Esa canción insustancial que siempre te viene a la mente.

 Hace bien poco tiempo, en una conversación, salió el tema de esa canción insustancial que te viene a la cabeza con asiduidad, porque, quizá, a todos se nos asoma por la mente una canción intrascendente de tanto en tanto. 

Pensándolo bien poco, porque sabes de qué canción se trata, se te aparece y, sin querer, la canturreas. Canturreas el temita recurrente que siempre se asoma aunque pasen años desde que la oíste la primera vez.

Mi tema insustancial es una canción de "berri txarrak" llamada "ikusi arte" (Hasta la vista) es un tema tontorrón sobre un desencuentro amoroso. El que canta se queja de que la persona a la que quiere no le hace ni caso y que por eso la deja de querer. Un tema clásico absoluto tan insulso como la mayoría que versan sobre este tema recurrente.

Esta es la canción que me invade la mente, se cuela entre mis dientes cuando subo las escaleras o hago tareas mecánicas. ¿Cuál es la vuestra?

Mesas alejadas

 La empresa decidió a comienzos de noviembre que en el comedor de empleados ya no se puede socializar mientras te llevas a la boca el contenido de la fiambrera recalentado en el microondas comunal. Ya no puedes sentarte a la misma mesa de tus compañer@s porque es un peligro. También es un peligro compartir teclado, teléfono, grapadora y tampón o tocar las mismas teclas de todas las máquinas habidas y por haber durante el lento trascurrir de nuestras funciones laborales, pero, por lo visto, no es igual.

Almuerzo laboral triste en comedor más triste aún.

No es igual sentarte a comer en una mesa enfrente de otra persona que trabajar a su lado y que te coja la grapadora, el boli, tu auricular del teléfono, que toque tu silla, que te roce sin querer, que te de un palmetazo amistoso en el brazo por haber hecho cualquier chiste malo. No, no es igual. Y piensas todo esto mientras vas saludando, mascarilla en el morro, a toda la gente que te mira desde sus mesas individuales. 

Y te sientas a comer en tu mesa separada de los demás, quizá hagas un comentario levantando la voz a una compañera que entra y te saluda con la fiambrera en la mano. Mesas separadas, mesas alejadas. Hasta el aliciente de comer en corrillo, con cierta separación y sin levantar la cabeza del recipiente que contiene tu frugal ración de alimento ha cambiado con todo esto. Las cuatro naderías cotidianas que se comentaban mientras se vaciaba el recipiente reforzaban los lazos sociales y consolidaba empatías. Eso ya ha pasado a la historia, pequeña autómata.

Comer en silencio, comer separada junto a un puñado de individuos tan aislados como tú, cada uno aislado en su mesita, como extraños. Este sí es un mal de muchos.

Veintiséis millones de muertos

 Hace años, no recuerdo dónde, leí un libro acerca de la tortuosa historia de España del siglo XIX. Entre levantamientos, asonadas, revueltas y guerras no hubo apenas tiempo de paz. Dicen que, incluso el siglo XX con sus golpes de estado, sus dictadores y sus guerras, aún no fue tan levantisca como la etapa decimonónica. Sin embargo, en ambos siglos se daba un mismo denominador: Los golpes de estado los dan oficiales del ejército, siempre.

Estamos en el siglo XXI y no creo que la humanidad haya cambiado un ápice, y el ejército, jerárquico, mandón, brutal y aficionado a aniquilar al enemigo, menos aún. Así que no me sorprende nada el hecho de que haya militares, casi todos carcamales en la reserva, que escriban cartas a su rey para que de un golpe de mano y se cargue un gobierno porque no les gusta el tufillo progresista de salón que desprende.

General en la reserva con ínfulas de genocida

Otros militares utilizan foros para soliviantar a la tropa y pedir golpes de estado para derrocar gobiernos rojomasonseparatistocomunistachavistabolivarianofiloetarras de todos los santos. Hay algún malnacido que incluso afirma, así, sin cortarse un pelo, que habría que fusilar a veintiséis millones de españoles, teniendo claro que por españoles también incluyen a aquellos a los que exigen serlo sin que estos tengan demasiado apego.

¡Veintiséis millones de fusilados! con sus, al menos, veintiséis millones de balas. Más de la mitad del país. Y no se corta el aspirante a criminal de lesa humanidad cuando larga tal barbaridad. ¿Estos son los lobos que protegen a los borregos?

El mito

 La muerte provoca la creación del mito más allá de lo que pudiera haber sido en su peregrinar por este valle de lágrimas. Y aunque Diego Armando Maradona ya fuera un personaje adorado en vida con una iglesia propia que lo deificaba, su pronta desaparición va a multiplicar su aura, por si no la tenía ya suficientemente glorificada.

Maradona pudo haber sido un juguete roto como Garrincha, pero era demasiado venerado para ello. El haber sido un niño de barrio humilde catapultado al fútbol bien pagado y de ahí poder tener al alcance de su mano y de otros apéndices corporales todo lo que se le antojara quizá no ha propiciado más que la aceleración de su defunción. Ayer, cuando saltó la noticia de su desaparición a media tarde, hora local, imaginé que ya no habría noticias de coronavirus sino del barrilete cósmico. Y eso que no vivo en Argentina, que si no...

Una imagen que tiene mucha miga.

Capilla ardiente en la casa rosada por el que desfilan argentinos compungidos, tres días de luto oficial, banderas a media asta hasta en el Camp Nou, y llantos en Nápoles. Si Diego era su Dios en vida, no me lo puedo imaginar mitificado una vez finado.

Argentina llora, aunque menos que con Quino o con Marcos Mundstock, vaya racha que lleva el país austral. Maradona era un hombre. Sí, jugaba muy bien al fútbol, pero tenía otras facetas nada loables que hoy todo el mundo calla por respeto, cosa que lo mitificará más.

La consolidación de un mito que ya era mito en vida. No hay más que ver la exagerada  reacción  mundial de su desaparición. Descanse en paz.

Cuñas publicitarias

Suelo escuchar la radio en el coche cuando voy a trabajar y siempre, siempre, acaban saliendo las cuñas publicitarias. La palma se la llevan, por supuesto, un par de empresas de esas que reparte seguridad infundiendo un miedo atroz primero. Es decir, a la gente se le vende un producto creado a partir de un bombardeo masivo de miedo e inseguridad. Inseguridad ciudadana de esa que estaba tan en boga hará unos 40 años, cuando todo eran yonkis, navajeros atracadores y tirones de bolso en la época del pico de heroína en aquellsos años en que gobernaba un señor con nombre de aeropuerto.

Ahora ya no es inseguridad en al calle, sino inseguridad en las casas. Te venden alarmas de esas que avisan a la policía cuando te han entrado a casa. Lo gracioso es que te las venden como si eso arreglara algo. Hasta que la patrulla llegue, te han robado y hasta te pudieran haber dado una paliza si te pillan dentro. ¿Venden seguridad? Trabajé durante muchos años en instalaciones deportivas que contaban con la seguridad de esa famosa empresa. Alguna vez algún diligente compañero nos había cerrado la puerta de acceso al lugar desde el cual se desactivaba la alarma y estaba el teléfono al que llamaban desde Madrid. La policía aparecía cuando ya habíamos conseguido entrar,  abrir la instalación, sacado el limpiapiscinas del fondo de la misma, y casi, casi, hasta haber hecho la pausa para el bocadillo. La eficacia era maravillosa. 

La central de alarmas, reventada. Mucha eficacia no vende.

Recuerdo haber llegado a una instalación un domingo por la mañana y haber encontrado la central de alarmas destrozada por un bate de béisbol y la caja fuerte donde se guardaba la magra recaudación del polideportivo del barrio arrancada de cuajo y vacía, por supuesto. Cada vez  que oigo las cuñas publicitarias y lo seguros que se sienten los vecinos con su vigilancia me entra la risa. No lo puedo remediar.

Otra cosa ¿Os habéis fijado que desde lo de la pandemia las empresas de seguros privados tipo Adeslas, Sanitas, y demás mandanga de capital fundamentalmente norteamericano están venga a dar la chapa por la tele? A río revuelto, ganancia de pescadores que enfangan más con sus botas de goma. Otro ataque a la sanidad pública sin el amparo de la autoridad pública.

Abascal no sabe inglés (Sobre un bulo que corre por internet)

 No quiero hacer publicidad del maligno Abascal, ese amiguete del zafio Trump. Corre por la red un bulo sobre un tuit de Abascal que, una vez más, no es cierto, pero podría serlo. Y aunque es una burda trola, vamos a jugar un poco con ella. No es la primera vez que este indivíduo que pasea por la derecha más reaccionaria da soporte al millonario chulo y perdedor yankee. Bien pudiera haber sido un lapsus cálami. En esta ocasión, repito, falsa, Abascal habría copiado el tuit de Trump y no habría pedido parar el recuento sino otra cosa, que, bien mirado, en Abascal pudiera tener todo el sentido.

Parad el coño.

En esta fábula Abascal no pide que se deje de contar, como hace Trump, ese ceporro que se lleva su scattergories porque no aceptan pulpo como animal de compañía, es decir, que los votos por correo sean para el otro viejo blanco rico y facha que no es él. No, lo que pide Abascal es que paren el coño. Así, como lo leéis. El cunt, el coño. Sí, ya sabemos que Abascal es un varón blanco, facha, supremacista, y, por supuesto, misógino. Odia tanto a las mujeres, sobre todo si piden igualdad, que niega que existan atrocidades como el maltrato de género. No hace falta que sean feministas. Él las considera menos.

Marcando pezonera

Pero, claro, esto nos lleva a pensar en ese tipo de hombres que enarbolan la superioridad sobre las mujeres de todas de las maneras porque nunca han contado con ellas en ningún ámbito de la vida. Así lo determinó la cultura capitalista que es supremacista, blanca, masculina y heterosexual. Y de ahí,  con esas poses tan sospechosas de algunos que prefieren la camaradería viril, el juntarse con hombres, en admirar los envases de testosterona refiriéndose a la valentía y en creer que ser hombre es lo más, demuestra que este lapsus (Aunque no olvidemos que es un fake, hagamos esta reflexión irónica) viene propiciado por un homoerotismo exacerbado. 

Tipos a los  que les gusta llevar marciales camisetas del ejército, nada más recio y viril, y marcar bíceps y pecholobo en camisetas prietas que insinúan pezones duros, quizá vuelvan a hacernos pensar en todos esos insospechados varones que subliman la masculinidad y denostan la feminidad porque, en el fondo, lo que les pone es un buen macho.  Me estoy dejando llevar por una idea muy antigua que no tiene por qué ser este caso en cuestión, pero una cosa me ha llevado a la otra. Algún psicólogo con sentido del humor nos lo debería explicar mejor. Es algo muy curioso que muchos enconados heterosexuales y gran parte de la comunidad gay masculina tienen tanto en común, y no, no es la misoginia, sino el encontrar en sus iguales todo el placer y el gusto de rozarse en camaradería.

Ya perdonaréis que haga de un bulo toda una llamada de atención sobre ese machismo hetero que tiene tanto en común con la misoginia de cierta parte de los varones homosexuales, pero una no es de piedra y, aunque me resisto de hablar de este tipo de políticos rancios, de vez en cuando, caigo.

Fiesta mayor en la metrópoli

 Las colonias recibimos ingentes cantidades de información sobre las elecciones de la metrópoli. Dos candidatos: Uno, un sociópata ególatra, el otro, un burócrata canino con piel de cordero. ¿Cuál es la diferencia? Ah, pero, ¿La hay? Gane quien gane la política de la metrópoli será la misma. Sólo cambiará el descaro a la hora de perpetrar su política, tanto interior como exterior.

Cuando los medios hablan de voto hispano, no saben la diferencia entre ser cubano o mexicano.

Ni los hagiógrafos de Obama, ese premio Nobel por la jeta postulante a santo, pueden olvidar que, a pesar de demócrata (Que viene a significar centro-derecha) tiene en su cuenta unos cuantos conflictos bélicos con muertos. El tal Biden no va a ser presidente si es que llega a ello. Y digo esto porque el psicópata de Trump ya está haciendo llamamientos solapados a los ultras kukuxklaneros y similares para que la líen si pierde por culpa de los votos por correo. 

Tanta expectación, noticias y enviados especiales para que nos digan que ha ganado la derecha en los EEUU. ¡Qué pereza de gente!

Payasadas, las justas

 Mientras los confinados, aunque sea sólo de manera preventiva, van aumentando y la alarma sanitaria vuelve a sonar, en el congreso de los diputados hay una campaña publicitaria orquestada por la derecha más rancia del país. No os confundáis, los payasos que han montado el circo van a ganar más de lo que creéis. Para empezar, horas y horas de publicidad para que gañanes sin espíritu crítico les voten saludando a la romana en las próximas elecciones.

Prestado de El Jueves.

Ahora la tele nos presenta al arribista advenedizo de Casado como un adalid de la cordura (Lo que hay que oír) y nos venden la moto que hasta Iglesias lo ensalza. Ya nos han colado el publirreportaje de las próximas elecciones para pedir el voto reaccionario.

Y si no os lo creéis, hasta la tele pública, nos vende con campanillas la idea de que Sánchez ha parado la renovación de los jueces rancios  de l'ancien régime. Así que ya sabemos para que ha servido toda esta payasada: Para que las resoluciones judiciales sigan siendo conservadoras, reaccionarias, trasnochadas, rancias, machistas y con sabor a preconstitucional atado y bien atado.

Y mientras unos pierden tiempo en el hemiciclo por el bien de las clases esas que se mantienen arribaspaññña desde hace ochenta años, otros hacen lo que sea por la privatización definitiva de la sanidad. Estos son los políticos de bien que da la tierra.  Así nos va.

Lectura poco agraciada

 Mala idea leerse "Apocalipsis" de Stephen King en tiempos de pandemia, pero es que, de vez en cuando suelo jugar a pillar una novela del señor King de un archivo que tengo en un pendrive y me la descargo para leerlo a ratitos sueltos que tengo mientras trabajo en el pc. 

Lectura casual.

No debería leer "Apocalipsis" en tiempo de pandemia, porque de eso va; de la epidemia mundial de supergripe o del virus "capitán trotamundos". Una cepa mortal y extremadamente contagiosa que asuela al 99% de la población. Sólo me he leído una cuarta parte de las mil y pico páginas que tiene esta novela, pero, repito, quizá en esta época de epidemia no sea la lectura más adecuada, o quizá sí, para recordarnos que podría ser peor.

Fotograma de la serie a estrenar.

Para los amantes de las series, resulta que está para estrenarse Apocalipsis (The Stand, en inglés). Mira que también es casualidad. 

Tengamos paciencia y sigamos leyendo. Saludos.

Dame poder y llámame tonta

Las cosas no son como parecen. Cuidado. Los cargos de la derecha que gobiernan en comunidades donde “lo público” se está desmoronando lo están haciendo bien. Sí, lo que habéis leído. A ver si lo pillamos. Han llegado al puesto para cargarse el sistema público de salud y la educación pública, y estaréis conmigo en que lo están haciendo de una manera magistral. 

Para eso los designaron y esta pandemia ha venido a acelerar el proceso de desmantelamiento. Y, no, como podéis adivinar no les importa absolutamente nada quedar como unos verdaderos villanos. Les da igual porque saben que el sistema se lo agradecerá. De una manera u otra, pero lo hará. Un puestazo en un consejo de una empresa privada de esas que van a beneficiarse del proceso de desmantelado de servicios para la clase obrera, por ejemplo. 

Botón de muestra.

Sí, los llamamos bichos rumiantes, tuercebotas, inútiles, y nos reímos con memes a su costa, y, sin embargo, de seguir así las cosas, ellos van a reírse el triple cuando no podamos pagar la sanidad que vendrá, la educación que se impondrá o la jubilación pensionada por esos bancos privatizados con el dinero de todos.

Mucho han de cambiar las cosas, sobre todo en esa mayoritaria mentalidad de "apolítico-clase-media-ignorante-de-mucho-y-falto-de-sentido-crítico". Nos están tomando el pelo con esa ineptitud fingida. A ver si abrimos los ojos antes de que sea tarde.

Lunes, lunes.

 Es lunes y no sé por qué recuerdo la canción hippie de the mamas and the papas, esa que dice lunes, lunes, qué bueno para mí. ¿Qué veía esta cuadrilla de hippies en el puñetero lunes? Y no, no voy a caer en el chiste fácil de que los hippies eran unos gandules que se pasaban los lunes y el resto de la semana al sol, vestidos con colores chillones, el pelo lacio y sin pisar una ducha. Repito, es demasiado chiste fácil.

Pero sorprende que las primeras frases del temita de marras alaben este primer día de labor, casi siempre, a regañadientes y por cuenta ajena. Que sí, que sonaban muy relajantes, pero quizá sea eso, que están tan relajados que la llegada del lunes sólo podía celebrarse enajenado.

En fin, que desde que lo he pensado no dejo de pensar en el temita de marras. Lo difundo, a ver si se me despega:

La desfachatez más facha

 Como una está desaparecida del blog porque no tiene apenas tiempo para escribir ni siquiera la lista de la compra, parece que haya abandonado este rincón, pero, no. Nada más lejos. Quien sabe si, quizá afortunadamente, no tiene demasiado tiempo para perderse en los abismos de odio y miedo que lanza la tele en sus furibundas campañas llamadas telediario y en esos publirreportajes eternos a cargo de Securitas direct. No presto demasiada atención a las desquiciantes alarmas televisivas.

Aunque de vez en cuando me llegan despropósitos rebuznados por dirigentes de medio pelo y mediocres próceres que fluctúan por los cargos públicos sin importarles un pimiento lo que les pase a sus ciudadanos/votantes. No, no voy a hablar de los ghettos varsovianos del sur de Madrid, sino de las peligrosas palabras de la presidenta de su comunidad.

Y que la gente vote a estos tuercebotas.

La señora esta, que se está cubriendo de guano, ayer, en comparecencia beneplácita del presidente, lo cual tampoco le deja muy boyante, va y suelta su cuña de segurata de treinta segundos en los que nos dice que el covid trae problemas como los MENAs, la ocupación y la delincuencia para acabar diciendo que no tiene efectivos policiales. porque este era el mensaje: El covid es malo, sí, pero peor es que te ocupen la casa mientras te están atracando en la calle unos menas. Y sobre todo: la pasta para el covid no es para contratar sanitarios o rastreadores, qué va, es para contratar policía que es lo único que nos hace falta.

Lo de esta sinvergüenza es inconcebible. Eso sí, al presidente del gobierno no se le frunció el ceño ni se quedó ojiplático. Mala señal. Eso sí, bandericas rojigualdas, más que test de PCR.

El Securitasvirus

 Que sí, que vale, que ya sabemos que Securitas, la empresa de seguridad más cansina del estado, una vez perdida la campaña de la semana santa, porque no se pudo ir nadie, empezó su campaña atosigante comenzada la desescalada. Así mete el miedo en el cuerpo a quienes tienen una segunda vivienda y consigue que quienes no la tienen se crean que les van a ocupar la casa en cuanto salgan a comprar el pan. No, señores, no funciona así.

A ver si nos enteramos de una puta vez que ya nos están volviendo a tomar el pelo, que en España hay entre dos millones y medio y tres millones y medio de viviendas vacías, la mayor parte de ellas propiedad de bancos fruto de los desahucios de la anterior crisis, y por ahí va la campaña de Securitas y los jaleadores capitalistas.

Errekaleor, barrio "okupa" que resiste a la especulación.

Hay quien dice por ahí que la situación de la crisis del coronavirus va a dejar sin trabajo a miles de vecinos y, con ello, no van ¿vamos? a poder hacer frente a sus hipotecas. Nos echarán y nos convertiremos en okupas de lo que fue nuestra casa y, claro, los bancos y los especuladores están, quizá, pensando en que las leyes de protección de la vivienda, fruto del artículo 47 de la constitución les jode el negocio. Estoy segura de que, si hiciera falta, esta sagradisísisisisima constitución que no se ha de tocar jamás de los jamases ni por el rey ni por la indisolubilidad del "astado", se tocaría, y mucho, con fines lucrativos para los que creen que el país les pertenece como se tocó para perder soberanía ante esa Europa acreedora para pagarles la penúltima deuda hostil.

Porque, claro, nadie se para a pensar en que hay más desahucios que okupación de casas de particulares. Eso, no. En este país del Estado del bienestar, tú tienes la suerte de adquirir por sorteo un pisito en una finca ligada a las vpo, para lo cual has tenido que cumplir unos requisitos que ni para entrar en Fort Knox, y resulta que a los pocos años alguien vende vuestra finca a un fondo buitre, como ese del que vive el hijo de los Aznar-Botella, y te triplica el alquiler. Y así, en vez de pagar 400 lereles al mes, debes pagar 1200, y claro, o pagas y no comes (te vistes, usas transporte, etecé, etecé) o vives y te conviertes en un okupa de lo que era tu casa.

Porque esa es otra. Sí, claro que hay mafias que vigilan el cotarro, y te "facilitan" una vivienda por una cantidad que equivale a un mes de alquiler. Esta mafia controla los pisos vacíos de los bancos. Hacen negocio (ilegal) debido a la creciente demanda de vivienda que hay. No se lo inventó la constitución. Sí, algún piso de particular es allanado, claro está, pero se pone el foco en esto y se deja al margen la mayor parte del problema: Miles de personas que NECESITAN un techo y los recursos de la asistencia social no dan abasto.

Por cierto, casas okupadas ha habido toda la vida. Al menos, yo lo conozco desde que tengo uso de razón. Casas okupadas autogestionadas desde los años 80 en los que se daba hasta un servicio al vecindario. Quienes okupaban solían ser jóvenes que no tenían un duro para comprar o alquilar, sobre todo con los precios de la vivienda en la zona de la capital guipuzcoana. Hay quienes, después de tantos años consiguieron la titularidad de la vivienda, mediante ese término legal conocido como usucapión.

Lo dicho, la campaña feroz de Securitas, esa empresa de capital sueco orquestada al alimón con los medios de comunicación más rancios de este viejo y apestoso reino, hace que los incautos aplaudan posibles cambios en las leyes y tiren piedras hacia su propio tejado, aunque, como serán (seremos) desahuciados el tejado ya no será propio sino del banco y tus vecinos idiotizados aplaudirán a la policía cuando te echen, por okupa.

La inmundicia, un diario "rancionalcatólico".

 Vivimos en una época de confrontaciones. El miedo, el desconocimiento y la desinformación hace que la gente ande alocada como pollo sin cabeza y, claro, se agarre al primer descerebrado que le dice lo que quiere oír. Esta época que vivimos, que se va a dilatar hasta que la mierda nos ahogue, va a terminar con que unos hagan mucho daño a otros. No hay más que ver la beligerancia que usan algunos, ya sea en las rrss o con cazuelitas vestiditos de bandera.

Algunos diarios que quizá alguna vez tuvieron un atisbo de prestigio, rancio y lameposaderas, pero prestigio al fin y al cabo, hoy no son más que libelos de la extrema derecha. Ya se sabe que el verano no genera noticias, pero mira tú por donde, se dedican a denostar a una mujer que se ganó el derecho a tener una vida privada hace más de tres décadas sólo porque no les gustan sus ideas políticas y menos que las hiciera públicas. Al mismo tiempo publican convenientemente blanqueado un artículo sobre el general que creó la legión. Dar vivas a la muerte e invocar el deseo de matar a los enemigos de los ideales que sufragan el diario en cuestión son algo a revisar y blanquear, claro.

Lo de vidas "cipotudas" es una declaración machista de intenciones.

Así ese discurso revisionista convenientemente simplificado para que los ceporros no colapsen su sistema nervioso va ganando adeptos. Ya tienen a quién odiar, aunque sea una mujer de cierta edad alejada de los ruidos mediáticos. Quizá hasta se planten en su casa a atosigarla, eso sí, en días alternos, ya que no pueden estar a la vez en casa de otros odiosos miembros del gobierno para amenazarlos a ellos y a sus hijos de corta edad, cosa esta última que no tiene nombre ni por rastrera e inhumana. 

Mucho está tardando en saltar a la palestra, facha, por supuesto, el apoyo que brindó esta mujer en épocas pasadas a cierta corriente política. Eso sí, al tullido de los galones hay que lavarle la cara, si es posible el mismo día en el mismo diario. Al hilo de lo que publica ese formador de descerebrados agresivos, hay que recalcar que su giro a la derecha "rancionalcatólica y machista" es acusado en su estilo de redacción: Vidas cipotudas. Rancio y sexista donde lo haya.

No, si aún jugando al tú la llevas nos haremos daño.

La conjura de los necios

 Por si no queda claro que somos seres gregarios, o directamente, borregos encantados de formar parte de la ingente multitud del rebaño, no tenemos más que ver los gentíos que las arengas de un par de iluminados son capaces de formar. Da igual si son en uno u otro sentido, pero siempre hay quien lo respalda unidos en legión "baliente", si me perdonáis el chiste malo.

Miguel Bosé muy desmejorado. Tanto que se ha convertido en Carlos Jesús.

Sin ir más lejos, un famoso cantante pop lleva unos meses trastocado en líder conspiranoico y anima a las masas amorfas a manifestarse contra "el engaño", porque él lo sabe. Sabe que todo es una invención promovida por el fundador de microsoft, algún poderoso aburrido, la tuna de la facultad de veterinaria y la vecina del quinto, que ve visiones cuando se aprieta mucho los rulos para hacerse el moldeado. 

Y la gente va, borrega ella, a soltar su rabia, a pegar a los periodistas, a escupirse y a abrazarse con las manos llenas de inmundicias después de haberse metido el índice en la napia para pescar la captura seca del día. Que sí, que los medios están muy pesados quizá por la sequía informativa estival y están exagerando, que lo se porque trabajo en un hospital y no hay ningún repunte de ingresados por el puto covid, pero en el lugar donde se dio "la conjura de los necios" hay algún -supuesto- galeno que pía por las rrss el ingreso de un manifestante negacionista víctima de una neumonía originada por eso que no existe.

Y lo peor es que el "amante bandido". como el capitán Araña, jalea a la borregada para que salga de manifa y el muy truhán se ausenta...por si acaso. 

Basquesplainer

Durante años he tenido que soportar conductas como el "mansplaining", ya sabéis, esa tendencia a que algunos varones crean que deben explicártelo todo porque, como eres mujer, no te da la cabeza para saber. Debo decir que esta "machoexplicación" se da, muchas de las veces, en los foros y chats generales de internet. En ellas, si acababas discutiendo con un varón, muy habitualmente este intentaba infravalorizarte menospreciando tu discurso e intentando explicarte cosas que, la mayor parte de las veces las sabes más por tu propia educación o currículo profesional. Es lo que tiene el semianonimato que brinda internet.

"Docta" charleta masculina condescendiente

Pero llevo años comprobando que hay una variante nueva en este tipo de discursiones cuando saben que tú eres mujer y ellos no pueden reconocer que no saben de lo que hablan y tienen que seguir con eso del "mantenella y no enmendalla". Eso me suele pasar frecuentemente con un tema en concreto que no falla y es que alguien me discuta sobre el origen del euskera. Creo que podía titular esto como "basquesplaining".

Hace poco una publicación catalana difundió un artículo sobre la presencia del euskera en la zona de Catalunya de la que quedan no pocos vestigios en su toponimia. El artículo decía alguna cosa poco precisa, como que los vascones no eran íberos ni celtas, cosa que contradice a grandes expertos antropólogos que afirman que los vascones eran íberos. Sea como fuere, porque las teorías son teorías, un tipo empezó a contestar este apunte que hice yo. 

Basquesplainer típico en las pasadas elecciones

No es que sea una experta en antropología pero me gusta el tema así que contesté a mi interlocutor dando algunos datos, y siendo amable, todo hay que decirlo. El fulano, entonces, volvía a la carga pero no refutándome, sino saltando de tema en tema, como si fuera una ardilla de árbol en árbol. Hay que tener en cuenta qué se lee en la wikipedia porque el tipo me aparece con Humboldt y lo sitúa en plena primera guerra mundial. Teniendo en cuenta que Humboldt murió a mediados del XIX, no se de qué fuentes bebe pero le va a acabar sentando mal. En esto que, cómo no, el "basquesplainer" salta al terreno, no ya de la etnología, sino al de la lingüística y ya sabéis que eso conlleva al mítico tema del euskera batúa. Estos basquesplainers no sabrían diferenciar el batúa del húngaro, pero tienen que dejar claro que saben más que tú, mujer vascoparlante. 

Entonces cambian de registro y apartan el ceremonioso y distante trato de usted para llamarte de tú, menospreciarte y decirte que aprendas algo, así que te dan una clase para contarte que el eusquera (sic)(Joder, qué oportunidad perdida por el basquesplainer par llamarlo "vascuence") es una lengua que emplea el ergativo. Las risas me nublan la vista para contestar al basquesplainer a ver si es capaz de explicarme qué es eso sin usar el buscador de Google lo mismo que no usa ni una puta tilde en castellano aunque afirma reiteradamente que soy una ignorante. Es una chusca vía de escape que usan los basquesplainers cuando se sienten pillados in fraganti. Qué peinca.

Si me dieran un euro por cada basquesplainer, generalmente algo mayor que yo, y siempre varón, que me saca conocimientos de "vascuence", vocablo que suelen sacar en la abrumadora mayoría de las veces y me intenta dar una lección sobre el batúa sin que este tenga ni puta idea de lo que es, hoy podría llamar a Amancio Ortega pobretón. Hay mucho basquesplainer que intenta dar lecciones de algo que ni sabe ni, en el fondo, le importa una puta mierda, pero tienen que enseñarte, mujer vascófona, pero mujer a fin de cuentas, que son superiores. Por los cojones, claro.

Borboneando

El tema de la semana es la huida del ex rey. ¿Podría decirse que es un prófugo? Un rey que aposenta sus reales en una República; la República Dominicana. Tiene hasta su gracia si no fuera porque este experto cazador de comisiones  no creo que haya decidido renunciar a sus emolumentos fijados en los presupuestos generales del Estado que le pagan todos los españoles, los que no se sienten españoles pero se retratan en cada declaración a la agencia tributaria,  los inmigrantes que cotizan como los españoles y los que no, también. 

A este rey español de apellido francés y nacido en Roma, casuales hechos que podría tener cualquier alto militante de la ultraderecha, tan fan de los genes españoles y tan escasos de ellos, se le ha estado perdonando todo, no lo volverá a hacer, desde que el antiguo jefe del estado lo designó sucesor. Décadas han estado los cuadros de mando y los medios de comunicación lamiendo las posaderas al egregio vecino de la Zarzuela. No se podía contar nada de todo esto. Era tabú. Por eso hay tontos de baba que ahora se sorprenden de lo que se descubre. No se podía contar anda de las comisiones de la misma manera que no se pueden contar cosas, qué se yo, de lo que aconteciera cierto 23 F según las hagiografías oficiales para rendir culto al líder. El yerno es un imbécil por dejarse llevar en el negocio familiar ya que él era el pringado de baja alcurnia que ha acabado pagando los platos.

La periodista que escribió un libro impensable a finales del siglo XX, concedió una entrevista a  Público en la que contaba lo arriesgado que era publicar según que cosas porque te veías despedido y, como el único que se atrevió a publicar en Ardi Beltza fue el bravo periodista gallego Pepe Rei, la autora tuvo que guardarse las espaldas pues colaborar con Rei, máximo responsable del área de investigación del diario Egin, desaparecido injustamente por asunto de Estado, le suponía perder su carrera periodística. En aquella época aznariana, tener contactos con la insurrección vasca, aunque fuera un diario satanizado, significaba tu suicidio profesional. Los ejemplares de este famoso libro se vendían de tapadillo y algunos comercios se resistían a venderlos. Un país en el que dudar de la rectitud del jefe del Estado puede rayar el delito tiene sus consecuencias.

Y en esto andamos, el "emérito" ¿Cuál es su mérito?, ha huido con sus millones y en este país sólo nos quedan los chistes que salen a chorro. También están los lameculeros y los herederos de los chanchullos oficiales que expresan su afecto (¿Y su envidia?) y le dan las gracias por los favores prestados, y, además, cobrados. Ya veremos si no empiezan las denuncias porque la gente se pase con los chistes del rey, que sólo pueden ser bienintencionados por su lado campechano.  No le pase lo que a Valtònyc o a Pablo Hasel.

Y luego está Trepa Díez alegrándonos la jornada, a ver si despeja la tormenta borbona para escurrir el bulto dominicano hacia ETA. 

En fin, que en este reino de paganos, por muy religioso que sea, los que pueden hacen chistes, blancos, a ser posible; los intolerantes se niegan a llamar al campechano por lo que es; la gente mira y comenta, pero nada más y pocos se atreven a pedir explicaciones al "preparao" y menos exigir que el exrey revierta el dinero negro que se lleva al Caribe o, cuando menos, que deje de cobrar de las arcas del Estado que llena con esfuerzo todo habitante de la península, archipiélagos y enclaves del otro lado del estrecho. El catorce de abril del año que viene es un aniversario redondo, fíjate tú.

Pesca por las ramas

El otro día la rejilla para limpiar el agua de la piscina decidió echar a volar. Bueno, primero habría que puntualizar, es una piscina desmontable de proporciones reducidas para ponerse en remojo a salvo de las altas temperaturas y la rejilla es una pala que cuela el agua atrapando impurezas. Un golpe de viento la lanzó por el alféizar donde estaba apoyada y fue a parar a la copa de uno de los almeces que tenemos en fila delante de casa.

La altura del almez es considerable.

El árbol tiene una altura considerable y hace difícil recuperar el objeto desde abajo. Se ha colocado entre las ramas superiores pero no cae con el aire, así que, se me ocurre diseñar una especie de caña de pescar con dos palos extensibles de cepillos para limpiar de telarañas los techos, unas bridas, una cuerda resistente y algo que haga peso para golpear la rejilla. Un gancho queda descartado porque seguramente se engancharía de las ramas y acabaríamos perdiendo muchos más objetos por culpa del árbol.

Algo parecido usé yo, pero, en vez de enrollar cuerda, que no lana, usé unas bridas holgadas para permitir pasar metraje sin tener que enrollar nada.

Así que amarro las bridas para que aguanten los palos, paso una cuerda sujeta por bridas algo holgadas para poder soltar "el sedal", y utilizo el agujero que se usa para colgar el palo como boca de precipitado de la cuerda. Coloco un peso al extremo de la cuerda para golpear la rejilla y provocar su caída. Al final, después de varios intentos, conseguimos el objetivo y logramos recuperar la rejilla que cae a la calle. La pesca por las ramas se ha cobrado una buena pieza.

Tocando los bajos (En el sentido musical)

Iba muy temprano hacia el trabajo el otro día y escuché el bajo inconfundible del tema “my Sharona” de the Knack. Una buena manera de animarse mientras se conduce de amanecida. Tengo oído que este inconfundible riff de bajo fue guardado en un baúl mental hasta que encontraran dónde encajarlo y en esto que, tiempo despué,s el cantante se enamoró a primera vista de una chica llamada Sharona a la que le dio tanto la vara que al final, después de muchos, muchos meses de cortejo, quién sabe si por hartazgo, la tal Sharona accedió a ennoviarse con el músico. Y cuenta la leyenda que una de las piezas de conquista fue componerle este tema de amor adolescente  cuya letra le llevó quince minutos, porque la canción dice muy poca cosa. Eso sí, repite “my Sharona” hasta la saciedad. Así aprovecharon este riff de bajo. Y con la excusa, os endilgo media docena de temitas donde la importancia de este instrumento les da toda la gracia.

My Sharona de The Knacks

No se trata de un ránkin de bajos donde estén lou Reed o the Jacksons five. Este es mi propio ránkin. Si el “My Sharona” es el sexto, el quinto es un tema que grabaron dos monstruos de la música moderna anglosajona: “Under pressure” de David Bowie y Freddie Mercury. El tema es de Queen cuyo bajista, John Deacon,  siempre ha sido muy bueno, como podréis escuchar un poco más abajo.

Y así, merecidamente, John Deacon, el gran bajiste de Queen, se gana a pulso, a pulso de bajo, por supuesto, el derecho a tener un gran riff como es el que suena en “another one bites the dust”. Que otro muerda el polvo, Deacon, no.

Si os parece mucho que haya dos temas de Queen, quizá no adivinéis es que hay tres temas de un grupo que escuchaba mucho en mi adolescencia cuyo bajista, fallecido, por desgracia, hace no mucho, me parecía excelente. Uno de sus temas más celebrados era una versión del genial grupo jamaicano Toot and the maytals, del cual hace siglos ya os hablé. Su Chatty, chatty (Parlanchín) fue convertido por Kortatu en Sarri-Sarri, cuya letra también tiene su historia. Os dejo la versión de los irundarras cuyo bajo fue perseguido por unos publicistas para vender chicle. Al final tuvieron que tirar por un riff suedáneo.

Y, cómo no, Iñigo Muguruza se sacaba unos riffs de bajo absolutamente rotundos como el de  9a zulo (El agujero nueve)  que cuenta una tétrica historia.

Aunque el tema de Kortatu, de los dos primeros que sacó, cuyo bajo sonaba con fuerza era en “El último ska de Manolo Rastamán”

Estos son mi media docena de temas que poseen un gran riff de bajo. Por supuesto hay muchos más, pero estos son mis favoritos.

Buen fin de semana.

Vistiendo de sport

Con estos horarios laborales a salto de mata que tengo es imposible organizar los días para salir a correr por el campo. A estas alturas, ya más que correr, lo que hago es arrastrarme debido a la inconstancia involuntaria, la edad, y una persistente molestia en el psoas debido a mis dolores lumbares, ya rematadamente crónicos. He tenido que ser buena durante el mes de junio y he hecho reposo.

Pero salí el fin de semana cuando el sol se había cansado de golpear con contundencia y volví a rescatar del cajón de la ropa deportiva la camiseta del gato largo (The cat long, o decathlón). Una camiseta curiosa. Son dos piezas cosidas entre sí. Un sujetador deportivo enganchado a una camiseta de tirantes y para ponértela tienes que hacer integrales y derivadas. Primero has de colocar la camiseta de tal modo que a la hora de intentar ajustarte el sujetador, no apto para mujeres bien dotadas, no se quede girado y tengas que volver a iniciar la angustiosa operación de intentar buscar la salida de la trampa con los brazos.

Sí, muy mono, pero hay que tener un máster para colocártelo

Meto los brazos por el sujetador y luego la cabeza. Ahora viene lo más difícil: intentar que el sujetador baje hasta la zona dorsal por detrás y deje de aprisionarte los pechos que deberás colocar correctamente porque, repito, este sujetador no está hecho para mujeres que tengan una talla más allá de la noventa y voto a los cielos que yo la sobrepaso. Ya sudando como un pollo en un asador consigues componer la ropa a tu tronco y, por lo menos, ya has aprovechado para precalentar.

No sé a qué diseñador, quizá a un torturador misógino, se le ocurrió este invento de una pieza del demonio, pero he visto números del circo del sol más sencillos de realizar. Lo malo es que cuando vuelves de realizar los pocos kilometritos que te permite tu músculo ilíaco tiemblas sudorosa, pero sudorosa de verdad, pensando cómo narices te vas a sacar ese engendro, ahora empapado, sin sufrir un accidente.

Volveré a las camisetas sencillas y los sujetadores deportivos independientes.

Bozal veraniego

Veranito con bozal, porque en los encuentros en la tercera fase es más punitivo no llevarlo que cuando estábamos de "descalabrada". Ya no hacen falta guantes y antes, que la mascarilla sólo era aconsejable, ahora no llevarla es impensable. ¿Y cómo llegamos a esta situación? Pues porque se ven cosas como esta:

Señor que va al hospital con sus achaques crónicos  y da positivo. Su hijo, al que se le aconseja que llame a su ambulatorio para que siga el protocolo y se le insta a que haga cuarentena va y te suelta durante la llamada telefónica que mantenéis, en la que se nota que está en la calle porque suena el tráfico con fruición, que él no tiene síntomas. Y entonces preguntas si ha tenido contacto con su familiar y contesta que sí. Y tú te reprimes las ganas de preguntarle si no ha aprendido nada del confinamiento y de cómo se propagan los brotes, porque, ante todo, no se pueden perder las formas.  

Ven, maja, que te meto esto por tus orificios rinobucales.

Todo esto viene a cuenta de que la jefa médica del servicio donde se encuentra hospitalizado el paciente, padre del señor que contesta al teléfono, te pide que llames a sus allegados para que se pongan en cuarentena porque, parece ser, que aún no se les ha ocurrido pensar que, aunque asintomáticos, sean un foco de contagio por convivencia.

Así nos luce la reacción en cadena de la polimerasa.

Canalización del odio en campaña electoral

Hoy hay una "cornada" de reflexión en dos comunidades autónomas con estatutos de autonomía: Galicia y la CAV. No hace falta ser científica social para saber lo que va a pasar. En Galicia Núñez Feijóo va a ganar y en la CAV, Urkullu. Lo que está por ver es qué va a hacer Vox. Ese grupo de furibundos fascistas con una financiación exorbitante que está haciendo una campaña demoledora de puertas para fuera. Galicia y la CAV tienen unas características sociales que difieren de otras zonas del Estado donde este grupo fascista arrasa y no es casualidad. Atacando la frialdad y el rechazo de gallegos y vascos hacia vox, esta intenta revertir el fracaso hacia el éxito futuro en otros lugares, ¿Y cómo se le ocurre hacerlo? Llenando de odio la cabeza de sus seguidores. No es cosa rara, el fascismo lo ha hecho desde que se fundó.

Uso exclusivista de la bandera (Dejando a un lado su origen), como si la oposición fuera extranjera.

Lo que me aterra es el poder que tienen en las rrss los fascistas. No sólo los organizados, sino los desaprensivos que se "ideologizan" consumiendo mentiras, bulos y patrañas. Aterra leer los comentarios de medios digitales ponzoñosos como el panfleto trolero de ese director de publicación que se pasa la vida en tertulias, o simplemente leyendo los comentarios en el youtube o en otro tipo de redes sociales.

Concejalas de Vox fomentando la burla al vencido de una guerra de la que a veces se distancian pero que nunca condenan.

Sí, diréis que hay muchos robots que se pasan el día lanzando consignas odiosas. Las hay, pero aterra comprobar la cantidad de odio, de desprecio y de mal rollo de muchos de los comentaristas que son ciudadanos como lo somos cualquiera. Muchos se toman internet como un juego en el que se pueden soltar burradas por tonelada, vale, pero, ese odio y desprecio por el vecino se está extrapolando a la vida real y eso es lo preocupante.

Canalización del odio, aprovechando ciertos medios poco honestos (Pintada en la tumba de Fernando Buesa, político del PSE asesinado por ETA). Los medios de nula catadura moral lo presentan como un acto vandálico de la izquierda abertzale, pero callan ante actos ocurridos la misma noche que explican otras cosas. Otros políticos intentan sacar tajada con muy poca inteligencia.

Si algunos cabezas poco pensantes de ciertos partidos del odio sueltan barbaridades como las de acabar con el gobierno negando su carácter democrático y desvirtuando lo que significa un golpe de estado, como si lo que pretenden no lo fuera, muchos de los que no procesan con sentido crítico estos discursitos lo creen como dogma y están dispuestos al ataque a cualquier precio para imponer "lo suyo", desoyendo lo que exprese la mayoría. Ojo con esto que es una bomba.

Sospechoso siempre.

Pregunta por ahí quién es Rodney King, quizá tengan más fresco en la memoria quién era George Floyd. No es casualidad que el sospechoso sea el negro. Pero no hace falta que sea en EEUU, que aquí también pasa. Y no sólo es el prejuicio racista de la seguridad pública o privada. A esta también hay que añadirle el apoyo de los neonazis. Colaboracionistas, siempre colaboracionistas a favor de la violencia "legítima", digamos, y si no es legítima, mejor armada, seguro.

No es la primera vez que la sospecha va para el de piel oscura. Hasta nos hacen creer machaconamente que el inmigrante oscuro viene a robarnos, matarnos y agredirnos, aunque eso no quede patente en las estadísticas, pero tampoco importa. Una mentira mil veces dicha hace que el sospechoso sea el de piel oscura. La última, el bochornoso espectáculo del metro de Valencia.

Algunos dirán que el africano se muestra agresivo. ¿Si te ves sometido por algo que crees injusto no te vas a rebelar? El vídeo no muestra cómo empezó ni cómo acabó el incidente, pero hay testigos que afirman que todo ocurrió porque la seguridad recriminó al africano que no tenía bien puesta la mascarilla, como otros muchos transeúntes del vagón. Si esto es cierto, creo que el incidente se les fue de las manos a los de seguridad. Mucho. Y la colaboración "ciudadana", de esta mejor ni hablo, que se parece mucho a aquella de infausto recuerdo que llenó las cunetas de convecinos. Lo cachondo es que estos se autodenominan "españoles de bien", como si el resto no lo fueran.

Bochornoso espectáculo circense

En menos de un mes hay elecciones en Galicia y en la Comunidad Autónoma Vasca. En Galicia Vox no saca buenos resiltados, ni siquiera regulares, pero en el País Vasco Vox apenas es votado por un puñado de seguidores que comprenden a los candidatos, sus familiares y algunos exaltados que pertenecen a lo más furibundo de ciertas fuerzas de seguridad. Sus seguidores por tierras vascas son una ínfima parte del electorado que corresponden a un insignificante número porcentual precedido por varios ceros. Los estrategas de Vox piensan...¿Cómo podemos sacar rédito a esta situación ridícula? Y se les ocurre que, como van a cagarla a expuertas en los resultados desfavorables del País Vasco, cosa normal, por otra parte, ya que acuden allá para llamar terroristas y asesinos al conjunto de sus ciudadanos, lo cual ya es un insulto en sí,  deciden lo único que puede darles algo a cambio, que es mostrarse víctimas, como sea, y sacar voto de furibundos exaltados de fuera del CAV que se tragan toda esta cantidad de patrañas goebblesianas, como no podía ser de otra manera.

Los líderes de Vox deciden ir al País Vasco a darse el pisto escoltados por las fse como ocurre con todos los políticos en todo lugar del Estado a donde van. Eso no es especial. Pero hay que publicitar el miedo que provoca la hostilidad de los que van a ver pasar al rebaño, porque congregación para escuchar sus mítines, como que no hay.

Allá van, a Sestao, pueblo obrero de la margen izquierda del Nervión. Un conato de bote de humo, un momento de tensión, un objetivo de cámara que se interpone en la ceja de una voxera y en pocos minutos el golpe de la cámara es una pedrada de los hostiles asesinos vascos. Personalmente no me molestaría ni en pasar delante de la calle donde celebren el mítin y mucho menos lanzarles nada. Es lamentable aparecer por allí porque eso es precisamente lo que quieren. Sacar  un momento de tensión es fácil con la poli en medio. Acusar de agresores a los que no tienen los medios de comunicación a su favor, fácil.  Interesados dicen que es una pedrada. Tiene que ser una piedra. Necesitan que sea una piedra. Ni siquiera es original. Le copia la mentira al aspirante Albert Rivera que parecía tener un imán para fragmentos geológicos cuando venía por las mismas latitudes. Al día siguiente, en Irún, la contusionada que sangraba profusamente la víspera no muestra señales de laceración alguna. ¡Milagro, hermanos! Tanto rezar por la iglesia católica tenía que dar sus frutos.

El lídl (Porque es un líder barato) del partido facha presenta a los tres días un informe médico en el que en su anamnesis se centra más en situar la agresión en el mapa que en el cuerpo de la paciente. Lo mejor es la firma. No conozco ningún médico interno residente que firme como tal y que se olvide de poner el preceptivo número de colegiado. El número de colegiado es sagrado tanto si es adjunto como si es residente.

Diferencias tipográficas aparte, falta el preceptivo número de colegiado.

El hecho es lamentable y mentiroso pero consiguen lo que quieren: Ya que no van a conseguir un puñetero escaño, al menos, presentándose como víctimas ante el resto de furibundos seguidores de su cuerda ideológica que no muestran ni un ápice de sentido crítico, conseguirán mantener el rescoldo de odio que tantos votos les dan en otros lugares. Eso y la propaganda mediática que hace que un coscorrón con una cámara cambie a agresión filoterrorista, pena de muerte ¡Ya! Es nauseabundo.

Pello, el explotador.

Uno de los blogs que sigo y tengo destacado en la columna de favoritos es el del amigo Roberto. Echadle un ojo, no os arrepentiréis. En esta ocasión nos habla de un tema folklórico hebreo cuya autora no admitió jamás, hasta poco antes de morir en que se confesó a un amigo, que su famoso tema "Jerusalén de oro" estaba basado en una vieja tonada vasca que el gran Paco Ibáñez cantó alguna vez en uno de sus viajes a Israel. Roberto profundiza más, si os interesa el tema, sólo os diré que es la canción que se canta al final de "la lista de Schindler" cuando los judíos son liberados por el ejército soviético y caminan por un prado. La misma melodía con ritmo caribeño que sale en los títulos de crédito de la vieja peli vascocubana "Maité", por cierto.

Un amigo del ilustre bloguero comenta en una red social sobre la melodía, pero creo que la confunde con otra. El origen de la confusión es que las dos están dedicadas a sendos Pellos (Pedros). El del tema de Paco Ibáñez que "inspiró" a Naomi Shemer fue "Pello Joxepe" (Pedro José, cuya letra, por cierto, cantaba el donostiarra Urko con una melodía mucho más alegre) y a la que se refería el amigo era "Oi, Pello, Pello" (Oh, Pedro, Pedro) que inmortalizó, entre otros, el impagable Mikel Laboa.




Pues bien, a pesar de lo pegadiza de la melodía a mí siempre me chirrió la letrita. Os cuento: Esto es una chica, y por la forma de dialogar con el tal pello, supongo que es su esposa, que dice que se muere de sueño y que le pregunta ¡Ojo! si se puede ir a dormir y el tal Pello le va diciendo "cuando hagas esto, luego, luego, luego, cuando hagas esto otro, luego, luego, sí". Pero nunca es verdad. La pobre currela somnolienta va realizando cada una de las farragosas tareas hasta que al final el tal Pello, que es un explotador, le dice que ya es de día y que ya no es tiempo de dormir.

Oi, Pello, Pello,
logale nauk eta
jinen niza oiherat?
irun ezan eta
gero, gero, gero
irun ezan eta
gero, gero, bai.

Oi, Pello, Pello,
irun diat eta
jinen niza oiherat?
astalka (e)zan eta
gero, gero, gero,
astalka (e)zan eta
gero,gero, bai.

Oi, Pello, Pello
astalkatu diat eta
jinen niza oiherat?
harilka (e)zan eta
gero, gero, gero
harilka (e)zan eta
gero, gero, bai

Oi, Pello, Pello
harilkatu diat eta
jinen niza oiherat?
Jos ezan eta
gero, gero, gero.
Jos ezan eta
gero, gero, bai.

Oi, Pello, Pello
josi diat eta
jinen niza oiherat?
argia dun eta
bihar, bihar, bihar,
argia dun eta
jin (ha)iz bihar.

Oi, Pello, Pello,
tengo sueño
¿Puedo irme a la cama?
Cuando hiles.
Luego, luego, luego.
Cuando hiles,
luego, luego, sí.

Oi, Pello, Pello,
Ya he hilado.
¿Puedo irme a la cama?
Cuando devanes.
Luego, luego, luego.
Cuando devanes,
luego, luego, sí.


Oi, Pello, Pello,
Ya he devanado.
¿Puedo irme a la cama?
Cuando enmadejes.
Luego, luego, luego.
Cuando enmadejes,
luego, luego, sí.

Oi, Pello, Pello,
Ya he enmadejado.
¿Puedo irme a la cama?
Cuando cosas.
Luego, luego, luego.
Cuando cosas,
luego, luego, sí.

Oi, Pello, Pello,
Ya he cosido.
¿Puedo irme a la cama?
Pero si ya es de día.
Mañana, mañana, mañana.
pero si ya es de día,
ya irás mañana.

Se nota que el euskera es entre labortano y del norte de Navarra por los modismos. La t final en "Oiherat" que tan familiar me suena, y el usar el verbo jin (que realmente es venir, en contraposición a joan ,que es ir) no deja lugar a dudas.

De postre os dejo la versión de Kepa Junkera cantada por Andrés Calamaro, Jaime Urrutia y Loquillo.



El próximo día analizaremos el tema de los payasos de la tele, aquél que explotaba a la infancia femenina antes de almorzar y así planchaba, así, así. Porque había que educarnos a las niñas en las tareas propias de nuestro sexo. Aquí es cuando recuerdas mandar algo del sexo contrario.

Pasajes de la biblia: La leyenda urbana de la madre y los siete hijos

Pues sí, amigos, dentro de la biblia también se pueden encontrar esos cuentos para que te queden claras las leyes religiosas que quedan bien asimiladas a base de infundir miedo, porque hay alimentos prohibidos, pero a la hora de las infusiones, el terror tiene barra libre.

Justo antes de contarnos la luctuosa historia de esta madre con los simbólicos siete, tan recurrentes en su tradición mosaica, nos tornan a repetir las razzias militares de los reyes de origen heleno y nos presentan el martirio de Eleazar, al cual apalizan por no querer comer carne de cerdo, animal prohibido por tener la pezuña quebrada. No es sólo por el puerco, si le hubieran invitado a una mariscada hubiera pasado lo mismo: De los frutos del mar sólo los que tienen escamas. Langosta, no.

Así que después de horrorizar a los lectores con la muerte por linchamiento del anciano que rechaza jalar jamón, nos cuentan la historia  de una madre y sus siete hijos, todos varones, por supuesto, que son apresados por los invasores griegos y delante del rey son conminados a probar carne porcina. Uno a uno lo rechazan y son sometidos a una cruel tortura: Les despojan de la lengua, luego del cuero cabelludo y luego de pies y manos. Para acabar es frito en una sartén. 

Cómic para ilustrar en la fe a los jóvenes que ven Masterchef.

Os voy a ahorrar el relato, pero como es lógico caen uno a uno hasta que sólo quedan la madre y el menor y el rey pide a la madre que le diga al hijo que se pliegue a las costumbres helénicas. La madre, claro, al hijo le dice lo contrario, y el rey, al que muestra como un auténtico Billy el Niño, lo manda matar con mucho sufrimiento. Luego va la madre, claro.

El martirio de Santa Felicidad y sus siete hijos.

¿Y qué hemos sacado en claro de esta lectura? Primero que leyendo esto una ve claramente como los torturadores de Chile, devotos católicos ellos, se basaron en todo esto para torturar a Víctor Jara. Segundo que es una historia típica de contar en un campamento con la linterna encendida pegada a la cara y siendo prólijos en casquería y tercero que tiene una pinta de falso que tira para atrás. Parece una historia sacada del Inda macabeo de la época, pero, claro, tiene su rotunda intencionalidad: Guárdate de los gentiles que son todos unos bestias, crueles y asesinos y comen carne de niño, eso sí, envuelta en jamón de cerdo.

Esto de ver a los otros desconocidos que no son nosotros como gentes de poco fiar, de costumbres impías y mal vistas por nuestro dios propio son aplicables a todas y cada una de las culturas habidas y por haber. Los otros comen cosas asquerosas y, a veces, son caníbales. Hasta los blancos cristianos que se van comiendo (Y bebiendo) cachitos de su dios en cada eucaristía.

Santa Sinforosa y sus niños de la palma (de mártires) con el semblante un poco "eccehomonizado".

Y hablando de cristianos: Los cristianos, cuya religión no deja de ser un judaísmo tamizado, siempre se han dedicado a plagiar ciertas historias efectivas y "educativas" como esta, y así, mira que es curioso, se da un hecho hagiográfico (De las vidas de los santos) calcadito al de la historia de la mamá macabea y sus siete retoños varones. Santa Felicidad, porque la iglesia le pone nombre a todo, era la madre de siete hijos santos;  Jenaro, Félix, Felipe, Alejandro, Silvano, Vidal y Marcial, ya estamos en el siglo II, unos 300 años después de la historia "original", y son los romanos los que intentan hacer renegar de la fe a los cristianos. Ya sabéis cómo acaba. Lo mismo pasa con Santa Sinforosa y sus ¿Adivináis? siete churumbeles romanos: Crescente, Juliano, Nemesio, Primitivo, Justino, Estacteo y Eugenio. 

Leyendas, no se si llamar urbanas, para afianzar la fe ante el ominoso gentil.

Sol de junio

Mañana entra el verano astronómico, un cuarto de hora antes de que acabe el día y el 21 de junio sea el oficial en el calendario, con el que seguimos guiándonos. Y así dejaremos atrás la primavera confinada e insulsa. El otro día un pagés (hombre de campo en catalán) afirmaba que estos meses de encierro y baja actividad industrial han conseguido que este junio sea bastante más fresco y húmedo que lo que tenemos visto por costumbre, y quién sabe si por contaminación.

Cierto es que a estas alturas, y ya rebasado el "cuarenta de mayo" con creces, aún las mañanitas son tan frescas como para llevar rebequita y el sol no pega con la contundencia habitual de los junios de calentamiento global. Es como para pensárselo. Quizá la alarma sanitaria por pandemia haya servido para algo positivo.

Ekaina es junio en euskera y significa mes del sol.

Del resto, lo que tenga que venir, que venga. Quizá ya estamos un poco derrotados como para tenerle miedo a las cosas que desconocemos sobre el incierto futuro. Nada de temor a los días de largas horas de sol.  Feliz fin de semana.

Males mayores

Cada vez estoy más convencida de que la sanidad y le educación deben ser públicas. Que nadie se piense que son gratuitas, porque sale de nuestro propio bolsillo, pero me parece bien que el Estado gestione adecuadamente una sanidad sufragada por todos. Y cuando digo todos, no sólo me refiero a los pobres curritos que contribuimos con nuestro IRPF, sino a esa serie de millonarios que invierten una pasta indecente en economistas para pagar una miseria. Luego a muchos de estos ricachos se les llena la boca de España, las muñecas de pulseritas y los polos de marca de cuellos de camisa rojigualdos mientras sus cachorros borjamaris salen a darlo todo en el descapotable blandiendo el palo de golf contra la primera cacerola que han visto en su vida. Yo no quiero un millonario que se da un baño de baba de prensa pelota que dona como limosna máquinas de resonancias magnéticas mientras escamotea diez veces el valor del óbolo miserable.

Pero, claro, el mundo, por ahora, sigue estando dominado por los capitalistas que deciden que tu vida no vale nada porque eres una currita reemplazable de mierda a la que quitar derechos de todo tipo y zurrar si osas alzar la voz. Así va un payaso como Trump, otro ricacho que se cree un gran estadista no sabiendo cómo gestionar una crisis sanitaria. Bueno, en el fondo, sí lo sabe. Si mueren millones de pobres norteamericanos que no tienen oficio ni beneficio (Están desempleados y no tienen seguro médico porque ya ni el obamacare les asiste), al payaso del pelo naranja le importa una mierda. Los que puedan pagárselo ya acudirán a los buenos hospitales. Aunque a veces dudes si es peor morir por el covid que conocer la factura de más de un millón de dólares por los cuidados de la sanidad privada, esa que nos quieren colocar aquí también.

Este capitalismo salvaje del varón blanco anglosajón y protestante tiene que acabar.

Tanta gente que no puede resiprar

Se mira hacia los disturbios raciales en EEUU, esa unión de estados que algunos se empeñan en llamar cuna de la democracia como si no estuviera asentada sobre el saqueo masivo de tierras de indígenas o la producción barata de materia prima con mano de obra esclava. Sí, la democracia sólo para el hombre blanco y de manera literal: El hombre. La mujer, no. No sé si fue la excepcional Harriet Tubman, esclava afroamericana y sufragista, no recuerdo dónde lo leí, la que dijo que antes votaría un hombre negro por ser hombre que una mujer fuera del color que fuera. Y así sucedió. Antes de  acabar el siglo XIX el varón negro podía votar, pero la mujer de toda condición tuvo que esperar hasta 1920, hace sólo cien años. No voy a entrar hoy en el hecho "tolerado" y asimilado de la misoginia aceptada por la sociedad y sus instituciones, pero habría que darle una vuelta, creo yo.

Abuso policial. El peso de tu cuerpo con las manos en los bolsillos por puta chulería sobre el cuello de un hombre. No sé por qué me da que ese policía no se arrepiente de haber matado ni medio segundo.

La gente se indigna en Europa del asesinato por asfixia de Floyd pero se gira de espaldas para no ver la costa mediterránea mientras en África tanta gente no puede respirar. A su vez, en países del cono sur americano pasa lo mismo mientras se agrede a la población indígena, ya sean a los qom o a los mapuches, por poner dos ejemplos.

Tres jóvenes qom de la región de Chaco agredidos con violencia de una policía que se sabe impune.

¿Cuál es la diferencia? Que ahora casi todo el mundo tiene un teléfono que le permite grabar imágenes de brutalidad institucional, aunque tampoco eso vaya a ser garantía de nada. Hay quien ha denunciado torturas en España a los que los jueces, alguno de ellos, ministro hoy día, que han preferido mirar para otro lado.

España no está libre de brutalidad policial, pero con afirmar sin sonrojo que el agredido es de ETA, aunque no lo sea, ya da el visto bueno de la ciudadanía que carece de sentido crítico.

La gente se manifiesta por las calles, y eso está muy bien, pero hay tantas injusticias que suceden tan cerca de tu casa que ignoramos. Esperemos que la ciudadanía no aprenda a insensibilizarse ante tanta violencia "legal".