Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

martes, 23 de diciembre de 2008

Viatge en talgo

Esta mañana me he levantado y he contemplado la tierra escarchada, y mi coche glaseado. He bajado tempranito para pillar el rodalies (cercanías) para Sants. Mientras esperaba en los asientos que están delante de las ventanillas me he entretenido en ir leyendo un libro que he sacado de casa, pero pronto he entablado conversación con una señora panameña y una chica donostiarra. La mujer contaba sus aventuras en estaciones y aeropuertos de medio mundo. Menos mal que ha llegado la hora de embarcar. Cuando he llegado al vagón del talgo me ha sorprendido lo vetusto de su aspecto. Me tocaba ventanilla y he tenido que lanzar la maleta hacia la estantería inalcanzable. Menos mal que soy alta. El tren ha bajado hacia Tarragona y Reus para volver hacia Lleida (Es una pena que no me coincidan los horarios, porque me ahorraría las dos horas y media estúpidas que pierdo por la geografía catalana). Detrás de mí iban dos chicas jovencitas catalanas y a su lado un chico y una chica también muy jóvenes. Mi compañera de asiento viajaba con sus hijas y se han apeado en Monzón. En Zaragoza han embarcado muchos viajeros, entre ellos un abuelo y su nieto. El abuelo estaba hablador. Viajaban hacia Zumárraga, y seguro que conozco a sus sobrinos, aunque sean de vista. El abuelo se encargaba de traerse a su nieto desde la capital del Pilar. Cosas de la custodia compartida de unos padres divorciados. También se ha embarcado al lado del niño un hombre ruidoso de cuarentena larga, pero con ganas de hacerse más importante de lo que seguro es. Rubio pero con muy poco cabello, sortijas de oro, peluco pesado del mismo metal, cadenotas, gabardina de cuero a lo Mátrix y carísimo teléfono móvil último grito, por cierto, demasiado pasado de decibelios. El abuelo miraba consternado la consola de su nieto, porque no llevaba juegos, pero las chicas catalanas de detrás le han dejado uno con el que el crío ha estado embelesado hasta Pamplona, y menos mal, porque las noietas (chicas) se bajaban aquí. El chico joven de la pareja que había a su lado, también. Quedaba la chica sola, que estudia en Manresa y es una niña enérgica y comunicativa. El mundo es un pañuelo. También se subía una mujer típica donostiarra que iba comentando con alguien al otro lado de su móvil y en euskara lo vetusto y anticuado del talgo. Por lo visto venía en el AVE Madrid-Zaragoza y el transbordo la ha impresionado en un salto de 50 años. Hasta ha preguntado al revisor y éste le ha dicho, que sí que es de los 50, pero mucho más cómodo que los nuevos, porque el ancho de vía hace que el vagón también lo sea y pasearse por los pasillos sea menos traumático. En todo esto, la conversación entre todos nosotros ha ido muy animada desde Pamplona hasta Zumárraga, donde bajaban el abuelo y el nieto, la estudiante en Manresa, y el fantasmón calvirubio que nos iba dando detalles de que vive entre dos ciudades, que tiene un coche de alta gama, un gps y un chivato de radares, que se hace Zaragoza Sevilla en 5 horas, que le persigue una rubia rubísima (sin quitarse el anillo de casado), y que esta noche se va a meter tres cubatas en el bar más famoso del pueblo, porque el dueño es coleguilla, que si no sabe si pasar la nochevieja en Zaragoza o Sevilla, donde todos le buscan para salir de juerga. Mientras hablaba me lo imaginaba pudiendo cruzar tabiques cargado de cadenas, por supuesto, de oro. Menudo personaje. Lo que no sé es qué coño hacía en clase turista.

El viaje ha sido ciertamente divertido.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Díes de nadal

Yo no sé qué es lo que pasa con este dichoso blog. Llevo tres días intentando entrar en él y no había forma de hacer la conexión. En fin, supongo que algo habrán estado haciendo los administradores de la página. Se acerca la navidad al galope sobre un reno o un camello, por ser los cuadrúpedos más afamados estos días. Hasta mi jefe me ha dicho que cuelgue cuatro adornos en la recepción y cuando me he sonreído me ha preguntado si es que no tengo espíritu navideño. Lo que no sabe que de lo que carezco es de espíritu decorador. Cuando era niña me encantaba poner el nacimiento, el árbol e incluso ahuecar el serrín de nuestro Olentzero. Entre mi madre y mis hermanos nos curramos un carbonero borrachín estupendo. La cara nos falló el primer año y le pusimos una careta de Popeye, por ser un personaje con pipa. Al año siguiente mi madre sacó la cabeza de corcho de su vieja peluca que estaba desnarigada (alguno de sus hijos debimos de ser los culpables en nuestra infancia) y me tuve que currar una nariz con un tapón de cava. Creo que me tocó a mí porque alguien me había colgado el sambenito de "artista" del núcleo familiar. Quedó hasta molón.

Ahora a mi maravillosa novia, que tiene la virtud de ser una de las poquísimas personas adultas que sigue amando la navidad, es la que intenta contagiarme de esa alegría y me arrastra por los comercios chinos - bueno, y suecos también, que el otro día se trajo un kit de adornos del Ikea de Badalona- . Tiene su gracia que sean los chinos de religión budista los que nos ofrezcan productos tan cristianos. Hará un par de semanas montamos el belén y el árbol. Aún esta casa es jóven y no tiene lugares fijos donde poner nuestros primeros motivos navideños. Ella consiguió el año pasado un Belén de una afamada casa de juguetes norteamericana de fabricación china...como todo. Es por eso que debe ser que aparte del rey negro y el blanco, tenemos uno de rasgos asiáticos. Pero este Belén sólo tiene un camello. Conseguimos otro dromedario de un recuerdo volcánico de Tenerife, y si invitamos al vecino marroquí de abajo, ya tendremos los tres camellos reunidos.

Y lo que me extraña es que aquí los niños, como pasa en mi lugar de origen, no pidan un aguinaldo casa por casa cantando villancicos. Con lo despiertos que son los catalanes para hacer negocios.

viernes, 12 de diciembre de 2008

La hipocresía está servida

Hay cosas por las que no sé si reir o llorar. Estaba viendo un debate pretendidamente político de sabihondos y trepas de esos que hacen en los programas de la tele matutina conducidos por una periodista más o menos seria que tiene que conformarse con lo que le adjudican, que comienza después de los cotilleos del corazón y de la telepromoción de menaje de hogar. En este caso era en cuatro, la cadena del grupo que lidera el "lo suyo son crímenes, lo nuestro, errores" hauptmannführer Martín Villa, pero si hubiese sido en otra de las cadenas conformistas y de línea homogénea de este Estado, hubiera sido un calco.


Nos encontramos ante un par de prestigiosos profesionales del periodismo pagados por sus amos, una tertuliana profesional - que no me cae mal del todo- y la niña mona vestida a la manera austerísima de María Ostiz, lo cual nos indica su tendencia sociopolíticorreligiosa. Y, como no, ante los tiempos que imperan, para desgracia de todos nosotros, hablan de los altercados de Grecia que se han reflejado en Madrid y Barcelona, y comienzan a lanzar opiniones manidas y toscas y alguna que otra sentencia sobre la barbarie de la juventud, que no representan a nadie, amén.


Aparte de no decir más que sandeces para tranquilizar a los imbéciles que los creen, me parece hipócrita que muchos de ellos, que hace unos meses lloraban la nostalgia del combativo mayo del 68, ahora quieran seguir negando el pan y la sal (y las ganas de luchar y el empleo y la vivienda) a la juventud que está jodida y que POR FIN se despierta. No entiendo cómo les molesta que la gente intente refrenar su frustración de futuros herederos de las uvas de la ira.


Además, de qué se sorprenden, si esto mismo pasó hace 70 años. La tele homogénea española da asco, los periodistas a sueldo más, y carnicerito de Vitoria - Fraga Iribarne- vuelve a sacar su vena "democrática". Cada vez me decepciona más la humanidad.

martes, 11 de noviembre de 2008

Domingo en el mercat de Sant Antoni







Por fin este domingo pasado mi maravillosa novia me dió su regalo de cumpleaños. Bueno, más bien me llevó a él. Como sabe que hay pocas cosas que me gusten más que rebuscar entre libros viejos, me llevó al mercat de Sant Antoni en Barcelona donde cada domingo hay un inmenso trajín de libros de segunda mano, revistas, videojuegos, dvds y todo tipo de colecciones. En las esquinas hay enjambres de coleccionistas de cromos cambiándose los repes. Nunca había visto cosa igual. Y yo, felíz como unas castañuelas me dí una vuelta por todo el perímetro. Aunque bien es cierto que se necesita tiempo y paciencia para dar con algo que merezca la pena (cada uno tiene sus intereses y gustos), no está mal para tener una ligera idea de lo que se cuece en esas paradas. Creo que este ha sido uno de los mejores regalos que me han hecho nunca: Descubrirme un lugar tan interesante. Conseguí el TMEO número 100, pero no encontré nada del fanzine "mondo brutto". Ella quería completar el regalo comprándome un libro que me gustara, lo que pasa es que me parecía muy obsceno que me regalara el "Mi lucha" de Hitler, cosa que ella, como es lógico, tampoco quería hacer, pero es que mi deformación académica me pedía hacerme con un ejemplar para poder ver al enemigo desde dentro. Una vez lo estuve ojeando en la biblioteca Koldo Mitxelena de Donostia y sopesé si llevármelo en préstamo o no. Al final lo dejé para otra ocasión, y cuando volví por él algún desaprensivo lo había chorizado, porque nadie de allá me supo decir dónde estaba.


Volviendo a la maravillosa jornada que fue el domingo con su solecito otoñal y su transitable Barcelona, nos fuimos a celebrar la comida al Vermell de Manresa donde dimos cuenta de un muy sabroso banquete. Un día feliz este domingo, de esos para guardar con ternura en el corazón.

jueves, 6 de noviembre de 2008

Sí, yo también voy a hablar de Obama. Me rindo.

No se lo digáis a mis jefes, pero estoy en el trabajo escribiendo este blog. Sobre todo porque uno de ellos me ha hecho cancelar las citas de hoy y he tenido que venir antes de la hora y ahora me vengo hasta que empiece el otro. En fin, al turrón. El otro día estaba viendo el intermedio que es ese programa de la sexta presentado por Wyoming que es de lo poco que se salva de la tele a esas horas. (Porque ya no tengo modo de ver "Sé lo que hicisteis" si no es por el youtube). Es una pena que ya no salga ni Yolanda Ramos ni aquella chica que se llamaba Cristina que salía muy gótica ella- Ahora sale lo que supongo una descendiente directa del fundador del ABC, que no me acaba de entrar por el ojo benevolente. En fins, a lo que iba. El otro día, no sé por qué, salieron hablando de Portugal. Imaginándose que España era Portugal. ¿Y qué se les ocurrió? lanzarse a los tópicos. El Wyoming con un bigotazo y Beatriz Montañez con una toalla en la cabeza. Eso me hizo reflexionar. ¿Qué sabemos de los portugueses, nuestros vecinos? Nada. Como son un país al que no miramos ni nos molestamos en saber nada de ellos. Aunque sí salió de una manera desafortunada o galo de Barcelo. Sólo conocemos cosas de los países a los que nos gustaría parecernos o por los que sentimos envidia: Francia, Italia, Gran Bretaña, Alemania o EEUU. Todo el mundo conoce ta torre Eiffel o el Big Ben, pero pocos sabrían identificar la torre de Belem, que por cierto, es de un precioso gótico manuelino. No sabemos nada de Porugal, ni de Marruecos. Sólo tópicos. Igual que era conocida España hace cuarenta años por el resto de Europa. Emigrantes poco cultos. ¿Lo de los bigotes del Wyoming no se parece mucho a la idea que tenían de los bigotes de los y las español@s de los años de la emigración a Alemania y Francia?. No sé.

Y, sí. Voy a dejarme arrastrar por la corriente y voy a hablar de la p#### campaña electoral yankee. Sí, ha ganado Obama, como era de esperar. Y sí, es un gran cambio. Hay que ver como lloraba el reverendo Jesse Jackson. Pero nos olvidamos de algo: Aparte de que el Obama es mulato y no negro, criado entre blancos y asiáticos del Hawaii. ¿Ya nadie se acuerda que la secretaria de Estado del hijop### de Bush era una negra pata negra llamada Condoleezza Rice? Más conservadora que la madre que la parió, que si no fuera por eso y solo por eso sería considerada Dios? Ya se sabe que Dios es negra, comunista y lesbiana, y la Rice sólo cojea en lo de comunista. Obama ni es negro, ni lo va a parecer desde el 20 de enero del 2009.

jueves, 30 de octubre de 2008

Dieciséis jueces de un juzgado comen hígado de un colgado

Es uno de los trabalenguas favoritos de los catalanes: setze jutges d'un jutjat mengen fetge d'un penjat . La traducción en el título. Vaya aficiones tienen aquí los magistrados. Parece la trama para "divendres tretze" (viernes trece). Ayer tenía que ir al juzgado de Manresa a declarar por videoconferencia. Iba mirando a los togados con cierto recelo. Es acojonante que la sala de videoconferencia sea la misma que la sala de juicios. Me colé entre dos juicios para declarar. Una experiencia curiosa pero que no me hizo nada feliz, al contrario, salí con una sensación un poco fosca. El juicio real se celebraba en Donostia, así que no tuve que ver más que al fiscal, al juez y al abogado defensor, que ne hizo un par de preguntas algo estúpidas. Supongo que para salvar la papeleta.

Hoy es mi cumpleaños y me he despertado sin acordarme de ello. Justo me ha llamado una vieja amiga para felicitarme. Es curioso, se ofendió conmigo porque fue una de las pocas a quien no dije que me iba de la ciudad. Pero es que no sabéis lo mal que encaja que hagamos cosas sin que ella esté por medio. Es como una cría. Hace mes y medio la llamé para su cumpleaños y parace que desde entonces enterró de nuevo el hacha de guerra.

Cuando he ido a desayunar me he encontrado con una preciosa felicitación que me ha arrancado una gran sonrisa. (Gracias, cariño). A ver qué nos deparará hoy el frío polar.

Buenos días a todos.

lunes, 13 de octubre de 2008

Esencia de perroflautismo

Yo no sé si la época invita a ello de una manera objetiva o es que los días nublados me duelen hasta sumirme en un pesimismo de categoría A, pero con los tiempos que corren de crisis de los ricos, que siempre nos tenemos que tragar ineludiblemente los pobres, empieza a tener sentido el perroflautismo.

¿Qué es el perroflautismo? Para los pocos que no lo sepan es una cierta versión local de pobre basura blanca norteamericana. Gente joven aún, pero avejentada, tatuada, "piercingada" con los pelos greñudos y la ropa vieja y arrugada que pasa una gorra vieja por las calles pidiendo limosna con la excusa de tocar la flauta, un djembé o un didgeridoo, solos o en grupos, acompañados de perros malolientes sin pedigree.

El sábado vi un clarísimo exponente de este colectivo. Una pareja. Él con un chándal sucio y zarrapastroso, barbudo y con los pocos pelos que escapan a su calva hechos "dreadlocks" y ella con una larga chaqueta de punto, su cabello coloreado y desgreñado, sus bolsas, su perro grandote y multirracial y su flauta morada de plástico atada con un cordel a dada extremo del instrumento colocado como una bandolera sobre su hombro izquierdo. Perro y flauta cercando a una misma persona: Es sin duda una honorable perroflauta.

jueves, 2 de octubre de 2008

Malrrollo ambiental

Todo parece indicar que estamos ante el davenimiento de un nuevo órden mundial. El capitalismo salvaje hace crack y eso trae miedo, que es la mejor manera de control. Hay quienes dicen que ello puede desencadenar, al igual que en el 29, políticas intolerantes y fascistizadas. Quien sabe.



La semana pasada, por si la pobreza a macroescala llamando a nuestra puerta no es demasiado, leí en la vanguardia una entrevista a Stephen Hawking, quien, resumiendo, agaba diciendo que el mundo pinchará como un globo y que el futuro está en las estaciones espaciales. Pero vamos a ver. Puede que el mundo se autodesintegre, pero este señor, que no dudo que sabe tanto, y que supera barreras insalvables por su enfermedad, habla de estaciones espaciales, como la de la inquietante Alien 2. ¿Sólo se salvarán los elegidos y al resto que nos pudran?. Me guardo para dentro de mí lo que opino de este señor que se sabe tan inteligente pero que necesita burros de carga prescindibles, como yo, para su elitismo paraplégico, y que viva Popper.



Como la única ciencia que maldomino es la social, ando detrás de un libro de mondadori descatalogado que sé que mi amor me quiere regalar para mi cumpleaños (gracias por el esfuerzo, cariño) que se titula "Franquismo pop". Pero ahondando en temas sociales, ayer encontré un documental excelente de un par de catalanes acerca del conflicto vasco.

http://www.youtube.com/watch?v=wRor0TkjiN8



Son tres partes, y es bastante desolador, además de cotidiano, tristemente.



Sobre la imágen que os dejo, que sepáis que es un chiste del gran Orúe.

sábado, 20 de septiembre de 2008

Roxali de Tupindegi

Ayer a última hora de la tarde cayó una tormenta espectacular. No se veía la ladera de enfrente de casa y luego el meteorólogo de la tv3 informó de que se habían registrado 50 litros por m2. Menudos surcos hizo el agua en el terraplén que están haciendo en la carretera del eix.

Pero este post va dedicado a una melodía que recordé el otro día. Recordaba cuando era niña y la oía cantada a una mujer con un dulce euskera oriental (francesa, vaya). Es una tonada alegre pero cuenta de manera muy socarrona la actitud de esta Roxali de Tupindegi (Tupindegiko Roxali) que, por lo visto, se fue a vivir a París dejando su pueblecito vasco, y vuelve a él afrancesada y renegando de sus orígenes, haciéndose la refinada gabacha. Recuerdo que en uno de esos especiales del grupo oskorri hechos para navidad y retransmitidos por ETB, la cantaba Anne Igartiburu. Creo que Natxo de Felipe y los suyos tuvieron un pelín de mala leche al hacer interpretar esta popular melodía a alguien que en parte es reflejo de Roxali.

La actitud de Roxali es algo demasiado habitual en gente que de repente ha "progresado".

Tupindegiko Roxali,
tantilu lilu liluli
Tupindegiko Roxali
Paristik zaigun itzuli.
Dena fazoin dena takoin
arrunt gaskoin.
Tupindegiko Roxali
Paristik zaigu itzuli.

(Roxali de Tupindegi nos ha vuelto de París. Todo poses, todo tacón y un poco afrancesada)

Andere handi iduri
Tantiru tiru tiruri
Andere handi iduri
ez dio "bonjour" deneri
Ezpain gorri,
ile hori,
begi xuri
Andere handi iduri
ez dio "bonjour" deneri

( Dándoselas de gran señora, no da los "bonjour" a casi nadie. Los labios rojos, el cabello rubio, los ojos claros, no dice "bonjour" a casi nadie)

Karrikan xut-xut ibilki,
tantiku tiku tikuki
karrikan xut-xut ibliki
ai, espantuka badaki
Luze-luze,
mehe-mehe,
ai, tetele
karrikan xut-xut ibliki,
ai espantuka badaki

(Anda por la calle taconeando y no sabe ni llevar tacones. Larga y delgada, ay, tontuela. Si no sabe ni llevar tacones)

Hari eskuara, ez aski,
tantikukiku kikuki
hari eskuara, ez aski,
baina frantsesa baleki
kixkun kaxkun je n´suis gasconne
pas eskualdun.
baina frantsesa baleki

(el euskara no es lo suficientemente bueno para ella, pero si por lo menos hablara francés bien. Chamulla el francés y dice yo soy gascona, no vasca.)

Parisko lili, Roxali,
Tantilu-lilu tiluli
Parisko lili, Roxali,
bai frantximent,
bai t'es jolie
utzan modak,
utzan tintak,
ai, potreta!
Parisko lili, tiluli,
hago eskualdun, Roxali.

(Lis de París, Roxali, sí que haces de francesa, sí que eres guapetona. Deja las modas, deja las tintas, lis de París vuelve a ser vasca, Roxali)

En fins, la canción es alegre y la letra, aunque hace burla del agabachamiento de la tal Rosalie, en el fondo la trata con cariño.

lunes, 15 de septiembre de 2008

Paseos por mi txoko

Aprovechando que los catalanes celebran su día nacional el 11 de septiembre. -Que dicho sea de paso, es la fecha en que Felipe V el rencoroso les arrebató sus fueros- y que es el último puente que vamos a tener en muuuuucho tiempo, nos fuimos a dar una vuelta a mi húmeda Gipuzkoa. Nada más entrar en Navarra este pasado jueves se encapotó el cielo, y nos comenzó a lloviznar mientras salíamos de Olite. En Donostia hacía un fresquillo considerable. El viernes aproveché para ir al dentista y luego nos fuimos a un verde pueblecico de la zona a cosechar castañas (eso que tanto te gusta, mi amor). A pesar de la lluvia y de que teníamos hora cogida en un agradable jatetxe (Tolare, restaurante muy recomendable) de la zona, en un rato nos hicimos con casi 15 kilos. Pero no sufráis que aún quedan muchos erizos en los árboles. Luego fuimos a quitarnos el barro a la piscina de mi barrio (los pinchos de las castañas, cariño, necesitarán pinzas) y después de potes con mis amigos, cosa que siempre es reconfortante. Luego me dicen que no entienden como en mi ciudad me pasaba el día en la calle y salgo tan poco en mi ciudad ed adopción. Pues está claro, es que Donostia invita a salir. Hay vidilla en la calle y siempre algo que ver. En Manresa muy poca cosa.

El sábado bajamos otra vez al barrio de Gros porque una de mis tamborradas hacía 20 años y salía tocando por las calles. La lluvia nos respetón. Nos comimos un prohibitivo bocata de jamón en casa Durán y nos fuimos a la feria del libro antíguo y de ocasión. A mí se me hacía la boca agua. Entre los libros de Sven Hassel y Ángel Palomino (es decir,lo que la gente desecha de los 70) rescaté otra novela de Giorgio Scerbanenco (pronunciar : Sherbanenko) Un italiano de orígen ruso que escribía unas novelas negras muy chulo. Mi padre se ha quedado el libro. Le faltó tiempo para llevárselo a su mesilla de noche.

Y con esto y poco más, se nos pasó el finde y vuelta a casa con 15 kilos de castañas.

Que la crisis nos coja confesados, comidos y bebidos.

martes, 9 de septiembre de 2008

Temas de rabiosa "actualidaz"

Estaba comiendo ante el televisor, que es lo que hacemos las personas poco originales cuando estamos solas en casa sin nadie a quien aburrir con nuestras paranoias laborales mientras tomamos el alimento propio del mediodía, cuando me he topado con un debate que hacían en la CNN+, que es ese canal fruto de dos uniones perversas, la cadena del Turner y la de ese holding español liderado por el hauptmannfuhrer Martín Villa. El programa/debate estaba moderado por un antíguo jefe de informativos de la EITB autonómica (de la cual ahora echa pestes supongo que porque no le ríen las gracias, lo cual, no me extraña, porque no tiene ni puta ídem). Cuando era jefecillo y le gustaba aquella cadena, ese periodista juró que jamás informaría de la incursión de la wehrmacht de Arkaute en el campus de Leioa, lo cual dice mucho de su talante (cosa que ahora tiene, por estar a favor de los que manejan la correa).

El siempre agresivo periodista moderaba hoy un debate sobre las fosas comunes de la guerra civil y la última moda (bendita sea) que le ha dado a ciertos jueces estrella después de algún tirón de orejas por haber adelantado sumarios en Argentina sobre hechos parecidos, pero no en su casa, que ni se le había ocurrido al magistrado. La moda (bendita, repito) de recuperar la memoria histórica, a la que se ha apuntado ese siniestro personaje que "no sabe" nunca que hacer con las denuncias de torturas de los detenidos tiene la contrapartida de aquellos a los que les molesta que se hable de ellos y se dedican a sacar libros de dudoso rigor, muchos de ellos editados por un vocinglero de la cope que curiosamente escribe pestes de los revisionistas de la segunda guerra mundial, pero que, ironías de "la vie", él, en el caso de la guerra propia, ni sabe ni contesta.

Hoy estaban por un lado el prestigioso historiador Julián Casanova y el fundador y presidente de la asociación para la recuperación de la memoria histórica Emilio Silva. Y aunque hablaban de una manera seria y veraz ¿Por qué el calleja sigue dando visos de estar incómodo con algunos temas -o son todos-? Hay algún periodista, además de este y su abroncada Fachabel San Sebastián, que me producen un mal rollo instantáneo.

jueves, 4 de septiembre de 2008

Coleccionismo

Llega septiembre y con ello, la escuela. Un curso más, y por si no fuera poco comprar ropa para los niños, material y libros de texto, las editoriales nos meten por los ojos los consabidos fascículos coleccionables.

Anoche me desconcertó ver anunciada una colección fascicular de ¡¡ROSARIOS!!. Como el que tenía mi abuela (el traído de Lourdes sí que era chulo). El rosario tiene un pase (aunque sólo las viejecitas lo vayan musitando a ratos), pero ¿Y qué cuentan en el fascículo? Capítulo 3: Primer misterio gozoso. Creía que ya lo había visto todo en fascículos: enciclopedias, casas de muñecas, coches de época, abanicos, soldaditos de plomo, ositos de peluche...y hasta uno de aprenda a escribir como un novelista (que lo comenzó mi hermano el artista, y duró el primer fascículo, de regalo con el primer número un block de notas), pero lo de los rosarios.... ¿Estará el ala dura de la iglesia detrás de esto confabulada con la editorial? ¿Querrán atraer a los jóvenes con ello, dado que lerdos de primera como Bisbal se lo cuelgan del cuello, aunque no hayan rezado el coñaz...el rosario en su puñetera life?

Si queréis saber algo más, el próximo fascículo. De regalo un mondadientes sin usar.

sábado, 30 de agosto de 2008

Los girasoles ciegos

No sé si ir a ver "los girasoles ciegos". Leí el libro hace unos meses y me encantó. Una historia -o dos- dura, pero digna de ser leída, y, por qué no, hecha película. Pero las películas basadas en literatura suelen ser bastante malas. De todas las que he visto, solo salvaría "Testigo de cargo", novela de Agatha Christie, y llevada al cine por Billy Wilder. Donde todos los actores, comenzando por Charles Laughton, Marlene Dietrich, Tyrone Power y Elsa Lanchester, están magníficos. Pero en el caso de España, me da un no sé qué. El florido pensil, el libro, es gracioso, pero es un ensayo. La obra de teatro de Ttanttaka es deliciosa. La vi dos veces representada, sin embargo la película era un no sé qué demasiado tristón. Otra historia, "Las trece rosas" es demasiado blandita si quieren contar algo de lo que realmente pasó. La realidad fue, por desgracia, más dura, más cruel, más violenta y más desagradable. Por eso, aunque "los girasoles ciegos" sea una novela y no un hecho real, y aunque José Luis Cuerda sea un gran director- "Amanece, que no es poco", es una pequeña maravilla- no las tengo todas conmigo.

Y otra cuestión: ¿Habrá que ir pensando en ir al cine vestida de etiqueta, como a la ópera, debido a su cada vez más inasequible precio?

Saludos, pequeñin@s.

miércoles, 27 de agosto de 2008

Se acabaron las vacaciones

Y con ellas el buen tiempo. Los lejanos anocheceres. Despertar con sol. La manga corta y la alegría con la que el sol nos nutre en esta época. No es sólo descansar del trabajo - si es que eres uno de los afortunados que lo posee- es algo más.

Aunque yo nací en otoño, no me sinto identificada con esa estación. Que oscurezca a las conco de la tarde me envuelve en tristeza y que el frío se apodere de todo me deja desolada. No me extraña que la gente agarre depresiones postvacacionales, pero yo creo que se debe más al cambio meteorológico que a otra cosa.

He dejado a las tortugas al sol para que sus caparazones reciban vitaminas. Tenemos dos tortugas. Sofi lleva más tiempo en casa, y debido a la alimentación de barritas especiales, moscas, gusanos y arañas, está mucho más crecidita que Bastian, la tortuga que nos compramos en Donostia. Están subidas a la piedra que hace el techo de su cueva estirando el cuello. Hicimos bien en cambiar a Sofi esa tortuguera ridícula que te dan en la tienda con palmerita incluída. Compramos una urna en un todoacién grande y espaciosa, ideal para que nade.

Hablando de animales. Uno de los árboles de delante del portal da cangrejos de río, a juzgar por el fruto que encontré anoche al llegar a casa. Los vecinos del primero, que son una pareja jóven con niña y todos sus amigos, son un poco chonis. Llenan el rellano de cochecitos, bicis, patinetes y difunden su música ferretera todo el día. Me apuesto mi pendrive a que el cangrejo de río viene de su casa.

Hala, maj@s, a esperar que vuelva la primavera.

viernes, 1 de agosto de 2008

Ideas de Guillem Martínez

Como en este país la mayoría de los medios de comunicación son panfletarios y atados a intereses de los grandes. Recordemos si no que el grupo prisa, últimamente tan derecho a lanzar pestes sobre el presidente de Venezuela, http://www.elpais.com/audios/cadena/ser/Analizamos/figura/Hugo/Chavez/William/Cardenas/Carlos/Fernandez/Liria/elpaud/20080725csrcsr_9/Aes/ tiene como presidente de sogecable nada menos que al exministro de represión y torturas herr hauptmannführer Rudolph Martín Villa.http://blogs.publico.es/dominiopublico/680/la-prensa-espanola-y-sus-verguenzas/#comment-16422 Hay que buscar la diferencia informativa en webs como http://www.rebelion.org/ y otras similares. Descubrí hará un tiempo una entrevista realizada al guionista de Polonia (TV3) Guillem Martínez, donde habla de la cultura que se nos ha dado a los niños que fuimos durante la "democracia". Y es desolador. http://www.rebelion.org/noticia.php?id=70199&titular=-

Y cada vez es peor. Crecen las Jessis y los Jonathans y tienen a sus "Brayans" (que sí, que el otro día lo vi en los natalicios del regio7). Esa generación logse que solo está pendiente de operación triunfo y le da igual que su curro sea una mierda y les obliguen a meter 62 horas semanales. Nadie piensa. Nadie se mueve. Nos han idiotizado.

A ver si la crisis, por lo menos, tiene la decencia de abrir los ojos a algunos sectores de la población y se dan cuenta (nos damos cuenta) de que nos están meando desde las alturas, mientras otros viven como reyes http://www.rebelion.org/noticia.php?id=70914&titular=los-consejeros-de-las-empresas-del-ibex-se-suben-el-sueldo-un-5%-hasta-los-

Salud.

jueves, 10 de julio de 2008

Boda en fiestas

Hoy es el último día de las fiestas del pueblo (San Fermín), pero ya no estoy allá. La primera vez en mi vida, creo. Mi hermano se casó este fin de semana pasado. Fue una boda interesante. Se casó en el ayuntamiento. Caía el sirimiri pero eso no impedía a los jóvenes que llevaban desde la noche anterior de bares seguir con su circuíto etílico. Chocaba vernos vestidos un poquillo arreglados bebiendo el pote de antes de la ceremonia al lado del borrachuzo embadurnado de serrín que había hecho "la croqueta" (tirarse por el suelo) en algún otro establecimiento.
Subimos a la sala de plenos, los 14 convocados, junto al oficiante (este en vaqueros y camiseta) y mientras la megafonía del fotógrafo e la plaza difundía la melodía de "los napoleones", con la que el cortejo de peñas baja después de comer al río, la ceremonia, que duró 3 minutos, se llevó a cabo.

Salimos a beber un par de potes con los nuevos esposos y luego nos invitaron a comer al Kasino. Donde todo estaba exquisito. Una boda simpática y nada pesada. Me lo pasé estupendamente y algo pude oler de las fiestas.

Y este finde bajamos a Valencia. A ver si el cuerpo aguanta.

viernes, 20 de junio de 2008

Mundo submarino

Ayer mientras hacía un encargo recordé aquellos documentales que veía por la tele de cría en los que Cousteau y su nariz en forma de aleta de tiburón se adentraban en la geografía océana.

Primero os contaré que ya me he repuesto de una molesta infección de garganta que me hizo subir la fiebre y que tengo un trabajo un poco marciano con el que, por lo menos, voy soltándome en la llengua del país.

No me sorprende que la ciudadanía del lugar se suscriba a mútuas sanitarias dada la situación del servicio público de salud. La semana pasada, que tuve que ir a que me recetaran antibióticos, el médico que me atendió me recomendó que pidiera tarjeta sanitaria del lugar en vez de andar con mi txartela de osakidetza. Ni muerta!. Me preguntó cuanto tiempo tardaron entre que me dijeron de quitar las amígdalas y la operación. Yo le dije que unos 45 días. En Catalunya tienen grave escasez de médicos y todos están estresados. Lo sé, trabajo con cuatro o cinco.

El caso es que a una paciente muy bien conocida por mí, le hicieron un TAC, pero lo extraviaron. No llegó al ambulatorio. Así que ayer fuí al centro hospitalario (el centro neurálgico sanitario manresano) y pregunté en informació donde podría reclamar un TAC perdido. La informante me dijo: "En archivos. Baja a la planta -2 y pregunta allí". Y yo extrañada: "¿Puedo ir yo a archivos?".
Así que agarré el primer ascensor que se abrió. (Aquí siempre pienso en Tom Hanks en Splash! cuando tiene prisa por pillar uno de los ascensores) y bajé. Llego a un hall del que se ve la sala demantenimiento y se oye ruido de martillazos. Todo deshabitado. Puertas abiertas y pasillos fantasmales. Da un poco de mal rollo. Veo una puerta verde que pone "arxius". La abro. Da paso a una estrecha galería que acojona. Sigo el pasillo esperando encontrarme con Freddy Krugger. Llego al final. Otra puerta y un timbre en el que se indica que es para llamar a archivos. Lo pulso. Se abre una ventana opaca y aparece una joven vestida de personal de ambulancia. Le cuento el rollo y ella va a buscar el tac. Chafardeo la vista de la ventana. Hay cuatro o cinco chavales de ambos sexos en sillas de oficina charlando animadamente y sin pegar un palo. Ordenadores encendidos y mucho papeleo. La chica vuelve y me dice que sí lo tienen, que si lo quiero, que traiga una autorización de la paciente para que me lo graben en un cd.

Así que espero volver en busca del tac perdido y espero que no me quieran cobrar y que son ellos los que lo perdieron.

Inquietante.

sábado, 7 de junio de 2008

Parque móvil jicho

Es una constante en mí olvidarme de postear en el blog, sobre todo si día tras día repites las mismas cosas. Desde que me largaron de la oficina de la ETT estaba un poco falta de ideas, pero he conseguido un trabajo del que ya postearé cuando me ubique un poco más. No llevo más que desde el lunes, y quiero escribir con convicción y seguridad sobre cosas que veo. Será jugoso e interesante.

De momento voy a hablaros de algo referido al título del post que está estrechamente vinculado al vecindario de esta santa casa. Esta es una calle que termina sin salida y es la casa donde termina la calle. Una casa de bajo y tres plantas a dos manos. Me recuerda un poco a 13 rue del percebe. Estamos rodeados de huertos y explotaciones agroganaderas. Por eso hay tanta mosca y de vez en cuando llega el inconfundible aroma del estiércol de vaca. Sólo perturba a este humilde vergel la carretera del eix, por el que pasan cientos de trailers y muchos de ellos cargados de ganado porcino. Hay obras porque nos están urbanizando el barrio. Es un barrio de toda la vida y los vecinos se conocen casi todos desde siempre.

En esta casa hay seis viviendas y dos bajos. De todo ello sólo hay habitadas tres de las viviendas. La descripción sonará peor de lo que parece, pero es así. En el piso de abajo vive un moro que se lo tiene alquilado a otro. Encima vivimos nosotras y enfrente tenemos de vecinos a un indeterminado pero numeroso grupo de gitanos. Cualquiera diría que la policía no esté rondándonos todo el día al juntarse tres tipos de indivíduos indeseables: un moro, un gitano y una vasca. Menudo honor, jejejeje.

En mi tierra a los gitanos, que viene de egipcianos, se les llama "ijitoak", que viene de Egipto, como gipsy viene de egyptian. Vamos, que todo el mundo europeo parece coincidir con eso de que los calés vienen de la tierra de los faraones, cuando siempre oí decir que venían de la India. Bueno, dejando gentilicios aparte. de "ijito", se deriva en jicho. Los gitanos de enfrente (los jichos, vaya) son un número difícil de contar, porque fluctuan. A ratos no hay nadie y a ratos son más de diez. Y, claro, toda la troupe se viene con su "fregoneta". Ayer llegué a contar tres fregonetas y dos turismos. Las plantan en la calle y no hay forma de encontrar sitio donde dejar tu utilitario. Es por eso lo del título de mi post. El parque móvil jicho de esta casa es de asustarse. Las fregonetas no valen nada, pero los coches sí que los llevan chulos, paaaaya.

martes, 20 de mayo de 2008

Dinámica de grupo

Después de pasar el fin de semana en mi ciudad ayer me fui de excursión a Barcelona. Creo que es la primera vez que voy sola a una gran ciudad. He estado en algumas, pero siempre en compañía. Descubrí que sale más barato coger un billete de ida y vuelta en la renfe y un billete integrado de la zona 1 al llegar a la ciudad condal, que hacerlo desde la población de origen, que se considera zona 6. Menos mal que Barcelona no es Londres y zona 1 es todo el municipio, incluída la zona franca, que era donde tenía que ir.

Me bajé del rodalíes en plaza de Catalunya y "agafé" el metro hasta plaza de España. Allí pillé un bus a la zona franca, y luego otro que dejaba más o menos cerca. Casi me pierdo en mercabarna. Tenía que llegarme a la ZAL y hacer una entrevista en inglés. Estuvo entretenida la prueba y la chica que me evaluó era muy simpática. Me dio hasta su tarjeta, aunque le dije que me salía más cara la salsa que los caracoles.

Como no llovía y había una tranquila zona ajardinada allá mismo, me senté a comer viendo pasar los aviones que bajaban hacia el aeropuerto del Prat. La lluvia me respetó hasta las cuatro, aunque si eso es llover, no entiendo como imaginan el diluvio universal. Cogí autobuses y metros. No me gusta el metro de Barcelona, es sucio y huele mal. Londres en eso le gana por goleada. Sus metros tienen un aspecto más aseado. La gran ciudad me apabulle. No desearía vivir en una gran ciudad. Me quedo con una población chiquitita y tranquila. Las grandes ciudades están siempre en obras, son ruidosas, huelen mal y la gente es poco atenta, anónima y seria.

Desde el metro del hospital clínic, cubí por Comte d´Urgell casi hasta Maciá. Tenía una dinámica de grupo a media tarde, para trabajar de comercial en la caja de ahorros de toda mi vida. Llegué puntual y ya había allá tres chicas y dos chicos con esa imágen de lo que se espera de ellos. Vestidos con formal ropa oscura. Ellos americana y calzado incómodo, ellas chaquetas entalladas y serios zapatos de tacón discreto. Ni un piercing a la vista, ni un corte de pelo mal cuidado. Me sentía un poco fuera de lugar con mi cazadora vaquera, mi camiseta del carrefour, mis tejanos de mercadillo y mi inapropiado calzado deportivo. Al final éramos ocho. Hicimos dos jueguecitos que me hacían recordar "el método Grönholm", somo que en vez de ejecutivos de una gran empresa, optamos a ser unos pobres vendedores de productos bancarios. Algunos me daban la impresión de ser crías de tiburón. En fin. No me gustó el jueguecito ni me gusta el puesto. Ya veremos si paso la ronda.

En la calle hicimos corrillo todos nosotros. Me sorprendió la cantidad de ellos que prendió un cigarrillo. En fin. Me largué de una manera cortés y busqué la forma más rápida de llegar a casa para estar con mi amor y en un sitio tranquilo.

miércoles, 30 de abril de 2008

Llenando mi agenda de actividades

Desde que he llegado a estas tierras he batido récords laborales. Un récord fantástico entre echar un currículum, hacer un test psicológico y ser contratada. Y la misma celeridad para ser despedida ante la falta de quehacer. Ya decía yo, mientras me pasaba las horas aburrida en mi mesa, que no presagiaba nada bueno la falta de trabajo. Mi jefa embarazada desaparecía por las tardes, y mi compañera de oficina me enseñaba lo poco que podía enseñarme. Al final la superjefa de Granollers, a la que le hacíamos tareas de rastreo comercial, decidió prescindir de mi culo.

Las horas libres han permitido por fin encontrar abierto el local de la associació de veïns del barri, para apuntarme a classes de català. Su eficacia es espectacular: La chica de la associació me dijo que hablaría con la senyora professora para que el dimarts pudiera ir a clase a las vuit de la tarda, y efectivamente, ayer llegué y no sabían de mi existencia.

Me aceptaron en la clase con el morro torcido, porque no sabían si cabría una más. Por lo visto ya somos unos once, y ayer se notaba, porque contándome a mí y si contar a la mestressa, éramos quatre, aunque no gats sino dones. Dos moritas, una con chador y otra occidentalizada. La del chador, de la que se me escapa el nombre, es muy calladita y le cuesta mucho hacerse al alfabeto latino. La otra, con el cabello suelto y decolorado (Desde ahora Zouina) lleva ventaja. Yo me senté al lado de una oronda y rubísima mujer que resultó rusa con la que hice buenas migas (A partir de ahora Svetlana). La profesora tiene que ir deletreando a las magrebíes el alfabeto y a Svetlana y a mí nos va mirando los ejercicios en rápidos repasos. Dice que tinc molt bona pronunciaciò, lo cual no resulta extraño, porque al menos una de mis lenguas maternas es tan latina como el català, al contrario que mis exóticas condiscípulas. Se le iluminó el rostro cuando le pregunté por el número de vocales del catalán, supongo que por lo harta que tiene que estar de no salir de conjugar los presentes de indicativo de los verbos principales.

Esta mañana estaba llamando a carpinterías metálicas para que me hagan presupuestos para cambiar una ventana cuando me han llamado de una multinacional de las ett. La voz inequívocamente latinoamericana que preguntaba por mí quería concertarme una cita en la oficina principal de la firma en la ciudad condal para ver si soy apta en la oficina de la ciudad donde resido así que tengo una entrevista el simbólico 2 de mayo para ver si me quieren o no. Por cierto que el nombre de mi interlocutora también es genuínamente latinoamericano. Ay, como les gusta por esa región del mundo ponerse estrambóticos nominativos.

Ayer también tuve una entrevista en una empresa de alimentación de una localidad cercana. Me hicieron esperar un poco. No me desagradaría trabajar allá. A ver si me quieren. Esperaba un empresario cazurro, cabezón y deformado por la buena vida, estereotipos que tiene una en la cabeza, y me encontré con un hombre alto, educado, incluso guapete. (No te asustes, cariño, que sólo te quiero a ti). A ver qué me cuentan la semana que viene.

viernes, 25 de abril de 2008

La informática, esa maleva de tango

Que conste que no es del todo culpa mía el hecho de que no haya escrito con mayor continuidad. Primero encontré un empleo donde dedicar mis horas a tramitar altas y bajas en la seguridad social y registrar contratos. Aunque dado como está el panorama, me paso el día mano sobre mano. Mi jefa parece el Guadiana, porque desaparece...sobre todo por las tardes. Mi compañera es una chavalita con más afán que talento, pero es una niña muy divertida y cordial. Es fácil tomarle cariño, aunque se pase el día fumando y respirando fatigosamente pese a su juventud.

Las lluvias fastidiaron el teléfono y de paso el router, y pare reMATAR, fue la culpable de que se cargase la tarjeta PCI del ordenador. Y así llevo un montón de tiempos sin pasarme por la página ni para decir que me he comprado dos libros en Sant Jordi y me han regalado un par de rosas.

Próximos boletines informativos de la basque bondissante. Me largo a Sabadell a pagar una cena por perder una apuesta sobre diámetros de cabeza.

martes, 1 de abril de 2008

Excursión a Terrassa

Hoy tenía claros mis objetivos. Debía levantarme temprano para ir a cazar una nueva ETT en Terrassa dede la que me llamaron ayer tarde. Para ello adelanté una hora el despertador y menos mal que tengo una capacidad sensorial extraordinaria para el cumplimiento del deber, porque he recordado al abrir el ojo a esa hora que no había activado el disparo de la radio y el pitidito ese tan molesto que lo acompaña. La cabeza me queda monísima para llevar somberos.

He llegado sin problemas a la estación de RENFE. En la taquilla había dos jóvenes yankees y dentro, defendiendo su guarida, la taquillera impertérrita como un plato de habas -que diría mi padre-. Como veía que lo único que avanzaba eran los minutos, pero la cola no, he hecho de intérprete para las mozas useras, que querían comprarse billete para Tarragona, pero querían hacer escala en Sitges. Al fin he agarrado el tren por sus cuernos y pasando paisajes montserratinos he llegado a la estación de Terrassa, que me ha parecido una población con un centro muy mono. Casas de estilo modernista de principios de siglo XX, calles peatonales, paseantes tranquilos, un carrer dels gavatxons que supongo que a los franceses mucha gracia no les debe de hacer. Como tenía tiempo he merodeado por la manzana donde está la oficina que tenía que cazar y he entrado a tomarme un café en un establecimiento de esa calle -Un café espantoso, por cierto- porque hacía un frío de unas docenas de pares. Además, me he encontrado allá mismo con una sucursal de mi caja de ahorros de toda mi vida, lo cual me ha sacado una sonrisa mientras yo sacaba la tarjeta de débito para ordeñar mi cuenta.

Después de rellenar el enésimo cuestionario para la ett gracias a lo cual ya me sé de memoria mi número de la ss, he salido a la rambla de Egara y un cartel se me ha aparecido: Oficina de turismo. Y entonces he hecho lo que solían hacer mis padres cuando se iban de excursión: Asaltar la oficina y sacarles unos mapas de la zona.

Salía yo con mis folletos turísticos cuando me aborda un fulano calvo con acento ineludiblemente porteño, me planta una vara de incienso en la mano a la vez que va contándome el rollo de que es monje budista que acaba de venir de la India, y yo le hago el gesto de que no me diga más y echo mano a mi monedero con treinta céntimos en calderilla diciéndole con cara de buena chica que sólo tengo eso, ante lo cual pone la mano y me deja de dar el coñazo, que es lo que yo quería. Esto seguro que la saca la sonrisa a mi amor, que ya sabe que tengo poco aguante para los pedigüeños. La verdad es que siempre vienen a mí. Debo tener cara de buena y tonta.

Así que llego al barri, cazando otra ett por el camino. Veo delante de casa una furgoneta de electricista, subo las escaleras y me encuentro con que el moro del segundo (hasta que no le ponga otro apelativo, ese será su nombre) está de obras. El chispas ha sembrado el descansillo y las escaleras de cables, escombros y herramientas, y yo voy pegando zancadas entre los huecos libres mentras el currela sale pidiéndo disculpas y haciendo sitio de paso una vez que yo ya he superado la barricada. Tiene gracia que en este inmueble de 6 pisos, en el que sólo hay 2 vecinos sea justo el vecino de abajo el que está de obras. C´est la vie, mes amis.

viernes, 28 de marzo de 2008

Ja soc aquí

Pues nada, mis queridos amigos. Ya me he instalado en la Catalunya profunda. Llevo unos días recorriéndome las ETT del lugar, que haberlas haylas, y varias, compartiendo bolígrafos y sillas con un maremágnum de inmigrantes de piel oscura y ademán resignado. Es más, en un par de etts las que me atendían eran bronceadas sudamericanas de sonrisa blanca, cabellera larga y acento dulzón. Ya me he hecho con las avenidas principales de esta Manresa tan singular con su Passeig de Pere III, su carretera de Vic y su carrer de Ángel Guimerá. Me flipan mucho los edificios de la época próspera de principios de siglo XX y sus elementos modernistas. Ayer me dí una vuelta por la fábrica de harina de La Florinda, de Valldaura, y es un edificio imponente de 1912. Es una lástima que desaparezca tanta belleza arquitectónica fabril.

De momento voy descubriendo la ciudad y a sus gentes, que me miran de forma más cariñosa si les hago saber que soy vasca. Aunque ayer, que tuve mi primera prueba para un trabajo, la señora que me atendió no hacía más que referirse a mi ciudad de procedencia cambiándola por Bilbao, con lo donostiarra que soy. En fin, cosas de la pujanza económica vizcaína de otros tiempos.

Me voy a comer al Joviat, que está molt bé. Me encanta esa escola de cuina. Mirad los menús, que son mmmmm, boccatti di cardinale, arzobispi y pontifice.

http://www.joviat.cat/?r=/restaurant/index.php

Bon profit a tothom.

sábado, 8 de marzo de 2008

A punto de irme

Hola a todo el mundo. Este blog lo he creado pensando en que dentro de quince días me traslado a vivir a otra ciudad. Empiezo una nueva vida a mi ya provecta edad. A pesar de que ya no soy una mocosa es la primera vez que salgo de mi casa. Me independizo a la edad que en el último estudio sociológico dicen que se independizan los ¿jóvenes? en el estado.

Lo abro el día de la mujer trabajadora porque soy eso: Mujer y, se supone que, trabajando en este preciso instante. Supongo que realmente no empezaré a contar mi nueva vida hasta dentro de unos días, pero al menos ya he puesto la primera piedra de este edificio.

Un saludo.