Salt o los comunistas vuelven a ser los malos

Menos mal que no solté un céntimo por ver esta patochada que protagoniza Angelina "Jolín", porque de haberlo hecho me arrepentiría toda mi vida. Tengo mis reservas sobre las películas de acción que protagonizan las féminas. Esta de Salt parece sacada de cualquier fantasmada perpetrada por pongamos un Menahem Golan y sus inaguantables y fascistoides Delta Force. Veo esta peli y parece que nos retrotraigamos veinticinco años en plena efervescencia del Reaganismo.

Pienso desmenuzar un poco la peli, os aviso. La historia comienza cuando sale la Jolie hecha un cristo y en ropa interior a punto de ser torturada por los malvados comunistas amarillos de Corea del Norte. Ya se sabe que los norcoreanos son unos sucios y malvados comunistas. Los chinos, también, pero no se les puede difamar porque como futuros amos del mundo y cooperantes de el enriquecimiento de los bolsillos de nuestros líderes, son intocables, no sea que se cabreen. Veo la "escenita" y pienso: Hala, comunistas malos, como antaño. Nada de moros fundamentalistas ni sudamericanos uniformados. Como en los viejos tiempos. Pues me quedé corta.


Para que quede claro que es rusa, vestida de pieles.

La Jolie trabaja en la CIA. Una CIA humanizada porque ella está de aniversario de boda, enamoradísima de su maridín, y su jefe alegremente le quita el curro de ese día. ¡Qué majos ellos! Llega un viejo espía ruso, de los de antes,y la Jolie lo interroga. A partir de aquí es fácil de adivinar lo siguiente porque los guionistas no se han roto la cabeza. Nos cuenta que en los 70, los rusos cogían niños de padres superdotados, los secuestraban y los entrenaban para ser un ejército en a sombra. Por lo que cuenta sabemos que la Jolie es uno de esos niños rusos, cosa que efectivamente se nos confirma. Se ven escenas de flashback en la que se ve una decoración anodina, una luz de fotografía triste y a un maestro con rasgos de obispo, pues los niños le besan el anillo, como a los clérigos de alto standing. Un anillo en el que sale, como no, la hoz y el martillo.

Desde aquí la Jolie tiene que escapar, pues sus compañeros la creen peligrosa y ella, o su doble, se dedican media hora a hacer piruetas y saltos mortales sobre camiones y edificios. Ella se convierte en una agente de la KGB. Porque la KGB tenía visión de futuro y por lo visto sabía que tendría que ocultarse tras la putrefacción de la URSS. Ya veo a los agentes exsoviéticos echando las cartas en esos cutreprogramas de futurología de la noche. Tardan en salir las intenciones de los malos de la peli, que como en las buenas pelis de tortazos de antaño, quieren crear una guerra nuclear nadie sabe para qué, para provocar a iraquíes y saudíes. Ya tardaban en salir los moros malvados. Han faltado los sudacas militarizados coqueteando con la droga.

Y todo resulta demasiado conocido. Los malos, aparte de malos, son tontos. La Jolie realmente quiere que le devuelvan a su inocente maridito. Algun bueno no es tan bueno y la Jolie es una proscrita que acaba dando a entender que habrá una insufrible segunda parte. Final abierto, para desgracia del séptimo arte.

Festejar la falocracia

En relación al post de Pena Mexicana sobre la tradición y los festejos y su dudosa oportunidad, a mí me ha dejado petrificada una festividad que tiene lugar en una población de la vecina Lleida.El último sábado de agosto suele celebrarse en Cervera, Lleida, el Aquelarre la fiesta de las brujas...O eso dicen. La populosa fiesta se basa en que en el siglo XIII dicen que había brujas en el lugar, lo cual no tiene nada de particular, porque en mi pueblo, también, y las quemaron en el macroproceso de Logroño de la inquisición de 1570.



La cosa es que desde hace 33 años se celebra una fiesta vistosa en la que se alaba la falocracia. El colofón del festejo es un macho cabrón al que las ¿brujas? masturban hasta que termina eyaculando sobre la concurrencia borracha debajo.



No sé, a mí que se vitoree una lluvia espermática y que la gente esté tan contenta de chupar una polla de plástico para que te chorreteen la lefa encima no es algo que me haga ni un poquito de gracia.

El símbolo de la falocracia

Yo no sé qué ven los creadores de la fiesta al hecho de que se rinda culto al falo y posterior corrida de un bicho cornudo. A mí me parece obsceno e insultante.

Aquí una muestra del dudoso gusto de l'escorreguda (la corrida) del aquelarre de Cervera:

La pupas de la playa

Ante la inminente ola de calor sahariano decidimos hacer una escapadita a la playa. A una playa de la costa de Tarragona a pasar el día y "las calores". El agua está fresquita, pero no fría, como acostumbra el Atlántico, que no el Cantábrico, que ese mar sólo existe en nustros mapas y en los libros de texto de la ESO, que así salen nuestros "indolescentes".

Estamos en el agua con las sobrinas. En nuestra zona habremos no más de 30 personas en remojo, cuando de repente noto una aguda picazón fácilmente reconocible. De treinta personas va la p.... medusa y me pica a mí. Grrrr. No fue nada, un ligero roce deun par de centímetros.


Tú la llevas

Otra vez vuelvo a ser la pupas de la casa. Cuando era una niña y me iba con mi familia a Hondarribia a la playa era yo la víctima preferida de los animales. Estaba con mis dos hermanos en el agua tratando de subirnos a la colchoneta y va un sabirón (pez araña) y me clava un aguijón en un dedo del pie. Dolor agudísimo. Salgo del agua y voy hacia mis padres. Mi madre dice que será una concha que se me ha clavado. No sé, a mí me duele un huevo. Y me voy poniendo blanca y me van entrando escalofríos, y tengo un mal cuerpo que...Envenenada que estoy, mi madre decide llevarme al puesto de la cruz roja. Estratégicamente estamos en un punto equidistante entre los dos puestos, y vamos a uno...en el que no hay contraveneno. Me llevan en zodiac al otro. El chico de la cruz roja me deja su chaqueta. Mis dientes castañetean. Llego allá cojeando, el sanitario me pincha el contraveneno. Es la única vez en mi vida que he recibido aliviada una inyección. Salí como nueva.

A la semana siguiente vamos a las rocas de Jaizkibel. Todos en el agua. Marea alta. De repente noto un agudo picor en el codo. Agudísimo. Rozadura de medusas. Cientos de medusas llegan a las rocas. Viscosas y transparentes. Las sacamos con las gafas de bucear y les clavamos agujas de pino y asquerosidades por el estilo. Yo con el codo inflamado lleno de bultitos que escuecen. Ni siquiera hay amoníaco.

Pues eso, que como siempre, la pupas de Juli Gan es la que recibe. La lotería no me tocará, pero los bichos marinos se sienten atraídos por mí. Vamos camino del socorrista para avisarle y unos chavales sacan una medusa enorme de quince centímetros de diámetro transparente con reflejos violetas, una preciosidad, vaya. Ahora el violeta lo tengo yo en la rozadura. Todo se pega.

El ritmo del garaje

Íbamos por el barrio de Gros camino de la casa Durán a zamparnos un prohibitivo bocadillo mixto de jamón, cuando miramos la placa de un vado con licencia municipal. Algún cachondo lo transformó en anuncio de peluquería.



Como a mí me hace gracia casi todo, le saqué una foto.

Carreteras secundarias

Es muy habitual en mi tierra que en cualquier fecha del año las nubes bajen y lo humedezcan todo. Teníamos pensado ir a la playa, pero ante semejante tiempo aderezado de sirimiri es imposíble. Claro, de alguna manera tenemos que conseguir este verde tan maravilloso del paisaje.



Es muy curioso que para llegar al fronterizo pueblo brujeril de Zugarramurdi lo hagamos más rápido desde Francia que por la red de carreteras españolas. Menos mal que domino la zona mejor que el gps y tuve un instinto especial para elegir un camino sin señalizar en Sara.

Ya no queda nada de las fronteras. Se sabe que se ha pasado "al otro lado" cuando ves un bar donde pone "venta" y hay expuestas miles de botellas de alcohol y a lado una gasolinera con una ristra de coches de matrícula francesa, porque a pesar de todo, la gasolina española es más barata.

En eso que la carretera se mete entre granjas y verdes paisajes cubiertos de nubes espesas y al fondo, ganado suelto por la carretera. Por el centro avanza un novillo a paso lento y desafiante....¿Un duelo del oeste?

La fuga

Llegamos a casa a mediodía y nos encontramos a Sofi, la tortuga más grande en medio del patio tomando la sombra. Ya se ha vuelto a escapar la muy asquerosa.


Sofi de garbeo por el mundo

Desde que ha crecido no hace otra cosa que subirse a las piedras, encaramarse al borde del recipiente y tirarse fuera. La hemos dejado por imposible y dejamos que repte por el patio. Menos mal que ya no la ponemos en lo alto del alféizar.


Colándose en casa

Estábamos tendiendo la ropa con cuidado de no pisarla, en eso que decide entrar dentro de la casa y decide hacer un salto mortal, porque hay un escalón hacia dentro, con golpe de concha seco. Supongo que estará buscando el bote del pienso.


El mechero es para que os hagáis una idea de su tamaño

Unos minutos "musicales":





Aunque pueda parecer maltrato animal, los expertos recomiendan jugar con las mascotas para que se familiaricen con los humanos, y eso es lo que hacemos.

Husemos el casteyano. Capítulo XIV: Pero tenemos zentoyo

Menú en distinguido restaurante. Una carta que promete deliciosos bocados. Bogabante no nos queda, si quiere zentoyo....

Dolce far niente

Pues sí, como reza el título, es dulcísimo -y placentero- no hacer nada más que rascarse el ombligo todo el día a la sombra. Lo que no entiendo eso de que en vacaciones todo el mundo aprovecha para leer. Pues yo, todos los veranos en que mi mitad y yo estamos de vacatas, no muevo el marcapáginas de hoja. Y es grave porque la semana que viene me vencen los plazos de los tres libros de la biblioteca que aún ni he sacado de la mochila que uso para rescatarlos del polvo de las estanterías públicas. Menos mal que aún tengo la semana que viene para dedicarles un tiempo.

He vuelto a casita y me he reencontrado con algunos de mis amigos y con el fresquito del clima que justo hoy empiezo a echar de menos. Creo que he engordado por culpa del "comercio" y del "bebercio" sobre todo, aunque haya andado mucho, peeeero será que me hago vieja. Chi lo sa?


Atardecer donostiarra

Bueno, pues eso, que remedando a Carol Ann en Poltergeist: "Ya estoy aquíiiii".

Romanticismo pop

Me desvelé de los diez minutos de siesta ayer tarde y la tele, que seguía encendida, estaba parada en uno de esos rancios canales de la prensa derechista de éste país. Estaban echando una descolorida peli romántica norteamericana de principios de los 60. El rubito insulso de Troy Donahue besaba contenidamente a la guapita de turno mientras sobana una melodía romántica familiar. Desperté mientras subían los violines del tema reconocible de "Summer place", la famosa pieza musical de Max Steiner, famoso autor de las partituras de afamados filmes como Casablanca o Lo que el viento se llevó.


Troy, el ídolo de las nenas

Max Steiner fue uno de tantos cerebros fugados de la creativa Centroeuropa de los años 30, de la que huían en desbandada hacia los EEUU en general y hacia Hollywood en particular, destacados artistas, creadores, judíos y artistas creadores judíos, ante el imparable y descerebrado crujir de las botas militares nazis que marcaban el paso de la oca.

Pero volviendo a la melodía que me mecía desde la tele, pieza musical que se recoge en todos los recopilatorios serios de música del siglo XX que te venden en la teletienda a las tantas de la madrugada, y a la imagen tiennnna y romanticona en desteñido technicolor, que hacía más rubio, si cabe, el esculpido tupé de Troy Donahue. Troy, el ídolo del pop romántico de las niñatas yankees de los 60, con cara de capitán del equipo de fútbol americano de instituto estadounidense. El mismo actor que junto a otro ídolo rubiales del cine más camp, como fue Dough McLure fue el prototipo en el que se basó Matt Groening, el padre de la siempre poco alabada serie de los Simpsons, para crear su actor venido a menos Troy Mc Lure, el de "Hola, soy Troy Mc Lure. Tal vez me recuerden de..."


El parecido es indiscutible

Troy Donahue hacía películas dulces como gominolas en las que su partenaire solía ser Sandra Dee, otra rubia insulsa nacida de las faldas de la escuela de Doris Day. Si alguien tiene en mente a Stockard Channing con pelucón rubio cantando "Look at me I'm Sandra Dee" en Grease, podría encontrar en el decorado de la cama fotos del mencionado Troy, y referencias directas al mismo.



Iconos del pop yankee de los 60. Os dejo la afamada melodía que me trajo a la memoria toda esta parrafada. Volveré en diez días. Chau everybody.

65 años de la bomba atómica

Hoy es 6 de agosto. Igual que hace 65 años. La guerra mundial que iniciara el III Reich tocaba a su fin. Una guerra que había tenido más víctimas civiles que militares. Esa es la guerra del futuro, asesinar masivamente inocentes. EEUU había entrado tardíamente en esta guerra, porque en principio no le iba nada en ella. Se dio cuenta de que según fuera el asunto, podían sacar tajada. Mediada la contienda, y con la excusa del bombardeo de Pearl Harbour, puerto del aún no reconocido 50º estado de la unión, Hawaii, metieron el pie y los intereses en una guerra ya desgastada. Lo de Pearl Harbour fue, ciertamente un ataque, pero menos serio de lo que cuentan las pelis, además de que Japón advirtió muchísimas veces de que los buques de guerra debían abandonar esa zona. Es un poco como la excusa del Maine, que sirvió como argumento para guerrear con España y apropiarse de Cuba, Puerto Rico y Filipinas.

Japón ciertamente ponía su bota militar, y apretaba, vaya que sí, sobre Manchuria, Corea, Filipinas y medio Sudeste asiático. Pero a los americanos les venía de cine la "provocación" para ir de sobraos a una guerra miserable y erigirse una potencia militar y económica. Sólo quedaba que la deidad imperial japonesa se declare vencida, y EEUU, después de encerrar en campos de concentración a los japoneses que vivían en suelo norteamericano y despojarles de todo, como hicieran con otros amerindios van y deciden practicar con nuevas armas de destrucción masiva sobre población civil. Así que pillan a unos científicos alemanes vencidos y lejos de juzgarlos, los meten en un laboratorio, y sacan unas bombas de hidrógeno que arrasan todo a su paso, y van y aprovechan que todo está en calma en Europa desde abril, y el 6 de agosto de 1945 lanzan la muerte del vientre del Enola Gay, matando a miles de personas en el instante y en un tortuoso futuro lleno de tumores, malformaciones y miseria irradiada.

Pax americana

Esa fue su paz en Asia en el 45, como lo sería en Corea diez años más tarde y en Vietnam y Camboya en los setenta, donde es más sonrojante el arrasar la tierra a base de napalm que haber sido vencidos por campesinos subdesarrollados. Pero nadie les puede hacer nada, porque como vencedores, para imponer su hegemonía económica, desde entonces tienen derecho a vetar lo que les salga de los misiles, aunque se quejen de que Iznogud quiera también las centrales nucleares del señor Burns en Irán.

El tío Sam sólo quiere la paz

La guerra es la burrada mayor que ha perpetrado el hombre, pero la prepotencia a base de bombardeos sobre inocentes es, además de una burrada una vergüenza.

Pastel de plomo

Villa costera del Vendrell, una tarde después de una sesión maratoniana de playa. Derrengadas, arenosas y con color de gamba para cóctel, nos acercamos a pedir un helado y nos encontramos sabores diversos, como este:


¿"Plumb" cake es sabor apastel de plomo o a pastel de fontanero, si es en inglés?

Globalización

El mundo es así de rico y variado. Cerca de mi barrio han abierto un colmado con el letrero que luce los colores rastafarianos de Etiopía, con una verde África en el centro y en el que se especifica que están a la venta "productos latinos". Aunque seguramente el Lazio está pintado sobre Libia, no creo que los dueños se refieran a la provincia de Roma.

Qué alegría.