La TDT party se envalentona

El discurso de esos tertulianos del TDT party está subiendo de tono. El otro día pillé a un "tertulisto" de éstos hablando de la violencia de la extrema izquierda, para así  despojar de toda legitimidad a la gente que se manifiesta en las calles en contra de los atropellos del gobierno y resultan golpeados por las furzas de ¿orden? público. No es el único.

Luego la gente se cree estas imbecilidades intencionadas.

Lo malo de estas lenguas alquiladas es que cada vez se suben más a la parra y extreman sus ataques. La difusión crece y la opinión pública lo toma como cierto. Ahora, además de las oscuras tertulias de los canales de derechas (Intereconomía y 13tv) también gozamos de las redes sociales de internet donde los artistas, deportistas, y políticos torpes se dedican a escribir en 140 caracteres sus sentencias, sin haberlo pensado antes, y luego tienen que desdecirse por haber metido la pata hasta el corvejón, como le ha pasado a Toni Cantó, actor que ha escalado posiciones en el siniestro (aunque esté a la derecha) partido de "Trepa" Díez llamado UPyD, que quiere hacerse con el voto de los descontentos de los dos partidos estatales y de todos los votantes de grupos residuales como el medio millón de falanges, DN, AUN o España 2000. La franquicia catalana (Ciutadans) acabará sumándose, es cuestión de tiempo.

Al final, la gente, por no darle a sus propias meninges, toma como ciertas algunas de las  ideas voceadas de estos capciosos y lo que habría que enseñar a la gente es a desconfiar de las noticias pastadicas y de las opiniones categóricas de algunos "tertulistos".

Chascarrillos con muy poca gracia

En los años 20 la mujer española se abrió paso y tomó cotas de poder, antes impensables por la desmesurada misoginia social. Accedieron a la universidad para formarse, comenzaron a realizar actividades deportivas, alcanzaron una gran libertad que antes no tenían permitida por el corsé social, que se vería de nuevo reimpuesto a la llegada del franquismo.

Como es natural, las mujeres con inquietudes culturales de los años 20 formaron asociaciones como, por ejemplo el Lyceum Club Femenino, un lugar de encuentro social y cultural donde se desarrollaban actividades, entre ellas, rarísimos discursos de intelectuales y, sobre todo, literatos. Ya se sabe que los hombres españoles son bastante celosos de su poder y les cuesta repartirlo con, por ejemplo, mujeres, a las que las más de las veces las consideran advenedizas y, cuando no enemigas amenazantes, las tratan de una forma paternalista. Los escritores españoles que accedían a dar charlas en este lyceum eran pocos y, la mayoría de las veces creían rebajarse ante seres a los que consideraban inferiores en intelecto. Luego los había "graciosos" como Rafael Alberti, que se dedicaba a soltar ratones entre la concurrencia para partirse la caja.

Pero el escritor más desdeñoso con éste lyceum club femenino fue Jacinto Benavente, el nóbel.  Cuando a Benavente le pidieron que preparara una conferencia para este club, el "simpático" parece que dijo esto: "A mí no me gusta hablar a tontas y a locas".

¡Qué chispa, don Jacinto!

 Ya se sabe que muchos hombres homosexuales son, a la par, misóginos por su naturaleza, eso me recuerda que, para equilibrar los chascos, una vez un señor le dijo a Benavente:

Señor: Mi hijo quiere ser como usted
Benavente: ¿Dramaturgo?
Señor: No, maricón.

Y es que por culpa del desdén resulta fácil hacer sufrir al objeto de la burla.

Óscar....cundia

Va a ser verdad lo que dice mi tía Patty, eso de que ir al cine es cosa de jóvenes. Cuando era una joven despreocupada me las veía casi todas. Es más, hasta ganaba quinielas de los óscar y todo. Ahora estoy desconectada. Ni veo las películas, ni me importa.

También tiene mucho que ver el hecho de que en esta miniciudad o te vas al centro comercial a los multicines grasientos con olor a palomitas rancias y polvo o te aguantas intentando bajarte pelis que no resulten ser una porno con penetraciones hasta por el conducto auditivo. Y lo peor es que en los grasientos multicines sólo te echan mierda o mierda en 3D. Quizá sea por eso que para ver lo Imposible, tuvo que ser en un puente que pasé en mi ciudad donde si hay aún multicines en el centro urbano es porque necesitan salas de exhibiciones para el festival de cine. Pero no tiene sentido, porque en la miniciudad donde vivo, por lo menos hasta el año pasado, había un festival de cine negro y los premios se llamaban "Plácidos" en honor al personaje de la peli homónima de García Berlanga que se rodó aquí mismo. Este año -puta crisis- ya no ha habido evento.

Por eso llevo unos pocos años que no he visto ninguna candidata a los óscar porque hay que echarle valor y gasolina al coche para poder ver una película decente entre tanta morralla en 3D en un cine a 60 kilómetros, para que luego venga una antigua exministra de cultura hablando de la piratería, cuando lo que es un crimen es que las entradas, aparte de ya ser caras, sin contar con el uso del auto, sean recargadas con el 21% de IVA. ¿Piratería de quién, corsari@s del gobierno?

¿Y qué pinta esta tía dando el óscar a mejor peli? (¿Os habéis fijado en la facha de la tipa de su derecha?)

Total que toda esta parrafada para deciros que esta noche pasada de los óscar me ha importado un pito y que, aparte de que ganara "Amour" y Anne Hathaway el secundaria por hacer del doliente papel de Fantine de "los miserables", el olor a patrioterismo barato con Michelle Obama presentando premios, Lincoln, La noche más oscura o Argo, no hace sino que piense que, aparte de ser un circo, nos quieran traer a la cabeza lo importante que es el Estado americano contra los malos, en sentido intemporal, ya sean confederados, iraníes de Homeini o la caza de Bin Laden.

¡Y aquí en el cine no echan Dans la maison de Francois Ozon!

La estrategia del PP: "¡Y tú más!"

Cada día aparece una nueva fechoría cometida por algún cargo de intermedio para arriba de este partido político que, encima, es el que gobierna. Quizá pensaban que como antes nunca los había pillado y tenían su influencia, podían hacer lo que quisieran, que para eso eran los vencedores. Porque sí, recuerda muchísimo a eso que decían sus padres y abuelos, "que aún hay clases" y, sobre todo "para eso ganamos una guerra". Que no es casual, que está entrelazado y que no nos separa de "aquello" más que un par de generaciones.

Si ya no es que disimulen, es que se nos ríen a la cara, y encima se sienten indignados y piden explicaciones si alguien les saca las veregüenzas, cuando no recurren al "y tú más" que tanto les gusta, como si eso les diera cierto derecho a seguir delinquiendo. Recurren a las chorizadas de la época de González, que las hubo,  pero es una tomadura de pelo que se dediquen al "y tú más" Es una defensa estúpida de tipos estúpidos que no saben qué decir y que encima pretenden ir de respetables cuando no lo son.

Y entonces se celebran los Goya, y entre los artistas hay de todo, gente de todos los colores políticos como tiene que ser, pero la Brunete mediática se dedica a calentar la semana previa recordando el NO a la guerra de hace 10 años, porque encima saben (Será por mala conciencia) que much@s no se van a callar. Y entonces hablan de la titiritera roja que presenta, de los Bardem, de Willy Toledo...Y llega la gala y, sobre todo, algunas actrices dicen lo que piensan, y algún actor saluda a Wert al 21%, y la Razón y el ABC sacan portadas infumables el lunes (y el martes) y todos hablan de subvenciones y de que la gala la pagamos todos, porque se subvenciona el cine (Y los partidos políticos, y la patronal, pero eso se lo callan) y sale la pareja sentimental del Wert, que bien se apoyaba en el PSE para chorizar una cátedra a otro profesor en el departamento de ciencia política de la UPV, y ahora desayuna en TVE y saca artículos hablando de la gala del cine toda indignada intentando devolver golpe por golpe cada putada que nos hace el gobierno de su Wert.

Cine y gobierno.

Y luego viene ese ministro de economía, que cada vez va más sueltito y se pone a hablar de los artistas que no pagan impuestos, porque viven tan fuera como ese Julio Iglesias que cobra por conciertos para el PP cobrando en B, como si eso nos fuera a callar la indignación que sentimos por cada céntimo que nos han robado para sus chanchullos en Valencia, Madrid, Bankia, sus intenciones de dejarse pudrir a la sanidad y la educación pública, porque con la privada harán negocio algunos de sus familiares, los deshaucios y despojos de derechos fundamentales como la vivienda, para que encima de que te quitan la casa y la de tus padres, que te avalaron, te quedes con la deuda y encima su hacienda, en la declaración de la renta te pida una pastizara porque "entiende" que has vendido el piso. Y, para colmo, se cuidan mucho de ponerte trabas económicas para que denuncies en un juzgado, y cambien las leyes a su favor para que protestar en la calle acabe siendo un delito penado.

Y luego nombran a la democracia, que para eso ganaron una guerr...digo, unas elecciones, mientras que desoyen a su ciudadanía, la engañan, la castigan y, encima, se ríen de ello porque ellos se creen de otra clase superior.

¡Caramba con San Malaquías!

Benedicto XVI ha anunciado que cuelga las sandalias del pescador. El hecho en sí es curioso en una institución tan arcaica y enormemente jerarquizada como es la Santa Iglesia Católica Apostólica y Romana. Mucho se especula sobre el por qué se larga Ratzinger. No tendría más importancia si no fuera por la época convulsa por la crisis mundial, un año no apto para triscaidecafóbicos (que temen al trece), profecías precolombinas, asteroides haciendo turismo y, encima, la memoria de la profecía que sobre los papas atribuyen al obispo medieval irlandés San Malaquías.

Sandro Rey es un aficionado

Hubo otros profetas de moda hace nada como Nostradamus, que tanto juego ha dado a los amantes del ocultismo, o las de Garabandal, uno de los últimos episodios de apariciones marianas que tuvo lugar en un pueblecico cántabro allá por los 60 y que reveló a una de las niñas videntes "el fin de los tiempos" tras un milagro universal, o los archifamosos secretos de Fátima, otro suceso de visitación mariana que tuvo lugar en una aldea portuguesa hace cien años, en la cual la virgen hizo partícipe a los tres pastorcillos de tres secretos, el último, por cumplir, dicen. Pero queda el de San Malquías que habla de 112 papas que se suceden, y que tras el último la ciudad de las siete colinas (Roma) será destruida y vendrá el anticristo acompañado de la tuna de la facultad de farmacia, para hacer el mal con su música.

San Malaquías de Armagh fue un obispo de Irlanda allá por el siglo XII. En su vida religiosa conoció Roma y el ambiente decadente que había allá en el medievo con esa curia cardenalicia y el papa viviendo a todo trapo y frecuentando mujeres (U hombres) en un alegre fornicio sin fin. Huyendo de la Roma corrupta y renegando de los herejes, San Malaquías vuelto a su verde Irlanda se dedica a pastorear su rebaño, y mientras tanto, dicen que escribió unas profecías que a él eran reveladas. Una era sobre el futuro de Irlanda, y la otra sobre los culos que se iban a sentar en la silla de San Pedro, hasta la venida del último y el fin de los tiempos. La sucesión la podéis encontrar en el wikipedia y aquí.

San Malaquías habla de 111 papas y que el 112 será el último tras el que vendrá el caos. Por cierto que Benedicto XVI parece ser el 111º papa y que el siguiente es el último de la lista malaquiana. Sus profecías se publicaron en 1595 (medio milenio después de su nacimiento) por medio de un monje belga.

A todos los papas les coloca un apelativo, todos en latín. Al último, al 112, lo llama "Pedro el Romano". Ojo, no confundir con el personaje lorquiano  Pepe el Romano de la casa de Bernarda Alba, ese que no aparece para nada, pero que tontea con la hija mayor y se tira a la pequeña.

El plató del próximo reality show

Muchos, como es natural e incluso higiénico, desconfían de las profecías. San Bernardo de Claraval, hagiógrafo de san Malaquías, decía en su breviario que a él no le consta ningún escrito profético redactado por San Malaquías, y mucho menos sobre los papas, pero ya sabemos lo que le gusta a la gente angustiarse con vaticinios apocalítpicos, fines del mundo, plagas y suplicios, como tragarse bodrios en plan Gran Hermano.

Lo único cierto es que si tras la próxima fumata cardenalicia (A ver qué es lo que fuman ahí encerrados) el papa es italiano y atiende por Pedro, quizá estemos ante el último sucesor en el cargo de San Pedro...O no...

Domingo primaveral

Domingo primaveral en este templado invierno. A media mañana remoloneando por casa. De repente entra mi chica, que estaba en la terraza dándole una barrida al suelo y me dice: "Si te digo una cosa, prométeme que no te enfadarás". Pienso: "Huy, ya estamos". Es una lata que sepan que tienes tanta fe en la palabra propia. Digo resignada: "Prometido, ¿Qué pasa?" Ella me presenta un dedo sanguinolento y dice con un hilillo de voz: "Me he cortado..." La agarro de la mano, vamos al lavabo, chorrito de agua y jabón, mercromina y una tirita.

Con esa carita de niña buena que me pone  ¿Cómo me voy a enfadar?

Goian bego Lou (Descanse en paz Lou)

El otro día, casualidad, Nineuk hablaba en un post del lanzamiento de "Bilbao, mierda y Rock&roll", en el que se mencionaban un par de grupos de rockabilly. Después de mencionar a OK Korral, Nineuk me dio la terrible noticia del prematuro fallecimiento de la cantante Lourdes Olangua hace apenas un mes. Nos ha dejado aún joven.



OK Korral fue un grupo zarautztarra que en la época de explosión del punk, allá por los 80, asumía tres rarezas. La primera es que tocaba sobre todo rockabilly, la segunda es que cantaba en euskara y la tercera es que tanto la batería como la cantante del grupo eran mujeres. Pocas mujeres había tocando en grupos de rock si exceptuamos a las Vulpess, con las que se cebaron por salir en la tele y por ser tan jóvenes, y Aurora Beltrán, que es una instrumentalista con una sólida formación musical que perteneció a Belladona y Tahúres Zurdos.



OK Korral sacó un par de discos en la segunda mitad de los 80  (OK Korral, 1986 y Beti gogor, beti mozkor, 1989)y su recordadísimo "azken azal gorria" fueuno de los temas que se recopiló en el famoso "bat, bi. hiru...hamar!"  que editara el aniquilado diario egin allá por el 87 al cumplir una década de publicación. El "Bat, bi, hiru...hamar!" recogía una buena selección de  temas de rock de aquellos 80.



Este grupo tuvo algunos cambios de componentes durante su efímera existencia. Fermín Iraola, guitarrista beratarra, también fallecido prematuramente a finales del 2011, fue uno de sus miembros. Sirva, desde este blog, un homenaje tanto a Fermín como a Lou, los cuales alegraron con su rock de aroma yankee tantos momentos.

Goian beude. (Descansen en paz)

Pasajes de la biblia, hoy: Mica y las chorizadas

Pues esta es la historia de un chaval llamado Mica, o Micá, según otros. Nada que ver con el cantante libano-británico Mika, el de "Relax, take it eaaaasyyyy.." Pues era una especie de ni-ni (La biblia está llena de ellos, para que os fijéis que no es cosa de ahora) que vivía con su madre en los montes de Efraím.

La madre estaba muy preocupada porque le habían desaparecido los más de mil siclos de plata que había cobrado en B y que tenía en un sobre. Mica, al verla así, va y reconoce el muy cabroncete que los había chorizado él. La madre, lejos de darle la paliza deslomadora de su vida, lo bendice y va y destina una parte de la cantidad recuperada a pedirle a un escultor un icono religioso al que adorar.

Al poco, aparece por allá un tipo venido de Belén de Judá, que todavía no era la famosa ciudad que ahora conocemos. Para eso faltan aún unos cientos de años. Mica le pidió que se quedara en su casa-templo, haciéndole de sacerdote doméstico con sueldo y todo. El levita, encantado a la sopa boba.

En esto que la tribu de Dan, una de las doce tribus, manda a cinco exploradores a visitar tierras del norte, hacia Siria, para ver si pueden ir a asentarse allá. Los cinco recalan en casa de Mica y este les acoge muy hospitalario. Siguen el viaje y descubren que la ciudad de Lais, sí, como las patatas fritas de la multinacional, pero con i latina, es un lugar próspero y pacífico, fácil de asaltar y de apropiarse.

Vuelven a su tribu y toda ella se pone en marcha. Unos 600 son guerreros, más toda la familia, incluido el gato. Aparecen por casa de Mica, para descansar. (Sí, toda la tribu) y deciden llevarse el icono religioso que tanto costó y al sacerdote también. El tipo, al principio pone reparos, pero, persuasivamente, le explican que ganará siendo sacerdote de una tribu entera y no de cuatro pueblerinos. El levita, encantado de la vida, por su promoción y ascenso a categoría profesional, abandona a Mica, que por cierto, no se hallaba en su hogar en aquel momento.

El sacerdote (leví) encantado de ascender.

Los de Dan ya marchan hacia Lais y Mica, al entrar en su casa se la encuentra chorizada del todo. Sale corriendo con cuatro vecinos y los de Dan, encima molestos, le dicen que o se calla y se vuelve, o aparte de quedarse sin iconos y algún otro artículo de latrocinio, puede quedarse también sin vida. Viendo que los de Dan eran más, el pobre Mica se vuelve a su casa con una mano delante y otra detrás maldiciendo el día que fue tan hospitalario con sus hermanos, ya que son tan hijos de Israel como él.

Los de Dan, efectivamente, atacan Lais, se cepillan a toda la población, se quedan con sus tierras, ganado, herramientas, mercancías y riquezas. Vamos, igual que ahora, ya que los de Lais eran paisanos del lugar, pero no de las doce tribus. Y, al igual que ahora, al pueblo le cambiaron el nombre y dejó de llamarse Lais para llamarse Dan. ¡Qué originales los bárbaros estos!

Carambola astral

A ver si los mayas iban a tener razón, que un asteroide roza la tierra el viernes como si esto fuera una carambola del billar. Dicen que en visitas orbitales venideras quizá se acerque más aún. Los más catastrofistas han ido al Ikea a comprar su búnker antinuclear, por si vuelve a darse el caos de la era "dinosáurica".

Quien sabe si el papa, enterado del hecho, deja el ejercicio de ingeniero de canales por esto. Lo digo porque lo llaman Pontífice, y el vocablo deviene de hacer puentes, sobre todo si el día de fiesta cae en jueves. Lo cierto es que Benedicto XVI, el papa que se probaba sombreros, ha decidido abandonar el cargo, que es una cosa que no se ve todos los días, claro que es alemán y no español ni italiano.

Si el papa fuera español no se largaría así. Siendo, además, infalible, que quiere decir que nunca se equivoca (Dogma de fe en el que fallo) cualquiera le iba a toser. Pero, no. Se larga, cosa que muchos altos cargos mundanos desoyen.

Los políticos españoles se ven salpicados por culpa de que una gran porción de ellos, que ocupan codiciosos puestos, se encuentran pillados en negocios sucios y con ingentes apropiaciones fiduciarias que no saben explicar. Si, además de lucrarse, a veces también, por prevaricación, que es aprovecharse de su poder, legislan en contra de la débil salud de los contribuyentes, perjudicándolos hasta el extremo de dejarlos en la indigencia que, incluso, les aboca al suicidio. Cómo no va la ciudadanía a protestar.

Y el mundo sigue revolcándose en el lodo mientras le rozan asteroides, los políticos pringados de ese lodo se limpian en burbujeantes jacuzzis y el líder espiritual de millones de seres del lodazal renuncia porque todo ello le pilla en una senectud sin energías.

Ocho años ya

Hace ocho años, tal día como hoy era sábado. Hace ocho años ardía como una pira el edificio Windsor. Hace ocho años conocí a alguien que cambió mi vida. Era un sábado por la noche de un fin de semana de esos que trabajaba. En aquellos tiempos no existía el dichoso facebook, y tirábamos más de messenger. No sé de qué manera había agregado a alguien de unos foros, y aquella noche coincidimos. A partir de aquella noche hablamos y hablamos y nos fuimos conociendo. La relación se iba estrechando y estrechando hasta que la misma nos pidió más, y a partir de entonces ya no nos hizo falta ni messenger ni llamadas telefónicas para darnos las buenas noches, ni los buenos días.

Feliz aniversario.

Febrero pasa enseguida

Los meses fríos de invierno son molestos. Las horas de luz, además, escasas. Hace viento, llueve y la luz del día es pálida y desangelada. Menos mal que es un mes recortado. Es el mes marginado. Sólo tiene 28 días. Ni uno más, aunque quizá sí alguno menos.

En este calendario así lo dice:

A ver si alguien encuentra el día 25.

Tango de la Menegilda

Como decían en la web de Los genoveses, no se puede engañar a tanta gente durante tanto tiempo. En el PP han puesto un ventilador en marcha detrás de un montón de mierda para que salpique bien. Hay alguien a quien no salpicará porque hace unos pocos meses, para sorpresa, dijo "adiós" momentáneo. Espe Aguirre, que es como las malvadas de culebrón, (Tiene cierto toque Ángela Channing) está regocijada esperando poder acceder al lugar más alto de un PP limpio de enemigos. Qué lista, la marquesa. Se ha apartado para que el escándalo ni le roce. Ella no depende económicamente del PP, ya que la pasta no le hace falta porque la tiene. Espera la caída final de Rajoy y los suyos para aspirar a la dirección del partido.

Tiene abierto otro frente con los alcaldes. El otro día, la que lió contra Botella. Esta Espe tiene los tentáculos muy largos. Lo dicho, es como la mala de Falcon Crest.

Y ya que es viernes, hoy un toque musical con guiño. En un país de abusos, se aprende a sisar en todas las escalas sociales, porque la miseria y la cerrazón están en todas partes. De hace 125 años, de la zarzuela La Gran Vía, con música de Federico Chueca, - Sí, el Chueca de la plaza de Chueca.- el tango de la Menegilda.




La letra:

Pobre, chica,
la que tiene que servir,
más va...liera,
que se llegase a morir,
porque si es que no sabe,
por las mañanas brujulear,
aunque mil años viva,
su paradero es el "hespital".
Cuando yo, vine aquí,
lo primero quehacer o aprendí,
fue a fregar, a barrer, a guisar,
a planchar y a coser...
pero viendo que estas cosas,
no me hacían prosperar,
consulté con mi conciencia,
y al punto me dijo,
¡aprende a sisar!,
aprende a sisar,
aprende a sisar,
Salí tan mañosa,
que al cabo de un año,
tenia seis trajes de seda y satén,
y a nada que ustedes,
discurran un poco...
ya saben, o al menos,
se habrán figurao,
de donde saldría,
para ello, el parné.

Yo iba, sola,
por la mañana a comprar,
y me daban, tres duros para pagar,
y de sesenta reales, gastaba treinta,
o un poco más,
y lo que me sobraba,
me lo guardaba, un "melitar".
Yo no sé, como fué,
que un domingo despu‚s de comer,
yo no sé, que pasó,
que mi ama a la calle me echó,
pero al darme el señorito,
la cartilla y el parne,
me decía por lo bajo,
Te espero en Eslava,
¡tomando café!
tomando café,
tomando café,
Después de este hombre,
serví a un boticario,
serví a una señora,
que andaba muy mal,
me vine a esta casa,
y allí estoy al pelo,
pues sirvo a un abuelo,
que está un poco lelo,
y yo soy el ama,
y punto final.

Lavando el cerebro de las niñas

Mira que me repiten muchas veces que para qué leo tanta obra que versa sobre la represión franquista. Pues no sé, quizá es masoquismo o que  me interesa cómo funciona el sistema represor que hemos heredado de quienes jamás dejaron el poder. (Ya, ya me callo. No os endilgo el discursito) Ricard Vinyes, que tiene unos cuantos libros sobre prisiones franquistas y la represión ejercida sobre ellos. El vae victis (latinajo que significa "lo que les va a caer a los perdedores"). En uno de ellos, llamado Irredentas, las presas políticas y sus hijos en las cárceles franquistas, después de desgranarnos las teorías que amañaban el método científico para que las conclusiones casaran con las premisas estereotipadas del coronel médico Vallejo Nágera, cuento que ya he contado y, sin duda, volveré a contar alguna otra vez, da alguna pincelada más sobre el destino de los niños presos con sus madres.

Este es el cuerpo de mi post. Así que si queréis ahorraros el preámbulo anterior, llegad aquí que es donde está la chicha:

Partiendo de la idea de que las mujeres son personajes secundarios, aunque paguen, con creces, el haber sido desafectas a los que dieron el golpe de Estado, y gracias a las ideas de Vallejo Nágera, que debió entender como el culo las ideas nazis sobre eugenesia, el Estado decide que debe hacerse cargo de los hijos de las presas, sobre todo, para reeducarlos. Porque aparte de vencer, hay que destruir el ideario "democrático-comunista" (Os juro que lo he leído así).

Dice la página 81 del libro que en 1943 el estado tutelaba a 12.042 niñ@s, de los que el 62% eran féminas. Si a los niños los llevaban a albergues estatales, a todas las niñas las llevaban única y exclusivamente a centros religiosos. Las mujeres, ya se sabe, en el ideario fascista sólo están preparadas para ser esposas y madres, o monjas del nacional-catolicismo. Además, así se aseguran de que controlan la mente de las niñas desde la infancia. La reeducación de las hijas de los rojos debía pasar por el convento.

Algún día, niñ@s, purgaréis el pecado de vuestros padres rojos, llevando nuestros hábitos

Algún caso se dio, como recogió el testimonio de María Salvo, hablando de una compañera madre-reclusa: " Y a su niña se la quitaron y se la llevaron a un colegio de monjas. Entonces esta mujer escribe contínuamente  a la niña desde la cárcel  hablándole de su papá. Que su papá es bueno, que recuerde a su papá. Y llega un momento en que la niña le escribe: "Mamá, voy a desengañarte. No me hables más de papá, ya sé que mi padre era un criminal. Voy a tomar los hábitos. He renunciado a padre y madre, no me escribas más. Ya no quiero saber más de mi padre".

Terrible el hecho. Lavan el cerebro de los críos- sobre todo el de las crías- diciéndoles que sus padres son criminales por antifascistas. A todo esto hay que añadir que se crea un patronato de San Pablo, para subvencionar económicamente la manutención y los estudios de los hijos de reclusos que tomaran la vocación religiosa.

Y es que la historia de los famosos niños robados de la monja muerta empezaron en el año 41, para reeducar en el nacionalcatolicismo  y extirpar toda idea democrática de los niños de los vencidos que, en algunas ocasiones, bien por orfandad o porque nadie se iba a dar cuenta,  iban a parar a familias de probada fidelidad al movimiento, cuando no acababan purgando los pecados de sus familiares biológicos tomando los hábitos, y encima creyéndose las patrañas que les llovían desde sus superiores religiosos.

Con todo el descaro

La realidad siempre supera la ficción. No hay más que leer los periódicos para llevarte una buena ración de cuentos y tragicomedias. En el diario local, que parece más una hoja parroquial que un periódico al uso, ayer venía esta chusca noticia:

Os traduzco: Un chaval roba la tarjeta a un solsonés -vecino de Solsona- y le llama para pedirle el pin. Parece ser que esto ocurrió en diciembre. Le guindó la cartera (Curioso que se use "guindar" y haya un ministro "de Guindos", si es que ya no se cortan los del gobierno ni en descaro) y, como no podía sacar nada del cajero va y llama al dueño, haciéndose pasar por empleado bancario, para conseguir la contraseña que le permitiera sacar pasta.

Joder la jeta que se gastan algunos.

Rock Radikal Vasco, la música que me vió crecer

Llevaba Nineuk avisando toda la semana de que el viernes, por fin, la 2 de TVE se dignaba a emitir el famoso documental sobre el rock vasco de los 80, después de haberlo grabado hace ya bastante. Tanto que pensábamos que nuca sabríamos de él. Yo esperaba para verlo. Con esto de que eran las galas para reina del carnaval de Tenerife, lo iban a echar más allá de la una. A eso de las doce menos cuarto apagué la tele porque mis párpados pasaban de mí y echaban el cierre. Menos mal que existe el youtube. Gracias, Nineuk, por publicarlo, y por presentar el programa :D

Soy la mediana de tres hermanos, y la única chica. Mi hermano mayor me lleva un par de años y siempre ha sido el que traía la música y del que aprendía. También es el que rasgueaba la guitarra y se pasaba las horas preguntándome "¡Juli, Juli, a ver si sabes qué canción es esta!" y yo, como abnegada hermana le decía " Espera, es ¡Cállate de una vez y déjame ver la tele!". Ya sabéis, cariño fraternal envuelto en pequeños rifi rafes de colorines.

Otro documental, algo viejo

Lo cierto es que gracias a él, yo iba conociendo a AC/DC, a Scorpions a the Clash, a los Specials (Mi hermano oye de todo, una bendición) y como no, a los grupos que eran de casa: Tijuana in blue, La polla, Hertzainak, Eskorbuto, y sobre todo Kortatu. Por edad, nosotros llegamos a Kortatu recién formado. Teníamos todas sus cassettes. A mi hermano le habían regalado para su cumpleaños a comienzo de verano una torre Hi-Fi que tenía en el cuarto. Me tenía prohibido meter cassettes que no fueran suyas porque, según decía, rompían la torre. Cosas como los aburremuertos de Spandau Ballet, que alguna amiga mía me había dejado, más que nada porque le gustaba el cantante, ya que no teníamos ni puta idea de inglés, y a mí me aburría aquél pop presuntuoso con hombreras. Sin embargo Kortatu me parecía la leche, y la Polla, que cantaba cosas sorprendentes, para sonrojo de mi madre, por ejemplo, y Hertzainak, cuyo primer disco, aunque lo conocí tarde, me parecía más redondo que el propio vinilo. No me cansaba de escucharlos. 

El salda badago, Un documental en 7 partes:

Tuve que esperar a tener unos pocos años más para ir a verlos a conciertos, y mis amigas no eran, precisamente, seguidoras de esta música. Sólo estaba S, que los acababa de descubrir. Las fiestas de los barrios y pueblos organizaban conciertos y los eventos para las ikastolas, tipo Nafarroa Oinez, Kilometroak, Herri Urrats, Ibilaldia o Araba euskaraz, nos hacía asequibles oirlos sobre un escenario, por lo menos a los que cantaban en euskara, como Zarama, el grupo de Nineuk.

Me pasé la adolescencia y la primera juventud escuchando estos grupos y los que nacieron gracias a ellos. Parece mentira que hayan pasado 30 años. Pero, es verdad, como decía Hertzainak en su primer disco, "el Rock and roll no dará jamás dinero en Euskal Herria, pero será más alegre que nunca". ¡Qué buena canción!. Os la dejo:

Ta ezer ez da berdin:

Y si os interesa el tema, buscad el libro de Elena López Aguirre, que tocaba en Potato, llamado "del txistu a la telecaster". Una obra imprescindible para conocer de fondo la música vasca de los 80.

Precarnavales donostiarras (Caldereros e iñudes)

Febrero asoma. Los días se alargan. Los donostiarras siguen su peregrinaje carnavalero y musical. Si hace dos semanas se aprovechaba la fiesta del patrón San Sebastián para salir haciendo ruido con unas baquetas, el primer fin de semana de febrero es la llegada de la emisaria del dios Momo, patrón universal del carnaval. Llegan los caldereros zíngaros de la Hungría chocando sartenes con su reina para avisarnos que el carnaval es inminente.

Marcha de los caldereros:


Años ha, cuando el día de la candelaria (2 de febrero) era festivo, salían los caldereros a acampar en la ciudad donostiarra, luego lo trasladaron al primer finde de febrero, siempre que no coincidiera con el mismo carnaval. Este año todo se sucede a gran velocidad. La semana que viene ya cae el dios Momo por toda la tierra.

Canto "húngaro":


Begi urdin bat (Unos ojos azules)


Los caldereros, otra comparsa de carnaval decimonónico donostiarra sigue existiendo, al igual que la comparsa de iñudes (nodrizas) y artzaias (pastores) que este domingo se pasearán por la ciudad trayendo con ellos un flashback "belle epoque".



La música, como no, del popular compositor Raimundo Sarriegi, como todas las del carnaval donostiarra, ya fueran tamborreros, caldereros, iñudes, soldados romanos montados en gallos o percebes (Todas reales, por cierto) Este año se cumple el centenario del fallecimiento de Sarriegi. Habrá que dedicarle un post.



¡¡¡Llega el carnaval ya!!!