Los fusilados del 27 de septiembre de 1975.

Hoy se celebra, si es que se puede emplear una palabra así para esto,  el triste aniversario de los últimos fusilamientos del franquismo. Hace 43 años el plomo acabó con las vidas de 5 jóvenes que luchaban por acabar con el fascismo, pero el fascismo, desgraciadamente, acabó con ellos.

Tres en Hoyo de Manzanares, uno en Burgos y el último en Cerdanyola del Vallès

Luis Eduardo Aute compuso, entonces, una delicada pieza titulada "al alba", porque esas vidas tan jóvenes fueron segadas en ese momento del día. Aute suele contar que, para que colara la canción en la censura, se dedicó a escribir temas mucho más exagerados para que, por descarte, aprobaran este tema.



A pesar de que advierto mucho revisionismo fascistoide por las rrss, lo cual me espanta, hay algún documento honrado sobre estos hechos. Es una lástima que haya quienes, desde la comodidad del presente, se dediquen a tejer mentiras pestilentes sobre el pasado. Un libro honrado y bien documentado, el de Carlos Fonseca. "Mañana cuando me maten".

Y no olvidemos, por mucho que los nuevos políticos con alma rancia y falsos másteres nos digan que esto es "de la guerra del abuelo", que el franquismo no acabó hace 43 años, que las instituciones no se depuraron, que los símbolos siguen siendo los de la Victoria y que los vencedores establecieron las estrategias "del juego" y se transformaron en partidos políticos para seguir en el poder. Y esto no hace falta que os lo diga yo, lo podéis comprobar vosotros mismos viendo la  propaganda sarta de noticias intoxicadas de sus medios de comunicación.


Salud, conciencia, estudio y paz.

Hoy hace 33 años

Hoy hace 33 años, el 25 de septiembre de 1985, se produjo un brutal atentado en la ciudad de Baiona, Pirineos Atlánticos. Unos pistoleros se llevaron por delante la vida de cuatro hombres jóvenes. Una acción violenta, como solía ser demasiado frecuente en aquella época, por desgracia.

Cuatro hombres brutalmente asesinados a los que se sigue tratando con una injusticia aún más brutal. Aún miente el estado en atribuir a estos refugiados en Francia, por ser desafectos al franquismo siendo vascos, la pertenencia a ETA. El estado miente a sabiendas. Necesita alargar su pinochesca nariz y acusar a los asesinados de pertenencia a una rama de esta banda que tanto daño ha hecho. ¿Por qué? se preguntarán muchos a los que todo les parece lo mismo porque la tele así se lo ha dado masticadito en un puré, mientras le hacía el avión-cuchara, pues porque no quieren reconocer que fue el estado el que financió otro grupo terrorista, llamado GAL. Necesitan justificar la muerte, si es que un acto tan deleznable  es justificable, alegando la maldad manifiesta de estos refugiados "Son de ETA y a callar" Nada indica que lo fueran, pero ¿Qué importa? Legitiman -¡Toma ya!- la "merecida muerte" de esos cuatro hombres. 

Se acostumbraron a endilgar pertenencia a ETA más a menudo, ya que un par de meses después, en una sesión de tortura insoportable mataron a un chófer de autobús. Se les quedó en el sitio. No resistió. ¿Qué hacer? Convirtieron a ese pobre hombre muerto en el supercuartel de Intxaurrondo en miembro de ETA y nos soltaron la milonga de que murió ahogado en el río. De ese mismo comando inventado por alguien vestido de verde resultó ser un pobre chaval que treinta años después se atrevió a contar la delirante escena en un libro que os recomiendo que leáis.

Y, como podréis leer en este estupendo artículo de El Salto Diario, estas víctimas, porque lo son, de la violencia de aquella época, son de segunda. No tienen derecho a compararse con otras víctimas porque, para los que clasifican estas cosas en este Estado que nos juraban que había hecho una transición modélica y creaban a escondidas grupos terroristas de liberación, estos muertos son ETA porque sí.

Por encima del bien y del mal

Rozamos el peligro más extremo cuando, en este país de fábula, pues en una fábula estamos, se aupó al poder al tipo mediocre al cual hicieron creer que era un gran estadista. Su ego creció de una manera desmedida y  creyó a toda esa caterva de aduladores que le lamían las posaderas con tal de agarrar el chollo de su vida para llenar sus faltriqueras sin pensar en las consecuencias, porque las consecuencias les traían sin cuidado.

Y mientras tanto el mediocre que se creía un genio estadista buscaba, como fuera, la aprobación de otro mediocre que también se creía un gran estadista porque suponía que eso estaba en sus genes, ya que papá también fue presidente de la gran potencia mundial del lado capitalista del mundo tras la segunda guerra mundial. Papá tuvo una guerra, y el hijo ambicionaba otra movido por las sugerencias de los interesados contratistas que sólo veían dinero y no muerte.

El pollo rojigualdo, su emblema.


Y así dos peligrosos mediocres imbuidos de un poder que les venía grande se enrolaron en una guerra fomentada por la mentira que sólo trajo más guerras, más atentados, más muerte y más miseria, esto último sólo para la mayoría de la población, para ellos, no, porque se creían superiores a los demás y estaban por encima del bien y del mal.

Y el ególatra de la melena al viento y el bigote menguante cedió el cetro de su poder a otro barbado mediocre sin iniciativa ni ganas de tenerla, mientras él, como ser superior, era llamado a dar clases magistrales en una universidad norteamericana con un inglés nivel alto tipo máster de la Universidad Rey Juan Carlos mientras cobraba una pasta como consejero de una energética que él había privatizado, porque era pública, lo cual había hecho encarecer sus tarifas un 80% al cabo de catorce años.

Llamado a contestar preguntas como cabeza más exhibicionista que visible de un partido político que funcionaba como un sindicato del crimen económico, tuvo la soberbia y la desfachatez de mentir y negar las evidencias, porque para eso él es un ser superior, casi divino, que cree que sus abdominales se han sumergido en la laguna Estigia cual Aquiles.

El soberbio desmelenado se atreve a decir al barbado del cabello recogido algo inconcebible propio de un orate que lleva años sin percibir la realidad "Usted me parece un peligro para las libertades y la democracia en España". ¿Y lo dice el  palanganero de las Azores? ¿Él, que pertenece a un partido que nos condujo a una guerra cruel e innecesaria? ¿Él, que trajo la muerte a los vagones en Madrid? ¿Él, que ha permitido la corrupción y el robo al bolsillo de los españoles? ¿Él, que sigue robándolos por la puta cara marmórea todos los meses en la factura de la luz?

Lo malo de aupar al poder a un mediocre que pierde el sentido de la realidad es que puede hacer mucho daño a sus conciudadanos con sus decisiones de bombero torero. Es un verdadero peligro para su estado, que él cree gobernar con ingenio aunque no pase de engreído y soberbio ceporro, porque es capaz de cualquier cosa, hasta de hacer creer que un polvoriento rincón de la costa levantina es la ciudad ideal para las vacaciones. Aconteceres de fabulosos seres con fabulosa soberbia que levitan por encima del resto de paisanos del país de fábula, pues en una fábula estamos.

Inquilino vampiro

Voy atabalada, por eso ya no tengo tiempo ni de escribir, y tampoco de leer, cosa que me entristece mucho. El día se me hace corto y parece que lleve pegado un reloj al culo. ¡Lo que me faltaba! Voy tan acelerada que ya ni me fijo en los pequeños detalles, así que el otro día, a toda prisa, cerré las ventanas y bajé las persianas para irme al trabajo después de haber ventilado la casa a golpe de cronómetro.

Cuando llegó mi pareja a mediodía y abrió las persianas, se encontró con un inquilino enganchado en la mosquitera, aprisionado en un estrecho canal entre la persiana y la mosquitera, cosa que no pareció afectarle nada, porque ahí estaba, dormitando y esperando tranquilamente la puesta de sol para revolotear guiándose por los sonidos.

Atrapado en la red.

Si, se coló un murciélago y estuvo la mar de a a gusto. Tanto que repitió pensión al par de días. Le subíamos la persiana al atardecer, para que se largara cuando quisiera y el muy sibarita, como la luz lo molestara, se escondía en la parte alta de la ventana guareciéndose tras las lamas de la persiana, enganchado a la red como un tuitero a jornada completa.

Ni de noche salía, con lo a gustico que estaba.

Boca abajo, sujetándose como un equilibrista, el mamífero alado se pegó unas cuantas siestorras  de esos de pijama y orinal, aunque en su caso, el orinal no le sirve de nada, ya que menudos "regalitos" que nos dejó en el alféizar el muy chupóptero.

En fin, cosas que tiene vivir en la zona.

Auto de fe.

Me enteré ayer de la detención de Gullermo Toledo porque lo sigo en una red social y justo antes de ser requerido por los uniformados dejó este mensaje.

En la foto de su perfil, Polonia Castellanos, presidenta de los abogados cristianos.

No sé si estáis enterados de que sobre Guillermo hay orden de detención judicial por no haberse presentado a un juicio al que lo llevó la asociación de abogados cristianos porque un día, este actor se cagó en Dios y en la virgen, vamos, como hacía mi vecino a diario antes de que llegara internet y como hace muchísima gente, aunque a otros les parezca una escandalosa blasfemia, pero, claro, Toledo es muy mediático.

Y, claro, ante lo absurdo del tema, porque es absurdo hasta el paroxismo, una se pregunta si en este Estado laico, pero cada vez menos, en vez de juicios legales al actor lo van a someter a tormento para luego ser presentado en un auto de fe en plaza pública. 

Y si no se retracta de sus palabras, será quemado en la hoguera por hereje y blasfemo.

Resulta que me dio por ironizar sobre el tema en las RRSS y contar esto mismo, lo del auto de fe de la Santa Inquisición. A la gente normal le hizo gracia, algunos hasta me recomendaron que no diera ideas, pero llegó un pavo que me espetó:

   Juli Gan  otra enteradilla... Fuiste al colé?

Pues, no, al "colé" no fui, al cole, sí, pero eso no me lo ha preguntado. 

En fin, que sólo hay dos cosas que sacar en claro: Una que, a pesar de ser un Estado laico, la fuerza de la iglesia más fundamentalista no es nada desdeñable, por desgracia, cosa que nos ha de pesar. Y dos, que el nivel educativo, de colegio religioso, estoy segura, es tan deplorable que no me extraña que en este país las mentes sean tan sencillas de manipular. Hasta hay que recurrir a comprar másteres de saldo en el mercado negro de las influencias, imagínate.

Opinión pública manipulada

Me repito como el ajo, pero es que hay algo que apesta en todo esto. La crispación generada por unos y otros sólo resuelve que la gente se polarice, se atonte y pierda la objetividad. El otro día estuvo ese tuercebotas de Rivera, que aspira mucho a ser un prócer, pero que le falta de todo para ello, en la TV3 soltando sus perogrulladas habituales atreviéndose, como suele hacer, a afirmar cosas sin probarlas. En cuanto le preguntaban cosas para las que no tenía una respuesta honrosa salía con lo de la manipulación del medio. Debe ser porque en el resto de medios generalistas de nivel estatal, tanto públicos como privados, a él lo sacan haciendo lo que sea, porque nos lo tienen que hacer familiar y de casa, ya sea hablando de fúrbol o manifestando esa importante disputa que llevamos años soportando en este país: La tortilla de patata con o sin cebolla.

Que TV3 manipula, pues claro, pero no más la EITB de los jeltzales, la TVG de los peperos gallegos, el Canal Sur de los sociatas de Díaz, o que RTVE, que en su época de emepunto se vestían de negro para denunciar las censuras peperas en el medio pagado por todos, que diría el aspirante. Y con esto no quiero empezar el "y tú más" sino proclamar que Rivera tiene una jeta pasmosa, que en todas partes lo tratan con guante de seda porque le están allanando el camino a ser cargo, aunque le ha salido un gemelo competidor: Casado. Dos niños neocons con un discurso deplorable que sólo están ahí aupados por los empresarios para que nada cambie, sólo que dos jovenzuelos con pinta de cuñaos se turnen en la potrona de la Moncloa. (Que Dios nos ayude).

El río revuelto trae a estos merluzos para ganancia de los que ponen las cañas.


Y mientras el personal en esta Españita pierde el tiempo soliviantándose por lo satánicos que son los catalanes, que son el enemigo, o la maniobra de ese rojo de Sánchez de sacar los despojos del sátrapa de ese monumento a la megalomanía de Cuelgamuros con tal de mancillar el recuerdo de la victoria de la guerra, no piensa en que los altos cargos venidos de la política que cobran un pastón en las energéticas nos están subiendo la luz o nos imponen el impuesto al diésel, porque no pasamos tanto por la gasolinera y eso no se puede tolerar. Entre esto y que se nos acaba el contrato laboral de este verano que ya se extingue, y hay que esperar a la campaña de navidad para volver a cobrar un sueldo. Nos atontan con mierdas mientras ellos sí nos manipulan.

Y nos "informan", pero nos deforman, contándonos que los inmigrantes que saltan la valla vienen a quitarnos nuestros trabajos, a violar a nuestras mujeres y a vivir de las ayudas que a nosotros nos niegan, porque todos se compran un iphone en su casa regalada en cuanto tienen la primera subvención (Tópicos clásicos de ayer y hoy)

El país rebosa de gente que se ufana de no haber leído un libro en su vida, de carecer de espíritu crítico y de estar de acuerdo con el poder para tener la sensación, por una puta vez en su vida, de estar del lado del ganador, sin ganar lo que gana él, claro. Si esto no es manipular y atontar a las masas para controlarlas mejor, ya me explicaréis.

Dragones domésticos

Domingo al final del atardecer. Mi pareja está en la cocina adelantando la comida de mañana, alcanza el salero de cerámica y lo trae hacia sí, y, de repente, lanza un alarido de sorpresa que me sorprende hasta a mí. ¿Qué pasa?, pregunto alarmada temiéndome lo peor, que la CIA nos haya puesto un micro, que los rusos nos hayan colado un dron-insecto o que los de Ciudadanos vengan a domicilio a intentar lavarnos el cerebro, pero, no, no es nada de eso.

Una salamanquesa se ha colado desde fuera y se ha quedado al calor de la pared orientada al sol del oeste. Vivimos a dos pasos del campo, y esto es de manera literal. Es habitual encontrarnos salamanquesas de noche trepando por la terraza para jalarse los insectos que pululan alegres e incautos.

Trepando hacia el techo

La muy escurridiza se cuela detrás del microondas. Una vez pasado el susto razonamos que esta mascota incluso es buena ya que se come los bichos que entran a casa por las ventanas...Bueno, como ella misma.

Ejemplar de la terraza.

Por la noche la descubro en el fregadero al ir a dejar los platos de la cena, así que le echo encima el paño de la cocina, la agarro con mucho cuidado y la intento depositar en el alféizar de la terraza, y la tía, en cuanto abro la mano de la ligerísima presión que ejerzo sobre el trapo, pega un salto y se escapa, como tiene que ser.

El facherío es la canción del verano

¿Os habéis fijado en la intoxicación mediática? En todas las cadenas generalistas alarman a la población describiéndonos agresiones e intolerancias de unos contra otros, pero no al revés. Este fomento de la alarma social para captar incautos que se preocupen sólo por la ruptura "nasioná", las exhumaciones de sátrapas genocidas o las invasiones de violentos africanos que viajan ligeros de equipaje pero con cal viva en los bolsillos para arrojársela a los pobres guardias que llevan las porras para buscar setas por el bosque, pero no de que le suben el recibo de la luz, que se va al paro porque la creación de empleo sólo es estacional, que los que han robado en la administración se largan sin devolverlo o que quitan los coches diésel porque con estos no se acude tan a menudo a la gasolinera a pagar combustible y sobre todo impuestos con el rollo de que contaminan más que los de gasolina, pero menos que los aviones comerciales que salen cada cinco minutos del aeropuerto o los enormes buques transoceánicos que transportan mercancías de China o turistas en masa. Me vengo arriba y me pierdo.

Pidiendo taxi

Se está poniendo de moda ser facha. Los que lo eran vivían callados esperando que no fuera una vergüenza creerse un ser superior y mostrar toda su miseria ideológica, pero mira tú por donde, cada vez hay más analfabestias con las neuronas justitas para pasar el día que se muestran orgullosos de alzar el brazo, de aunarse como si fueran un rebaño borreguil y gritar consignas a favor de la dictadura, de las jerarquías, del poder de los ricos, clase a la que no pertenecen, de la supremacía varonil y de la verdad de un Dios sólo de la iglesia católica.

No hay más que oír, para la vergüenza más absoluta, a ceporras vocingleras insultando a todo lo que le viene en gana haciendo gala de la más amplia de las ignorancias o a cretinos que no saben ni pronunciar correctamente ese castellano que tanto reclaman en lugares donde hay otras realidades lingüísticas que se enriquecen mutuamente; esos que afirman sin sonrojo que ellos deciden quién debe robarles.

El ridiculizador facha ridiculizado:



El fascismo goza de buena salud, para desgracia de la humanidad, y se está imponiendo a débiles mentales gracias al enconado esfuerzo de los medios de comunicación pagados por esos poderosos a los que les beneficia tanto imbécil que cree en lo natural de las jerarquías emanadas de la última victoria.

Qué asco me empieza a dar parte de Españita. ¡Ojo! no España ni su gente, sino esa Españita que se cree con la exclusividad de serlo, que reclama el fascismo, que muestra abiertamente su odio fratricida, que se alegra de que siga habiendo cunetas llenas de muertos y que desea todo el mal, incluso la muerte a quienes no son como ellos. Esa gente me da algo de miedo, porque sólo tienen la fuerza de la violencia, pero sobre todo me dan ASCO.