Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

martes, 29 de noviembre de 2016

Boicot fundamentalista

Hay una corriente furibunda contra Fernando Trueba por unas pocas frases del discurso que este dio en el festival de cine de San Sebastián en el 2015 con motivo del recibimiento del premio nacional de cinematografía a su nombre. Fue un discurso en el que desgranó las tres palabras "Premio, nacional y cinematografía", y lo pronunció hace catorce meses, pero es ahora, cuando acaba de estrenar su "la reina de España" cuando saltan los furibundos defensores de la patria llamando a boicotear la peli porque Trueba dijo que no se sentía español, y es que dar una opinión será muy libre y muy constitucional, pero este pueblo de envidiosos y caínes tiene memoria para lo que le interesa y no perdona su orgullo herido.

No han escuchado el discurso ¿Para qué?

Seguro que nadie ha escuchado el discurso completo. Lo cuelgo aquí, por si alguien deja de hacer el indio, por muy español que diga ser, y quiera entender qué es lo que pretendía decir Trueba, que es muy sencillo: Las fronteras son un error y más nos valdría haber aprendido algo de la influencia francesa de la época napoleónica. A Trueba, como a los afrancesados a los que se perseguía y castigaba con saña durante los primeros años del siglo XIX en esta España cainita, se les hace cruz y raya sin atender a razones. ¿Para qué entender sus palabras?, con odiar con mucha furia española sin atender, todo ciegos, vale.

Hay una corriente por las redes sociales y algunos medios de la prensa que fomenta este boicot. Lo cachondo es que, de entre los nombres destacados de los boicoteadores salen personajes tan siniestros como Fran Rivera, lo cual tiene gracia porque no deja de ser un diestro siniestro. Un tío que se queja de que se boicotea el toreo va a la cabeza del boicot a Trueba (Y a todos los que han hecho la peli), exige que Trueba devuelva subvenciones cuando su toreo, detestado por muchos españoles y no españoles que, con sus impuestos, subvencionan sin quererlo la mal llamada fiesta nacional, pagamos al erario público para que este fomente los toros, que procedo a exigir que se dejen de subvencionar con mis ingresos.

Dudo mucho que hayan escuchado el discurso de Trueba más allá de las dos frases en las que dice lo que les permite atacarlo, porque ya se sabe que la palabra es el arma más peligrosa y la opinión no queda impune, aunque la constitución te ampare.

Y hay movimientos boicoteadores, dirigidas por heridos y furibundos españolitos que se creen más españoles que nadie y que intentan imponer, otra vez, como en el siglo pasado, sus gustos a los demás, que es ser español y por español se entiende  fascistacatólico y el que no lo sea, que se exilie.


Y así tipos como Fran Rivera, y toda esa cohorte de españolísimos de corazón, pero no de cartera, porque, por si acaso, sacan la pasta fuera de sus amadas fronteras para que los impuestos de su amada patria no se reviertan en el bien común de los españoles, se aprestan a decir majaderías como oligofrénicos sin entender ni una puta palabra de lo que dijo Trueba. ¿Para qué? La rabia es más poderosa que la inteligencia y las llamadas a los boicots por honor y demás zarandajas demuestran que Trueba tenía algo de razón: Con un poco de cultura europea que nos hubiera entrado con Francia en 1808, menos cenutrios serían los asesinos de bovinos.

"Orgushoso" español que no sabe escribir: ¿Dice que devuelva las subvenciones sin vergüenza, o que devuelva las subvenciones (coma) sinvergüenza? Lo de poner sólo una exclamación tampoco se lo paso. Para sentirse tan español no tiene ni puta idea de escribir en su idioma.

La peli no está mal. Hay una escena que me molesta mucho, que es homófoba e intenta pasar por divertida una cosa grave que no lo es, pero mejor que no lo vean los boicoteadores, porque hay cosas que se dicen en la peli que no les va a gustar nada y a lo mejor queman los cines con malos españoles dentro que pasan de chorradas como el boicot a una peli de la que viven muchos profesionales, no solo su odiado Trueba. Porque en su bendito simplismo, la subvención a la peli es sólo para el director y el equipo técnico y artístico de la misma no tienen ni repajolera idea de a quienes se refieren.

viernes, 25 de noviembre de 2016

Bola de chicle a peseta

Los de mi generación somos inmunes a ciertos microorganismos, ya que , desde muy críos hemos sido capaces de comer según que cosas de manera muy poco higiénica. ¿Os acordáis de aquellos chicles de bola dura, en la que habías de empeñar toda la fuerza de tus maxilares para domar y que se convirtiera en un chicle masticable? Eran bolas de chicle duras como cantos de río, de muchos colorines, que se encontraban en una máquina expendedora amarilla puesta en cualquier parte. Costaban una pela (peseta, para los de la eurogeneración) y había que pedir ayuda a un mayor para que pudiera accionar la palanca expendedora, porque no había Dios que la moviera para sacar tu chicle. Y nosotros nos comíamos aquellos chicles sin envoltorio que pasaban por esa caja y sus engranajes y que no se limpiaba nunca. Eso inmuniza, ya lo creo.

Esterilizado, lo que se dice esterilizado, no estaba.

Y como es viernes, para acompañar este momento dulce, un temita de los strangeloves. ¿Qué digo un temita? ¡El temita! Su one hit wonder. Su única canción, como es natural, porque el grupo no existía realmente y, cuando este tema empezó a ser escuchado, tuvieron que inventarse corriendo a los cantantes. Cosas de las productoras discográficas. I want candy:



Buen finde.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

Thrilleros, el desenlace final.

Como no podía ser de otra manera, al estilo de los thrillers de segunda, la principal sospechosa va y muere antes de cantar de plano. Parece ser que Rita Barberà ha sufrido un infarto y ha fenecido. ¿Seguro? Las mentes más conspiranoicas quizá piensen que está viva escondida por ahí como Walt Disney, sección palitos de cangrejo, Elvis, Hitler, Jesús Gil o Paesa...¡Esperen! Paesa sí que está vivo, aunque anunció su muerte.

¡El caloret de l'infern?

Vaya tú qué cosas, Rita Barberà es cadáver y muchos piensan mal porque quizá se ha acelerado su merte, pero no por la de disgustitos que le buscaba la gente cabreada por eso de la prevaricación, que le han llevado al infarto, sino porque así es una testigo silenciosa y ya no molesta.

¡Ostras! Ni John Le Carré, ni Robert Ludlum, ni Ken Follett, ni hostias. Esos no podían inventarse tal golpe de efecto. Supera al de la monja robaniños, sor María, también desaparecida de entre los vivos justo cuando iba a hablar en un juicio acusada de tráfico de menores.

Claro que, meterle una larga enfermedad como a Arafat,  o a Chávez era demasiado riesgo. ¿Qué tal algo súbito y fulminante? Y zaska.

Es para pensar mal, muy mal.

lunes, 21 de noviembre de 2016

Lunes negro, que no viernes

El fin del mundo se acerca. No sólo va a gobernar Trump a partir del día de San Sebastián (20 enero) de 2017, sino que aquí va a gobernar Rajoy con funestas consecuencias para nuestros bolsillos y nuestra-menguante -calidad de vida. La ultraderecha europea, por seguir la estela yankee, va a ir quedándose con las poltronas de los países burgueses tipo Francia, con una Marie Le Pen en pleno furor.

La tele va a seguir dando noticias que nos dirijan la atención hacia lo que ellos quieren, para tenernos controlados, mientras nos ponen infumables telefilmes alemanes. Es sospechosa la ingente cantidad de pelis alemanas que nos echan por RTVE desde hace unos meses. La Merkel debió de imponer la compra de las películas de su país a la tele pública española dentro de las condiciones del rescate financiero, por lo visto.



Nos intentan sacar, de la manera más canalla, la lágrima con el anuncio de la lotería de navidad contándonos como a la gente pobre le tocaba, porque ya ni eso. Nos venden la idea de que celebremos que nos hemos creído que nos toca sin que sea cierto. Estadísticamente, queridos míos, que nos toque la lotería a alguno de los que leéis esto, es más que difícil. Siento aguaros la fiesta. A los pobres no nos toca la lotería, si acaso le toca a Fabra, y no precisamente porque tenga una suerte del copón de la baraja, sino porque su detergente lava más blanco, como el culo de Franco, que ayer hizo 41 años que palmó, pero no nos dejó, para nuestra desgracia. Sus herederos legítimos o espontáneos de nueva generación siguen ahí, porque, como cantan, en España vuelve a amanecer dorado, como en Grecia.

El mundo se va a la mierda y no hay manera de superarlo.

viernes, 18 de noviembre de 2016

Al pie de la letra

Se sentó a la mesa del modesto restaurante y en cuestión de un abrir y cerrar de ojos, apareció el camarero de escaso cabello aceitoso y magro de carnes vestido con una camisa blanca impoluta, abiertos los últimos botones del pecho y con las mangas enrolladas sobre los codos.

  - Buenas tardes. ¿Quiere saber el menú?
  - Buenas tardes, sí, por favor.
  - De primero: ensalada mixta, lentejas estofadas, pastel de cangrejo o sopa de cocido.
  - Mmm, las lentejas.
  - De segundo: albóndigas caseras, merluza a la plancha, escalope con patatas o dorada al horno
  - Una dorada, entonces.
  - ¿Y de beber?
  - Una cerveza bien fría.
  - De acuerdo.

Y marchó el camarero con la comanda. No tardó en volver a la mesa con la cerveza fría, primero, y luego con el plato de lentejas. Sirvió al cliente y quedó a su lado. Al primer bocado, el camarero empezó a declamar:

  - Yo nací en esta ribera del Arauca vibrador, aunque nunca he estado en el llano de Venezuela y mi alma no es llanera sino alcarreña. Soy de la serranía de Cuenca. Mi abuelo tenía una casita con una parcela de tierra de la que sacaba para que comieran, muy poco, toda su extensa prole. En casa de mi padre es que no les quedaba ni la miseria para repartir, por eso, en cuanto lo mandaron al servicio militar, y le tocó en esta zona, decidió quedarse para poder vivir. Ya en aquél pueblo de Cuenca no quedan ni las arañas. Y yo nací aquí, ya que mi padre se casó con una chica de la zona, mi madre, que.....

  - Oiga, ¿Por qué me cuenta esto? ¿Es que no puedo comer sin soportar el serial radiofónico?- exclamó irritado el cliente.

  - Ah, quizá el caballero no ha leído bien el cartel. Se especifica claramente: "Menú diario, brasa diaria". La brasa la doy yo, señor mío. Pues como le decía, yo me crié aquí. En este mismo barrio, del que no me he movido, porque bien a gusto vivo de toda la vida. Aquí corría de chico con mis amigos que....

Tal cual

La brasa duró hasta los postres, el café y la copita de coñac segoviano, aunque las esperanzas de beber para olvidar del cliente no se hicieron realidad.

martes, 15 de noviembre de 2016

Asesinos energéticos

¿Alguien ha oído hablar de la pobreza energética? Es aquella que impide a una persona el poder pagarse las abusivas tasas de suministro de luz, gas y agua. Los recibos de tales suministros son, en su mayoría, impuestos que grava, muy golosamentre, el Estado, ese que debería velar por el bienestar de todo el mundo, ya que, con esos impuestos se subvencionan ayudas a gente que lo necesita, y no deberían ser para pagar sueldazos a expolíticos enrolados en puertas giratorias que viven muy bien a expensas de la cuidadanía gracias a esas caras energéticas.

Pues bien, ayer falleció una anciana en Reus, Tarragona, porque, como no tenía luz eléctrica, ya que no podía pagarla, vivía a la luz de las velas y una de ellas prendió el colchón en el que dormía. El ayuntamiento "no sabía nada", y quizá no sepa si tienen servicios sociales municipales, provinciales o de la Generalitat que cobra tasas hoteleras para pagarse la fórmula 1 de Montmeló, pero que le suda la polla autonómica si la gente vive en la indigencia más absoluta.

Oh, qué penita, una vieja pobre ha muerto, y busco a quién echarle las culpas, porque culpa suya era cobrar una mierda de pensión que no le dejaba pagar el abusivo coste de la luz, porque las Endesas, Iberdrolas, Accionas o Fenosas, aunque ganan más que nunca, exprimen al máximo a sus usuarios.

Al consejero de Gas Natural se la suda la factura. Él puede permitirse el lujo de ir en su yate a tomar el sol para no pasar frío.

Endesa ha ganado 1.305 millones de euros, un 8% más que el año pasado, pero ese dinero es para pagar consejeros granujas que cobran, y mucho, por no tener ni puta idea pero que ya aportaron lo suyo privatizando cuando gobernaban.

Endesa gana y se lamenta con la boca pequeña y la mano en el interruptor que desenchufa a los pobres energéticos. ¿Que una mujer pensionista se ha muerto porque no podía pagarse el lujo de la luz? Poco les importa a los consejeros en sus mansiones con todos los aparatos eléctricos en marcha. A ellos no les afecta.

viernes, 11 de noviembre de 2016

Amatxiren urteurrena (El aniversario de la abuela)

11 de noviembre, día de San Martín, día afamado por ser la fecha alrededor de la cual se hace la matanza del animal criado en casa, del cual se extrae todo lo comestible para pasar el crudo invierno, que ya toca a la puerta con los nudillos, y es que estamos a un mes largo de que empiece el trimestre invernal.

Pues tal día como hoy, día de San Martín, asentado ya el otoño,  hace 100 años, en pleno 1916, época de prosperidad en el norte fronterizo ante la guerra mundial que azotaba con crueldad a los vecinos del pueblo de al lado, porque a pesar de pertenecer a la misma cultura vasca, eran franceses, como así lo demuestra el monolito a los caídos de la “gran guerra” de la iglesia de Urruña (Urrugne), nació una niña en un caserío del Bortziri. Esta niña trabajó duro desde pequeña porque la familia era pobre. No asistió a la escuela porque estaba lejos y era necesaria su ayuda en el caserío. Es que ni castellano sabía ¿Para qué, si en el pueblo pocos lo hablaban y todos usaban el euskera? Nunca había hecho falta antes, y menos si era mujer, ya que ni al servicio militar tenía obligación de presentarse.

Barrio de Bittiria, escondida, en segundo término, la casa Etxetxar, donde vivió de casada.

Esta niña, con el tiempo, creció en medio de tareas de campo y de la casa. Hasta se echó novio. El hijo mayor de otro caserío del barrio. Un mozo alto y fuerte. Este sí fue a la escuela y hablaba algo de castellano. Su abuelo José Esteban  lo obligaba a ir a la escuela porque sabía lo importante que era saber manejarse con letras y números, aunque vivieran en el caserío de aquél bucólico pueblo. Y llegó la guerra, y el joven, que estaba en la mili, en Vitoria, aún tuvo esa irónica suerte de ser tropa de mandos sublevados. Pasó la penuria de la guerra y el frío de Teruel congelado en una batalla crudísima, siendo herido de metralla en un costado.  Al acabar la maldita guerra, su novia no reconocía a ese delgado joven vestido de soldadito de reemplazo que volvía a casa y la sonreía. Tuvo que mirarlo de hito en hito para reconocerlo de lo demacrado y sucio que estaba.

Al llegar la victoria, que no la paz, él pudo colocarse en la fundición del pueblo, pudieron casarse y buscaron casa en el centro de la villa. Y con el tiempo, llegaron los hijos, dos, niño y niña. Once años más tarde llegaría la tercera y última hija. Trabajando duro, con mucho esfuerzo, pusieron una casa de comidas, pues ella era una estupenda cocinera.

Lesaka desde Eskolttiki

Una gran cocinera, muy dulce, aunque con un genio navarro que para qué, aunque, por desgracia para mí, mi amatxi (abuela en el euskera de la zona del Baztan, Bortziri y el bajo Bidasoa guipuzcoano) sufrió una embolia y siempre la recordaré malita, con dificultad para caminar, y es que murió cuando yo tenía 8 años, en los calurosos días de las fiestas del pueblo. El día de peñas. El 8 de julio de 1982.


Hoy, mi amatxi Alberta hubiera cumplido 100 años.

miércoles, 9 de noviembre de 2016

A Trumpazo limpio

¡Qué entretenidicos estamos con la sorpresa de la victoria de Trump para presidente yankee! Los indicios, encuestas, sondeos y demás zarandajas inventadas por los sociólogos, politólogos y "listólogos" demuestran, una vez más, que todo es pura charlatanería por mucho que utilicen medios científicos a la salud de Durkheim.

Chistaco

¿Y bien? Las bolsas se desploman, la gente se rasga las vestiduras,y hay lamentos a lo largo y ancho. ¿Por qué?, si hasta el 20 de enero este advenedizo de color naranja no entra a "mandamasear". Quien creía que Hillary Clinton era mejor baza, quizá no se había parado a pensar la cantidad de desmanes bélicos y muerte consiguiente que sus injerencias han producido en el norte de África y en los Orientes próximo y medio, que no olvidemos que era secretaria de Estado de Obama.

Preocupante

Y esa es otra. Que Clinton sea mujer, no significa por ello, que al alcanzar la cota de poder máxima (Más figurada que real) las mujeres consiguieran una equidad en el mundo real. Tampoco por ser Obama presidente, los negros han visto mejoradas sus posibilidades de no ser asesinados por la policía o resultar sospechosos a la primera. ¿A que no? Y si no, ahí tenemos al Reino Unido con su primera ministra y su jefa de Estado coronada, que lleva más de 60 años en ello. Las mujeres como tú y como yo de la Gran Bretaña siguen teniendo los mismos problemas con la sociedad machista a pesar de que el poder lo detentan dos mujeres.

El mundo anglosajón está en plan proteccionista. Ojalá fuera verdad y dejaran de dar por el culo fuera de sus fronteras. ¿A que eso no va a pasar? Ya veremos qué sorpresas nos depara el actor de reparto de los Goonies.

Nuestro cine es americano, sin duda.

Y a todo esto. Los españoles amorrados a los medios e internet por este tema. ¿Qué pasa, es que no nos damos cuenta que aquí hacemos presidente a Rajoy, que es mucho más peligroso para nosotros? ¿Tanto enviado especial de la tele y la radio públicas tantos días a los EEUU, pagados de nuestros impuestos, aunque el presupuesto sea "recortable", no nos cabrea tanto? Pues sí que han llegado lejos para atontarnos de tal manera. ¡Hasta Washington DC!

martes, 8 de noviembre de 2016

El cumpleaños de mi madre

Un día como hoy, 8 de noviembre, nació mi madre. Hoy habría cumplido la redonda edad de 70 años a la que nunca llegó porque ayer mismo hizo la friolera de 16 que nos dejó. Recuerdo que unos días antes le pregunté qué quería para su cumpleaños y ella dijo "salir de aquí" (Del hospital). Casualidades del destino, así fue.

Mi madre sosteniéndome


La recordaré siempre joven, como fue. Con ese genio vivo y esa impaciencia por las que tantas veces chocábamos, quizá por eso de que yo he salido a ella en el carácter. Siempre con una palabra amable, hasta en el hospital. El capellán del hospital también la recuerda aún, porque cada año llama en esta fecha y es que, supongo, que pocos enfermos solían tomar el viático a diario. Mi madre, sí. Todas las mañanas, muy temprano, la sombra del capellán aparecía por la puerta con el viático, la comunión de los enfermos, vaya. Menudos sustos me daba el tío, después de haber pasado la noche hecha un cuatro en esa butaca imposible de la habitación.

Mi madre, siempre jovial, a pesar de su estado cada vez más débil. Con una sonrisa dulce y una risa contagiosa cada vez más apagada, pero que le duró hasta el final.

Hoy, en el día de su cumpleaños, le dedico este escueto post. Zorionak, amatxo. Maite zaitut.

lunes, 7 de noviembre de 2016

Circo máximo

Cada cuatro años lo mismo. Nos difunden las elecciones norteamericanas como si fuese el estreno mundial de una película de gran presupuesto, lo cual no quiere decir que sea buena, sino que se han gastado una pasta en efectos especiales y en pagar fortunas a artistas con más nombre que talento.

Pues esto es igual. El martes toca que los yankees pongan un títere en su casa blanca que rija obediente los intereses de los lobbies y grandes empresas y te lo venden como "la fiesta de la democracia". Esta vez son el excéntrico millonario racista y maleducado y la animal política, trepa de altura y asesina secretaria de Estado del saliente represor en cargo. Una bicoca, vaya. Gane quien gane lo tenemos chungo, majos.

Realidad

Para quienes piensen que Trump es un lerdo peligroso que recuerden que Reagan también lo fue y los americanos lo recuerdan con nostalgia y cariño, a pesar de ser el invasor de unos cuantos países de su entorno. Y para los que piensen que Clinton es más suave, que no se hagan ilusiones, que no hay más que ver su cara de asesina riente diciendo con toda la obscena crueldad del mundo "we came, we saw, he died" (Llegamos,vimos, murió) enterándose del asesinato criminal de Gadafi (Por parte de mercenarios colombianos, podéis verlo aquí.). Gadafi podría ser un jefe de Estado no democrático (Como los amigos de Arabia Saudí) pero su país gozaba de independencia, riqueza y cierta seguridad que ahora no tiene gracias a la presión yankee de Obama por quedarse el gas libio. Y ahora los libios malviven y mueren con violencia gracias a esta aspirante que reía de manera repugnante de la desgracia ajena.



¿Creéis en serio que la fiesta de la democracia que encumbrará a alguno de estos dos seres deshumanizados es para celebrar? Nos lo echan por la tele y por la radio, pagándose una pasta de la tele y radio pública para informarnos desde Nueva York de lo que pasa en Washington, que tampoco es que sea el pueblo de al lado, de la misma manera que nos podían informar desde Madrid, que para eso tienen corresponsales viviendo allí y funcionan las agencias de noticias y las cadenas locales.

¿Y este circo mediático para qué? A mí que me importa si gana el cerdo machista o la cabrona asesina. Me la sopla, si lo único que vamos a recibir de EEUU son privatizaciones de la sanidad, educación, servicios públicos...Vaya mierda de democracia que permite el negocio con este tipo de cosas vitales. Nos atontan con conexiones especiales desde EEUU ¿Para que no veamos la que se nos viene encima desde la Moncloa?

viernes, 4 de noviembre de 2016

Sarri Sarri askatu.

Ayer leí la noticia de que el escritor y filólogo Joseba Sarrionaindia, huido de la cárcel hace 31 años, que vive en la clandestinidad y que no puede recoger los premios que sus obras le generan, porque las fuerzas de seguridad llevan años intentando echarle el guante para entrullarlo, a pesar de que sus delitos, ninguno de sangre, hace más de treintaycinco años que prescribieron, va a ser nombrado profesor de lengua vasca en la universidad de la Habana. La noticia es un poco sensacionalista ya que el término "terrorista" se usó para clasificar a los miembros de ETA mucho después de que Sarrionaindia hubiera militado alguna vez.

Sarri, antes de pasar a la clandestinidad

Sarrionaindia, del que ya hablé otra vez, porque era traductor al euskera del poeta irlandés Yeats, por lo visto, militó en ETA en los postreros días del franquismo y los albores de la transición, y por ello, fue detenido y encarcelado en 1980, como otros muchos jóvenes, algunos de ellos posteriores altos cargos de partidos en descomposición como el PSOE. Recordaremos al falleciso Mario Onaindia o a Eduardo "Teo" Uriarte, que lejos de ser apartados de la vida política por el estigma terrorista, medraron y muy bien en su escalafón partidista hasta lograr muy buenos puestos con los que ganarse la vida. 

De la misma manera, muy colega de Sarrionaindia fue el reaccionario agitador intelectual Jon Juaristi, ya que conformaba parte del colectivo pott (beso) junto a el mismo Sarri, a Bernardo Atxaga o Ruper Ordorika (¿Para cuándo el Nobel a Ordorika? Si lo tiene Dylan...).

Estando en prisión por "pertenencia a banda armada", Sarrionaindia y otro preso (Piti) se hicieron célebres al huir en los bafles que el cantante Imanol había utilizado en un concierto que dio en la prisión de Martutene (Donostia) en día de San Fermín de 1985.

Una fuga de lo más sonada (Por los bafles, digo)

Desde este día y hasta hoy, Sarrionaindia se convirtió en un discípulo de Houdini. Nadie sabe donde está pero eso no impide que gane premios literarios que no puede recoger por razones obvias, aunque sus delitos, como digo, hayan prescrito hace décadas.

¿Y por qué os cuento todo esto?, diréis. Pues porque es viernes y el hecho de la vuelta de Sarrionaindia al mundo tangible siempre trae al recuerdo el tema juvenil de Kortatu "sarri sarri". La espectacular línea del bajo, que es uno de los éxitos del tema, hizo que una empresa de chicles (Boomer) les quisiera comprar el tema para un anuncio de su producto, pero, ante la negativa de los irundarras, los confiteros probaron a meter en su anuncio un tema con un ritmo de bajo muy semejante.


Por cierto que los de Kortatu lo que hicieron fue versionar y acelerar el "Chatty, chatty" de Toots & The Maytals, como podréis comprobar.



Mmm, dos semanas seguidas poniendo a los Maytals. ¡Qué bien!.Cualquier excusa es buena para colar música. 

jueves, 3 de noviembre de 2016

Saltos de agua y quesos

Rara vez para final de octubre, y concretamente para el día de mi cumpleaños, hace tan buen tiempo. De cría ya solía llevar algún abrigo, aunque fuera ligero, pero este pasado fin de semana hacía tan buen tiempo que el calor de la tierra se convertía en vaho y este, debido al frío de las capas superiores de la atmósfera, se traducía en una capa de niebla espesa a nivel de suelo. Así, mientras salíamos de casa de mis tías para ir a cenar con mis amigos, la bahía de la Kontxa estaba invadida de niebla blanquecina que le daba un aspecto misterioso al entorno.

Más que blanquecina, gris, por la noche.


Y al día siguiente, una vez evadidas las neblinas, lucía un sol radiante y aún vigoroso ideal para ir al pueblo de mi abuela paterna en la montaña alavesa. Es un pueblo de verdes pastos en los que pacen las ovejas con las que se hace queso Idiazábal, y así compramos alguno en la casa de los hermanos Basterra.
Idiazábal de Urkabustaiz

El célebre salto de agua del río Altube estaba seco. Hace unas semanas que no llueve, así que pensamos pasarnos por el salto del Nervión, allá por el monte de Santiago, que pertenece al pueblo burgalés de Berberana, a ver si había suerte. Tampoco caía agua. Eso sí, el paseo y los paisajes, espléndidos.

Foto del salto de agua de Goiuri (Robada de internet) Habían cerrado el grifo.

Es curioso, en pocos kilómetros se baja del pueblo de mi abuela, que es Araba, al valle de Orduña, que es Bizkaia, para subir por su puerto y plantarnos en Berberana, que es Burgos. Los límites territoriales están tan cercanos que un@ no sabe donde acaban unos y empiezan otros.

Salto del Nervión. Unos valientes (fijaos bien) en la boca del cauce

Acabamos comiendo en la casa Amparo de Berberana un suculento menú donde la señora que tomaba nota no se cansaba de decir que había manos de ministro de segundo plato (Patas de cerdo). Volvimos por Kuartango, siguiendo el valle, y no nos olvidamos de conseguir queso de Idiazabal hecho por el nieto de mi vecina.

El queso que hace I.

Quizá haga una cata de Idiazabal con el ejemplar de Goiuri y el de Oiartzun.

miércoles, 2 de noviembre de 2016

"Gracias" de auténtico malnacido

Salimos el viernes con intención de aprovechar al máximo los días que el puente nos ofrecía. Teníamos planificados al detalle todas las excursiones, visitas a la familia, reencuentro con buenos amigos, conocer al recién nacido de P.

Llegamos a una buena hora, teniendo en cuenta que salimos casi a las cinco de la tarde y que se nos empezó a hacer de noche en Puentelarreina de Jaca, porque viajar por Huesca-Yesa es mucho más rápido que tirar por la Nacional II, y, además, tiene mucho menos tráfico, no está nada mal. Pero, al llegar a mi barrio, no había sitio para aparcar en la calle que queda rodeada por el grupo de viviendas, así que probamos a aparcar en la solitaria y oscura callejuela de detrás.

Al día siguiente, antes de ir a desayunar con mis hermanos, comprobamos que algún malnacido había arrancado de cuajo el brazo del limpiaparabrisas del conductor y ya sabéis que sin limpiaparabrisas no se puede conducir, sobre todo en la siempre húmeda cornisa cantábrica.

Tratamos el tema en el desayuno en la panadería del barrio. Es sábado en un alargado fin de semana por el puente de todos los santos. ¿Qué taller habrá abierto? Probaremos el Feu-Vert (Que es una cadena como Norauto) del centro comercial más próximo.

Maldición; no venden la pieza entera. Gran idea de mi hermano pequeño. "Id a un desguace a comprar uno de coche desahuciado. Voy llamando a mi amiga A. que es mecánica de automóvil, a ver si está".

Con el brazo roto

A la una menos cinco llegamos al desguace de Gaintxurizketa. Cerraban a la una y no volvían a abrir hasta el miércoles. Nerviosas en el mostrador a ver si hemos tenido suerte, aparece el señor que nos atiende con un brazo que parece del mismo modelo de auto. Mientras salimos deshaciéndonos en reverencias, mi hermano contacta con su amiga y nos indica como llegar a su casa okupada. Porque A, la mecánica, vive en una casa okupada que resulta ser un casoplón magnífico.

Con su mono azul, esta chica joven y delgadita nos arregla en cinco minutos el desaguisado. Le debemos poco menos que la vida a A. y  a mi hermano, también, por tener la idea. Ya pensábamos en tener que llamar al seguro para que nos enviara el coche con grúa.

Nos salvamos esta vez, pero a punto estuvo de aguarnos la fiesta un gilipollas con muy mala uva. Ojalá le pase a él, a 500 kilómetros de su casa, eso de que alguien le arranque el brazo del limpiaparabrisas un fin de semana de puente con lluvia y que no tenga una A. que le saque del apuro, a ver qué gracia le hace.