Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

domingo, 29 de abril de 2012

Nik baditut sei

Lo que son las cosas. Esta canción de Fermín Muguruza tiene quince años, pero parece tan actual que asusta. Mucho más que cuando fue creada. A pesar de que me pasé mi primera adolescencia escuchando a Kortatu y luego a Negu Gorriak, nunca me ha gustado la voz de Fermín, pero tiene canciones muy buenas con unos mensajes impactantes, como esta.



Este jueves en Barcelona, ciudad de un país en crisis, se celebra una cumbre de mangantes y el Estado no ha pensado nada mejor, pues se temen que la gente harta, se vengue, de prohibir la libre circulación por la frontera e imponer controles, como antaño. Vergonzoso. Todos somos sospechosos.

De eso va este tema llamado  Nik baditut sei, que significa Yo tengo seis. Sí que es cierto que el título es un poco fuerte, pues dice yo tengo seis...huecos en el tambor del revólver para matar al enemigo que pretende aniquilarme, pero tal y como va la cosa, al final se llegará a esto, por desgracia. La letra dice claramente en qué se está convirtiendo esta sociedad cada vez más deshumanizada. El fascismo legal nos está destruyendo y deshumanizando.

Nik baditut sei faxistetzat (bis)

Erre zidaten etxebizitza
Alemaniako herri batetan.
Poliziaren aholku jatorra:
Izan itzalgailua eskura.
Ostera egiten ari nintzen Parisen,
front nazionalarekin topo egin nuen.
Etorkina naizenez zipoka nenbilen
Senara ninduten bota


Nik baditut sei faxistetzat (bis)
Nik baditut sei faxistetzat (bis)

Hau da gizarte baten istorioa
hondoratzen ari dena, eta
hondatzen ari den bitartean,
errepikatzen du behin eta berriz:
"Orain arte dena onez-onean dabil"
"Orain arte dena onez-onean dabil"
Garrantzitsua ez da jausaldia
baiziketa lurreratzea.

Nik baditut sei faxistentzat.
Nik baditut sei zorabiatu arren.

Traducción:

Yo tengo seis para los fascistas (bis)

Me quemaron la casa
en un pueblo de Alemania.
El amable consejo de la policía:
Haber tenido el extintor a mano.
Estaba paseando por París,
cuando me topé con el front nationel.
Como era inmigrante y provocador
me tiraron al Sena.

Yo tengo seis para los fascistas (4 veces)

Esta es la historia de una sociedad
que se está hundiendo, y
mientras se autodestruye
se repite a sí misma:
"Hasta ahora todo va bien"
"Hasta ahora todo va bien"
Lo importante no es el despegue,
sino el aterrizaje.

Yo tengo seis para los fascistas
Yo tengo seis aunque me maree.



sábado, 28 de abril de 2012

Tierra trágame, pero mastica despacito

Pues yo también me sumo (de limón) a la iniciativa de Candela y os cuento uno de mis innumerables momentos torpones. Tengo tantos que me ha costado seleccionar uno, pero creo que es de los mejores. Ah, por cierto, mejor quedo fuera de concurso, ¿Vale?

Trabajando de conserje en un polideportivo de barrio donostiarra. Yo, con mi juego de llaves en plan Emilio, portero de "aquí no hay quien viva", pero sin cara de yonki, aunque de uniforme tan deplorable como este. Me dedico a abrir la instalación, comprobar la pista, encender la sauna, cobrar las entradas,vigilar el paso de los abonados y arreglar cerraduras de taquillas (Eso se me daba bastante bien, igual tengo madera de ladrona). Como es una instalación pequeña y sin piscina, soy la única conserje (Generalmente en los polideportivos van por parejas, como los picolos)

Voy a cambiarme a mi vestuario para ponerme el uniforme de presa, digo, de trabajo, y al intentar abrir la puerta para salir, no puedo. Se ha quedado atascada. Muevo la manilla, empujo con el hombro...No hay manera. Golpeo la puerta y grito "¿Hay alguien?". Me he quedado encerrada en el cuartucho. Aporreo la puerta. Alguien que viene del gimnasio de pesas me oye y dice: "Espera que voy a buscar a la conserje" (Me callo mientras me voy poniendo del color de los pimientos del piquillo, porque la conserje soy yo)

No es tan fácil

Al final, no sé muy bien como, entre el chaval de la limpieza y el tío que venía del gimnasio me sacan. Menuda vergüenza, que la portera se ha quedado atascada dentro. Jaaaaaajajaja. La cara de sorpresa del tío del gimnasio cuando me ve con mi uniforme de working girl es un poema.

viernes, 27 de abril de 2012

La escapada (Il sorpasso)

Hoy en Zinéfilaz, se habla de la escapada (Il sorpasso) película de culto italiana de 1962. Hace muchos años ya que se convirtió en mi película favorita. Recuerdo el día que la vi por primera vez. estábamos en casa de mi abuela, mis padres, mis tías y yo, y de repente, en la tele, en una de esas novísimas cadenas privadas muy a principios de los 90, ponen esta película.

¡Anda que no!

Y todo el mundo comienza a comentarla entre risas "¿Te acuerdas de cuando...?" Empezamos a verla, yo por primera vez en mi tardía adolescencia, y me quedo prendada de la fuerza, la gracia, la alegría -fugaz- de la vida, y de la caradura de Vittorio Gassman.

Es una de esas películas que jamás me canso de ver, y de comentar, porque hace un par de años, ya la colgué en el blog, pero ahora, otra vez.

Intro (Versión francesa):



Vittorio Gassman decía que su Hamlet particular fue la escena en la que baila muy descaradamente pegado a la esposa del comendador. Su "modestamente" es antológico:



Una road movie, llamada en los EEUU Easy life  que sirvió a Dennis Hopper para desarrollar su Easy Rider, como por ejemplo en la idea de revestir la historia de canciones pop del momento.

jueves, 26 de abril de 2012

Gernika, hace 75 años

A las 16:30 horas de esta tarde Gernika vivirá su 75º aniversario del infierno al que la legión cóndor alemana, con el beneplácito de los próceres del alzamiento nacional, le sometió durante al menos 3 horas. 3 horas de lluvia de bombas incenciarias las cuales, destruyeron y quemaron eta pequeña ciudad vizacína. Es cierto que no fue la única población sobre la que cayó la muerte, ni la más mortífera, pero fue una de las primeras, y con ello,  se descubrió uno de los mayores horrores de la guerra moderna: El hacer daño a la población civil. Si Gernika se convirtió en un símbolo fue, entre otras cosas, porque hubo prensa extranjera que pudo constatar el hecho y difundirlo fuera de las fronteras, como lo hizo el corresponsal George Steer.


Nadie podía creer que la aviación de guerra pudiera cometer la felonía de matar a los inocentes que se encontraban ajenos a los frentes de batalla, pero con Gernika se abrió la posibilidad de hacer más daño al enemigo, destruyendo sus casas y asesinando a los familiares. Göering, en los juicios de Nürenberg llegó a admitir que el objetivo era la población civil. Fue un ensayo para la inminente guerra que asolaría Europa, y que los países democráticos no querían percibir en la civil española.

Desolación

Jamás se sabrá cuánta gente pereció tras las bombas que subían la temperatura unos 3000 º C, se calcula que sobre el millar. Lo más hiriente es que, además de encontrarse con la desolación y la muerte más cruel, el ejército franquista, que entró poco después en la villa, se dedicó a negar categóricamente su responsabilidad y empezó a difundir casi obligatoriamente que la villa la habían incendiado los rojos y los separatistas vascos. Lo que no podían explicar eran los socavones  y las espoletas no destruidas.

Portada del New York Times del día 30 de abril, con la noticia del bombardeo de Gernika

Cuando los franquistas llegaron a la villa donde se juran los fueros el 29 de abril, tres días más tarde, se toparon con periodistas extranjeros para los que el poeta Esteban Urkiaga "Lauaxeta" hacía de traductor. Capturado como un auténtico botín de guerra, fue fusilado un par de meses más tarde en el cementerio de Santa Isabel de Vitoria.

Esteban Urkiaga "Lauaxeta", detenido en Gernika cuando hacía de traductor para la prensa foránea

Durante décadas se intentó hacer memorizar a la población que Gernika la habían destruído los separatistas vascos. De hecho, todos los chavales vascos que tenían que hacer la mili durante el franquismo tenían que oír la misma diatriba de labios de los sargentos chusqueros, y tenían que morderse la lengua y aguantar el tipo mientras el suboficial rebuznaba las mismas mentiras en cada ocasión.

Junker-52

Hoy hace 75 años de un macabro ensayo de la Luftwaffe, que dudo mucho de que el gobierno de Burgos no tuviera noticias, en el que fallecieron muchos inocentes, y sobre los que aún los herederos del franquismo, como los de la COPE, siguen manteniendo la mentira como verdad.


miércoles, 25 de abril de 2012

Pasajes de la Biblia: Hoy, los primeros jueces

Después de pasarse la biblia cuatro libros (Y cuatro pueblos) hablando de Moisés, las leyes a seguir y las batallas interminables con Josué (Yosssssuaaaaa) a la cabeza, que son el éxodo, levítico, números, deuteronomio y Josué, -por si un día os lo preguntan en algún examen, que con los chupacirios del PP en el gobierno, nunca se sabe, que son capaces de cambiar educación para la ciudadanía por historia sagrada- estos son los libros sobre Moisés de los que habla la bibila, que llegado a este punto,  llega al libro de los jueces.

Después de haber guerreado con la ingente cantidad de pueblos que comparten suelo, los israelitas, ya asentados, comienzan a tener algún problema de institucionalización. Vamos, que no tienen administración pública. ¿Qué hacen entonces? Acudir a los chamanes que tienen. A estos chamanes la biblia los llama jueces, como podría haberles llamado "chaqueta tres cuartos". Son unos señores, y una señora, que sucesivamente van siendo consultados y estos largan su parecer y dictan sentencias controlando el cotarro. La cosa debió ir bien, si les dedicaron un libro.

Los tres primeros se llamaron: Otoniel, Aod, que era zurdo, y Sagmar.  Se dedicaron a mantener la calma y la prosperidad sobre los suyos, muchas veces, cepillándose a algún rey, como hizo Aod. Pero ya se sabe que los jueces tienen inmunidad.

La cuarta jueza, y única mujer, fue Débora, que se sentaba bajo una palmera y la gente le venía a pedir consejo, y ella dictaba sentencias. En esto que manda llamar a un tal Barak, (sí, como Obama) y le manda ir a guerrear para tomar una montaña, cosa que al tal Barak no le hace gracia, pero obedece, que ya sabéis que el desacato se paga bastante caro. Total, que al frente del ejército enemigo comandaba un tal Sísara, que cuando vio que el desastre era ya un hecho, se bajo de su carro y se refugió en una tienda que pertenecía a una tal Jael. Sísara se queda escondido mientras el tocayo de Obama lo busca, pero va la bruta de Jael, agarra un viento (clavo que sujeta la tienda) y un martillo y le mete el clavo al pobre Sísara por la sien. Si es que es una premonición eso de que el tocayo de Obama tenga ayuda de lacayos para asesinar a sus enemigos, como ha pasado en Libia, como pasó en Pakistán, aunque sigan ocupando Afganistán.....

Débora en su palmera, entre juicio y juicio

Estos son los cuatro primeros jueces del libro de los idem. No tiene tanta gracia como otros capítulos de la biblia, pero están ahí. Por si a alguien le interesan los salmos, que siempre me han parecido coñazos insufribles, la tal Débora y el primo de Obama, dedican todo el quinto libro de los jueces a cantar, en plan musical, la victoria sobre el general de los cananeos, el del clavo en la sien.

viernes, 20 de abril de 2012

Carnaval toda la vida

Tal y como están las cosas, más vale poner un toque colorido a la manta gris con la que nos están tapando. Un himno de Los Fabulosos Cádillacs, Carnaval toda la Vida:



Arriba ese ánimo.

jueves, 19 de abril de 2012

Bucle de la historia

¿Quién no ha oído alguna vez esa famosa frase que dice “ El pueblo que no conoce su historia, está condenada a repetirla”? Pues desde que estudiaba el BUP y me tragaba las clases de historia  sin demasiada disciplina, siempre pensé que la restauración borbónica de 1875 y la de 100 años más tarde, eran hechos casi calcados, salvo por algunas excepciones accidentales.

El general Pavía: "Se sienten, coño"

En 1874, el general Pavía entra a caballo en las cortes para dar un golpe de Estado en plena República como si fuera el circo de Búfalo Bill, e impone al hijo de la expulsada Isabel II, que no es otro sino el niñato de Alfonso XII, que apenas tiene 18 años. El nuevo rey, poco después, llega a mesa puesta, entre vítores de la ciudadanía. El chaval da muestras de gratitud al fulano que subido a una farola gritaba "viva el rey" con más fuerza que el resto.

-Gracias, me siento conmovido.
- Huy, esto no es nada. ¡Si viera cómo gritábamos cuando echamos a su madre!

En fin, cosa de las deficiencias de la instrucción pública de entonces, que no estaba "socializada", como ahora lo va a estar. Así que tenemos un rey sin experiencia, adiestrado en academias militares, Alfonso XII, además declarado desertor en la prestigiosa Sandhurst, Inglaterra, por largarse a la francesa, cosa que curiosamente en francés se dice “filer à l’anglaise” (hilar a la inglesa) encumbrado por orden militar. 

Alfonso XII, duró poquillo

Seudodemocratizan el país dotándole de una constitución bastante rígida y se intenta putear a las pequeñas nacionalidades diferentes que hay dentro del Estado. Es más, en el País Vasco, los carlistas acaban de dejar las armas. Hay dos enquistados partidos que se suceden en el gobierno, los cuales no representan más que a los terratenientes o industriales del país, al resto, comunistas, anarquistas y demás parientes, además de no representarlos, se les da muy mala prensa. Así el conservador Cánovas del Castillo y el liberal Sagasta, se van turnando en un baile inacabable. Un bipartidismo calcado al de ahora, con dos partidos de "centro".

Bailar pegados es bailaaaaar (Los presidentes)

Los presidentes gobiernan el país y el rey se dedica a poner la cara, mientras se pasa las noches de juerga. A Alfonso XII, como a su biznieto Juan Carlos, les va la buena vida. Se dice que Alfonso XII murió hecho polvo de tanto joder, palabras que he leído así en algún sitio, y aunque luego nos lo hayan querido vender como un tipo romántico y amoroso por legitimar el incesto con su prima, nieta de Felipe Igualdad, lo cierto es que siempre andaba tras las faldas en vez de cuidarse. La reina sustituta, María Cristina, tan “profesional” como Sofía, se aguantó los cuernos como pudo. Los herederos no se ven con tanto entusiasmo, ni Alfonso XIII, que nació rey, ni Felipe tienen la prensa pelota y lameculera de sus padres.

La reina y el minirey (Seguro que pensó volverse a casa de sus padres miles de veces)

El rey dura relativamente poco, apenas 10 años. La reina "profesional" llega desde Austria y se encuentra en 7 años viuda, embarazada y reina de un país que no entiende (Era una tía bastante culta y se sentía como un pulpo en un garaje). Cruzando todos los dedos de sus extremidades, porque antes no había ecografías, el nene de sus entrañas resulta ser un varón, y no se les ocurre otra cosa que bautizarlo como rey con un número tan poco agraciado como el 13. A los pocos años, como la rigidez del país no da más de sí, ocurre el desastre. Una crisis tras otra. España hasta pierde países esclavos como Cuba, Puerto Rico y Filipinas gracias a una guerra de esas que montan los EEUU para hacer negocio.

Defendiendo los intereses de los ric...eh...de la Patria

La reina, en cuanto puede, que es en el decimosexto cumpleaños de su retoño, le suelta la corona desahogada y contenta. Acaba de empezar el siglo XX y este país no ha cambiado, mandan los de siempre, y la mayoría de la gente no se siente representada. La gente está hasta el distintivo de la virilidad de que les suban los precios de todo y hay una mala leche que se multiplica como un gremlin mojado. Y se suceden años convulsos en los que hay huelgas, asesinatos anarquistas, incendios de fábricas, cargas policiales a caballo… Los partidos políticos legales cada vez representan a menos y los ilegales, a más. Tanto es así que al minirey intentan cepillárselo varias veces. La intentona más lograda, la del día de su boda. 

Instantánea del atentado contra el novio (Alfonso XIII)

Los militares africanistas y muchos nobles que tenían riquezas en los territorios robados del Sáhara, montan guerras para controlar sus riquezas, aunque para ello tengan que sufrir trinchera, piojos, miserias y guerra los chavales de la mili. Es insostenible. Tantos años de gorroneo de los poderosos hacen que la gente un buen 12 de abril, después de dictaduras y dictablandas, decida elegir una república, y el rey y su familia se largan por decisión propia. El resto ya lo sabéis.

¿A que parece que nademos en círculos?

miércoles, 18 de abril de 2012

Pinceladas sobre YPF

Quién sabe si para alejar de la opinión pública las noticias como la caída en picado de la economía española,o la última borbonada del soberano, nos bombardean ahora con la expropiación de YPF que el gobierno argentino le ha hecho a Repsol. En este país el gobierno se rasga las vestiduras y los medios ondean al viento lamentos de orgullo patrio, a ver si la gente se une ante este estúpido ideal y se olvida por un instante de las putadas que nos hace el ejecutivo de Rajoy.

Vamos a dar unas vuelticas sin ahondar en el complejo mundo de las finanzas internacionales. Primero una cosa: Si esto de tomar las riendas de una fuerte empresa  lo hiciera el Estado español, si España se atreviera a nacionalizar una empresa que estuviera en manos extranjeras, todo el mundo lo celebraría, lo cuál es lógico. YPF es argentina y Repsol hará unos 20 años, se quedó con el 57% de la empresa extractora argentina. Acaban de encontrar un yacimiento de este mineral fósil en este país, y, lógicamente, el gobierno argentino, por una vez actúa de manera que sea el país el beneficiario y no los receptores de las comisiones dadas por empresarios extranjeros para monopolizar el crudo extraído. ¿Qué hay de extraño? Argentina defiende sus intereses y su pozo. Además, se queja de que Repsol no ha hecho sino sacar pasta de YPF y no al contrario, con lo cual no beneficia nada a la parte argentina.


Empresas y banderitas

En España se hace creer a la opinión pública de que nos roban a la cara. ¿Nos roban? ¿Pero es que la Repsol reparte beneficios entre la ciudadanía? ¿Nos ha bajado la gasolina? Cuidadín, que la Repsol es una empresa, y como tal, los ciudadanos le importamos más bien nada. Pero la Repsol es fuerte y tiene mucha influencia, porque reparte mucha pasta, y achucha al Estado para que presione a otro Estado soberano y le haga parar su legítimo derecho a nacionalizar. España pide ayuda y,como ha pasado toda la vida, solo mueven la boquilla, ¿Por qué? Pues porque, si los tertulianos leyeran prensa argentina se enterarían de que se ha nacionalizado sólo el 51% de la empresa, la parte de Repsol, para que Argentina tenga el mayor número de participación,pero el resto está a disposición del resto de empresas.Las multinacionales petroleras com Exxon, Total o Petrobras ya han mostrado interés, curiosamente, al igual que la Repsol tira del gobierno español, estas tres mencionadas lo hacen de los EEUU (Exxon-Mobil), Francia (Total) o Brasil (Petrobras). Una gran parte del negocio sigue siendo de la familia Eskenazí, puesta al frente de YPF por el mismo Kirchner, a estos no los ha tocado nadie. Por cierto que Repsol sigue teniendo el 6%, ya que tenía el57% de participaciones de YPF.

Pinceladas del tema:


Así que, resumiendo: Me parece legítimo que un país quiera controlar una empresa que opera en su territorio,   y además da pasta en esta época de vacas flacas. Aquí deberíamos hacerlo mismo y recuperar para la nación  bancos, energía y teléfonos, etcétera. En España marean la perdiz para que la gente se olvide de las cornadas que nos va dar el hambre. La Repsol no es una empresa nacionalizada, es privada, y como tal, ya que no reparte beneficios, que se apañe sola, que puede. La UE y los EEUU hablan flojito a la señora presidenta Cristina Fernández, porque las empresas petroleras privadas de sus respectivos, lo mismo que Repsol aquí, tienen intereses.

lunes, 16 de abril de 2012

Cazador blanco, corazón negro

Este fin de semana, en que se conmemoraba el sábado el 81º aniversario de la proclamación de la segunda República, nos enteramos que Juan Carlos I de Franco ha sido intervenido de urgencia por haber sufrido una rotura de cadera, una semana después de que su nieto se pegara un balazo en el pie, quizá emulando al abuelo, que descerrajó un disparo contra la cara de su hermano menor cuando el primero era cadete de la Academia de Zaragoza, otra vez de Franco, y pasaba las vacaciones de semana santa en la casa familiar en Estoril.

Esta ciudadana sin dinero y sin futuro se muestra indignada ante la desfachatez del jefe del Estado, que, a pesar de los discursitos de navidades que nos endilga hablando de apretarnos el cinturón, o de esos en los que asegura que el paro juvenil le quita el sueño, se larga a Botswana a participar en una cacería de elefantes. ¿Puede el monarca impuesto por el general irse a la más remota África a cazar en un safari de lujo que cuesta unos 37000 euros? ¿Tal y como está su país, aunque él sea romano, es censurable que despilfarre esta burrada para matar paquidermos? Será que, a pesar de lo que digan los lameculos y pelotas del reino, que llenan los medios de comunicación, al rey le importa bastante poco cómo vivan sus súbditos mientras él pueda disfrutar de la vida. Ayer tarde,sin embargo, hablando del "accidente", había quien dudaba de la salud del rey, que va a operación por semestre, lo cual hace sospechar dolencias mayores. Aunque de ser así, hayan buscado una cortina de humo que hace más mal que bien.

A Babar no le ha hecho ninguna gracia la actitud de su colega 

El rey ha decidido largarse a cazar animales en peligro de extinción, importándole muy poco que eso sea así, ya que se supone que ha pagado una fortuna por cepillarse tal tipo de animal. El país entero se ha topado con la noticia cuando los medios nos han contado que debido a la artrosis, le han operado de la cadera. Los partidos políticos han criticado duramente en off la "aventura" real, pero sólo los de siempre se han atrevido a hacerlo delante de los medios, en el mismo momento que están pensándose rescatar a España del crack definitivo de su economía, porque caemos al vacío, aunque se gasten fortunas en matar paquidermos y eso poco importa al torero de las muletas. Lo malo es que los pelotas del reino y los lameculos habituales de radio,prensa y televisión van a publicitar, hasta desgañitarse, lo campechano que es el cazador blanco,corazón negro.

sábado, 14 de abril de 2012

A vueltas con el Titanic

La noche del 14al 15 de abril de 1912, por si aún no se han enterado, naufragó el transatlántico Titanic en su viaje inaugural. Tal catástrofe, en la que murieron más de 1500 personas,casi todo pasajeros de segunda y, sobre todo, de tercera clase, como suele suceder, es algo que espantó al mundo durante décadas, tanto que creó leyendas y halos de misterio. Sorprendentemente no bajaron las ventas de helado. Pero la del Titanic, no fue ni la primera, ni la última catástrofe naval. No nos olvidemos del Costa Concordia, con ese comportamiento ejemplar de su capitán. Claro que a los occidentales nos asusta lo que el mar hace con nuestros barquitos, pero nos la trae al pairo -término náutico que significa mantener la nave quieta a pesar de la marea- si las balsas o las pateras de emigrantes se pierden para siempre.  Dos años largos después de que el Titanic hiciera aguas en el Atlántico norte, y debido a la primera guerra mundial, los novísimos submarinos y otras herramientas bélicas, se dedicaron a sumergir paquebotes varios con miles de civiles inocentes a bordo.

En 1915, un torpedero alemán agujereó el casco del Lusitania. Se perdieron 1200 vidas.La muerte no fue culpa de un accidente por culpa de un iceberg, sino por la mano del hombre. Durante las guerras hubo incontables naufragios. Durante la guerra civil, por ejemplo, el Castillo de Olite, cañoneado desde la costa murciana dejó más de 1400 fallecidos. Uno de los pocos submarinos españoles de la época de los 30, a pesar de Monturiol e Isaac Peral, leal a la República, que se conmemora a fecha de hoy, por cierto, fue torpedeado presuntamente por otro alemán. Sobrevivieron 3 hombres. El pobre compositor Enrique Granados, murió en el mar en 1916, después de que la nave en la que viajaba, llamada Sussex, fuera torpedeada. Habiéndose salvado, al ver a su esposa luchando contra el oleaje se tiró a salvarla, se ahogaron los dos. Ironías del destino, el hijo de ambos, años después, fue campeón de natación de España, siendo el primero en nadar a crawl en competición oficial en el Estado.

Curiosamente, la barbaridad catastrófica marítima mayor habida, también causada por el hombre, sucedió el 31 de enero de 1945, cuando el ejército soviético torpedeó el transatlántico Wilhelm Gustloff, de bandera alemana, matando a más de 9000 personas. Este ataque no es tan conocido como el Titánic, aunque fuera más mortífero, porque se silencia el hecho de que el ejército soviético matara a tanta gente, muchos de ellos refugiados, porque no interesa hacerlo público, como no interesa tampoco el hacer público que, cuando llegaron a liberar el campo de concentración de Ravensbrück, se dedicaron a violar a las presas porque estaban ahí, y no les frenó el hecho de que estuvieran moribundas o fueran esclavas. Se comportaron como unos verdaderos hijos de puta.

Retomando el tema de los naufragios por culpa de la mano mortal del hombre, durante la segunda guerra mundial, también hundieron el barco hospital alemán Goya, 6000 cadáveres. o el Cap Arcona, los últimos días de la guerra. En este crucero de lujo iban prisioneros de varios campos de concentración, pero ya se ha visto que al ejército soviético le importaban poco los presos. Esta vez no los violaron, lo cual no es un consuelo, precisamente. Cuando la guerra era cosa sólo de japoneses y yankees, los primeros hundieron el Indianápolis en el Pacífico, 400 murieron en el naufragio, lo malo es que la sangre atrajo a los tiburones y otros 500 murieron debido a las dentelladas de los escualos. Una muerte horrible.

De naufragios de pateras, ni se sabe 

La estupidez humana no acaba aquí. Ahora hace 30 años que fue la guerra de las Malvinas, y los ingleses hundieron el General Belgrano matando a unos 300 argentinos. Pueden cubrir de medallas los crímenes, pero no dejarán de serlo. Otros hundimientos famosos en época de paz de este pasado siglo fueron el Andrea Doria o el Raibow Warrior.

Y no vamos a terminar si hablar de las zozobras navieras que povocan la muerte de la naturaleza, como los vertidos provocados por el Exxon Valdés, el Prestige, el Mar Egeo, el Urquiola,  o el Erika,que no matan al instante, pero que ayudan a extinguirnos lentamente. Todo el mundo se acuerda hoy del Titánic, mientras se tragan la soporífera historia rodada por James Cameron. Nadie sabe decir por qué el hundimiento del Titanic ha quedado impreso en la memoria colectiva. Que podrían haber sobrevivido algunos pasajeros más, porque los botes, además de arriados tarde iban semivacíos, claro, pero no olvidemos que naufragios ha habido cientos y de muchos tipos, os he puesto una muestra,y el del Titanic sólo deja claro, como lección, que los pobres no tenemos cabida en la salvación.

viernes, 13 de abril de 2012

Aquí a la venta

El otro día estaba en el bar del hermano de un amigo, en el que he pasado largos ratos y nos sorprendió mucho este cartel:


Dice: Agendas de la agrupación feminista de Euskal Herria. Aquí a la venta 10 €. Pero alguien ha cambiado la h de "hemen" (Aquí) por una S, con lo que resulta: "Semen a la venta". No saben quién es el gracioso de la S.

Viernes 13, a ver qué nuevas catástrofes depara el día.

jueves, 12 de abril de 2012

¡Y no me protestes, que vas a la cárcel!

Atención a los movimientos del gobierno. Como se acercan malos tiempos y a los pobres (literal) paganos no nos va a quedar otra que el derecho -hasta ahora- de la libertad de expresión y el pataleo, el gobierno este tan (im)popular va y se saca de la manga unos cambios del código penal para que sea sancionable, incluso con una pena mínima de dos años de cárcel, el  protestar por internet. Increíble, pero cierto. Ya ni patalear ni el derecho de la privacidad, ni el de la libertad de expresión.

Es decir, soltar sapos y culebras por este blog, por ejemplo, contra las barbaridades que perpetran estos delincuentes electos es, también,delito que puede pagarse con la prisión. Ya van detrás de nosotros con el esparadrapo para taparnos las bocas.

El gobierno, ahora que aún puedo decirlo sin sanción punitiva, es como el recluta patoso de la película de Kubrick, la chaqueta metálica. Ellos la cagan, y nosotros lo pagamos.

Una alegoría cada vez más certera

En castellano, en el enlace.



miércoles, 11 de abril de 2012

Obituarios a pares

Ayer el ilustre bloguero Emilio Manuel comentó que le había extrañado que no hubiera dedicado unas letras al fallecido José Guardiola. Será porque hasta que bajé a hacer cola a la caja, y mientras esperaba mi turno, no abrí el periódico para encontrarme con el obituario del cantante barcelonés del fino bigotito tan al estilo nacionalcatólico. Hace bien poco lo tuve en mente, ya que hablando con mi padre por teléfono la semana pasada le dije que había conocido a los padres de Guardiola, y él preguntó "¿El cantante?", y yo: "No, el entrenador".

Pero si ayer falleció Guardiola, el cantante, la semana pasada el obituario del periódico traía el nombre y la memoria de Lise London, también casualidad, pues me estoy leyendo Ravensbrück, l'infern de les dones, de Montse Armengou y Ricard Belis, y la señora London cuenta su experiencia en la resistencia y la deportación.
 Dos seres humanos recordados estos días

Lise London es de esas mujeres que luchó como nadie por la libertad y contra las injusticias y el fascismo. Nació en Fancia, hija de emigrantes aragoneses, con el nombre de Elisabet Ricol, hace 96 años. Desde joven  militó en las juventudes comunistas y un buen día conoció a Arthur London, que fue su esposo y compañero para siempre. Lucharon en España con las brigadas internacionales sabiendo que si no se paraba al fascismo,  Europa también entraría en guerra, y así fue. Mientras daba a luz a sus hijos, trabajaba para la liberación de Francia dando mítines o repartiendo notas informativas. La encerraron en la cárcel donde parió a su segundo hijo, y al tiempo fue condenada a trabajos forzados en Alemania, lo cual tiene tela, porque los prisioneros de guerra, según la convención de Ginebra, que es esa convención con la que los generales de los ejércitos se limpian el culo, debería estar exenta de tales trabajos, pero el III Reich necesitaba esclavos, ya que los que tenían, entre palizas, epidemias, jornadas laborales eternas y falta de alimentación, no duraban más que 3 meses, tirando largo.

Después de la liberación, y siguiendo a su marido, se establecieron en Praga, donde Arthur London es nombrado cargo de la administración estatal checoslovaca, pero el estalinismo, que quiere imponerse con fuerza, lo detiene en los procesos del año 52 y lo condena a cadena perpétua. Restituido en el 56, se exilia, junto a su familia, en Francia. Lise London siguió trabajando activamente dando conferencias, escribiendo artículos y manifestándose contra las injusticias. Falleció el 31 de marzo la última brigadista internacional.

martes, 10 de abril de 2012

Paseo nuevo, pero centenario

Vuelta a la vida rutinaria. No voy a escribir -por ahora- sobre el inminente rescate (Sodimización, más bien) al que nos van a someter los mercados y esa Europa capitalista y pusilánime. ¿Para qué? Si vamos a tener que amargarnos desde ahora hasta dentro de muuuchos años.  Así que prefiero evocar y quedarme con estos benditos días pasados y con ese mar bravo.

 Subir las escaleras del aquarium y poder contemplar la bahía, pero sobre todo el mar abierto. Y notar la brisa salada en la cara.


 El agua chocando contra las rocas y formando espuma, y como el sol no brilla por la espesa capa de nubes, el color del agua marina queda oscurecida.

La desembocadura del pequeño río Urumea, que es invadido por el mar hasta más allá del segundo puente (De Santa Catalina), que no se ve en la foto.  Cuando las olas rompen contra las escolleras con fuerza, saltan sobre el paseo y más de una vez pillan a los desprevenidos. Me encanta dar la vuelta al paseo Nuevo, un paseo centenario que nunca cambiará de nombre, aunque sea mentira.

jueves, 5 de abril de 2012

Cerrado hasta el martes

Últimamente no estoy muy por la labor de publicar en el blog. Ando bastante dispersa y escribo menos. Pero os dejo estas líneas para desearos unos espléndidos días de descanso, a quienes lo tengan, de vacaciones a quienes las disfruten y de tranquilidad, a quienes les toque levantar el país con su trabajo.

Me voy unos días a ver como está mi ciudad, amigos y familia. A irme de potes, costumbre que he perdido, con lo que me gustaba y a pasear a la orillica del océano. (Fuera de nosotros no existe el Cantábrico pare el resto, lo llaman Atlántico.)

A pasarlo bien.

martes, 3 de abril de 2012

El senado y el pueblo romano

Ya está aquí la semana santa. Para la mayoría es sinónimo de vacaciones, para una minoría es época de recogimiento y oración y para otros significa ver pasar santos a ritmo de marcha militar mientras se toman un cubata. Vamos que se mezcla un poquillo de religión con el paganismo más moderno.

Y mira que nos gustan las imágenes a los pertenecientes a la cultura cristiana y latina, que no cristiana y noreuropea. Que tenemos figuritas que nos adoctrinan en la religión desde las del belén, hasta las procesiones de cualquier santo patrono que sea paseado por sus fieles. Los capiteles de las iglesias, los retablos, los pórticos y las estampicas son toda una alabanza a la imaginería. Considero que los retablos son el fundamento del protocómic. Los cristianos protestantes reniegan de las imágenes, eso es cosa del sur. Si los grecorromanos esculpían a sus dioses, recogimos, pues somos sus generaciones posteriores, la manía de hacer imágenes de las deidades.

Y hablando de los romanos. Ahora voy al tema en cuestión de este post. No sé por qué razón, para celebrar que es Semana Santa, en muchos balcones van y colocan una enseña en la que se lee "S.P.Q.R." Desconozco las intenciones de los supuestos buenos cristianos que colocan esas siglas, pero lo que están poniendo es el emblema del senado y el pueblo romano Senatus Populusque Romanus. Es como si estuvieran del lado de Poncio Pilatos y en contra de Jesucristo. No sé si se dan cuenta, creo que no, de que los romanos, que, a la postre, fueron los que aplicaron la pena de muerte a Jesús el nazareno, no quedan en muy buen lugar en esta historia. Limpios sí, que Pilatos se lava las manos, pero bien, bien, va a ser que no. Es como si estuvieran del bando de los romanos. No hay que olvidar que para la pascua judía, los romanos concedían la gracia de salvar un reo, y como Jesús no era el duro militante (Terrorista emplearían hoy en día) que era Barrabás, pues la gente pidió la liberación del activista mas duro. Me ha venido a la mente la vida de Bian en ese momento en que la gente está "Suelta a Roderick, suelta a Roger" y Pijus Magníficus, el amigo de Pilatos  está: "Tenemoz  a Zanzón, el azezino zaduzeo; Zilaz de Ziria, el zagaz; zezentayzeiz zediciozoz de Zezaréa" Por cierto, a ver cuando se atreven y nos echan esta en estos días en vez, Ben Hur, Quo Vadis, la túnica Sagrada o los diez mandamientos, cosa que nunca he entendido porque esta última es la historia de Moisés, que queda de Jesús tan cerca en el tiempo como si le echamos Pulp fiction.

¿En qué división juega este equipo de fútbol?

Y ya puestos a mezclar SPQR con el cristianismo, los leones del circo y a Moisés con la crucifixión en el Calvario, un famoso chiste en el que queda clara la mezcolanza y el despropósito cultural:

Semana Santa en un pueblo importante. El alcalde orgulloso, luciendo sus galas invita a un afamado periodista para que haga publicidad de su procesión, orgullo cultural de la región.

El alcalde henchido de "orgusho": "¿Qué le parece, eh? Soberbia procesión. Los nazarenos impecables, la banda sonando de maravilla. ¿Y qué me dice de la virgen, eh? Como esta virgen, que es lo que más queremos los de este pueblo, no hay nada. Orgullo nos da su imagen. ¿Qué me dice de la virgen?"

Periodista, admirando el espectáculo: ¿La virgen es de Salzillo?

Alcalde, sacándole del error: "No, es de los Dolores."

A quien no pille el chiste, que clique en Salzillo.

Hale, disfrutad los que podáis.

lunes, 2 de abril de 2012

Una peli con toda la intención

Domingo, hora de la siesta. Como me he levantado a las once, cosa inusual que sólo ocurre la mañana de año nuevo, no tengo sueño para siesta y me dedico a hacer zápping. En esto que llego a las cadenas peligrosas, las del TDT party, que en el televisior de esta casa están las últimas y llego a Intereconomía donde están echando una peli en blanco y negro. ¡Qué retorcidos! Así, a la chita callando, con eso de que es primero de abril y ya muy pocos se acuerdan de que en ese día "cautivo y desarmado el ejército rojo, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objeticos militares", que firmara Franco desde Burgos en 1939. Vamos, que ayer era el 73 aniversario del fin de la guerra (in)civil, y el orondo Juan Manuel de Prada, que lleva pareciendo un sexagenario desde que tenía doce años, para celebrarlo, va y pone una poco conocida, pero muy interesante película de Pedro Lazaga, del año 1965, llamada "Posición Avanzada", que se sitúa en las trincheras del ejército nacional, ya que la peli fue rodada durante el tardofranquismo.

Pero antes de contaros la sinopsis, de una peli de la que había leído algo, pero que no había visto, os doy un par de pinceladas sobre la vida del director que la rodó. Pedro Lazaga nación en la provincia de Tarragona en 1918, siempre le entusiasmó el cine. Empieza la guerra y la hace del bando republicano, al acabar lo  encierran en un campo de concentración del que sale para irse con la división azul (Como Berlanga, como Luis Ciges) a hacer la guerra del lado del III Reich contra Rusia. Como muchos otros, Lazaga va con la intención de purgar su pasado rojo. A la vuelta consigue meterse en el mundo del cine y en 1948 rueda su primera película. En 1954 rueda  la patrulla, una película sobre la guerra civil. No sería la única, ya que en 1958 rueda la frontera del miedo y al año siguiente la fiel infantería. Se aparta un tanto de este tipo de filmes, para rodar cosas más comerciales como alguna peli de Pili y Mili, Sor Citroen, y españoladas varias protagonizadas por Paco Martínez Soria o Alfredo Landa.

Posición Avanzada, sinopsis.

Mientras aparecen los títulos de crédito, de fondo, un caudaloso y tranquilo río. La cámara se desplaza a una orilla y se ve un casco militar atravesado con una bala. Un niño lo recoge y se lo lleva a su padre y su padre le cuenta que allá mantuvo su posición en la guerra. Flashback. Llega un alférez nuevo ha hacerse cargo de la unidad. Un chaval barbilampiño recién salido del colegio. El sargento de la unidad (Antonio Ferrandis) es el típico sargento gritón. pero paternal como el solo en el fondo. Nos van sacando personajes como el filósofo, que es el enfermero (Manuel Tejada) que llega a decir que es un "pasao", vamos, que cambió de bando, y un chico recién casado y con un niño al que no conoce, que tiene el pueblo a golpe de prismático, pero del lado del enemigo, que se muere por ir a ver a su mujer e hijo (Manolo Zarzo).


Uno de los momentos chuscos de la peli, en el que se muestra un guiño a la confraternización, es que es habitual, y así se lo muestran al alférez nuevo, el que pacten un ratito de tregua para ir a pescar con el enemigo. Resulta que el sargento que hace Ferrandis y el oficial republicano del otro lado son paisanos y quedan para pescar y cambiarse tabaco, algo real, que aprovechó García Berlanga 20 años después para una escena similar en la espléndida la Vaquilla. Se cuentan, a gritos, de orilla a orilla, noticias, así el oficial republicano se entera que a uno de sus hermanos lo han sacado de la cárcel y está en un batallón de trabajadores y que su hermana se casa con uno de un tercio de Navarra, lo cual dice que no le extraña, porque es la única de la familia que votó a la derecha. El alférez atónito pregunta si el comandante etsá enterado de esta irregularidad, y le contestan que todo queda en paz porque se lleva las mejores capturas del río.

Los miembros de la unidad deben poner minas, y para eso llegan unos zapadores junto con el comandante, momento que aprovecha el campesino recién casado para ir a ver a su mujer a pueblo enemigo. El alférez, como es su obligación, quiere dar parte, y el sargento consigue que no lo haga hasta pasadas unas horas porque sabe que volverá. Aquí viene el momento crucial. Al día siguiente, al ir a la pesca, al nacional que lleva la bandera blanca le pegan un tiro. Por lo visto las tropas republicanas anteriores han sido relevadas por unos brigadistas internacionales. Concretamente, alemanes. Estamos en los 60, época en la que todos los soldados malos de las pelis bélicas son alemanes, aquí igual. Hay algún chiste al respecto, ya que los otros eran rojos, pero españoles. Total que hay un pako (Un francotirador) en un árbol que los asa a disparos, así que convocan al mejor tirador de la unidad, que es el enfermero "pasao", para que lo liquide, aunque queda claro que a él no le gustan las armas.

Hay un momento de confusión de noche, tiros y explosiones del lado republicano. Ha sido el soldado nacional que ha ido de visita al pueblo, que resulta herido en una pierna. Se ha enterado de que atacarán al amanecer y les ha arruinado los morteros. Comienza el ataque, una escena bastante bien lograda. Sólo resulta vivo el soldado que había ido a visitar a su familia. La escena final es un paseo por una trinchera llena de muertos al son de una guitarra, que cambia de pronto por una canción de la unidad llamada "los gatos", que no dejan de ser los primeros acordes de I watussi de Edoardo Vianello. Y el film acaba cuando la cámara se posa sobre el casco agujereado que encuentra el niño al principio.

Una película sobre la guerra civil poco conocida (No es Harka, ni Raza, ni a mí la legión o la fiel infantería, del mismo Lazaga) que tiene unas escenas bastante decentes. A pesar de la mala leche que destila intereconomía y esta versión rancia y pobre del programa La clave, de Balbín, que intenta de Prada, este avejentado desde el día de su primera comunión, utilizando el primero de abril para colocarnos una peli con toda la intención, no ha estado mal para pasar el rato.