Campaña electoral y cálculo

Si alguno se ha sorprendido de que vuelva a haber elecciones es que no sabe en qué país vive. Terror porque la izquierda, aunque sea desnatada, se acerque a menos de dos metros de la cartera de un ministro. Los poderes ocultos en la sombra que pisan el parqué sito en el paseo del Prado, la calle más cara del Monopoly de la versión nacional, han hecho valer su influencia, y los políticos lacayos, bien agradecidos, les han obedecido.

La abstención es la esperanza de la derecha.

Viene muy bien que el vulgo se encorajine y grite desaforado en bares, redes sociales y salas de espera del médico eso de "Son todos unos ladrones " (Que vale, que, bueno, que eso ya lo sabemos) para añadir después "pues esta vez va a ir a votar Rita". Y Rita, no lo sé, pero la derecha se frota las manos y otros apéndices corporales, en función del género, porque ellos sí que tienen votantes fieles que acudirán con alegría e ilusión a votar para que otra vez esa amalgama de rancios, neoliberales, nostálgicos del antiguo régimen y fachas de la misma realea se lleven el gato al agua y el alquiler gratuito de la Moncloa.

Los incautos braman a la abstención.Los fatalistas dicen que no hay izquierda. Pues bien, vale, lo que sea, pero si no se va a votar, los que van a ganar por goleada son los mismos de siempre mientras la izquierda intenta encontrar todas las extremidades inferiores del felino en un cuarto a oscuras con una venda en los ojos.

Bonus extra: Hoy empiezan las detenciones  de supuestos terroristas en Catalunya, quizá porque la semana que viene es uno de octubre, y como ya hace años que les dio tanto éxito y ,sobre todo, votos, aquello del "todo es ETA", están intentando repetir la jugada.  Tiene un regusto a despropósito mezclado con paté de campaña electoral revenido.

Fuente del brillante Jonathan Martínez

Son capaces de seguir metiendo a gente a la cárcel, eso sí, de manera preventiva, debido a pruebas más que improbables con tal de formar un gobierno que tranquilice a toda esa gente que parece no estar, pero está  y manda como si les perteneciéramos.

La mantis asomada

Un insecto curioso. Curioso de aspecto y de actitud. La mantis religiosa contempla la calle desde el pretil de la azotea. ¿Siendo una mantis religiosa a alguien le resulta extraño que se dedique a la vida contemplativa?  Ha subido el edificio en peregrinación hacia las alturas quién sabe si para comulgar otros bichos más cerca del cielo divino. Y, ahora, poco a poco, en su lento peregrinar, desciende por la pared a ritmo procesionario, aunque la procesión vaya por dentro y la mantis religiosa, por el exterior.

Mirando al abismo

Septiembre ominoso

Llega septiembre, mes borrascoso y desapacible en el que comienza a anochecer antes y que, además, te obliga a abrigarte. Y tú, que vuelves de las opíparas vacaciones donde eres feliz despertando cuando lo dicta el cuerpo y no el despertador, que no necesitas vivir al ritmo del tic tac del reloj y que la urgencia no te va pellizcando el culo, de repente te ves sumida en la orfandad del  deprimente calendario laboral y te fuerzas a apretar los dientes, respirar hondo y apechugar con todo eso que odias.

Hasta las cigüeñas sobrevuelan los cielos en círculos llamando a congregarse para emprender el regreso. Ellas, a tierras más cálidas, tú a la aborrecible cotidianidad laboral que te esclaviza por horas. Bondades de nuestro primer mundo explotador y alientante.

No, no son buitres.

Porque te has creído libre y despojada de tu condición de clase obrera y te han hecho creer que, aunque las disfrutes y puedas pagarlas, esto funciona así. Curra como una burra (Hip, hip, hurra) durante el año y alquila una semanita en una casa rural cerca del pueblo de tus padres, aquellos que tuvieron que ir a la ciudad porque no había campo para todos.  Y visitas pueblos preciosos y comes platos típicos y combates con cervecita helada el calor pegajoso de agosto al lado de la piscinita donde te das un chapuzón de vez en cuando y tu perro, que se pasa las horas de la jornada laborable encerrado en casa esperando que vuelvas y lo saques a la calle, corre por la parcela de la casa alquilada feliz y contento persiguiendo todo aquello que le llama la atención. Ah, el verano, qué poco dura.

Así está escrito. Son los tiempos del capitalismo y la esclavitud moderna. La libertad condicional de los días de descanso según lo estipulado en el convenio y en las leyes estatales ha concluido y has de volver al ingrato alquiler de tu cuerpo y mente porque el sistema funciona de esta manera. Usan tu energía vital para producir y, en compensación, te introducen una cantidad numérica en una cuenta corriente, porque ya ni el jornal en metálico se cobra, todo muy imaginativo.

Volver a la rutina chafa.

Y tú estás jodida con depresión postvacacional, pero debe ser algo biológico y  no social cuando aparte de tú y de todos los curritos a los que se les ha acabado la libertad vacacional, el tiempo está mustio, tanto que adelanta el ya de por sí gris y tristón otoño, pero el que peor está, que viene a demostrar la debacle biológica del fin del verano riente, es el perro. Desde que llegó ayer no ha hecho otra cosa que estar tirado en el salón de casa. Quizá añora el jardín veraniego donde ha correteado todo lo que ha querido. ¡Qué mala es la depresión colectiva!

Agur, Iñigo, nere gaztaroko musikaria (Adiós, Iñigo, músico de mis años jóvenes)

Una terrible noticia me acaba de llegar. Una necrológica que me comunica el fallecimiento de uno de los artífices de la música con la que me nutrí en mi juventud, lo cual lo hace aún más doliente. Una siempre ve lejanas las muertes de otros músicos míticos, sean del club de los 27 o de los legendarios rockeros que  se excedieron con todo tipo de sustancias, y las ve lejanas porque, generalmente, son de muy remotas tierras, pero esta vez, no.  Se nos ha ido Iñigo Muguruza, un músico tan cercano que  hasta diría que es de nuestra propia familia.

Foto de juventud.

Iñigo Muguruza, el bajista del mítico Kortatu, que dejaba ver su arte en las primeras notas del tema 9 zulo del disco "El estado de las cosas".

Guitarrista en Negu Gorriak, después en el grupo costero Delirium Tremens y, de nuevo, bajista en ese combo caribeño maravilloso que tanto me gustaba llamado Joxe Ripiau.

Después de una terrible enfermedad, por fin ha dejado de sufrir .

Goian bego, Iñigo jauna.