Tengo un bló

Tengo un bló
Tmeo, la mejor revista de humor

viernes, 30 de marzo de 2018

Cuando School Days se convirtió en No Particular Place To Go.

Una noche lejana sonaba un rock de Chuck Berry en un barecillo a un desacostumbrado nivel tolerable. Estábamos mi amiga P y yo por ahí cuando advertimos el estilo de Berry. P decía que era "school days" y yo "no particular place to go". No sabría deciros cuál de las dos piezas era, ni siquiera si se trataba de una de ellas u otro tema, que, por cierto, se parecen como dos gotas de agua y es que ambas son hijas del mismo padre.

Chuck se autoplagia

School days fue compuesta por Berry en 1957. ¡Cómo pasa el tiempo! y cuenta un día en el colegio a golpe de campana.



Y Berry retomó la melodía para componer no particular place to go (No hay un sitio concreto a donde ir) siete años después, en 1964, en el que cuenta que va con su chica en el coche, conduciendo, sin saber a donde ir, probando robarle un beso.



Dos temas cortados por el mismo patrón que se han versionado hasta la saciedad. Como hoy es viernes y día de recogimiento- ejem- el que quiera rockanrolear un rato, que se sumerja en la guitarra de Chuck Berry.

martes, 27 de marzo de 2018

La procesión va por dentro, como los yogures de bífidus

El orgulloso alcalde del pueblo participaba ufano en las fiestas de Semana Santa, donde vestía de estreno para festejar, con más alegría que pena, la muerte y resurrección de Cristo. El pueblo hervía de fe religiosa y las hermandades se reunían para embellecer los pasos, vestir a la virgen con caros ropajes y llenarla de flores.

La banda de música sacaba brillo a sus instrumentos de viento, y los que iban de romanos a sus cascos y corazas. Los procesionarios se enfundaban sus capirotes y los costaleros, a base de fe, faja, alpargatas y árnica para los hombros, llevaban los pesados pasajes de las últimas horas de Cristo.

Las calles se engalanaban: Flores, guirnaldas, mantones, y enseñas balconeras en las que rezaba "s.p.q.r.". El periodista extranjero, para el alcalde un bárbaro del norte paliducho y descreído, se preguntaba con sorpresa si había fieles devotos que estaban a favor de Roma, la colonizadora y sopesaba la posibilidad de que hubiera lógicos adeptos a la libertad de Barrabás en detrimento de la de Jesucristo.

El alcalde, en un arranque de campechanía y derroche hospitalario agarraba del cuello al pálido guiri para mostrarle el fervor popular.

   -¡Mire esto!, ¿Qué me dice de la gente? Toda la población de este pueblo unida para su procesión de semana santa.

   - Ya lo veo. Pero es viernes santo y se supone que la gente debería estar hoy afligida.

   - ¡Eso son cosas de antes!- protestó el prócer local-  Ya nadie hace ayuno ni abstinencia ni cristo que lo fundó. Ahora se puede comer carne, como ha comprobado antes en el almuerzo a base de cochinillo asado para la corporación municipal. ¡Si hasta el puticlub está abierto y esta noche harán caja!. Si tuviéramos cine en el pueblo abriría, seguro. Echarían "la túnica sagrada" y "los diez mandamientos", ¡Como está mandado!


Lo normal, nazarenos de Poncio Pilatos

El guiri se calló pensando en qué narices pintaba Moisés en la crucifixión de Cristo, pero lo dejó correr porque las cornetas anunciaban músicas militares que acompasaban el devenir de las imágenes alzadas por tantos hombros penitentes.

  - ¡Mire eso!- bramó orgulloso el alcalde, sacando pecho- Esa virgen cargada de oro y púrpura, con lágrimas de perla, corona de oro y rubíes donados por la señora marquesa de la villa. ¡Es que parece que hable la virgen y lo guapa que es, me cago en Dios! ¿Qué le parece la virgen, amigo?

   - Bonita imagen, señor alcalde.

   - ¿Sólo bonita? Es valiosísima. La restauración costó una millonada. ¡Antiquísima y cara de cojones!

  - ¿La Virgen es de Salzillo?- preguntó el guiri.

   -No, ¡Es de los Dolores!


lunes, 26 de marzo de 2018

Semana santa y protocómic

A propósito de la excelente entrada del blog de Emilio Manuel acerca de la Semana Santa y esas semejanzas, aunque parezca mentira, con los supremacistas yankees que adoran colocarse cucuruchos y sabanotas, aparte de lo mezquinos que podamos ser los seres humanos pasándonos por el arco de triunfo los diez mandamientos del amor fraterno, hay algo que sí podemos afirmar sobre la liturgia de las procesiones y es su plasticidad.

Las imágenes para conmemorar la pasión de Cristo, y recordemos que pasión viene del verbo padecer, se crearon porque, en las oscuras épocas de la antigüedad muy poca gente sabía leer,y, aunque supieran, cosa que solía ser muy infrecuente, las sagradas escrituras sólo podían ser leídas al público por sacerdotes, no fuera que la gente pillara la biblia y pensara que los mandamases de la iglesia les estaban tomando el pelo.

Pues bien, como una imagen vale más que mil palabras, qué mejor que enseñar a los buenos cristianos, pero poco instruidos, en el efectista arte de la imaginería. Sacar muñecos que representen las últimas horas de Cristo, como si eso fuera un cómic con música y antorchas. Ese Cristo yacente, esa oración del Huerto, esa virgen sujetando a su hujo en lo que se llama piedad, ese Cristo portando su cruz...

Cristo cae con su cruz y es maltratado (De Salzillo)

Es un cómic y la cultura mediterránea, desde que los antiguos esculpieran sus dioses del Olimpo o latinos, hasta el triunfo del cristianismo, no hizo sino acrecentar las imágenes en viñetas: Retablos, lienzos, frescos, caipteles de iglesias y conventos, copistas con tonsura y hábito de libros sagrados ilustrados, y, cómo no, los pasos de Semana Santa.

Desde el barroco, destacándonos músculos, tendones, venas y heridas del pobre Cristo torturado. No deja de ser un protocómic, un tebeo de tiempos pasados, para deleite y comprensión de sus fieles, sobre todo porque en los siglos pasados pocos sabían leer y, sin embargo, una imagen mostraba con una realidad preclara todo aquello que se quería enseñar. ¿No creéis?

domingo, 25 de marzo de 2018

Bulos intencionados

Tengo algún conocido de las redes sociales, pero sólo conocido, porque es un amigo de un amigo de una amiga. Ya sabéis, esa persona que protagoniza todas las cosas insólitas de la vida cotidiana, que se dedica, desde su lejanía de miles de kilómetros a colgar noticias capciosas, falsas, nocivas y malintencionadas para que los incautos, que no piensan ni dos milésimas de segundo, reproduzcan la noticia y la propaguen como si fuera la peste. No quiero decir que este amigo lo haga a sabiendas, que no creo, sino que se deja llevar por la corriente "borregueica" manipulada por algún "listo" en su origen.

Personas como esta, en su lejano mundo, se atreve a colgar noticias incendiarias, sin contrastar, que sólo sirven para calentar a los pobres imbéciles para que sea legitimada la confrontación con otros pobres imbéciles a los que nos presentan como nuestro enemigo por parte de los medios financiados por ricos sin escrúpulos y sin más religión que la pasta y el poder mientras se ríen contando los beneficios económicos de muestra inmolación por la guerra santa desde un lugar seguro.

Son sin papeles, pero no por ello musulmanes revientamisas

Esta vez se atreven a contarnos que unos inmigrantes musulmanes, incidencia en estas dos cualidades, atacaron un oficio católico en la iglesia parisina de Saint Denis. Nada más lejos de la realidad.

Había una concentración de inmigrantes sin papeles de cualquier religión o incluso de ninguna a los que la policía de Macron se dedicó a "ahostiar". Ni ataque a oficio religioso, si acaso a los humanos que protestaban, ni maldad manifiesta de los musulmanes. Qué manía con satanizaronos a los mahometanos para poder justificar la futura guerra.

Por favor, no seáis crédulos y contrastad todo aquello que os aparece por las rrss. No sabéis quién lo cuelga, con qué intención y, sobre todo, si es cierto. Que no os engañen y no engañéis con o sin intención, por favor.

viernes, 23 de marzo de 2018

Airbag fue "fariña" de otro costal

 La serie televisiva del momento es "Fariña", esa que habla de la época de los grandes narcos de las costas gallegas. Tarde reaccionaron en darse cuenta de que entusiasmó el papel de Pablo Escobar en la "Narcos" de Netflix,  y tarde, también, reaccionaron a la hora de dramatizar una historia tan conocida gracias a las operación nécora, por ejemplo. Así que tiraron de lo que había publicado, y se encontraron con una obra de Nacho Carretero, también llamada "fariña", que había sido editada en 2015, en la que contaba, con bastante gracia, la historia del contrabando en Galicia, desde el café traído de Portugal, la penicilina, el "fume" o tabaco de batea y, claro, el salto al hachís marroquí y a la coca colombiana.

Y entonces fue cuando un juez ordenó secuestrar el libro, que llevaba tres años publicado, pero que nadie había leído hasta que se anunció la serie de Atresmedia, porque un alcalde de un bonito pueblo costero das Rías Baixas salía un poquito retratado en alguna frase del libro. Para alguien que lo leyó, va y lo aborrece.

Y entonces, en la página 113 del libro de Carretero se cuenta con asombrosa certeza que sí hubo una película de 1997 que, entre risas, efectos especiales de primera, música bien elegida, derrapes y chistes salvajes y a veces grotescos, insinuaba todo aquello y nadie se dio cuenta por aquél entonces. Será que fue sutil.

La peli fue la más taquillera de la historia del cine en España hasta la llegada de Torrente, el brazo tonto de la ley. Por cierto, Santiago Segura hacía un papelito con bastante mala leche: Un politicastro relacionado con los narcotraficantes al que pillaban por pederastia.

Fariña por todas partes

Cuando estrenaron la peli fuimos al cine a verla. Teníamos veintipocos y la disfrutamos y nos reímos hasta el dolor de barriga con Manuel Manquiña en su papel de Pazos, el duro matón disléxico, zafio y patán del narcotraficante y proxeneta señor Villambrosa (Paco Rabal).

La peli fue un éxito de público, no así tanto de crítica especializada que la menospreció por chabacana y grosera, pero es que esa grosería era totalmente intencionada. Quizá hoy día no se pudiera hacer esta misma película tal y como están las cosas. 


La primera película totalmente comercial de Juanma Bajo Ulloa que no volvió a dirigir hasta 2004, siete años después, para volver a hacerlo en 2015 con una película que se vendió como Airbag 2 y ni lo era, ni le llegaba a los zapatos. Rey gitano decepcionó a pesar de contar con una pareja de policías imposible, que repetían desde Airbag (Manuel Manquiña y Karra Elejalde), pero que dejaban en manos de un actor por debajo del nivel, Arturo Valls, el peso de la película.

En fin, os dejo con la página 113 de la secuestrada "Fariña":

  Puede parecer una broma, o también una evidencia de lo poco que ha reflejado el cine la realidad social de las rías gallegas en aquella época, pero una de las películas que mejor muestran estos años dorados del narcotráfico es la comedia «Aribag». En clave de humor —en ocasiones absurdo y no siempre efectivo— la película presenta a un capo gallego interpretado por Paco Rabal que intenta cerrar un trato con traficantes portugueses. Rabal es un personaje que viaja con chófer, enjoyado, violento, acompañado de mujeres jóvenes y bienvenido en el casino. También es socio y benefactor de políticos. La película está plagada de giros y detalles que parodian lo que eran los capos en aquella Galicia. Y en la parodia hay una carga de realidad que, probablemente, muchos espectadores no creyeron en su momento. En una secuencia del filme, el narco interpretado por Rabal amenaza a los protagonistas que, rodeados y apuntados por armas, intentan calmar los ánimos diciendo: «No puede disparar, hay decenas de testigos aquí». El capo mira a su alrededor y responde: «Son ciudadanos. Y la ciudad es mía. Y por cierto, los jueces también» 

martes, 20 de marzo de 2018

La primavera se retrasa como es@ amig@ que tiene todo el mundo

Pues será primavera según los astrónomos, pero puede que sea porque hayan acudido a realizar sus compras al "cortijo", porque por mucho que la primavera astronómica comience ya, aquí hace un frío que pela.

Las crestas de los montes de alrededor han amanecido enharinadas y aún siguen de este color a pesar de que luce un sol de mediodía fulgurante. Asomar la nariz a la calle asusta por el gélido ambiente que convierte en carámbanos las defensas mucosas de dicho apéndice.

Vale, quizá penséis que todo es quejarse y que estas aguas y estas nieves hacen mucho bien al campo y a la pertinaz sequía, pero anoche escuché que un embalse manchego desaguaba porque su capacidad estaba a punto de rebasar el límite. ¿Quién nos ha visto? Hace unos meses se daban plañideras voces sobre la escasez y se alarmaba a la población sobre los efectos del calentamiento global dado los calores invernales que, francamente, yo no he notado este año.

Dicen que es como vivir en la peli Blade Runner

Me da que se aprovechan del calentamiento global para acojonar al ciudadano medio que ni tiene fábricas contaminantes ni pilota airbuses con más combustible que todo el que llevará su automóvil en la vida. Eso sí, en el súper te han de cobrar cinco céntimos de bolsa. porque contamina, para que metas la lechuga envuelta en plástico, el pollo envuelto en plástico, la media docena de huevos envasada en plástico y la botellita de agua de casco no retornable  porque es de plástico. Paga cinco céntimos por esa bolsa en la que pone "Mercamoña", así, además de pagar, les haces publicidad.

Ya es primavera en el Cortijo, que lo dicen sus bolsas de publicidad por las que pagas, no sea que contamines gratis.

domingo, 18 de marzo de 2018

Los Holmes superdotados

Ante los estragos de la triste actualidad y de cómo los medios disfrazan las cosas para confundirnos y lograr formar una opinión pública predecible y equivocada, aunque la gente se crea en posesión de la verdad más absoluta y más listos que nadie, alguien apuntó en la conversación "sí, como una convención de superdotados", y a mí se me ocurrió, "eso, superdotados como los Holmes". Y la mesa se quedó mirando a la espera de aclarar qué Holmes eran aquellos.

La cosa estaba dividida; había quien acertaba a ver lógica la comparación por el cerebro superdotado del detective Sherlock Holmes, por otro lado, estaban los que habían comprendido que la superdotación se debía al miembro viril y herramienta de trabajo del malogrado John Holmes.

Basil Rathbone, the only one


Sherlock y John, cada uno superdotado a su manera. Claro que Sherlock, con una mente preclara y una lógica deductiva brillante no deja de ser un personaje de ficción creado por Arthur Conan Doyle y el malogrado John, que siempre fue un pobre basura blanca, hijo de un hogar roto en el que su padre adoptivo que le dio el apellido también vomitaba sobre él la indigestión de sus borracheras, no hizo sino dar tumbos por la vida hasta que un mirón de urinario y fotógrafo lo invitó a adentrarse en el proceloso mundo del cine porno.

Sherlock se inyectaba morfina y el pobre John se pasaba el día esnifando coca para poder seguir actuando en películas guarras y es que no era fácil mantener una erección de sus treintaytantos centímetros. Que se lo digan al médico de Fernando VII, que tuvo que inventarle un cojín con un agujero en el centro para poder mantener la erección para poder preñar a la reina, su cuarta esposa, y sobrina, María Cristina de Borbón, con acierto en dos ocasiones: Isabel II y la infanta Luisa Fernanda, pero esto es otra historia, que me lío.

John Holmes, en los títulos de crédito de vacaciones en el mar. 


A Sherlock Doyle lo despeñó por unas cataratas suizas porque ya estaba harto de escribir novela de intriga, pero los lectores le dieron tanto la murga que tuvo que reinventarse una resurrección. El pobre John, que era real, tuvo un final lamentable. La degeneración de las drogas lo empujó a la vida delictiva y al crimen, y, por si fuera poco, murió a consecuencia del sida a los 44 años a finales de los 80. Oficialmente, no sea que alguien se espante en ese mundillo del folleteo rodado para pajilleros, contrajo la enfermedad por vía drogaína, pero quienes le conocieron bien juraban que este Holmes no se pinchaba porque tenía pavor a las agujas.

De Sherlock Holmes hay infinidad de libros, películas y series, sobre John Holmes, aparte de su propio trabajo pornográfico, hay un par de pelis que hablan de él, "Boogie nights" y "Wonderland".

Lo dicho, los Holmes, dos superdotados.

viernes, 16 de marzo de 2018

Fleur du printemps

Se anuncia la inminente llegada de la primavera. La luz del sol vespertino ya rebasa con amplitud las siete de la tarde, las heladas van en franca merma y unos árboles van sacando yemas y otros hermosas flores de colores pálidos.

árbol de la plaza

En un par de semanas comienza la inundación de polen que amarillea ventanas, coches y calles. Todo un espectáculo no apto para alérgicos.

Horas de luz y clima benigno. ¿Hay algo más alegre y armónico?

miércoles, 14 de marzo de 2018

Pink, la mierda más grande que cierta vez se rodó en México

Hay películas que son obras maestras, hay otras buenas, hay algunas, incluso que se dejan ver, las hay mediocres, las hay malas y la que vi el domingo por la tarde no me atrevería a calificarla de cine. Una sucesión de secuencias pretendida y pretenciosamente moralistas, mal trabajadas, sobreactuadas, sin lógica estructural, infectada (infestada, también, pero quiero expresar su proceso infeccioso) de estereotipos y homófoba hasta el paroxismo que nos cuenta el peligro de la adopción de criaturas por abyectos homosexuales, inconscientes, egoístas, perversos y amanerados. Un truño, vaya.

Pink, el rosa no es como lo pintan, la homofobia, sí

La cinta la dirige un mexicano apellidado del Toro, nade que ver con el oscarizado cineasta Guillermo sino un tal Paco que no tiene reparo ni vergüenza alguna en filmar obras que sonrojarían a los profesionales del cine porno.

Contiene sopiler y hay que tener valor para leer el "argumento" :

La cinta empieza con la llegada a casa de un chavalín que es el hijo adoptado de una pareja de gays interpretados por Pablo Chang, haciendo de un sobreactuado y oxigenado papel diseñado por algún especimen falto de talento que es un papel que rebosa estereotipía barata. El papel representa a  un estilista de éxito, y Charly López, otrora cantante del grupo Garibaldi, un musculado y promiscuo gay machote que vive armarizado. Lo único decente de esta cinta prejuiciosa y homófoba es el coro de mariachis acompañando a Charly López entonando una ranchera.

Empecé a torcer el gesto ya con esta puesta en escena y la cosa no mejoró cuando llega otra ruidosa pareja gay, todo amaneramiento y mal gusto en el vestir, porque, oh, sí, los clichés y estereotipos en esta peli son de antología. Colores chillones, cinturones en el costillar, cintas en el pelo. Uno de los gays  amistosos va derechito al nuevo miembro de la familia con ánimos libidinosos, y es que, para no abandonar la idea de la maldad inherente del gay se deja muy claro que todo maricón es pederasta.

Sobreactuación y horterada todo en uno

Al niño lo acosan en el colegio y todo el mundo mira para otro lado, y, además, como es natural según el director moralista falto de realidades tangibles, el niño se muestra feliz con el amaneramiento y tiende a imitar a sus padres, porque, de todos es sabido, cada varón gay tiene en su cuarto de baño un lápiz de labios y sombra de ojos, se dediquen al bello arte del transformismo drag o no.

Y el niño tiene un primito hijo de un matrimonio hetero, permisivo y políticamente correcto. El varón de este matrimonio heterosexual tiene tres momentos estelares en los que se transforma en una especie de adoquín sin argumentos que cualquier escolar podría rebatir ante las peroratas de un médico que habla más como religioso que como hombre de ciencia que explica que no tiene nada en contra de los gays pero que la biblia dice que la homosexualidad es pecado, aunque no sepa que el rey David amaba a Jonatán  y cantaba así en sus salmos :"Me eras carísimo/ y tu amor era para mí dulcísimo/ más que el amor de las mujeres".

La cosa no acaba ahí, el colega luego tiene una chusca conversación con dos compañeras de trabajo que le explican que los niños de parejas gays se vuelven gays, con una lógica aplastante de peso ligero ya que, por esa regla de tres, no sé que pinta tanto homosexual nacido de parejas heterosexuales. El andoba, claro, no rebate semejante truño informativo, teniendo datos tan de primera mano que explican que todas esas patrañas no son más que prejuicios estúpidos.

La peli es un horror que se hace eterno y  tiene una historia narrativa que cualquier chaval de ocho años rodando con un móvil podría mejorar. El machito varonil de la pareja, promiscuo y picaflor desata los celos escandalosos del amanerado oxigenado porque ¡Viva el estereotipo! las maricas son unas celosas que montan un escándalo por cualquier cosa. Consecuencia previsible: El matrimonio se deshace. Recordemos que los gays tienden a formar parejas inestables (estereotipo número mil) y el oxigenado papá se dedica a andar de hombre en hombre con el niño por medio.

El fin de fiesta es de campanillas: El varón hetero liberal ve como su hijo, pro la influencia nefasta de su primo amanerado por culpa de su papá gay pasado de rosca, ve la luz de la razón en las voces de los religiosos que se alimentan de clichés infantiles y de hostias consagradas, lo cual tiene mala leche porque no hubo pederasta más deleznable en la iglesia mexicana que Marcial Maciel, fundador de los legionarios de Cristo. La influencia gay en su hijo lo asquea.

Mientras, el gay oxigenado ve la luz gracias a un taxista con el que intenta flirtear pero la profunda convicción cristiana del chófer le hace replantearse la vida. Se desoxigena el pelo y ya no viste de rosa, porque vestir de rosa es lo que hacen todos los gays desde que reciben el carnet de miembro.

Para acabar, vuelve el machote picaflor, pero gay a fin de cuentas, y le cuenta que ha pillado el SIDA porque ya se sabe que todo gay se expone a ello, aunque el aterrado contagiado tenga una tendencia bisexual. Lo que queda claro de su llanto, porque los hombres de verdad no lloran, es que va a morir. Hale, y ahí acaba, pasándose por el escroto, heterosexualísimo, eso sí, las leyes más fundamentales de planteamiento, nudo y desenlace.

El director de esta pretenciosa mierda


Por si no nos ha quedado claro que se ha acabado, y sin saber cómo he soportado tanto horror en movimiento aliñado con mal gusto, sobreactuación y secuencias sin pies ni cabeza, nos deja un par de pasajes de la Biblia, que, curiosamente no son esa ley que dice que si se muere tu hermano tienes que follarte a tu cuñada. Hay que ver, sólo eligen lo que quieren del texto pretencioso y pretendidamente escrito por Dios , y un par de consejos morales supuestamente deducidos de algún estudio estadístico sacado de la Superpop o el Forocoches en el que te cuentan que esta sociedad sin valores va a terminar siendo totalmente homosexual.

Un horror que no sé cómo se atrevió a difundir Netflix hasta que alguien tuvo el valor, porque hay que tenerlo, de tragarse este bodrio para avisar de que, además de homófobo era un truño que ofende al mal cine.

martes, 13 de marzo de 2018

Crimen y telerrealidad

Nuestro mundo nunca ha sido perfecto, ni lo será, pero se supone que el ser humano se las ha ingeniado para intentar hacer las cosas lo mejor posible. Hay una marea rabiosa y vengadora en las redes sociales que me defrauda y me hace temer lo peor. Obviamente estoy hablando de los acontecimientos del último infanticidio seguido minuto a minuto por la televisión, porque esa es otra, parece todo un mal guión de telerrealidad. ¿A todo el mundo le parece tan normal la repercusión que ha tenido todo el proceso hasta su trágico desenlace?

Desgraciadamente todos los días desaparecen personas en nuestro país, y, algunas de las veces son niños, como en el caso de Almería. ¿A vosotros no se os hace raro que todos los medios y hasta el prepotente señor ministro del interior se volcaran con este caso cuando hay cientos de casos similares? O lo que es peor, ¿Sabe la gente que en cosa de quince días han desaparecido de localidades asturianas tres mujeres, una de las cuales ya ha sido encontrada cadáver? ¿A que no? 

Y mientras tanto los medios se han volcado en el caso de la desaparición de ese niño, que no lo veo mal, pero que me escamó desde el principio tanto esfuerzo y publicidad. Hasta se quiso culpabilizar a un hombre, acosador de la madre, al que han enchironado con una velocidad que ya quisieran las miles de víctimas de acoso que ven a diario a sus acosadores como una amenaza perenne.

Y a nadie le parecerá mal una barbaridad así

Y, casi sin exagerar, detienen a la supuesta autora, y que quede claro, siempre supuesta, pues aún habrá una investigación en curso, en directo para que lo puedas disfrutar en tu móvil, tableta o televisor. ¡A la hoguera con ella, que nos lo pide el cuerpo! y eso que, recordemos, aún no ha habido cierre de caso, ni juicio, ojo, juicio, ni, por supuesto, una sentencia dictada por un juez experto en derecho penal, pero, mientras tanto, en este país de jueces-jurados-verdugos, ya se pide el garrote, la horca, la hoguera, la silla eléctrica, la cámara de gas o el linchamiento público de la proclamada  vox populi autora del crimen.

Hasta se sospecha de la muerte de su hija hará veinte años, porque ahora se ha vuelto el mal personificado y se va a reabrir el caso, aunque en su momento las autoridades lo clasificaran como accidente, pero la gente, que sabe más que un congreso de superdotados, ya lo tiene claro y mató a su hija porque lo han leído así en el facebook. Hasta los apestosos de "la voz de Galicia", por arreglarlo aún más, echan leña al fuego de la hoguera contándonos que la tía es mala porque trabajó en un club de alterne, como si la explotación sexual de la mujer tuviera algo de vocación en alguna de ellas.

Y los más racistas del lugar, qué curioso es que siempre sea la misma gente, la clasifica por su color de piel, sus ideas políticas o su procedencia. Ya hay quien hasta pide que la extraditen a su país de origen porque no quieren que con su dinero se mantenga en prisión a esta mujer, sin importarle una puta mierda otros famosos infanticidas, violadores, solos o en manada,  o asesinos, claro, esta mujer-asesina, porque es mujer, que ya nos lo ha dejado el excomunista traidor y facha de buena hora Jiménez Losantos, ha perpetrado -supuestamente- su crimen en directo para todos nosotros, los espectadores. Jiménez Losantos, adalid del machirulismo más rancio que, gracias a esto, tendrá un argumento de peso ligero para contestar a quienes afirman con datos estadísticos que los asesinatos son cometidos por mayoría aplastante por varones.

¿Quién inventa más maldades atribuidas a la presunta culpable?


¿Qué le pasa a la gente? Por mucho que duela una víctima, siendo una criatura, además, se olvida con una facilidad que asusta de que este es un estado de derecho y que debe haber unas garantías de juicio. Pero nos estamos volviendo imbéciles por las rrss y acabaremos colgando de un árbol a alguien por el sólo hecho de que los vídeos de internet "demuestren" su culpabilidad. Eso sí, lo grabaremos y difundiremos en vídeos del youtube para que por whatsapp, twitter, facebook, instagram y hasta en wallapop, todo el mundo se quede satisfecho de la orgía de sangre.

¡Si hasta están dando el funeral de la pobre víctima en directo por la tele! ¿Qué obscenidad es esta?

¿Cuándo nos hemos vuelto el ciberku-kux.klan?

Y aún peor: Ahora que está el debate de la prisión permanente revisable  en el congreso, ¿Está esto sirviendo de altavoz para que la gente, en su estupidez aborregada, asuma felizmente la cadena perpetua encubierta?  ¿Seremos tan imbéciles para volver a gritar con entusiasmo "vivan las caenas"?

lunes, 12 de marzo de 2018

Agradecimientos por el aniblogsario

Querid@s tod@s,

Muchas gracias a quienes habéis dejado unas notas de cariño al cumplirse una década monda y lironda desde que nació este blog desde el que os escribo y mantenemos cierta relación, a profundizar por quien lo desee. No puedo sino agradecer vuestras felicitaciones y que sigáis pasándoos por aquí. Me siento muy honrada por vuestras visitas, aportaciones, comentarios y enseñanzas.



Espero seguir escribiendo en esta ventanica mía. Me lo paso muy bien haciéndolo, pero, es una pena que en este mundo de prisas y de lecturas rápidas, diagonales o de titulares, se tienda a lo meramente gráfico, tipo instagram.

Los blogs van en merma desde hace años, pero yo seguiré por aquí, de momento, y espero que por largo tiempo.

Muchas gracias, mila esker, moltes gràcies, moitas grazas, thank you, merci, moito obrigado, bolshoie spasiva, sukram, shie-shie, vielen dank.

sábado, 10 de marzo de 2018

Ladran, luego son perros.

¿Qué tienen en común el sector más rancio de la curia católica, el partido neofascista Vox o los lameculeros del régimen como Marhuenda? Pues que todos rabian porque las mujeres de todo tipo y condición reivindiquen una igualdad económica, social y moral. Los hay hasta de izquierdas purísimas.  En el fondo, no deja de ser un todo supremacista con sus posiciones opuestas bien definidas unidos sólo en este punto que amenaza su privilegio. Sí, claro que hay(pocas) mujeres en cotas de poder dentro de nuestra sociedad ultraliberal y capitalista, y esa es una de las críticas internsas del feminismo de hoy día. ¿Quizá se haya aprovechado el liberalismo de la lucha feminista? Pudiera ser, pero no porque haya alguna contradicción fruto de los pasos que se dan para lograr un bien común, y a pesar de ello, lejos del liberalismo, voy a dejar de luchar sólo porque se repitan los clichés que en varones, por lo visto, a algunos sesudos izquierdistas no parezcan molestarles tanto.

Mujeres trabajadoras

En el Salto diario, hay un buen artículo que explica el rabiar de Vox y Marhuenda ante la celebración del 8 de marzo. Lanzan ridículas diatribas sobre este día reivindicativo, cosa que no les deja en un gran lugar.

Es curioso que, con el fin de minimizar la imprtancia del hecho, total son mujeres, se dediquen con  un paternalismo pestilente, a abrirnos los ojos porque, para unos es el demonio quien nos guía, para otros es el comunismo más feroz y la izquierda más peleona la que ataca y, para unos terceros, es el fascismo quien nos adoctrina, pero como somos todas criaturas sin cerebro, no lo vemos.

Ejemplo vomitivo cualquiera

Puede que hasta les parezca mal que hoy recordemos como 129  mujeres perecieron en el incendio de su fábrica neoyorkina en 1911. También murieron 17 hombres, la mayoría eran niños (Y niñas) inmigrantes que encontraban en fábricas miserables como esta su único sustento. Murieron por la mezquindad de los amos al dejarlos encerrados sin posibilidad de huida después de declararse el incendio, porque, según ellos, hurtaban algunas de las blusas que fabricaban. La explotación capitalista de las más pobres, casi siempre, mujeres. 

Digan lo que digan algunos iluminados que nos miran por encima del hombro, porque en el fondo de su ruin alma no pueden reconocer la diversidad femenina, como cantan en el vídeo de Ereintza Dantza Taldea: "Todas somos cómplices y os quiero a todas".

jueves, 8 de marzo de 2018

Aniblogsario

Estas líneas que leéis hoy estaban programadas desde hace varios días. Este día ocho el blog que estáis leyendo ahora mismo cumple diez años. Hace tanto tiempo que ni me lo creo. Jamás pensé que fuera a ser constante durante tantos años, pero, mira, a veces se dan rarezas como que yo sea constante en algo.

Tuve otros blogs alegres y despreocupados cuando esto de los blogs era cosa de unos pocos pirados que aún conectaban sus módems al teléfono impidiendo que nadie pudiera localizarte en casa porque pocos móviles había, y si los había era con sms y politonos que te descargabas en páginas publicitarias de revistas variadas.

Y comencé a escribir el blog un día como hoy, hace diez años, un sábado que, estando en la biblioteca de mi barrio, en la sección infantil, no había ni un alma. Tecleé cuatro cosas para inaugurarlo y parece que he seguido haciéndolo con bastante regularidad.

No sé cuánto tiempo seguiré adelante con esta ventana al mundo, pero reconozco que me lo paso muy bien cada vez que me da por teclear, aunque la mayoría de las veces no relea lo que escribo ni me autocensure, así, después, se encuentran lapsus cálami a manta y frases eternas con miles de comas intercaladas. Es muy mío, ya me lo decía mi profe de lengua en C.O.U. (Efectivamente, querid@s, tengo una determinada edad)

Saludos para quien me lee y que me siga leyendo, si es que le placen mis palabras, por muchos años.

miércoles, 7 de marzo de 2018

Declaraciones ahumadas en Radio María

Mañana es el día de la mujer. Trabajadora asalariada o no, porque trabajadora lo es siempre. Mañana yo haré huelga porque creo que debemos dejar claro que nuestro trabajo es tan importante como los demás y no por eso debemos cobrar menos, por muchas excusas deleznables que suelten por ahí iluminados.

Y hablando de iluminados, el obispo de San Sebastián, ese miembro de la curia que es esa parte rectora de la iglesia católica que se pasa por el hisopo la igualdad de géneros, va diciendo chorradas sin autoridad. ¿Quién es él, miembro de una fe que va a menos, para hablar y adoctrinar a la sociedad inmensamente laica? El obispo de la diócesis guipuzcoana no se cortó un pelo en Radio María, sahumerio cannábico y religioso.

Tenéis el demonio dentro...(¡Y lo sabes!)

El obispo de San Sebastián, varón en un lugar de privilegio que ve en peligro tal porque la igualdad de géneros demuestra que su superioridad es inhumana, se atreve a largar discursos inconcebibles en los que mezcla superchería con referencias sociales. ¿En serio nos habla del demonio? ¿Qué es más satánico que un colectivo de varones que se atreve a dictar normas en las que las mujeres siempre son inferiores porque eso les viene bien?

Se revuelven estos satánicos de alzacuello porque ven en merma sus privilegios y esta sociedad está cambiando poquito a poco esos valores tan desiguales.

Hasta la igualdad total.

lunes, 5 de marzo de 2018

Domingo agrio

El teléfono suena con alarmante insistencia. Sabes que es domingo y temprano, porque en ese moroso despertar de fin de semana hace un rato eran las siete y placentero giro en la cama. Una mala sensación te recorre la espalda mientras sigues con la mirada la mesilla, del despertador que luce las 7:28 A.M. hasta el teléfono que reclama la atención con furia.

Y mientras coges rezando para que no sea nada demasiado fatal, te lleva la voz de tu cuñada deshecha en un mar de lágrimas explicando, como puede, que se acaban de llevar a la ambulancia a tu sobrino que ha vuelto de amanecida borracho y agresivo y que,  en un acto descerebrado que sólo puede ser producido por la ingesta de alcohol de manera descontrolada, se ha tragado un montón de pastillas.

Antes de una hora estamos en urgencias buscándonos mediante el whatsapp. Toda la familia alarmada por la enésima bronca maternofilial que viene degradándose desde que el cabrón del padre decidió que su inevitable vejez debía rejuvenecerse "siendo feliz" con otra mujer veintitantos años más joven y abandonando a su familia sin ningún remordimiento. Ahora en vez de velar por su esposa y sus hijos, a los que les pasa, con mucha desgana, la miseria que ha decretado el juez, prefiere colmar de atenciones a su nueva novia, ya que la pasta es un eficaz sustituto del vigor juvenil.



La buena noticia es que ha debido vomitar  motu proprio y que lo van a tener en observación hasta que se le pase la intoxicación etílica. A mí me entran ganas de plantarme delante del paciente y abofetearlo hasta que se me duerma la mano, pero gracias al cielo, hay tanto familiar en la sala de espera que no puedo acceder al box para satisfacer mis más perentorios deseos.

Con todo en una calma amarga y sufrida, yo me largo. Al padre, aunque avisado, no lo he visto en toda la santa mañana y hace un rato que ha dado la una en el reloj.

Y yo que soñaba con un domingo tranquilito.

jueves, 1 de marzo de 2018

Los invasores de cuerpos

Qué insolidarios son los miembros de las fuerzas de seguridad del estado. No les importa una mierda el salario mínimo interprofesional ni la tasa de paro, ellos, que tienen un sueldo fijo, viajes en barco a Barcelona y dietas, aunque se quejan de vicio porque a nadie nos pagan el café con sabor a engranaje del trabajo. Ellos quieren cobrar comocobran las policías autonómicas de esas comunidades con renta más alta. Puedeque vivan en Extremadura, con el nivel de vida de Extremadura, pero quierencobrar como un foral de Navarra.


El nivel de vida tampoco es igual en todo el país. Con todos los respetos,  en Extremadura no creo que la barra de pan cueste el euro cincuenta céntimos que cuesta en mi, a pesar de todo,  humilde barrio donostiarra donde la vida es cara y un café hace décadas que pasa del euro diez. Pero, claro, los policías llegaron a Barcelona a zumbar a la gente, quejándose de la dieta del barco que les hemos pagado entre todos y les debió gustar el sueldo, aunque el nivel de vida en sus lugares de residencia sea bastante más económico.

Se lo han montado muy bien porque, con toda la involución carcundia que nos asola, tienen el respaldo de parte de la ciudadanía, la más incauta, que encima estará encantada de que ese colectivo gane más dinero a su costa mientras ellos siguen inundados de precariedad, temporalidad y falta de futuro. Hay que tener contentos a los mamporreros de un Estado lleno de políticos con las manos largas, las maneras caciquiles y la mentalidad del movimiento. Así, estos colectivos consiguen económicamente  lo que el resto de la sociedad no llega ni a oler, pero, como les han dicho que ellos vigilan la unidad de este pozo de miseria y atraso, ya les está bien.

A por ellos, oé! (Ellos, los sueldos)

Pero lo más sorprendente no es esto sino que los picolos piden cobrar como funcionarios civiles. Porque por muy guardia civil que se llamen, irónicamente, ellos son militares. ¿Militares queriendo equipararse a la función pública? ¿Y se lo permiten? Ellos, por muy policiales que resulten son parte de las fuerzas armadas y se rigen por una jerarquía militar con sus grados y su oficialidad. Inconcebible. Son militares, no funcionarios.

Eso sí, luego sal tú a manifestarte por un salario digno, o por una igualdad a la hora de cobrar pertenezcas al género que pertenezcas. A lo peor, los policías y civiles, que cobran mejor que tú y gozan del empleo seguro, salen a zumbarte con todas las alegrías que les brinda su mejora salarial.

Hasta dietas y cruceros

No os preopcupéis. que Atresmedia nos va a salvar poniéndonos el último truño de serie en la que nos cuentan que las autonomías compiten por sus fuerzas de seguridad. La chapuza de los hombres de Paco en cuerpos en mezcolanza y a mogollón, excepto los forales de Navarra, que no se enteren los tarugos de los cuerpos estatales que aún viven mejor que la ertzaintza o el cos dels mossos d'esquadra.