Tengo un bló

Tengo un bló
Tmeo, la mejor revista de humor

jueves, 28 de junio de 2018

Reflexiones y tormenta

Va a caer el tormentón del siglo y yo estoy sin paraguas. Hoy el día está bochornoso, pegajoso y tontorrón. Tengo algunos superiores que se marchan de vacaciones y me dejan deberes que no me corresponden pero como no sé decir que no, y nunca aprenderé porque ya son muchos años de borreguez encima, me lo cargo todo a la chepa y me jodo yo mientras los demás descansan. Y no, no creáis que os suelto esto para lamentarme, pero a alguien se lo tenía que decir, ya que no suelo quejarme, y así me va.

En fin, son las cosas de la vida, son las cosas del querer...

Ya truena y ha oscurecido de una forma impresionante, no tardará en jarrear.

martes, 26 de junio de 2018

Máster mastuerzo

Afilan los cuchillos en Génova para conseguir la poltrona de la jefatura. Dos mujeres del partido pugnan por mandar dentro de una estructura un tanto machista. Se reirán mucho del pugilato entre las dos aspirantes, pero ahí está, a la chita callando ese arribista, en todos los aspectos, de Pablo Casado para conseguir la poltrona, presentando currículums con títulos conseguidos in  extremis.

Lingua navarrorum, mastuerzo.

Casado sabe que lleva ventaja por ser una cara conocida, no tanto por ser joven. Sabe que las bases del partido, conservadoras en su mayoría, no creen en la igualdad de género y eso le da ventaja, y, por si fuera poco, como sabe que en la beligerancia más ultra tiene una gran fuerza, hace guiños constantes a este rancio sector.

Y así, el populista populachero llegó a Altsasu a dar vivas a la guardia civil para ganarse al sector más reaccionario que tantos votos ha dado al PP con anterioridad, y entonces, saca sus conocimientos de "Jarvar" y de "Quémbrich" y suelta perlas como "el euskera no es el idioma de Navarra", quizá porque en su meretriz vida ha oído hablar de la "lingua navarrorum".

Quizá es, porque en su tour arribista, de trepa y de lema azul de épocas vintage, no tiene el valor de llegar a Malerreka, Betizarana, Baztan, Bortziriak o Leitzaldea. No se puede ser más ignorante, y, además es intolerable esta falta de respeto a los navarros vascoparlantes.

Esta afirmación estúpida que niega una verdad que él ignora de una manera vergonzante da a entender la estrategia pepera que él sigue llevando a gala. Hay que negar las particularidades culturales e idiomáticas que no sean las del Estado centralizado. Sus hediondas aseveraciones basadas en una incultura que muestra orgulloso, así nos va, máster del universo, pretenden hacerle ganar votos e insistir en una línea bronca e inepta. Como llevan décadas funcionando así, creen que les va a servir para siempre. Y el andoba habla de sectarismo y xenofobia, él, que va a aquél pueblo para ahondar en ello, con lo cual no se aplica el cuento porque hace la diferencia tan gustosamente. Y luego les sorprende que la gente cabal prefiera no sentirse de los suyos.

lunes, 25 de junio de 2018

La humanidad no vale un céntimo

El mundo se va a la mierda, que es algo que repito como un mantra tibetano cada vez con más frecuencia.

Guerra por controlar el petróleo; ellos mueren, tú pagas las armas y la subida de la gasolina, otros se enriquecen porque ese era el objetivo.

Guerras por el control del petróleo por mucho que lo disfracen de otra cosa aprovechando a los takfiríes intolerantes; desprecio absoluto por la vida humana de desesperados por vivir que se ahogan en el mar a los que ese norte rico al que quieren llegar les ha sumido en una miseria absoluta que hace la vida imposible en su tierra; empresarios prepotentes alejados de la realidad que gobiernan estados que usan las fuerzas fronterizas como si fueran un control de plagas; corruptos que roban a manos llenas y eluden la cárcel riéndose de sus idiotizados votantes que no se librarán de ellos gracias a un deficiente sistema educativo que les libra de pensar; jueces misóginos que permiten excarcelar violadores en absoluto arrepentidos que no viajarán a Madrid pero no les impediré utilizar burundanga en las ferias delsur, como pasó en Pozoblanco....

El norte rico roba a manos llenas en África y luego impone devoluciones imposibles de los préstamos. La gente huye de una vida imposible pero vienen a robarte tu trabajo en esa empresa que usa aceite de palma de explotaciones extensivas que les han expulsado de sus tierras. Tú estas mal, ellos peor y la multinacional se ríe contando su pasta en las Cayman.

Cuando Santos Discépolo compuso cambalache para describir el siglo XX poco se imaginaba que el XXI iba dejar como bueno aquél. La mezquindad absoluta del siglo XXI destapa lo miserables que somos los seres humanos, el desprecio que proyectamos hacia el prójimo, y lo insensibles e insolidarios que nos mostramos. Nos importan una mierda los africanos, las víctimas de las guerras asiáticas, los latinoamericanos deportados, las mujeres y su miedo al varón que quiere divertirse a su costa porque en el fondo ella sólo es un objeto, que así lo ha aprendido en casa y con los colegas...

Habrá jueces machistas que se exciten con la agresión sexual sobre una mujer que culpabilizan a la víctima por su ropa, las horas por las que anda sola, o porque estaba borracha. Si él estaba borracho, es un atenuante.

El mundo XX al menos tuvo muchos movimientos solidarios, pero ahora se fomenta el individualismo y "ahí te jodas, que yo estoy a salvo".

Otro futuro pandillero que seguro que te atraca y te mata para robarte, y si no lo hace, será porque se rebaja a quitarte el curro cobrando menos, pero la culpa será suya, no del que le contrate ¡Faltaría más!

Menos mal que nos queda el mundial y así no vemos la mierda de alrededor.

viernes, 22 de junio de 2018

Jueces permisivos con los violadores

Y el tema del momento es la excarcelación casi gratuita de los cinco miembros de la piara de cerdos, más que manada. Dos de los tres jueces, el que pedía la absolución porque, según él, ella tan mal no lo pasó porque no dijo nada y la única juez mujer, que ha cambiado de parecer desde que se dio la sentencia hasta ahora, han decidido por mayoría simple, en contra de la opinión del tercer magistrado, que pueden salir del talego si pagan 6.000 € porque no hay riesgos, aunque cuatro de los cinco animales tengan un juicio pendiente por un caso similar en Pozoblanco, Córdoba. ¿Estamos leyéndolo? ¿No hay riesgo de reiteración, aunque tienen otro juicio pendiente y no dan muestras de arrepentimiento?



Y así es nuestro poder judicial retrógrado, paternalista y tremendamente misógino. Cuídate, mujer, de enfrentarte a un juez que va a medir el tamaño de tu falda o lo simpática y extrovertida que seas.



Indignación popular

Como dicen por ahí, después de ver cómo anda la justicia en este país, donde el cuñado del rey ingresa en una prisión de mujeres, los corruptos salen pronto y sin devolver nada, donde sí te encarcelan por cantar verdades, o te meten una pena desmesurada tras un juicio sin pruebas evidentes, el juez siempre sentenciará en favor del picoleto borracho.



¿Qué podemos esperar, mujeres, de un poder judicial que no nos protege y que nos infravalora por puta misoginia machirulista? 

jueves, 21 de junio de 2018

Trumpadas deshumanizadas

Paro delante del ordenador un segundo para reflexionar sobre las inhumanas medidas desmedidas de ese ceporro de cabello oxigenado que atiende por Donald Trump. Dede luego, todo el mundo, y cuando digo mundo digo el orbe entero, acusa con el dedo a ese despiadado empresario que cree que un Estado, o en su caso, muchos, se puede tratar como una empresa y echar a los que le sobran.

Pero tan culpable es el visible Trump, el títere del que todos esperan  a ver la próxima cencerrada, como los que aprueban, ejecutan, acatan y se muestran favorables a separar niños de sus padres, inmigrantes todos ellos. Algunos incautos se creen que esto no es más que mera propaganda antitrump, otros, por el contrario, se muestran secretamente favorables a la medida antiinmigración excusando que esos niños son los pandilleros del mañana.

Detención en el sur fronterizo de EEUU

Trump, es un whasp, un blanco -y oxigenado, anglosajón protestante, y, como todos los whasp, inmigrante porque algún reciente ancestro navegó (O tomó un avión) hacia la costa norteamericana. Su abuelo paterno, cuyo nombre era Friedrich Drumpf, apellido, como se puede apreciar, de origen alemán, que acabó anglizando, llegó a finales del XIX procedente de Centroeuropa y, como hoy, fue otro inmigrante que no sabía hablar una palabra de inglés.

La madre de Trump, fue una escocesa que llegó a EEUU en 1930, época de crisis mundial, como ahora, y no fue nacionalizada hasta 1942, cuatro años antes del nacimiento del pato Donald. Con antecedentes familiares tales, la cabeza visible y oxigenada del gobierno norteamericano debería haber sido menos cruel y mezquina, pero, no. Hace América más fuerte e intolerante.

Pero no os dejéis engañar. Trump no es más que el títere, aunque sea un tipo arrogante, insufrible, porcino y despreciable, él sólo es el blanco, jejeje, sobre el que disparar la indignación. Hay muchos que piensan como él que ejecutan estas leyes con inusitada alegría y que están a favor de enjaular a lo que ellos creen animales.

Y, aunque la gente de por aquí se muestre tan sorprendida y apesadumbrada, por si acaso, no nos muestran los CIEs, los pasos fronterizos del sur de España, las pateras, los montes donde los inmigrantes esperan con desesperación poder colarse y las miserias y destrozos que muchas mujeres deseosas de una vida mejor sufren para poder conseguirlo, si es que llegan con vida.

Que las miserias de Trump son compartidas por muchos caucásicos de nuestra U.E.

martes, 19 de junio de 2018

El reportero y el militar clasista

Estoy leyendo, a ratitos, un voluminoso libro del historiador Paul Preston sobre los reporteros de guerra en la civil española. Dentro de los reporteros que daban noticias sobre la evolución del bando sublevado, o sea, el de Franco, se hallaba un reportero norteamericano pelirrojo llamado Hubert Knickerbocker. Este reportero pelirrojo escribía para varios diarios norteamericanos y había sido corresponsal en la Berlín de los años 30.

Enviado a España como corresponsal de los diarios del magnate W.R. Hearst, fue siguiendo la campaña del ejército rebelde contra el gobierno de la República y no tardó demasiado en ver de qué pasta estaban hechos los militares traidores al Estado.

H.R. Knickerbocker, corresponsal norteamericano.

El capitán Gonzalo Aguilera Renfro era un aristócrata salmantino de madre escocesa que fue educado en prestigiosos colegios ingleses a finales del XIX. Hablaba con fluidez inglés, alemán y francés, cosa que le convirtió en portavoz del ejército golpista para los corresponsales extranjeros. Dueño de grandes extensiones de dehesas salmantinas y extremeñas, había pasado a la reserva del ejército, vamos que se había jubilado, nada más erigirse la República. Lo que son las cosas, con el golpe de Estado de los militares africanistas en julio de 1936, este carcamal retirado reencontró el vigor de su juventud y corrió raudo y veloz a tomar parte de la asonada, convirtiéndose, por sus cualidades políglotas, en propagandista de cara al exterior.

Capitán reservista Gonzalo Aguilera que pensaba que los pobres sobramos.

El periodista yankee Knickerbocker recogió algunas de las ideas que rondaban en la cabeza a este capitán Aguilera, dándose cuenta de inmediato de que lo que pretendían los golpistas era devolver prácticamente al medievo a la población superviviente del país. Estas son algunas de sus perlas:

«Vamos a matar a 50.000 en Madrid. Y vayan donde vayan en su huida Azaña, Largo Caballero y toda esa gente, los cogeremos, y los mataremos hasta el último hombre aunque nos cueste años seguir su pista por el mundo […] es una guerra de razas, no una mera guerra de clases. Usted no lo entiende porque no se da cuenta de que hay dos razas en España, una raza esclava y una raza dominante. Esos rojos, del presidente Azaña o los anarquistas, son todos esclavos. Nuestro deber es volver a ponerlos en su sitio… sí, ponerles cadenas otra vez […] Tenemos que destruir esa tanda de escuelas rojas que la llamada República estableció para enseñar a los esclavos a rebelarse. A las masas les basta con saber leer lo justo para entender las órdenes. Tenemos que restaurar la autoridad de la Iglesia. Los esclavos la necesitan para que les enseñen a comportarse […] Es deplorable que las mujeres voten. Nadie debería votar y menos aún las mujeres …»

Otros comentarios del tal Aguilera:

"Todos nuestros males vienen de las alcantarillas. Las masas de este país no son como sus americanos, ni como los ingleses. Son esclavos. No sirven para nada, salvo para hacer de esclavos. Pero nosotros, las personas decentes, cometimos el error de darles casas nuevas en las ciudades en donde teníamos nuestras fábricas. En esas ciudades construimos alcantarillas, y las hicimos llegar hasta los barrios obreros. No contentos con la obra de Dios, hemos interferido en su voluntad. El resultado es que el rebaño de esclavos crece sin cesar. Si no tuviéramos cloacas en Madrid, Barcelona y Bilbao, todos esos líderes rojos habrían muerto de niños, en vez de excitar al populacho y hacer que se vierta la sangre de los buenos españoles. Cuando acabe la Guerra destruiremos las alcantarillas. El control de natalidad perfecto para España es el que Dios nos quiso dar. Las cloacas son un lujo que debe reservarse a quienes las merecen, los dirigentes de España, no el rebaño de esclavos"

Hay más de este aristócrata que se creía libre en expresar tanto repugnante parecer:

"Tenemos que matar, matar; ¿sabe usted? Son como animales, ¿sabe?, y no cabe esperar que se libren del virus del bolchevismo. Al fin y al cabo, ratas y piojos son los portadores de la peste. Ahora espero que comprenda usted qué es lo que entendemos por regeneración de España... Nuestro programa consiste... en exterminar un tercio de la población masculina de España. Con eso se limpiaría el país y nos desharíamos del proletariado. Además también es conveniente desde el punto de vista económico. No volverá a haber desempleo en España, ...¿se da cuenta?."

O bien:

"El gran error que han cometido los franquistas al empezar la Guerra Civil Española ha sido no fusilar de entrada a todos los limpiabotas. Un individuo que se arrodilla en el café o en plena calle a limpiarte los zapatos está predestinado a ser comunista. Entonces ¿por qué no matarlo de una vez y librarse de esa amenaza?"

Tales reflexiones y la fiera represión y asesinatos posteriores ejercidos por el bando rebelde, que dejó de llamarse así sólo porque venció la guerra se ve que iban de la mano, por si alguno aún cree que eso "son cosas de las guerras", aunque, en España, cuando dejó de haberla, siguió palmando gente por indigestión de plomo previo paso y hacinamiento en cárceles y comisarías.


Libro que recoge las bravatas genocidas del terrateniente salmantino.

El reportero Kinckerbroker recogió más impresiones de este clasista misógino, cosas como "Los demócratas sois todos siervos del bolchevismo. Hitler es el único que sabe reconocer a un rojo cuando lo ve", cosas como que a los afiliados a los sindicatos había que aplicarles la pena de muerte, y, sobre todo su diferenciación clasista se centraba en la educación, explicando que "debemos destruir la prole de escuelas rojas que la llamada república instaló para enseñar a los esclavos a rebelarse. A las masas les basta con saber leer lo suficiente como para entender las órdenes". 

Seguro que algunos piensan que esta es la exageración desmedida de un loco con cierto poder, pero tened en cuenta que si lo soltaba tan alegremente era porque seguro que había muchos otros como él que pensaban de la misma manera. Y si no lo creéis, pensad en todas las reformas educativas que están orientadas a crear analfabetos funcionales leales y dóciles para el sistema.

lunes, 18 de junio de 2018

Disfrazando sabores

No comprendo esa manía de disfrazar los sabores. Tú te compras una bolsa de patatas fritas, pero la compras con gusto a jamón, a queso, a arroz con leche....Bueno, a esto último aún no, pero ya llegará, ya. Fuera de nuestras fronteras se venden patatas con sabor a "spanish paella", como ya dije una vez.

Y el otro día probé unas con sabor a huevo frito. Y es muy raro. No llega al sabor pastilla de caldo de carne de las "patatas campesinas", pero dudas si lo que te estás metiendo en la boca es una patata o la puntilla de un huevo frito en aceite muy caliente.

Las de sabor a tortilla de patata no ha de tardar.

Es como no saber qué comer, si yogures con sabor a chocolate,



o chocolate con sabor a yogur,



en este caso, yogur de fresa.



¿Qué nos está pasando, que debemos disfrazar el sabor original como si comer aquello fuera un aburrimiento?

viernes, 15 de junio de 2018

La luna de Rasquí

Jorge Drexler contaba que, una noche de descanso, durante una etapa de conciertos y estrés, paseando por una solitaria playa caribeña, la luna clara le inspiró este tema. Un buen tema para relajarse con cierta alegría.



Buen fin de semana.

miércoles, 13 de junio de 2018

Infectados de aporofobia

Me asusto al entrar en las redes sociales y comprobar cuanto desinformado hay suelto que difunde odio, racismo, xenofobia y misoginia, porque, por lo visto, no todos somos iguales, según se extrae de los comentarios de tanto personaje. Me encuentro a una norteamericana que suelta alegremente que el barco Aquarius ya tiene previsto dar una pensión a los desgraciados seres que penan dentro. Y la gente pone me gusta y vuelca su odio en esa gente que huye del hambre porque nada tiene y no piensa que quienes hacen que esa gente huya de su tierra son los que fabrican y venden armas aquí mismo y que el Estado, en vez de repartir subvenciones para paliar la desigualdad, se dedica a gastarse una pasta indecente en avioncitos, tanques y en enviar tropas a hacer el gilipollas, pero malgastando presupuesto, a Oriente Medio. ¡Cuánta envidia malmetedora!

Aporofobia por todas partes

¿Qué le pasa a la gente? Vivimos desinformados. Nos llegamos a creer cualquier chorrada de las RRSS "porque tiene foto ovídeo" y, encima, nos estamos volviendo unos intolerantes racistas.  No hago sino ver comentarios odiosos contra los desheredados de su vida, porque parece que son los culpables de que no nos den una pensión al resto. Tanta intoxicación aporofóbica de nuestros insolidqarios paisanos da miedo.

Deseperanzador.

martes, 12 de junio de 2018

Échame una mano, prima, que viene el mundial a verme.

En este país llevan reeducándonos a conciencia desde tiempo inmemorial. Así es Españistán. Un país en el que los científicos tienen que emigrar si no tienen la suerte de currar de camareros, donde se racanea en I+D+i, porque vuelve a estar de moda el "que inventen ellos", no sea que nos de por poner a menearse a las neuronas, un país donde la tasa de paro no baja, donde se racanea la ayuda a la dependencia familiar, donde hay cada vez más gente bajo el umbral de la pobreza...

Pero no estemos tristes, que hay mundial, y deja de poner el telediario con noticias sobre las miserias espanistañolas, pon el fúrbo que nuestros aguerridos muchachos lucen con orgusho la camiseta nasioná, lo hacen con verdadero desinterés, porque ya ganan un pastizal por estar contratados en ese espectáculo circense que mueve tanta pasta.

Este es un negocio público, RFEF y privado, La caixa, y tú, imbécil futbolero, lo haces posible. Ven, que te cobramos comisiones por jugar con tu pasta gastándonosla en patrocinar millonarios.


¿Ah, que es verdad que si ganan el mundial se llevan casi 900.000 euros por cabeza? No hay dinero para servicios sociales pero sí para estos pobres millonarios que ya tienen la jubilación lujosa antes de los 40. Y es que, como en el anterior mundial se desmotivaron, pobrecillos, porque los echaron, les han subido la prima para que jueguen con ánimo de lucro si es que el otro ánimo decae.

Pero no os creáis que la RFEF no mira por nosotros, que en vez de gastarse los dos millones previstos para ir a ver el fútbol, alojarse en hoteles de lujo y ponerse hasta las cartolas en menús del día prohibitivos, sólo se van a gastar 500.000 € necesarísimos en algo tan vital como ir  a ver los partidos, aviones en 1ª incluidos, igual que cualquier mindundi que, hipotecándose, aprovecha sus vacaciones y viaja en ryanair de pie, come en mcdonalds, duerme en un albergue y se paga un par de entradas al estadio para verlo de pie en la parte más elevada de las gradas sobre un corner.

Y lo peor es que, nos hacemos los locos, nos ponemos la camisetita, nos pintamos la cara y nos vemos los partidos, que el fútbol es lo único que da alegrías y no la subvención por desempleo. A por ellos, oé, a por ellos, oé...

lunes, 11 de junio de 2018

Gastos de gestión

Explícamelo porque no lo entiendo. Tú quieres ver un espectáculo, en este caso, teatro. Como vives a casi ochenta kilómetros de la gran capital donde hay aún salas de teatro que no han pasado a ser tiendas de Zara o Starbucks, te las agencias para comprar los pases por internet. Tú buscas el día, la hora, la butaca más apropiada según disponibilidad y pagas con tu tarjeta de crédito y luego lo imprimes, porque no te fías de tu móvil, ni de que te lo dejes, como siempre.

Tú te lo haces todo, y das tus datos para hacer la transacción económica, y luego, además, gastas tu papel y tu tinta en la impresión. Tú te lo haces todo, eres una mujer muy dispuesta. ¿De acuerdo?

¿Gastos, qué gastos?

Y, en ese caso, ¿Por qué narices al venderme las entradas me cobran dos euros de gestión? Pero si la gestión la he hecho yo. Yo he elegido, yo he clickado, yo he hecho el abono y yo he impreso los tickets. ¿Quién coño se está llevando la comisión por gestión si no gasta ni tinta ni papel? ¡Qué morro! Quitan empleados que gestionen estas cosas y te lo siguen cobrando a ti. Esto es como "la caja amiga" que se está poniendo de moda en las grandes superficies. Tú te autocobras pero siguen ganándose el dinero que les suponía la cajera que ya no está. ¡Gastos de gestión! Esto es como cuando te cobran cinco céntimos por la bolsa en el súper para que les vayas haciendo propaganda por la cara. ¿Les puedo descontar lo que me cuesta internet, la luz, el papel, la tinta y lo que se desgastan mis deditos y mis ojos delante del teclado, también?

viernes, 8 de junio de 2018

Tres test tristes

Hoy he hecho un cursillo de prevención de riesgos laborales en lo que será mi nuevo trabajo a partir de mañana. (Esto lo escribí ayer, porque ahora estaré currando, seguramente) Me sientan en una silla de oficina, con el reposabrazos izquierdo desprendido y me trago un vídeo sobre extinción de incendios y evacuación, con su test correspondiente. Y luego tengo dos presentaciones por ordenador sobre prevención de accidentes laborales con sus sendos tests. El primero, una sucesión de medidas a tener en cuenta en las que pesa el sentido común en cuanto a recoger pesos o subirse en alturas, cuidado de posturas y enrojecimientos oculares por cara pegada a la pantalla e incluso en el correcto recogido del cablerío ofimático. Todo muy pintón con su test al que hay que contestar bien al 100%. Casi acierto a la primera, porque sólo he fallado una por no poner el recurrente "todas son correctas". Menos mal que me he apuntado las respuestas y he contestado todo bien a la segunda.

Postura desaconsejable

El último ejercicio, aburrida y harta, después de tres cuartos de hora de normas en el ordenador acerca de los pequeños errores que pueden acarrear grandes males, ya casi ni prestaba atención, quizá en parte a que, como decía el bloque anterior, llevaba demasiado tiempo de cara a un pc escorado a la derecha, que es desaconsejable para el cuello, en una silla defectuosa y con un teclado-ratón que sólo me quedaría bien de frente a la pantalla si fuera zurda, que no lo soy. Así que he clickado los supuestos que he creído, me he apuntado las respuestas y a la segunda he sacado el 100% de aciertos. Hecha la ley, hecha la trampa.

Y para acabar, al entregar los tests en prevención de riesgos de RRHH, he comprobado que uno de los enchufes del vestíbulo estaba desenganchado de la pared, cosa que ya es un riesgo como bien decía el primoroso vídeo que me han puesto acerca del utillaje eléctrico ese que decía que no debo desenchufar nada tirando del cable ni royendo el mismo.

En casa del herrero, cuchillo de palo.

miércoles, 6 de junio de 2018

Son Goku, ese terrorista

Ayer la guardia civil volvió a tomar Altsasu para detener sin demora a los cuatro acusados sobre los que recae cárcel, y se han dado una prisa inusitada porque la sentencia ni siquiera ha sido ratificada por el Supremo. Claro, hay riesgo de que haya fuga, o eso dicen para justificar la premura. No ocurre lo mismo con el ataque fascista en la librería Blanquerna, porque aparte de que fue aplazado el ingreso en prisión de los jóvenes muchachuelos (Algunos no tanto) que entraron violentamente durante un acto conmemorativo del día de Catalunya y que debían haber entrado en prisión el otoño pasado, directamente, se les suspendió el entrullamiento.  Y mira que es curioso, porque si no han logrado probar que era terrorismo lo de Altsasu, sí que han conseguido que fuera entendido como un ataque de odio, como el de Blanquerna, pero, por lo visto no se miden los casos igual.

Goku es ETA


Y, lo que son las cosas, el ataque multitudinario con bates de béisbol a agentes beneméritos de hace nada en Algeciras, se saldó con una sanción administrativa y un comentario del ministro Zoido diciendo que aquello fue un tumulto sin importancia. No había visos de terrorismo, claro, porque era algo que ocurrió, así, por un calentamiento entre gente demasiado bebida y en Altsasu, una noche de fiesta a las tantas de la mañana, pues no.

Las cinco diferencias

Algunos ven en el pueblo de Altsasu incomprensible odio a la benemérita, quizá explique algo que a un vecino, ayer mismo, por no responder a un saludo verde mientras estaba atareado en un local de su propiedad cerca de la vivienda de un detenido,  le cayó una sanción por desacato. Algo desproporcionado e inconcebible, pero muy habitual en la zona, por desgracia.

Pero si os creéis a salvo de tantos desmanes de origen "mordacero" sólo por no estar empadronados en Altsasu, no os preocupéis, que os puede pasar lo que a un chaval madrileño, anarquista y vegano al que la jueza Lamela quiere entrullar, según ella, por actos terroristas, por escribir cosas tan peligrosas como "Goku vive, la lucha sigue". Y, no. No es un titular de "el mundo today".

Miedo da el poder judicial que ve terrorismo hasta en Bola de Dragón Z. Si eso es terrorismo, cualquiera de nosotros somos carne de presidio.


martes, 5 de junio de 2018

Fauna sabatina

El fin de semana pasado fueron las fiestas del barrio. Un barrio tranquilo de vecinos en su mayoría ya jubilados, donde se hacen agradables paseos por la zona rural del barrio, porque lo tiene, se dan clases de zumba, se hace una comida de hermandad, o lo que es lo mismo, una paella enorme para quienes se apunten, y bailables al atardecer, claro, con una orquesta de esas que lo mismo te toca el "despasito" que piezas de zarzuela.

Igualica a esta llevaba el tío barrigón

Y, para acompañarlo, siempre puedes pedir una consumición en el bar provisional que cada año establece la asociación de vecinos. Y en eso estábamos, después de la caminata matutina, y de engullir el bocata de butifarra amb tomàquet y el "bebestible" de acompañamiento cuando al lado se nos colocó un tipo de mediana edad. Bajo, con tripa cervecera, pelo cortado al dos, patillas en forma de hacha, gafas ray-ban, bermudas con estampado de camuflaje y calzado deportivo. Tatuajes rojigualdas en cuello y brazos y una camiseta azul ribeteada con la misma rojigualda, y en la camiseta, sobre el pecho, a la izquierda (Eso tiene gracia) el yugo y las flechas de Falange. Nos alejamos un poco, porque cerca de según qué gente mejor no estar. Rara vez, por no decir ninguna, me había topado yo con un orgulloso fascista. Alguno he visto marcado por sus tatuajes, pero, llevando la camiseta con el símbolo que hizo tanto daño a España, creo que nunca.

domingo, 3 de junio de 2018

Gatopardeces en la Moncloa

Decía el príncipe de Salina, aquél noble siciliano retratado por Tomasi di Lampedusa en su El Gatopardo que alguna cosa había de cambiar para que nada cambiara. Eso es precisamente lo que hemos visto esta semana. Se ha dado la patada a un presidente de gobierno estático, obtuso y más que gastado por otro aspirante de la oposición que lo ha echado. Se va fruto de su inoperancia, pero sobre todo, por las escandalosas cotas de corrupción un presidente, Rajoy, al que el nuevo, Sánchez, no puso reparos en que fuera nombrado en su día.

La opereta de moda.

Y no es otra cosa sino un pequeño cambio de refresco para que todo siga igual ¿O creéis que aquella zancadilla de Susana Díez, que se creía invencible, no ha hecho agachar las orejas a Sánchez? Quien crea que va a haber significativos cambios en las políticas de la administración seguro que se sentirá defraudado con el tiempo.

Y ya está. Han echado al inoperante Rajoy y el PSOE menos izquierdista de los que jamás hubo, y  mira que es difícil superarlo con esos Bonos y González de pasados azules bordados en rojo ayer, va a asumir un gobierno plegado a los dictados del Ibex 35, en espera de que el aspirante Rivera deje de ser un niñato sin un discurso claro alguna vez.

Ya lo decía Julio Iglesias, tan afín al PP, "la vida sigue igual".



Porque, en el fondo, aunque los más simples crean que todo cambia, nada lo hace. Los rancios peperos afirman que España se hunde por la connivencia rojoseparatista, cuando el rojo se difuminó hace décadas y el resto se hace la ilusión de que este madelmán que es Pedro Sánchez vaya a alzar la voz por encima de los intereses de los verdaderos dueños de la marca España del íbex 35. De esto, nada.

Me sorprendería equivocarme.

viernes, 1 de junio de 2018

Amapola

Junio, el mes de la luz, el mes del sol. En euskera es literalmente así "ekaina", mes del sol, es decir, "junio". La primavera abriéndose al verano. Los campos rebosantes de espigas doradas y las amapolas salpican de rojo aquí y allá.



Este año el campo de aquí al lado debe de estar en barbecho porque no hay cereal sembrado, pero amapolas hay como para montar una marea roja. En mi terraza, si no fuera por el mirlo cabrón que me está deshojando todos los brotes, lo tendría frondoso. El mirlo negro brillante, un vecino gorrón del tejado que tiene una debilidad golosa por las frescas hojas de mis plantas. No veáis como me ha dejado el pobre almez, que da pena verlo.



Pero sigamos con las amapolas. Qué mejor que ilustrar el esplendor primaveral del rojo de los campos con el tema homónimo:

 


Feliz fin de semana tengáis.