Tengo un bló

Tengo un bló
Tmeo, la mejor revista de humor

miércoles, 30 de marzo de 2016

Rutas gastronómicas y naturales

Los días de vacaciones de semana santa son tan pocos que hay que aprovecharlos bien. Eso sí, hemos podido hacer casi todo lo que teníamos planeado. Pasamos el jueves en la costa visitando Zarautz con marea baja, lo cual descubre lo ancho de su plana playa.

Marea baja con Getaria al fondo

Comimos en el puerto de Getaria, en el Mayflower. Dimos una vuelta por el valle de Lastur y acabamos en Azpeitia.

Molino de Lastur

El viernes lloviznaba por la mañana, pero subir al cercano fuerte de San Marcos, merece la pena, por las vistas. Mientras dábamos una vuelta al perímetro, subía un grupo parroquial haciendo su vía
crucis.

Entrada al fuerte

Vista aerea del fuerte con puerto de Pasajes al fondo

Bajamos a Lezo a comer y, después de una buena siesta, nos dimos una vuelta por Donostia, a ver el ambiente, las olas al Paseo Nuevo y tomar un par de pintxos, en el Sport y en el Narrika, que aún está abierto.

Un paseo precioso, con mar en calma

Y el sábado nos desplazamos al Baztán, a ver las cascadas de Xorroxin, en Erratzu. Han comenzado a grabar la peli basada en el libro "el guardián invisible", de Dolores Redondo, y había movimiento por la zona.

Xorroxin, el salto de agua grande

Por unos caminos inposibles, nos desplazamos al barrio de Orabidea, entre Lekaroz y Etxalar, para dar una vuelta por Infernuko errota (El molino del infierno) y comer en el bucólico Etxebertzeko borda.

Un paseo precioso entre Etxebertzeko borda y Infernuko errota

Por si acaso, para no perdernos, dimos toda la vuelta hasta Zugarramurdi para volver a Lesaka por Lizuniaga (Bera), porque el camino que lleva a Etxalar, que no a Belén, no lo controlo demasiado, y es fácil perderse en la nada.



Tantas cosas que ver y hacer que da hasta pena.

martes, 22 de marzo de 2016

Prensa canalla

No es nada nuevo decir que la prensa está al servicio de la empresa privada y de las autoridades, que también están al servicio de la empresa privada, sobre todo por si luego cae un jugoso sillón en un consejo de administración, una vez dejada la política.

Esta mañana, al oír las noticias, me ha quedado nítido por un par de noticias que nos repiten hasta la náusea. De la de los presos políticos de Cuba, dicho delante del yankee que tiene, entre otros muchos presos políticos a Mumia Abú Jamal, o todo Guantánamo, ya que está en la isla, no voy a comentar nada, porque la hipocresía del invitado y sus perros con micrófonos en casa del anfitrión ya lo dice todo.  Españoles: ¿Sabéis quién es este hombre de la foto?

Preso político por el que nadie pregunta

Voy a hacer una reflexión sobre la machacante noticia del trágico accidente de Amposta. Chicas estudiantes de Erasmus, extranjeras, por supuesto, y eso pone el esfínter tenso a las autoridades, ha sufrido un accidente llevándose por delante la vida de personas jóvenes, que siempre es más trágico que si mueren los jubiletas del imserso. Más si son guiris. Desde el domingo, que oímos avances informativos, enviados especiales y sólo falta que nos narren las autopsias, se encargan en dejarlo muy claro, aunque nada se sepa, que el fallo es del chófer, un señor que lleva toda la vida al volante y nunca ha tenido percance alguno. Siempre, por delante, el error humano del chófer. El volantazo. Pero omiten dos cosas.

Primero: En esa "maravillosa" autopista de peaje, el domingo, de madrugada, llovía bastante. No pueden decir, claro está, ya que las carreteras de pago con concesiones "elásticas", están siendo muy criticadas, que el asfalto de la zona quizá no recoja bien el agua.

Segundo: El alcalde del lugar, quizá se les escapó a los del la TV3, porque no volví a oírlo, mencionó que aquella zona era un lugar trágico por la cantidad de accidentes ocurridos.

El peaje tiene que quedar libre de toda sospecha, claro.

No, no, por Dios, hay que echarle mierda al chófer, sea o no el culpable. Igual que al conductor del metro de Valencia y al del tren de Santiago. No podemos asumir la responsabilidad de las empresas viarias, ni del metro y renfe (O adif) ahorrando balizas, ni de Abertis, dueña de cobrar su autopista, aunque el mantenimiento sea una cutrez. El chófer tiene la culpa y se le condena desde los medios, aunque bastante tenga ya el pobre hombre física y anímicamente.

Se está juzgando a los conductores para limpiar a las empresas. Los profesionales de transporte público deberían tener en cuenta, como plus de peligrosidad, la mierda de los medios de comunicación azuzados por las empresas indolentes.

viernes, 18 de marzo de 2016

Cabaret, de Bob Fosse (1972)

Hoy, en Zinéfilas: Cabaret. Una peli de los años 70 que cuenta los años 30 de la desangelada Alemania de la república de Weimar, que se fue al cuerno en cuanto los nazis llegaron al poder. De rabiosa actualidad, porque sufrimos una época que se empieza a parecer demasiado.



La primera vez que vi Cabaret en la tele, no contaría 10 años, y me pareció un soberano coñazo. No tenía edad para entender nada. Unos pocos años después le di otra oportunidad y me sorprendió muy gratamente.

Bienvenidos:



La peli juega con el paralelismo entre los números del cabaret y las historias en las que se entrecruzan sus protagonistas. Bob Fosse, el director, antiguo ayudante de Vincente Minnelli, se quedó alucinado con la hija de éste y de Judy Garland, Liza Minnelli, que es toda una fuerza de la naturaleza. Se mereció el Óscar por hacer de la alocada Sally Bowles.

La vida es un cabaret. Ven al cabaret:



Joel Grey, también, que es el socarrón maestro de ceremonias, que nos conduce irónico por toda la historia. Nos recibe, nos guía y nos despide. El padre de la chica tonta de Dirty dancing (Jennifer Grey) también se llevó el merecido premio al actor de reparto.

Verdades como puños. Sobre todo en épocas de crisis:



Bob Fosse le arrebató a Coppola el óscar  a mejor director. Es curioso que compitieran, en el mismp año, dos pelis basadas en novelas que eran mejores que estas, cosa que no suele suceder. Si "El padrino" basada en la homónima obra de Mario Puzo, se impuso como mejor película, Cabaret, basada en la novela de Christopher Isherwood, "adiós a Berlín", fue para equilibrar la balanza.

Momento epatante, alzamiento nazi:




Para aquellos reticentes a los musicales, esta peli os lo pone fácil para cambiar de opinión.

miércoles, 16 de marzo de 2016

Concejales sin nivel y postureo académico

Las polémicas declaraciones del  chusco concejal pepero de Palafolls, Óscar Bermán, con argumentos que demuestran lo poco evolucionado que está este hombre si no sabe rebatir las decisiones de la alcaldesa de Barcelona, Ada Colau, que, por cierto, no es de su ayuntamiento, me ha llevado a curiosear, muy por encima, eso sí, a este "insultador" de bajo nivel cultural, a tenor de la ingente cantidad de faltas de otrtgrafía que sus tuits revelan.

Según una web de autobombo que circula por ahí, el andoba tiene un currículum que no sé por qué me da que es como el de la mayoría de gente, con títulos falsos. Muchos de los títulos son valencianos. Que no se me mosqueen los valencianos, pero ser del PP y que en Valencia te reconozcan títulos es bastante sospechoso. Que fundaciones como la de Cánovas del Castillo, tan afín al PP, también sortee premios en su autobombo, no da demasiado crédito.


¿Transgresor o animal de bellota?

Para tener tantos premios a su excelencia humanística, el tío ha demostrado ser un garrulo enemigo acérrimo de la lengua castellana, a juzgar por la incontable cantidad de atentados que ha perpetrado en contra de su diccionario.

Ojiplática

La guinda del pastel me la he encontrado en una afirmación del gañán encorbatado que dice que se deberían cerrar las facultades de sociología por la cantidad de marxistas que hay en ellos. Como eso me llega de pleno, yo, que como socióloga que soy, me despierto jurando servir a Marx con la mano en "el capital" todas las mañanas, me ha dado por pensar en mis años mozos.

No sé si este tío controla mucho de facultades de ciencias sociales, pero, en la mía, allá por los despreocupados noventa, la corriente de los mandamases de los departamentos, ciertamente era sociata, pero no por ser socialista, que de eso no tenían nada, como verán a continuación.

Eran los noventa en una universidad pública en el País Vasco, cuyo parlamento autonómico detentaba, cada vez con menos fuerza, el PNV. En España, por el contrario, la corrupción sociata iba mermando diputados en cada elección parlamentaria. Un oscuro Aznar iba soltando su mantra "váyase, señor González", a la espera de heredar poltrona en la Moncloa.

En la facultad de Ciencias sociales y la información (Políticas, sociología, publicidad y periodismo) del campus de Leioa, Bizkaia, había una lucha de poder que se dacantó por un grupo de catedráticos afines al PSE. Algunos venían de Euskadiko Ezkerra, con el mismo origen que HB, y otros, como tantos, se habían sumado al carro de trepar. Entre los ilustres catedráticos-yedra, teníamos a Paco Llera, Gotzone Mora o Edurne Uriarte, entre otros.

Con el tiempo se ha demostrado que estos profesionales se habían asociado a un partido que estaba en las antípodas de su color ideológico. Así como el primero voceó por todas partes que se iba del País Vasco por culpa de ETA, callándose que había sido fichado por uni yankee por un breve lapso de tiempo. Así como publicitó todo lo que pudo, porque el victimismo, aunque no seas víctima, arropa, cuando volvió al País Vasco -tan mal no estaría si decidió volver- no habló tanto y eso que al susodicho le gusta alardear y pavonearse más que a una vedette. Gotzone Mora también quiso tirar del filón del victimismo, quizá porque así la llamarían de las teles y tertulias. Luego se enroló en el partido de otra "exsociata" antivasca, que no lo era tanto cuando ejercía de consejera de cultura en aquellos gobiernos mixtos PNV-PSE, Trepa Díez, que creó un partido a su imagen y semejanza, hoy, submarino, es, amarillista, es. De Edurne Uriarte, qué decir. Consiguió, gracias a la caterva de sociatas suigéneris de la universidad robar la cátedra que pertenecía a Francisco Letamendía Belzunce, alias Ortzi, a pesar de que tenía muchos menos méritos que el otrora abogado de la izquierda abertzale. Edurne Uriarte consiguió saltar a una universidad madrileña de relumbrón, para acudir a zampar bollos a los desayunos de RTVE cuando aún era pareja del inefable Wert, terrorista educativo.

Aulario de CCSS, a la derecha.

Esta era mi facultad en aquellos años, y, como se puede imaginar un@, de marxista tenía más bien poco, ya que los neoliberales disfrazados de sociatas porque el carnet abría no pocas puertas, aunque el socialismo les importara un carajo, dominaban en ese nido de comunistas que el lumbrera concejal del PP, famoso por tuitear palabras con una ortografía sonrojante, dice haber. Claro que, quizá este concejal que parece haber salido de la cosecha cultural del propio Wert, quizá ni sepa la diferencia entre Marx y Bakunin. Eso sí, ha hecho felices a muchos profesores de sociología, porque, por fin alguien habla de ella, aunque sea con errores, sobre todo de ortografía.

martes, 15 de marzo de 2016

La UE es mala compañía

No me cansaré de repetirlo, porque ya llevo tiempo haciéndolo. Los poderes fácticos que se esconden tras los gobiernos de los Estados fuertes de Occidente, a los cuales manejan como marionetas, montan una guerra en países que tienen petróleo y que no reverencian a quienes deben. Se monta una guerra para sacar beneficios, en la que, dicen "no se puede hacer nada". Obligan a miles de personas a huir de la guerra.

Esas miles de personas buscan refugio en Estados relativamente cercanos de la UE que son países que dicen preservar derechos para el bienestar de las personas. La UE, ese club de países que, lejos ya de los años de las vacas con obesidad mórbida, ahora enseña su verdadera realidad: Ha suprimido fronteras interiores y monedas para que los ricos del norte puedan viajar cómodamente a los Estados de la unión pobres del sur sin ningún esfuerzo.

La única diferencia es el color de la imagen...

La UE, ahora, ese club elitista venido a menos, tan menos que ya no lo toman en serio ni EEUU, ni China, ni Rusia, decide poner trabas a los refugiados que huyen por sobrevivir, no por gusto. Cierran las fronteras, los maltratan, hasta se abusa de ellos. Toda una serie de horrores que hacen recordar lo mismito que pasaba hace 76 años en las playas de Argelés sur mer cuando los republicanos españoles eran hacinados por Francia.

...Pero es lo mismo, refugiados de una guerra

Ahora se ven golpes de barco a barco en Grecia, cierre de fronteras en Macedonia, donde acaban de detener a una treintena de europeísimos periodistas por cruzar una frontera de un país que, para colmo, desea ser UE a toda costa, y se soborna al gobierno turco de Erdogan, ese que asesina kurdos, para que se quede a los refugiados, eso sí, a cambio de unas contrapartidas vergonzosas.

La UE lleva años siendo un chiste que nos crea perjuicio, sobre todo, económico, pero es que ahora ya es una cuestión de honor. Salgamos de la UE ya, que nos perjudica, más que nos beneficia y que no da un duro por nadie. Es más, si puede, después de usarte y exprimirte, te deja tirado cual colilla.

La UE es la mala compañía de la que se quejaban tus padres por tu mal comportamiento. La UE es una estafa piramidal. ¡Salgamos de la UE ya!

jueves, 10 de marzo de 2016

Adolescencia sumergida en italo-disco

Últimamente me ha dado por escuchar italo-disco. Algunos sabrán a lo que me refiero, para los que no, era esa música alegre y desenfadada llena de baterías programadas, y estribillos pegadizos en el inglés justico para pasar el día, y es que, para vender, hay que hacerse pasar por anglosajón, aunque no se sea, por ese maldito complejo de inferioridad que tenemos en el Mediterráneo por nuestra dificultad en entender a los angloparlantes. Luego pasa lo que pasa, que el matrimonio Aznar-Botella  da asco-pena intentando hacerse interesante destrozando la lengua encumbrada por Shakespeare (Chéspir, en "botellero"), y la de Cervantes, también.

Volviendo al tema del italodisco. En los años 80 sonaba con alegría en esas discotecas de todas partes, especialmente en verano donde, al final, te entraban las ganas de romper el vaso del cubata para abrirte las venas y no escuchar más, ya fuera a los Righeira, a Gary Low, a Spagna o a Tata Golosa, que lo mismo da.

Me encontré por ahí un tema de Fancy que sonaba mucho en las discotecas cuando yo tenía 15 años. Siempre he sido una niña rarita. A mis amigas les encantaba eso de pasarse todo el puto sábado metidas en la discoteca y a mí me aburría mortalmente. Hacinadas en la pista de baile, en la barra de bar para pedir consumición, en la cola eterna para entrar al baño donde había tercera fila para maquillarse delante de los espejos y, sobre todo, lo que más me fastidiaba, en el bus, tanto a la ida como a la vuelta. Borregos adolescentes y yo entre ellos.

Somos borregos, ¿eh?

En honor a tanto horror, cuelgo 5 temitas italo-disco que siempre me han arrancado la nostalgia y algún tímido pasito de baile. Ah, no voy a colar a Sabrina, que nunca me ha dicho nada :)


Fancy, Flames of love (1988)



Baltimora (Q.e.p.d.) Tarzan boy (1985) Ya hablé de él en otra ocasión.




Iván, Fotonovela (1984). Un tema que triunfó en toda Europa...en castellano, pero italodisco.




Spagna, Call me (1987).




Ryan Paris, La dolce vita (1983), sin duda, el tema más que reconocible del italo-disco.




Luego, el tirón italiano se europeizó y se convirtió en eurodance, con CC Catch, y Modern Talking entre otros ¿Os acordáis de aquellos Zipi y Zape alemanes con voces en falsete? Ay, esos "ídolos" del dance en plan Milli Vanilli (jijiji) o el pelirrojo inglés del vozarrón, Rick Astley... Technotronic, que era un producto belga, tocará otro rato.

lunes, 7 de marzo de 2016

Animalicos del entonnno.

Ando haciendo bricolaje casero con las herramientas imprescindibles para todo buen trabajo: Martillo y cinta aislante. Si con esto no se arregla, es que ni Mc Gyver puede. No, ahora en serio, andaba desengrasando un candado contumaz en la terracita, al sol, después de plantar semillicas, barra, experimento. A ver qué tal sale.

T está consternado. Me ha mandado un whatsapp esta mañana. Un bóxer joven le ha matado un montonazo de gallinas. El perro aún estaba en la jaula de las gallinas, tan campante después del estropicio. Las pobres supervivientes andan con la cabeza escondida en la pechera, poniendo huevos allá donde se les antoja.

Uno como este, enjaulado y sin correa

Como soy una cobarde aspirante al título mundial, me he largado a correr antes de que intentara liberar al cazagallinas. Nadie ha aparecido por allí preguntando por el chucho. Esto de tener campos cerca tiene el que los animalicos se paseen por todas partes. El miércoles iba yo calle arriba, y me sale del jardín del vecino una perdiz.

Perdiz roja. No me fijé en si tenía espolones

Y yo, me acerqué, así que la tía se puso a corretear moviendo la cabecica hacia adelante y hacia atrás, como todas las gallináceas, hasta que se metió por una linde entre sembrados.  Nunca había visto una perdiz en una calle hasta la semana pasada.

viernes, 4 de marzo de 2016

Temas dedicados

Hará un par de viernes os conté lo que parece que hay detrás de la canción "still you love me tomorrow?", escritan en una época llena de convencionalismos y reglas para andar envarado por el mundo, facundo.

Mencioné que Carole King era la coautora del tema junto a su pareja de entonces, Gerry Goffin. Esta prolífica pareja de compositores se crió en el barrio neoyorkino de Brooklyn, y, curiosamente, como muchos otros chavales de su barrio, estudió en el Queens College, que era un centro escolar preuniversitario del que salían poetas, actores y artistas pop a patadas, como Paul Simon o Neil Sedaka.


Carole King de joven

Bueno, preuniversitario, preuniversitario, no es. A ver si me explico más o menos. En EEUU la educación no se dirige igual que aquí. Tú pasas a la uni un par de años eligiendo asignaturas aquí y allá para especializarte en lo que sea los dos siguientes años. Es como hacar la uni en dos fases, y la Queens College es de la primera fase.


Neil Sedaka poniéndose guapo.

He aquí la gracia, Neil Sedaka era compañero de clase de Carole King. Ambos del mismo barrio, ambos de la misma clase sociorreligiosa. Neil, que siempre ha sido otro gran compositor de temas pop, le dedicó su archifamoso "Oh, Carol" a la King, que por entonces ya era la pareja de Goffin.



El tema de Sedaka es una pieza adolescente y, por ello, trascendental  a su manera.

Oh! Carol,
I am but a fool
Darling, I love you
though you treat me cruel
You hurt me
and you make me cry
But if you leave me,
I will surely die

Darling, there will never be another

‘Cause I love you so
Don't ever leave me,
say you'll never go

I will always want you for my sweetheart

No matter what you do
Oh! Carol,
I'm so in love with you

Oh! Carol,
No soy más que un tonto
Querida, Te quiero
aunque me tratas cruel
Me has hecho daño
y me haces llorar
Pero si me dejas,
Yo, ciertamente moriré

Cariño, nunca habrá otro
Porque yo te quiero mucho
No me dejes nunca,
Dicen que nunca iré

Yo siempre quise fueras mi novia
No importa lo que hagas
Oh! Carol,
Estoy tan enamorado de 

Carole,ni corta, ni perezosa, devolvió el regalo a Sedaka componiendo "Oh, Neil". Qué majos los universitarios yankees.



Y aquí la letra e Carole King:


Oh! Neil
I've loved you for so long
I never dreamed 
you'd put me in a song

I'm Carol
And I live in Tennessee
I never hoped that you'd remember me

Darling, when I saw you at the square dance
My pulse skipped a beat
My heart felt so heavy
Like I had too much to eat

Then you took me walking in the moonlight
It was, oh, so sublime
I had too much molasses
And your lips stuck to mine

Oh! Neil
I'd even give up a month's supply of chewin' tobacky
Just to be known as Mrs. Neil Sedaky

My Grandpappy, he don't like your records
He said if I play them, I will surely die

Lookout, I see him comin' with his shotgun!
 
There's nothing left to do...
 
Oh! Neil
I'll surely die for you!
 

(Shotgun blast)
(Grandpappy) I told that gal not to play them dad-gum Neil Sedaky records!


Oh! Neil
Te he amado por tanto tiempo
Nunca soñé 
que me escribieras una canción

Soy Carol
Y yo vivo en Tennessee
Nunca me esperaba que me recordases

Cariño, cuando te vi en el baile 
Mi pulso se saltó un latido
Mi corazón se sentía tan pesado
Como si hubiese comido demasiado

Entonces me llevaste caminando a la luz de la luna
Era, oh, tan sublime
Tuve mucha dulzura
Y tus labios pegados a los mios

Oh! Neil
Incluso dejaría un mes de tomar el tobacky chewin
Sólo para ser conocida como la señora Neil Sedaky

Mi abuelito, a él no le gustan tus registros
Dijo que si las toco, yo, ciertamente moriré

Mira, lo veo venir con su escopeta!
No hay nada que hacer ...
Oh! Neil
¡Seguramente yo voy a morir por ti!

(Disparo de escopeta)
Abuelito: ¡Le dije a esa chica que no toque los registros "chicle" d


La King tiene su dosis de mala leche, ¿Verdad? Escopeta y todo.

miércoles, 2 de marzo de 2016

La llamada de la sangre

Dice el viejo refrán "quien a los suyos se parece, honra merece". Yo no sé si tanto, quizá más que parecerme, es herencia genética. Mi madre me legó, en lo genético, la retención de líquidos, la poca paciencia, el comportamiento nervioso, la estatura, la nariz leptorrina tan genuínamente vasca y, sobre todo, la tendencia a la anemia ferropénica. Mila esker aunitz, amatxo (Muchas gracias, mami). Esto debe de ser lo que se dice "la llamada de la sangre". Lo de ser rubia y guapa se lo olvidaron convenientemente. (Suspiro).

Vuelvo del médico con mi recetica de pastillas de hierro, en principio, para seis meses. Ya veremos si más, que casi es seguro que sí. Del resto estoy como una rosa, ni azúcar, ni colesterol, ni infección de orina. Sólo el puto hierro que merma. Ya me lo decía mi madre de cría: Como todas las mujeres de la familia, llegarás tarde a tu primera regla (Pero no batí su récord de los quince años), no te dolerá apenas, serás irregular (Menos mal que ya no me pego sustos, jejejeje) y la tendrás con generosidad y abundancia durante días eternos. Y claro, el peaje a pagar es quedarme sin hierro.

Jugando al Quimicefa

Otra vez a chupar pastillas todos los días. Mi médico de cabecera tiene que estar encantado conmigo. Le doy el coñazo apenas una vez cada dos años y siempre es para esto o para que me envíe al oftalmólogo en mi metamorfosis a topo cegato. Y encima mi tiempo de visita no creo que pase de los cuatro minutos. Si soy una paciente estupenda. Voy al turrón y no doy la chapa.

Algun@s diréis, con razón, que de qué me quejo, si lo que tengo es leve. Ya lo sé, pero, es que estoy practicando para cuando sea jubileta, si es que llego, y lamentarme cansinamente al facultativo que tenga que soportarme en la consulta del ambulatorio. Eso y escribir quejas al cartas al director del periódico sobre cualquier cosa.

Tomando café en el bar del barrio, mientras abren el súper, suena "hands up" de Ottawan. Recuerdos infantiles.




martes, 1 de marzo de 2016

Noticia triste

Ayer recibí una muy triste noticia. Hace pocos días ha fallecido una bloguera a la que tenía en gran estima. Me apena no haberla conocido en persona, pero tuve la gran suerte de mantener una relación on line. Sus posts y correos personales me transmitían de ella su inteligencia, su fino sentido del humor y su calidez humana.

Con el último post de su blog, en el que se despedía de todos, de manera elegante, como siempre, me atreví a escribirle un correo, el último, y me contestó, como siempre, cariñosa, a pesar de que confesaba sentir gran dolor en el brazo, al escribir, que seguiría leyéndonos por internet hasta que ya le fuera imposible.

Ayer, al enterarme por internet, del triste y esperado adiós, gracias a quienes lo hicieron público, sentí una gran tristeza. Hasta siempre, Maríajesúsparadela. Fue un honor conocerte, aunque sólo fuera por internet. Me quedo con el recuerdo de tantas cosas buenas que me brindaste.


Añado una carta que un familiar suyo dedicó al personal de paliativos del hospital.

Descanse en paz.