Los manolos no saben inglés

 Con el título no me refiero al grupico de rumba catalana y camisa solapón que cantaba en los juegos olímpicos de Barcelona una versión lolaila del "all my loving" de los Beatles, sino a los comentaristas deportivos del canal cuatro.

No suelo leer el Mundo Deportivo y menos suelo ver el programa futbolístico de los manolos de la cuatro (Manolo Lama y Manu Carreño) Es más, encuentro al tal Lama repelente. Dejo a un lado que tiene pinta de orador de barra de bar. Lo cierto es que Mónica Planas, periodista le la última página del MD cuenta una historia que da risa y pena a partes iguales.

Cuenta que Los Manolos el martes van y comienzan con unas imágenes en las que se ve a unas mujeres ucranianas desnudas de cintura para arriba que, aprovechando que llegaba el gran ex-futbolista y ahora mandamás del "fúrgol" Michel Platiní para ultimar detalles para la celebración de la eurocopa en dicho país el año que viene, protestaban por el auge desmedido que va a ¿sufrir? la prostitución.

Pero los Manolos, que sólo venían tetas, van y cuentan que las tipas de la protesta eran putas diciéndole a Platiní que les dejara hacer su trabajo durante el mundial. ¡Nada más lejos! Se ve que los Manolos andan flojos de idiomas y no han sido capaces de descifrar las claras pancartas escritas en inglés y con caracteres latinos, porque no creo que leyeran las de ucraniano con caracteres cirílicos, en las que ponía: "EURO 2012 WITHOUT PROSTITUTION". Podéis verlo aquí:

Verdades que duelen

Todos los pelotas y lameculos reales de prensa,  radio y televisión nos ofrecen la ¿noticia? de que el rey ha dicho, al igual que la profesora de danza de Fama, que lo vamos a pasar muy mal. El Borbón del Bribón ha dicho dos palabras, dos, mientras acudía a un banquete con cristalería de Murano, cubiertos de plata, vajilla de la buena y mantelería de hilo junto a un montón de mamones que están decidiendo como quitarnos el pan de la boca.

 El rey antes del almuerzo, con unos chorizos de aperitivo.

Seguro que el monarca y toda su extensa prole no ha de apretarse el cinturón y seguiremos pagándoles sus coches, motos, sueldos, viajes, ropa, colegio de pago...mientras la escuela pública se miserabiliza y se aseguran de que los nuevos ciudadanos no pasan del analfabetismo funcional. El rey se operará las veces oportunas en clínicas privadas y no habrá de ingresar en una eterna lista de espera de la sanidad pública, aunque los médicos sean los mismos en las dos partes. Y nosotros somos tan idiotas que consentimos y vamos a votar al PP en masa el próximo noviembre. ¡¡Al PP, que está de liquidación de nuestros medios en todas partes!!.

Recortan de la sanidad y de la educación, pero no tocan e presupuesto de la casa real ni el de defensa. Y se atreven a decir los caraduras que las dos primeras son el 60% del presupuesto de gastos del Estado. ¡Pues claro! ¿Es que creían que era un negocio con beneficios? ¿Qué cretino nos recuerda esto? Los presupuestos generales del estado, tienen que tener hechas las cuentas, y todo sale de lo que recibe el estado a base de impuestos directos e indirectos. ¡Se supone que lo hemos pagado antes! ¿Por qué no salen las cuentas, si ya debería estar más que estimado? 

Más de lo mismo. Había oído hablar del broker italiano britanizado Alessio Rastani, y me encuentro en el imprescindible blog Cuestionatelotodo, el vídeo de la BBC donde Rastani dice verdades que todos sabemos. Las voces para acallar a este tipo, que dice la cruda verdad con eso de que sueña con que todos parezcamos pobres de los relatos de Dickens ,han salido de todas partes. La ministra Salgado, para que no hagamos ni caso, y otras entidades con ánimo de lucro caiga quien caiga, diciendo lo mismo. ¿Por qué, si tiene toda la razón del mundo? Estamos asistiendo al saqueo y la rapiña de piratas con corbata. ¿Por qué los Estados no la emprenden contra estos satánicos grupos que se enriquecen a base de nuestra miseria? Pues porque no se atreven, porque son clientes. Asaltemos la Goldman Sachs y otros grupos financieros de la misma calaña. ¿No querían vandalismo?, pues practiquémoslo contra ellos. Que les cueste la vida, y no hablo de manera figurada.

Arqueología entre líneas

Estaba buscando un libro de fácil lectura y me encontré en la estantería con un tomo de las obras completas de Pío Baroja, en éste caso, el que glosa sus novelas dedicadas al mar: Las inquietudes de Shanti Andia,el laberinto de las sirenas,  los Pilotos de Altura y la estrella del capitán Chimista. El libro es un viejo tomo que mangué de casa de mi padre.  Tiene una dedicatoria de sus hermanas hacia mi padre, porque les mecanografiaba los trabajos de la facultad, y es que mi padre decía que tenía el record de pulsaciones con la máquina de escribir.

Pues bien, agarro el libro y lo hojeo y me encuentro una papeleta original del referéndum para la constitución de 1978.

Tiene gracia habérmela encontrado a estas alturas,después de haberme tenido que tragar, cual rueda de molino, los coñazos que nos soltaba el estirado profe de derecho constitucional sobre la rigides y la solidez de la carta magna española. Que ha sido sólida e inamovible hasta que a los ricos de la UE les ha dado la gana.

Ya que estamos, os diré que una vez, cuando me preguntaron sobre mi publicación de humor favorita, contesté que no era otra que la constitución española, sobre todo si, después de leerte los derechos fundamentales del hombre...y la mujer, te encuentras con el título de la corona, que deshace eso de todos los ciudadanos somos iguales. Cae por su propio peso. En cuanto a la vivienda, al trato digno y al trabajo, mejor ni hablamos.

Recuerdo vágamente el referéndum constitucional porque mi parvulario era (y es) colegio electoral y entonces ya empezábamos a sentir la alegría de los días sin clase. Sí, desde tan jóvenes.

Voy a seguir rebuscando, a ver si me encuentro una papeleta del referéndum de la OTAN.

Doña Tecla Bisturín

El sábado fue Santa Tecla, patrona de Tarragona. Hasta La Repo le dedicó un post. El nombre de tecla, además de artilugio para pulsar con los dedos, me recordó a dos personajes dibujados: La araña violinista de la abeja Maya y el personaje de los tebeos Bruguera, que estaba muy bien diseñado.

En la época de esplendor de la editorial insignia del tebeo en este país, la inmensa mayoría de los personajes dibujados reflejaban a los hombres y muy pocos a las mujeres. Pudiera ser que cada uno de los grandes dibujantes de tebeos tuviera un personaje protagonista femenino. Escobar, el de Zipi y Zape, tenía a Petra, criada para todo, a la que ya dediqué un post. El gran Vázquez tenía a las hermanas Gilda y a la abuelita Paz, Ibáñez, el de Mortadelo y Filemón, tuvo fugazmente a Doña Pura y doña Pera, vecinas de escalera, que eran tan ying-yanísticas como las hermanas Gilda. También hubo un personaje maligno y feo con nombre de reina, doña Urraca, o Roquita, la niña troglodita, que se asemejaba a Mafalda demasiado.

Raf, el creador de Anacleto, agente secreto y Sir Tim O'Theo, inventó a  doña Lío Portapartes pero también creó al singular personaje de Doña Tecla Bisturín, enfermera de postín. ¡Un personaje femenino con oficio! Eso sí que era original. Trabajaba en la clínica el buen zurcido, dirigida por el doctor Períllez. Como compañera de faenas, doña Ofelia, una enfermera con peinado años 20, a lo Louise Brooks. Había pacientes perennes como don Repupa, que siempre estaba pachucho, o el General Money, cuyo sable y bigote eran mayores que su estatura.

A doña Tecla le interesaban más las novelas del oeste que su trabajo. Se enfrascaba en su lectura mientras a don Repupa le pasaba algo. Creo que este personale era el más desgraciadico que ha dado el cómic. O bien doña Tecla ejercía su ciencia sobre el enfermo con algún despiste que otro.

Doña Tecla es un personaje especial. Una rareza entre tanto cómic protagonizado por varones. Una mujer con una profesión de cierta categoría. Una delicia para leer.

Salsa y Raï

Hace ya varios años tuve un curro algo monótono con much@s compañer@s alrededor. Nos dedicábamos a hacer un minucioso estudio sobre población y vivienda para el gobierno vasco, vía telefónica, y estábamos en una sala, el call center, con terminales telefónicos y ordenadores. Coincidí allá con una simpática chica venezolana, de padres ecuatorianos, que por estas cosas de la multiculturalidad, había conocido a un chico marroquí, se había convertido al islam y se había casado en Marruecos. Hace mucho que advertí que a los jóvenes árabes les gusta mucho la mujer caribeña. La multiculturalidad.

La chica, Laura, estaba en los primeros momentos de su primer embarazo, y solía tener un hambre enorme, así que le terminaba pasando morenitos, hasta que me fijé que se hacían con manteca. Tuvimos que cambiar de tentempié. Eran los años en que no había restricciones de descargas de internet y decidí hacrle un regalo porque decía echar de menos la música que por aquí no encontraba. Ella me dijo que si me gustaba la salsa, escuchara a Gilberto Santa Rosa. Así es que yo conozco las canciones de Gilberto gracias a Laura, le bajé un CD lleno de canciones con la voz templada de este cantante caribeño, y también otro de Raï del bueno de Cheb Khaled. A éste sí lo conocía yo.  Laura se puso muy contenta, y dijo que su marido, más, que estaba encantado con su CD de Raï . Así que hoy toca fusión, a la salud de Laura.

Un par de buenas piezas de Gilberto Santa Rosa:


Otro par de piezas de Cheb Khaled:

 La famosísima Aicha:

¿Se acabó el alquitrán?

Pues sí que se lo toman en serio a la hora de recortar. Salida de una población importante del sur hacia la autovía. De repente nos encontramos con esto:

No podemos ir para adelante, porque no hay carril. Tampoco nos dice que se corte la carretera. Tenemos un stop para los que entran de la autovía y nos oblica a adentrarnos por un camino agrícola paralelo. ¡Ole!

Vascofobia

Hace años que se lleva fomentando desde la administración del Estado una vascofobia creciente.Se habla hasta la saciedad de nosotros y, casi siempre mal, y encima sin conocimiento fehaciente de quienes nos aluden con deprecio. A principios de verano, con la famosa controversia de la capitalidad cultural otorgada a San Sebastián, tema que ya traté, las ciudades competidoras, algunas por creer tener mayores méritos y otras por un odio visceral a cualquier cosa que resulte mínimamente originaria de aquel rincón geográfico, exigieron cambios en el fallo del jurado y explicaciones.

Hace pocos días el ministerio de cultura ratificó, después de una investigación minuciosa que la asignación de la candidatura donostiarra no presentaba anomalía alguna, como era de esperar. Lo que resulta inaudito es que se hiciera caso al pataleo de algunos alcaldes y de alguna ministra, y no porque ellos creyeran que sus ciudades fueran mejores candidatas, cosa lógica, sino porque hay que negar sistemáticamente el pan y la sal a todo lo vasco, aunque no se les -nos-conozca. Algún alcalde prefería que fuera cualquier otra ciudad la elegida.

 Esta semana se anunciaba que las ciudades "perjudicadas" por la concesión del premio a Donostia se han unido para fomentar, mejorar y ayudarse entre ellas con el fin de desarrollar una oferta cultural optimizada. Creo que la noticia es buena. Siempre es positivo. Pero se lanza a los medios como respuesta a un orgullo herido, a un mal perder rencoroso. Lo bueno es que si Donostia no llega a ganar, los lazos de solidaridad de las ciudades unidas contra los vascos demoníacos jamás se hubieran tendido.

Mingote fomentando la idea que lamentaba Baroja


Hay un rechazo visceral, y no viene de ahora, aunque tampoco es que la vascofobia sea antígua. Es algo que no tendrá cien años. Pío Baroja decía que cada español puede sentirse orgulloso de su patria chica, excepto los vascos, porque suscita un rechazo automático. Fijaos si no cualquier día en la tele, cuando den el tiempo, sobre todo en TVE, que muchas veces con tal de no decir País Vasco, dicen "Cantábrico oriental", y la gente usa "el norte" para evitar llevar a su boca algo por lo que no se tiene simpatía. Son muchos años de fomento de la vascofobia.

Los amos de las tijeras

¿Qué pasará el 20-N? Pues que los nostálgicos del régimen cuartelero echarán una lagrimica por su jefe enterrado en el Valle de los Caídos y se alegrarán mucho porque la ultraderecha asumirá las riendas del gobierno. España es tan diferente que en medio de una crisis, las clases más perjudicadas, las que trabajan, si tienen suerte, o están en las listas del INEM, elegirán en masa y sin pensárselo un gobierno que será de la derecha que todo lo privatiza. Las clases trabajadoras, pero desempleadas, votarán al PP y este sacará, encima, mayoría absoluta para hacer lo que le salga de las narices. Y luego nos lamentaremos.

La presidenta de la Comunidad de Madrid recorta en educación pública, para ver si las escuelas concertadas, que son negocios privados, sacan tajada del empobrecimiento cualitativo de la enseñanza estatal. Un negocio redondo, aprovechando la crisis, como hace años. Se volverá a denostar la educación pública y a ensalzar la excelencia de los colegios de pago, para vergüenza de la consejería de cultura y negocio de sus amigos.

Con la sanidad pública pasa exactamente lo mismo. Dicen que no hay dinero, lo cual no se entiende, teniendo en cuenta que los gastos en sanidad quedan reflejados en los presupuestos generales del Estado y que de las recaudaciones está previsto que funcione así, además de que pagamos religiosamente cada mes de lo que se nos deduce de la nómina. Y nos hablan de copago y de que usamos mal la sanidad. No lo entiendo, porque si usamos, en primera persona plural, yo, que me he estado tres años sin aparecer por el médico, y si he ido es porque tengo anemia y me he de copagar las pastillas de hierro, alguien me suplanta. ¡Pero si me he pasado años sin ir y siempre ha sido por razón justificada y temporal!

Lo que se callan es el hecho de que empobreciendo la sanidad pública, y España es de los países que menos dedica a este bien común, se potencia el negocio de la sanidad privada. El mismo médico tardará un año en operarte una artroscopia por la seguridad social, pero en dos semanas te lo hace en clínica privada si pagas 3.000 euros o estás adscrito a un seguro privado. Ese es el negocio que las empresas privadas llevan años persiguiendo y ahora con la crisis es la excusa perfecta.

El caballo de batala de Obama en los Estados Unidos era crear una sanidad pública igualitaria. Claro está, ni se le ocurre llevarlo a cabo. La sanidad privada en los EEUU es un negocio bandera. Si pagas hay tratamiento y si pagas, pero es caro, te racanearán la quimioterapia. Total, no podrás resistir mucho luchando contra tu seguro ya que ellos tienen más vida por delante mientras un señor te enseña catálogos de ataúdes. Aquí pasará igual, aunque se inventen el desmesurado gasto sanitario y bla, bla, bla. Coño, si llevo toda mi vida pagando mi cama de hospital sin usarla.

Y para acabar, y la gente abra los ojos de lo que nos espera con el PP. Fijaos en Castilla la Mancha, feudo de Dolores de Cospedal. Una Comunidad autónoma arruinada, como casi  todas, donde los burócratas piensan de donde sacar para poner. Creció a base de ladrillo y de obras que no necesitaba, como aeropuertos o AVE por donde ahora no pasa. Despilfarro absoluto. Llega la Dolores de Conspirar, se tira de los pelos, a pesar de que participa en esas reuniones de piratas del club Bilderberg y empieza el bailes de recortes, como los que hace su colega Aguirre en la comunidad madrileña. Me parece que tiene su lógica, claro que debe hacer números. Pero a la primera de cambio. ¡Zas! Nos sale con esto: Se va a gastar 230.000 euros en rehabilitar un palacio de la Comunidad, rehabilitado el año pasado, y encima la obra será hecha por una empresa que no ha necesitado ni concurso ni estudio de la adjudicación.

La Cospirar recorta a viudas, funcionarios y farmacéuticos, pero se gasta una pasta enorme en una cosa que ni se entiende. ¡Este es el gobierno del PP que se nos viene encima!

Niña repelente

Pertenezco a la generación que se crió con los dibujos de la tele. Veíamos las desgracias personales de Heidi o Marco. Y somos adultos y seguimos viendo dibujos para adultos, como por ejemplo, los Simpsons o Padre de familia. Y los niños de hoy día también los ven. Tanto es así que una niña de ocho años nos ha enseñado a la niña repelente. Es una niña con la que harías santo a Herodes con un padre en desempleo y una madre en tratamiento por depresión. Recuerda mucho a la Vanesssssa que hacía Sergi Mas en el programa "Al ataque" de Alfonso Arús. Shin Chan es un tonto del haba en comparación a la mala baba que destila la chiquilla. Ahí van un par de sketches que podéis encontrar en el youtube.

Astiro eta amorruz (Lenta y furiosamente)

El otro día, mientras desempolvaba las canciones almacenadas en un vetusto mp3 que tengo, apareció una canción de Gari que siempre me ha parecido tremendamente sugerente. Gari, nacido Iñaki Garitaonaindía, siempre ha gozado de una potente voz, algo chulesca, pero que  acompaña de manera inmejorable su figura. Siempre pensé en mi tierna y hetero mocedad que Gari estaba muy, muy bueno. Lástima de los excesos que lo minan todo. Gari era la voz cantante de uno de los grupos más potentes y elegantes que ha dado el rock vasco. El grupo era Hertzainak, y siempre sonaron maravillosos, aunque fue difícil superar un primer disco tan redondo como fue el primero. Eso lo tenía muy claro mi amiga M y yo estaba de acuerdo. Ellos mismos cantaban que el rock vasco nunca daría dinero, pero que era más alegre que nunca. Por cierto, si a alguien le apasiona la convulsa y a la vez dorada época del rock vasco de los 80, tiene en la obra “del txistu a la 

telecáster” un referente magnífico. De hecho fue una tésis doctoral dignísima y cum laude, espero,

 elaborada por Elena López Agirre.

Gari, de joven, cuando cantaba en Hertzainak

Pero volvamos a Gari, que ya había dejado de ser un chaval conflictivo, ya había pasado por el internado Izarra International College, que cobijaba en su terreno de entre los bosques del Gorbea a todos los niños díscolos con pasta del lugar. Ya se había disuelto Hertzainak en una serie de potentes conciertos-despedida, como suele ser típico de las bandas vascas. Gari cantaba en solitario y sacaba canciones tan pasionales como esta astiro ta amorruz, cuya letra se debe al gran escritor Edorta Jimenez. Es una vuelta al famoso juego eros-thanatos. Erotismo y muerte. Sumergíos:

Bizarra egiten dut ispiluaren aurrean
laster afusilatu behar dutena legez

Astiro eta amorruz

Irratia piztuta dago hor alboan
eta potrotaraino nago eguraldiaz
hitz egiten dutenekin, higuinduta naukate
asteburuko paradisuetako sasi ihesek.

Astiro eta amorruz

Ene oinek sua behar dute
ene begiek izotza
gordinik nahi dut zure haragia
gordinik ere zure bihotza
gordinik nahi dut zure gorputza
gordinik ere zure bihotza
halaxe izango da laztantxua
zu goxo goxo eta ni bero bero

Iluntzeko mamuen artean gero
igo zaitez ene gainera laztan
igo zaitez ta irentsi behar duzuna
elkarrengan bizirik geratzen den apurra.

Astiro eta amorruz.

Beste paradisurik ez da eta
emaidazu zure bilo iluna
hartzazu ene bizar labana
egin dezagun elkarrengan zintzurra
azken unean zeure baitan urtu nahi dut eta.

Astiro eta amorruz.

Ene sumendi goriko edurra
zabal dezagun komuneko atea
egin dezagun gogoak ematen diguna.

Astiro eta amorruz.

Gordinik nahi dut zure gorputza
gordinik ere zure bihotza
halaxe izango da laztantxua
zu goxo goxo eta ni bero bero

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Me afeito la barba delante del espejo

Como lo haría un condenado a ser fusilado pronto

Lenta y furiosamente.

La radio está encendida ahí al lado

Y estoy hasta los cojones de la meteorología,

De los que hablan, me tienen asqueado

De escapadas a pseudoparaísos de fin de semana.

Lenta y furiosamente.

Mis pies necesitan fuego,

Mis ojos, hielo

Quiero comerme cruda tu carne

También crudo tu corazón.

Crudo quiero tu cuerpo,

Crudo también tu corazón

Así será, cariñito

Tú a gustito, yo ardiente.

Luego entre los fantasmas del anochecer

Súbete encima de mí, cariño

Sube y traga todo lo que puedas

De lo que queda vivo entre los dos.

Lenta y furiosamente.

No hay otro paraíso

Dame tu cabello oscuro

Toma mi navaja de afeitar

Degollémonos

Porque en este momento quiero fundirme en ti

lenta y furiosamente.

La nieve de mi volcán candente

Abramos la puerta del váter

Hagamos lo que nos viene en gana

Lenta y furiosamente.

Quiero comerme cruda tu carne

También crudo tu corazón.

Crudo quiero tu cuerpo,

Crudo también tu corazón

Así será, cariñito

Tú a gustito, yo ardiente

Los huevos

A Crescencio Chaparro le caía que ni pintado el apellido. Era corto de talla, enjuto, cetrino y con cara de amargado, aunque, en esa especie de lotería que es la vida, había tenido un buen boleto. Nacido muchos años antes en un perdido rincón de la árida meseta, un segundón de una numerosa camada de una familia tan pobre que no tenía ni miseria para compartir. Comenzó muy niño destripando terrones en las tierras del cacique local hasta que la patria lo llamó a cumplir el servicio de armas.

Estaba vestido de recluta cuando empezó la guerra y su cuartel dió del lado de los rebeldes, así que al final de la guerra, y sin rasguños importantes, el ejército ganador, ofreció a Chaparro por su calidad de excombatiente un puesto vitalicio a elegir en correos, como cartero o en la guardia civil. Chaparro decidió rápidamente al no haber podido acceder a la escuela, ya que en el cuerpo de verde creado por el duque de Ahumada, no hacía falta preparación académica para vigilar los caminos. Por azares de la fortuna, había sido destinado a una ciudad de provincias del corazón de Catalunya. Una ciudad pequeña en la que convivían sin estorbarse las tierras labradas y las fábricas textiles. Chaparro, al poco de llegar y recorrer los caminos en pareja con la carabina al hombro, descubrió que Catalunya no se parecía en nada a otras zonas peninsulares que había conocido fugazmente. Los naturales de aquél lugar tenían un hablar extraño que a él se le antojaba indescifrable.

Benvinguda Puigpelat, al casarse, cambió su pueblo rodeado de cereal por esa ciudad fabril de provincia. Benvinguda, como toda su familia, se crió hablando una sola lengua, la propia. Hasta el año y medio que duró su estancia en  la escuela se desarrolló en catalán. Nunca le había hecho falta otro idioma. En su juventud se había ennoviado con el Toni. Como el deseo de los dos era casarse, al Toni no le quedó otra que buscar un empleo en una de las fábricas textiles de las miles que germinaban en la comarca, así que entró a trabajar y con los malabares de los primeros años de sueldo, se casaron y alquilaron un piso barato en un barrio humilde de la pequeña ciudad. Benvinguda también empezó a faenar como tejedora, pero, a la llegada de los hijos, abandonó la fábrica para criarlos.

La época del hambre y del racionamiento afortunadamente iba desapareciendo. Había costado mucho esfuerzo, pero, a principios de los 50 las tiendas de ultramarinos por fin podían volver a llamarse colmados sin atisbos de ironía. Un bien día Benvinguda y otras vecinas guardaban cola a la puerta de un comercio cuando acertó a pasar el guardia Chaparro junto con un compañero. Asombrado por el gentío, Chaparro se decidió a preguntar a Benvinguda el por qué de la aglomeración.

      - Ens han dit que a aquesta botiga donen els ous de franc- Se explicó Benvinguda con la naturalidad inocente habitual.
      - Haga usted el favor de contestar en español.- Le conminó el guardia algo molesto.
      - Que  disen que a esta botica dan los huevos de franco.

El guardia abrió desmesuradamente los ojos y ya pensaba en llevarse detenida a la mujer cuando oyó la sonora carcajada de su compañero de armas. La reacción jocosa del otro guardia libró a la pobre Benvinguda de pasar un mal rato en la comisaría por un malentendido debido a la libre traducción aproximada, ya que ella lo que pretendía decir era que en esa tienda daban huevos gratis. El guardia Chaparro se mantuvo cauto y dejó correr el incidente y, mas tarde, alejados ya del gentío, por fin pudo comprender el por qué de la risa de su compañero. Una risa que había salvado a todos de pasar un mal momento por culpa de un malentendido.

 Aquí los regalaban.

Esta historieta está basada en un hecho real, aunque los personajes son ficticios.

¿Aniversarios, de qué?

Ante lo que nos espera mañana, que es la señalada fecha del 11 de septiembre, habría que hacer una reflexión. Llevamos toda la semana escuchando los preparativos para la conmemoración en Nueva York. Nos los sacan en los informativos y también amenazan con echarnos películas y documentales. Y aquí va el tema ¿Qué pretenden?

La idea

Alarmistas y escurrebultos de la crisis nos cuentan que como se cumplen 10 años del derrocamiento de las torres gemelas hay un inminente ataque de al-qaeda. Claaaro, como son tan fetichistas van a usar un aniersario redondo, porque como se rigen por el calendario árabe, de repente han saltado meses y años. Los árabes no usan el calendario cristiano. De hecho ni siquiera vivimos en el mismo año, de la misma manera que nosotros aún no hemos llegado al año judío ni al chino.

Nos dan el coñazo con el peligro de un nuevo atentado. Alarmas y paranoias. Y se olvidan, porque quizá no quieren recordar, no sea que "recordemos" todos de quién fue la culpa, de que mañana mismo se cumplirán 38 años del asalto al palacio de la moneda de Santiago de Chile, por parte del ejército pinochetista y pagado por entidades adscritas al gobierno norteamericano, porque a ellos nadie les jode los negocios en terceros países que les pertenecen, y menos un rojo como Allende. Y así siguen. Tanto que son capaces de sacrificar vidas para justificar guerras y quedarse con el abastecimiento de combustibles fósiles de otros lugares. Y, ya puestos, tanto que requieren nuestra compasión, ¿Por qué no nos cuentan cuánta gente murió este día y cuánta a raíz de la invasión de Afganistán, a ver qué números hacemos? ¿Será que todos los humanos somos iguales, pero unos somos más iguales que otros? ¿Por qué pretenden apelar a nuestra compasión montando historias tan increíbles? ¿Es que así se justifica más la muerte? ¿Realmente les importamos, y no digo a al qaeda sino al gobierno de los EEUU?

Y ya que estamos, seguro que este excelente documental italiano, que podéis encontrar en el youtube, no nos lo echan por la tele, no sea que pensemos demasiado. Os recomiendo que lo veáis:



2ª parte; 3ª parte; 4ª parte; 5ª parte; 6ª parte; 7ª parte; 8ª parte y 9ª parte.

Discurso real

Dejo aquí un vídeo didáctico sacado del blog de J.M.Álvarez sobre el futuro que nos espera. Es una parodia, pero, desgraciadamente, es lo que hay:


El discurso del Rey from Ezditugunahi on Vimeo.


¡Que se vayan a hacer "ostias"!

Canciones con aroma a incienso

El otro día vi la película belga soeur sourire, basada, un poco ligeramente, en la broma pesada que fue la vida de Jeanine Deckers, conocida en medio mundo por Sor Sonrisa, aquella monja dominica que lanzó un hit llamado Dominique, nique, nique, sin suponer que "nique" es un palabro francés que viene a significar "follar". Después de salirse del convento, cantar a favor de la pídora anticonceptiva, en contra de la guerra y escandalizando a sus exjefes de ropa talar por hacer su vida plena con su pareja, que casualidades -ya será menos- de la vida, era una mujer, decidió, harta de decir a la hacienda belga que ella no podía pagar los impuestos salidos de los beneficios de "Dominique, nique, nique", porque todo ello se lo había quedado su convento de Waterloo (¿Suena Abba?) y la casa Phillips. La hacienda belga seguía reclamando, y la pobre hermana sonrisa, envuelta en una espiral de deudas, drogas y alcohol, decidió, junto con su pareja de tantos años, poner fin a sus vidas allá por 1985.

Pero no voy a hablar de eso, aunque tiene que ver, porque se trata de la vida de un sacerdote y músico que lanzó sus hits que aún suenan con fuerza en las voces desafinadas de los feligreses que las cantan en misa. El cura se llamaba Cesáreo Gabaráin Azurmendi, desde ahora , padre Gabaráin, y nació en 1936 en Hernani, Gipuzkoa. Más o menos por la misma época que sor Sonrisa, qué casualidad. Con eso de que en la iglesia católica los hombres son más libres que las mujeres, que no aspiran más que a monjitas obedientes privadas de todo lo que los curas no se privan, el padre Gabaráin fue ordenado sacerdote a finales de los 50, en aquella alegre y juvenil iglesia católica española, parida por un Estado cuartelero y protector y bien alimentada por un papa inteligente y modernizador que fue Juan XXIII, lástima que durara tan poco su papado, porque otras cosas pasarían hoy si el gran Angelo Roncalli hubiera vivido un par de años más.

Retomando la historia del padre Gabaráin, que era un ágil compositor de canciones para misa, seguro que alguna vez habéis oído, y por qué no, sufrido, y cantado alguna de sus piezas más selectas, como el hoy, señor, te damos gracias, vienen con alegría, instrumento de tu paz, cantando la alegría, iglesia peregrina, nadie hay tan grande como tú, la muerte no es el final, y muchísimas más. De la última mencionada, la muerte no es el final, un día, un teniente general que estaba en misa y la escuchó, como no, decidió incluírla como himno de las Fuerzas Armadas, en esos akelarres que celebran por los cadídos por Dios, por España, y por estar en el lugar equivocado.

Pero, desde luego, el hit mayúsculo de este sacerdote musical fue: Pescador de hombres. Síii, esa canción que te atraviesa el cerebro que empieza así: "Túuuu, has venido a la orillaaaaaaaa..."


De todas formas, yo le debo a Gabaráin el hecho de tener que haber ensayado y cantado a coro una canción horrenda llamada Al atardecer de la vida, que compuso para su muerte, sabiéndose enfermo de cáncer. La canción lúgubre, escrito en esas tristes curcunstancias, es bastante horrible de por sí. Juzguen ustedes:



El padre Gabaráin, luego monseñor Gabaráin, prelado del papa polaco que iba de majo y era bastante carca, acabó falleciendo en 1991 en su querida Gipuzkoa natal. Yo escuché sus canciones en aquella iglesia alegre y cercana a la gente que el papa polaco se encargó de entristecer, callar y extirpar. Muchos crecieron escuchando estos hits con aroma a incienso.

El monte del barrio

He salido esta mañana, antes de que pegue el calor, a dar una vueltecica para estirar las piernas y me he encaminado al montículo urbano que tengo aquí al lado. Desde él se domina toda la ciudad de Manresa y ofrece unas espectaculares vistas de la montaña de Montserrat, que yo no puedo ver desde casa porque este montecito urbano me lo oculta.

La fascinante silueta de la sierra de Montserrat, a los pies, Manresa

La pequeña elevación del terreno se llama Puigberenguer y se pronuncia "Puchberengué". A sus pies nació entre los años 40 y 60 del siglo XX un barrio llamado Mión al que vinieron a parar gentes venidas de Castilla la Mancha, Aragón y, sobre todo, Andalucía.

Manresa construída entre colinas, al fondo, la torre de la Seu, siglo XIV

Manresa está llena de pequeñas colinas surgidas de la erosión provocada por las torrenteras que muchos siglos después, fueron a dar el río Cardener, afluente del Llobregat. El Puigberenguer es la colina más alta de las que conforman esta pequeña ciudad. Son 298 metros de alzada. El nombre revela el dominio de la tierra. Según cuentan, Manresa. en el siglo X pertenecía al conde de Borrell, que se llamaba Berenguer, y de ahí, Puig (palabra que denota elevación terrenal) y Berenguer. ¿Se han fijado la de palabras que usamos parecidas a "Puig". Desde "pujar", que significa subir, "empujar" (que también puede ser en ciero modo, hacer fuerza para subir), el Puy de Estella (que es una montaña), el cementerio de Donostia, que se llama Polloe y está en una montañá y enseña el orígen gascón, y por tanto, latino, de la palabra...

Un olivo por el camino

Aunque Manresa es un cogollito, el centro queda orillado al río Cardener. Durante siglos, y aún ahora, esta es una zona rural, llena de casas de pagés (campesino), aunque la potente industrualización del siglo XIX atrajo alguna fábrica al terreno, como la fábrica Vinyes, hoy en ruina.

 La imponente Torre Vinyes, a la izquierda de la fila de cipreses, la ruina de la fábrica.

Durante el siglo XX la ciudad recibió mucha población para ser mano de obra en las grandes fábricas textiles y otras diversas, como por ejemplo, la fábrica de neumáticos Pirelli, que es un dinosaurio varado y muerto a los pies de esta pequeña atalaya.

Dinosaurio abatido, esqueleto de la fábrica Pirelli, al fondo, a la derecha, el Coll Baix.

Ahora cuenta con un colegio en su cúspide y un campo de fútbol donde juega como local el Fútbol Club Pirenaica, porque dando la espalda a la fascinante sierra de Montserrat, se divisan los Prepirineos que anuncian la cercanía a la cordillera fronteriza.

Almendro solitario, al fondo, los Prepirineos.

Entrevista

Llegó puntual a la entrevista con una carpeta bajo el brazo en la que estaba la enésima copia de su currículum que, como otros muchos, había sido repartido por todos los polígonos industriales. No se hallaba nerviosa, quizá porque este trámite de la entrevista lo había pasado tantas veces que ya se sentía cómoda e incluso podía tratar de tú a tú a quien la entrevistara. Se había presentado a la recepcionista que le indicó abúlica un rinconcito con sillas, planta de plástico y cuadros impersonales.

Un hombre joven, con barba, cabello descuidado, tremendamente flaco y con  traje y corbata seguramente comprado en las rebajas de un hipermercado la saludó y la hizo pasar a su despacho.

   - Siéntese, por favor - el hombre le ofrecía una silla baratucha de oficina mientras él se colocaba en una butaca que imitaba un lujo del que carecía el despacho.

   -¿Quiere mi currículum?

   - Sí, porque esos que ofrecen las ETT son bastante limitados.

La mujer le tendió un par de hojas con sus referencias y una foto en la que lucía una sonrisa que ahora no quería verse obligada a forzar.

   - Pues bien, dígame. ¿En qué puestos ha trabajado?

Y mientras contestaba eficaz, mentalmente preguntaba. "¿Es que no lo ves, vago de los cojones, que está todo bien explicado en mi currículum?" Pero de su boca fluían sus empleos, méritos, sus cuatro idiomas dominados. El entrvistador miraba con la expresividad que tiene un plato de habas.

   - El puesto precisa de seriedad, conocer el programa informático, llevar todos los informes al día...- Describió el entrevistador."Como en todos los putos sitios" rumió sarcástica ella para sua adentros.- Bueno, encantado de conocerla. ¿Quiere añadir algo?.

   - Pues, mire, sí. Verá, como seguramente ocurrirá, desecharán contratarme porque creen que tengo demasiados estudios, por tener una licenciatura. Quiero que sepan que estoy harta de esa mentira. Sí, tengo un título que debería haber borrado del currículum, porque solo me reporta problemas en vez de ventajas, como debiera ser, y es, en parte, por el título universitario que no me contrata ni Dios, porque creen que los voy a dejar tirados a la primera de cambio. Como llevo mil años apuntada a las listas del paro, tanto que he dejado de ser una joven desempleada, para ser una desempleada no tan joven, en esa  franja peligrosa de la edad que es entre los 35 y los 40, donde no me quieren por ser mujer, no demasiado joven y no tan mayor como para que no les salga un contrato bonificado a los contratadores, rabio por conseguir cualquier cosa que me reporte un sueldo a fin de mes y una cotización a la seguridad social como está mandado. Porque, de seguir así, me veo delinquiendo para que me metan a la cárcel y poder trabajar allá dentro para que una vez que me saquen, los encargados de la reinserción me busquen un empleo que de una manera libre se me niega. Nada más quiero añadir, gracias y buenos días.

No esperó a que el boquiabierto desaliñado del traje barato le tendiera la mano y formalizara el adiós. Ya estaba harta de perder el tiempo.