Tengo un bló

Tengo un bló
Tmeo, la mejor revista de humor

viernes, 29 de julio de 2016

Las lentas

Todos los sábados por la tarde, igual. Acabábamos montándonos de milagro en un descacharrado autobús, como sardinas en lata, para acabar en la discoteca "sin alcohol" desubicado en los límites de la ciudad, en un páramo. La discoteca "sin alcohol" para menores era una brillante idea que no contaba con que antes de la sesión de las seis, habíamos pasado por el supermercado para agenciarnos algún espirituoso milagrero que mezclábamos con refrescos.

Entrábamos semi cegados a un local oscuro, quizá para que no se viera la guarrez de las butacas donde la gente, un rato más tarde, se dedicaría al magreo ansioso. La sala abarrotada de adolescentes; las barras de consumición, con tercera fila; los baños con colas, colas para mear o aspirar, colas para maquillarse...Una delicia. Me deprimía el ambiente, pero, claro, mis amigos, y, sobre todo, mis amigas, no sabían otra manera de "divertirse" que la maldita discoteca llena de asfixiante humo de tabaco y atronadores ruidos escupidos por potentes altavoces.

La borreguez hacinada

Mientras me dejaba llevar bailando en grupo pensaba en largarme a respirar aire puro a cualquier otra parte. En eso que se acercaban los chavales de clase, ya se sabe, hormonas adolescentes en plena ebullición. Y aparecía Eneko intentando hablarme al oído para convencerme de que bailara con Jonan. ¡Qué pesados! No tuve el valor de decirle que preferiría haber bailado con él, que era infinitamente más guapo que el pobre Jonan, el cual tampoco se atrevió nunca a decirme nada a mí. Hay que ver lo tontos que podemos ser a los dieciséis años.

Como todo es previsible, e incluso, cuantificable, sabía el momento justo para escabullirme a la barra a pedir algo para calmar una garganta irritada por tanta ingestión pasiva de humo de tabaco, tan espeso que se podía cortar con cuchillo. Era el momento en que empezaban "las lentas". Y casi siempre, el disc jockey ponía los mismos temas. Fijo, fijo que empezaba con el "wicked game" de Chris Isaak. Efectivamente.



Y los gorgoritos de Chris Isaak pidiendo no enamorarse sonaban casi eternamente y la gente bailaba amarrada en la pista. Y yo me aburría como una ostra en aquél antro de mala muerte y maldecía a Vicente porque va donde va la gente. Ahora, cada vez que escucho "wicked game", el juego perverso, no puedo evitar pensar en como malgastaba el tiempo en aquella asquerosa discoteca. Por lo menos, el temica no deja de tener su gracia.

miércoles, 27 de julio de 2016

El patio trasero de la casa

Parece mentira que a unos pocos pasos de esta calle haya un hermoso entorno que es una gozada para salir a mover un poco las piernas. El paisaje es de una hermosura arrebatadora. Los aromas que se desprenden, también, pero internet no está lo suficientemente desarrollado para compartir archivos olfativos.

Aún tempranico, cuando no pega demasiado el sol, se puede dar una vueltica maja entre los campos de cereal recién segados. Al fondo asoma la cresta inconfundible de Montserrat.


Algunos caraduras se apropian de caminos que no tienen en sus escrituras.


Torres del Bages, una casa milenaria.


Un pequeño pinar para guarecerse del solano.

Adentrándonos en el bosque.

Rieras secas.

Aún huele a cereal cortado.

Manto amarillo.

Granja solitaria

La vía dl tren minero que va a Suria, al fondo, el vecino Collbaix.

De vuelta, la sierra de Montserrat se yergue orgullosa.

Un poco de sombra, se agradece.
Sobre la vía muerta donde crecen higueras ( Si te caes no te encuentran)
La sèquia, canal de riego, ingeniería medieval que aún funciona.

Olivos a la espalda y almendros al frente. Campo mediterráneo.

Un hermoso paseo el de hoy.

lunes, 25 de julio de 2016

Vamos a la playa, oh, oh, oh, oh, ooooh.

Hace varias semanas reservé una habitación en un hostalito de la costa de esos que Tripadvisor pone buena puntuación. Planifiqué un fin de semana en pareja que fuera hotel, paseítos, buena mesa y, sobre todo, playa. Playa para hartarse de arena. Todo estaba genial, hasta que la semana antes el plan romántico se fue al carajo porque se sumó mi cuñada con la sobrina. ¡Al cuerno el plan! Así que de escapada romántica nada, que íbamos en plan familiar. Al menos, las habitaciones estaban separadas una a cada lado del hostal.

Pero éramos pocos y encima se me presentó, con puntualidad británica, la menstruación. Si al menos me quedaba la playa, con el mal cuerpo, la flojera y el temblor de piernas que me sobrevino, estaba en mi mejor momento. Mira que suelo ser irregular siempre, pero no, otra que se quería venir de viaje. Tirada en la toalla, con la tramontana en pleno crecimiento, el mar escupiendo olas y la sobrina, angelico, requiriéndonos para ir al agua a su tía o a mí. A su madre la deja en paz. Y ya se sabe como es la Costa Brava, que las playas caen en picado y de una zancada pasas de tener el agua por el tobillo a no hacer pié. Pues eso, con la niña agarrándose a tu cuello, y la tabla de las Monsters High dándote la paliza de tu vida en todas las partes de tu cuerpo.

Después de un rato en el agua, donde fue el único lugar donde me dio el sol, a pesar de ponerme mortero protección 50, que me convirtió en una gamba cocida al rato, conseguí sacar a la sobrina que se empeñaba en seguir saltando olas a pesar de que le castañeteaban los dientes. Luego de irnos del arenal, con la oposición de la sobrina para ducharnos en el hotel y salir a dar una vuelta a la caída de la tarde, pasamos una buena velada hasta que nos retiramos a dormir.

Playa DESIERTAAAA

Dormir, lo que se dice dormir, a trompicones. El hostal, en pleno centro, daba a calles ruidosas llenas de jóvenes con ansias de vivir, de beber y de dar por el culo con sus graznidos, pero eso no es nada. A las cinco de la mañana se presentan los inquilinos de la habitación de al lado. Una chica les pica en la puerta y dice la terrible frase "vamos a hablar". Y desde entonces, una cháchara intrascendente, que ellos creen al contrario.

Había cuatro en la habitación, dos chicos y dos chicas, aunque una de ellas, por lo visto, más cerca de dormir la mona que de estar consciente sólo respondía que estaba bien cuando, de tanto en tanto, alguno de sus amigos le preguntaba cómo se encontraba. Uno de los chicos, con una penetrante voz de niño pijo era el peor de todos. Llevaba la voz cantante y su tono taladraba los tímpanos, hasta que a las seis de la mañana el tío va y dice:

    - Me voy a dormir.

    - ¡Pues a ver si es verdad y nos dejáis a los demás, que lleváis una hora dándonos el coñazo!- contestó mi novia harta de aquellos pelmazos.

Silencio sepulcral de medio minuto hasta que se oye:

    - ¡Qué maleducada!- Dice el taladrante pelmazo que lleva toda la madrugada hablando a viva voz sin importarle el descanso de sus convecinos.- ¡Pues ahora me voy a poner a follar!

   - ¡A ver si es verdad y te callas un rato cuando acabes!

A la media hora de hacerse este silencio, se olvidaron de él y siguieron dando la murga hasta que acabaron cayendo. Cuando salimos a desayunar a una hora decente, no pude contenerme y cerré de un enérgico portazo. Si ahora iban a dormir, yo también tenía ganas de juerga. Mi cuñada y la sobrina sí que durmieron a pata suelta ya que en su habitación no tenía vistas a la juerga ni vecinos insoportables.

Y volvimos a la playa hasta la hora de comer. Había reservado mesa en un afamado restaurante del pueblo donde hacen buenos arroces y no falta el marisco. El restaurante está bien, pero llevan una desorganización inusitada. Cuando llegamos, la pareja de al lado estaba atacando el segundo plato y cuando acabamos, aún intentaban que alguien les trajera el postre. Con la cuenta no tardaron tanto.

Todo el largo fin de semana, que esperaba que fuera de relax, me cansó bastante. Ir por las calles comerciales de la villa para comprar souvenirs o esperar que mi cuñada curiosee durante eternidades se hace insufrible. Llegué a casa más derrotada que si hubiera salido a correr una maratón. El año que viene ni hablar de salidas en familia, y, por supuesto, pediremos habitaciones insonorizadas. ¡Qué bien en casita, por amor del cielo!

viernes, 22 de julio de 2016

Delicatessen

Y hoy, en Zinéfilas, una película que, a pesar de tener ya un cuarto de siglo, -diablos, cómo pasa el tiempo- se mantiene fresca y lozana: "Delicatessen". La primera vez que la vi fue en el cinefórum de la universidad recién comenzados mis estudios. Es una peli con encanto. Bon appetit.



Una historia que mantiene su encanto, a pesar de la brutalidad del carnicero y sus terribles actividades. Llena de gags visuales y al compás de la música, bebe de las fuentes de los gags de las pelis de Jacques Tatí. Se nota que los franceses saben hacer y cuidar muy bien su cines.



En un mundo despiadado y desolado, acaba triunfando el amor.



Quédense con sus escenas más celebradas, que hasta se aprovecharon para hacer reclamos publicitarios.

jueves, 21 de julio de 2016

La semilla de la guerra

Estoy teniendo una serie de discursiones aberrantes en otras redes sociales sobre los últimos atentados perpetrados por inmigrantes magrebíes en Francia. Por lo general estos son nacidos en Europa que se han criado en barrios difíciles donde los chavales no tienen ningún futuro que no pase por el trapicheo y el talego. Dicho de manera rápida, como un flash sin matices, los imanes les tienden una mano y se radicalizan agradecidos.

A recoger la cosecha de años de mala prensa


Se está empezando a crear una alarma social y es noticia cualquier agresión gratuita propiciada por cualquier magrebí incidiendo en su condición de procedencia o de fe identitaria, así, claro, la opinión pública, sin analizarlo, se vuelve radical, se indigna y dice cosas como "fuera musulmanes de Europa", quizá sin pararse a pensar que, por ejemplo, los bosnios y albaneses suelen ser musulmanes y europeos desde hace generaciones.

Creando un enemigo pagado con nuestros impuestos

Los barrios marginales de ciudades francesas se han nutrido de argelinos y marroquíes porque eran requeridos por la metrópoli colonial para producir en fábricas europeas desde los años 50 ¿Ahora molestan? Alemania hizo lo mismo con millares de turcos que suplieron a italianos y españoles como mano de obra fabril. ¿Ahora sobran después de haberlos mantenido en barrios de mierda con dificultades para progresar?

España, además, se enorgullece de sus ciudades autónomas enclavadas en el norte de África, donde miles de ceutíes y melillenses son españoles y musulmanes desde hace generaciones. ¿Ahora los europeos que poco piensan se atreven a teclear en sus dispositivos de red "fuera musulmanes de Europa"?

Estamos salvados con los "nuestros"

Y así, las noticias "importantes" nutren la opinión pública desinformada por sus clases de mando para que esta primera se convierta en la fuerza de choque que de la razón de una guerra en la que los pobres peones cristianos o musulmanes nos partiremos el alma con toda la fuerza de nuestra fe mientras los instigadores ríen a salvo en sitio seguro esperando prosperar y multiplicar sus milloncejos cuando vuelva la paz, el equilibrio y el sentido común.

Por favor, que no os engañen.

lunes, 18 de julio de 2016

Feliz aniversario, para algunos.

Supongo que los "demócratas" de toda la vida, siguiendo la tradición de sus padres, vencedores, celebrarán este octogésimo aniversario del "arsamiento nasioná" brindando por la victoria que lleva varias generaciones aupándoles en el poder, para mangonear mejor, que usted no sabe con quién está hablando.

No son sirios

Ayer, y no hoy, porque el golpe de Estado empezó en los enclaves africanos el día 17 de julio de 1936, se inició una guerra incívica y cainita que acabó con la democracia, la conquista de derechos igualitarios y las tímidas iniciaciones delas reformas agraria y educativa que tanto cabrearon a poderosos terratenientes, aristócratas y curia. Ellos financiaron una guerra que fue apoyada por los países fascistas y olvidada por la sociedad de naciones  por eso del "virgencita, que me quede como estoy", aunque no por ello se libraron de la devastación unos años después, aunque, claro, el mundo capitalista fue a su rescate, no se convirtieran en comunistas. No así con España, país subdesarrollado. Mejor tener un dictadorzuelo represor que una democracia de tendencia izquierdista.

Juan March, banquero. Cabeza visible de la financiación del golpe de Estado

Hoy hace 80 años empezó el escarmiento dirigido por el general Emilio Mola. No sólo había que vencer, sino que había que liquidar lo molesto y escarmentar a la población díscola. Y aquí no pasa nada. El que no se exilió penó torturado en un talego de mala muerte cuando no acabó en una cuneta. Luego vino la "modélica" transición tan publicitada, que, años después se demuestra que no fue tan modélica. De hecho no fue ni transición. Ahí siguen los mismos, en los diversos poderes y escuadras de mando, sin depurar. Y a los ignorantes del país les parece bien. De hecho, están hartos de oír mentar la guerra civil. Y a los dirigentes del mundo les parece aún mejor. Un país de habitantes domesticados que no protestan, que sólo se exaltan con el fútbol y que, quizá porque tenemos el miedo muy incrustado, aceptamos las tortas a falta de pan.

De aquello hace 80 años, sí, pero ¿Veis semejanzas con el día de hoy? Recrudecimiento de la violencia, atentados, crisis económica que propicia radicalizaciones ideológicas, golpes de Estado en países como Turquía que están en medio de un mundo que se tambalea y no lo tenemos tan lejos, porque contribuímos a la desestabilización. Tampoco ha pasado tanto tiempo ya que recordar todo esto levanta ampollas.

Para todos aquellos que creen que la guerra del abuelo es algo pasado; para todos aquellos que se creen las mentiras nacionalcatólicas de la "moderna clase dirigente" de hoy; para todos aquellos hartos de las batallitas de la guerra: Enhorabuena, hoy es vuerstro día. Celebradlo.

jueves, 14 de julio de 2016

Edoardo Vianello está de moda

Lo que son las cosas, desde hace unas semanas, echan un anuncio en la tele donde se oye de fondo un tema de Edoardo Vianello. En la tele, eso sí, sale Shakira en un barco, pero lo que suena es "abbronzatissima", un tema de Vianello que suena tan veraniego como otras de sus canciones más famosas.

Y es que mira que me gusta el pop viejuno vintage  italiano y en especial los temitas de Edoardo Vianello. Hos os dejo cuatro de sus mejores hits. Para empezar, el famoso abbronzatissima que suena en los anuncios, porque no hay nada más veraniego que broncearse en la playa:



Pero no hay que pasarse con el bronceado o nos asemejaremos a los watussi (Tutsis) de Vianello. Los tutsis en esta canción son un pueblo alegre que baila. Treinta años después se iban a enzarzar en una guerra contra los bantús (hutus) en los países artificiales de esa África repartida por los blancos en la corte vienesa. Así luego ocurrieron las masacres raciales de Ruanda y Burundi, por culpa del ambicioso hombre blanco.



Pero volvamos a la playa, con uno de los temas más submarinos de Vianello, y es que hay que ir bien equipado al agua, con aletas, arpón y gafas de buceo (Pinne, fucile ed occhialli):



Y para terminar, un tema que me encantaba de cría: El twist "guarda come dondolo". Uno de los temas que salía en "la escapada", cuyo título original está extrañamente de moda "Il sorpasso" (El adelantamiento, realmente). Bueno, creo que casi todos los temas mencionados de Vianello salen en esta excelente película que fue la inspiración para Dennis Hopper de hacer "easy rider".



Disfrutad del veranito.

lunes, 11 de julio de 2016

El amo viene a saludarte

¡Corre, corre, líder político con grandes aspiraciones nasales que estás en la oposición! El gran amo, antes de irse a su país racista donde te disparan por tu color de piel, aunque en nuestra tele nos digan lo mucho que sufren los maderos pistoleros, te espera en esa finca fortificada que se quedó cuando te pidió la mano y tomó la mitad de tu cuerpo para saludarte, que os hagáis la foto, que te acaricie la cabeza y que le des la patita por lo leal que eres y lo bien que le cuidas la finca ladrando a los intrusos.

¡Qué raro, no me han puesto mariachis!

Pierde el culo por hacerte una foto con el tío Tom, el afroamericano a favor de los amos blancos, que son los que tienen la pasta. Es el momento de sacar pecho palomo por hacerte la foto con el presidente del país que, nos cuentan, se lamenta de las muertes de maderos racistas en la ciudad texana de Dallas, aprovechando para repetirnos, una vez más, que ahí murió ese campeón de la democracia que era Kennedy, el que atacaba a Cuba y Vietnam haciendo democrática la muerte de vietnamitas y perpetrando atentados en Cuba.

¡Qué suerte, cinco minutos y foto con Obama!

Corre, ve, seas de la ideología que seas, si es que tienes alguna que no sea la de los billetes del BCE, a hacerte la foto con el jefe de la OTAN que te cita en su finca que se quedó por la puta jeta "colaboradora" en suelo de tu país. Ríele las gracias mientras se mea sobre tu soberanía, chucho agradecido por tres galletas rancias.

viernes, 8 de julio de 2016

8 de julio

8 de julio. El pueblo bulle en fiestas. Hoy es el día de las peñas. Después de una opípara comida regada abundantemente con espirituosos, las peñas bajarán desde Iru Bide hasta el río Onin haciendo un vía crucis tabernero a ritmo de los Napoleones, una marcha militar de 1953 que se ha desmilitarizado. La escribió Ricardo Vidal Tolosa. Este músico y militar empezó la guerra como cabo en el bando republicano y acabó como director de la banda de música de Franco, como cuenta en sus menorias.


(Si esto es de hace 10 años, yo tengo que estar por ahí. Esa es la calle Bittiria)

Los Napoleones de Vidal Tolosa es la banda sonora del día de peñas de Lesaka, y, además, el cumpleaños de una amiga de la cuadrilla que siempre acabábamos celebrando por todo lo alto.

jueves, 7 de julio de 2016

Caminata de consolación

Una infortunada lesión pélvica me impide correr en diez o doce días, según recomendación del traumatólogo, así que no me ha quedado más opción que convertirme en peatona de paso ágil pero suave.

Aprovechando que tenemos una preciosa zona rural en esta minúscula urbe, me he adentrado por los campos de trigo recién cortados. Es más, ha habido un momento que literalmente he tenido que meterme en uno porque se ha acabado el camino, de forma tajante. Eso me ha recordado al dicho de "Un tonto va por un camino, el camino se acaba y el tonto sigue". Me he sentido, como la frase, un poco tonta, claro. Al fin he reconocido el depósito de agua que hay en el cruce entre la Pineda, Santpedor y Manresa, y me he vuelto por entre los pinos fragantes.
Majestuosa silueta inconfundible en un día poco claro

Las torcaces picoteaban los granos de trigo que quedaban en los terrenos recién segados, en el campo de más allá era una bandada de mirlos la que se dedicaba a deglutir. Un cuervo graznaba más allá de las Torres del Bages, la casa milenaria bien situada entre campos. A lo lejos, la nueva prisión de Els Lledoners.

Los patos poniéndose las botas

Probando nuevos caminos, y desafiando mi sentido de la orientación, que ha salido orgullosamente victorioso, me he metido por una vereda en cuya mitad rezaba, medio caído este aviso "camí particular". Las huellas de calzado deportivo, de rueda de bici y de herradura de caballo me indicaban que de particular, nada. Algún listo de la zona, como otros vecinos, se dedican a declarar particulares las vías públicas. Menuda jeta que le echan al asunto. El camino, claro, desembocaba en la carretera que va a Sant Joan de Vilatorrada, pueblo aledaño al río Cardener de donde seguro que era la bandada de patos que se alimentaba de los granos de trigo de otro de los campos recién segados.

Como el sol ya comienza a atizar con contundencia, no he tardado en guarecerme en casita.

Gora San Fermin!

lunes, 4 de julio de 2016

Nunca hubo una vampira del Raval

Si hay algo que me chirría de las series "basadas en la historia" que produce TVE es que mienten más que enseñan. Series como "el ministerio del tiempo" tienen una aceptación espléndida, pero a mí me da un poco de mal rollo. Seguí la primera temporada con cierta prevención pero de esta segunda no he tenido valor de ver más que un capítulo por temor a sentirme defraudada y, para uno que veo, resulta que es atroz.

Nos contaron la historia "real" (Va entrecomillado, por si no lo pilláis) de la vampira del Raval. La vampira del Raval, injusto título que recibió la mujer pobre cuyo nombre era Enriqueta Martí, fue un personaje al que el morbo y el chafardeo proveyó de cualidades criminales que no tuvo jamás, pero no importa. Cien años después, "el ministerio del tiempo" sigue contando las mismas historias mentirosas y falsas para regocijo de los espectadores que creen que se están tragando veraces trazos del pasado.

Excelente obra de investigación

Al igual que se hacía con las mujeres que vivían solas, pobres, sin temores, ajenas al control del poder y que conocían el valor de las hierbas medicinales allá por la tardía edad media, a las que se convirtió en malvadas brujas porque qué es esto de que las mujeres puedan sobrevivir sin el control del hombre y de la iglesia (Sociogénesis de las brujas, de Vicente Romano, un buen libro que os explica todo esto), a la pobre Enriqueta Martí la maledicencia y el morbo la vistieron de lo que no fue jamás.

Otro libro de referencia

Se han escrito libros y novelas en los que se da pábulo a la monstruosidad de esta mujer de clase trabajadora que vivía mendigando, pero si queréis saber algo mejor el por qué se hizo un monstruo de esta mujer, leed "Desmontando el caso de la vampira del Raval", de Elsa Plaza, un concienzudo análisis del caso, de la presión social y de género de la época y de algunos datos que se ocultaron porque tenían tela.

Enriqueta Martí 

Elsa Plaza descubre, para quien quiera leer algo real, que Enriqueta Martí fue la cabeza de turco que pagó con creces un presunto secuestro de una menor mientras un responsable policial, conchabado con una alcahueta, escurría el bulto de un delito propio mucho mayor, que era la corrupción de menores. Dando pábulo a los "crímenes" de la Martí, se olvidaban de que se secuestraban a otras niñas para que algunos cabrones pagaran bien por sexo seguro con vírgenes sin enfermedades. Esto y otras cosas cuenta Elsa Plaza en su brillante libro.

Periodistas rientes sacando la ropa interior de la pobre Enriqueta


Y mientras, hoy día, cien años después, aún la tele y esas deslumbrantes series "históricas" como "el ministerio del tiempo" siguen contando mentiras, tralará. Ni Enriqueta Martí era un monstruo canicero, ni hacía bálsamos con criaturas, ni fue juzgada por este motivo concreto, ni fue asesinada por otras reclusas. Murió de cáncer de útero. De hecho las famosas pruebas de la sangre hallada en su casa bien pudieran ser fruto de las hemorragias uterinas de su enfermedad.

Puro morbo social fomentado por periodistas sin escrúpulos que jugaban a ser los más leídos.


viernes, 1 de julio de 2016

Sentado en el muelle de la bahía

Hace una semana, día de San Juan, fuimos a cenar después de asistir a la exhibición de funky de la sobrina. Mientras esperábamos a que terminara de llegar todo el mundo en el restaurante el hilo musical transmitía el último tema que compuso Otis Redding, sittin' on the dock of the bay.

Recordé lo que dice la leyenda sobre ella. Redding la grabó en estudio el día anterior a su muerte. Redding y su banda tomaban una avioneta para ir a un concierto y se acabó estrellando cuando iba a aterrizar. Casi todos sus tripulantes murieron.

Aquí, el autor.

Cuenta la leyenda que el silbido del final del tema se debe, en realidad, a que faltaba letra para concluir la canción. Así fue editado, con silbido y todo, el último tema de Otis Redding.



Aunque íbamos a terminar ignorando, por nuestras conversaciones, esa forma de tortura moderna, que es el hilo musical, de vez en cuando, sus altavoces sueltan alguna perla.