Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

miércoles, 30 de marzo de 2011

La alegre versión casera II

Hablaba del ska no hace mucho y me había quedado en el salto cualitativo que da la música afroamericana pasada por el tamiz jamaicano, que dio el ska, el steady rock y el reggae. Había mencionado también que muchos jamaicanos habían emigrado a las poblaciones obreras del reino de su cachonda majestad británica y se habían llevado su música, amén de que la Island records iba enviando producción musical isleña al viejo continente.

Los obreretes blancos conocían la música de los obreretes negros y de allí surgió una oleada e grupos británicos que ya mencioné (The selecter, the specials, madness, bad manners...)

El último Ska de Manolo Rastamán. Primera maqueta de Kortatu:


Potato con un clásico jamaicano:


Al estado español empezó a llegar ese chispeante ritmo a finales de los 70 y principios de los 80, mucho gupo punk de aquella época incluía entre tanto rock algún frenético ska en aquella dura época de la heroína, el fin del franquismo y la reconversión industrial. 
Kortatu: Sarri-sarri



La época en la que en el País Vasco surgían numerosos grupos de jóvenes a hacer música y sacar lo que llevan dentro. Y así Korroskada, Kortatu y Potato, entre otros muchos, enriquecieron el ska.

Skalariak:


En el resto del estado nacían los Ska-p, Skatalà, the refrescos (como apuntaba la sra. Castafiore), y con los años salieron más por todas partes: Skalariak, betagarri, la gran orquesta republicana,, etc, etc...

Ska-P:


También ha llegado ska en castellano de Argentina, por ejemplo, donde tuvo grandes grupos como los Fabulosos cádillacs, los pericos o los calzones rotos.
Los fabulosos cádillacs: Rudy, mensaje para vos (Una estupenda versión)



Ttak (Un instrumental estupendo):

El ska sigue gozando de buena salud y a la juventud le sigue atrayendo, que así siga por muchos años.

lunes, 28 de marzo de 2011

Lo que no se dice de Libia

Por si alguien aún no se ha enterado, que bastante hacen los medios para que lo sepamos, hay una invaisón internacional en Libia. Se cuentan un montón de excusas para invadir este país. Os dejo un par de enlaces que explican cosas que los medios nacionales interesados no cuentan:



Los medios occidentales (Y los españoles no quedan excluídos) callan, por interesados, los verdaderos aspectos de por qué esta invasión.

He aquí un buen artículo de una excelente bloguera llamada Dizdira Zalakain. Muchos bloguer@s en sus blogs se esfuerzan por abrirnos ols ojos. Creedles o no, pero prestadles algo de atención, porque lo que dicen NO tiene por que ser mentira.



Tened en cuenta que los que mandan y nos mandan, nos meten en "fregaos" mezquinos y los que pagamos somos nosotr@s, y sobre todo, en este saco, el pueblo libio, que es el que al ser "liberado" (toma ya eufemismo) va a ser asesiado, herido, robado, violado, miserabilizado y desnutrido.

viernes, 25 de marzo de 2011

La alegre versión casera

Cuenta la leyenda, que podréis encontrar en cualquier documento que hable del tema, que el ska, ritmo frenético que un tórrido verano, tiempo después, se convirtió en el reggae, surgió en la marchosa isla de Jamaica allá por los finales de los 50 y principios de los 60.


Se cuenta, se dice y se comenta que el ska era la versión chapucerilla isleña de la música que provenía de los Estados Unidos. A los jamaicanos les encantaba la música afroamericana que se propagaba desde Yankilandia. El jazz, el soul y el rythm & blues gustaban en la aún colonia británica. Les gustaba tanto que la difundían de una manera original y simpática. Ya que no había pasta suficiente, sobre todo en los "bidonville" de Kingston, la capital, los que podían, se encargaban de llevar unidades móviles (coches desvencijados) con un tocadiscos y unos altavoces, para montar unas discotecas al aire libre muy celebradas. A estas discotecas ambulantes se las llamó "sound system". Coxonne Dodd (El apodito tiene coxonnes), Prince Buster o un jovencísimo Jimmy Cliff, empezaron a pinchar discos en las calles de sus ciudades.



Pero a los yankees no les hacía gracia, al igual que a la Sinde, que la gente escuchara sus discos en mitad de la calle. Tanta gente y sólo un disco, así que a Jamaica no llegaban más vinilos. Alguno aprovechó para grabar las canciones americanas por grupos y solistas lugareños, como fue el caso de Laurel Aitken. Y llegó Chris Blackwell y montó el mítico sello Island records. Y salieron los Skatalites, un fantástico grupo que versioneaba como nadie la banda sonora de la peli bélica  los cañones de Navarone, y Millie Small con aquella voz chillona o Derrick Morgan cantándole al adios a la pertenencia a Reino Unido con aquél himno ska Forward march.



Y muchos caribeños emigraban a EEUU y a la antígua madre Inglaterra y se metían en barrios obreros de las ciudades industriales de Gran Bretaña, y aquellos chicos caribeños, gañanes (llamados Rude boys) se llevaron esta música y los obreretes ingleses de pura cepa la adoptaron con gran aceptación, y así hubo una eclosión de ska en los 70. Salían grupos como Madness, Bad manners, The specials, The selecters...Y pronto se difundió por toda Europa.


 Los de Madness en su clásica postura



Así os he dado la chapa para tener la excusa perfecta de colgaros alguna cancioncica de Mr. Review, un grupo holandés de Ska que siempre me ha encantado.



Grupos de ska del Estado también los hay, y pegaron fuerte en los 80, pero eso da para otro post.

jueves, 24 de marzo de 2011

Iparragirre vida y obra

Hubo una vez un famoso bardo vasco que vivió una vida, cuando menos, apasionante. Un bardo, si ustedes recuerdan los cómics de Astérix, es ese tipo que improvisa canciones, como hacía el incomprendido Asurancetourix. Sin llegar a ser tan "rayante" como el galo que temía que el cielo cayer a sobre su cabeza, al cual nunca dejaban cenar al final de cada capítulo. Joxemai Iparragirre (Jose María Iparraguirre) fue un tipo apasionado que vivió de esa manera.

Nació en Urretxu, un pueblecico de Gipuzkoa  en 1820. Su padre era pastelero y quería que su hijo estudiara. La salida más fácil era la de hacerse cura, así que la familia se afincó en Madrid para que el chaval estudiara. De esto se acordará años después cuando cuenta como fue irse de su pueblo. "Gaztetandikan" (De joven)



En esto que se muere el rey, la sucesora es una niña de tres años y al hermano del difunto, que lo que le interesa es la corona, se la disputa. Así surge la primera guerra carlista, ya que Carlos se llama el pretendiente que reclama la ley sálica (Ley borbona por la que las mujeres no pueden reinar, ya que es obligatorio hacer malabares con la corona utilizando la punta de la polla) Como la industrialización y los cambios modernukis están haciendo mucho daño en zonas que hasta entonces se regían por sus leyes forales, estas apoyan al pretendiente que promete jurar por la glory of his mother que no tocará "ná" de eso. Iparragirre, que tiene 14 años, decide escaparse de casa, volver a su pueblo y alistarse en la guerra en las filas del malabarista genital. Lo hieren en la batalla de Arrigorriaga, la cual debió ser cruenta, ya que "Arrigorriaga" significa "piedras rojas" y se dice que el nombre le viene de la cantidad de sangre que las tiñó.

Acaba la guerra, y como está entre los perdedores y pasa de abrazos de Vergara, por falta de desodorante sobaquil, le obligan a exhiliarse. Cruza la frontera francesa con 19 añicos y se dedica a buscar curro (y a aprender francés) como sea. Se une a una troupe de titiriteros ambulantes y luego se establece en París donde una señora lo descubre, le enseña música y canto y otros pasatiempos algo más mundanos. Iparragirre da algunos conciertos aquí y allá , pero en eso que apoya la revolución de 1848 contra  el rey Luis Felipe, y se dedica a arengar a las masas cantando la Marsellesa. Se proclama la II república gabacha, pero cuando Napoleón III, antes de ser emperador, se hace presindente de la república, decide echar a los agitadores y así expulsan a Iparragirre, que se va con la guitarra a dar exitosos conciertos por Suiza, Alemania e Inglaterra. Llenaba teatros, pero no el bolsillo, porque era el típico artista manirroto que era incapaz de ahorrar. La auténtica cigarra cantarina del cuento, como decía en "gitarra zahartxo bat" (Una vieja guitarrita)



Mientras está por Inglaterra dándole a las seis cuerdas recién entrada en la treintena, le llega el indulto y se apresta a volver a casita. Cuando pasa la frontera francesa por Irún deja esta melodía llamada "Hara, nun dira" (algo así como "Oh, donde están")


Vuelve a Madrid, donde todavía vive su madre ya viuda y se dedica componer, cantar y frecuentar cafés. En uno de ellos, en el café de San Luis (En la calle Montera) cantó por primera vez el famoso Gernikako arbola (el arbol de Gernika). Utiliza la palabra "arbola" de ahí que ciento sesenta años después un palurdo de la COPE dijera que los vascos utilizan "arbola" para decir árbol, ya que desconoce que usamos "zuhaitza" para referirnos al mismo. El Gernikako Arbola es el himno oficioso, que no oficial de la Comunidad Autónoma Vasca, que usa el "Eusko ereserkia", porque a los jeltzales (mal llamado PNV) no les hace ni puta gracia eso que dice Iparragirre de "eman ta zabal zazu munduan frutua" (da y extiende por el mundo tu fruto), lema que reza en el logo de la Universidad Pública Vasca y que no gusta al PNV, repito, por internacionalista.

Como es lógico, en cuanto puede, el gobierno madrileño decide expulsarlo de la villa y corte y luego, tras encarcelarlo brévemente en Tolosa, del país, como quedó reflejado en el "nere amak baleki" (Si mi madre supiera)



Durante su periplo de Tolosa conoce a una jovencita llamada Ángela Querejeta de la que se enamora, corteja y convive. En esto que llega su expulsión definitiva del país y marcha con su pareja, que no esposa, hacia Argentina en 1858. Al llegar deciden formalizar el matrimonio. Dos años más tarde, y con la ayuda de un primo, se establecen en Nueva Palmira, Uruguay , ya que la vida de bohemio no da para vivir, así que se dedican al pastoreo con ganado ovino. Pero Iparragirre es descuidado y mientras le va aumentando la familia, le disminuye el rebaño. Acaba a hostias con otro pastor y decide que se ha cansado de la vida bucólica.  Llega a Montevideo y monta un cafetín, pero como sigue sin ponerle interés al negocio, quiebra pronto. Llegan malos tiempos. revoluciones y epidemias de cólera. Pasado el tiempo, llegan noticias del País Vasco, y se entera de que los fueros por los que luchó en la mocedad han sido suprimidos definitivamente en 1876. Gran disgusto para un Iparragirre viejo. La familia, por fin, decide, por su salud, que vuelva a la vieja Europa, cosa que ocurre en 1877.

Aún tiene la fuerza justa para dar conciertos desde Madrid a su País Vasco, donde vive gracias a una pensión que le subvencionan las diputaciones del lugar. Reconocido y homenajeado por sus paisanos, aunque no deja de haber algún pique habitual entre bertsolaris (improvisadores de versos), como el que tiene con Xenpelar, que quedó registrado en el famoso "Iparragirre abila dela" (Que Iparragirre es hábil) del bertsolari de Rentería.


Pero Iparragirre muere a los 61 años, en 1881 en el pueblo de Ezkio-Itxaso (Famoso por las apariciones de la virgen allá por el 36 del siglo XX) siendo reconocido como un músico popular querido y cantado en dos continentes.

martes, 22 de marzo de 2011

Sorpresa en el buzón

De vez en cuando hay alguien que buzonea cosas así:

El tal maestro Dieba tiene que ser la leche. Lástima que no acierte quinielas. Curioso que ante el momento que pasamos, en vez de por el lado económico, tire por el lado amoroso. Igual si se le paga con un besico se olvida de cobrar en "leuros".

Lo de "detiene divorcios" me tiene fascinada. ¿Para los puños de la gente que va a firmar el documento? Atrae la pareja sin causarle daños ni efectos secundarios. Nunca me imaginé una pareja como si fuera un medicamento.

No interesa donde esté ni con quien esté  ¿Y si con quien está también fue al mismo curandero?

Especialista en amarres a distancia. Me lo imagino vestido de cow-boy de rodeo, con lazo al aire intentando pillar una vaca.

lunes, 21 de marzo de 2011

¡No a la guerra, hipócritas del gobierno!

Terrible error del presidente del gobierno, que por cierto es un hipócrita redomado. Nos mete en una guerra e intenta convencernos, sin argumentos, de la legalidad de esta por la  libertad del pueblo libio. La mayoría del pueblo libio no ha pedido que la ONU les bombardee -esta vez sí, y no como decían que había pasado hará tres semanas-. Zapatero, que ganó unas tristes elecciones y reclamó la ilegitimidad de la guerra de Irak, ahora, bajo las mismas premisas, tan ilegítimas como antes, no solo apoya la guerra y nos mete a toda la ciudadanía en ella, sino que permite orgulloso que se usen las bases militares españolas para los aviones que, ahora sí, bombardean Libia y matan a la población  INOCENTE.

Nos han intentado convencer de lo malo que es Gadafi. Yo no sé cómo es Gadafi, de hecho eso es lo que menos me importa, ahora van a llegar a Libia, primero por aire, y luego tropas de cascos azules, famosos violadores en cualquier parte, y van a tomar a una población, "liberada" como rehenes. Todo un país va a ser invadido por PUTA CODICIA. Como no ha valido el levantamiento de los rebeldes, y las noticias nos han demostrado que lo que decían no se ajustaba a la realidad, no les ha quedado más remedio a los impulsores de esta invasión que poner en jaque a la OTAN, que no se puso de acuerdo, y entonces dar el paso de decisión a la ONU. Vergonzoso.

Además es inconcebible que nos hablen de liberación de un ogro opresor y de la necesidad de liberar a ese país (Los libios les dan igual, el gas es lo que cuenta, que estamos en crisis) porque Gadafi detenta el poder de forma dictatorial. Franco también, y la ONU no sólo no invadió el país, sino que lo admitió como miembro a finale de los cincuenta. Dictadores los hay a patadas, pero curiosamente no invaden otros países co más sed de libertad que éste. Obiang es un sátrapa, pero ¿a quién le importa Guinea Ecuatorial?, por ejemplo.

Zapatero, el de NO a la guerra de Irak, pero sigo con soldadicos haciendo el imbécil a domicilio en otras partes, no sólo apoya vehemente esta vergüenza militarizada. Nos mete a todo el país y encima invita a las fuerzas de la ONU a que sea acuartelamiento y base aérea. ¿Y la gente en España qué tiene que decir?

Clickad en este enlace de una mujer que vive en Libia muchas temporadas. De primera mano: http://leonorenlibia.blogspot.com//

viernes, 18 de marzo de 2011

Día del padre

Mañana es San José. Todo el mundo conoce a alguien que tenga el nombre brindado a este santo. La iglesia católica lo celebra dos veces. Una, el 19 de marzo, para honrar a los varones que han sido padres.

No sé a quién se debe esta idea de hacer de San José el santo de los padres. Menuda mala leche la del inventor. San José fue el que hizo de padre de Jesús, aunque todo el mundo debería saber que dicen que el padre era el espíritu santo en forma de paloma. Ni se rompían las meninges como hacían los dioses griegos con tal de saciar sus ganas de fornicio. Ni lluvia, ni toro, no...una paloma. Con el asco que dan.

Así que San José pasó por ser el Padre Putativo, de ahí lo de Pepe, del hijo de Dios. Es decir, que Dios escurrió el bulto, como otros muchos.


Pero San José también se celebra el uno de mayo, por eso de que era carpintero y se le dice San José obrero, aunque en la época de Paco el corneta, con eso de que las connotaciones izquierdistas daban mucho espanto, se le suavizó el nombre por San José artesano, de la misma manera que te encontrabas cuentos de Caperucita encarnada, porque eso de roja, como que estaba mal y te imaginabas a la Pasionaria llevándole una cestita a su abuelita.

Y también son las fiestas grandes de València. Así que l@s que seáis de aquella tierra tan maja y l@s que tengáis la suerte de estar por allá estos días, os dejo un simpático vídeo de una banda de música en el metro de València interpretando "En er mundo". Buen finde.

martes, 15 de marzo de 2011

Negocio con la catástrofe

Ayer me llega un SMS de Movistar. Me parece indignante que hagan negocio con las desgracias ajenas. Me indican que mande otro SMS por las víctimas del terremoto de Japón y me indican que el coste del envío irá a parar a la cruz roja. No me lo creo. Pocas empresas privadas se dedican a la caridad. Por si acaso no me mandan un sms con una cuenta corriente donde poner el dinero por cuenta propia y sin intermediarios móviles. Lo que quieren es que envíe mensajes. Me da muy mala espina, además de vergüenza ajena.


Parece ser que no se les ocurrió lo mismo cuando el terremoto de Irán de 2010, o el de Perú o el de Chile, o el de Haití. Es una terrible desgracia el terremoto ocurrido  en Japón, pero no nos engañemos. Lo que más preocupa a la gente no son los muertos ajenos, sino que la radioactividad por culpa las cagadas de la nula refrigeración de los reactores llegue a nosotros. En las noticias se ha cambiado el "pobres japonesitos sepultados" por " huy, lo que me recuerda esto a Chernobyl".

Así que me da que realmente lo que hay es que nos importa bastante poco lo de Japón, y a las empresas de telefonía, menos, y que sólo miramos lo que nos afecta directamente.

lunes, 14 de marzo de 2011

Fluídos

Viernes a media mañana. Cojo el cercanías en Sants para volver a casa, y como viene vacío elijo un asiento que no esté muy baqueteado en el sentido de la marcha. En la Plaça de Catalunya entra un montón de gente. Al otro lado del pasillo y en el sentido de contramarcha ocupa el asiento de al lado de la ventana un chavalote que bordea la mayoría de edad, vaqueros ajados, cinturonazo con un Lacoste enorme en la hebilla, cazadora de polipiel y una gorra de béisbol a tres colores, chillones, en la que pone "spirit of freedom". El chaval, con cara de malas pulgas, lleva unos papeles metidos en un plástico blanco, y los dobla y los desdobla. A pesar de que ha entrado gente en el vagón, nadie ha tenido la infeliz idea de ir a sentarse a su lado, ya que el chaval no hace más que moverse, poner las patazas en el borde del asiento de enfrente y mirar a todas partes con cara furibinda.

A mí el niño ese que se comporta como un orangután rabioso del zoo no me interesa, así que me meto entre las hojas del periódico para ver las trolas que nos sueltan como si fuesen verdad, pero cada vez que levanto la vista, el chavalote se mueve como si le hubieran metido una guindilla en el culo. En esto que el chaval tiene mocos, y como no tiene pañuelo, se restriega la nariz en la palma de la mano, se mira la mano, luego acerca la otra a la nariz y vuelve a restregarla contra esta otra mano, y luego va el pedazo de guarro y se limpia en el asiento.  Yo envuelvo mi asco en el periódico.

El chavalote de los flujos nasales se baja, nerviosote él, en Sabadell, y yo, tiempo después, al salir del tren procuro no tocar nada de lo que él ha tocado, aunque vete tú a saber qué se limpiaron las manos que tocaron el mobiliario del vagón antes que tú.

viernes, 11 de marzo de 2011

La tormenta

Sólo a mí se me ocurrió la brillante idea de elegir una carrera para la que diariamente me tenía que desplazar a 120 kilómetros si quería acudir a clase. Como había más gente en mi situación, utilizábamos autobuses, y claro, en aquella época, mientras viajábamos, escuchábamos músicas varias. Muchas veces repetidas. Yo no sé quién tenía a las Bangles, pero creo que son parte de la BSO del camino hacia el campus de Leioa.

El maldito campus por la mañana

También había algún "chalao" de la Mandrágora, que era aquél triunvirato musical compuesto pot Sabina, Krahe y Alberto Pérez. De vez en cuando sigo escuchándolos, y de ellos, la versión que canta Alberto Pérez de un tema de Georges Brassens llamado "la tormenta", que siempre me pareció especial:

jueves, 10 de marzo de 2011

Lecturas de esta temporada

Los dos últimos libros que han caído en mis manos han sido El viajero de Gary Jennings y Los años del miedo de Juan Eslava Galán. Mi padre me estuvo insistiendo mucho tiempo en que debía leerme el primero, es una novela sobre los viajes de Marco Polo a la tierra gobernada por Kublai Khan, en China y sus peripecias por la ruta de la seda en compañía de su padre y su tío. Sí, es muy interesante y Jennings se lo curró muy bien, pero cada vez qie me enfrascaba en su lectura no hacía más que pensar que las mujeres somos esclavas en un mundo tirano y misógino, y que por muchas regiones del mundo, las cosas apenas sí han cambiado con respecto a su calidad de vida.

Y Jennings hizo un arduo trabajo, pero coló alguna cosa que me dejó perpleja. En la página 85 dice:

"Caballeros, ¿me permiten que pida humildemente
la gracia para esta cena? - Todos inclinamos la cabeza y él murmuró -: Alá ekber rakmet
- añadiendo en veneciano -: Alá es grande, le damos gracias.
Empezamos a comer las tajadas de cordero cocido con tomates y cebollinos, y los
pepinos al horno rellenos con arroz y nueces."

¿Tomates? ¿Habla de tomates? ¿En la ciudad de Acre (Akka), que está actualmente en Israel, al lado de Haifa? En fin.

Con el que estoy disfrutando y aprendiendo mucho es con el libro de Eslava Galán, que es una jugosa mezcla de historias de pequeños personajes mezcladas con pinceladas reales de la época que va desde el fin de la guerra civil, hasta comienzos de los 50. la época del hambre, el racionamiento, la autarquía, el gasógeno para el coche, "ellos tienen ONU, nosotros dos".....
Está relatado con gracia y muy buenas artes. Tendré que pillarme el segundo.

miércoles, 9 de marzo de 2011

Miércoles de ceniza

Mientras nos atontan con las confusas noticias de Libia y nos hablan de rebeldes que luchan por la libertad (¿Como aquellos rebeldes que se levantaron un 17 de julio en las colonias españolas en el norte de África? y nos cuentan que ETA iba a atacar las torres Kio, la torre Eiffel, la torre de Pisa o la Gran Muralla China, cosa que es tan poco probable como que me toque un euromillón, sobre todo, porque no juego, se acaba el carnaval.

Tenemos una niña en edad de hacer la primera comunión y a la pobre, le van contando las cosas del cristianismo mal y en clave. No sabe qué es la cuaresma, y espero que no la celebre, además, pero no sé por qué va a una catequesis donde no le enseñan nada. La niña se aburre, como es natural, y no sabe por qué existe el carnaval.

Ayer se acabó la fiesta impúdica pero genial del carnaval. Unos días de alegría y desenfreno para despedir la falta de seriedad y la carne. Al carnaval también se le llama carnestolendas, ¿Por qué? Porque a partir del miércoles de ceniza la carne desaparecía de las cocinas.

Hay que ver la de tonterías que recuerda una de la escuela. Recuerdo el paradigma del verbo llevar en latín: fero, fers, ferre, tuli, latum. He ahí la cuestión tuli puede ser llevar o quitar. Nos quitan la carne. Eso es el carnaval. Para que luego digan que el latín y la religión optativa del insti, no valían para nada. Yo saco la etimología de la palabra y el saber en qué fecha es la semana santa.


El calendario lunar, tan religioso él


Se entierra la sardina el martes de carnaval y se llora, porque se acaba la alegría y comienzan cuarenta días de aburrimiento, tristeza, ayuno y abstinencia. Aunque pocos hagan el ramadán católico, yo recuerdo los asquerosos viernes de cuaresma de mi infancia cuando mi madre nos ponía el maldito bacalao como sustitutorio de la carne. ¡Buaj! No había carne.

Seis semanas de bacalao los viernes, y eso que éramos niños, que si no, hambre hasta la puesta de sol. Y alguien preguntará ¿Por qué la semana santa no es un día fijo? Pues porque la semana santa suele celebrarse el viernes santo inmediato a la primera luna llena del equinoccio de la primavera, y este año es tardísimo.  Y este año la primera luna llena es el 18 de abril, porque la luna llena anterior no llega a ser el 21 de marzo por una uña.

Y ya sabéis, recordad que sois polvo y que a él volveréis. ¿En qué piensan algun@s con eso de volver al "polvo"?

viernes, 4 de marzo de 2011

LosdelGas

Pues sí. Esta fabulosa banda que hace una música graciosa y sus espectáculos son la bomba, ha sacado una cancioncica dedicada al "féisbuc".


Os la dejo por aquí:



Y aquí un clásico que siempre se deja oír:

jueves, 3 de marzo de 2011

Actrices fenecidas estos días

Anteayer falleció Jane Russell. El mismo día que Kirk Douglas se paseaba por el escenario de los óscars a sus noventaypico de años. Jane Russell no llegaba a tantos. Quizá la recordaréis porque en "Los caballeros las prefieren rubias" era la morena lista que acompañaba a la rubia tonta encarnada por Marylin Monroe. Y, a pesar de las preferencias caballerescas, habría que decir que la Russell tenía mejor figura, mejor escote y unos rasgos faciales mucho más hermosos que los de la novia de América (con permiso de otras novias de américa como Mary Pickford o Julia Roberts). Vamos, que Jane Russell estaba mucho más buena. Mirad si no:



Howard Hawks sabía lo que se hacía cuando la contrató para que protagonizara  El forajido y se montó un pequeño escándalo por el exuberante busto de esta morenaza. De Hawks también es los caballeros las prefieren rubias.

Pero no sólo ha fallecido estos días Jane Russell. El mismo día murieron Amparo Muñoz, la única española que fue miss universo y que tuvo el valor de renuciar a ese circo cuando se hartó de que la manipularan, y luego tuvo que sufrir los chismes y las leyendas urbanas que se publicaban como ciertas en algunos "serios" periódicos.

El mismo día nos dejó Annie Girardot, actriz francesa de cuando el cine galo y transalpino volvía a resurgir pasada la segunda guerra mundial. Su último trabajo fue en un documental donde relataba su paso por el alzheimer, enfermedad que iba matando su vida.


Pero otra fallecida de febrero de 2011, una histórica del cine español, secundaria de lujo y actriz de teatro de variedades, empezó con Celia Gámez, de la que nadie se ha acordado, ha sido Florinda Chico, que murió el 19 de febrero a los 84 años. Debe ser prque las actrices secundarias entradas en carnes valen menos que los actores secundarios calvos.

Se quejaban en los óscars de este año de los fallos por dejar de nombrar a artistas fallecidos este año, como fue el caso del en su día nominado García Berlanga, María Schneider,Peter Graves, John Forsythe, Rue McLanahan o Gary Coleman (Arnold). Que sí, que al cabo del año mueren muchos, pero que aquí se olviden de Florinda Chico....

miércoles, 2 de marzo de 2011

Centenario

Hoy mi amonatxo (abuelita) hubiera cumplido 100 años. Nació el 2 de marzo de 1911 en un minúsculo pueblecito del norte de Araba (Álava). Era la menor y la única fémina  de tres hermanos. Era una niña despierta e inteligente, tanto que sus tíos de Orozko se la querían llevar para que aprendiera el euskara que no se le había transmitido y que se frenó en su madre, pero no quisieron porque se consideraba un idioma de aldeanos, cosa que siendo aldeana ella misma, no tenía mucho sentido. Tenía un vínculo especial con su abuelo materno, Santiago, aunque a éste le costaba mucho expresarse en castellano. Llevaba una vida sencilla en su minúsculo pueblo a medio camino entre Bilbao y Vitoria, por donde pasaba el ferrocarril. Aparte de ir a la escuela, le gustaba cantar, y el único lugar donde podía hacerlo era en el coro de la parroquia. Tenía dos cualidades importantísimas: buen oído y buena voz. La vida era sencilla en el pueblo, pero pronto hubo una dura contrariedad. Su padre, que como muchos otros de su generación, tuvo que ir a pegar tiros a Filipinas sin saber muy bien por que, murió joven, así que su hermano mayor tomó las riendas de la familia. Y entre las labores de la casa, del campo y el coro parroquial, su infancia iba quedando atrás.
 
 La maestra me tiene en brazos y sujeta a mi hermano de la mano

 Un buen día llegó el nuevo maestro de la escuela. Un serio joven de la parte de la Rioja que pertenece a Álava. Se conocieron, se prometieron y al poco, se casaron.  Los hijos fueron llegando en las poblaciones donde el maestro era destinado. Llegaron a tener diez hijos. Con esa simplicidad del mundo rural, la mujer del maestro era "la maestra", y así se quedó, con ese apodo por el que hasta alguno de sus hijos la llamaba. Sufrieron la guerra en una zona sin frente bélico, pero donde cada día aparecían muertos en la tapia del cementerio. Al poco de acabar la contienda, sufrió el tifus exantemático, más conocido en España como "el piojo verde", que la tuvo ingresada en Vitoria al borde de la muerte.

La última plaza de maestro de su esposo fue en San Sebastián. Alla se trasladó la familia, sobre todo para que las hijas, que casualmente eran las hermanas menores, tuvieran opción a poder hacer el bachiller. Por desgracia, la maestra enviudó pronto. De casa iban saliendo los hijos. Tres de los varones para ejercer el sacerdocio, el resto para casarse. Las hijas menores se quedaron con la madre y los nietos solíamos ir muchas veces a su casa, donde siempre hacía rosquillas para nosotros. Cada vez que mis tías se iban de viaje, solía quedarme yo con mi abuela para hacerle compañía. Mi abuela me mimaba que era una exageración. Y me contaba historias de su vida, y me pegaba unas palizas jugando a la escoba que me dejaban anonadada. Ya, cuando estaba algo pachucha y no se cortaba en lo que decía, mi abuela, tan religiosa ella, siempre con un rosario en el bolsillo para no perder la cuenta al ir musitando oraciones, al ver al renqueante Juan Pablo II en la tele decía: "Qué mayor está este hombre. ¡Y no se retira!. Se conoce que gana bien..." Si es que mi abuelita era una mujer sorprendente.

martes, 1 de marzo de 2011

"ALibiados"

A ver si cambio el dial de la radio de mi despertador porque no aguanto al perdonavidas de Juan Ramón Lucas, que a la vez que desinforma, imparte doctrina católica y formación del espíritu nacional e internacional.  Habla del tema de la semana Libia y Gadafi. Por lo visto la señora Clinton amenaza con una intervención militar de Libia por parte de la VI flota, como hace 20 añs ¿Se acuerdan ustedes?. Me recuerda a Golda Meir, estadista israelí cuando decía, y encima se lo creía, que no iban a perdonar a los palestinos el tener que matar a sus hijos. El colmo del cinismo. Pues en este caso es igual.

Es muy raro que después de las algaradas de Túnez, las de Egipto y las de Marruecos, que no se ondean al viento, sólo se decida la intervención militar de una fuerza extranjera en Libia. Resulta algo más claro si se lee esta noticia.  País exportador de petróleo y gas con un nivel de vida superior a Túnez, Argelia, Marruecos o  Egipto.

 
EEUU importa poco de Libia. ¿Esta es la cuestión?

Gadafi detenta el poder y quizá no haya elecciones democráticas, como tampoco las hay en Marruecos, donde Mohamed VI elige y despide minstros y gobierno. Tampoco es una democracia la dictadura de Guinea Ecuatorial donde Obiang tomó el poder por las armas en el 79, pero nadie interviene. Tampoco se interviene en algunas repúblicas exsoviéticas o Indonesia, porque estos países son amigos, y aunque sean férreas dictaduras donde muere gente por pedir libertad, vende barato y se deja acariciar.

Yo no sé qué ocurre en Libia realmente, como no sé que ocurre en ninguna parte, pero hay que ser cautos porque no es la primera vez que nos engañan "en nombre e la paz".


Llama poderosamente la atención, como publica José Luis Forneo en su blog que las zonas sublevadas sean las fronteras de la costa. No creo que sea casualidad.