El Ping-Pong y el orgullo nacional

Los Juegos Olímpicos son un acontecimiento mundial que cada 4 años, si no hay guerras mundiales de por medio, se celebran para la gloria de sus vencedores y el esfuerzo de tanta gente que se queda en el anonimato.

Estos días hay tenis de mesa y me sorprende que casi todos los jugadores, a pesar de los distintivos de sus camisetas, tienen rasgos orientales sí o sí. Tenemos a Liu Song, que es de Argentina, la dominicana Xue Xu, el también dominicano Ju Lin, el español He Zhi Wen, más conocido como "Juanito", la también española Yanfei Shen, que se enfrentará a la austríaca Jiang Fai Lay o a la francesa Xue Li. Polonia también tiene su representante Wang Zeng Yi. Los norteamericanos, como es natural, ya que viven allá millones de seres de otros países, tiene a Ariel Hsing, protegida de Bill Gates. Pero también tiene a la china, que participó por China en Barcelona 92 y que ahora lo hace por el tío Sam, Gao Jun. Brasil tiene a Gui Lin en femenino y a Hugo Hoyama y Gustavo Tsuboi en masculino. Estos dos últimos, por lo menos no son de origen chino, sino japonés. Un alivio, ya que creí que todos eran los hijos del dragón con pala.

Gustavo Tsuboi, japonés por Brasil

                                                 Gao Jun, china, por EEUU

Ariel Hsing, china, por EEUU

Liu Song, chino, por Argentina

Gui Lin, china, por Brasil

Xue Wu, china,  por República Dominicana

Ju Lin, chino, por República Dominicana

 Yanfei Shen, china, digo, no, española de Murcia.

Zhiwen He, alias Juanito, chino, por España

Xue Li, china, por Francia

Wang Zeng Yi, chino, por Polonia

Pareciera que todas las federaciones de Tenis de Mesa de todos los países se han dado una vuelta por los bazares orientales de sus ciudades para encontrar maestros del ping-pong.

Cabaret costero

Un "finde" reconstituyente en una playa de la Costa Brava, con esas piedrecicas que no llegan a ser arena que tienen una ventaja y muchos inconvenientes: La ventaja es que se limpia más fácil y rápido que la fina arena. El inconveniente es que molesta cuando la pisas o te tumbas sobre la toalla. Una temperatura alta, pero la brisica del mar, balsámica.

Atalaya de Blanes

El hotel que habíamos cogido, por céntrico, bastante cutre. El desayuno de poca variedad. Ni una fruta fresca. Lo más parecido, la mermelada. El embutido, mortadela, salami y queso en lonchas. Para de contar. Los niños guiris dando por saco a las cuatro de la mañana con golpes, carreras y gritos, y es que creen que todo el Levante es un macrobotellón. El conserje de noche, como para hacer algo, un señor que tendría que estar jubilado hace diez años. El televisor sólo tenía mierda y cuatro canales con nieve, porque el TDT ni sabe lo que es. La camarera de piso, porque sólo había una, haciendo las habitaciones a las 3 de la tarde, justo cuando llegábamos a la siesta. Le hemos dicho que podía ahorrarse nuestra habitación. Total, por la cantidad de mierda que tiene, no se iba a notar de un día para otro. La tía, aliviada, si no paraba la pobre.

Maria Dolors Bastarda, animando al público.

Hemos tenido suerte con los lugares donde hemos ido a comer. Bastante majos. Me encanta que se hayan puesto de moda las yogurterías, con lo que me van esos derivados lácteos, me han hecho un enorme favor.  Unos paseítos por las callejuelas y las casas de los pescadores y luego, teníamos reservada una mesa para la cena-espectáculo del sábado.

Actuación estelar.

La gran vedette de éxito internacional Lola Bastarda llevando todo el peso de un show. Fantástica y espectacular, como siempre, y es que se nota que lleva el cabaret en las venas. No creo que la señora María Dolors Bastarda lea este blog, porque apenas sí ha probado las mieles de la red de la mano de su hija Caroline, pero si es así, que sepa que sus "fanes" de Manresa, después regresar de la costa guipuzcoana, volverán a verla para  gozar de su talento.

Vamos a la playa

Ya estamos rozando con las yemicas de los dedos las ansiadas vacaciones. De momento este finde me voy a la playa, y es que la playa en verano es tiempo de alegría y disfrute, y si es con amor, aún mejor. Y es que el amor con sabor de sal, que cantaba Gino Paoli, a la orilla del mar, es una bendición:



Los italianos siempre han cantado al amor veraniego de la playa. Mina tenía una versión de stessa spiaggia, stesso mare;  Edoardo Vianello se iba con las aletas, el arpón y las gafas y veía a su amor bronceadísima; y Nico Fidenco cantaba contigo en la playa.

Pero los italianos no son los únicos que cantaban al veranito en la playa. Los hermanos Rigual también lo hacían:



Años después,a ritmo de rockabilly, los Rebeldes nos daban un repaso geográfico de playas en Mediterráneo. Es curioso que mientras los de Fórmula V nos contaban la historia de que su Eva María se les largaba a la playa dejándolos tirados y aburridos en la ciudad (Esto se supone) y los refrescos se quejaban de no tener playa, los zaragozanos Puturrú de Fuá te recomendaban no olvidarte de la toalla.

Y mientras por aquí no pasábamos de las canciones inconscientes y desenfadadas, los norteamericanos utilizaban las playas californianas para hacer surf y los Beach boys le cantaran a las cabalgadas de las olas:



O el dúo Jan and Dean hablaban de la ciudad del surf y de la escasez de chicas para los chicos (Serán mamones, que no mormones). Eddie Cochran lo decía, llegaba el verano con un animado rockabilly, y hasta los eternos Ramones rockanroleaban en la playa:



Porque en la ciudad hacía calor, como decían los Lovin' spoonful, y era tiempo de verano, que lo decía Mungo Jerry. Hasta nos llegaban aromas playeros de Ipanema y su garota, aunque estuviera llena de "grasa", será por la crema solar, digo yo.

Pero luego acababa el verano, y si había amor estival, te quedabas con ganas de mar, como cantaban los ¿adolescentes? de Grease en summer nights, o Marie Laforet en aquél melancólico La playa. O bien te quedaba gusto a champán en Galápagos, como decían los fabulosos cádillacs.



Pero eso será dentro de un par de meses. De momento, como decían los italianos Righeira, ¡Vamos a la playa, oh, oh, oh, oh, oh!



Chau, maj@s. Hasta la vuelta.

Nivel educativo, planta baja

Sobre el post anterior, he de disculpar a RTVE, ya que, como Manderly demostrara, sí que divulgó la noticia del fallecimiento de Esther Tusquets. Sin embargo, después de haberlo mirado en muchos medios, es lamentable que a ella le dediquen menos espacio y menos palabras que a otros egregios fallecidos del día.

Dice bastante de los intereses culturales de la población el que conozcan o no a escritores e intelectuales. Eso habla por sí solo del nivel educativo que tenemos, algo tan de moda actualmente, ya que no sólo está en crisis la economía. Hablan del sistema educativo y de los recortes. La enseñanza pública que siempre ha tenido mala prensa, sin razón alguna, va a sufrir una regresión. Tenemos una enseñanza pública que no es mala. Yo me he educado en la escuela pública y creo no haber salido mal del todo.

Mis padres tenían pensado llevarme a una ikastola (Colegio en euskara, por mi infancia, privado porque las instituciones franquistas no contemplaban la enseñanza en "lenguas separatistas"). En aquellos tiempos las ikastolas se movían en el limbo "alegal". Se sufragaban con el esfuerzo de los padres. Tengo un hermano un par de años mayor que yo, que comenzó a asistir a la ikastola del barrio, pero le tocó una andereño (señorita, literal) que había ejercido como tal cuando la república, porque en los años 30 sí que había ikastolas legales. Era una señora mayor muy severa, y mi hermano, que debió pillar algún trauma con ella, se sentía aterrado sólo con verla. Cuando mis padres lo notaron, pidieron al centro que lo cambiaran de educadora, ante la negativa, sacaron a mi hermano de la ikastola y lo llevaron al parvulario público del barrio.

Así que yo seguí los pasos de mi hermano y me estrené en el parvulario al par de años de cascarla el general en jefe de este cuartel con pinta de península. Mis padres confiaban en la escuela pública. Mi abuelo había sido maestro de escuela hasta que murió y media familia se dedica a la enseñanza. Bueno, algunos también en el ámbito de la privada, ya que tengo algún tío jesuíta. A este, de crío, lo becaron los curas, que se dedicaban a hacer fichajes entre los colegios públicos para llevarse a los mejores chavales. Así ganaban aquellos colegios el prestigio.

Asistí al colegio público de mi barrio que fue inaugurado para el curso del 82. Mi padre se hizo miembro del AMPA. Se había decidido dar un nombre al colegio y se barajó la posibilidad de llamarlo José Miguel de Barandiarán, como el ilustre antropólogo y eminencia de la cultura prehistórica, que además era sacerdote.

La presidenta del AMPA, la madre de una amiga, que en las próximas elecciones municipales iba en las listas del PSE, tanto que llegó a ser concejal, va y pregunta "¿Barandiarán, y quién es ese?" Mi padre, que se llevó una desolada impresión, le explicó que era un científico fantástico de la provincia, y que, como suele ser,  era mas conocido en el extranjero que en su propia casa. Mi padre había leído algun libro suyo, además lo había tenido como profesor en el seminario de Vitoria, porque mi padre, que no tenía vocación sacerdotal, pero quería estudiar, no tenía otra alternativa que vestirse de negro para poder recibir clases sin tener que dejarse una fortuna que no tenía en colegios privados.


El colegio público se quedó con el nombre del barrio donde estaba, como era de esperar, ya que nadie sabía quién era aquél cura con sotana, ni retenían el nombre . Hay que tener en cuenta que mi barrio es un barrio de gente humilde, la mayoría llegada poco tiempo atrás de otras regiones, sobre todo castellanas y extremeñas. Los hijos de aquellos inmigrantes, mis amigos, sí habían nacido en aquella ciudad, como yo, y sus padres estaban encantados de poder llevarlos a una escuela. Pasábamos los cursos, la mayoría, sin problemas y muchos accedimos al bachiller público e incluso a los estudios universitarios. Ese era el objetivo de los padres. Del mío, también. Él llegó a sacarse el bachiller superior. Para su época, la leche, pero siempre había tenido ganas, que no la oportunidad, de poder acceder a cursos superiores.

Esos padres nuestros nos enviaron al colegio público del barrio con la ilusión de que adquiriéramos un nivel educativo y de que supiéramos quién era Barandiarán, incluso. La escuela pública nos educó y adquirió un nivel maravilloso. Ahora la quieren descuartizar y relegarla a lo más básico. Quienes mandan no desean que las clases populares (Tiene gracia que tengamos el mismo apellido que el partido del gobierno) adquieran conocimientos extra. Desean mantener el inflexible nivel de castas hindú y ponernos a cada uno en nuestro lugar piramidal. ¿Quién ha dicho que el sistema educativo está en crisis? Si funciona perfectamente. Están cumpliendo todos sus objetivos: El que pueda pagárselo, recibirá una educación exquisita que le permita acceder a las clases de mando, y los que no, con saber leer los ingredientes y la aritmética justita para no equivocarse con el cambio, para trabajar en Telepizza ya es válido.

No dejemos que esto ocurra. La educación pública es digna y debería seguir siéndolo.

Necrológicas olvidadas del telediario

Y mientras los especuladores de bolsa extranjeros se frotan las manos esperando la semana fantástica de rebajas de los países pobres y salientes de la UE, y mientras en este país, a la par que se quema el ánimo de sus conciudadanos, se quema también el monte que circunda la frontera, como si fuera una alegoría del infierno que nos va a aislar, ayer, en este país se dio un hecho desgraciadamente habitual.

Se sucedieron tres fallecimientos de personajes de la cultura. En Madrid falleció el periodista televisivo José Luis Ullibarri, y en Barcelona, el actor Paco Morán y la escritora y editora Esther Tusquets. Aquí viene el dato desolador, el telediario de la tele pública, La 1, mencionó al compañero de la casa que tantas veladas eurovisivas narró, y al actor andaluz ligado al teatro en Catalunya, pero olvidó, imperdonablemente, mencionar a una mujer que llevó durante 40 años el peso de una editorial como Lumen (Tusquets era la editorial de su hermano) y que publicó en España, cuando no era apenas conocido, los cómics de cierto argentino que firmaba como Quino, donde salía una niña morena, preocupada por el mundo, amante de los beatles y enemiga de la sopa de su madre. Y no sólo confió en Quino y en Mafalda, Esther Tusquets, escritora, decidió publicar El mismo mar de todos los veranos, y sorprendió a quienes la leyeron. Tenía una elegancia narrativa difícil de encontrar.

¿Esther Tusquets no merece unas palabras en el telediario? Así nos va el sistema educativo.

Hará un par de años que publicó el segundo tomo de su autobiografía, que se llamó Confesiones de una vieja dama indigna, tiempo después de editar el primer tomo titulado Habíamos ganado la guerra. Si alguien está interesado en qué se cocía en el fuego de la Gauche divine catalana de los 6o, debería consultar sus páginas. Pues bien. Me chocó que en plena RTVE mencionaran a los dos hombres y olvidaran a esta gran mujer. Es inexplicable y ciertamente indignante. Hemos tenido una escritora fascinante y, por si acaso, no somos capaces de dar a conocer su obra. Eso sí, si Anita Obregón publica sus ensoñaciones de niña pija que ella misma se cree, se convertirá en un best seller. ¡Seguro que eso sí sale en la tele!

Cantos a la insumisión; de Los Huajolotes a Tonino Carotone

Allá por los años noventa, hace tanto tiempo ya que ni me lo creo, había un desenfadado combo musical que fusionaba el punk, el descaro, la música mexicana y la alegría de vivir. Aquel grupo era conocido por el contundente nombre de Kojón Prieto y los Huajolotes. Radicado en la fascinante Iruña (Pamplona), ciudad de contrastes sociales, agrupaba a los supervivientes del mítico grupo punk Tijuana in Blue, con ese Gavilán (Marco Antonio Sanz de Acedo) a la cabeza. En el nuevo combo musical, que sacó tres discos, convivían Amparanoia y Toñín (Antonio de la Cuesta), que luego sería conocido en su carrera en solitario como el cantante italianizado Tonino Carotone.

La bella familia huajolota

El líder primigenio del grupo, que atendía por Gavilán, y que cuando allá por los últimos 70 se hacía llamar Eskroto, cuando era la voz de Tujuana in blue (¡Qué haces tú, que haces tuúuuu...!), pero que se llamaba realmente Marco Antonio Sanz de Acedo, vivió un tiempo en México y volvió con ánimo de crear un grupo con el alma vacilona pero con sabor ranchero, así surgió Kojón Prieto, que llenaba los recintos donde actuaba y alegraba todas las fiestas por donde pasaba. Recuerdo haberlos disfrutado un día de reyes en una discoteca del Baztán. Disolvieron el grupo en el 97. Amparanoia y Toñín de la Cuesta (Tonino Carotone) comenzaron su historia de solistas. Hacia el 2003 el grupo nos dió un alegrón, pues parecía que iban a tocar juntos de nuevo. Lástima que tres días más tarde del último primer concierto, encontraron el cadáver de Gavilán. Una pérdida muy sentida para todos los que nos hemos criado con su música desde Tijuana in blue.

Canción de Risa: Objetivo vital del grupo



Pero todo esta introducción no tenía otra intención que mostraros como, a pesar de la alegría y el desenfado, un grupo como este podía reclamar cosas serias y justas. El mítico Toñín, ahora Tonino Carotone, era un chaval que no quería pasar por el aro de hacer el servicio militar. Declarado insumiso, lo cantaba a pleno pulmón:



Claro que, por aquella época, te entrullaban si te negabas a vestir de caqui y a saludar a tipos con estrellitas en la pechera. Tonino acabó en el talego, y así lo cantaban sus compañeros:



Por eso cantaban al carcelero, porque, a pesar del castigo, el ideal de no vestir de militar era superior:



Una vez en solitario y liberto ya de aquella estúpida condena, nuestro Tonino hacía suya una versión del Sapore di sale en la que se reivindicaba la vida y se rechazaban las algaradas militares:



Y esta es la historia de la reivindicación insumisa de este grupo apoyando a Toñín. Te alegraban el alma con sus descacharrantes temas, pero decían verdades como puños de pelotari. Supongo que no serán muy conocidos fuera, pero desde aquí mi más emotivo y agradecido recuerdo. ¡Que vivan para siempre Kojón Prieto y los Huajolotes!

Husemos el casteyano, capítulo XXIII: Hatrivutos baroniles

Pintada en un muro del parque:

Profecías para dar y tomar

Hoy es un día propicio para hablar de malos presagios, ya que es 18 de julio y tal día como hoy, un montón de militares traidores se alzaron contra un gobierno democrático. Bueno, realmente se alzaron el 17 en tierras africanas, pero a todos los efectos, tal día como hoy.

Como es un día de mal rollo, y vivimos en la época del mal rollo y de la ruina absoluta, quién sabe si darse a los últimos placeres y al hedonismo sea el objetivo vital. Llevo oyendo cosas sobre la profecía de los mayas y el fin del mundo, pero hasta hoy que me he propuesto mirarlo, no le había prestado atención. De vez en cuando alguien enarbola a Nostradamus, el apocalipsis, o sale Paco Rabanne anunciando el fin del mundo para 1999, según los druidas encabezados por el venerable Panorámix. Ahora les ha dado por los mayas, que eran unos tipos muy instruídos que se construían unas pirámides fantásticas. Para mayor efecto, va y se anuncia el fin del mundo para el 21 de diciembre del 2012. En el País Vasco es un día semifestivo, por lo menos allá pillará a la gente borracha y de marcha diurna, y podrán comer txistorra a manta, que por el colesterol no se preocupe nadie.....Y al día siguiente habrá lotería de navidad y resaca mañanera.

El otro día pasamos la tarde en el pintoresco pueblo de Rupit, un lugar muy hermoso con casas de los siglos XVII y XVIII. En el dintel de una puerta había grabado esto:

¿Una profecía?

....Pero el diablo da sobrinos

El periódico local, que es una modesta publicación al servicio de quien la paga, como todos, suele ofrecer servicios tales como una asesoría del colegio de abogados par epístolas de los lectores. Así, los abogados se ofrecen a asesorar en el diario las cartas que les llegan.

El otro día llega una consulta sobre una fallecida "ab intestato", que significa que no ha hecho testamento (Cuánto odiaba el derecho civíl), lo que no sé es cómo me acuerdo. Pero observad atentamente lo que dice la señora en la carta:

Os la traduzco:" Mi tía ha muerto sin haber dejado testamento. Era soltera y no tenía hijos. Sus padres están muertos y ella era hija única y, por tanto, la única familia que le queda somos mi hermana y yo.

Tenía en propiedad una casa y querríamos saber qué trámites tenemos que seguir para poder heredar y, por tanto, tener a nuestro nombre la casa de nuestra tía".

Lo cachondo es que su tía no tenía hermanos, ya dice que era hija única. ¿Cómo narices es su tía si  para tener sobrinos algún hermano o hermana tiene que tener hijos? La "tieta" estará muerta, pero la "sobrina" es una vivilla. Se apunta el título sin serlo. Seguro que es una tía-abuela, como es natural. Pero también me apuesto lo que sea a que algún otro "sobrino-nieto" tiene por alguna parte.

¡Cuanto daño ha hecho el parentesco, Urdangarín!

Chulería clasista innata de la derecha española

Y ya sé, me lo dicen mucho, que soy muy pesadica y que siempre cuento las mismas batallitas. Que sólo me falta la barba, el bastón y el pie vendado para ser el abuelo Cebolleta. las gafas, ya las tengo. Pero a base del desprecio supino del que hacen gala varios miembros del Partido Popular al resto de pobres (en todos los sentidos)ciudadanos del país, no me extrañaría que tarde o temprano, y como anunciaba JM Álvarez en su blog, se diera la caza al político, que es acosar a los políticos y darles una paliza. Ojalá no lleguemos a esto, pero la masa encolerizada es peligrosa, y tenemos un límite.

Si como se apuntaba en este espéndido blog de Álvarez, alguien ya le ha propinado un par de hostias al alcalde de La Coruña, no te digo yo las ganas que tiene todo el mundo de agarrar a Andrea Fabra por decirnos "que se jodan", o esta otra ejemplar de pepera pija, que nos levanta el dedo corazón, y te entran ganas de usar una cizalla, pero tenemos cabeza, y corazón, cosa que estas pijas del PP, no. Aquí la concejala del ayuntamiento de Castellón (O Fabralandia), Marta Gallén, demostrando la chulería y el desprecio clasista habitual de la derecha española.

Concejala pepera con un dedo erecto.

Estas niñas, por lo menos la Fabra, es hija, nieta y biznieta de caciquiles gobernadores de Castellón, y casada con un pijo del PP de esos que nos mira por encima del hombro, que fue consejero de la Comunidad de Madrid con Espe, y que ahora se dedica, por lo visto, a la empresa privada, pero estuvo como consejero de sanidad. Y ya sabemos como lleva Espe las diferencias entre hospitales públicos y concertados. Los Fabra, afortunados por ser dueños de billetes de lotería premiados, que construyen aeropuertos y ciudades de vacaciones para nadie. Esta heredera de malversadores nos dice " que se jodan".

Pues que tengan cuidadito, se lo ruego, porque estas actitudes chulescas y bravías acabaron decapitando a los reyes de Francia en 1789, no vayamos a acabar como en los años 30, a resultas de otra crisis, donde los que no toleraban cambios se liaban a tiros con los que sí los querían. Que en Madrid y Barcelona pasaba, y mucho, y la gente va a acabar deseando dolor a quienes los desprecian. Ojalá que no ocurra.

Bob Marley ya decía eso de "Hugry mob is a angry mob" (Una masa hambrienta es una masa cabreada) en Them Belly full, que dice eso: Su barriga bien llena, pero nosotros, con hambre. Seguid así, majetes.

La crisis en dos garabatos

Tírate de la atalaya

Mira que me carga tener cara de panoli. No sé que tiene mi cara de "pobre diabla" que se me acerca todo el mundo para pedirme para un café (A esta pedigüeña, la próxima le doy un azucarillo..Para el puto café), para que done dinero a ONG tipo "Aduaneros sin fronteras", para que me cambie de banco y me roben otros, y no sé qué tengo que se me acercan como las moscas a la miel los Testigos de Jehová.

Puestos a que se me acerquen minorías religiosas, tengo en el barrio una iglesia de unas de esas congregaciones protestantes cuyos miembros tienen ese dulzón acento caribeño, pero no, en vez de los miembros de una congregación de las que no hacen proselitismo, me viene una secta que sí lo hace. Y veo que se acercan a mí un hombre y un adolescente con sus camisitas de manga corta, y su corbatita que chirría tanto y sus pantaloncitos con la raya en medio. Y sacan el atalaya de una bandolera y se dirigen a mí "Hola, venimos a hablarle", y veo de lejos el Atalaya con colores vivos y alegres dibujitos de familias jóvenes, sanas, blanquísimas, en un campo de trigo verde con un cielo azul precioso y un arco iris, y a su lado un león como si fuera un dócil animal de compañía. Hay que ser cretino para creerse el dibujo, y les digo, mientras les esquivo con la bolsa de la compra "No me interesa, gracias", mientras pienso "¿Por qué no  me asaltará en campaña proselitista una religión que no sea despreciativa con las mujeres?". Y no tengo ganas, ni tiempo, de contarles eso, que para qué me voy a hacer "miembra" de un club que me excluye sin miramientos, que para eso ya tengo a la iglesia católica; que si no se dan cuenta de que cuanto más gente "conviertan"  menos opciones tienen de ser los elegidos de ese grupo de 144.000 que ascenderán a los cielos. Porque ellos tienen cupo. Sólo se salvarán 144.000 y a mí no me salen las cuentas. Que qué manía más norteamericana de rivalizar y competir. No me extraña que el creador de semejante iglesia fuera un yankee puritano en plan Flanders. (Charles Taze Russell)¡Qué manía yankee de pisar a todo el mundo para salvarse! ¡Qué comportamiento tan poco "cristiano"!

Minijehovitas buscando panolis

Vamos, que con la que está cayendo, que ya sé que toda la gente en épocas de vacas flacas se agarra a lo primero que le ofrece algo, y la religión es uno de los productos estrella de la temporada, pero ya estoy muy mayor para que me digan lo que tengo que leer, lo que tengo que vestir, con quién me tengo que relacionar y a lo que tengo que renunciar, como para encima tener que estar pateándome calles y edificios para pescar incautos, preferiblemente de poca cultura. ¡Que no, hombre, que no!

Las JAP, apuntes y referencias de un estereotipo

Aún ahora los EEUU nos marcan las pautas culturales. ¿En qué? Consumimos su cine y nos lanzamos a su comida rápida, que no es otra que la comida que los pobres trabajadores de Europa llevaron al nuevo continente. Los perritos calientes, las hamburguesas y las pizzas son lo que comían los alemanes e italianos que aterrizaban en los EEUU escapando del hambre. Aparte de la comida multicalórica, para quienes no comían otra cosa en todo el día, también importamos su modelo educativo, creando ghettos de pobres que no sacrán el graduado escolar y colegios pijos que dominarán el mundo. De momento se va consolidando el modelo de másteres y posgrados universitarios. Llegará el día que hagamos como ellos y tras dos años de asignaturas a la carta, en otros dos, nos especialicemos solo en un tema profesional. Y claro, ahora llega el modelo sanitario americano, con lo cual, todo el mundo a pagar el médico para hacer una verdadera selección "natural". Los que tienen pasta se curarán y los que no, empeorarán y morirán. Con esa selección, "natural" que te mueras.

¿A qué venía este rollo anterior para abordar un tema que no tiene nada que ver? Pues para dejar claro que de los EEUU nos llega una gran cantidad de referencia cultural, pero que hay cosas que se nos escapan y no las entendemos, aunque las vemos en el cine, la tele o la literatura. Y he aquí el fondo de mi post: las JAP (Jewish American Princess) o Princesita Judía Americana.

Jewish American Princess (JAP), superficialidad a raudales.

¿Qué es una princesita judía americana, o JAP? Es un estereotipo existente desde los años 50 del pasado siglo, reforzado en los 70 y 80 hasta ahora, por el que se conoce a una joven -americana- rica, pija, muchas veces insoportable, yonki de los cosméticos, que suele retocarse el físico a base de cirugía plástica, que habita en zonas resicenciales para ricos, como Long Island y, claro, hebrea, aunque no es que suela ser demasiado religiosa. Es, además, un estereotipo que explota una feminidad trasnochada de mujer débil y en su papel de inútil y de ser de segunda categoría que tanto favorece a los conservadores de los modelos inalterables de géneros.

Es un cliché forjado en las clases sociales hebreas norteamericanas, primero de las ciudades de la costa Este, que luego se reprodujo por todo el país, pero que ya venía, menos acentuado, de la Europa previa a la segunda guerra mundial, donde las chicas hebreas de buena familia ya despuntaban, aunque sin el delirante toque de después. Me estoy acordando del personaje de Micòl en la novela italiana El jardín de los  Finzi-Contini, de Giorgio Bassani, en la que, aunque no demuestra ser lo materialista que es una JAP, sí que tiene un toque elitista y distante, como el de muchas chicas de su clase en una Europa en desbandada.  Muchas adineradas familias emigran a los EEUU donde se da la eclosión de este fenómeno JAP a partir de los años 50.

Seguro que lo habéis visto, sin advertirlo, en alguna serie o película, en la literatura quizá es más evidente. Es una niña que vive del dinero de papá, que tiene una mamá sobreprotectora, que es una fanática de la moda, que se pasa el día de tiendas, que es egoísta y materialista. Y que espera seguir manteniendo su tren de vida cazando un buen marido que le regale una visa oro.

En la literatura norteamericana autores -hebreos- como Philip Roth en Goodbye, Columbus, Herman Wouk en Marjorie Morningstar o Mordechai Richler en Barney's version, las JAP fueron retratadas con bastante retranca.

En el cine, Goldie Hawn aplicaba el rol de JAP en la recluta Benjamín, Daphne Zúñiga en la loca historia de las galaxias, de Mel Brooks, o Ali MacGraw en la versión cinematográfica del mencionado libro de Philip Roth, que aquí se llamó Complicidad sexual. Se puede advertir en pequeños papeles secundarios como el de Sarah Jessica Praker en el club de las primeras esposas. Hasta hay una película de Disney que la retrata como es The princess and the frog (En España, Tiana y el sapo), donde estuvieron buscando modelo en los centros comerciales entre las niñas JAP.

En la televisión, sobre todo en las sit-com, comedias de situación, tan recurrentes para pasar el rato, nos las encontramos en La niñera (El papel de Fran Drescher), las tipas, aunque no todas, intentaron diluir la carga "hebrea" en Sexo en Nueva York, y en Friends, donde el papel que desarrollaba Jennifer Aniston, que era totalmente WASP (Blanca Anglo-Sajona Protestante), se creó pensando en una JAP. El papel de Courtney Cox, aunque hebrea, no es JAP, porque vive de su trabajo y no concide con los requisitos, pero sí el del personaje que desempeña de vez en cuando Maggie Wheeler (Janice, la novia de Chandler) que es un ejemplar inequívoco.

Es un termino peyorativo que a la comunidad judía le molesta un tanto. Ya protestaron cuando Frank Zappa sacó su Jewish Princess, por ofensivo y obsceno. Puede, pero no deja de ser una broma. También dedicó a las fáciles chicas católicas otro temita, el catholic girls.

Lo cierto es que el término JAP sigue pululando y sobre su cliché caen en tromba chistes a manta. Eso molesta a algunos, sobre todo a los altos miembros de las comunidades religiosas a las que pertenecen las JAP. Pero es que ellas se lo han ganado a pulso.

Riau-Riau o la alegría de San Fermín

Y con el vals de Astráin, que empiece la fiesta, no sólo en Iruña (Pamplona) en Lesaka, que también está en Navarra, y en Pasai Antxo, Gipuzkoa, y en muchos otros lugares. Disfrutad los que podáis y que nadie os empañe la fiesta.

Domesticando féminas adolescentes (canciones pederastas)

Tema, con música, controvertido el de hoy. Y no solo porque hablen del amor rayando la pederastia, sino porque, además de eso, todas están dedicadas a niñas a punto de dejar de serlo. ¿Que qué tiene esto de particular? Que son canciones "educativas". La mayor parte de ellas enseñan a las niñas que ellas son objeto y no sujeto de deseo....Excepto en algún caso que luego veremos.

La canción más significativa de esta relación no podría ser otra que   non ho l'età de Gigliola Cinquetti. A los dieciséis añitos, en 1964,  canta esta famosa pieza en San Remo y gana, al par de meses en Eurovisión, y gana. Dice claramente que no tiene edad para amarte, que sabes más que ella,  pero si quieres esperar a que cumpla algún añito más...



En 1959 Johnny Burnette había lanzado el you're sixteen, you're beautiful and you're mine. Supongo -por su bien-que Burnette se pone en el pellejo de otro adolescente cuando canta eso de que es su mascota y que es de su propiedad. Este tema también fue interpretado siglos después por el batería de los Beatles, Ringo Starr.



Afortunadamente Johnny Burnette fue el que interpretó esta pieza y no Jerry Lee Lewis, al que solo le faltaba eso ya que acabó casándose con su prima de 13 años cuando él tenía 22. Aunque Jerry Lee cantaba con Elvis Presley aquél tema de Chuck Berry que se llamaba sweet little sixteen, en el que explicaba que ella se hacía mayor y que a sus dulces dieciséis se maquillaba y se ponía vestidos provocativos. Lo que decía antes, adoctrinar a las niñas para que sean adorables objetos de amor, como cantaban the crests en el decimosexto cumpleaños de su reina adolescente (Teeanager queen) Sixteen candles.




Por lo menos, Sam Cooke cantaba que ella sólo tenía dieciséis, y él parecido en Only sixteen. Y Vicente Fernández cantaba quince primaveras, que explican el paso de la niña a una adultez por la vía rápida, pasando por la fiesta de las quinceañeras, tan famosa en toda Latinoamérica. Es un ritual establecido por el que las chicas tienen que empezar a sentirse dentro de unos clichés de todos conocidos.

En España se versionaban los temas anteriores y quizá, de la época, sea representativa el Quince años tiene mi amor, la canción del Dúo Dinámico. No puedo con este tema, que me parece una pesadilla de puro ñoña.   Nos vuelven a recordar que eres niña, sí, pero ya tienes edad para ser objeto y comportarte como tal.



Años después, la música de este país le perdió el miedo a la censura. Los Rodríguez cantaban esa salvajada de Hace calor, que se llama en realidad Mucho mejor, en la que indican que "Pordían acusarme, ella es menor de edad".



Aunque, claro, también hay Lolitas, como en el caso de M-Clan, en que Carolina se vuelve seductora, y ellos se dejan.....



A algunos os habrá venido a la cabeza el viejo tema de los Rebeldes llamado Rebeca, en el que juegan maliciosos con el tema, pero que realmente hablan de un bebé que no les deja dormir, no de otra cosa.

Pasajes de la Biblia: Hoy, Gedeón

Pues esto es que los israelitas se hallaban en la tierra prometida, y también compartida con otros pueblos, como los madianitas. Tanto es así que se habían convertido a la religión local y adoraban al famoso dios Baal. Jehová, que ya hemos visto que era un Dios bastante celoso y vengativo ¿A que parece hijo único? estaba que echaba chispas contra su pueblo, pero como había prometido que no montaría una tan gorda como la del diluvio de Noé, se mordía los nudillos esperando. No tardó tiempo. Se le ocurrió enviar manadas de bandidos sobre su pueblo. Al menos a él se le atribuye la idea de mandar bandidos sobre "el pueblo elegido...para ser saqueado". estamos en la época que en la biblia viene recogida como "jueces". Estos,para ser jueces, eran un hatajo de bestias sanguinarias que se dedicaban a dar golpes de mano, a ser posible, con un alfanje para hacer rodar cabezas, literalmente.

Actitud habitual de juez de la Biblia.

Había un chavalico llamado Gedeón, hijo de un tal Joás, que era segundón. Un día se le aparece un ángel y le dice que tiene que mandar a su pueblo contra los madianitas. Él no se lo cree mucho. El ángel también le manda destruir un altar dedicado a Baal que hay al lado de su casa,cosa que hace, lo cual casi le cuesta un linchamiento, pero recurriendo al manido recurso de "Si Baal es el verdadero Dios, que su furia caiga sobre mí". Como esto suele ser efectivo, y sus vecinos algo limitadicos, quedó incluso bien.

Total que Gedeón hace un cásting y se queda con 300 maromos para luchar contra los malos. Porque uno de los rasgos distintivos del pueblo elegido (de la mayoría de pueblos elegidos,que "habemos" muchos) es creerse mejores que el resto y víctimas de la maldad de los otros. Atacan una noche a los madianitas, que están tan confusos que se matan entre ellos. Acaban con los madianitas y castigan a los pueblos que pasan de  perseguir a los vencidos, lo cual hace que las huestes de Gedeón tomen represalias contra ellos. Con las joyas rapiñadas, este bendito asesino con patente de corso angelical, se confecciona un Efod, esto es, un traje ceremonial religioso.

Gedeón declina la invitación de los borregos de sus paisanos de convertirse en rey, primero él y luego su descendencia. Y menos mal, porque tuvo 70 hijos,con mujeres distintas, afortunadamente, que la poliginia de los hebreos estaba consentida. Su vástago más famoso, de todas formas,la tuvo con una concubina. El niño se llamó Abímelec y otro día hablaremos de él.

Sábado en la playa

Hacía un sábabo espléndido y había que aprovecharlo bien. De víspera habíamos preparado todas las cosas: la comida, la bebida, los bikinis, la ropa. Salimos relativamente temprano por la carretera nueva y llegamos a Sitges una hora después. Aún se podía aparcar por la zona de las villitas. A pesar de todo, las calitas ya estaban medio llenas. Nos hacemos un huequito para plantar el parasol y poner las toallicas en su sombra. Nos quitamos los vestidicos, nos embadurnamos de protector solar y ponemos los pies en el agua. Impresión. Está fresquita. Nos vamos metiendo y las olas crecen y se van rompiendo sobre nosotras. Un chapuzón de tres minutos y salimos fuera.

Rodeadas de unas gentes que ya están allá y otras que llegan. Familias enteras, cada uno llevando lo que puede. Madres que llevan encima la bolsa, el niño, el flotador, la tumbona y la nevera. Un trío de alemanes rubios y pálidos que plantan sus toallas amarillas ¿Será para hacer juego? y se largan. Se levanta viento. A la pareja de jubilados de detrás les sale volando el parasol y las hojas del periódico. Intento concentrarme en la lectura, me estoy leyendo La vida perra de Juanita Narboni, de Ángel Vázquez, pero no hacen sino pasar vendedores. Pierdo la cuenta, pero al cabo del día pasan más de veinte diferentes. Pasa un negrico vendiendo gafas de sol, otro con collares, otro con cedés, una asiática que vende masajes, un autóctono vendiendo coco, un pakistaní vendiendo bebidas, unas gitanas del lugar vendiendo pareos. Parece un zoco. Hay un momento en que hay más vendedores que bañistas. Nos damos otro chapuzón, que ya casi es medio día. Las bandera que ondea en el puesto de socorro ha cambiado de verde a amarilla. Sí, hay resaca. El mar arrastra para adentro, aunque estamos en una calita cerrada por espigones y las olas del Mediterráneo no suelen destacar por su altura...Casi nunca.

 Una de las playas de Sitges al atardecer.

Nos hemos traído una comida ligera y fresca y la tomamos sentadas bajo el parasol, lo cual es una gran idea, porque vemos pasar a los pelmazos de los vendedores y ellos no se agachan para vendernos nada, así que no nos ven. El melón del postre, cortado en daditos y metido en un tupper, entra de maravilla. Nos tumbamos mecidas por el murmullo de mil conversaciones mezcladas. Niños que corren, tipas en top less que no hacen otra cosa que fumar y hasta aquí llega la peste del tabaco. Dos amigas, una gordita y otra que va de buenorra -No es para tanto- asaltadas por una gitana que vende pareos y vestidos. La "buenorra" se prueba un par de modelitos. No seguimos asistiendo al regateo porque nos vamos al agua. Eso sí, la gitana les pide un mechero por si les sobra. Volvemos. El sol me ha quemado los empeines. Creo que es la única zona del cuerpo en la que no me había puesto crema. Una familia delante de nosotras descarga un montón de objetos de plástico entre tumbonas, flotadores, rastrillos y cubos. Ante la subida de marea, retrocede su posición. A las horas volverán a por ellas sin haberlas usado. Los alemanes siguen sin aparecer y sus toallas amarillas corren el riesgo de mojarse ante el avance de la marea.

Sitges desde el aire. Estábamos en las calas del fondo.

Último chapuzón antes de irnos y de pasar por la ducha a quitarnos toda la arena. Llegamos al coche, entre las villitas y nos cambiamos con parsimonia. Nos vamos al pueblo y nos comemos un helado. A pesar de ser el finde posterior al día del Orgullo Gay, aparte de cuatro banderitas, no hay nada por la calle. Bueno, sí, pasa una banda tocando Amparito Roca. Luego, de lejos se les eecucha Paquito el Chocolatero. Entre una cervecita aquí y picar algo, llegamos a casa pasadas las 12 de la noche. Eso sí, más a gusto que nada habiendo disfrutado como niñas de un día a la orillica del mar.