¡A mí no me engañan! (Fábula para incautos)

A él no le venían con mojigangas. Tan llena tenía la cabeza de noticias sobre el independentismo y su ferocidad que creía firmemente en hacer boicot a todo lo que oliera a "indepe". Se había hecho un experto. Compraba en grandes superficies producto nacional, nada de la región, él, que hacía apenas unos años atrás abogaba por el comercio de barrio, pero, es que en su barrio todos le hacían la puñeta y ponían lacitos amarillos. ¡Ni un duro a los comercios "indepes"! Compraba en ese súper de capital francés aunque desconocía que el gerente de la sucursal local era miembro de Convergència o como coño se llamara ahora. Ignorando aquello, prefería hacer su boicot de barrio. Sólo se libraba la mujer del kiosco y por eso él compraba la prensa seria allá. La prensa seria, claro, era el Abc, nada de pasquines "indepes".¡A él le iban a engañar! Nada de medios "indepes", ni la tele autonómica ni canales "rogelios". Él se informaba con veracidad, de manera seria y rigurosa, en la pública nacional y en la 13Tv.

¿Saben estos que Nutella y Nestlé son multinacionales y que Panrico se la quedó la mexicana Bimbo?

Tan informado estaba de la maldad  manifiesta de aquella mala gente que dejó de frecuentar a sus amigos de toda la vida porque se habían vendido. Claro que los había nacidos en el país, como Xisco, pero Manolo...¡Si Manolo era de Albacete! Era un traidor, un vendido. ¿Pues no se había atrevido a decir que entendía a los independentistas? Dejó las partidas de dominó de las tardes en el bar. Prefería estar solo. Solo o mal acompañado. Julián era un pelmazo, pero por lo menos pensaba igual que él. Nunca lo había soportado, pero ahora lo prefería a él que a esa cuadrilla de demonios separatistas.

Tan concienciado estaba de esa verdad incuestionable que antes de entablar conversación con alguien, por la razón que fuera, le preguntaba si era "indepe" o de los buenos. Hasta al chico que atendía en la inspección técnica de vehículos se lo preguntó. Y a la charcutera, la médico de cabecera o la enfermera que debía ponerle la vacuna de la gripe. Si eran indepes, se alejaba de ellos como si fueran apestados. Si dejó de hablar a su sobrino porque este tocaba en un grupo de rock que amenizaba las fiestas de un pueblo cuyo alcalde era de la CUP.

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Él se sentía socialista, de toda la vida, aunque no supiera quien fue Marx, Lenin o Pablo Iglesias, el otro, el de ahora, no. Siempre había votado socialista, porque él era de Felipe, aunque primero votó a la UCD mientras su esposa, que de joven había sido una luchadora sindical chasqueara los dientes en señal de desaprobación, pero ¿Qué iba a decirle a su marido para que se pusiera de morros cuando éste aseguraba con gravedad que el comunismo era lo peor del mundo? ¿Qué le iba a decir a él, al "socialista", que la primera de las eses de la URSS, también lo era? Ella lo quería con sus estupideces ideológicas. ¿Pues no iba ahora él a votar a la chiquilla de Ciudadanos? No sabía diferenciar a Inés Arrimadas de Andrea Levy, la del PP, y no porque su ideología ultraliberal fuera la misma, sino porque no las diferenciaba. Total, él votaba a un ideal. Su voto estaba pensado para el gran aspirante naranja. Ese chico joven, bien vestido, el yerno ideal, el cuñado indeseable, decía su esposa, que aspiraba a gobernar con orden en España.

La Président es nacional... de Francia, concretamente.

Su esposa le preguntaba si se había fijado en los programas electorales. ¡A él con esas zarandajas si todo era lo mismo! ¡Él votaba con las entrañas! ¡Como un hombre! Poco sabía él que ganara quien ganara, siempre que fuera de derecha y ultraliberal, su magra pensión iba a seguir sufriendo la cicatería de los que verdaderamente mandaban en aquél lugar, en todo el país, y en el resto del planeta, porque eran los mismos. Esos mismos que sólo creían en el poder del dinero y que se reían desaforados de los incautos que les votaban con los ojos cerrados.

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Nota: Este cuento, inspirado en tantas burradas leídas últimamente en las rrss y escuchadas por la calle, podría ser dado la vuelta como un calcetín y cambiar el color de la ideología de sus personajes. Nadie se libra de hacer el imbécil.