Olor a mar y crema protectora con arena

Estas oleadas de calor extremo hace que peregrinemos los sábados a la playa con la familia. Para quienes no son puntuales hay que darles la hora del encuentro con cierta variación dándola casi una hora antes para que estén a la deseada. Y salimos hacia cierto pueblecito de la costa del Garraf. Como vamos temprano, encontramos aparcamiento.

Y montamos el fuerte. Las sombrillas bien clavadas, las toallas alrededor, preferentemente a la sombra, excepto alguna joven que prefiere hacerse vuelta y vuelta algo mosqueada porque su madre le obliga a untarse una crema de elevada protección, que, francamente, a mí, aunque me pase el día echándomela encima, como si fuera mortero, no evita que el sol me atice con contundencia, a pesar de estar a la sombra, y acabe con un color guiri-gamba cocida muy logrado que, a los tres días vuelve a ser blanco nuclear.

Y la sobrina se empeña en que alguien vaya con ella al agua, porque no quiere ir sola, y aquí, la tonta, cede, porque mucha defensa no pongo, y me baño una, dos, tres y hasta cuatro veces en sesiones larguísimas, más allá de las arrugas dactilares por efecto del remojo, con una tabla de corcho saltando a contraola como si tuviera quince años. Sé que esto mañana me pasará factura.

Entre baño y baño, a la sombrica del parasol, chupando cervezas mientras rechazamos a las ingentes cantidades de vendedores ambulantes que te venden de todo; desde coco hasta vestidos ibicencos pasando por masajes, trenzas, gorras, gafas de sol, pantalones de deporte, camisetas del Barça (Y del Madrid) y la estrella del verano: los tapices multiusos: bien toalla tamaño familiar, bien pareo XXXXXXL.

¡Qué Wally ni Wally! ¿Dónde estamos nosotros?


Y comemos, por puro hambre, lo que tenemos en la nevera y nos tumbamos para reposar hasta que la sobrina vuelve a reclamar compañía para el agua. Es eso o jugar a las palas, y, la verdad, no me veo recogiendo pelotitas cada vez que se caen, que van a ser muchas. Y volvemos al agua hasta perder la noción del tiempo, después de habernos untado crema factor 9000 contra los rayos -mala- uva, en la piel y en la arena que tenemos pegada, haciéndonos un peeling casero de lo más lijoso. Y ahí estamos, dándolo todo sobre olas que se rompen hasta que a alguien le pica una medusa, y esta vez no es a mí, que siempre soy la pupas.

Salimos del agua, la sobrina, con fastidio, por la medusa aguafiestas, y, en esto que dan las seis. Venga, a la ducha, a cambiarnos al coche y de paseo por el pueblo. Yo ya estoy muerta a las siete. Extenuada, agotada, derrengada. A las diez, tumbada en la cama. Mañana me van a doler hasta las pestañas, y no sólo por el sol. Ya soy una vieja.

Jai-larai.

Hace 26 años (¡Como pasa el tiempo!) Jabier Muguruza -sí, Jabier con b- sacó un disco muy majo de canciones infantiles. La verdad es que es muy bueno el disco entero, se tituló Ja ja. Y como hoy empieza el fin de semana, qué mejor que cantar jai-larai (Fiesta-lará).

Guiris

Y mientras la troika, que juran que ya no existe (¡Ja!) mira como vengarse de los griegos que no aceptan la sodomía a la fuerza (Y eso que llamándose griegos, es demasiado chiste fácil), por aquí, esperando las oleadas de turistas ávidos de sangría, paella, playa y balcones hoteleros para romperse los cuernos por haber calculado mal la distancia de la piscina.

Que otros países mediterráneos como Túnez, Egipto, Siria, Turquía o Marruecos vean cancelar sus reservas hoteleras por la profusión de grupos terroristas, pagados por occidente con el fin último de controlar la producción de crudo, beneficia a los viejos cerditos meridionales de Europa (Portugal, Italia, Grecia y España)

No sé como se lo montan en otras partes, pero, aquí, las costas Brava, Maresme, Garraf y Daurada no hacen sino tragarse hordas de vándalos desharrapados que no son muy diferentes a los que rapiñaban hace mil años.  Barcelona, concretamente, vuelve a herirse de éxito, cosa que la acabará matando. Vive para recibir turistas. Tanto que casi es  hostil con los propios habitantes de la ciudad. El mercantilismo de Barcelona está acabando con la convivencia sana de sus vecinos perennes. 

Rudy, a message to you

Así ya se ven pintadas como esta, que, aunque parezcan una gracia, esconden cierta amargura por el desmesurado apetito especulativo y mercantil de cara al turisteo.

Guiri: Previene de "Cristino", soldado defensor del reinado de Isabel II, hija de la reina regente, María Cristina de Borbón. Los vascos carlistas, enfrentados a ellos, pronunciabam "guiristinos", de ahí "guiri", que es el que viene de fuera y habla raro.

Sanferminak

No sólo Pamplona celebra estas fiestas, otras localidades, como es natural, también pintan de rojo festivo estas fechas en el calendario. Sin ir muy lejos de Pamplona, subiendo hacia Irún por la NA-121A, una carretera que deberían hacer menos peligrosa, a pesar de que el Bidasoa no da margen, en el hermoso pueblo de Lesaka también se gozan estos días (Y las noches, ni te cuento)

Herriko bestak (Fiestas del pueblo)

El fin de semana, cuando cae en festivo, viene tanta gente de provincias próximas que se duplica fácilmente el escaso censo de 2000 habitantes.

Los dantzaris bajan a ritmo de "los napoleones" para bailar el "zubigainekoa" (El de encima del puente), baile del siglo XV. Todos los 7 de julio a mediodía (Nunca puntuales).



Y mañana, día de peñas.



Por mucho que digan que "murria" (nostalgia) viene del euskera, yo no me lo creo, porque siempre se dice "herrimina". Me encantaría estar allí.

Parakaló, `Ellas

Gracia, cuna de la democracia, dentro de una sociedad esclavista y bonvivant de hace 2500 años, claro, ha vuelto a demostrar qué es eso de que sea el pueblo el que hable. Debates a favor y en contra habrá, claro, pero, bueno, como el calor aprieta, y encima ahoga que no veas, dejo para los charlatanes con licencia (Sociólogos, economistas, politólogos, psicólogos y psicópatas todos) la analítica de los sucesos, cuyos resultados van a ser más simbólicos que efectivos.

Nooooo!!!

Pues eso, que me alegro de haber dado griego en tercero de BUP, por no encontrarme con la profesora de mates, que me daba mucho miedo. Mi profe de griego, que se llamaba Eladio (qepd), ¿cómo se iba a llamar, si no? me enseñó mucho en aquél único curso (Aún puedo declinar el artículo)

Ahora todos sabemos como se dice sí (nai) y, sobre todo NO, Oxi (Oji, oji). Y, si alguna palabra podemos decirles a los griegos es gracias: parakaló.

Y parakaló, majetes, el que hace aquí ahora, que el coche me marcaba 38º.

Post edición: Olga me apunta, acertadamente,  que "parakaló" es de nada y no gracias que se dice "efjaristós".
Así se va a quedar el post, porque de los errores también se aprende, y mucho.  Gracias, Olga, o más bien, efjaristós. :D

Pero aún sigue haciendo "caló". Jijiji.

Donostia en contra de los animales

Cuatro años ha estado el Diario Vasco, decano derechista de la prensa donostiarra, haciendo campaña contra el consistorio comandado por Bildu. No podían tolerar que un gobierno de izquierda (No se le puede llamar izquierda a los gobiernos de Odón Elorza, pues de socialista hace años que no tiene nada) rigiera. Cuatro años lanzando bombas informativas incesantes que, por fin, se han visto recompensadas con la victoria electoral del PNV. Otra vez la derecha gobierna en esta ciudad tan ñoñostiarra.

El alcalde torero de Donostia

De todas las campañas feroces de DV hay una que, por ser la última, quizá, me ha sorprendido y es que las contradicciones de la línea editorial de Vocento son de antología.

Hará un par de meses, el ayuntamiento procedió a probar el ecopastoreo. ¿Que qué es esto? Pues, ciertamente, decidieron poner en uno de los numerosos parques de la ciudad un pequeño rebaño de ovejas que segaran la hierba de forma natural. La campaña en contra no se hizo esperar, y hubo firmas de un sinfín de ciudadanos en contra de esta forma de probar nuevos métodos naturales de cuidado del parque. Campaña orquestada, como no por DV de la que se hicieron eco numerosos medios diciendo majaderías tales como que esa prueba, en un parque, dejaban en el paro a 15 jardineros municipales. Quizá es que sólo hay un parque en la ciudad y las ovejas podan árboles con sus mandíbulas.

Las mentadas ovejas de Ametzagaina

Hubo cretinos, como Ramó Gómez (PP) que "ironizaba" hablando de plantaciones de lechugas en Alderdi Eder (Jardines de al lado de la bahía) y vacas en la plaza de Gipuzkoa (De gilipollas que pretenden inundar de células cancerígenas por inhalación de humos de incineradoras de basuras Donostia está el ayuntamiento lleno)

DV siempre de la mano del poder

Hasta una oveja del rebaño apareció muerta, y la campaña del periódico no hizo sino redoblar los tambores de guerra. Por cierto, del retiro de animales muertos se hace cargo una empresa privada, y de la muerte del anima, según dicen, por ataque de un perro, poco se sabe.

Vocento, hasta que lo hizo Bildu, aplaudia el ecopastoreo

Para los detractores urbanitas de la medida ovina, en mi barrio, tan barrio de Donostia como el que más, gracias al término de la guerra, que acabó con su vida como pueblo aledaño, toda la vida de Dios han pastado las ovejas latxas en las campas de Eguzkitza, que yo las veía por la ventana de mi habitación todos los días.

Total que, es curioso que vocento llegue a publicar majaderías como las del desempleo y la del borreguismo del gobierno municipal cuando hace un par de años daba la noticia de que en París y en otras muchas localidades de la UE se había probado el ecopastoreo con excelentes resultados. Lo que hace dos años era estupendo, en el caso de San Sebastián, sólo por ser de un gobierno de la izquierda abertzale era poco menos que un comando ecoterrorista.

Tanta campaña era para traer el toreo

Dos cosas ha hecho este nuevo ayuntamiento del profesor Jirafales: Lo primero, cargarse el ecopastoreo al mes y medio del comienzo del funcionamiento; lo segundo, oh, qué extraño, volver a meter la tauromaquia en las fiestas para veraneantes que es la Semana Grande. Y es que tantos años que lleva el bando empresarial (Y la familia Chopera) luchando contra el gobierno, ha dado sus frutos.

Nota de Eguzki (plataforma ecológica) acerca del tema.

Carta del pastor harto de los atntados a su honor.

Donostia, la ciudad que no ama a los animales.

Husemos el casteyano, capítulo XXXII: Halogamiento

Nota pegada en una farola del barrio: