Pamplona, San Fermín, hace 40 años.

Pamplona, 8 de julio de 1978. Acaba la corrida de toros de aquel sábado, como hoy. Varios miembros de una peña sanferminera saltan al ruedo portando pancartas a favor de la amnistía y la liberación de presos de las cárceles franquistas. En las gradas, división de opiniones, unos aplauden, otros silban, pero a los pocos segundos sólo se oye el coro unificado del respetable gritando "¡San Fermín!, ¡San Fermín!" porque la fiesta es la fiesta. Todo se calma. Sin embargo, a continuación se abre la puerta grande y comienzan a entrar grises disparando sus armas (La policía armada que hoy se llama "nacional" y ahora va de azul). El público lanza las almohadillas en las que se sentaban. Una lucha desigual, balas, pelotas de goma y botes de humo contra almohadillas. Hay un total de siete heridos por bala.

La policía entrando a saco en una plaza llena

La ciudad es tomada por la policía y por las calles de Pamplona sólo se oyen sirenas y disparos. Algunos jóvenes levantan barricadas ante la indignación de que la policía, aún franquista, reviente la fiesta. No tarda en producirse una víctima mortal, miembro de una peña, que se llama Germán Rodríguez.

GermánRodríguez, al que siguen destrozando el símbolo de su memoria.

Con toda la cantidad de turistas que vienen a celebrar los sanfermines, pillados en medio de las batallas, estos huyen despavoridos. Muchos pamploneses abrieron sus casas a los sorprendidos transeúntes que se vieron en medio de la batalla campal. Hay varios testimonios en un libro que se publicó poco después que se tituló "¡No os importe matar!". ¿Por qué ese título? El comandante de la policía lo dijo así por radio en medio de labatalla.

¿Qué pretendía la policía?

No se investigó, claro, pero se decía que había elementos que habían venido a reventar la fiesta llevando camisetas alusivas a la amnistía, pero siendo miembros parapoliciales.

El hoy condecorado ministro de gobernación, el franquista Rodolfo Martín Villa, salió en los medios alegando chulescamente que si se habían producido víctimas en Pamplona era porque "lo nuestro serán errores, lo otro son crímenes".

La indignación popular determina que se monte una huelga general, sobre todo en el País Vasco. Los gobernadores provinciales, franquistas hasta la médula, no lo pueden tolerar y despliegan a la policía. En las manifestaciones de repulsa de la ciudadanía hay otra víctima de bala en San Sebastián, se llamaba Joseba Barandiarán.

Policía chorizando el Rentería, Guipúzcoa, aprovechando las algaradas

Ahora me incluyo yo en la narración. Tenía 4 años y estaba en el pueblo de mi madre en las fiestas. Se suspendieron y volvimos a San Sebastián porque mis padres consideraban que el asunto era muy grave. En mi barrio, como en otros, hubo una manifestación. Mi recuerdo nítido de mis cuatro años es que, con el gentío de la manifestación pasando por el puente sobre la autopista, la policía, debajo, empezó a disparar para dispersarnos. Y corría con mi madre que empujaba el carrito de mi hermano de 11 meses mientras ella gritaba a la vez "¡Que hay niños pequeños!"

Pamplona reivindica 

Vuelvo al tema general. Nunca se investigó. ¿Para qué, si los que lo llevaban a cabo ya sabían por haber participado? A la ciudadanía sólo le quedaba especular, aunque con buen tino. Se estaba redactando la constitución y a algunos no les hacía ninguna gracia que Navarra tuviera siempre a mano la opción de formar una Comunidad Autónoma unida a las provincias vascas de la parte de España. Eso soliviantaba a algunos. La ultraderecha también la había liado a tiros en Jurramendi, Estella, contra sus incómodos y mal avenidos camaradas de la guerra, los carlistas.

Germán Rodríguez era del LKI, partido comunista

También se especula con que, asesinado el comandante de la policía de Pamplona pocos meses antes por parte ed ETA, el nuevo comandante, Fernando Ávila, venido de la legión y voluntario para el cargo, había venido para "darle un escarmiento a esta ciudad tan rebelde". Y vaya si así fue.

Libro "Euskadi. ¡No os importe matar!" donde se relatan los hechos.

Murió un joven,  hubo 150 heridos y se suspendió la fiesta, pero al comandante Ávila no le pasó nada aunque berreara por la radio de la policía esto: "Repeled lo que nos están haciendo estos 200 o 300 hijos de la gran puta. Defended el área, cojones, defenderlo ahí como sea. Dad la vuelta a la plaza, preparad todas las bocachas y tirad con todas las energías, lo más fuerte que podáis. No os importe matar"

Esosí, ni a él ni al ministro, el mismo que hará unos días fuecondecorado como adalid de la democracia por el monarca Felipe VI. Un adalid de la democracia franquista al que le importó muy poco que el fascismo matara. Tan poco que los crímenes quedaron impunes.

Algunas imágenes de aquél aciago día.

Fittipaldi veraniega

Cómo se nota que han acabado las clases porque la calle de detrás de la escuela de ingenieros de esta miniciudad está prácticamente desierta. Sólo están ocupadas estrategicamente las plazas de aparcamiento con sombra arbórea incorporada. Aparco al "solano", pero sin hacer maniobra, porque no hay la escasez de los postreros meses y, mientras lo hago,  me encuentro subiendo la calle, que es dirección prohibida, a un Audi blanco manejado con rapidez fittipáldica por una rubia que frisa la cincuentena.

Emerson Fittipaldi, piloto brasileño de F1 de los 70 que por estos lares significa "conductor adicto a la velocidad"

La miro con cara de sorpresa y desaprobación, porque hay que ser "listilla" para saltarse no una sino dos señales de dirección prohibida, y ella gira el volante con soltura y una sola mano, da la vuelta, pero sólo porque la estoy viendo, porque no hay nadie mas a las tres de la tarde que ose asomar el hocico al tórrido lorenzo de sobremesa, y enfila el coche de vuelta cuesta abajo. Otra que ha pensado "bah, total, como no hay nadie, me ahorro la avenida y los semáforos y tiro por dirección prohibida estos cien metros".


No, si hay gente "pa tó".

Blog telegrama

Ando como una loca sin tiempo para escribir. Me da una pena terrible, pero mis quehaceres diarios me tienen absorbida como un flan ante la poderosa boca en modo succión de un adolescente. Trabajar en una empresa enorme, la más grande de la comarca, tiene sus ventajas e inconvenientes. para empezar, no tengo taquilla, porque debo vestirme de "tabaco y oro" para currar y, como no tengo aún taquilla, por ser de las recientes incorporaciones, tengo que llevarme la ropa a cuestas. Todo el mundo se saluda, quizá conozcas algo a uno de cada diez, pero el saludo familiar es habitual.

Tú no tienes taquilla, pequeña.

Y mientras me voy haciendo a las tareas y todo eso, escribo corriendo en el blog cuatro tonterías que se me ocurren. Otro ratico seguiré. De momento, estas cuatro líneas para actualizar.

Saludos y feliz verano.

Reflexiones y tormenta

Va a caer el tormentón del siglo y yo estoy sin paraguas. Hoy el día está bochornoso, pegajoso y tontorrón. Tengo algunos superiores que se marchan de vacaciones y me dejan deberes que no me corresponden pero como no sé decir que no, y nunca aprenderé porque ya son muchos años de borreguez encima, me lo cargo todo a la chepa y me jodo yo mientras los demás descansan. Y no, no creáis que os suelto esto para lamentarme, pero a alguien se lo tenía que decir, ya que no suelo quejarme, y así me va.

En fin, son las cosas de la vida, son las cosas del querer...

Ya truena y ha oscurecido de una forma impresionante, no tardará en jarrear.

Máster mastuerzo

Afilan los cuchillos en Génova para conseguir la poltrona de la jefatura. Dos mujeres del partido pugnan por mandar dentro de una estructura un tanto machista. Se reirán mucho del pugilato entre las dos aspirantes, pero ahí está, a la chita callando ese arribista, en todos los aspectos, de Pablo Casado para conseguir la poltrona, presentando currículums con títulos conseguidos in  extremis.

Lingua navarrorum, mastuerzo.

Casado sabe que lleva ventaja por ser una cara conocida, no tanto por ser joven. Sabe que las bases del partido, conservadoras en su mayoría, no creen en la igualdad de género y eso le da ventaja, y, por si fuera poco, como sabe que en la beligerancia más ultra tiene una gran fuerza, hace guiños constantes a este rancio sector.

Y así, el populista populachero llegó a Altsasu a dar vivas a la guardia civil para ganarse al sector más reaccionario que tantos votos ha dado al PP con anterioridad, y entonces, saca sus conocimientos de "Jarvar" y de "Quémbrich" y suelta perlas como "el euskera no es el idioma de Navarra", quizá porque en su meretriz vida ha oído hablar de la "lingua navarrorum".

Quizá es, porque en su tour arribista, de trepa y de lema azul de épocas vintage, no tiene el valor de llegar a Malerreka, Betizarana, Baztan, Bortziriak o Leitzaldea. No se puede ser más ignorante, y, además es intolerable esta falta de respeto a los navarros vascoparlantes.

Esta afirmación estúpida que niega una verdad que él ignora de una manera vergonzante da a entender la estrategia pepera que él sigue llevando a gala. Hay que negar las particularidades culturales e idiomáticas que no sean las del Estado centralizado. Sus hediondas aseveraciones basadas en una incultura que muestra orgulloso, así nos va, máster del universo, pretenden hacerle ganar votos e insistir en una línea bronca e inepta. Como llevan décadas funcionando así, creen que les va a servir para siempre. Y el andoba habla de sectarismo y xenofobia, él, que va a aquél pueblo para ahondar en ello, con lo cual no se aplica el cuento porque hace la diferencia tan gustosamente. Y luego les sorprende que la gente cabal prefiera no sentirse de los suyos.