Una noche lejana sonaba un rock de Chuck Berry en un barecillo a un desacostumbrado nivel tolerable. Estábamos mi amiga P y yo por ahí cuando advertimos el estilo de Berry. P decía que era "school days" y yo "no particular place to go". No sabría deciros cuál de las dos piezas era, ni siquiera si se trataba de una de ellas u otro tema, que, por cierto, se parecen como dos gotas de agua y es que ambas son hijas del mismo padre.
Chuck se autoplagia
School days fue compuesta por Berry en 1957. ¡Cómo pasa el tiempo! y cuenta un día en el colegio a golpe de campana.
Y Berry retomó la melodía para componer no particular place to go (No hay un sitio concreto a donde ir) siete años después, en 1964, en el que cuenta que va con su chica en el coche, conduciendo, sin saber a donde ir, probando robarle un beso.
Dos temas cortados por el mismo patrón que se han versionado hasta la saciedad. Como hoy es viernes y día de recogimiento- ejem- el que quiera rockanrolear un rato, que se sumerja en la guitarra de Chuck Berry.
El orgulloso alcalde del pueblo participaba ufano en las fiestas de Semana Santa, donde vestía de estreno para festejar, con más alegría que pena, la muerte y resurrección de Cristo. El pueblo hervía de fe religiosa y las hermandades se reunían para embellecer los pasos, vestir a la virgen con caros ropajes y llenarla de flores.
La banda de música sacaba brillo a sus instrumentos de viento, y los que iban de romanos a sus cascos y corazas. Los procesionarios se enfundaban sus capirotes y los costaleros, a base de fe, faja, alpargatas y árnica para los hombros, llevaban los pesados pasajes de las últimas horas de Cristo.
Las calles se engalanaban: Flores, guirnaldas, mantones, y enseñas balconeras en las que rezaba "s.p.q.r.". El periodista extranjero, para el alcalde un bárbaro del norte paliducho y descreído, se preguntaba con sorpresa si había fieles devotos que estaban a favor de Roma, la colonizadora y sopesaba la posibilidad de que hubiera lógicos adeptos a la libertad de Barrabás en detrimento de la de Jesucristo.
El alcalde, en un arranque de campechanía y derroche hospitalario agarraba del cuello al pálido guiri para mostrarle el fervor popular.
-¡Mire esto!, ¿Qué me dice de la gente? Toda la población de este pueblo unida para su procesión de semana santa.
- Ya lo veo. Pero es viernes santo y se supone que la gente debería estar hoy afligida.
- ¡Eso son cosas de antes!- protestó el prócer local- Ya nadie hace ayuno ni abstinencia ni cristo que lo fundó. Ahora se puede comer carne, como ha comprobado antes en el almuerzo a base de cochinillo asado para la corporación municipal. ¡Si hasta el puticlub está abierto y esta noche harán caja!. Si tuviéramos cine en el pueblo abriría, seguro. Echarían "la túnica sagrada" y "los diez mandamientos", ¡Como está mandado!
Lo normal, nazarenos de Poncio Pilatos
El guiri se calló pensando en qué narices pintaba Moisés en la crucifixión de Cristo, pero lo dejó correr porque las cornetas anunciaban músicas militares que acompasaban el devenir de las imágenes alzadas por tantos hombros penitentes.
- ¡Mire eso!- bramó orgulloso el alcalde, sacando pecho- Esa virgen cargada de oro y púrpura, con lágrimas de perla, corona de oro y rubíes donados por la señora marquesa de la villa. ¡Es que parece que hable la virgen y lo guapa que es, me cago en Dios! ¿Qué le parece la virgen, amigo?
- Bonita imagen, señor alcalde.
- ¿Sólo bonita? Es valiosísima. La restauración costó una millonada. ¡Antiquísima y cara de cojones!
A propósito de la excelente entrada del blog de Emilio Manuel acerca de la Semana Santa y esas semejanzas, aunque parezca mentira, con los supremacistas yankees que adoran colocarse cucuruchos y sabanotas, aparte de lo mezquinos que podamos ser los seres humanos pasándonos por el arco de triunfo los diez mandamientos del amor fraterno, hay algo que sí podemos afirmar sobre la liturgia de las procesiones y es su plasticidad.
Las imágenes para conmemorar la pasión de Cristo, y recordemos que pasión viene del verbo padecer, se crearon porque, en las oscuras épocas de la antigüedad muy poca gente sabía leer,y, aunque supieran, cosa que solía ser muy infrecuente, las sagradas escrituras sólo podían ser leídas al público por sacerdotes, no fuera que la gente pillara la biblia y pensara que los mandamases de la iglesia les estaban tomando el pelo.
Pues bien, como una imagen vale más que mil palabras, qué mejor que enseñar a los buenos cristianos, pero poco instruidos, en el efectista arte de la imaginería. Sacar muñecos que representen las últimas horas de Cristo, como si eso fuera un cómic con música y antorchas. Ese Cristo yacente, esa oración del Huerto, esa virgen sujetando a su hujo en lo que se llama piedad, ese Cristo portando su cruz...
Cristo cae con su cruz y es maltratado (De Salzillo)
Es un cómic y la cultura mediterránea, desde que los antiguos esculpieran sus dioses del Olimpo o latinos, hasta el triunfo del cristianismo, no hizo sino acrecentar las imágenes en viñetas: Retablos, lienzos, frescos, caipteles de iglesias y conventos, copistas con tonsura y hábito de libros sagrados ilustrados, y, cómo no, los pasos de Semana Santa.
Desde el barroco, destacándonos músculos, tendones, venas y heridas del pobre Cristo torturado. No deja de ser un protocómic, un tebeo de tiempos pasados, para deleite y comprensión de sus fieles, sobre todo porque en los siglos pasados pocos sabían leer y, sin embargo, una imagen mostraba con una realidad preclara todo aquello que se quería enseñar. ¿No creéis?
Tengo algún conocido de las redes sociales, pero sólo conocido, porque es un amigo de un amigo de una amiga. Ya sabéis, esa persona que protagoniza todas las cosas insólitas de la vida cotidiana, que se dedica, desde su lejanía de miles de kilómetros a colgar noticias capciosas, falsas, nocivas y malintencionadas para que los incautos, que no piensan ni dos milésimas de segundo, reproduzcan la noticia y la propaguen como si fuera la peste. No quiero decir que este amigo lo haga a sabiendas, que no creo, sino que se deja llevar por la corriente "borregueica" manipulada por algún "listo" en su origen.
Personas como esta, en su lejano mundo, se atreve a colgar noticias incendiarias, sin contrastar, que sólo sirven para calentar a los pobres imbéciles para que sea legitimada la confrontación con otros pobres imbéciles a los que nos presentan como nuestro enemigo por parte de los medios financiados por ricos sin escrúpulos y sin más religión que la pasta y el poder mientras se ríen contando los beneficios económicos de muestra inmolación por la guerra santa desde un lugar seguro.
Son sin papeles, pero no por ello musulmanes revientamisas
Por favor, no seáis crédulos y contrastad todo aquello que os aparece por las rrss. No sabéis quién lo cuelga, con qué intención y, sobre todo, si es cierto. Que no os engañen y no engañéis con o sin intención, por favor.
La serie televisiva del momento es "Fariña", esa que habla de la época de los grandes narcos de las costas gallegas. Tarde reaccionaron en darse cuenta de que entusiasmó el papel de Pablo Escobar en la "Narcos" de Netflix, y tarde, también, reaccionaron a la hora de dramatizar una historia tan conocida gracias a las operación nécora, por ejemplo. Así que tiraron de lo que había publicado, y se encontraron con una obra de Nacho Carretero, también llamada "fariña", que había sido editada en 2015, en la que contaba, con bastante gracia, la historia del contrabando en Galicia, desde el café traído de Portugal, la penicilina, el "fume" o tabaco de batea y, claro, el salto al hachís marroquí y a la coca colombiana.
Y entonces fue cuando un juez ordenó secuestrar el libro, que llevaba tres años publicado, pero que nadie había leído hasta que se anunció la serie de Atresmedia, porque un alcalde de un bonito pueblo costero das Rías Baixas salía un poquito retratado en alguna frase del libro. Para alguien que lo leyó, va y lo aborrece.
Y entonces, en la página 113 del libro de Carretero se cuenta con asombrosa certeza que sí hubo una película de 1997 que, entre risas, efectos especiales de primera, música bien elegida, derrapes y chistes salvajes y a veces grotescos, insinuaba todo aquello y nadie se dio cuenta por aquél entonces. Será que fue sutil.
La peli fue la más taquillera de la historia del cine en España hasta la llegada de Torrente, el brazo tonto de la ley. Por cierto, Santiago Segura hacía un papelito con bastante mala leche: Un politicastro relacionado con los narcotraficantes al que pillaban por pederastia.
Fariña por todas partes
Cuando estrenaron la peli fuimos al cine a verla. Teníamos veintipocos y la disfrutamos y nos reímos hasta el dolor de barriga con Manuel Manquiña en su papel de Pazos, el duro matón disléxico, zafio y patán del narcotraficante y proxeneta señor Villambrosa (Paco Rabal).
La peli fue un éxito de público, no así tanto de crítica especializada que la menospreció por chabacana y grosera, pero es que esa grosería era totalmente intencionada. Quizá hoy día no se pudiera hacer esta misma película tal y como están las cosas.
La primera película totalmente comercial de Juanma Bajo Ulloa que no volvió a dirigir hasta 2004, siete años después, para volver a hacerlo en 2015 con una película que se vendió como Airbag 2 y ni lo era, ni le llegaba a los zapatos. Rey gitano decepcionó a pesar de contar con una pareja de policías imposible, que repetían desde Airbag (Manuel Manquiña y Karra Elejalde), pero que dejaban en manos de un actor por debajo del nivel, Arturo Valls, el peso de la película.
En fin, os dejo con la página 113 de la secuestrada "Fariña":
Puede parecer una broma, o también una evidencia de lo poco que ha reflejado el cine la realidad social de las rías gallegas en aquella época, pero una de las películas que mejor muestran estos años dorados del narcotráfico es la comedia «Aribag». En clave de humor —en ocasiones absurdo y no siempre efectivo— la película presenta a un capo gallego interpretado por Paco Rabal que intenta cerrar un trato con traficantes portugueses. Rabal es un personaje que viaja con chófer, enjoyado, violento, acompañado de mujeres jóvenes y bienvenido en el casino. También es socio y benefactor de políticos. La película está plagada de giros y detalles que parodian lo que eran los capos en aquella Galicia. Y en la parodia hay una carga de realidad que, probablemente, muchos espectadores no creyeron en su momento. En una secuencia del filme, el narco interpretado por Rabal amenaza a los protagonistas que, rodeados y apuntados por armas, intentan calmar los ánimos diciendo: «No puede disparar, hay decenas de testigos aquí». El capo mira a su alrededor y responde: «Son ciudadanos. Y la ciudad es mía. Y por cierto, los jueces también»
Pues será primavera según los astrónomos, pero puede que sea porque hayan acudido a realizar sus compras al "cortijo", porque por mucho que la primavera astronómica comience ya, aquí hace un frío que pela.
Las crestas de los montes de alrededor han amanecido enharinadas y aún siguen de este color a pesar de que luce un sol de mediodía fulgurante. Asomar la nariz a la calle asusta por el gélido ambiente que convierte en carámbanos las defensas mucosas de dicho apéndice.
Vale, quizá penséis que todo es quejarse y que estas aguas y estas nieves hacen mucho bien al campo y a la pertinaz sequía, pero anoche escuché que un embalse manchego desaguaba porque su capacidad estaba a punto de rebasar el límite. ¿Quién nos ha visto? Hace unos meses se daban plañideras voces sobre la escasez y se alarmaba a la población sobre los efectos del calentamiento global dado los calores invernales que, francamente, yo no he notado este año.
Dicen que es como vivir en la peli Blade Runner
Me da que se aprovechan del calentamiento global para acojonar al ciudadano medio que ni tiene fábricas contaminantes ni pilota airbuses con más combustible que todo el que llevará su automóvil en la vida. Eso sí, en el súper te han de cobrar cinco céntimos de bolsa. porque contamina, para que metas la lechuga envuelta en plástico, el pollo envuelto en plástico, la media docena de huevos envasada en plástico y la botellita de agua de casco no retornable porque es de plástico. Paga cinco céntimos por esa bolsa en la que pone "Mercamoña", así, además de pagar, les haces publicidad.
Ya es primavera en el Cortijo, que lo dicen sus bolsas de publicidad por las que pagas, no sea que contamines gratis.
Ante los estragos de la triste actualidad y de cómo los medios disfrazan las cosas para confundirnos y lograr formar una opinión pública predecible y equivocada, aunque la gente se crea en posesión de la verdad más absoluta y más listos que nadie, alguien apuntó en la conversación "sí, como una convención de superdotados", y a mí se me ocurrió, "eso, superdotados como los Holmes". Y la mesa se quedó mirando a la espera de aclarar qué Holmes eran aquellos.
La cosa estaba dividida; había quien acertaba a ver lógica la comparación por el cerebro superdotado del detective Sherlock Holmes, por otro lado, estaban los que habían comprendido que la superdotación se debía al miembro viril y herramienta de trabajo del malogrado John Holmes.
Basil Rathbone, the only one
Sherlock y John, cada uno superdotado a su manera. Claro que Sherlock, con una mente preclara y una lógica deductiva brillante no deja de ser un personaje de ficción creado por Arthur Conan Doyle y el malogrado John, que siempre fue un pobre basura blanca, hijo de un hogar roto en el que su padre adoptivo que le dio el apellido también vomitaba sobre él la indigestión de sus borracheras, no hizo sino dar tumbos por la vida hasta que un mirón de urinario y fotógrafo lo invitó a adentrarse en el proceloso mundo del cine porno.
Sherlock se inyectaba morfina y el pobre John se pasaba el día esnifando coca para poder seguir actuando en películas guarras y es que no era fácil mantener una erección de sus treintaytantos centímetros. Que se lo digan al médico de Fernando VII, que tuvo que inventarle un cojín con un agujero en el centro para poder mantener la erección para poder preñar a la reina, su cuarta esposa, y sobrina, María Cristina de Borbón, con acierto en dos ocasiones: Isabel II y la infanta Luisa Fernanda, pero esto es otra historia, que me lío.
John Holmes, en los títulos de crédito de vacaciones en el mar.
A Sherlock Doyle lo despeñó por unas cataratas suizas porque ya estaba harto de escribir novela de intriga, pero los lectores le dieron tanto la murga que tuvo que reinventarse una resurrección. El pobre John, que era real, tuvo un final lamentable. La degeneración de las drogas lo empujó a la vida delictiva y al crimen, y, por si fuera poco, murió a consecuencia del sida a los 44 años a finales de los 80. Oficialmente, no sea que alguien se espante en ese mundillo del folleteo rodado para pajilleros, contrajo la enfermedad por vía drogaína, pero quienes le conocieron bien juraban que este Holmes no se pinchaba porque tenía pavor a las agujas.
De Sherlock Holmes hay infinidad de libros, películas y series, sobre John Holmes, aparte de su propio trabajo pornográfico, hay un par de pelis que hablan de él, "Boogie nights" y "Wonderland".
Se tiene que morir mucha gente
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Cualquiera que mantenga amistades desde Educación Infantil sabrá
reconocerse en parte en el trío de amigas (Bárbara, Elena y Maca) que
protagoniza “Se...
Nacida en los 70. Fiel reflejo de la generación Y (Con estudios, casi mileurista, y con un trabajo precario)Pero con ganas de tirar "p´alante", si el destino y quienes lo tejen nos dejan un poco en paz.
