Eravili desagun heusquera (Husemos el heusquera) III. Hoy: Sarziyos para la bista

Ponen en el Fb una foto de Mango en los que sale una rubia luciendo pendientes y así lo indica...en castellano:

Pero en euskera no dice pendientes (Belarrietakoak) que es una palabra compuesta por:

Belarri: oreja
-eta: sufijo de plural
-ko: declinación de genitivo para cosas inanimadas, similar a preposición "de".
-ak: sufijo de plural, sí, dos veces.

Con lo cual, la traducción literal de pendientes es: "Las que son de las orejas"

Sin embargo, lo que pone en euskera es "betaurrekoak", que, si observáis el siguiente dibujo sabréis a qué se refiere:

Gafas, sí, gafas es lo que significa "betaurrekoak", que también es una palabra compuesta por:

Be(gi): ojo
aurre: delante
-ko: genitivo para cosas inanimadas, función similar a preposición "de"
-ak: sufijo que indica plural.

Si en castellano existe "anteojos", betaurrekoak viene a ser lo mismo "lo de delante de los ojos".

Olé los de Mango, que quizá necesitan un buen itzultzaile y un buen hiztegi.

Itzuli: verbo que significa volver o traducir
-tzaile: sufijo que indica a quien realiza la tarea. En este caso, traductor.

Hitz: palabra.
-tegi: sufijo que indica lugar. En este caso, diccionario.

Aunque os lo parezca, no es tan difícil como creéis, pero algunos, como Mango, sí que lo complican innecesariamente.

Hiztegiarekin eMango nieke. (Les daría con el diccionario)

-6ºC

El paisaje parece tener una leve capa de harina por encima. La tierra del camino blanquea en su superficie, las hojas de las coles llevan un tono glauco, las tejas que cubren las casas se han empalidecido. Y el termómetro marca su cruda realidad.

¿-6ºC?

Ya decía yo que los pajaricos que se acurrucaban en el alféizar de la ventana no eran gorriones, sino pingüinos.

Ya me veo en el portal, sacando tímidamente un pie, como cuando voy a meterme en el agua de la piscina. Lo mismo, pero con calcetín de lana y bota forrada.

¡Abrigarsus!

¿Qué es el cacareado Cupo Vasco? Sucinta introducción

Una vez pasada la marejada de la independencia de Catalunya, la actual riña de patio de vecinas del hemiciclo, inflada por Ciudadanos, ese partido nacido de la gallina clueca del Ibex35, es el tema del "cupo vasco". Un tema que muy pocos dominan, pero que, sin embargo, ha dado el salto a debates de indignados ignorantes en las rrss.

El yerno ideal, cuñado indeseable, que es Albert Rivera, un joven cachorro amamantado en entidades como la Caixa, que si ha llegado a político es porque no puede acceder a nada mejor en la empresa privada, se ha dedicado a tirar de las orejas al ministro de economía del gobierno de emepunto Rajoy porque va a aceptar la moneda de cambio de ese compañero de cama que se ha echado, llamado PNV.

Hacienda somos todos, aunque Rivera no se lo crea

Y le gente habla de "privilegios", de "leyes medievales", de "latas de foie-gras, perros y Ricky Martin en el armario", literal, no figurado. Hay quien se ha creído al buscavotos del partido de "el Hacendado", como dijo el señor Rufián en sus espectáculos de la Cámara Baja, creyendo erróneamente que al País Vasco se le destina una millonada y lo llama, en un golpe de efecto publicitario, "el cuponazo". 

No, no, no. Todo el mundo se equivoca. Al País Vasco no se le da un duro, al contrario, con las provincias vascas, cada una de ellas, y Navarra, como provincias con hacienda propia, las que pactan pagar al Estado una cantidad monetaria prefijada, en el caso de la C.A.V, cada quinquenio.

El Concierto Económico Vasco no es más que el resultado de la aplicación de la Disposición Adicional primera que recoge la Constitución Española, tan sagrada para algunas cosas e indignante para esta que tratamos en este momento para ese mismo segmento de la ciudadanía, que ya es irónico.

No os voy a dar la chapa, pero para que se sepa, muy por encima de qué se habla, os sitúo. Cada provincia vasca, y Navarra como Comunidad Foral uniprovincial, tienen el DERECHO, que no privilegio, de mantener una fiscalidad propia y autónoma. Cada diputación provincial es su propia entidad recaudatoria y autogestionada. Es decir, lo que recauda, digamos, Vizcaya, lo emplea en auotegestionarse sin que, en primer término,  España meta un duro. 

Cada cinco años se renueva el Concierto Económico con España y, para ello, se reúnen delegados de la Administración del Estado, delegados del Gobierno Vasco y delegados de las Haciendas Forales de cada una de las tres provincias que conforman la Comunidad Autónoma. Se pacta lo que tiene que pagar la C.A.V. al Estado en concepto de lo que se supone que gasta el Estado en las competencias no transferidas (Aduanas, prisiones, tesorería de la SS, fondo de compensación económica con otras CCAA, recogido en el Artículo 138 de la C.E, los gastos de la Corona, gastos de la deuda de España...) y ese pago se hace en la misma cantidad establecida, independientemente de lo que invierta el Estado en ellas. Si el Estado reduce, por ejemplo, ese gasto, el Cupo seguirá pagando lo que estaba establecido, que es un 6'24% de lo que gasta el Estado en la totalidad, y es que el País Vasco es muy pequeñito. Tampoco se sabe, porque no interesa, que las provincias vascas corren un riesgo nada desdeñable ya que tienen que pagar lo convenido recauden mucho o poco, y, si recaudan poco, estamos en época de vacas anoréxicas, lo pactado prevalece  y hay que rascarse el bolsillo, se tenga o no.

Firma del Cupo. Ellos se lo guisa, ellos se lo comen.

Así que ni hay "lluvia de millones", ni es un privilegio, porque es un derecho reconocido en la C.E. por ser cien años anterior a su promulgación debido a que se reconocían las provincias mencionadas como territorios históricos, mucho atrás, que ya tenían esa forma de autogestionarse, y los derechos no tienen nada que ver con los privilegios, ni es otra cosa que una mañosa excusa para que los ultraliberales de Ciudadanos consigan votos engañando a la gente con tal de conseguir su maldita cota de poder.

Otra cosa muy diferente es que ese socio jelkide, que quiere decir "peneuvero", que se ha echado el gobierno de emepunto Rajoy, sea un negociador interesado y consiga una buena rebaja de black friday a cambio de apoyar a los segundos en toda clase de desmanes. Eso ya es otro rollo. 

Y por si a alguno le interesa hablar con algo de conocimiento de causa, en vez de largar necedades sólo por puro odio envidioso generado a partir de años y años de abonar la tierra inculta de la opinión pública, puede ir leyendo a Pedro Luis de Uriarte.

Competición

Era una cría alta para mi edad. Alta y delgadita. Cuando tenía ocho años participé en una competición de judo con mi club deportivo. Empezaba el verano del 82, aquél verano de los mundiales de fútbol que se jugaban en España, pero yo practicaba judo.

A finales de junio, cuando acababa el curso, un domingo se celebró una competición de judo interclubes en un polideportivo de la ciudad que  había sido erigido en el tardofranquismo, al igual que el resto del barrio, para lavar la cara al régimen. Hoy día sigue existiendo tal instalación deportiva. Pocos años después, allí mismo, asistí a una exhibición ajedrecística de Anatoliy Karpov, que jugó un simultáneo con un montón de aficionados.

Pero aún era ese tímido junio del 82 y yo no iba muy convencida a competir. Nunca he sido competitiva, todo lo contrario. Me repugnaba pugnar por algo con otros como yo. Nos distribuyeron por categorías. La mía, benjamín, ya no recuerdo los kilos. Eramos una decena de chavales y comprobé, con sorpresa, que yo era la única niña de mi categoría. De mi club sólo estaba Luis, un chavalillo de pelo rizado, el resto eran de otras entidades dedicadas al judo. Me tocó sentarme con un crío muy majo que se llamaba Harkaitz, al que no conocía. Fue muy simpático aquél rubito e hicimos buenas migas.

La pequeña Julitxo

Nos iban llamando al tatami, y gané el primer combate. Luis ganó el suyo y Harkaitz, también. Los eliminados se iban yendo, y no recuerdo cómo, pero ahí seguía yo ganando combates a base de simples o soto garis (Primera llave de pie aprendida) y Kesa-gatames (primera inmovilización aprendida), algún uki-goshi (Primera llave de cadera) de vez en cuando...pero era un juego. Iba, luchaba y no tenía consciencia de que me iba bien.

Me tocó luchar con Luis, mi compañero de club, y el muy cabrito, intentó morderme. El juez de suelo le penalizó. Salí victoriosa. La casualidad quiso que Harkaitz fuera mi contrincante en la final. Me costó mucho, pero conseguí el hippon después de inmovilizarlo.

Y quedé primera de mi categoría. La niña entre los niños. En esto que pasó mi maestro de judo y se me quedó mirando con escepticismo: y una sonrisa burlona:"¿Has ganado, tú?" En aquél momento de mi infancia no recuerdo habérmelo tomado a mal, pero, echando la vista atrás, no me extraña que siempre haya tenido un carácter falto de autoconfianza. Los adultos de entonces no creían en mí y se sorprendían con mis logros. Lejos de felicitarme, no me prestaron demasiada atención. Al poco, dejé el judo y colgué mi cinturón verde sin hacer el examen para azul.

Aparte de mi rechazo a la competitividad y mi falta de ambición siempre he conseguido ser prácticamente invisible. Nadie me animó a seguir en aquel deporte, ni en casa ni en el club. Realmente, no se cómo no crecí más problemática. Aún conservo mi tarjeta de federada y un trofeo como primera clasificada de mi categoría.

El silencio en Pamplona

No voy a ahondar, otra vez, en el tema de la manada, also known as la piara de cerdos que desprecian la integridad de la mujer, sino de otro crimen, desgraciadamente mortal, que también ocurrió en Pamplona unos años antes.

Homenaje en la plaza del Castillo

Pamplona, 7 de julio de 2008, una estudiante de enfermería coincide con un conocido, médico interno residente, de buena familia opusiana de la ciudad. Se conocen de vista de la Clínica Universitaria. Después de un rato de fiesta, él la invita a su casa, y todo va bien, hasta que al llegar a ella, él se muestra ansiosamente violento. Como el ligue, porque eso era, se está poniendo feo, ella lo recrimina. Le ha roto la ropa y se muestra agresivo. Ella agarra el móvil y marca el 112. Él no puede tolerar que siendo "ese chico bueno" que va para psiquiatra manche su reputación denunciándolo por agresor, así que la golpea y la estrangula. No puede tolerar que esa chavalita se atreva a llamarlo monstruo, así que la silencia para siempre.

Ahí está el cadáver y tiene que deshacerse de él. Aún tiene la cabeza fría para cercenarle el dedo índice con tal de entorpecer su identificación, lo cual, aunque no sirve de gran cosa para el acusado, indica que mutiló a la víctima, además de acabar con su vida.

Hijo de buena familia

Tiró el cuerpo en una zona semiboscosa cerca de Pamplona, pero no le sirvió de nada, pues dieron con él. Sin embargo, el niño rico, de buena familia, con pasta hasta por las orejas, se procuró un buen abogado que consiguió que la indemnización monetaria a la familia de la víctima sirviera como atenuante. Claro, que,si tienes pasta, pagar te hace la vida más cómoda. El abogado consiguió que lo inculparan por homicidio y no asesinato y que sólo le cayeran doce años, de los que ha cumplido la mitad y ahora está en tercer grado, en casa de sus "opuslentos" papás, viendo como acabar con la vida de una chica, a la que pretendía hacer daño, le ha salido prácticamente gratis.

Quizá los cabrones que se atreven a juzgar a las víctimas de violación porque intentan rehacer sus vidas, les parezca que el fin de estas es resistirse hasta morir o morir sin resistirse, pero, ese es su fin, como en una mala novela de siglos pasados. Por eso la iglesia católica hizo santa a una niña italiana de doce años, porque murió fue asesinada por su agresor en plena frustración. Eso es lo preeminente en la cabeza de algunos: Santa María Goretti, santa porque un cabrón violador la mató al no poder follársela, pero no porque ella se resistiera sino porque el agresor tuvo un tremendo gatillazo y cabreado por su impotencia apuñaló a la virgen y mártir.

Documental sobre el crimen de Helena Taberna

La iglesia católica en la que mandan los varones mantiene una idea tan fija como equivocada de la pureza y el martirio y nuestra sociedad implementa unos valores deleznables sobre lo que es una mujer y lo que "se puede hacer con ella". Y es que, lamentablemente, hay mucho violador latente que no dudaría en asaltar a quien fuera si supiera que no iba a recibir castigo.

Poco se habló del crimen contra Nagore Laffage, asesinada en unos sanfermines por un niño bien de buena familia, católica hasta el paroxismo, porque no consiguió consumar el sexo con violencia, como él quería, pero sobre ella y su muerte, todo el silencio del mundo.

Los DNI caducan, como los yogures

Esta mañana, tempranito, he ido a cumplir con mi obligación borrega de ciudadana para renovar mi D.N.I. Documento, como digo, obligatorio, que no por ello deja de costar 11 lereles, porque sí, a costa del firmante. Lo más cachondo de la situación es que, tal y como van las cosas en la comisaría de esta ciudad, pedí la cita en agosto. Nada, tres meses para formalizar la renovación. Menos mal que una es terriblemente previsora y aún me han sobrado dos semanas antes de caducar.

Y llego de buena y fría mañana y saludo al joven policía de la puerta, moreno, delgadito, engominado hasta las cejas, que parece que se haya duchado con aceite de oliva, que me indica dónde debo pasar. Llego a la sala de expedición al Everest  de “deneís” y pasaportes. Nueve mesas con nueve ordenadores de los cuales dos tercios están vacíos, o, lo que es lo mismo, sólo hay tres funcionarias para la decena de personas que estamos en trámite. Una joven familia magrebí inscribiendo en el pasaporte a su recién nacido, un chaval en ropa deportiva renovando su carnet de identidad, una madre con tres niños-terremoto haciéndoles sus primeros carnets…

Viejo modelo de DNI

Aparece una abuela arrebujada en un abrigo, con unas gafas de sol tipo folklórica del sur y se sienta a mi lado dando los buenos días que marca la educación. Como es de esperar, se bloquea el programa que expende los documentos de identidad. Bufidos, medias sonrisas, murmullos…La abuela de al lado me comenta no sé qué y un aliento fétido sale de su boca. Una de dos o esta mujer aún no ha desayunado o si lo ha hecho ha sido un plato de estiércol fresco y humeante. Giro la cara para que la halitosis no me noquee.

Me llaman. La  funcionaria, seriota pero eficiente, se levanta a poner plásticos en la impresora mientras yo le dejo mi certificado de empadronamiento, mi d.n.i. en vigor y mi foto de rigor sobre la mesa. A partir de ahora mi D.N.I. dejará de tener mi vieja dirección donostiarra. Saco la cartera y le pregunto cuánto es a la funcionaria y me dice: “Nada, el tuyo es gratis”. “¿Cómo, gratis?”, pregunto. “Sí, al estar aún en vigor te lo he tramitado como cambio de domicilio, y eso permite que salga gratis”. “Ah, ¡Qué bien! Pues muchas gracias”. Y salgo de allí con mi nuevo D.N.I. más contenta que unas pascuas, porque es la primera vez en mi vida que no me hacen pagar por obligarme a llevar documento nacional de identidad. 

Piara más que manada

Juran que son inocentes, que la orgía sexual de cinco hombres con una mujer fue sexo consentido, claro, por eso, porque fue consentido la dejaron desnuda, vulnerable y tirada en un portal, al acabar su goce, el de ellos, ¿eh?, que ella, nada más lejos. Quizá el guardia civil que implora que no se de su nombre ni se difunda su foto se pasó un poquillo al robarle el móvil, pero, ya se sabe, es que los excesos de las fiestas...

No entienden, ellos, cinco varones, algunos de ellos acostumbrados a las trifulcas futboleras a golpes, que la chica joven, sola, en inferioridad física y, por supuesto, numérica, cinco contra una, se atreva a decir que la violaron todos, los cinco, vaginal, anal y oralmente. Argumentan que era consentido. Claro, es lo más normal del mundo que conozcan a una chica entre cinco y desee meterse en un portal para que la manoseen, la maltraten, la penetren y la dejen tirada como a una colilla. ¡Consentido, y una mierda! Ese es el quid. Si tan consentido era, ¿Cómo es que la dejaron tirada después de consumar su orgía? ¿Cómo es que no siguieron con ella de juerga para repetirlo otro rato, si tan cierto dicen que era el consentimiento? Siena a mentira, claro, porque no se sostierne, y esto es porque, para ellos, esa chica no es más que un objeto. Y no se consensúa con un objeto desechable, luego mienten. Qué falta de empatía.

¿Qué falla en la educación de esta supuesta civilización occidental que se ha desarrollado tan bien para muchas cosas pero que sigue tratando a las mujeres como objetos de usar y tirar? ¿Qué les pasa a estos aún jóvenes, criados en una época donde las mujeres han conquistado los mismos derechos que ellos, pero no sus sueldos, con las que han estudiado, trabajado y vivido como para seguir creyendo que pueden dejar de tratarle como un igual y colegir que no es más que alguien del cual abusar y luego dejar tirada sin importarles en absoluto como esté? ¿Es que ninguno de los cinco tiene discernimiento para ver que es un ser humano al que se abandona después de agredir? Quizá es eso, que para ellos no es más que un recipiente seminal de usar y tirar.

Hay que preservar su intimidad, no como la de su víctima

Y ven injusto parar en el talego, prisión militar para los pobre dos miembros de las fuerzas del "astado". Incluso el ladrón del móvil se ha atrevido a contratar a un detective privado para seguir a la víctima, porque, claro, resulta que, por lo visto no debe seguir adelante con su vida, y, además, ojalá que sea fuerte para superar el trauma.

Y el juez lo admite en el juicio, quizá porque, en el fondo, hay una presión horrorosa para juzgar a la víctima. Eso sí, las grabaciones de la "machada" realizadas durante el atropello a la víctima, no se admiten, pobrecitos ellos que penan en el maco injustamente por creer que usar a una mujer no tiene la más mínima importancia. ¿Quién cojones se cree ella para denunciar su juerga?

Antena 3, muy volcada en la "resolución" del caso, ante dos casos ocurridos en Navarra, a los acusados del altercado del bar de Alsasua, para los que piden más condena que por violación, los sacan nítidos y con nombres y apellidos. 

Y los medios. Ay, los medios, esos entes que recalcan el presunto a todas horas tanto para la agredida como para los agresores. Estos, presuntos, claro porque, en portugués el presunto es la pata del cerdo y es lo que son. ¿Una manada? Una manada, no; una piara. Son una piara. Y los medios no son menos. Me da que hay presiones para quitar importancia al brutal forzamiento en grupo. Borran sus caras de cerdos porque son presuntos.

Antena 3 es el buque insignia ¿O era insidia? del juicio paralelo a la víctima

Lo peor de la piara de cerdos que se hacen llamar manada es que, ni siquiera se sienten arrepentidos. Se dicen inocentes. Les importa una puta mierda cómo esté su víctima a este hatajo de cobardes, cinco contra una. Lo peor es que muchos de esta piara de cerdos tienen parejas y ellas, aparte de poner en duda la violación, perdonan la infidelidad. Más víctimas potenciales encantadas de serlo dentro de la cultura machista que ríe ante el sufrimiento de una víctima sometida a un juicio paralelo.

El patriarcalismo intenta mantener su dominio y sometimiento de las mujeres y ruge porque se denuncie sus execrables actos. Que se le plante cara a la cultura de la violación que creían perpetua. Hablando de perpetuas; no creo en este modelo de condena.