Artículo misógino sobre la agente muerta en acto de servicio

Preámbulo saltable con pértiga

No voy a hablar de esos animales que, con la excusa de un deporte-espectáculo de exagerada importancia, quedan para darse una paliza con la consecuencia de una muerte. (Poca muerte me parece para lo que he visto), ni de que algunos excusen estas muertes cargando de antecedentes a la víctima por su pasado, aunque los asesinos sean los mismos que apuñalaron con consecuencias funestas al último fallecido en un encuentro futbolístico, que, como no era miembro de ningún grupúsculo ultra, tuvieron que alegar que "nada tenía que ver con el fútbol" y casi culpan a la víctima de haber nacido y vivido en un lugar del que los medios de comunicación llevan 70 años satanizando para generar un odio visceral hacia las gentes de allá. El mismo odio visceral que se fomenta, desmesurado, entre colores de equipos de un deporte, como el fútbol, que ha perdido el referente de lo que era, convirtiéndose en una excusa, alejada de lo meramente deportivo, para dar rienda suelta a la violencia y al desahogo de las frustraciones de la vida de mierda que, como no se pueden canalizar hacia quienes oprimen realmente (El poder político y económico) se enfoca hacia la hinchada rival. Y somos tan tontos que no nos damos cuenta.

Y aquí el tema principal

Pero no, a pesar del parrafito no va de eso. El viernes hubo un incidente en la industriosa ciudad de Vigo. Un atraco a una sucursal del banco local, ex caja de ahorros de la que muchos sacaron jugosas jubilaciones, a pesar de dejar a la entidad en la ruina, despojarla de su carácter social y aprovecharse de los ahorros de toda la vida de los ancianos colocándoles preferentes, y cayeron muertos el atracador, una policía y heridos la directora de la sucursal y otro policía.

El hecho es luctuoso, claro, pero luego hay que leer cosas como la que publica el medio fascista "alerta digital", medio dirigido por el ex-jefe de prensa del oscuro partido político creado para salvarle el culo a Jesús Gil años ha, donde publica artículos machistas hasta la náusea.

Meándose en la agente muerta en acto de servicio

El artículo no tiene desperdicio, o mejor dicho, todo ello lo es. Niega categóricamente la igualdad de género para desempeñar funciones; mira con desprecio paternalista que una mujer no puede desempeñar un trabajo que, según el "lucido" redactor "es cosa de hombres"; se mofa de las mujeres que hacen su trabajo "haciendo de hombres" (La verdad que esto sí que es tocar los cojones); en vez de enviarla a fregar, la envía a tener "un par de niños europeos", que no se le ocurra liarse con alguien de otra raza que no sea la caucásica, por dios; y se ríe de su acto de servicio.

¿Pero quién coño es este redactor gilipollas que se atreve a hablar de la muerte en su función de una policía haciendo su trabajo? Si el policía varón no ha muerto, aunque está muy mal es porque llevaba chaleco anti-balas y la policía que, casualidades, era mujer, no.

¿Cómo se puede publicar un artículo tan denigrante y miserable? Un artículo machista, paternalista, racista y misógino. Me gustaría saber quién ha escrito esta patraña. A ver si tiene los cojones de los que tanto alardea, como valor consustancial a su superioridad, para dar la cara.

Sam Cooke

Sam Cooke, una gran voz, hijo de un predicador. Un negro que en los 50 sacó su propia discográfica. Antes de morir de una manera lamentable, se negó a vender su casa de discos a los blancos de la ¿CBS? No recuerdo. Un afroamericano en la época de la lucha por los derechos civiles. Esa EEUU de segregación racial que sigue existiendo, a pesar de Obama, ya que sale gratis matar adolescentes negros en el 2014 o cantantes de soul cincuenta años antes. La muerte de Cooke, ¿Premeditada? ¿Simple infortunio?

Sam era guapete y cantaba bien

Un artista que fue muerto a tiros de una forma poco clara. Como todos los famosetes de la época, y a pesar de estar casado y ser padre de familia, eso de ser un afamado cantante le ponía las cosas fáciles para ligar. Se fue con una joven a un motel donde, según cuenta una de las versiones, ella huyó con la ropa de ambos en un descuido de Cooke, porque, según dijo después, Cooke quiso violarla. Hay quien dice que es raro, porque ya había estado semanas antes con esa misma chica en otra cama. Hay quien dice que no, por lo machista que es el hombre afroamericano, hablando en general. Otra de las versiones dice que ella se largó con un montón de pasta y la ropa de Cooke para que no la siguiera. Al salir sólo con una toalla, la dueña del motel le pegó varios tiros y luego juró que quería atacarla, supongo que para librarse de una pena mayor. La defensa propia no se castiga. Según la artista Etta James, el cuerpo sin vida de Cooke presentaba fuertes traumatismos, la cabeza desencajada y la nariz rota. Si sólo fueron cuatro tiros, no cuadra. Parece que hay cosas poco claras sobre su muerte. El juicio por su asesinato fue rápido y el jurado tardó 15 minutos en deliberar inocencia por la muerte de un negro. Tenía, al fallecer, 33 años.

Funeral. No se aprecia bien sus posibles tumefacciones

Sea como fuera, porque la verdad no se aclarará nunca. La historia es para amantes de las conspiraciones.

Un poco de buena música. Un clásico de Sam Cooke, una gran voz del rythm & blues de los 50. Nos quedamos con su música:



No os quedéis sólo con el incidente de su muerte. Se cumplirán 50 años de su muerte el próximo día 11 de diciembre.

Mars attacks!!

La domótica consigue grandes logros en su pequeño universo. Pequeño, pero importante. Hemos estado probando un ingenio al que hemos bautizado como "la Kelly" (La kel(l)impia), y da bastante respeto. La dejas suelta por el piso y se va comiendo las pelusas. Eso sí, a veces se aproxima amenazante con su ronroneo.

Parece que en cualquier momento van a salir de dentro los marcianicos de Mars attacks! para arrasarlo todo antes de reventar con la música hillbilly de Slim Whitman llena de "yodels" (gorgoritos tiroleses) como en Indian love call.

Cortina ahumada

No pienso hacer un análisis de la entrevista al tal "pequeño Nicolás" que le hicieron en Telecirco, la cadena de los payasos, este sábado, entre otras cosas porque me negué a ver tal basura, y eso que en casa había cierto interés, supongo que suscitado por el show mediático que se montó alrededor de la chusca historia de este niñato neocón que se cree James Bond.

Me da igual si los cuentos de Calleja que cuenta el imberbe este son ciertas o falsas. (Me juego un sugus a que lo segundo), pero que se le de pábulo, luz y taquígrafos, espacios "prime time" en la tele con  -se supone- periodistas serios (Ya será menos), en programas (Me aguantaré la risa) serios de esa cadena berlusconiana que sólo busca dar la campanada, y hacer pasta, claro, ya es como para apagar la tele y no encenderla nunca más, por lo menos, ese canal circense que nos toma el pelo.

Lo que pone en el subtítulo: Sí, claro, chaval.

Yo no sé que pretenden, seguramente hacer mucha pasta con tanto incauto que se traga impaciente la historia de este crío-espía, a la par que mantienen la atención del ¿respetable? en cosas nada importantes, pero que a este Cásper (Fantasma juvenil) le abran una tribuna para que suelte a los cuatro vientos sus trolas y sus delirios es deprimente.

Telecirco, la cadena de las payasadas.

Espero que este crío no se crea sus propios cuentos.

Re-editado: Dicen los medios fascistoides, como libertad digital, que se recurrió a Cásper, el fantasma del CNI, porque el líder de Podemos, a dos días de la entrevista, dio la "espantá". Claro es época de poda y en eso debe estar. Hale, podemos, hermanos.

Onza de chocolate

Hablábamos sobre alimentación. Un poco de chocolate, sin pasarse, no es malo, al contrario. Y me acordé de aquella copla que cantaba Mikel Urdangarin a ritmo de tango con el sonido familiar de la mandolina de Bingen Mendizabal. Esa copla lo dice bien claro en su estrofa, aunque sea una copla que cuenta cosas de un coqueto pueblecico costero de Bizkaia:

Ontza bat txokolate goizean, onena. Una onza de chocolate por la mañana, lo mejor.



Hermosa copla de melodía pegadiza:

Txatxamatxalinatxu:

Txatxamaxalinatxu jaio zen urtean
herri ta kofradia haserretu ziran (bis)

Tirikitena beltza morena
ontza bat txokolate goizean onena (Bis)

Txikia izan arren izan leike abila
Biba Elantxobeko tanbolintxeroa!(bis)

Trikitena beltza morena
ontza bat txokolate goizean onena(bis)

Txatxamatxalinaxu (Probablemente Txatxamagdalenita)

El año que nacio Txatxamatxalinatxu
se enfadaron el pueblo y la cofradía (bis)

Tirikitena negra morena
una onza de chocolate por la mañana lo mejor (bis)

A pesar de ser pequeño se puede ser hábil
¡Viva el tamborilerito de Elantxobe!(bis)

Tirikitena negra morena
una onza de chocolate por la mañana lo mejor (bis)

De "Bar puerto", Mikel Urdangarin, 2001.

El deporte está fuera de juego

Ayer escuchaba los pareceres de ese deportista de élite, Rafa Nadal, sobre la polémica, un poco larga ya, de que no les gusta una mujer, ex-tenista, Gala León, como capitana del equipo de copa Davis. Sinceramente, por mí como si tienen de capitán a Pikachu. Como se nota que estos pijos de la raqueta no han tenido en su vida un trabajo de verdad, de esos que necesitan para pagarse la vida con un jefe insoportable que manda cosas imposibles. Si fueran seres vulgares y no diosecillos a los que hemos subido a los altares de la nueva religión de masas mundial, que es el deporte, ni se atreverían a cuestionar qué tipo de letras tiene el par de cromosomas de su capitán de equipo.

 La nueva capitana de la Davis, en sus años de tenista

Ellos, de la élite, pueden decir lo que les salga de sus viriles miembros, cuando las menores desprotegidas del equipo de gimnasia artística, sometidas a un espartano entretenimiento perjudicial para el desarrollo normal de sus esqueletos, tienen que conformarse con un entrenador varón que, presuntamente, abusa sexualmente de ellas. La diferencia es la pasta, claro.

Ayer me acabé el libro de Marc Perelman sobre "la barbarie deportiva", que empieza bastante bien, pero se pierde un poco, sobre todo cuando quiere cargar negatividad sobre la homosexualidad, latente, claro, en el deporte masculino, denigrando este comportamiento a sus ojos heterosexuales, como si esto fuera un mal estrepitoso. Se justifica, y hace mal, con los calendarios sugerentes de los jugadores de la selección francesa de rugby, argumentando que parecen pornochaperos. Será que las mujeres no tienen deseo sexual, porque se refiere a los calendarios como si los que más disfrutaran de ellos son los varones gays. Craso error.

Volviendo al tema de los deportes de élite y al machismo, del que no se libra Perelman en su publicación contra la desmesura ilegal del deporte, se ha pasado del ejercicio sano del mismo a la excelencia y perfección a base de poner en riesgo la salud de los deportistas. Hormonas, complementos, transfusiones de sangre con EPO, drogas de diseño.

Una segunda cosa que da por el culo a Nadal (Tío y sobrino)

El honor de un Estado por una victoria en un deporte de masas, en equipo o individual. Fútbol, ciclismo, tenis o atletismo, jugando con la vida de los deportistas. Se meten de todo y luego la palman jóvenes de cáncer como Anquetil o Fignon, en el ciclismo, o de infarto súbito en el caso de la atleta Florence Griffith. Eso porque no nos enteramos de la cantidad de problemas que tienen los hormonados exatletas de la República Democrática Alemana o la Unión Soviética. Eso por no hablar de la muerte de Tom Simpson en Mont Ventoux, en pleno Tour de Francia del 67, por infarto fulminante a consecuencia de sobredosis de anfetaminas para rendor en las cuestas.

Y es que, al final, hasta las organizaciones "no lucrativas" del deporte internacional, sea la FIFA, el COI o la FIA (¿Por qué el automovilismo "es" un deporte y no el ajedrez?), se venden al mejor postor y obligan a países como Brasil a derogar leyes de prohibición de alcohol en los estadios, porque paga la Budweiser, o eligen a Doha, en el desértico y atorrante Qatar para celebrar un mundial de atletismo a 50º, todo por el bien de los atletas y por el bolsillo del comité organizador. Los países se prostituyen con tal de encamarse con un evento deportivo del que unos pocos se beneficiaran. (Montreal 76 tardó 30 años en saldar todas sus deudas y Grenoble, 25, por los juegos olímpicos de invierno del 68) Ni quiero saber la deuda eterna de Atenas 2004.

Volviendo a las protestas del equipo de pijos de la Davis y su disgusto por tener una mujer que los mande. Es triste que gente tan joven siga creyendo en los valores de toda la vida, donde el hombre es superior y las mujeres sólo están para entregar el premio, darte dos besitos, oler tu sobaco rugiente para hacer la foto, y follártela como premio a tu victoria. ¿La prueba? El cabreo que se llevaron cuando el la final de la Davis en Australia en 2003, tocaron el himno de Riego republicano. Hasta exigieron cabezas...como en el 36.

Neocaciquismo

Parece ser que los cargos públicos apoltronados en su poderosa trinchera vienen a ser los nuevos caciques de antaño. La chulería, el clasismo, la fata de arrepentimiento por sus delitos y la desmedida altanería los convierten en la nueva manera del caciquismo.

La palabra "cacique" es de origen caribeño. El jefe de la comunidad de aquella área era el cacique. A España se importó la palabra junto al cacao, las patatas, la piña o el maíz. El cacique era el señor de la zona rural que hacía según su voluntad y disponía de las vida de los demás como si estos le pertenecieran. En los siglos XIX y XX se daba con asiduidad en las zonas rurales de la península. Ahí está, por ejemplo la comedia teatral  "los caciques" de Carlos Arniches y la novela mucho menos benévola y más incisiva "Jarrapellejos" de Felipe Trigo.

Coto privado de pesca, para socios del club

Trigo, extremeño, conocía bien a ese especimen de perdonavidas rural y familia bien con derecho de pernada. Uno de los alicientes de su novela es como cuenta el verídico caso de "el crimen de Don Benito", ocurrido en 1902, donde un señorito juerguista, como no consigue por las buenas acceder carnalmente a una joven pobre, como era costumbre, ya que para eso su familia era dueña de medio pueblo, decide hacerlo por las malas. Acaba, además de violarla, por apuñalarla hasta el fin.

Como el señorito era alguien, la familia puso toda su influencia para cargarle el muerto, en este caso, las muertas, madre e hija, a otro fulano. Gracias a un testigo ocular no se cometió la injusticia de condenar a quien no era. Eso sí, la familia ordenó a la guardia civil que "dispersara" a los paisanos indignados. ¡No recibieron palos por pedir justicia los de Don Benito!

El crimen de Don benito

Y, claro, todo se pega, aunque nos vendan el cuento de que el excelentísimo señor presidente de la comunidad autónoma de Extremadura sea de origen humilde. Sería muy humilde, pero esa humildad la ha ido perdiendo según medraba en la pirámide del partido y en la montaña de los cargos públicos. No solamente no se muestra avergonzado sino que, encima, se atreve a levantar la voz con orgullo.

De la misma pasta está hecho el "vicealcalde" (¿Existe eso?) de la ciudad de Valencia, Alfonso Grau, que se atreve a dar una rueda de prensa, pero no para explicarse, sino para mostrarse chulo y altanero con la prensa. Y como este, otros tantos. Alcaldes, concejales, presidentes de diputación de León que lo son porque a su predecesora le zumbaron varios tiros....Es de vergüenza. Dimiten porque se ven obligados, porque, de otra manera no lo harían, que para eso hay clases y ellos están por encima.

Mención especial sobre el tema se merece la familia castellonense Fabra, que llevan en manejando Castellón más de 150 años, desde la restauración borbónica de Alfonso XII, con un bipartidismo creado por Cánovas del Castillo que no fue sino un criadero de corrupciones varias que acabó en un accidentado siglo XX. Y es que aquél diseño de España monárquica, militarista, rancia y clasista decimonónica no ha cambiado. Son los mismos los que llevan el mando caciquil de este país, pasando por repúblicas, guerras, dictaduras y transiciones que nunca lo han sido. Ese PP heredero de aquél rancio caciquismo, orgulloso de basar su conservadurismo en el bizco de Málaga (Cánovas del Castillo, el que se negaba a soltar Cuba porque, según él, los negros eran incapaces mentales). Ese PP que en Castellón, la de aeropuertos de altos vuelos y Marina d'ores desérticos, gobierna la familia Fabra con su "agraciada suerte" sin que nadie pueda objetar nada al respecto. Ya se sabe, ellos son los señoritos y los peatones sin oficio (en el paro) ni beneficio (no tenemos sobres) somos los mandados. Ya lo dice Andrea, la heredera de Castellón. "¡Que se jodan!". Y tanto que lo haremos.