La tormenta

Sólo a mí se me ocurrió la brillante idea de elegir una carrera para la que diariamente me tenía que desplazar a 120 kilómetros si quería acudir a clase. Como había más gente en mi situación, utilizábamos autobuses, y claro, en aquella época, mientras viajábamos, escuchábamos músicas varias. Muchas veces repetidas. Yo no sé quién tenía a las Bangles, pero creo que son parte de la BSO del camino hacia el campus de Leioa.

El maldito campus por la mañana

También había algún "chalao" de la Mandrágora, que era aquél triunvirato musical compuesto pot Sabina, Krahe y Alberto Pérez. De vez en cuando sigo escuchándolos, y de ellos, la versión que canta Alberto Pérez de un tema de Georges Brassens llamado "la tormenta", que siempre me pareció especial:

Lecturas de esta temporada

Los dos últimos libros que han caído en mis manos han sido El viajero de Gary Jennings y Los años del miedo de Juan Eslava Galán. Mi padre me estuvo insistiendo mucho tiempo en que debía leerme el primero, es una novela sobre los viajes de Marco Polo a la tierra gobernada por Kublai Khan, en China y sus peripecias por la ruta de la seda en compañía de su padre y su tío. Sí, es muy interesante y Jennings se lo curró muy bien, pero cada vez qie me enfrascaba en su lectura no hacía más que pensar que las mujeres somos esclavas en un mundo tirano y misógino, y que por muchas regiones del mundo, las cosas apenas sí han cambiado con respecto a su calidad de vida.

Y Jennings hizo un arduo trabajo, pero coló alguna cosa que me dejó perpleja. En la página 85 dice:

"Caballeros, ¿me permiten que pida humildemente
la gracia para esta cena? - Todos inclinamos la cabeza y él murmuró -: Alá ekber rakmet
- añadiendo en veneciano -: Alá es grande, le damos gracias.
Empezamos a comer las tajadas de cordero cocido con tomates y cebollinos, y los
pepinos al horno rellenos con arroz y nueces."

¿Tomates? ¿Habla de tomates? ¿En la ciudad de Acre (Akka), que está actualmente en Israel, al lado de Haifa? En fin.

Con el que estoy disfrutando y aprendiendo mucho es con el libro de Eslava Galán, que es una jugosa mezcla de historias de pequeños personajes mezcladas con pinceladas reales de la época que va desde el fin de la guerra civil, hasta comienzos de los 50. la época del hambre, el racionamiento, la autarquía, el gasógeno para el coche, "ellos tienen ONU, nosotros dos".....

Está relatado con gracia y muy buenas artes. Tendré que pillarme el segundo.

Miércoles de ceniza

Mientras nos atontan con las confusas noticias de Libia y nos hablan de rebeldes que luchan por la libertad (¿Como aquellos rebeldes que se levantaron un 17 de julio en las colonias españolas en el norte de África? y nos cuentan que ETA iba a atacar las torres Kio, la torre Eiffel, la torre de Pisa o la Gran Muralla China, cosa que es tan poco probable como que me toque un euromillón, sobre todo, porque no juego, se acaba el carnaval.

Tenemos una niña en edad de hacer la primera comunión y a la pobre, le van contando las cosas del cristianismo mal y en clave. No sabe qué es la cuaresma, y espero que no la celebre, además, pero no sé por qué va a una catequesis donde no le enseñan nada. La niña se aburre, como es natural, y no sabe por qué existe el carnaval.

Ayer se acabó la fiesta impúdica pero genial del carnaval. Unos días de alegría y desenfreno para despedir la falta de seriedad y la carne. Al carnaval también se le llama carnestolendas, ¿Por qué? Porque a partir del miércoles de ceniza la carne desaparecía de las cocinas.

Hay que ver la de tonterías que recuerda una de la escuela. Recuerdo el paradigma del verbo llevar en latín: fero, fers, ferre, tuli, latum. He ahí la cuestión tuli puede ser llevar o quitar. Nos quitan la carne. Eso es el carnaval. Para que luego digan que el latín y la religión optativa del insti, no valían para nada. Yo saco la etimología de la palabra y el saber en qué fecha es la semana santa.

El calendario lunar, tan religioso él


Se entierra la sardina el martes de carnaval y se llora, porque se acaba la alegría y comienzan cuarenta días de aburrimiento, tristeza, ayuno y abstinencia. Aunque pocos hagan el ramadán católico, yo recuerdo los asquerosos viernes de cuaresma de mi infancia cuando mi madre nos ponía el maldito bacalao como sustitutorio de la carne. ¡Buaj! No había carne.

Seis semanas de bacalao los viernes, y eso que éramos niños, que si no, hambre hasta la puesta de sol. Y alguien preguntará ¿Por qué la semana santa no es un día fijo? Pues porque la semana santa suele celebrarse el viernes santo inmediato a la primera luna llena del equinoccio de la primavera, y este año es tardísimo.  Y este año la primera luna llena es el 18 de abril, porque la luna llena anterior no llega a ser el 21 de marzo por una uña.

Y ya sabéis, recordad que sois polvo y que a él volveréis. ¿En qué piensan algun@s con eso de volver al "polvo"?

LosdelGas

Pues sí. Esta fabulosa banda que hace una música graciosa y sus espectáculos son la bomba, ha sacado una cancioncica dedicada al "féisbuc".


Os la dejo por aquí:



Y aquí un clásico que siempre se deja oír:

Actrices fenecidas estos días

Anteayer falleció Jane Russell. El mismo día que Kirk Douglas se paseaba por el escenario de los óscars a sus noventaypico de años. Jane Russell no llegaba a tantos. Quizá la recordaréis porque en "Los caballeros las prefieren rubias" era la morena lista que acompañaba a la rubia tonta encarnada por Marylin Monroe. Y, a pesar de las preferencias caballerescas, habría que decir que la Russell tenía mejor figura, mejor escote y unos rasgos faciales mucho más hermosos que los de la novia de América (con permiso de otras novias de américa como Mary Pickford o Julia Roberts). Vamos, que Jane Russell estaba mucho más buena. Mirad si no:



Howard Hawks sabía lo que se hacía cuando la contrató para que protagonizara  El forajido y se montó un pequeño escándalo por el exuberante busto de esta morenaza. De Hawks también es los caballeros las prefieren rubias.

Pero no sólo ha fallecido estos días Jane Russell. El mismo día murieron Amparo Muñoz, la única española que fue miss universo y que tuvo el valor de renuciar a ese circo cuando se hartó de que la manipularan, y luego tuvo que sufrir los chismes y las leyendas urbanas que se publicaban como ciertas en algunos "serios" periódicos.

El mismo día nos dejó Annie Girardot, actriz francesa de cuando el cine galo y transalpino volvía a resurgir pasada la segunda guerra mundial. Su último trabajo fue en un documental donde relataba su paso por el alzheimer, enfermedad que iba matando su vida.

Pero otra fallecida de febrero de 2011, una histórica del cine español, secundaria de lujo y actriz de teatro de variedades, empezó con Celia Gámez, de la que nadie se ha acordado, ha sido Florinda Chico, que murió el 19 de febrero a los 84 años. Debe ser prque las actrices secundarias entradas en carnes valen menos que los actores secundarios calvos.

Se quejaban en los óscars de este año de los fallos por dejar de nombrar a artistas fallecidos este año, como fue el caso del en su día nominado García Berlanga, María Schneider,Peter Graves, John Forsythe, Rue McLanahan o Gary Coleman (Arnold). Que sí, que al cabo del año mueren muchos, pero que aquí se olviden de Florinda Chico....

Centenario

Hoy mi amonatxo (abuelita) hubiera cumplido 100 años. Nació el 2 de marzo de 1911 en un minúsculo pueblecito del norte de Araba (Álava). Era la menor y la única fémina  de tres hermanos. Era una niña despierta e inteligente, tanto que sus tíos de Orozko se la querían llevar para que aprendiera el euskara que no se le había transmitido y que se frenó en su madre, pero no quisieron porque se consideraba un idioma de aldeanos, cosa que siendo aldeana ella misma, no tenía mucho sentido. Tenía un vínculo especial con su abuelo materno, Santiago, aunque a éste le costaba mucho expresarse en castellano. Llevaba una vida sencilla en su minúsculo pueblo a medio camino entre Bilbao y Vitoria, por donde pasaba el ferrocarril. Aparte de ir a la escuela, le gustaba cantar, y el único lugar donde podía hacerlo era en el coro de la parroquia. Tenía dos cualidades importantísimas: buen oído y buena voz. La vida era sencilla en el pueblo, pero pronto hubo una dura contrariedad. Su padre, que como muchos otros de su generación, tuvo que ir a pegar tiros a Filipinas sin saber muy bien por que, murió joven, así que su hermano mayor tomó las riendas de la familia. Y entre las labores de la casa, del campo y el coro parroquial, su infancia iba quedando atrás.

 

 La maestra me tiene en brazos y sujeta a mi hermano de la mano

 Un buen día llegó el nuevo maestro de la escuela. Un serio joven de la parte de la Rioja que pertenece a Álava. Se conocieron, se prometieron y al poco, se casaron.  Los hijos fueron llegando en las poblaciones donde el maestro era destinado. Llegaron a tener diez hijos. Con esa simplicidad del mundo rural, la mujer del maestro era "la maestra", y así se quedó, con ese apodo por el que hasta alguno de sus hijos la llamaba. Sufrieron la guerra en una zona sin frente bélico, pero donde cada día aparecían muertos en la tapia del cementerio. Al poco de acabar la contienda, sufrió el tifus exantemático, más conocido en España como "el piojo verde", que la tuvo ingresada en Vitoria al borde de la muerte.

La última plaza de maestro de su esposo fue en San Sebastián. Alla se trasladó la familia, sobre todo para que las hijas, que casualmente eran las hermanas menores, tuvieran opción a poder hacer el bachiller. Por desgracia, la maestra enviudó pronto. De casa iban saliendo los hijos. Tres de los varones para ejercer el sacerdocio, el resto para casarse. Las hijas menores se quedaron con la madre y los nietos solíamos ir muchas veces a su casa, donde siempre hacía rosquillas para nosotros. Cada vez que mis tías se iban de viaje, solía quedarme yo con mi abuela para hacerle compañía. Mi abuela me mimaba que era una exageración. Y me contaba historias de su vida, y me pegaba unas palizas jugando a la escoba que me dejaban anonadada. Ya, cuando estaba algo pachucha y no se cortaba en lo que decía, mi abuela, tan religiosa ella, siempre con un rosario en el bolsillo para no perder la cuenta al ir musitando oraciones, al ver al renqueante Juan Pablo II en la tele decía: "Qué mayor está este hombre. ¡Y no se retira!. Se conoce que gana bien..." Si es que mi abuelita era una mujer sorprendente.

"ALibiados"

A ver si cambio el dial de la radio de mi despertador porque no aguanto al perdonavidas de Juan Ramón Lucas, que a la vez que desinforma, imparte doctrina católica y formación del espíritu nacional e internacional.  Habla del tema de la semana Libia y Gadafi. Por lo visto la señora Clinton amenaza con una intervención militar de Libia por parte de la VI flota, como hace 20 añs ¿Se acuerdan ustedes?. Me recuerda a Golda Meir, estadista israelí cuando decía, y encima se lo creía, que no iban a perdonar a los palestinos el tener que matar a sus hijos. El colmo del cinismo. Pues en este caso es igual.

Es muy raro que después de las algaradas de Túnez, las de Egipto y las de Marruecos, que no se ondean al viento, sólo se decida la intervención militar de una fuerza extranjera en Libia. Resulta algo más claro si se lee esta noticia.  País exportador de petróleo y gas con un nivel de vida superior a Túnez, Argelia, Marruecos o  Egipto.

 
EEUU importa poco de Libia. ¿Esta es la cuestión?

Gadafi detenta el poder y quizá no haya elecciones democráticas, como tampoco las hay en Marruecos, donde Mohamed VI elige y despide minstros y gobierno. Tampoco es una democracia la dictadura de Guinea Ecuatorial donde Obiang tomó el poder por las armas en el 79, pero nadie interviene. Tampoco se interviene en algunas repúblicas exsoviéticas o Indonesia, porque estos países son amigos, y aunque sean férreas dictaduras donde muere gente por pedir libertad, vende barato y se deja acariciar.

Yo no sé qué ocurre en Libia realmente, como no sé que ocurre en ninguna parte, pero hay que ser cautos porque no es la primera vez que nos engañan "en nombre e la paz".


Llama poderosamente la atención, como publica José Luis Forneo en su blog que las zonas sublevadas sean las fronteras de la costa. No creo que sea casualidad.