Totti se jubila

Por increíble que parezca voy a hablar de fútbol, o, mejor dicho, de un futbolista. Un futbolista que se acaba de jubilar a la edad de 40 años cuando acaba de terminar la temporada de liga. No es que el fútbol me quite el sueño ni nade de eso, pero, como a lo largo de mi vida me he tragado muchos partidos, casi siempre porque las mayorías mandaban, he seguido algo el fútbol, las jugadas y a los jugadores.

Y había uno de la selección italiana, con esas camisetas ceñidas de Kappa que marcaban el torso, con afán tentador, que me pareció guapísimo. Me impactó. La camiseta pegada al cuerpo le sentaba más que bien. El futbolista era Francesco Totti, y el mundial era el del 2002.

La camiseta ceñida de Totti

Recuerdo que estábamos de potes por los bares de lo viejo mi cuadrilla y yo, y en todas las tabernas estaba puesto el partido de los azzurri. Debía ser la fase inicial, porque aquél año Italia no pasó de octavos. La elástica, porque lo era, transalpina era de un azul eléctrico que atrapaba, y, en ese momento apareció Totti, con la melena al viento, el torso marcado, serio y concentrado. Me gustó. Me gustó mucho. Podría decir que me atrajo, incluso.

Quizá a alguien le sorprenda esta confesión, pero, en aquellos tiempos mis preferencias sexuales estaban tan confusas como yo misma, aunque, debo reconocer que con Totti no tenía duda alguna.

Y claro, una le puso interés al partido, a ver si sacaban imágenes del mozo, y luego ya, descaradamente, miraba los encuentros de Italia, a la que despachó Corea del sur, una de las anfitrionas, en octavos de final, que, a la siguiente, en cuartos, apeó a España. Acabado el mundial, sin Totti, me enteré que en el calcio (fútbol, en italiano) jugaba en la A.S. Roma. Mejor, porque a los fascistas del Lazio no los aguanto.

Il capitano

Y mira que siempre me ha gustado la Juventus de Turín, sólo porque en esta jugaba en los años 80, Roberto Bettega, que, cuando el mundial de España, me parecía un hombre guapísimo. Sí, así de "técnica de fútbol" era yo, que sólo me fijaba en la belleza. A mis ocho años, sin confusión alguna, me gustaban los chicos guapos y Bettega lo era. Vaya si lo era. A pocos hombres les sientan tan bien las canas desde jóvenes.

Roberto Bettega, por ilustrar, nada más.

Pero no tiene nada que ver la admiración inocente de los ocho, con la de los veintiocho. Totti vestía la camiseta azzurra de Italia o la granate y naranja -colores imposibles, no me gusta su combinación- de la Roma, esas camisetas ceñidas de Kappa, que, por aquél entonces usaba en la liga española el Real Betis, con ese jovencísimo Joaquín sacando pecho. Esas camisetas elásticas que eran un auténtico pecado, como solíamos comentar en los foros tipo "nido de vívoras", los antecesores del Facebook o Twiter.

Esta, de mi colección personal

Francesco Totti nunca cambió de club deportivo. No quiso. No se plegó a las millonadas que le ofrecían como delantero. Ganó la bota de oro, como máximo goleador, pero lo hizo con ese club y nada más. Empezó y acabó en la Roma, no como otros futbolistas mercenarios a que sólo sienten los colores de los billetes.

Aquí de mayorcico

En fin, querid@s, que se ha jubilado Totti, que es algo más joven que yo. Uno de los pocos hombres que me ha atraído (Lo dejaremos en pasado, por si acaso, jejeje) de una manera irresistible. Será un barriobajero romano, que lo es, y un cani, pero no ha perdido nunca el culo por ganar más pasta y eso es de agradecer.

Tareas domésticas

Y después de cenar me pregunta "¿Pones tú el lavavajillas?", que quiere decir: "porfa, porfa, ponlo tú, que yo no lo soporto". Y claro, digo que sí. Creo que esta vez nos hemos confiado demasiado y va a haber más cacharros para lavar que espacio en ese electrodoméstico referido, así que toca dejar en remojo una cazuela en la pila.

Bicho de freganza

Y mientras voy montando mi tetris doméstico, a la vez que suena en mi cabeza la música en cuestión, oigo un zumbido y miro detrás. Allí está ella, mirando divertida mientras sujeta el cepillo de dientes eléctrico. "¿Qué? ¿Contemplando el espectáculo?", y se limita a bailar con un toque burlón porque con la boca en pleno fregoteo no se entendería nada.

Los grandes momentos de las tareas cotidianas tienen su encanto.

Los miembros de la obra (No van a misa)

Estamos de obras en la calle. Llevamos un mes con un agujero donde termina esta calle sin salida. Están canalizando tuberías y haciendo depósitos de agua en los huertos de al lado, cosa que a los propietarios de los mismos, no les hace maldita la gracia. El más damnificado, al que llamamos "el señor de Albacete", baja todos los días a ver qué le han pisado los obreros esta vez, si las cebollas, las lechugas, las tomateras recién plantadas...

Ya lo cantaba Julito: "Las obras QUEDAN, las gentes se van." ¿Quedan? ¿QUEDAN?


Bajan excavadoras, percutoras, hormigoneras. Y todas, cuando ponen la marcha atrás pitan que da gusto, porque está muy bien que se pongan alarmas de "eh, cuidado, que voy marcha atrás", pero el sempiterno y machacón "pi, pi, pi, pi" cansa. Ese "Obras, obligación de ir a 20 km/h en toda la calle," que ya teníamos pues es una calle peatonal, que los currelas incumplen, pues bajan sus vehículos de obra como si esto fuera el circuito de Monza.

No es un dumper, para su conductor, esto es un bólido de F1

Y los gritos de los operarios llamándose de todo menos bonito unos a otros. Voces toda la santa mañana, que parece que los tenga en casa metidos.

Plantaron la caseta con su wc portátil hace un mes delante de la puerta del huerto de otro señor, que dudo mucho que pueda acceder a su parcela, más que nada, porque no creo que quepa por el hueco que le han dejado. ¿Y a quién le importa? Los operarios vienen en sus vehículos a currar, lógico, pero es que esta calle, ya anda justa de aparcamiento. A mediodía hay que dejar el coche en el barrio de arriba porque aquí no hay hueco. Y como no hay hueco, te aparcan hasta en el vado y encima te miran con ojos torvos cuando les dices que quiten su estorbo para que tú puedas salir.

A ver si van acabando este fastidio y la calle vuelve a la normalidad con su trapicheo de vehículos de quinta mano aparcados y olvidados hasta que un incauto quiera pagar por él. Hasta lo echo de menos, qué cosas.

Canciones a Lola

Es muy habitual encontrar temas musicales con nombre de mujer. No tanto de hombre. Entre los nombres de mujer que inspiran las canciones hay uno muy utilizado, quizá, entre otras muchas cosas, se deba a que es un nombre sencillo, eufónico (Qe suena bien) y que tiene la capacidad de rimar con muchas otras palabras (Sola, hola, ola, cola, bola, "pirindola") Es un nombre que se ha usado para titular un sinfín de canciones. Con las rimas anteriores ya imaginaréis que se trata de Lola.

Entre los temas que destaco aquí, más que nada porque se me ocurren a bote pronto, primero me sale la pieza de los Kinks, dedicado a Lola, la travesti con la que se tropieza una noche:



 Los de MClan, que siempre se curraban unas muy buenas versiones, se sacaron esta que encontraréis aquí.

Los Brincos también sacaron su tema de Lola, que se encontraba muy sola, como suele ser habitual en quienes se llaman así, por la rima, claro:



Y los Suaves, que tenían otra tonada mucho más cañera y con una letra bastante decadente. Porque las mujeres, por lo visto, no tenían otra salida, ni siquiera en los años 80:



Una cantante que te decía "no me llames Dolores, llámame Lola", pero que se llama Pastora:



Aquél grupo cachondo que se dedica a hacer versiones de todo, y que, además suenan muy bien, hicieron un remedo. Operación mutante se lo curraba mucho. Aquí, su versión.

Hasta el libanobritánico (¿Existe este gentilicio?) Mika y su finísima voz sacó su tema de Lola:



No voy a colgar temas de artistas llamadas de esta manera y tampoco de su estilo musical. Eso sí, acabo poniendo el broche con el tema que me inspiró el post y que era, a la postre, el tema que realmente quería poner.

Porque es viernes y se necesita desfasar un poco y que Lola se rebele como está mandado. Cicatriz nos cantaba que Lola era un espíritu libre a la que le importa poco lo que diga la gente, que, si buscaba sexo, no era con el cantante, desde luego, y eso nos parece bien. Un poco de "bixigarri" (Alegría), que se acerca el verano y recuerdo cantar a gritos esta canción en las fiestas de cualquier lugar con la música a todo volumen:

Atentados, noticias y mensajes

Anoche estaba puesta la TVE, por casualidad, a la hora de las noticias. No suelo ver el parte del gobierno, pero, mira, es un caso para Iker Jiménez que, mientras cenamos, el mando a distancia está en la otra punta del comedor, abandonado en el sofá. Salían noticias sobre el bombazo de Manchester. No me entendáis mal, cualquier muerte violenta es lamentable y su origen, reprochable, pero ¿No os preguntáis quién se beneficia con estas cosas y a quién están dirigidos los mensajes? Me explico ahora.

La noticias eran una sucesión de apuntes plañideros que apelaban a la compasión del espectador más que a su información. Salieron un par de españolitos residentes en la ciudad obrera inglesa contándonos que alguna vez han pasado por ahí. ¿Qué relevancia tiene eso? También yo he llegado en tren a Atocha ¿Y qué?

¿Cuándo hay elecciones en UK?

Me huele a cuerno quemado que nos empiecen a sacar fotitos de tiernas víctimas, como la cría de ocho años que estaba en un concierto. ¿Una niña de ocho años en un concierto? En fin, dejemos eso. Nos sacan hasta nuevos héroes, por cierto, unos sin techo, así lo indican, sin subrayar que el terrorismo principal es el capitalista. ¿A quién apelan? ¿Qué mensaje nos están dando? ¿Que podría pasarnos a nosotros y que por eso debemos apoyar sin reservas una intervención militar? Sobre esto, os diré algo cuando hable del que han identificado como el terrorista suicida, porque tiene tela. Casi todas las informaciones están orientadas a conocer a las víctimas. No ocurre lo mismo si el bombazo es en Yemen, en Irak o en Siria, no sea que nos sintamos culpables y rechacemos todo lo que están haciendo para involucrarnos.

Se me ocurren mejores lugares para poner un bombazo y que haga mayor daño que el de ponerlo en un concierto de una artista semiconocida en una ciudad obrera. No quiero que me acusen de terrorista, así que tendré mucho cuidado en hablar de Londres y la City, donde se haría mucho más ruido, daño y no será por ausencia de convencidos musulmanes que curran allá, si es que son ellos los autores, claro. ¿No os parece curioso que siempre sean atentados en lugares de poco fasto, como queriendo convencernos de que somos nosotros, los obreretes, las víctimas? ¿Quieren que apoyemos la próxima guerra y nos prestemos voluntarios a luchar por nuestra causa, justo como dicen que hacen los suicidas?

Mis muertos no son los tuyos

Y ahora, el demonio, el chico de origen libio que "se radicalizó". Vamos a ver. su familia, que se oponía a Gadafi, se largó de Libia y sólo volvió cuando la OTAN acabó con asesinándolo. Volvió a una Libia radicalizada religiosamente, tal y como querían los países occidentales. ¡Qué ironía! Dicen que el chaval, cuando viajó al país de sus padres "libertado" por su país de nacimiento, entre otros, se radicalizó. Este chaval se volvió takfirí perdido gracias a que Reino Unido asesinó, como lo confirmaban las risas de hiena de Hillary Clinton, al dirigente de Libia. Reino Unido lo permitió y ahora se lamenta de que un británico fuera a su Libia liberada y tomara la determinación de matar a unos pocos compatriotas en una ciudad de obreretes.

Eso sin contar que quienes más pasta ponen en radicalizar el fundamentalismo religioso son esos amigos y socios de negocios de la península arábiga, los wahabíes, con los que occidente hace negocio. Pero no pasa nada. Utilicemos este sacrificio de un puñado de pobres obreretes sin importancia alguna en el afán de ganar poder.

Buen negocio el de vender armas y llevarse comisión

Otra pasada de aguja más. Soliviantemos a los televidentes, bloqueemos su capacidad de raciocinio con informaciones plañideras para potenciar el sentimentalismo que les lleve a acatar leyes por su seguridad para cercenar su libertad sin que protesten, fomentemos sus sentimientos para legitimar acciones de odio futuras.

Los que se ríen bien lejos de la miseria humana y de la manipulación de pobres perdedores están esperando apropiarse de los bienes que dejará la próxima guerra que están calentando a fuego lento, y en los pequeños borbotones del preludio a la ebullición, nos cocemos los miserables desheredados de la tierra engañados por las partes.

Y más cosas que se me ocurren, pero no os voy a dar la paliza.

El PSOE empresarial

Uno de los temas del comienzo de la semana es el batacazo que se ha pegado la candidata del PSOE empresarial en las elecciones a la secretaría general del partido. Tras el resultado todo está igual que antes de que la gestora tomara los mandos al obligar al secretario general a abandonar el partido por no ayudar al PP a hacer gobierno, lo cual, ya, en sí, es inconcebible, pero cierto.

El PSOE, que dejó de ser un partido político hace años para convertirse en una empresa, ha subestimado a sus bases, y, mira por donde, como las bases eligen, y este detalle no han hallado como saltárselo, la candidata empresarial se ha dado la hostia.

Nuevo logo sociata

El PSOE es una empresa que gestiona acuerdos entre empresas del sector privado y concursos públicos. No es un partido, o, más bien, los dirigentes no lo recuerdan. Por no recordar, ni recuerdan que deberían ser "obreros". El niño guapo, al que pusieron de candidato, porque es atractivo y porque de palique no anda mal del todo, les salió un poco díscolo y no se plegaba a los dictados de la cúpula empresarial. Eso cabreó y había que echarlo. Se hizo, pero la base, que no es tan borrega como ellos se creen, no lo olvidó.

Sociata, devota y zeñorita

La ambiciosísima presidenta de Andalucía, con ganas de comerse el mundo, vio la posibilidad de medrar a lo más alto, y se dedicó a dar el mismo discurso una y otra vez. Sólo ha ganado en su feudo. Los andaluces de carnet socialista sabrán por qué. A la cúpula empresarial sociata le ha salido mal. No pudieron echar a Sánchez del concurso, aunque lo intentaron, creyeron que López iba a restar votos importantes, y pensaron que con buena propaganda, ninguneo al rebelde y el empuje del panfleto el País iban a conseguir su objetivo. Olvidaron que la base del partido tiene voto. Voz no tendrá, pero voto, sí.

Mi venganza será terrible, ja,ja,ja,ja

Le recomiendo a Sánchez que use botas de caña y pomada anti-inflamatoria por la de zancadillas que va a seguir recibiendo. Esperemos que tarde lo suficiente en plagarse a los deseos de la cúpula empresarial de su partido y alrededores, aunque, seamos realistas, el PSOE hace años que dejó de ser un partido de izquierda de verdad. ¿Traicionará Sánchez a sus electores? O mejor dicho, ¿Creéis que tardará mucho o poco en hacerlo?

Missing, de Costa-Gavras.

Y hoy, en Zinéfilas, cuelgo una peli que me impactó de una manera brutal. La vi hacia 1988 en el instituto, en mi inocente adolescencia. Teníamos una profesora de la asignatura optativa de religión que se salía de la norma. Aparte de enseñarnos honestamente aspectos de todas las religiones "del libro", se preocupaba por educarnos en aspectos sociales. Así nos echaba pelis como "yo, Cristina F", una peli terrible sobre la caída al mundo de las drogas, o esta: Missing, desaparecido.

Costa-Gavras durante el rodaje

Costa-Gavras es un cineasta comprometido que utiliza su arte para abrirnos los ojos. Con missing se atrevió a explicar cómo el golpe de estado chileno tuvo la inestimable ayuda, más que nada, financiera, de los EEUU, por mucho que lo nieguen. En Chile, claro está, la peli fue prohibida, pero es que en EEUU, los ofendidos retratados en la peli quisieron echar un pulso y le pusieron un pleito a la Universal. La peli fue retirada del mercado, hasta que la productora ganó el pleito en 2006. Sí, habían pasado más de veinte años.

Al comenzar nos explican que "Esta película está basada en una historia real. Todos los incidentes y hechos están documentados. Se ha cambiado algún nombre para proteger a los inocentes así como la película". Gavras es consciente de que esta peli, a caballo entre un documental estupendo y un drama conducido por un dolido padre, Jack Lemmon, y su nuera, Sissy Spacek, puede levantar ampollas.

A través de la búsqueda de su hijo, y de los encuentros, y desencuentros, con los amigos de éste, su nuera, y los despreciables funcionarios de la embajada norteamericana, irá descubriendo verdades dolorosísimas, como que su hijo, periodista de gran vocación, al encontrarse en Viña del mar con un montón de miembros de agencias de inteligencia norteamericanas, empezó a apuntar cosas y a preguntar demasiado. Si quieren saber más, no duden en sumergirse en la historia que narra Gavras.

No es casualidad que Rubén Blades escribiera "desapariciones". Aquí, la versión de Los Fabulosos Cádillacs. En la peli, la evolución del padre conservador, recto, religioso que cree que su hijo ha hecho algo que le ha merecido la detención, pero, no, como dice un amigo de su hijo: "Norteamericanos, siempre suponen que se debe hacer algo para que le detengan a uno".

Si no la habéis visto, deberíais y si lo habéis hecho alguna vez, volver a hacerlo no es mala idea.