Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

martes, 30 de abril de 2013

Uno de mayo, 1987

Recuerdo muy vivamente el primero de mayo de 1987. Para primero de mayo eran las fiestas de mi barrio. Solía haber actividades para críos y verbena. Yo iba para los catorce años, aunque aún me quedaban seis meses para hacerlos. Me gustaban las fiestas de mi barrio, sobre todo porque ya anochecía bastante tarde y luego habría verbena musical.

Aquel año, además, había vuelto la víspera del viaje de fin de estudios. Normal, estaba en octavo de E.G.B., a punto de terminar la primaria obligatoria, que ahora sería segundo de la E.S.O. El viaje de fin de estudios era el primer viaje sin padres, pero con profesores (pobrecillos, tener que hacerse cargo de una treintena larga de chavales en plena efervescencia hormonal). En nuestro caso no fuimos ni a Madrid, ni a Benidorm ni a la Costa Brava. Acabamos en Santander. Uuuuh, doscientos kilómetros, ¡Vaya lujazo! Ni siquiera cambiamos de paisaje. ¿Hay dos ciudades que se parezcan tanto como Santander y San Sebastián? Pero no nos lo pasamos mal, al contrario.

Aprovechamos, incluso, para recalar en Gernika al día siguiente del cincuentenario del lamentable bombardeo de la villa por parte de la legión cóndor. El día del aniversario había estado lleno de ceremonias, discursos y el lehendakari paseándose por la casa de juntas.

Castro Urdiales, abril del 87.

Y allá estábamos, un viaje en autocar con mi promoción del cole público. ¡Y qué banda sonora! Aquél año sonaba Europe que ta matabas. Hartita de the final countdown.



Bon Jovi también sonaba lo suyo. Livin' on a prayer atronando por todo el bus.



Gonzalo nos tenía machacados con los Calis. Hasta las narices de una paloma blanca y heroína. 



Y Mediano cantando el himno de Korroskada ¡Yo quiero ser torero!



Pero llegamos sanos y salvos a casa, con nuestros padres aguardándonos a la puerta del cole el día 30 de abril.

Y llegó el primero de mayo. El día de la manifestación roja. No, no, nada que ver con los sindicalistas. Tuve mi primera menstruación, y menos mal que en casa. Claro que mi madre me había hablado de ello, pero no previmos que fuera a ser en el viaje de estudios. ¡Casi! De buena me libré de tener que pedirle a alguna compañera mis primeras compresas.

Mi madre calculó mal y es que ella tuvo la suya por primera vez a los quince. Sí, en mi casa somos tardíos, pero, claro, yo, hasta para ser tardía me daba prisa.

¡Joder, qué vieja soy!

Hala, esta es del mismo 87. Maiatzaren lehena (Uno de mayo) de Zarama. Día señalado.




lunes, 29 de abril de 2013

La serie B de la historia: El obispo al que hicieron ir de putas

Calahorra no es Calahorra,
que parece Guasintón.
Tiene obispo y toda la hostia,
casaputas y frontón.

(Jota popular riojana)


La jota popular que ensalza la importancia de la villa riojana de Calahorra decía que tiene obispo. Hubo uno el siglo pasado al que le jugaron una muy mala pasada, tanto que su historia parece más un thriller que real.

Fidel García, así se llamaba su ilustrísima, era un leonés de extracción humilde que, gracias a sus habilidades intelectuales, llegó a ser nombrado obispo de Calahorra y Santo Domingo de la Calzada a finales de los años 20 del siglo pasado. Antes de subir en la jerarquía eclesiástica, el cura leonés fue párroco de zonas mineras y tomó contacto con la realidad. Pero su valía lo llevó a ir ascenciendo en cargos por toda Castilla León. En 1931 le ofrecieron ser primado de Toledo, sucediendo al cardenal Segura, pero prefirió quedarse en su diócesis riojana.

Fidel García Martínez, obispo de Calahorra

Bueno, ya os imagináis que en esto vino la guerra, pero la Rioja no tuvo combates y, aunque firmó la pastoral del 37 apoyando la "santa cruzada" (Los únicos  que no lo hicieron fueron los obispos de Vitoria, Mateo Múgica, y de Tarragona, Vidal i Barraquer. A ambos los consiguieron expulsar del país los católicos franquistas. Esto da para otra historia), sin embargo da a conocer la encíclica papal de Pío XI contra el nazismo, cosa que a los franquistas de pro no les gustó nada y se la guardaron para ajustar cuentas en el futuro. Para añadir en 1942, además, una pastoral hablando de los errores humanos que suponen las guerras. Eso picó y mucho a los vencedores de la contienda nacional que apoyaban a Alemania con ahínco.

Decidieron, altos cargos de ese grupo criminal llamado Falange, desprestigiarlo. Habían comenzado en los 40 lanzando bulos sobre sus aficiones a las mujeres y culminaron, de una vez por todas, aprovechando el Congreso Eucarístico celebrado en Barcelona en 1952.

Nota de 1944. Hilando fino desde pronto

Resulta que el Patronato de Protección de la Mujer, que realmente no curraba demasiado, porque mujeres en situaciones difíciles las había, y muchas en aquella España donde se negaba el pan y la sal a los vencidos y, sobre todo, a las vencidas, acordó junto con la policía realizar una serie de redadas en casas donde se ejercía ese oficio despreciado por muchos y utilizado por otros tantos. Juran que en una casa encontraron cohabitando en la misma cama a un  hombre de 72 años y a una mujer de 27, y el hombre no era otro que el obispo de Calahorra, aunque en la casa, y en otros burdeles y cabarets de la ciudad decían conocerlo como "don Manolo". Que gustaba de frecuentar mujeres e incluso menores, eso decían.

Por lo visto, el obispo vestido de tal, cual supermán en cabina, se cambiaba de aspecto en los aseos de las estaciones y salía ataviado con ropa civil para echar mechones de canas al aire tanto en Barcelona como en París. Eso es lo que se encargaban de publicar los interesados.

La policía lo llevó ante el arzobispo de Barcelona para que éste custodiara a Fidel García en espera de ver qué se hacia con él. Fidel García, el obispo de Calahorra, viendo lo que se le venía encima, se retiró a pasar sus últimos años entre Oña (Burgos) y Bilbao, junto a los jesuítas.

Diez años después del escándalo llegaron a Franco mediante el servicio de información militar. Todo fue un montaje para quitarse de encima a uno de los pocos obispos que no comulgaban con el franquismo, ya que de Mateo Múgica, ex-obispo de Vitoria, se deshicieron en plena guerra y a Vidal i Barraquer por poco lo deshacen los de la FAI en plena huída. El obispo calagurritano pillado en el burdel era un doble y el escándalo fue incrementado por puro interés fascista. A los diez años, recibido el informe que contaba, por lo visto, toda la verdad, el franquismo quiso rehabilitar, pero en silencio, a media luz, al obispo, sin embargo, éste rechazó tal rehabilitación. ¿Total, para qué, si ya llevaba diez años hundido en miserables calumnias?

Aún hoy día algunos dan por ciertos estos hechos, desde Paul Preston, hasta documentales como alguno de la TV3. Incluso en esa miniserie para gloria de Tarancón, sacaban el escándalo como hecho real. Por cierto que Tarancón, que tan bien sale librado en esa serie, escribiendo al autor de un libro que pretende esclarecer el hecho, le argumenta:

Monseñor Fidel García fue un gran obispo, pero la verdad es que no sé cómo se pueden encauzar las cosas para reivindicar su memoria.

Si os interesa el tema, hay un buen libro, al que me acabo de referir:

Arizmendi, Antonio: Conspiración contra el obispo de Calahorra, Denuncia y crónica de una canallada, ed. Edaf, 2008.  255 p. 

viernes, 26 de abril de 2013

La hermana George sube la escalera


Hoy tengo el gusto de presentar en Zinéfilas dos películas de los años sesenta, que tienen como característica principal el que tratan de forma directa y protagonista el tema de la homosexualidad. Hasta entonces, tal y como pueden ustedes leer en el excelente post de mi colega la Bruja Truca en este mismo blog, o bien gracias a documentales como “el celuloide oculto”, o buenos libros de referencia como el celuloide rosa o miradas insumisas, la homosexualidad era ese tema tabú y solapado que aparecía “por exigencias del guión” bien en un vigésimo-octavo plano o bien con personajes que morían o vivían agónicamente, tipo “La calumnia” de 1961, donde se dice algo más que en la vieja versión “esos tres” del 36, pero sin hablar de lesbianismo, pero refiriéndose a él, el personaje lésbico, interpretado por Shirley Mc Lane acaba suicidándose, o bien “De repente, el último verano”, de 1959, donde Elizabeth Taylor va contándonos poco a poco el verano donde su primo Sebastian acaba muriendo, dejando caer sus inclinaciones homosexuales. Claro que se partía de una obra de Tennessee Williams, autor magistral, y, casualmente, gay.

Bueno, al lío. Dos films pioneros en eso de tratar de primera mano la homosexualidad femenina y masculina: “El asesinato de la hermana George”, de 1968 y “La escalera” de 1969. Ambas son adaptaciones fílmicas de obras de teatro.

El asesinato de la hermana George (1968), dirigida por Robert Aldrich .


Es la historia de una veterana actriz llamada June Buckridge que interpreta en un serial de la tele a una adorable enfermera religiosa llamada “la hermana George”. Su papel es el de una mujer agradable, pero June, en la vida real es una mujer a las puertas de la vejez detestable, insoportable, dada a la bebida que comparte su vida con su novia, a la que trata muchas veces con gran crueldad.  Su novia, Alice, a la que llama “Childie” (niñita), es mucho más joven, que cuando no trabaja en una fábrica textil, se pasa el día jugando con muñequitas, lo que da a entender que es muy inmadura y con poco carácter. June se pasa la vida controlando a Alice. En cuanto acaba de rodar la llama a casa desde el teléfono de un bar mientras bebe copas sin parar.



La productora del serial está pensando en “matar” el personaje de la hermana George, porque ya no es tan popular.  June, enfadada, decide evadir sus problemas dándose a la ginebra con fruición. Lo malo es que en una de sus borracheras postlaborales  entra en un taxi ocupado por dos jóvenes monjas con las que se propasa y por lo que el taxista sufre un leve accidente por mirar donde no debía. Esto acelera su “muerte”.



La señora Mercy Croft es una productora ejecutiva que se presenta en casa de June y Alice para hablar del escándalo del taxi, que acelera su muerte televisiva. Allá es donde la señora Croft conoce a Alice.



Hay una escena muy larga con la pareja disfrazada de Stan y Oli (El gordo y el flaco) en el afamado pub lésbico londinense conocido como “Gateways”, donde acaba apareciendo la señora Croft para comunicar a June que su personaje será atropellado por un camión. Sin embargo, le ofrece un papel de actriz de doblaje dándole voz a una vaca de guiñol de un nuevo programa infantil.



En la cena de despido del rodaje, June arremete contra todo, hasta contra su novia, que decide abandonarla. Para hacer las maletas, la señora Croft acompaña a Alice, a la que ha conseguido una audición con el fin de seducirla.  Mientras recoge sus cosas, la señora Croft consigue su objetivo sexual. Así las pilla June. Alice abandona a June en medio de una desagradable bronca llena de reproches y dolor. Al final, June, termina en el estudio mugiendo como el personaje de la vaca marioneta a la que dará voz.


FICHA TÉCNICA:

The killing of sister George.(1968)

Director: Robert Aldrich

Reparto:  
  • Beryl Reid: June Buckrigde/ hermana George
  • Susannah York: Alice Mc Naught/Childie
  • Coral Browne: Mercy Croft


Duración: 134'



Género: Drama

Nacionalidad: EEUU


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La escalera (1969) Stanley Donen




La presentación de la película lleva el sello danzarín de Donen. Dos drag queens, en un escenario de cabaret, nos cantan una canción explicándonos que la vida es una escalera que se sube.



Cuenta la historia cotidiana de una pareja de maduros peluqueros formada por Harry (Richard Burton) y Charlie ( Rex Harrison).  Harry es el dueño de la peluquería y cuando conoció al actor fracasado Charlie, además de formar pareja  le enseñó el oficio de barbero. Viven con la madre de Harry, una anciana artrítica que no se mueve de su cama a la que su hijo cuida con verdadero esmero.



Charlie no duda en ser cruel casi todo el tiempo con un vulnerable Harry que, encima, cubre su cabeza con una venda para ocultar su alopecia, cosa que parece ser, arruinaría su negocio. La relación entre los dos hombres, después de tantas décadas, está llena de reproches, puyas y comentarios ácidos, aunque, muy en el fondo se entrevé el cariño que se tienen. Pero muy en el fondo. Los comentarios tienen su guasa, entre ellos el que le dedica Harry a Charlie: “Si los doce apóstoles volvieran, tú los convertirías en un grupo pop”. Y una de las muletillas de Charlie más características: “Que Dios nos ayude a todos y a Óscar Wilde”
Charlie vive temeroso porque espera una citación del juzgado por escándalo público (Se vistió de mujer, y fue denunciado) y encima viene a visitarlo su hija, a la que no ve desde hace 20 años. Está divorciado de una mujer con la que apenas convivió.



La película está llena de cambios de impresiones entre la pareja, como paseos por el campo, recordando Harry su época de monitor de boy scouts, o la pelea por el peluquín de Harry, o cuando Charlie se trae un joven a casa sólo para molestar a Harry.



Llega el día del juicio, y, a pesar de que durante toda la película se tratan como el perro y el gato, Charlie, asustado, llama desde la esquina de la calle a Harry para que lo acompañe al tribunal, ya que el miedo no le deja continuar.


FICHA TÉCNICA

Staircase (1969)

Director: Stanley Donen

Reparto:
  • Richard Burton: Harry
  • Rex Harrison: Charlie
  • Cathleen Nesbitt: Madre de Harry

Duración: 96'



Género: Drama

Nacionalidad: EEUU

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Estas dos películas, pioneras de las historias homosexuales contadas en primer término, tienen en común, además de ser de finales de los 60, y ser norteamericanas, el que se rodaran en Londres con actores británicos todas ellas. Como si en el fondo, este fuera un “problema” inglés, alejado del país que las produjera.

En común, también, los problemas con la censura. Mientras Robert Aldrich, que pudo hacer “el asesinato de la hermana George” gracias al éxito de taquilla que le reportó “doce del patíbulo”, tuvo que lidiar con la censura y con la clasificación X, no ya por unos castos besos entre las actrices, cosa que hasta entonces no se había filmado jamás, sino por una escena explícitamente sexual, y eso que lo único que nos muestra la imagen es la cara de éxtasis de Susanna York llegando al orgasmo de la mano (literal) de Coral Browne.

En el caso de la escalera, el problema fue el secuestro de la cinta por parte de la viuda de Burton, que para preservar la imagen de su marido, nos privó de ésta fantástica caracterización de dos grandes actores hasta 2011.

Al menos, La escalera se pudo ver en España en 1976, después de morir Franco, ya que antes, los censores de la guardia pensaban que mostrar esta película podía pervertir a alguien, por lo visto. No tuvo la misma suerte “el asesinato de la hermana George”, ya que esta jamás se ha estrenado en España.

miércoles, 24 de abril de 2013

Barreras idiomáticas

La intransigencia y la falta de entendederas hacen de cosas sin importancia graves e insalvables problemas. Ejemplos hay muchos, a continuación uno sacado de "el abrazo de los muertos", un diario de la guerra civil de un combatiente nacional. Curioso el hecho de que dicho combatiente, el periodista y escritor guipuzcoano José de Arteche, perteneciente al Gipuzkoar Buru Batzar (Dirección provincial del PNV) se enganchara a una bandera enemiga de su partido. En fin, cosas que pasan.



Estando de instructor, pues ya pasaba de la treintena y era padre de familia, y se había chupado el frente del norte, hasta el verano de 1937, apunta el 19 de agosto en su diario:

Estoy de instructor de los recultas del 39 incorporados hace algunos días. La mayoría chicos burgaleses, más algunos pocos navarros y vascos de caserío, todos chicos muy dóciles. Los castellanos me ponen en verdaderos apuros, cuando vienen indignados a denunciarme que los vascos hablan entre sí en vascuence, lo cual es hoy grave delito. Me veo y me deseo para apaciguarlos y al mismo tiempo para salir del compromiso, porque no comprenden que estos vascos hablan vascuence porque no saben hablar otra cosa. Al castellano no se le pasa por la cabeza que no se hable otro idioma distinto al castellano.

La susceptibilidad de esos reclutas burgaleses les impide caer en la cuenta de que en otras partes se hablan otros idiomas. Ese es un problema que hoy día persiste, por desgracia.

martes, 23 de abril de 2013

Sant Jordi 2013

Pues ya que tenía que hacer gestiones en la ciudad condal, qué mejor día que este para darme un garbeo por los puestos de las ramblas. Los mismos libros adocenados en todas partes. Que si las sombras de grey, que me da igual que sean 50 o sólo de Garvey, que si los presentadores de programas mediopensionistas de "telecirco" publican noveluchas de usar y tirar....

Siempre acabo mirando alguna cosa en editoriales especializadas (No, de autoayuda, no) o en cosas de segunda mano, excepto el libro que publicó el año pasado Olga Merino, que aún no lo había leído y los otros dos me gustaron mucho, y el de Dolores Redondo, del que oí hablar en el BCNegra, y ya que es negra y ambientada en el Baztán, pues a ver qué tal.

La rambla a las 9 de la mañana

El de Giménez Bartlett, como lo tenía reservado en la biblio de esta ciudad y lo pillé el finde pasado, pues lo disfrutaré antes de devolverlo.

Muy animado, como siempre. Felicidades a los Jordis, Jorges, Gorkas.

lunes, 22 de abril de 2013

Pasajes de la biblia, hoy: El crimen de Gueba

Este pasaje que voy a relatar, quizá no sea demasiado jocoso, ya que hay temas en la biblia, como el maltrato de la mujer, que se repite incesantemente. Las mujeres eran, como ha sucedido siempre, incluso hoy día, personas de segunda categoría. Sirva este relato de Gueba para mostrar lo poco santa que puede ser la biblia. Este pasaje seguro que no se suele dar en misa. Vamos a ello:

Este era un leví (Sacertote) que se casó con una concubina (Puta). Un buen día la mujer se cabreó con él e hizo lo que se suele hacer: Irse a casa de su padre, en Belén. El leví agarró un asno, un criado y se fue a casa de su suegro. Convenció a su esposa para que volviera con él, y aunque el suegro consiguió hasta tres veces que pospusiera su marcha, no pudo retenerlos en su techo más.

Así la pareja y el criado comenzaron viaje, pero atarcedía y decidieron buscar alojamiento. Estaban cerca de Jebús, la ciudad de los jebuseos. Los jebuseos no eran judíos, que cuando Moisés decidió ir a la "tierra prometida" estos ya estaban afincados en el lugar desde mucho antes, como bien queda recogido en el éxodo, y en la largada que os di sobre Moisés anteriormente.

Total que el leví prefiere encaminarse a una población hermana, Gueba, poblada por la tribu de Benjamín (No, no se dedicaban a las botellas mini de cava). Nadie les quiere dar cobijo. Allí no había hoteles, ni forma de buscar alojamiento y desayuno desde un ordenador, pero pasó un anciano que les ofreció su casa.

Estando allá, los paisanos de Gueba se acercan a casa del anciano con intenciones aviesas. Quieren "conocer" al leví. Y entonces, escena fea, pasa como cuando los ángeles se llegaron a Sodoma y Gomorra, cuando Lot, sobrino de Abraham, para que "no pase nada malo", ofrece a sus hijas para que las violen en grupo. En este caso, el anciano ofrece a una hija virgen y a la mujer del leví. El forastero agarra a su mujer y la saca fuera, ofreciéndosela a los violadores en masa, que abusan de ella toda la noche. Por si acaso él no se ofrece a poner el culo. ¿Dormirá esa noche el muy cobarde? A la mañana, encuentran a la mujer muerta en la puerta. El leví la carga en el burro y se la lleva a casa, donde la disecciona en doce trozos y envía cada uno de ellos por todos los rincones de Israel.

Hale, ahí la tenéis, ¡ A mí ni me rocéis!

Total que las otras once tribus deciden atacar a la de Benjamín. (Pelín exagerados, ¿No creéis?), pero estos últimos los tumban en tres batallas. A la cuarta deciden alejarse de Gueba para que, aprovechando la salida, un grupo entre en la ciudad y la arrase, degollando  todo lo que pilllen. Juran en el lugar de Masfa no dar por esposa a ninguna hija de otras tribus a los benjaminitas. Sin embargo, buscan como salvar el juramento. Al loro, porque es para caparlos con tijeras roñosas.

Como nadie de Jabes Galaad había jurado no dar esposas a los benjaminitas, no se les ocurre a los bestias otra cosa que ir allá y prender a todas las doncellas que hallaro, unas 400. Como eran pocas, los cerebritos se estrujan las meninges pensando. A alguien se le ocurre que como va a ser la fiesta de Silo, los de Benjamín vayan y se escondan entre las viñas y, cuando las mozas salgan a bailar, las secuestren. Y así, como realmente ha sido un secuestro, botín de guerra, y no una entrega de las que han jurado no hacer nadie falta a su palabra.

Conclusión: El pueblo elegido está lleno de criminales malnacidos. Cuando unos cometen un acto tan cruel y despreciable, pasan a cuchillo a toda la población, incluidas mujeres y niños, que se supone que no se meten en esto. Y, por último, para que la cosa no sea tan grave, con toda la hipocresía del mundo,  le quitan importancia al hecho de que la víctima de la violación múltiple con resultado de asesinato es "una puta". Y es que si mujer es poco, que se dedicara a esto, ni te cuento.


sábado, 20 de abril de 2013

Excusas yankees

¿Por qué no hemos de creer en las verdades a medias que nos han vendido los yankees toda la vida, desde que se independizaron de Gran Bretaña hace más de 220 años? No es que sea una teoría conspiranoica referida a la bomba que mató a tres personas en Boston el lunes pasado. El hecho es trágico, pero la repercusión melodramática y exagerada, cansa, y además, como otras tantas veces no parece muy de fiar.

En el mismo Boston, en 1773, se dió el archifamoso motín del té. Lo consideran el desencadenante de la guerra de independencia de la corona británica. El gobierno inglés cobraba un arancel a las colonias por importar té. Daba igual si lo traían empresas holandesas o inglesas, hasta que hubo un acto de nepotismo a favor de una compañía de exportaciones británicas. Los colonos, entonces, vestidos de indios, entraron en los barcos y tiraron el té al mar. Esa escaramuza "india" dio lugar al inicio de la confrontación entre la colonia y la metrópili.

Los EEUU están muy avanzados en eso de buscar cualquier excusa para meterse en una guerra, siempre fuera, que le reporte pingües beneficios. Empezó en 1898 contra las colonias esclavistas españolas:

1- El hundimiento del Maine: La guerra hispanocubana sigue su curso. Los colonos quieren desprenderse de la metrópoli, que es un país venido a menos. Casualmente un buque de guerra yankee, llamado Maine, fondeado en la Habana, explota. Mueren más de 200 soldados estadounidenses. Todo vale. Es la excusa perfecta para declararle la guerra a España y así "liberar", que significa monopolizar, a Cuba, Puerto Rico y Filipinas. Los magnates de la prensa, Pulitzer y W.R. Hearst tuvieron mucho que ver, para sacar beneficio, claro.


Los medios inflando las noticias

2- El incidente de Tampico: México se encuentra en una guerra civil muy larga. Los yankees se pasean por Tampico, ya que hay petróleo. Por una chiquillada entre soldados de los dos países. Wilson declara la guerra a México, y las tropas invaden Veracruz durante 6 meses hasta que Carranza asume el cargo del gobierno azteca y quedan amostosos. Otra excusa más para aprovecharse del petróleo ajeno.

3- El hundimiento del Lusitania. Europa lleva desde julio de 1914 de guerra. Estamos en abril de 1917 y los combatientes están extenuados. Aprovechando que un submarino alemán torpedea el transatlántico Lusitania, donde viajaban un centenar de súbditos estadounidenses, el gobierno americano declara la guerra a las potencias centrales. Brillante eso de llegar nuevo y a estrenar a una guerra ya podrida y miserable. Hacerse con el control económico de una raída Europa, siendo además el amiguete vencedor, es magistral.

Para entrar triunfalmente en una guerra ya acabada

4- Pearl Harbor: En diciembre de 1941, el mundo lleva 2 años de guerra. Japón tiene sus intereses en las colonias francesas. Como ve que los EEUU, que recalan en Hawaii, que aún no les pertenece, con buques de guerra y efectivo, les avisa de que se larguen. De traición, como nos venden los yankees, nada, que el gobierno de Roosevelt estaba más que apercibido por el japonés. EEUU espera a ver si, con un poco de suerte, los japoneses cumplen su amenaza de bombardear. Y ya está, con la excusa, otra vez llegan nuevitos a una guerra devastadora. Dominan el Pacífico, se quedan con Hawaii, y en Europa hacen creer a los aliados que gracias a ellos no son todos "alemanes". Dominio casi absoluto del mundo, a repartir con los rusos. Eso sí, las lacrimógenas películas y simbología variada nos hace tomarles simpatía. Ay, la propaganda.

Cuatro barcos roñosos en reparación. Una excusa de película

5- La guerra de Corea: Después de la II guerra mundial, como en Europa, Corea queda dividida: al norte del paralelo 38, los comunistas, al sur, los capitalistas. Cada uno apoyado por una potencia vencedora. Como EEUU no soporta que en sus dominios asiáticos los chinos comunistas les coman terreno, apoya a Corea del Sur. Después de no hacer sino perder vidas a lo tonto, firman un armisticio.

6- El incidente de Tonkin, Vietnam, la antigua Indochina francesa. En 1964, "casualmente" había dos destructores yankees fondeados en esta bahía, y dijeron haber sido atacados por baterías vietcong. Esto le dio licencia a Lyndon B. Johnson, el sucesor de Kennedy (asesinado, quizá  porque no estaba muy convencido de meterse en berenjenales y menos en arrozales vietmamitas) para declarar una guerra que, a pesar de pelmazos como Stallone o caracatrón Chuck Norris, no fue nada gloriosa.

"Y aquí decimos que ha pasado, y ya tenemos negocio"

7- Granada, Honduras, Panamá, Somalia...En Granada, un golpe de Estado prosoviético hizo que Reagan enviara a sus marines, al contrario que en otros países del continente, donde el gobierno yankee enviaba medios para que otros golpes de Estado les tuvieran tranquilo el patio, y a los enemigos quietecitos, si es en una fosa común, mejor. Con la excusa de que el viejo amigo panameño, Noriega, era narcotraficante, invaden el país para seguir controlando el canal.En el 92, disfrazados de "ayuda humanitaria" invaden Somalia.

8- Las Torres Gemelas: No queda muy claro qué fue eso. Las explicaciones chirrían y la forma de caída de los edificios parecen una demolición controlada. ¿Un avión te zumba y se derrumba el rascacielos desde el cimiento? ¿Y que es debido al calor del combustible? ¡Venga, por dios! Bin Laden es el malo oficial, curiosamente invaden Afganistán y no el Yemen o Arabia Saudí, origen y nacionalidad de Laden, respectivamente.

¿Humo por debajo y edificios derruidos de alrededor?

9- Guerras del golfo: Las del 90 y  del 2003. Irak treclama Kuwait, que era suya, pero Kuwait, que es un mercado de petróleo, interesa que sea independiente. Los dos Bush, padre e hijo, mediante estas guerras, en defensa de Kuwait, se dedican a enviar soldaditos al desierto y a sacar beneficios desde petroleros hasta de construcción.

10- Explosiones de Boston: Ahora resulta que han sido dos hermanos chechenos, uno ya muerto, los que resultan los malos. No tiene sentido, pero la zona es muy apetecible, en esa zona caucásica, donde Putin sigue dando zarpazos y hay riquezas. Por algunas cosas que se ven, no parece muy razonable lo que nos dan de pastar hasta que nos lo creamos, algunas cosas curiosas que se difunden sobre lo que no nos dicen, como nos muestra el blog The Scarlet Revolutionary ¿Para cuando la película?

Y es que los yankees están demasiado acostumbrados a hacerse un mal menor para conseguir una recompensa mucho mayor. ¿Qué son 200 muertos en un barco de guerra en Cuba o en unas torres llenas de señor@s de la limpieza con permiso de trabajo?

viernes, 19 de abril de 2013

El ladrón de carros

Pues no, precisamente, al contrario que al resto, le tiraban más las carretas que el busto de quien fuera. Ojo, los carros y carretas tal y como se dice en castellano europeo, no como se utiliza el vocablo en Latinoamérica para referirse a los automóviles. Se trataba de carros de tracción animal, incluidos los rickshaws de tracción humana tan populares en Asia.

Y así fue como él robó el carro de Manolo Escobar.



Pero no pudo con el de Atahualpa Yupanqui, porque los ejes chirriaban demasiado. Eso salvó a Yupanqui de quedarse sin carro.



Buen fin de semana.





miércoles, 17 de abril de 2013

Licores anisados, pasión mediterránea

No adivinaba Marie Brizard, la primera mujer empresaria de la historia en el siglo XVIII, que su compañía bordelesa de anisados durara tanto tiempo. Aún era Francia una monarquía, que no se dignaba a mostrarse cordial con la burguesía cada vez más fuerte, en 1755.

 La del cuadro es Marie Brizard, naturalmente.


Los franceses, tan amantes de la copita de Pastís, licor anisado, como aperitivo, aceptaron el anisette de la señora Brizard. A pesar de que Burdeos se encuentre a orillas del Atlántico, Francia no deja de ser un país mediterráneo, y, como tal, se ha dedicado a destilar alcohol con la flor del anís.

Raki turco

La afición y difusión a lo largo y ancho de las riberas mediterráneas de los licores anisados es bien palpable, aunque no sólo es anisado el derivado del anís, también llamado matalahuva, sino el de la badiana o el hinojo.

Sambuca italiana

 Los turcos tienen el Raki, que es un licor anisado derivado del orujo, e incluso, a veces del higo. Los griegos tienen el potente Ouzo.En los países que fueron parte del imperio otomano, como Bulgaria, tienen el Mastika. Las riberas de oriente próximo y Egipto beben Arak. Los italianos toman Sambuca como aperitivo, si es con unos granos de café tostado en el vaso para potenciar el sabor, mejor, como hace el detective Selb, a pesar de ser alemán. Los franceses, como hemos visto, comenzaron la fabricación de la mano de Marie Brizard, aunque Pernod, un tiempo después, añadió ajenjo, también conocido como absenta, y lo convirtió en un potente anisado de color verde capaz de crear alucinaciones al que se aficionaron muchísimos artistas en el París del siglo XIX, tanto que lo llegaron a prohibir.

Famosos Pastís franceses (Pastís, pastel, dulce)

Los anisados en la península ibérica también tienen su lugar. Hasta hay denominaciones de origen de Cazalla, Chinchón, Rute u Ojén. Aunque, sin duda, uno de los más conocidos es el que se fabrica en Badalona que va dentro de una botella tallada con un homínido que tiene el rostro de Darwin conocido como "anís del mono".

El del mono.

Otros anisados llevan regalíz, canela o incluso endrinas, que mezcladas con el licor dan el patxarán. Llevan el nombre de la baya, ya que "aran", en euskara, aparte de significar "valle", preferiblemente con una hache muda al principio, también viene a ser "ciruela", junto a "baso", que es bosque, "ciruela de bosque", o patxarán.

El licor dulce de los anisados es un aperitivo inseparable de los países de entorno al Mediterráneo.

martes, 16 de abril de 2013

El digno agazapado

Se sentía cómodo, desde el anonimato que brinda internet. Había creado un blog donde volcaba toda la ira y el desprecio que los fascistas, burgueses, falsarios y cínicos bon vivant le producían. Estaba bien informado y escribía feroces y contundentes posts desenmascarando con crudeza a todos aquellos poderosos que le infundían desprecio e indignidad.

Había comenzado desenmascarando medios, políticos, financieros, especuladores, aristócratas, ideólogos fascistas, empresas con ánimo de lucro y afán de miserabilizar al resto. Le había cogido afición. Se dedicaba a insultar, creyéndose cargado de razón y de dignidad de clase e ideología, a pesar de que trabajaba como funcionario para el Estado al que despreciaba, y desde su cargo intermedio se dedicaba a denegar ayudas a aquellos a quienes luego reivindicaba. Iba de digno burlándose de las debilidades de gurús de izquierda que no lo eran porque se humillaban y reverenciaban en público a los mismos que él hacía en su puesto de trabajo. Pero esto no lo sabían quienes leían su blog.

No dejaba títere con cabeza. Despotricaba hasta de los izquierdistas acomodados que trabajaban en los medios. Puede decirse que hacía el trabajo sucio a los contrincantes de derecha de la Brunete Mediática, ya que era aún más feroz que ellos en sus análisis despiadados de terceros. Haciendo real el dicho de la mujer del César tiene que ser honrada, además de parecerlo, se dedicaba a hundir a quienes podían abrir los ojos a la ciudadanía borrega y adocenada.


Se cagaba en Zuckerberg, pero tenía facebook

Y así iba dejando baldío el solar donde los simpatizantes ideológicos deberían estar, ya que insultaba y despreciaba por cualquier motivo a quienes no estaban a su irreprochable altura ideológica y moral. Eso, porque nadie conocía su realidad de currito lameposaderas del Estado fascista.

Y, como era ateo convencido, pero más antiyankee que nadie, se dedicaba a poner a parir a las cuatro ingénuas feministas que protestaban con  tesón e inocencia a partes iguales, contra ayatollahs persas u oscuros presidentes mafiosos y exespías de antíguas potencias comunistas. Porque en algo se parece la derecha y la izquierda de los hombres y es que las mujeres son igual de despreciables para ambos. Tantos años de marxismo para acabar sus argumentos con "todas putas". Es quizá por eso que ninguna lo aguantaba   y nuestro ilustre e intachable bloguero pagaba por sexo en esos antros culpables de trata de blancas, contra cuyos dueños luego cargaba, después de haberse descargado.

Y esta diatriba me la ha inspirado un blog que he encontrado por casualidad, en el que el intachable bloguero, que se cree libre de pecado, se ha comprado un tirachinas y se dedica, más que a abrir los ojos a la gente, a nutrir las simpatías del vulgo por la burguesía más acomodaticia, porque mira que hay que ser torpe para lanzar piedras contra tu tejado, por muy libre de pecado que creas estar. Que lo creas, nada más. ¿Cómo pueden ser algunos tan torpes para creerse dueños de la verdad?

lunes, 15 de abril de 2013

Domingo primaveral

Ya era hora, un fin de semana entero de tiempo primaveral. Tanto que animaba a salir de excursión. Acabamos comiendo en la ciudad costera de Torredembarra (Tarragona) y luego, el cafelito en el Roc de Sant Gaietà, que pertenece a Roda de Barà, también Tarragona. Es fácil de llegar. En cuanto veáis el arco de Barà plantado en la N-340, está, viniendo de Tarragona, nada más pasarlo, a la derecha.



Un buen día para tomar el sol, el café y el heladico en la costa.

Qué tranquilico el mar al sol vespertino de primavera.

viernes, 12 de abril de 2013

Johnny es de "los buenos"

Hay tensión en el paralelo 38. El mundo es una caja de resonancia, si el paralelo 38 vibra, todo el mundo suena. Cada x tiempo occidente nos viene con las maniobras militares de Corea del Norte y la amenaza que supone ¿Para quién, Corea del Sur? Nos venden los medios bien agradecidos como los norcoreanos hacen maniobras, pero se callan como cobardes y embusteros cuando los sudcoreanos hacen tres cuartos de lo mismo en connnivencia con los yankees, a los que les sale todo a pedir de boca. Se dedican a hacer maniobras fuera de su país, que manche y pague otro.

Ya nos aburre que nos cuenten lo que planea "el eje del mal" (Venezuela-Irán-Corea del norte) Yo tomaría con cierta prevención y distancia las majaderías llenas de desprestigio que nos pretenden colar como ruedas de molino referidas a este "triunvirato de maldad" (Dicho con toda la ironía del mundo)

Hale, la canción de la semana. Escuchadla que tiene miga. Dedicada a "los buenos" ¿Quién coño les dio el título?

miércoles, 10 de abril de 2013

La serie B de la historia: Disfrazando al enemigo para quedar bien

Estaba escribiendo una carta al director del diario de la ciudad donde vivo a cuenta de una noticia sobre unos folletos turísticos de 500 kilómetros más allá, el ombliguismo de los paisanos y que es más fácil ver la paja -con perdón- en el ojo ajeno que el Ikea en el propio, cuando me he dado cuenta, a la hora de apoyar mi argumento en datos a los que el google llega, de como se puede manipular la historia de la manera más majadera.

 Así que hoy la seria B de la historia se la dedico al disfraz cínico que he encontrado en más de una web acerca de lo que el cojo de San Ignacio de Loiola estaba haciendo en el asedio de Iruña (Pamplona, para el resto).

 Curioso, le levantan un monumento al enemigo

 El santo cojo, antes de dedicarse a fundar compañías, que no órdenes, y de ser nombrado general (Ojo con el término militar) de una serie de indivíduos vestidos con ropaje talar, se dedicaba a la guerra. Los comienzos del siglo XVI fueron muy malos para el reino de Navarra. En 1512 las tropas de Fernando II de Aragón, alias "el católico" invaden militarmente Navarra y la someten. No es una anexión alegre como indican en los libros de historia de España. Aquí viene todo el mal rollo. Es una invasión con guerra, muertos, vencedores y vencidos. Sin contar con los nobles navarros, incorpora Navarra a la corona de Castilla, de la que es gobernador hasta que su hija Juana y su yerno Felipe lleguen. Fernando se había casado con Germana de Foix, una moza lozana y joven. Por lo visto Fernando quería un heredero para la corona de Aragón y para conseguirlo, ya que no es un pipiolo, intenta hacerse con un viagra de la época hecho a base de zumo de moscas (Cantárida lo llaman) para aguantar las cópulas, pero parece ser que muere intoxicado por el viagra a base de insectos. Algo conté en un capítulo anterior sobre enchufes y nepotismo.


Volviendo al tema y dejando la historia sexual de los reyes, San Ignacio de Loiola, por entonces era un joven de buena cuna que hacía la guerra del lado de Castilla contra los navarros, y en el sitio de Pamplona, en su ciudadela, a resultas de un cañonazo le desgraciaron una pata. Herido y obligado a estar en cama, leyó vidas de santos, vio la luz y nos montó un ejército de cuervos.

¿Recuerdo de mi primer cañonazo?

 Pero en los libros de historia de España, para sorpresa desagradeble del honor de la verdad, nos disfrazan el ataque al reino de Navarra de "invasión de los franceses", olvidando aposta que la Baja Navarra está en Francia y que los reyes navarros estaban estrechamente emparentados con los de Francia, cuando no eran reyes de las dos coronas a la vez. Así encontramos mentiras y falsedades no una, sino dos, tres y hasta cuatro veces, con frases interesadas como:  En mayo de 1521, cuando tenía 30 años, se encontró defendiendo como soldado la fortaleza de Pamplona contra los franceses, que aseguraban soberanía del territorio ante España. Los españoles eran de número muy inferior, y el comandante de las fuerzas españolas querían rendirse, pero Ignacio lo convenció de que siguiera luchando, si no por la victoria, por la honra de España. 

O bien:
El deseo de ganar honra, llevó a Ignacio a Pamplona para defender esta ciudad fronteriza, atacada por los franceses. La defensa era desesperada, cuando, el 20 de mayo de 1521, Ignacio fue herido por una bala de cañón que le quebró totalmente una pierna, dejándole la otra malherida. Pamplona e Ignacio con ella, cayeron en manos de los franceses.

La famosa ciudadela de Pamplona, hoy unos jardines estupendos.

Y es que tras "la defensa de Pamplona de la invasión de los franceses" se oculta muy interesadamente que la verdadera invasión fue la de las tropas castellanas, pero, claro, como hay que legitimar la conquista, desde entonces, curiosamente se afrancesa la intención navarra de querer desligarse de la Castilla que la invadió: Hay otras versiones como las que recoge Nafarroa Bizirik.

Muy hábiles han sido los que durante estos 500 años, especialmente en estos últimos 150, se han dedicado a maquillar la historia legitimando invasiones y dominios...Pero no son del todo ciertas, las cosas como son. Si no ¿De qué os creéis que al principio hubiera tan mal rollo entre San Ignacio y San Francisco Javier si habían sido enemigos ellos y sus familias durante todo el siglo XVI?


martes, 9 de abril de 2013

Lutos diversos, cariños diversos

El mundo del cine español pasa por muy malas horas, y no hablo de la crisis, sino del fallecimiento en pocos días de Mariví Bilbao, Bigas Luna y Sara Montiel. Descansen en paz.

Fumadora entrañable

El mismo día del obituario de la manchega universal, en Belgravia, barrio pijo londinense, feneció una de las mujeres que más poder tuvo en el siglo XX. Curiosamente fue primer ministro bajo el reinado de otra poderosa mujer, que además era su reina.

Director sin complejos

Margaret Thatcher, la dama de hierro. Mujer que no deja indiferente a nadie y a la mayoría su política nos caía como el culo, ha fallecido. Se granjeó el odio de los obreros ingleses, los mineros galeses y los republicanos irlandeses. Fue dura, implacable, privatizadora y beligerante. Que se lo pregunten a los argentinos.

Hizo lo que le dio la gana, ¡Bien por ella!

Los medios conservadores le harán la ola y nos sacarán su lacrimosa ceremonia funeraria en la cantedral de Sant Paul. Internet arde, porque su recuerdo político aún quema, a pesar de que han pasado 20 años, y no le dedican flores precisamente.

No me gusta hablar mal de los fallecidos. No lo haré. Solamente dos pecadillos.  Uno: me arrepiento de no haberme hecho una foto en el museo madame Tussaud entre Thatcher y Reagan coronándoles sus cráneos con sendos cuernos hechos con mis manos. No tuve valor (Soy una cagada).

¡Qué foto perdida colocada en medio haciéndoles cuernos!

Dos: Baldin Bada, cuando la Thatcher aún mandaba con mano de hierro, a juego con toda su política, los destinos de Britannia, que no "rulaba" (molaba) nada, le dedicó una canción, cuando menos, contundente:


Post Data: Por si fueran pocos los obituarios, también hoy ha fallecido José Luis Sampedro, un venerable nonagenario autor de unas novelas fantásticas y de una lucidez prodigiosa. Descanse en paz.

lunes, 8 de abril de 2013

Mienten más que publican

Los telediarios son deprimentes, sobre todo en estos días de manipulación, falsedad, hipocresía e intencionalidad dirigida.

Primero nos cuentan que en Corea del Norte, que son todos malísimos. No se salva ni el Tato norcoreano, atacan la paz del paralelo 38. Corea del Sur está amenazada y por eso justifica sus maniobras militares al alimón con el ejército yankee. Y lo triste es que quieren hacernos creer que es para defenderse. Sí, ya sabemos que cada X meses nos cuentan el recrudecimiento hostil intercoreano, pero en los medios siempre toman parte por los surcoreanos, y por eso nos cuentan que en Corea del Norte, que no hay libertad, ni riqueza, ni ná de ná, viven depauperados y que son los malos, mientras los surcoreanos son buenos porque viven en un mundo capitalista, como el nuestro.

Entonces se llevan las manos a la cabeza porque los norcoreanos hacen pruebas con misiles, diciendo que es un desafía a la ONU y bla, bla, bla, pero justifican pruebas militares, eso sí, de defensa, de los surcoreanos conjuntamente con los yankees. Curiosamente se calla la opinión pública cuando se entera de que la India lanza misiles de cabeza atómica "para probarlos" y pueda cabrear a los pakistaníes. Porque ya se sabe que tanto la India como Pakistán son países "amigos" en los que tenemos fábricas que nos producen barato cosas que vendemos aquí, incluso nos compran los desempleados a los que les despojamos de su fábrica para mandarla allá. ¡Fíjate si es barato!

Pero no es sólo Corea. También nos fustigan con la crisis de países de alrededor tan vulnerables como nosotros. Que si Chipre, Grecia o Portugal, donde les afecta que los jueces tengan el valor de ilegalizar medidas dictatoriales para pagar una deuda hostil que la población, que paga por encima de sus posibilidades, no ha contraído. Eso sí, amenazan con que no rascarse el bolsillo ciudadano saldrá caro. Lo que no nos cuentan es por qué huele a descompuesto el hecho de que hace 10 años se empeñaran en hacernos instaurar una moneda única que ahora no nos permite hacernos cargo de una economía local porque somos la morralla de una UE en la que tenemos la misma moneda que casi todos, pero unos sueldos de asco. Es un pelotazo genial. Nos deshacemos de nuestra moneda, andamos como tres con un zapato para sobrevivir al cambio y diez añitos después, nos condenan a la miseria sin poder hacernos cargo de nuestra economía porque somos parte -perdedora- de algo más grande que cojea pero bien.



Los jueces portugueses tienen lo que los españoles, no. Menuda bajada de pantalones ante que tenga que responder un miembro de la casa real por algo que parece un delito. Pero no, ya se encargarán de que esto pase, que lo de los políticos enriquecidos de maneras poco claras se olvide y que los pobres paganos, que, repito, pagamos por encima de nuestras posibilidades, sigamos cumpliendo con nuestra deuda hostil.

Vamos, y para acabar, por si sólo queréis echar la vista sobre las últimas líneas. Contrastad las noticias de los medios, que están manipuladas para confundirnos. No os fiéis de lo que nos dan para pastar en los telediarios ni en la prensa, que estos tienen un amo y quieren manipular nuestra opinión para que seamos corderitos confundidos.

viernes, 5 de abril de 2013

Colorines primaverales

Hace un par de semanas que vi las primeras golondrinas revoloteando alegremente por el cielo del barrio. Los días son más largos, la vegetación florece con alegres colores que atraen a los insectos que polinizan a lo largo y ancho para desesperación de los alérgicos que aún no se han provisto de antihistamínicos. Todo son colores atrayentes y días azules. Bueno, hoy, no. Hoy es gris-invierno, pero eso será bueno para las cosechas, los pantanos y los fabricantes de paraguas.

Así que primavera, colores y la "aquarela" de Toquinho:

miércoles, 3 de abril de 2013

Las dos hermanas, simpático error de traducción

La frontera climatológica entre la zona continental y la oceánica, o lo que es lo mismo, entre el secano mesetario y los verdes pastos del norte se nota claramente al atravesar el pueblo de Irurtzun tomando la A-15, la autovía de la montaña. Esta es una carretera que sube y sube y, cuando la humedad no se queda agarrada a las cumbres (Es por esto tanto verde), se ve la sierra de Aralar.

Hay un un paso natural en Irurtzun, abierto por el río Larraun que baja hasta desembocar en el Arakil para que luego este confluya en el Arga y el Arga en el Ebro, una puerta excavada entre rocas calcáreas a golpe de erosión. Son dos piedras casi juntas separadas naturalmente por el río Larraun, y además, por la carretera. Lo que tiene gracia es que se las denomine de una manera concreta, pero bonita, por culpa de una traducción errónea.

La niebla húmeda se aferra a la montaña

Cuando tenía unos 12 años me leí un libro de Francisco Navarro Villoslada que se titulaba Amaya o los vascos en el siglo VIII. El tal Navarro Villoslada era un carlista recalcitrante, con pasado liberal, que escribió esta novela que la gente tiene demasiado mitificada, porque cuando la leí, a pesar de mi edad, no vi más que belicismo, intransigencia religiosa y nacionalismo centralista. Resumiendo: Es la historia del mal rollo que llevaban los godos contra los vascos, condenados a entenderse, porque así lo desea el escritor y las malas artes de los judíos agazapados que desean que entren los moros en el 711 con Tarik y Muza. El cristianismo recalcitrante, recién abrazado por los vascos, contra las religiones impías. Espero no haber estropeado el interés por su lectura, porque a ratos está bien. Por si os interesa, está aquí.

A lo que iba. Navarro Villoslada nos habla de esta puerta hacia el "saltus vasconum" (La selva ¿¿¿!!!??? agreste de los vascos no romanizados) desde el "ager vasconum" (el campo vasco-romanizado). La puerta es este capricho orográfico que nos presenta como "las dos hermanas", dos peñas gemelas (Más bien, mellizas diría yo) ¿Por qué dos hermanas? Porque alguien tradujo alegremente y sin consultar el vocablo original del euskara "biaizpe", donde "bi" es dos y "ahizpa" es hermana, pero, en este caso proviene de "haitz" (roca) "pe" (bajo). Es decir, realmente sería bajo las dos rocas no "las dos hermanas". Pero claro, vete a reclamar al maestro armero.

Biaizpe, o Las dos hermanas, desde la A-15

Así que "Las dos hermanas" son una traducción libre de "bajo las dos peñas". Sí, queda más bonito y parecen hijas de la misma madre, pero la traducción tiene menos sentido que bailar sin música.

martes, 2 de abril de 2013

Jugarse la vida en la Nacional II

Sí, la Nacional II es una ruta importante de la red viaria nacional. Enlaza la capital del Estado con el nordeste en esa manía decimonónica y radial sacada del centralismo gabacho de hacer del centro Madrid y de su kilómetro 0 el punto de partida de todas las carreteras, y ya que es la puerta del Sol su centro, que las carreteras salgan como las rayitas de los soles infantiles. Así la Nacional I sale hacia el norte, dirección Irún, pasando por Burgos, la N-II, sale hacia la Jonquera, pasando por Zaragoza y Barcelona, y el resto de las carreteras Nacionales salen en el sentido de las agujas del reloj hacia Levante, Andalucía, Extremadura y Galicia.

La nacional II de turismo por los centros urbanos

Y la Nacional II es a ratos una vía de dos carriles con sus arcenes y sus áreas de descanso y otras veces una carretera infecta bidireccional llena de baches y peligrosa que cruza los Monegros y atraviesa pueblos perdidos en la inmensidad esteparia como Bujaraloz. ¿Por qué una Nacional atraviesa por medio un pueblo, y sus paisanos se juegan la vida para ir a comprar el pan entre tráileres y turismos? Pues porque para eso hay una autopista de peaje que es un negocio al que no van a renunciar los buitres carroñeros que sobrevuelan los accidentes mortales de una carretera peligrosa que tiene el título de nacional y recuerda más a una vecinal de cualquier polvoriento rincón perdido del mapa que, ni siquiera tiene turismo despistado.

Demasiado habitual

En Alfajarín, Zaragoza, muchos vecinos se preguntan por qué tienen que jugarse la vida, igual que en Bujaraloz, para ir al otro lado de su pueblo, porque ni siquiera tienen un triste paso elevado que les evite un mal encuentro con un vehículo pesado a gran velocidad. No se queda sólo en este tramo que paso cada vez que voy a casa.

Vecinos de Alfajarín reclamando no tener que jugársela entre camiones

En Girona están más que hartos de ver cómo les racanean en seguridad porque unos se ganen unas pelas con una autopista privada y los tramos de doble carril se van dejando, cuando sería más fácil abrir y barato dejar de cobrar una autopista para dejar de cobrarse vidas. A los que tienen la concesión de la AP-2 desde hace más de 30 años y a quienes se la conceden poco les importa la muerte de viajeros o paisanos si eso les reporta un beneficio económico, aunque su carretera "nacional"  sea la vergüenza de una red de carreteras de la Europa del primer mundo, a punto de dejar de serlo, y de todo un siglo XXI.

lunes, 1 de abril de 2013

Que viene el Ebro crecido....

Pues ayer, domingo de resurrección, volviendo a casa, porque hoy es lunes de pascua y tenemos comida familiar con mona incluida, nos encontramos a la altura de Castejón, Navarra, al río Ebro anegando la carretera, la Na 121. Así que llegamos a una de las rotondas que hay allá y nos encontramos a un montón de coches parados en la cuneta sacándose fotos a la orillica del lago fortuito que comienza en el mismico asfalto tal que así.

Hasta aquí llegó el agua.

El jueves sí que había altura en el río, que sobrepasaba el cauce, pero no llegaba a desbordarse sobre la carretera. El domingo, sí. Y eso me recuerda la jotica que dice:

"Que viene el Ebro crecido,
no puedo pasar a verte,
si no me ponen de puente
los cuernos de tu marido"

Pues eso.