Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

viernes, 20 de octubre de 2017

Los vasos vacíos hasta que nazca el día entre los cañones de Navarone

Hace ya muchos viernes que no dejo una pincelada musical. Hoy sí lo voy a hacer. Anteayer, rebuscando, me encontré con el disco "Vasos vacíos" del estupendo grupo argentino Los Fabulosos Cádillacs. Es un recopilatorio de sus temas más exitosos del año 93. Uno de ellos es "Te tiraré del altar", compuesto por Vicentico, su cantante, y Luciano Giugno, uno de sus percusionistas.



Es un tema que se ha versionado por todas partes, incluso en euskera. Las exponentes del triki-pop, que hizo su boom a comienzos de los 90, Maixa eta Ixiar, sacaron su propia versión, que se llamó "eguna jaio arte" (Hasta que nazca el día).



Maixa ta Ixiar conseguían armonizar sus voces con mucho gusto. La versión era muy buena, y, como en la original, se atreven a hacer un guiño a los jamaicanos Skatalites.  The Skatalites, grupo, como no, de ska, hacía lo que el resto, ante la popularidad del cine, transformaban en ska bandas sonoras de películas. En 1964 tomaron el tema de "los cañones de Navarone", película bélica basada en una novela de Alistair MacLean, cuya música había compuesto el célebre Dimitri Tiomkin, y la transformaron en un Ska que, desde Jamaica, ha sonado a lo largo y ancho del planeta.



Y así saltamos del sonido percutido de Los Fabulosos Cádillacs argentinos al triki-pop euskaldun sin dejar de recordar el buen ska jamaicano. Todo un ejercicio gimnástico-rítmico.

Que pasen ustedes un espléndido fin de semana.

miércoles, 18 de octubre de 2017

Detenciones demenciales e incendios criminales

Y mientras se acerca el frente borrascoso que vaya apagando los incendios intencionados del noroeste peninsular, el Estado sigue cagándola a expuertas y decide, mediante ese poder judicial que no tiene nada que ver, ni de lejos, con la ilustrada idea de la separación de poderes, encarcelar a dos presidentes de entidades, una cultural y otra, de carácter político, aunque ninguno de ellos se dedique a estos menesteres, y quizá sea este el motivo de que hayan sido encarcelados, por no ser políticos, digo. Ni políticos ni funcionarios de la administración.

 Galicia arde intencionadamente por beneficio económico

Y es que en Catalunya, lamentablemente, me hacen sentir como en casa. Pero no el pueblo catalán, sino el gobierno de España y su administración. Parece que hayamos dado un salto hacia atrás y la Catalunya del 2017 se haya vuelto el País Vasco de los años 90.



No estoy hablando de muertes violentas, ojo, que esa es la excusa para encarcelar personas con inconcebibles pruebas o cerrar medios con autos cuestionables. Claro que, el pueblo vasco es mucho menos populoso que el catalán, apenas un tercio de este, y han sido años enteros de "todo es ETA": Dos periódicos, varias revistas, una radio, asociaciones culturales, páginas web, centros de enseñanza de idioma local para adultos, partidos políticos que amenazaban con ser los más votados y gobernar las instituciones...Nadie dijo nada durante años mientras se dejaban convencer por la prensa mentirosa. Décadas de sonrojantes mentiras dadas por buenas, indignación local, encogimiento de hombros y desprecio de la opinión pública externa...

Y se silbó a conciencia a Fermín Muguruza por denunciar el cierre de un diario que, luego, resultó no ser una publicación criminal. Pero la gente aborregada silbaba con pasión porque la mentira mandaba. Pues ahora la manipulación es la misma, querid@s. No os dejéis engañar.




Por fin se comprueba lo que decían unos pocos incomprendidos en el norte, la transición no fue tal y se controla con mano de hierro y puño americano al díscolo de la unidad patria. Ahora en Catalunya se echan las manos a la cabeza, no es para menos, claro, pero, a mí se me hace amargamente familiar. Los Jordis de Ómnium Cultural y ANC van a tragar maco como lo hicieron los periodistas de Egin o Egunkaria durante años, como lo hacen los chavales de Altsasu desde hace un año gracias a un auto de procesamiento que ignora los primeros informes policiales incluido el de la propia Guardia Civil, como tanta gente, presa política, que está tragando talego porque así lo dictamina el sistema.  Se encarcela a dos individuos de cierto nombre, pero sin tener cargo político, para que la gente díscola tiemble en esa Catalunya rebelde. Se les amenaza por haber utilizado la libertad de expresión y asociación y se buscan excusas pejigueras para apresar y castigar. Eso se conoce mucho en el norte donde, después de varios meses de maco, se salía de este con el archivo del sumario y el silencio de los medios que tanto jalearon el día de la detención.

Un viejo ejemplo ignoradísimo en esa España que lo tiene todo tan claro:




Y mientras tanto, los verdaderos delincuentes siguen a salvo. Y los políticos de otras regiones que ahora lloran por la destrucción incendiaria, olvidan con facilidad que hace apenas dos semanas despidieron a medio millar de brigadistas anti-incendios. Sus senadores, hace apenas una semana, con su mayoría en la cámara, impidieron que se modificara la ley de suelo que pretendía la prohibición de edificar en tierra quemada. Se negaron para poder especular con el monte carbonizado y convertirlo en urbanizaciones. Pero ahora salen políticos "pepetuiteros" como Borja Sémper llamando hijos de puta a los que explican cosas sobre los pirómanos del noroeste. No sabemos si piará qué le parece lo que determinan los senadores de su partido para que todo sea un puto negocio lucrativo.

La ley siempre está de parte del más fuerte

O González Pons, que no conoce la vergüenza, y aprovecha el incendio para atacar al president de la Generalitat, a ver si sacamos algo.


Os dejo este artículo demoledor de Diario16 que explica mucho mejor y con datos la utilización política de esta barbaridad pirómana.

lunes, 16 de octubre de 2017

Misión insufrible

Domingo por la noche. La tele es un rollazo enorme. Aparece el aburrevacas de cuarto milenio hablándote de fotos con efectos visuales, zaping, en la tele pública el facha vetusto Carlos Herrera tiene espacio nuevo, zaping urgente, en otro canal una peli de acción de Tom Cruise. Debe ser una de las entregas de Misión Imposible. Creo que, en su día vi dos en el cine, una de ellas, además, era descacharrante, con pasos de la semana santa sevillana que ardían como las fallas valencianas. Me dicen a mi lado "¿Tú estás viendo una película de acción?". Pues sí, de vez en cuando se presta un poco de atención a una peli que es todo movimiento para no pensar, que te restriega en el morro supremacismo facha de varón yankee de hierro. 

El macho protector con el bracito relegando a la damisela

A pesar de lo avanzada de la hora del domingo noche piensas, a ver si veo correr a Tom Cruise su carrerita de postureo-velocista que se marca en todas sus pelis, porque Tom Cruise corre un rato en todas las que aparece. Cruise corre y el otro Tom, Tom Hanks, mea. Porque sí, no sé cuál es la razón por la que a Tom Hanks, durante una temporada, nos lo sacaban orinando: "un, dos ,tres, splash", "esta casa es una ruina", "ellas dan el golpe", "Apollo 13", "Forrest Gump", "Náufrago", "La milla verde"...¿Os habéis fijado en que siempre tiene la urgencia de miccionar en todas sus pelis?


Pues en el caso de Cruise, es marcándose una carrerita en cada peli. Cuesta no encontrar una en alguna de su vasta carrera. Y pillo la peli empezada en el momento que Cruise, en la Ópera de Viena, mientras están cantando "Nessun dorma" de la ópera "Turandot" de Puccini, encuentra una flauta-fusil de francotirador. Luego está la chica, que no se sabe si es buena o mala, para curbrir el expediente de "la chica", que no pasa el test de Bedchel porque es una peli cargada de testosterona. 


Preparando la escena con guante, que luego no se aprecia

Cruise, sin arrugarse el esmoquin, baja todo un edificio, con mujer a cuestas, claro, deslizándose por una soga de esparto a mano limpia, sin guante ni protección. Eso, claro, a cualquier otro mortal le produciría abrasiones en la piel, y pequeñas hemorragias, pero a Cruise, no. Ya sólo por eso, me quedé a verla.


Algo más tarde, mientras te atontan con un montón de efectos visuales y situaciones extremas, nos encontramos a Cruise, vestido con una simple camisita ligera, cogiendo una moto a toda velocidad por una autopista marroquí, sin casco, con el frío que debe estar pillando, y sin tener en cuenta que si es vegetariano, debe estar comiendo proteínas a toda leche, ya que de tragarse bichos a esa velocidad es insalvable. Total, que después de cepillarse a todos los moteros malos, él, por no atropellar a la chica, se da un hostión contra el asfalto a más de ciento cincuenta kilómetros por hora, y no es que no tenga ni un rasguño en su piel, es que ni la ropa sufre. A cualquier otra persona en su infancia, por caerse con los patines, se le marcan las rodillas y se queda la costra de la herida durante largos días y su madre clama al cielo por el siete que le ha hecho al codo de la chaqueta o la rodilla del pantalón. Pero, no, el Cruise, va en moto y es que ni el hollín de la carretera se le queda impregnado, y eso que debería ser lija para su ropita de verano a esa velocidad.
 
Se alimenta a base de bichos que impactan en su cara

Y poco más, el sueño te vence la partida y ya no aguantas la cháchara de los personajes que planean neutralizar al malo. Apagas la tele y fundido en negro.

martes, 10 de octubre de 2017

La patrulla +

Sincretismo mitológico. Haciendo limpieza, en una misma estantería, me aparecieron, una virgen de Lourdes-recipiente con agua bendita, una bruja sentada en una luna, fea, verrugosa, desgreñada, con escoba y hebillas en el gorro puntiagudo y los zapatos, un San Pancracio manco vestido de romano y un verde leprechaun (trasgo) irlandés.

¿La patrulla +?

La superchería abarca la religión y las costumbres, eso está claro. Se quedan encajados en nuestro adn. Así, sin pestañear, podemos colocar, juntos y revueltos, trofeos de significado diluyente. Es como la patrulla +, más, pero no por la cruz, aunque los simbolitos cristianos sean mayoría.

La virgen-botella de Lourdes: Envase de plástico semiopaco con tapón y mantilla azul, lleno de agua extraída de la cantidad ingente de fontanales del santuario gabacho de los Pirineos donde la pastorcilla Bernadette Soubirous, en aquella época que estaba de moda la aparición mariana, al natural, nada de teles de plasma, dijo que hablaba con ella. De aquello, hoy día, Lourdes es un negociazo. Todo venta de souvenirs, hoteles y restaurantes para la peregrinación internacional de enfermos. Mi madre, siendo la enferma elegida de la parroquia del barrio decía que se lo pasó de fábula, y que la llevaban en sillita. La hematóloga le recomendó que ni loca se bañara en esas piscinas que más que milagrosas, deben tener una cantidad de bacterias que vaya usted a saber por muy creyente que usted sea.

Pues ahí sigue, en la estantería, impertérrita la botella con agua, seguramente corrompida, que debe llevar décadas ahí embotellada, a la que, si no se le han pasado los efectos supuestamente milagreros quizá haya obrado el también milagro de convertir el agua en vino, porque eso ha tenido que fermentar y convertirse en alcohol a estas alturas. Yo no lo pienso probar, y en cuanto nadie lo eche en falta, al inodoro.

La bruja: No sé si ha salido de Vilafranca de Conflent,  de Zugarramurdi o del chino del barrio, la verdad. Una bruja de pasta fea, desgreñada, verrugosa, harapienta, con su buho, su escoba y su canesú. Hoy día es un simpático símbolo de lo que no debía ser una mujer: Sabia,viviendo fuera de la autoridad masculina y sin ningún miedo, sobre todo a Dios y su iglesia. Eso debía castigarse, no fuera que se imitara el ejemplo, como explicaba en su sociogénesis de las brujas, Vicente Romano. Se demonizó a esa mujer que vivía sola, sin figuras varoniles alrededor, que conocía el valor de las plantas y que no se plegaba a los dictámenes de una iglesia supersticiosa. Se la convirtió en poco menos que novia del demonio y se le atribuyó todos los males: sequía, inundaciones, pérdida de cosechas, plagas, muerte de animales, de hijos...Había que echarle la culpa a alguien ¿Por qué no a esa mujer que vive al margen de la norma?

San Pancracio: Versión mutilada sin palma de mártir, sin dedito ni moneda de 25 pesetas, que había sustituido a la de 50 céntimos del año de la mili eterna. Este romano, que no era romano, sino que nació en Frigia, donde los gorros republicanos, que está en la península de Anatolia, hoy, Turquía, fue un ciudadano de roma que sufrió persecución y martirio en época del emperador Diocleciano. Todo eso por ser cristiano en el siglo IV D.C. cómics. Por eso lleva una palma, por ser un mártir. Si no recuerdo mal, fue decapitado. Lleva una palma y una guía de teléfonos, o algo así. Es al tipo al que le ponen más perejil que Argiñano para que toque la lotería o un contrato laboral decente.

Leprechaun: Trasgo irlandés de profunda raíz celta, vestido de verde, a veces de rojo, con chistera y traje decimonónico. Dicen que su oficio es el de zapatero y que de ahí viene su nombre. Como de gaélico ando pez, no os lo puedo corroborar. Es ese enano mágico que, cuando el anciano zapatero, cansado, se va a la cama, hace su trabajo y, al día siguiente, el anciano zapatero no comprende cómo se ha acabado el calzado con un estilo de maestro inigualable. La primera vez que vi un leprechaun, disfrazado, no real, no seáis malpensados, fue en una tamborrada infantil de San Sebastián. El colegio ¿inglés? San Patricio, que más que inglés, debería llamarse irlandés, elige a uno de sus alumnos para ir vestido de leprechaun abriendo su compañía de la tamborrada por las calles de Donostia.

Todos alegremente mezclados viven su eternidad en la estantería sin nada que decirse entre ellos. ¿Os imagináis, cada uno hablando en su idioma? francés, latín, gaélico...

miércoles, 4 de octubre de 2017

Mensaje para el desastre

El ambiente está cargado. No debería estarlo, pero los medios se encargan de expeler ventosidades, que ellos llaman noticias, para viciar el aire. Anoche, el jefe del Estado y general de los tres ejércitos, una de cuyas ramas es la guardia irónicamente llamada civil que fue a dar una lección de democracia a esos putos catalufos que sólo chamullan el polaco, salió por la tele.

Yo no lo vi porque la hay bastante telebasura en la programación, para que salga este egregio señor a hablarnos de legalidad. Él, que está por encima de la ley y nada de lo que haga, al contrario que su hermana, le va a hacer responsable. Bueno, a su hermana, tampoco. Me dicen que, por lo menos, no hizo mención de la democracia, porque esto ya hubiera sido el desparrame. Un monarca hablando de lo que significa un sufragio. Claro que, quizá si no lo hizo fuera para no recordarnos que, aunque el promulgador del referéndum fuera un político miembro de un partido corrupto, millones de personas fueron a dar su voz. Hubiera sido todo un desafío a la lógica.

El rey de uniforme

Y sí, tanto el president de la Generalitat como el del Gobierno de España son dos políticos del sistema, miembros, ambos de partidos corruptos de la derecha y eso no quiere decir que los extremos se toquen. Se tocan, a veces con rijosidad, pero de extremos no tienen nada. Están unidos por el latrocinio y la tajada faltriquera. Sin embargo no hemos de perder de vista que fue la ciudadanía la que fue a las urnas, y eso se le olvida al monarca impuesto porque sabían que su padre nunca hubiera sido elegido en referéndum, y ese es su verdadero temor. No puede tolerar un referéndum sobre una Catalunya harta de franquismo posmoderno porque sabe que después muchos pedirían uno sobre la monarquía.

Hay quien dice, incluso, que anoche, entre frase y frase, se oían risas enlatadas como en una comedieta televisiva. También he leído por ahí que fue duro y beligerante.  Me cuentan que lanzó un discurso altanero y nada pacificador. Me dicen que hasta puede que se haya pasado de imprudente al hacer un discurso como el suyo. Él sabrá lo que dice, que para eso lo han preparado a Felipe VI, el "preparao", un palito menos en Catalunya. . Su bisabuelo también lo sabía.

Yo también os doy el mensaje del rey. El de verdad. Su mensaje al remitente:






lunes, 2 de octubre de 2017

La batalla del referéndum

No sé cómo calificar lo visto el día de ayer. Sólo sé que Rajoy debería dimitir. Las cargas policiales de ayer lo que producían es ganas de rebelarse contra ellas...Y votar. Para algunos, quizá sólo sea la expresión democrática de un pueblo, para otros, un intolerable acto de rebeldía contra las instituciones y tribunales, pero sobre esto último.


¿Qué instituciones y qué tribunales? ¿Esos que no se han depurado jamás aunque el régimen se lavara la cara en 1978? España mantiene la bandera, los símbolos y los límites constitucionales emanados de la Victoria franquista sobre el último gobierno elegido en democracia en febrero de 1936. Hemos asistido a un plante a las instituciones que emanan del franquismo. Hay mucha gente, y no sólo en Catalunya, que no se siente representado en este Estado que, nos dicen, pasó una transición, pero conservando el himno, la bandera y el tablero de juego del fuero de los Españoles.



No se puede parar a un mar de gente a tortazo limpio, ni rompiendo puertas con mazos, ni entrando a las salas de votación y arrancando las urnas con zarpazos violentos. No se puede cargar en la calle con pelotas de goma, sobre todo, si tenemos en cuenta que en Catalunya ese tipo de proyectiles están prohibidos, pero ayer se usaron, ni repartir porrazos a gente que levanta las manos en señal de paz, ni lanzar botes de humo asfixiantes en pueblillos. Lo de ayer es para llenar de vergüenza a las FSE, sólo hay que leer los periódicos de fuera.

No votarás en MI democracia. Palabra de policía nacional.

Yo ayer fui a votar y, entre otras muchas cosas, voté porque, aunque no me siento especialmente nacionalista, esta España detenta la exclusividad del sentimiento nacional, los símbolos y las banderas emanadas de un franquismo que nunca se fue y que nunca purgó su fascismo. Eso es lo que no me hace sentirme española. No de esa manera a la que quieren someterme.

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Ayer, como he dicho, fui a votar porque me obligan a ser una española a su manera y me niegan mi derecho a ser española con mis características genuinas, porque la exclusividad nacionalista española es excluyente y te obliga a ser sólo de una manera que pretende desechar tu propia manera de ser, que existía mucho antes de que el nacionalismo español surgiera en el siglo XX. Tienes que ser española a su imagen y semejanza, que para eso ganaron una guerra.

Entrarán a robar la voluntad popular

Mi compañera piensa muy diferente. Se siente española y, desde luego, no iba a votar, pero se empeñó en llevarme al colegio electoral. Lo tengo a cinco minutos de casa, pero me acercó en coche, quizá por el miedo a las cargas de la policía. A pesar de que a ella todo esto le asquea, agradezco su instinto protector, y, aunque  el tema esté vetado en mi casa, hemos hecho un gran esfuerzo por el bien común, comprende -comprendemos- que haya ideas diferentes a la propia.

Horrorizando al sentido democrático

A las diez de la mañana, todo estaba tranquilo, pero había una cola enorme delante del colegio electoral. Haciendo cola, con un ojo puesto en la puerta y otro en la carretera, por si aparecían las FSE a la carga. Había niños y gente mayor, y por ello, a los ancianos, las embarazadas y los padres con criaturas de meses se les facilitó el acceso al colegio. Todo precauciones. Una hora y media para ejercer el voto. Todo tranquilo. Y así siguió hasta el cierre. Un mar ciudadano preservando el colegio electoral entre siete y ocho de la tarde.


Fuera de las urnas. Te lo ordeno.

Nos pidieron poner los móviles en modo avión, porque se había intentado sabotear la red. Los avisos iban pasando por la fila. En la puerta se nos informaba que las papeletas y sobres de casa no valían, que había dentro y que no sacáramos fotos de los miembros de la mesa por temor a las represalias.

Oficio de la dictadura

Y a todo esto, una vez se saben los resultados adulterados por sustracciones o sabotajes o estrategias mal planteadas como cacarear una y otra vez "es ilegal" a pesar de que era una buena manera de calibrar el deseo de la población ¿Si los resultados son representativos? Mucho me temo que no. Una lástima, ayer mismo hizo 86 años que la diputada Clara Campoamor, que podía ser electa pero no electora, consiguió que las mujeres pudieran votar. Antes de ello, también era ilegal el voto femenino. Tan ilegal como expresar la disconformidad con el gobierno central.

Disparar pelotas de goma están prohibidas en Catalunya.

En Catalunya hay censados siete millones y medio de personas. Habría que descontar a los menores y a los extranjeros residentes sin derecho de voto. Ayer, excluyendo las sustracciones de urna de los colegios, se estima que votaron  dos millones trescientas mil personas. El 90% a favor del sí, el 8% a favor del no y el 2% restante entre blancos y nulos. Se estima que votó un 42% de la población, que no es nada desdeñable, pero es una lástima que la torpeza política no hubiera animado al resto de los catalanes, los de a favor del no, sobre todo, a pronunciarse en las urnas.



Se ha cumplido algo importante, a pesar de la violencia desmedida de las fuerzas del desorden, y es que la ciudadanía pueda expresar su voluntad, aunque se haya torpedeado. Quizá tienen miedo de que la próxima elección de la ciudadanía sea sobre el tipo de  Estado, si monarquía o república. Tengo el convencimiento de que si no se ha legalizado este referéndum ha sido por este secreto motivo. Por miedo a que la gente pueda expresar su afán de acabar con los herederos del régimen anterior, que siguen gobernando porque lo creen de pleno derecho, con sus símbolos, himnos y banderas ganadas en la guerra.

viernes, 29 de septiembre de 2017

San Miguel

Hoy es San Miguel, el santo de mi hermano mayor. Antiguamente la conocida empresa cervecera homónima regalaba, entre los migueles recogidos en el censo, vales canjeables por una de sus cervezas en cualquier taberna que use esta marca. Tengo una amiga llamada Mercedes, su santo fue el domingo pasado,  que, visto lo visto, esperaba con frenesí que la fábrica alemana de automóviles tocaya se estirara con un detalle  similar con las así bautizadas. La pobre sigue esperando, en vano, un obsequio proveniente de Stuttgart.

San Miguel en su época drag queen

Aprovechando que tenía la comida del mediodía hecha, y es que cuando mi suegro hace salmorejo, que por cierto, le sale muy bueno, reparte tuppers entre toda su prole, me he ventilado una docena de huevos haciendo postres al horno. Primero, una tarta de queso, luego una de manzana con su crema pastelera a la vainilla y, por último, unos flanes. Sólo he probado un poco la crema pastelera al verter en un tupper la que ha quedado, y no es porque la haya hecho yo, pero está como para comérsela a cucharadas.

A engordar se ha dicho este finde. Ustedes lo pasen bien.

jueves, 28 de septiembre de 2017

Al alba

Nos tienen atontad@s con "lo de Catalunya". Mira que se podía haber hecho todo de una manera más tranquila y sin crispaciones, pero, supongo que a los que mandan les reporta beneficios, sobre todo el silenciar sus escándalos y latrocinios. Una lástima.

Pero me niego a seguir hablando de esto, aunque tenga que ver en cierto modo, ya que el aleteo de la carroñera dictadura planea sobre la presa democrática. Ayer se cumplió el triste aniversario de los últimos fusilamientos del franquismo. Hace 42 años el plomo acabó con las vidas de 5 jóvenes que luchaban por acabar con el fascismo.

Tres en Hoyo de Manzanares, uno en Burgos y el último en Cerdanyola del Vallès

Luis Eduardo Aute compuso, entonces, una delicada pieza titulada "al alba", porque esas vidas tan jóvenes fueron segadas en ese momento del día. Aute suele contar que, para que colara la canción en la censura, se dedicó a escribir temas mucho más exagerados para que, por descarte, aprobaran este tema.



A pesar de que advierto mucho revisionismo fascistoide por las rrss, lo cual me espanta, hay algún documento honrado sobre estos hechos. Es una lástima que haya quienes, desde la comodidad del presente, se dediquen a tejer mentiras pestilentes sobre el pasado. Un libro honrado y bien documentado, el de Carlos Fonseca. "Mañana cuando me maten".

Y no olvidemos, por mucho que los nuevos políticos con alma rancia nos digan que esto es "de la guerra del abuelo", que el franquismo no acabó hace 42 años, que las instituciones no se depuraron, que los símbolos siguen siendo los de la Victoria y que los vencedores establecieron las estrategias "del juego" y se transformaron en partidos políticos para seguir en el poder. Y esto no hace falta que os lo diga yo, lo podéis comprobar vosotros mismos viendo la  propaganda sarta de noticias intoxicadas de sus medios de comunicación.

martes, 26 de septiembre de 2017

España cainita

Qué enrarecido está todo. La prensa  (Tele y radio incluidas) no da más que la matraca. Sales a la calle y ves que pasa lo de todos los días. Vas a por el pan, al trabajo, a dar una vuelta, a pasear...Una pena que en el resto del Estado crean otra cosa. La gente de esta tierra vive en comunidad, independientemente de lo que sienta. Hay ventanas con senyeras, otras con la bandera del Estado, tengo hasta fichada una con la bandera albiceleste de Galicia en este barrio, lo cual, mola.

Balcones-mostrador

Sería deseable que el día uno la gente pudiera ir, o haber ido, ya no sé, a expresar su opinión en referéndum. Es más, creo, sinceramente, que los muchos catalanes que no desean desmembrarse de España deberían ir a votar que no, pero es más fácil quejarse después de que "era ilegal". Me parece más inteligente mostrar en la urna que no te quieres separar de España, sobre todo porque hay mucha gente que lo piensa y, quién sabe si adoctrinado por los que piensan sacar beneficio político de todo esto, se equivoca para luego quejarse amargamente del resultado cuando lo podría haber cambiado. Es más fácil quejarse que ser parte activa de tu voluntad, por lo visto. Allá ellos.


Dos tristes ejemplos de odio descerebrado

Leo debates en las rrss, bueno, debates, aquello son batallas campales donde se cruzan improperios y barbaridades. La gente se agarra a la historia, la historia amañada, por supuesto, para dotar de legitimidad su discurso. Pero todo eso no son más que chorradas.  Chorradas peligrosamente beligerantes, como cantar el "a por ellos" o acudir con banderas españolas ante otros españoles que también se sienten tales, como ocurrió en Zaragoza, agrediéndolos, aunque sea por el conducto auditivo y visual, blandiendo la enseña estatal, como si esta doliera a los asistentes a la asamblea.

¿Mostrando españolidad rabiosa contra españoles que se sienten tales?

Lo digo por mi experiencia como indeseable personita del norte que era obligada a justificar su orgullo regional mal percibido por el resto como amenazante, violento y altanero, y aún no sé por qué, aunque la tele tiene mucha culpa. ¿Cómo vamos a sentirnos queridos en esa España que nos odia, nos escupe, nos desea lo peor y desea con todas sus fuerzas que dejemos de ser lo que somos porque les parece una amenaza? Hasta nuestro idioma les parece una ofensa y nos menosprecian por ello. ¿Cómo nos van a obligar a sentirnos españoles si España nos mira con recelo y nos maltrata?



Cuando hablo de España, no hablo de los españoles, no me entendáis mal. La mayor parte de los españoles son amistosos,que quede claro, pero hay otros españoles que hacen mucho ruido.



Esos pocos españoles heredaron la esencia de vencedora de la última guerra que creó la exclusividad de ser español, y el resto era desafecto. Lo eligieron todo: la bandera, el himno, la forma de Estado, las instituciones...y, por mucho que juren que aquella guerra pasó a la historia, sólo hace cuarenta y dos años que murió el representante de este sistema que lo dejó todo atado y bien atado y que goza de buena salud en el ejército, los tribunales, la iglesia y las altas jerarquías del Estado. Porque todo esto no se ha solucionado y el traje se ha quedado corto y estrecho porque España ha crecido.

Y algunos españoles, bien adoctrinados en esas escuelas producto de unas excelentes, para ellos, políticas educativas intencionadamente deficientes, se creen con derecho a exigir unidades de patria y españolidades a otros españoles que no se sienten cómodos con esos artificios.

Adoctrinando en el odio desde la tele (Alerta digital)

España es beligerante, cainita, envidiosa y rencorosa, y, encima pretende que la quieras aunque te maltrate. No me extraña que se desee el divorcio, la verdad.

lunes, 25 de septiembre de 2017

El fascismo que viene

Por las noticias que leo últimamente no deja de rondarme la idea de que vamos irremediablemente hacia un futuro político muy feo, y no, no estoy hablando del referéndum torpedeado del 1 de octubre, es bastante más grave, aunque los medios nos den la matraca con lo contrario.

Las épocas de crisis económica conllevan a crisis sociales en donde se contempla toda la fealdad del ser humano que se comporta de manera egoísta y grosera. No estoy segura de que lo que llevamos arrastrando desde el 2008 sea verdaderamente una crisis, sino un designio desde el poder para hacernos borregos sumisos, pero da igual, porque el resultado, satisfactorio, es el mismo.

Dando la cara frente a los fachas suecos

Ese es el caldo de cultivo en el que se guisa el triunfo de los postulados de la extrema derecha. ¿La extrema izquierda? ¿Pero alguien, salido de los medios de comunicación "fachadirigidos", loe encuentra por alguna parte? La extrema derecha, con el descontento y la ignorancia bien fomentada desde las nuevas tecnologías, ve como va ganando fieles adeptos. Cada vez hay más pobres, desheredados de todo, que abrazan el ultraderechismo con fe fundamentalista. Las bases de la revolución fascista y todos contentos porque su poder estriba en la jerarquía y las acémilas están encantadas de tirar del carro a cambio de un poco de forraje y un establo.

La Europa fascista reverdece

Si la derecha ya gana de calle en esta "culta" Europa, con jóvenes de brillantes estudios en económicas que imponen el despido guay (para el empresario) en sus políticas ultraliberales, como Macron, la ultraderecha se sube al carro con las mismas ideas ultraliberales y con un discurso enfurecidamente fascista, como Alice Weidel, que no se como tiene el cuajo de vivir en una constante contradicción.  Así viene la juventud facha que dominará el mundo: Criada entre algodones, con carísimos estudios y sin un ápice de humanidad.

Y no sólo es que en la "culta" Europa nos levantemos hoy con que la ultraderechista AFD suba como la espuma cervecera en Alemania, lo hiciera hace nada en Holanda, en Austria, en Bélgica, y, sobre todo, en Noruega. Su éxito populista viene dado por el miedo que nos insuflan con la islamización, las oleadas de inmigrantes que llevan más de 40 años viniendo, pero hasta ahora, por lo visto nadie se había fijado, y las putas guerras fomentadas por esta hipócrita Europa.

Atosigando la convención de Podemos en Zaragoza, ayer

Y, claro, no podemos dejar de mirar a los EEUU y su fascista "America first". Trump, el que tuitea insultando a los afroamericanos que no cantan el himno porque protestan por el racismo sempiterno de la policía, que amenaza descerebradamente a los países que no hacen cola para mamarle la misma.

Orgulloso de la tradición más rancia 

Y ¿Qué me decís de España? Ese país que expulsa a un embajador para quedar bien con Trump que ni sabría situar este país en el mapa, y Corea del norte, tampoco.  A los españolitos se les adoctrina a base de "mira qué malos son los catalanes", mientras se les racanea curro y sanidad, y se fomenta el revisionismo histórico del franquismo. Los fascistas españoles cada vez son más y se saben amparados  y están dispuestos a repetir la historia, y, lo peor de todo, es que esa fuerza de base que lo desea está nutrida por numerosos nietos de vencidos que no tienen ni puta idea que lo son. Estas son las excelencias de nuestra política educativa, que crea adoquines adoctrinados.

Me ha quedado un pelín largo. Es lo que pasa cuando se escribe sin orden ni concierto y, mucho menos, sin flitro. Perdonad el rollo...si es que lo leéis. Esto es lo que viene, por desgracia, si llegáis a ver el final ya me lo contaréis, por ouija, por ejemplo.

jueves, 21 de septiembre de 2017

Un Titán en el abismo

Ayer encontré una pequeña nota en un diario escondida en un rincón, ya que todo lo ocupan otras noticias más acuciantes. Era una pequeña nota de prensa que explicaba la caída al abismo de un juguete roto del deporte. Qué triste destino el de alguien que, si hubiera tenido cabeza, hubiera conseguido un futuro lleno de tranquilidad, pero cada uno recorre su camino y este hombre, de quien voy a hablaros, eligió mal.

Mediaban los años noventa y mi padre, cada fin de semana ponía la pelota manomanista en la tele. Nada de accesorios como palas de madera, cestas o raqueta, de eso nada, la mano machacada de los pelotaris. Frontón de verdad, juego a mano abierta, rojo o azul, el primero que llega a veintidós tantos gana. Mi padre era un gran aficionado a este deporte que goza de mucha aceptación en el norte. Burgos, Vizcaya, La Rioja, Álava, Guipúzcoa y, sobre todo, la brava Navarra, de donde salía un plantel de jugadores excelente para las empresas que organizaban la pelota profesional. A mediados de los noventa apareció un joven chavalote con cara de pillo pero un cuerpazo robusto. Alto, fuerte y con unas manos de oro, sobre todo, la zurda, que en un frontón, con su habitual pared a la izquierda, vale una fortuna. El joven debutante en liga profesional ganaba con una facilidad inusitada. Hasta los más avezados pelotaris se veían desbordados por esta furia de la naturaleza. El chaval tenía un futuro dorado en sus manos, de manera literal.

La gloria efímera

Tenía un físico imponente y unas manos privilegiadas...lo que no tenía era cabeza. Llegó a probar las mieles de la gloria temprana, pero su juventud no supo gestionar su éxito. Era un chaval de un pueblo del Baztán navarro al que su juventud le permitía, aún, compaginar su trayectoria profesional con su afición a la juerga. Le gustaba la noche y no se cuidaba nada. Recuerdo habérmelo encontrado de madrugada en una famosa discoteca de la zona, a altas horas de la madrugada, pasado de rosca, levantando en vilo a sus colegas de cubatas.

Era, es, un tiarrón digno de verse. Lo teníamos de espaldas a nosotras, y una amiga mía dijo "ahora verás", y, mientras me guiñaba un ojo, le pellizcaba el culo. Él no se dio la vuelta, debía encantarle que una chica lo sobara, porque él y su culo siguieron ahí, inmóviles, durante el par de tientos que la descarada de mi amiga le echó. Ya eran las tantas de la mañana, amanecía y todos salíamos de aquella discoteca que después reventaría ETA de un bombazo, haciendo la pascua a toda la chavalería de los valles del entorno, como recordaban los Lehendakaris Muertos. Nos acercamos a tomar algo a la camioneta que freía salchichas, hamburguesas y patatas con verdaderas ganas de desayunar. Por allá andaba el pelotari con una lamentable cogorza encima.

Y así pasó lo que pasó, y aunque vivía de rentas y la fortuna y su físico lo sonreían, a pesar de su afición a la fiesta, una mala tarde se presentó a un partido totalmente puesto. El contrincante, esperando y él dentro de la ducha fría para espabilarlo. Un escandalazo. La empresa que lo tenía contratado lo sancionó y el asumió su culpa. Pero no se enmendó.

Cada vez se enfangaba más. Sus dotes de pelotari extraordinario fueron mermando por culpa de los excesos a los que se sumaba el sobrepeso. Pasó por tratamientos desintoxicantes y toda serie de suplicios para reformarse, pero no lo consiguió. Dice la leyenda que entrenando con Errandonea (Otros dicen que era el gran Julián Retegi) el de Bera (Errandonea) le comentó: " Si yo tuviera tu zurda,  lo ganaría todo en la pelota" y dicen que nuestro protagonista respondió: "si yo tuviera tu cabeza, también". Lamentablemente, y a pesar de todas las oprtunidades que tuvo, nuestro pelotari acabó hundiéndose en su sima, aunque es recordado por la afición pelotazale como la furia de la naturaleza que no se pudo domar.

Recuerdo haber estado en el imponente frontón Atano III de Donostia el cual debía cerrar después de una final manomanista que consiguió Olaizola II fente a Barriola. nuestro pobre pelotari no jugó la final, sino uno de los partidos previos de relleno del festival. Haimar Olaizola celebró su triunfo absoluto sobre la pelota a mano profesional, la gente lo disfrutó en la cancha y en la calle, los corredores de apuestas contaban billetes a expuertas en su cuarto, y, después, todo el mundo se fue...menos un señor de cierta edad que se paseaba por la entrada a la cancha esperando, un poco cansado ya, que nuestro pelotari saliera del vestuario por fin, y yo, claro, que tenía que activar la alarma y echar la llave. Triste y cabizbajo, el último pelotari en irse con aquel señor, que puede hasta que fuera su padre, no lo sé. Ese fue el momento en que nuestro pobre pelotari del cuerpo de Dios y de la mala cabeza me dio la sensación de que no volvería a salir del pozo.

Ayer, entre tanta noticia de relevancia, una nota refería que era condenado a ocho años de prisión por detención ilegal, lesiones y amenazas, envueltos en un problema de drogas. Una lástima. Pero no es tarde aún. Está en la vejez de la juventud, pero no en la juventud de la vejez. Aún le queda la enésima oportunidad para rescatarse. Esperemos que sea capaz y que no pase como otros juguetes rotos del deporte: Garrincha, Guillermo Gorostiza, retratado en la interesantísima y homónima "juguetes rotos" de Manuel Summers, o Urtáin. 

martes, 19 de septiembre de 2017

Catalunya se pierde Eurovisión...voy a llorar

Ya no es que me despierte todos los días con el parte de guerra de RNE. Es que ahora, tan acostumbrados como nos tenían a darnos de pastar porquerías, mezclan lo que es importante con lo que no. Ejemplo ilustrativo que demuestra lo desnortada que anda la peña en cuestión de prioridades. Al loro, que no tiene desperdicio, o peor, lo es todo:

Una Cataluña independiente no podría participar en Eurovisión. Noticia de ABC que me quita la ilusión de vivir.

Leyendo noticiones como este una piensa, para empezar, que quizá es una excelente idea independizarse y librarse de ese festival para frikis, europeos del este y frikis europeos del este.

Lo siento, pero, si yo he sufrido viendo a la Marchante, vosotr@s, también.

Si esta es la noticia más aterradora que pueden lanzar desde los medios en guerra para que la gente se replantee no votar y, sobre todo, votar no, que suena parecido pero no es igual, y esto segundo sería mucho mejor para todo el mundo, tanto los que quieren la independencia como los que no, porque todos se expresarían con libertad sin que ninguna fuerza armada o coercitiva tenga que venir a "dispersarte". Como decía, si lo de eurovisión es lo más pernicioso, es que estamos perdidos en la niebla de la idiocia.

Una creía que nada podía superar el que el Barça no jugara en la LFP de fútbol, apartando al Espanyol o al Girona, que, por lo visto son clubs de petanca. Teniendo en cuenta que el FC Andorra juega en la regional catalana, este país extranjero, que hasta estuvo a punto de subir a segunda división del fútbol español hace unos años, al jugar en la regional catalana, se vería condenado a tener que abandonar el fútbol en España. Y es que el fútbol es lo más importante de tu vida, sin él no puedes vivir, trabajar, aprender...

Tebas largando un elocuente discurso porque el furbo es lo más importante de tu vida

En el caso del baloncesto es peor, porque si en la ACB juegan dos equipos catalanes, el Barça y el Joventut, ya que el Manresa acaba de descender a LEB1, ¿Qué hacemos con el Morabanc Andorra, que lleva años jugando en la máxima categoría del baloncesto hispano?

Como algún cuñao se entere de esto, su mejor argumento para retener a los catalanes en el Estado, se va a derrumbar como un castillo de naipes a golpe de secador. Fútbol y eurovisión, dos motivos emotivos de anclaje.

jueves, 14 de septiembre de 2017

La serie B de la historia: Hoy, el primer rey de España.

Tas la lectura de "interesantísimos" debates-lucha en el barro entre  diversas gentes por el quítame allá ese referéndum. Tras las declaraciones rabiosas sobre la, poco menos que, eternidad del reino de España para legitimar la unidad del Estado frente a países que, según eso, no tienen raíces históricas para nacer completamente nuevos, como Eslovaquia, EEUU, Tanzania o cualquier ex-pedacito de la corona española independizada en el XIX o en el XX, una empieza a estar completamente harta del enrocamiento cabezón.

Pero tanto empecinamiento tertuliano, tanta declaración de barra de bar, tanto enfrentamiento de sobremesa familiar y tanto cruce de improperios-argumentos escolares entre combativos usuarios de RRSS demuestra que en este Estado-nación, las sucesivas reformas educativas han logrado grandes éxitos en convertir en adoquines adoctrinados a la ciudadanía que se tragó estas enseñanzas tan manipuladas. Puestos a pensarlo, pocos saben que hace apenas 40 años, en 1975 Marruecos ocupó la muy provincia española del Sáhara Occidental. Por aquél entonces, mientras los buitres -en sentido literal y figurado- sobrevolaban el palacio de El Pardo, algunos próceres, de guardia, del antiguo régimen no se mostraron  tan dispuestos a sacar los tanques a la calle,  pero esto es otra historia, que ya me estoy desmadrando.

¡¡Al turrón!!

El primer rey de España, así titulado, y desde el pobre este, todos los demás, fue Amadeo palito de la casa de Saboya, que reinó desde 1870 hasta 1873. Ni siquiera reinó tres años. Al pobre lo eligieron en el concurso "¿quién quiere ser monarca?" junto a otros postulantes de la rancia alta alcurnia europea.

Amadeo palito, Amedeo en italiano, il primo re di Spagna

Había uno, príncipe alemán, llamado Leopoldo Hohenzollern-Sigmaringen, que con el gracejo castizo fue rebautizado como "Ole ole si me eligen". Él no fue elegido, pero su retoño llegó a sentarse en el trono de Rumanía.

El Ole-ole-si-me-eligen.

Luego estaba el intrigante cuñaaaaaooo de Isabel II, a la que los militares de la revolución gloriosa habían mandado a hacer puñetas. El cuñaaaooo era Antonio de Orleans, que deseaba con ansia febril ser rey a toda costa y cuentan las malas lenguas que tuvo mucho que ver con el asesinato del general Prim, cosa que ya conté en un capítulo anterior. Prim era el máximo valedor del pobre rey electo, Amadeo I.

Cuñaaaaooo peligroso y armado

Al nuevo rey, italiano, la nobleza proborbona le hizo feos desde el momento que llegó al trono. En el entretenido libro "pequeñeces" del padre Coloma, se cuentan los desprecios que una cuadrilla de holgazanes de alcurnia se dedican a hacer al italiano coronado.

Harto de encontrar trabas en su reinado, se cuenta que Amadeo, pidió un vaso de grappa, redactó una abdicación sin el beneplácito de la cámara de diputados, agarró a su familia y se plantó en la embajada de Italia más que harto de los españoles. Aunque se le supone su lógico deseo de dedicar un sonoro "vafanculo tutti", fue lo bastante elegante como para despedirse con mucha educación, viajar con destino a Turín y olvidarse de la aventura de ser un rey en un país hostil.

Amadeo I tuvo el ¿honor? de ser el primer rey de España, no de las Españas, como hasta entonces, ni de los reinos de Castilla-León-Aragón-Navarra-Ultramar etecé, etecé. Esto no se explica en los colegios, no sea que se deslegitime algo que se tiene sacralizado, pero, los Estados modernos, como mucho, tienen 200 años o poco más. La mayoría de Estados-nación fueron consolidados en el siglo XIX y España no fue menos. Hasta que la industrialización no fue importante en estos lares, no hubo estructuración del comercio interno y hasta había aduanas para pasar de un reino peninsular a otro, y no me refiero a Portugal, precisamente.

El padre del Estado español modenno y unificado

La tan cacareada unidad de España es cosa del siglo XIX y de la industrialización. Eso trajo el movimiento obrero y el movimiento nacionalista. Todo tipo de movimiento nacionalista, el español, incluido. Los del PP tienen a Cánovas del Castillo como el padre de la España moderna, o mejor dicho, de la creación de España como estado único. Cánovas, que justificaba las colonias de ultramar diciendo que los negritos no eran capaces de gobernarse por si solos, y es que el racismo en aquella época era moneda corriente. Pero todo esto no se explica en las escuelas, no sea que alguien se de cuenta de que las formas de Estado no son eternas y las de gobierno, tampoco. Mientras sigan con la idea equivocada de "unidad de destino en lo universal", servirá como comodín para broncas en las RRSS con la idea de imponer esta ¿lógica? basada en la inexactitud.

La confección interna de España, sobre todo, a partir del XIX, se movió más que un ratón ante una escoba. Podéis verlo aquí.

Y mientras nos hacen mirar para otro lado, ¿Algún incendio nuevo que queme procesos contra la corrupción?

martes, 12 de septiembre de 2017

Reflexiones sobre la voluntad catalana

Me he resistido hasta hoy de hablar de la voluntad -secuestrada- de los catalanes. Vivo en Catalunya y eso me hace observar, como espectadora privilegiada, lo que pasa alrededor. Catalunya es un país (No quiero herir susceptibilidades, así que os dejo la acepción del vocablo país según la r.a.e.) muy rico, y no me refiero a que es un motor industrial, sino a que la ciudadanía catalana es diversa y plural, como tiene que ser; los hay politizados y los hay que la política es lo último de sus intereses, por detrás de la cría del berberecho; los hay que desean manifestar su respuesta a la pregunta que debería hacerse el 1 de octubre y los hay que no piensan hacerlo; los hay que van a ir a dar respuesta al referéndum para contestar sí y los hay que van a ir para contestar no. Y todo esto es de lo más lógico.

La voluntad popular es antidemocrática para el poder emanado de la dictadura

Y luego está ese gobierno de Rajoy, que durante cinco años ha estado manteniendo su política de esperar sin hacer nada, rezando en secreto para que las cosas se arreglen solas, pero esta vez no le ha salido la táctica indolente tan bien, y, como la cosa sigue adelante, y es incapaz de sentarse a hablarlo, ¿Para qué, si no haciendo nada, hasta ahora todo le ha ido de alguna manera?, apela al poder judicial para que sean otros los que, mediante amenazas,  le salven de su torpeza.

Y por no haber accedido en su momento a conversar con el anterior gobierno de la Generalitat acerca de la pasta, porque siempre es cuestión de pasta, en todos los lugares y en todos los momentos históricos, se ve teniendo que echar mano del poder judicial y de la propaganda mediática a su servicio. Cada mañana RNE más que noticias da el parte de guerra de Catalunya.

Ayer fue 11 de septiembre, 304º aniversario de la voluntad del pueblo catalán de resurgir de una derrota militar aderezada con la venganza ¿Quizá psicótica? de un monarca Borbón, Felipe V, que heredó un reino imponiéndose a otro candidato al trono que era preferido por la Corona de Aragón. El nuevo Borbón de Castilla y Aragón, a la que suprimió sus fueros en el decreto de nueva planta, sólo por puro rencor de que hubieran elegido al archiduque Carlos de Habsburgo, creyó que negándoles la foralidad sometería a las tierras de la corona de Aragón. 

Otro monarca llamado Felipe, heredero de un trono impuesto por un dictador que no reconoció la voluntad soberana emanada del pueblo en 1931, es el jefe de un Estado cuya Constitución juran que es intocable, salvo en casos como el de que sus ciudadanos deban asumir el pago de una deuda hostil, en ese caso, como en 2011, la Constitución podrá sufrir cambios en sus artículos llamándola "reforma express" y a ningún ciudadano se le pidió opinión, no ya permiso, para tocar un pelo de la "sagrada carta magna".

De la reforma express seguro que la mayoría de los españoles no tienen idea, pero del referéndum del 1 de octubre, todo el mundo ha oído o leído algo, de manera convenientemente adulterada, si puede ser. Nos tienen entretenidicos con el tema jurándonos que es un golpe de estado ¿Un referéndum en el que la ciudadanía se expresa?, mientras pagamos la deuda hostil para la que se retocó la constitución sin permiso y el BCE pueda saquearnos mientras nos hablan de democracia quienes detentan puestos de mando gracias a que sus mayores acabaron con ella.

Para otro capítulo dejaré el tema de la exclusividad del nacionalismo patrio y la influencia que 40 años de dictadura más otros 40 años de "transición" han supuesto para los sentimientos de pertenencia-referencia en este reino.

Un referéndum es uno de los ejercicios más puros de democracia que hay. Nadie debería secuestrar ese derecho de expresión popular. Se debería poder expresar la voluntad de decidir con todas las garantías sin estorbos. Usar la libertad de decir, sí, no o me da igual no debería sufrir amenazas.

jueves, 7 de septiembre de 2017

Eternidad

Escondida, con la cabeza gacha, como las avestruces, procurando ser invisible a los ojos de toda la oficina. ¡La oficina! Odioso lugar lleno de indivíduos que interactúan y se relacionan porque no les queda más remedio. Emborronando papeles y con la vista perdida en algún punto de la pantalla del ordenador deseando que acabe la tediosa jornada de esclavitud escasamente remunerada.

Bostezos y aburrimiento infinito procurando pasar inadvertida en esa jungla moderna llena de pitidos telefónicos, chirridos de impresoras, quejas de teclados y aleteo de papeles. La huida momentánea y resignada a la máquina de sucedáneo de café, que sabe a engranajes y tornillos, pero, al menos, atempera las entrañas.

Campo de batalla

Ganas de salir corriendo mientras las agujas del reloj se niegan, con una terquedad insolente, a moverse sobre la circunferencia que las tiene sujetas.

...Y sólo son las once.

lunes, 4 de septiembre de 2017

Reponerse en forma

Un par de semanas de vacaciones pueden echar por tierra el hábito saludable conseguido desde septiembre del año anterior. La pauta conseguida a base de esfuerzo se desmorona estrepitosamente al lograr los días de asueto y holganza. Dicho de manera más telegráfica, estar todo el día de cañitas y tapeo te recauchuta la figura.

Con una semejanza más que preocupante con la figura de la Venus de Willendorf por culpa de ese par de semanas en el verde norte, parque de atracciones del estómago, con sus "pintxopotes" y "juevintxos", una vuelve a casa cebada como una gorrina en los días previos a San Martín. Hay que poner remedio.

La de Willendorf, un septiembre que volvió de vacatas

Te vuelves a poner la ropa de trotar por el campo, que te queda más apretada que de costumbre y te calzas las zapatillas y sales a correr con inusitada ilusión que se trunca al comprobar que la forma se quedó en un rincón de la taberna y que las bacanales regadas con abundantes caldos se ten han subido a la chepa y te impiden moverte con la facilidad de un mes atrás.

Otra cosa que no hay que hacer ni loca, y es que se aprende a palos. Está muy bien hacer limpieza en el congelador, pero no ha sido buena idea rescatar el tupper del cocido de garbanzos. Aunque hace casi cinco horas que te lo hayas zampado, y dos platos, además, correr con un cocido en el gañote ha sido una idea funesta. El ardor de estómago que sube hacia arriba te mata. ¡Querer adelgazar metiéndote un cocido! A partir de hoy, planchitas y ensaladas.


viernes, 1 de septiembre de 2017

Mentira y desniformación

No pensaba mencionar nada sobre los tristes hechos de Barcelona de hace quince días, pero ayer, poniéndome al día de los blogs, encontré el de Emilio Manuel, que hacía una reflexión sobre un poema de una joven británica descendiente de pakistaníes, Suhaiymah Manzoor-Khan. No puedo estar más de acurdo con una voz tan sensible que siente el odio y la incomprensión de sus conciudadanos sólo porque se acusa con el dedo a toda su pequeña comunidad, minoría religiosa.

Vivimos, como dice Rosa María Calaf, en el imperio de la desinformación. Los grandes medios deciden qué es lo que nos debe llegar para formarnos una opinión...incorrecta.



Tengo gente muy cercana, que, a pesar de poseer una inteligencia indiscutible, prefiere creerse las majaderías xenófobas y mentirosas que impregnan todo nuestro alrededor. Encima, si te atreves a refutar, porque yo en estas cosas no puedo callarme, semejantes mentiras, resulta que te conviertes en poco menos que justificadora de los antentados. ¿En qué momento he pasado a justificar semejantes barbaridades?

El domingo, aparte de dar una vuelta por Sant Antoni, acabamos acercándonos a la rambla de les flors, frente al Liceu, triste escenario de un hecho abominable, altar para sensibles, curiosos, morbosos y otros que prefiero no catalogar, pero que muestran su cuestionable dolor, sobre todo, de cara a la galería, para que observen qué compasivos somos.



Hablando de los hechos, este tipo de personas que muestran pena por un lado y odio feroz por otro, se atreven a cargar de una manera furibunda con un colectivo determinado de personas sólo porque tienen una religión concreta o provienen de un país. Eso sí, el término moro les vale tanto si se es del Magreb, de Uzbekistán, de Pakistán o de Bosnia.

Me consta que hay personas heridas por el atropello masivo de países islámicos como Argelia, Egipto, Marruecos, Pakistán, Mauritania, Turquía...Pero se atrevían a decir, sin sonrojo, que no había "ni un moro porque estaban todos avisados". "Sí, claro - contesté- por whatsapp del grupo "atentado, no bajes a las Ramblas".

¡Qué asco! ¿Por qué tiene la gente que ser tan crédula para estas cretinadas xenófobas que sólo buscan nuevos miembros de grupúsculos oscuros para fomentar el odio más execrable? Claro está, que si te atreves a reírte de esta cantidad de gilipolleces insidiosas eres de los otros y estás contra mí.



¡Qué desolación! Cada vez hay más cabezahuecas enchufados la la "realidad" que te ofrecen los medios interesados dirigidos por los no menos interesados en la lucha de poder por los combustibles y a pocos se les ocurre que quizá nos estén mintiendo.

miércoles, 30 de agosto de 2017

Food fusion

Cuánto daño ha hecho la cultura, por llamarlo de alguna manera, anglosajona norteamericana dominante. Ellos, que controlan el mundo por lo militar, se emplean, por lo civil, en imponer sus gustos culturales. Por mucho que se empeñen, un amerindio no es latino en sentido estricto. Latinos son los oriundos de la región del Lazio, capital, Roma. Como debajo de su frontera con México, aparte de las propias lenguas nativas, arrinconadas hasta su desaparición, las oficiales son derivadas del latín de los romanos (Castellano, portugués y francés) todo es "latino", tengo el calor de una copa de vino.

Por mucho que se empeñara ese buscavidas de Cristóbal Colón, jamás llegó a la India, como pretendía. Se tropezó con un continente por medio, pero eso sí, a los pobres nativos, caribes en aquél lugar, les colgaron el gentilicio de los asiáticos y se quedaron con "indios".

Pero no puede ser, por mucho que lo intentes, a ver si te queda claro, que la comida hindú no es latina, ni siquiera porque en Goa falen portugués. Que si se dan comidas punjabíes de ese norte montañoso entre Pakistán e India, no queda Goa demasiado cercano como para que, si pretendes dar autenticidad, haya sabores "latinos", y con latinos nos volvemos a referir a americanos de México para abajo, pasándonos por la entrepierna todo el sur de Europa, que sí que es latino. 

"Comida típica latina"

Que si pretendes hacer cocina fusión, que eso siempre es interesante y la cultura de mesa casi siempre resulta placentera, está muy bien, pero no me negarás que queda raro de gónadas mezclar punjabí con latino. Que queda chusco. Pobres nativos americanos, que si son indios de la India, que si son latinos...¡Qué manera de sustraerles las raíces!

martes, 29 de agosto de 2017

El último fin de semana dulce

Se acabó lo bueno. El dolce far niente toca a su fin. De vuelta al trabajo mientras las horas de sol van mermando. Aún aprovechamos este último fin de semana para acercarnos al siempre fascinante mercat de Sant Antoni a rebuscar joyitas entre tanto libro de segunda mano. Alguna cosa cayó. Me encontré con la novela "el Blocao", que narra escenas de la hoy poco conocida, pero entonces muy sufrida, guerra de Marruecos. Una novela de muy pocas páginas de los años 20 escrita por el periodista, y ex soldado de reemplazo en la guerra marroquí, José Díaz Fernández. Republicano convencido, escapó a Francia, una vez perdida la guerra, y allí murió, aún joven, esperando el pasaje a Cuba. Lo que son las cosas, también me topé con unas memorias políticas del general "dictablando" Dámaso Berenguer. Espero que no se me atraganten.

Par de piezas capturadas

Para acabar el período vacacional, se nos ocurrió subir a la torre de Santa Catalina con un par de cervezas para brindar por el próximo verano. La torre de Santa Catalina es un mirador que se alza sobre el río Cardener  en la orilla opuesta a la ciudad de Manresa con su imponente Seo en primer término. Suele ser lugar de cruising, es decir, sexo furtivo y casual de varones homosexuales. Cuando llegamos nosotras a mediodía no había nadie en aquel lugar, y a primera hora de la tarde, empezaron a merodear unos cuantos automóviles, y, en cada uno, un varón de cierta edad. Todos nos observaban con cierta cautela, quizá porque en aquel momento, las únicas que practicaban algo de sexo éramos nosotras. Dicho de otra manera, de momento éramos nosotras las que les jodíamos el plan. Cuatro varones de provecta edad, cada uno en su coche, esperando el momento en que las notas discordantes, nosotras, abandonáramos el lugar para ponerse manos a la obra.

Aperitivo de fin de fiesta

Creo que de esto ya hablé en su día. La torre de Santa Catalina y el verano tiene un significado muy especial para nosotras.


Como es mejor desperezarse poco a poco, hoy pongo fin a mi relato. Mañana, más.

jueves, 3 de agosto de 2017

Llega el ansiado día

Ya no me queda nada para coger unas semanitas de descanso. Este año las necesito, no como agua de mayo, sino del trimestre entero. Trabajar de cara al público desgasta y mucho. Antes lo llevaba bien, además soy una tía muy simpática al natural (Y en lata, también), pero cada vez tengo menos aguante. Siento cada vez más apetecible la idea de agenciarme un Kalashnikov y liar una masacre. Debe ser la edad, que ya no estoy para escuchar gilipolleces y voy camino de ser una borde de mostrador.

Pero bueno, no pensemos en eso. Aguantemos un par de días más y al salir por la puerta, con mi libertad condicional laboral, dedicaré un corte de mangas a la oficina que va a luxarme el codo. Cantaré el estribillo que hiciera famoso Nino Bravo, aunque sea la luctuosa narración de un fugitivo del muro de Berlín. Lo que importa es el mensaje reiterativo cuando el tema pega fuerte:


Y si no, los de Weezer tienen toda la razón:


Tengáis días exclusivos para vosotros solos u os tengáis que alquilar por horas para pagar la vida, disfrutad de estos días radiantes. Yo sí que lo haré. Hasta la vuelta.


lunes, 31 de julio de 2017

Yo he estado en la cárcel

Pues sí, amig@s. Tengo que confesar que he estado en la cárcel. Concretamente, en la Modelo de Barcelona este sábado pasado con motivo de las visitas guiadas que se llevan a cabo antes de su destrucción total.  Una visita interesante y sobrecogedora. Había que pedir cita al la Generalitat de Catalunya, y, aunque esta visita está abierta hasta noviembre, ya no hay plazas.

Escalera de subida a la parte alta de la galería

Te citan para la calle Entença, 155, pero allá, delante de la siniestra puerta de madera no hay ni siquiera un letrero de "pase, sin favor" o "Usted está aquí". Te quedas con cara de tonta hasta que viene algún otro incauto preguntando si las visitas a la Modelo entran por ahí. En la jamba hay un timbre al que no contestan. Empujas la puerta y accedes al patio, donde unos funcionarios con alma de funcionarios, más serios que una intervención a corazón abierto, te toman los datos, te ponen una pegatina de visitante y para adentro, a pasar compuertas que se abren y se cierran detrás de ti.

Reloj de la entrada

Para entrar, mientras cierran la esclusa detrás de ti, esperas que se abran los barrotes de delante. Lo primero a lo que accedes son los locutorios para los familiares. Unas celdillas acristaladas que hacen que la comunicación sea penosa. Aún por las paredes pueden verse las últimas normas, horarios, avisos. Hay puertas en las que se lee "METADONA", "ENFERMERÍA", "OFICINA FUNCIONARIO", "ECONOMATO"...

4ª galería

En la 5ª galería, sección historia, te van contando la evolución talegaria. Sale una celda de 1904, otra de 1909, y en la puerta te cuentan qué fue le semana trágica de Barcelona, aquella sublevación que empezaron las madres hartas de que sus hijos fueran a morir a Marruecos a una guerra que habían empezado los ricos españoles que tenían minas allá. Como figura destacada, te sacan al pobre Francesc Ferrer i Guàrdia, un hombre culto, maestro, pedagogo, que fue el cabeza de turco de aquella algarada que empezó como un hartazgo contra la muerte de hijos en la guerra y acabó quemando cuantiosos lugares de culto religioso (católico, claro, no había de otro). Él pagó el pato con su prisión y muerte, como si todo lo hubiera empezado él.

5ª galería

También estuvo interno, en esa convulsa época del reinado de Alfonso XIII-dictadura de Primo de Rivera padre, "el noi del sucre", Salvador Seguí. Pero el líder anarquista salió vivo de su encierro en la Modelo. Fue asesinado en plena calle por los pistoleros de los ricos.

Dibujo de una celda

Otro de los presos ilustres fue Lluis Companys, fusilado en Montjuich por haber sido elegido president de la Generalitat, cosa que a los franquistas vencedores de la guerra les suponía un acto criminal ya de por sí.

El patio de la cárcel y fotos viejas

Hay otros presos, como "el Vaquilla", Juan José Moreno Cuenca, que fue el líder de un angustioso motín a principios de los 80. La cárcel reventaba de presos heroinómanos y las condiciones eran insoportables. Unos años antes por esas celdas había pasado Manuel Vázquez Montalbán o Víctor Mora, dibujante del capitán Trueno.

Medicación reclusa

La Modelo aún tiene 113 años y es como una araña. Desde el panóptico central, una cúpula que recoge los seis brazos (las seis galerías) que existen, un chico africano te da cuatro pinceladas de lo que vas a ver con su castellano improvisado y te manda a las galerías 5 (La visita histórica), 4 una galería común, para que veas cómo son las celdas, como huelen, porque tienen un olor infecto peculiar y cómo es su patio, galería 1, que es donde te muestran con un orgullo difícilmente inteligible la red carcelaria de la comunidad autónoma en plan "Hey, mirad, os estamos construyendo un montonazo de cárceles para que sepáis que, si hacéis chistes contra las autoridades, os vamos a meter dentro. ¿No estáis content@s?"

Cúpula del panóptico

Al salir, por el mismo pasillo de las cancelas que se abren cuando se cierra la que has dejado atrás, si te metes a la derecha, al almacén de paquetería, donde llegaban los enseres que la familia llevaba a los presos. Te muestran el lugar exacto donde se ajustició, mediante garrote vil, a Salvador Puig Antich, en 1974.

El foco muestra dónde estaba el garrote vil que acabó con Salvador Puig Antich

viernes, 28 de julio de 2017

La judoka senadora que votó no, pero luego dijo sí

Hola a todo el mundo. Sí, ya sé que me lo tomaría con calma durante estos días, pero el mono puede y, ahora que me he agenciado un ordenador, no encuentro placer más inmediato que largar las cuatro ideas que me bullen en la sesera.

Judoka medallista y senadora hipócrita

Con motivo del vigesimoquinto aniversario de la celebración de los juegos olímpicos de Barcelona, los medios de comunicación, especialmente los catalanes, están dando la barrila inaguantable de " lo bonicos que nos salieron y lo jóvenes que éramos". TVE, en concreto, está asomando a viejas glorias del deporte que sacaron metal en las olimpiadas, y el otro día nos hizo aparecer a Míriam Blasco, judoka, que ganó un oro en su categoría. Y ahí estaba, en ese Palau Sant Jordi con fecha de demolición para construir un complejo comercial, rememorando con voz trémula su victoria sobre una judoka rubita y británica, para contarnos, a continuación que aquella rival que fue plata, hoy es su digna esposa. Hasta aquí todo perfecto.

Hagamos memoria. Miriam Blasco, vasllisoletana de nacimiento, alicantina de residencia, colgó el judogui y se incorporó en el PP, como otros muchos deportistas: Colomán Trabado, Niurka Montalvo, Sandra Myers, Federico Martín Bahamontes, etecé, etecé. Todos ellos orgullosos miembros del PP. Miriam Blasco consigue el escaño de senadora por su provincia de adopción y, durante tres legislaturas, ahí está, llevándoselo muerto. Hasta aquí todo normal.

Ahora vamos al tema que me cabrea y mucho. Míriam Blasco, como senadora del PP, vota en contra de la aprobación de la ley del matrimonio igualitario, también llamado matrimonio homosexual. Cosa que, siendo del PP, no me extraña un pelo, pero ahora viene el tema sonrojante de una hipócrita olímpica.

Entrenando llaves con su señora


Míriam Blasco rechaza la ley de matrimonio igualitario, también llamado homosexual, mientras ella lleva, por aquél 2005, diez años de relación sentimental con Nicola Fairbrother, la subcampeona de su categoría en Barcelona 92. Una historia preciosa la que nos revela María Escario, según los bulos, "señora de...", en ese momentico que le han abierto en la sección de deportes para ella. Miriam Blasco, tiennna y zenzible, nos cuenta con la voz robada que lleva veintidós años unida a su compañera y que se ha casado hace año y medio. ¿COMO? ¿QUE SE HA CASADO AÑO Y MEDIO? ¿¿¿¡¡¡APROVECHÁNDOSE DE UNA LEY QUE SALIÓ, GRACIAS A MUCHO ESFUERZO, CONTRA EL QUE ELLA, LA SENADORA, VOTÓ PARA QUE NO PROSPERARA!!!???  ¿Qué coño me estás contando, senadora de pacotilla? Y que no me vengan con que eran presiones del partido, porque esa "dulce señora", amante del Candy Crush, que es Celia Villalobos, asumiendo la multa, votó a favor de dicha ley porque está convencida del derecho a su existencia, cosa que le honra.

Los del Marca aludiendo chistes gráficos de dudoso gusto

¿Cómo se puede ser tan rematadamente hipócrita para votar en contra de una ley que va contra ti y contra la gente que siente el amor/sexo, en unión o por separado, como tú? Y no va de amor, sino de reconocimientos LEGALES, joder. Pepera tenía que ser la hipócrita de las narices como para aprovecharse de una ley que afortunadamente salió  y no gracias a ella.

Me da igual si se enamoraron haciendo randori o poniendo flores en la tumba de Jigoro Kano, como bien dice "la Chénife", es una ippóncrita (Hipócrita por puntuación máxima de judo, que equivale a Knock Out)

Está visto que no puedo dejar de teclear. Lo haré algo más espaciado, porque sigo de vacatas, pero, de tanto en tanto, unas buenas parrafadas me echaré a los dedos.

Gracias por leerme.