Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

viernes, 18 de octubre de 2019

La zorra y las uvas

Hola, hoy no vengo a hablar de política. Eso lo dejo a un lado, que quede muy claro para empezar. Este post va de instrumentalización mediática de las gentes sin criterio, de esas que sólo ven los cutreprogramas de telecinco como única vía de culturización, porque así nos quieren, incultos y manipulables.

Recuerdo cuando era una niña y mis compañeros de clase me contaban que allá en los pueblos de sus padres, perdidos en la ancha Castilla o en la enorme Extremadura, creían que en el minúsculo País Vasco vivíamos en guerra. Y no sólo era porque ETA de vez en cuando se dedicara a amargarnos la vida, sino porque la televisión mostraba su media-mediática verdad. Mis compañeros, cuando volvían de las vacaciones en las tierras de origen de sus padres, contaban entre bromas y alguna brizna de incomodidad que sus amigos y familiares tenían metido en la cabeza que en el lugar donde vivíamos la gente iba armada por la calle y había tiroteos todos los días. Mi compañera A contaba que las vecinas del pueblo le decían "pobrecita, juega en la calle todo lo que puedas, que allá no puedes".

Imagen de octubre de 2017

Aún no habíamos acabado la EGB (once o doce años) y ya veíamos que lo que soltaba la única tele que había entonces, porque aún estaban por dar licencia a las privadas, daban mentira sobre mentira y sobre mentira no una sino cientos. Por aquellos tiempos poca gente peninsular se atrevía a visitar la ciudad turística de donde soy, solo quienes tenían segunda residencia de sus abuelos de cuando veranear en aquella ciudad era chic porque venía la realeza a mojarse las posadera se atrevían a ello.

Lo malo es que las gentes de las otras tierras hablaban impelidas por lo que la tele y la prensa interesada mostraba. Aquello era como la fábula de la zorra y las uvas, como la zorra no alcanzaba a cogerlas se marchó asegurando que las uvas estaban verdes. Esto era igual, se guiaban por la apariencia y por una frustración impuesta desde los medios Si los vascos son díscolos habrá que hacer una campaña para odiarlos aunque no se les conozca. Y así fue durante décadas.

TeleciRco adoctrinando de que llevar banderas con cruces borgoñonas o águilas bicéfalas imperiales y pedir taxis es constitucionalista. Y en eso estamos.

Hoy pasa lo mismo con Catalunya y con los catalanes. Gente que no conoce esta tierra ni a sus paisanos se dedica a despreciarlos porque lo dice la tele, porque la tele enseña las algaradas, porque la tele demuestra qué malos son y cómo odian y, entonces, hay que odiarlos igual. Y a mí me da pena que a los espectadores por la tele se les engañe de una manera tan fácil, se les mienta y se les haga caer en el enfrentamiento ideológico. Deberían venir a ver cómo son los catalanes, gente pacífica, muy pacífica. Son capaces de convivir perfectamente con personas que tienen ideas opuestas, pero esto no sale en las teles, no sea que los catalanes empiecen a caer bien y tengan que buscar otro subterfugio para tenernos entretenidos mientras nos joden la vida sin que nos enteremos porque estamos a otra cosa: A las marionetas de la tele.

lunes, 14 de octubre de 2019

Estados-nación, invento del siglo XIX

Me río a carcajadas cuando los muy españoles y mucho españoles, y con esto me estoy refiriendo exclusivamente a los de la pulserita rojigualda e impasible el ademán, acusan a los nacionalismos periféricos de nacionalismo, como si el suyo no lo fuera, como si no llevaran la bandera a todas partes, farolas incluidas, para mostrar su españolidad, más que la de ningún otro. Ninguno de ellos se pregunta qué fue lo que llevó a otros conciudadanos a no sentirse identificados con la bandera, el himno, la forma de estado, la cultura o el idioma.

El tema, claro, es muy controvertido y muy complejo y toca los sentimientos identitarios de todos y cada uno. Pero, claro, luego una encuentra mapas de España en 1850, a mitad de ese siglo tan convulso que hizo de los diversos reinos un estado-nación, tan en boga en la época, y se da cuenta de algunas cosas.

España hacia 1850, que considera España original a Castilla, Galicia, Asturias, Murcia y Andalucía (La Rioja y Cantabria aún eran Castilla la vieja y no detentaban un nombre que sobrepasa sus fronteras)

Los estados-nación son cosa del siglo XIX, del siglo de la revolución industrial, de las consecuencias de la revolución burguesa de Francia, tan vecina de España, de la colonización y expolio a lo bestia de África...Las regiones de Europa se iban consolidando en eso: Estados-nación. Esos países como Alemania o Italia que creemos tan antiguos no llegan a los doscientos años, un poquito menos que los Estados Unidos aún sin ser esos 50 estados de hoy y colonias aledañas.

No es la mejor forma de arreglar las cosas pero sí la más carpetovetónica.

España, claro está, tampoco fue un Estado-nación hasta que las prisas por quitar aduanas interiores y abaratar los costes de la producción fabril no insistieron de manera perentoria a una monarquía que no sabía si volverse liberal o seguir con las hechuras del antiguo régimen. Esas hechuras mantuvieron sus vicios y para muchos "súbditos" la corona dominante (Castilla) no respetó a la otra corona (Aragón) por obsesión bornónica, ni a las colonias de ultramar, ni a las provincias adheridas por juramento real.

Por encima de los nacionalismos, los ultrajes a los símbolos y el mentar a la madre del vecino porque no nos guste lo que diga, deberíamos pensar que hay más cosas en la vida que todas esas pequeñeces aunque hoy sea un día en que el Estado demuestra con sus actos mucha torpeza.


viernes, 11 de octubre de 2019

Exhumaciones individuales

Una de las noticias del momento es que mudan los despojos del que fuera uno de los dictadores militares que dirigió España como si fuera un cuartel. Los monjes ¿benedictinos? que moran en Cuelgamuros están dispuestos a la insumisión al Estado, porque en este país la iglesia sigue siendo más importante que ciertas instituciones constitucionales. Nostálgicos de tiempos pasados, herederos de puestos de poder, financieros, familias de rancia alcurnia y demandantes impetuosos de taxi rugen furibundos por ello. Lo consideran un atropello. Todos estamos entretenidicos.

Años enteros de risas de ultratumba.

Todos entretenidicos mientras desatendemos sentencias vergonzosas que reconocen falta de pruebas para presumir inocencia y no al revés, mientras llenan una comunidad autónoma pacífica de fuerzas policiales por razón de Estado pensando en lo bien que se les dio hace un par de décadas en otro enclave díscolo, tanto que hasta repiten cliché: Violencia, pruebas  inconcebibles que te llevan a la cárcel, satanización ideológica, exageración informativa y fomento del odio nacional hacia quien se sienta orgulloso de su identidad.

Fiesta nacional del taxi.

Pero lo que nadie nos dice es, si levantan al sátrapa de su tumba, tarde, como acostumbra, porque en eso de los levantamientos Franco siempre fue de hacerlos en el último momento y por presión del entorno, qué pasará con el otro cadáver que reposa en el altar del valle.

El vecino ¿inamovible?

Porque de esto nadie dice ni mu. Hace ya muchos años pisé el lugar y, aparte del militar gallego, en el altar reposaban los restos de José Antonio, camarada del alzamiento aunque rival en lo de ser un líder para el Movimiento, que se demuestra reprimiendo.

A Franco lo mudan pero¿Y al hijo del otro dictador español del siglo XX, qué? ¿Se queda solo en aquella guarida nacionalcatólica para nostálgicos de pedir taxi con el ademán impasible?




lunes, 7 de octubre de 2019

Revisionista, mentiroso y engominado

Esa caricatura de ultraderechista repeinado con gomina que resulta ser Ortega-Smith(& Wesson) no ha podido ser más ignominioso calumniando a las trece mujeres que fueron víctimas del odio irracional de los vencedores de la guerra. A estas trece mujeres, la mayoría recién salidas de la adolescencia, si es que no estaban aún en ella, las acusaban, junto a varios hombres más, de haber atentado contra el coronel Gabaldón. La cosa se complica cuando se conoce que mientras este militar volaba por los aires, las famosas trece rosas ya estaban encerradas en la cárcel, lo cual hace bastante difícil, si no imposible, que ellas cometieran atentado alguno. Pero claro, la sentencia del consejo de guerra de un tribunal militar las condenó al fusilamiento, sin pruebas, porque no las había, pero tampoco importaba. No era más que una venganza y un castigo ejemplarizante. Estas mujeres realmente fueron acusadas de "auxilio a la rebelión" lo cual, como vulgarmente se dice,  tiene cojones, porque quienes se rebelaron fueron los militares y no la población republicana a la que ahora acusaban.

Nota:
Vídeo de youtube sacado de un canal facha. Si clickáis sobre "youtube" en el vídeo y llegáis a su canal y se os ocurre ver la mayoría de los comentarios os pasarán dos cosas: Primero que desearéis pedir asilo político a Venecuba del norte y segundo la cantidad de comentaristas que no pueden dar más pena.


Este revisionista  que es Ortega Smith & Wesson,  es el autor de otras burradas tales como los "fusilamientos con amor", como dejó patente de una manera totalmente hipócrita al denunciar que algunos usan la política con sectarismo, con mentiras y con odio. No sacaré el dedo...índice (Me da por impulsar el corazón) para señalarlo como hipócrita y sectario, aunque lo mereciera.


Este falsificador de la historia alega, si es que se puede alegar una cosa así para justificar lo injustificable que aquellas trece mujeres fueron torturadoras y violadoras en checas. Hay que tener muy poca vergüenza y menos conocimiento de la triste historia de España para decir semejante mierda trolera. Pero claro, este señor tan avezado en ese revisionismo a ultranza ¿Qué va a saber  de la guerra y su terrible imposición de la victoria? ¿Acaso sabe que la mayoría de las trece rosas fueron salvajemente torturadas y violadas para que ahora el engominado de la doble nacionalidad hispanoargentina se dedique a mentir por la tele profiriendo calumnias ignominiosas como esta?

No se puede errar más ni a sabiendas. Hay que ser miserable para mentir con ese descaro echando mierda sobre el honor de trece jóvenes injustamente asesinadas que no se pueden defender, ni entonces ni ahora.


viernes, 4 de octubre de 2019

Gobernados por mentes simples

Vale, sí. Todos lo sabemos. Aquí nadie se mete en política para un objetivo que no sea otro que el de medrar y vivir muy bien con el dinero del contribuyente. No, eso de la vocación de servicio público, que queda muy bonito, quizá valga a las criaturas de primaria y E.S.O. cuando se hacen delegados de curso, aunque todos sabemos que muchas veces se votaba al payaso de la clase. El que se mete en política con el interés puesto en el cargo público lo hace para bienvivir.

En nuestra cultura occidental, nacionalcatólica, europea, latina y capitalista. La corrupción es inherente a nuestra forma de vivir, pensar y comprender el mundo. Lo asumiremos con mal sabor de boca, vale, pero si el servidor público tiene que ser un aprovechado ¿Es mucho pedir que por lo menos tenga un mínimo de conocimiento? Que luego se pasean por el mundo investidos de cargos y demuestran su incultura, torpeza, estulticia y discurso cuñadil.

Va por ahí cierto alcalde intentando adoctrinar a una clase de primaria de no quiero saber qué colegio que nos hace recordar las oratorias orates del presidente del gobierno "desinvestido" del cargo por esa torpeza de político gañán y botarate que son nuestra pobre imagen en el mundo.

Cargo público encantado de su "europeidad" abrazando su símbolo.

Y no hablo de la presidenta de la comunidad de Madrid y de sus alusiones incendiarias porque me extendería mucho hablando de manipulación histérica más que histórica acerca de lo que dice y cómo lo dice, leyendo insegura un papel porque, realmente, esta adoctrinada lo desconoce todo, con lo que volvemos a la falta de preparación de estos caraduras a los que la ciudanía no les importamos ni un pimiento.

Bonus extra. Otra perla del programa de famoso cenutrio con niños de primaria que da para preguntarnos ¿a qué clase de figuras de la "cultura" dejamos hablar con la tierna infancia? ¿Estamos fomentando a los ninis del mañana?



No me sorprende lo de este fulano. Suele darse muy a menudo entre los varones homosexuales una excesiva misoginia, pero eso lo dejamos para otro rato.

martes, 1 de octubre de 2019

medio post de refilón

Escribo para quejarme de que no tengo tiempo ni ganas de escribir. Tantas cosas que decir y ni un minuto de reposo para hacerlo con una calidad mediocre. Algunas de las cosas son banales, vacuas, tontas, otras, no tanto, pero no quiero crear polémicas con algunos de los que se pasan por aquí para autoflagelarse.

Pero es igual, no tengo ni tiempo ni humor para dedicarle a mi viejo blog unos minutos robados a mi horario demencial de pluriempleada. Porque esa es otra: Trabajo como una burra para que hacienda me castigue por tener dos salarios de hambre que juntos llegan a un salario mediocre. En fin, ya no me seguiré quejando.

Dejo estas cuatro frases mal contadas para anunciar que aún sigo aquí, aunque mi actividad sea de ínfima intensidad. Tengo hasta posts que duermen en la carpeta de "borrador" porque no quisiera tener a las FSE rompiéndome  la puerta con un ariete...Por ejemplo.

Un saludo fugaz.

lunes, 23 de septiembre de 2019

Campaña electoral y cálculo

Si alguno se ha sorprendido de que vuelva a haber elecciones es que no sabe en qué país vive. Terror porque la izquierda, aunque sea desnatada, se acerque a menos de dos metros de la cartera de un ministro. Los poderes ocultos en la sombra que pisan el parqué sito en el paseo del Prado, la calle más cara del Monopoly de la versión nacional, han hecho valer su influencia, y los políticos lacayos, bien agradecidos, les han obedecido.

La abstención es la esperanza de la derecha.

Viene muy bien que el vulgo se encorajine y grite desaforado en bares, redes sociales y salas de espera del médico eso de "Son todos unos ladrones " (Que vale, que, bueno, que eso ya lo sabemos) para añadir después "pues esta vez va a ir a votar Rita". Y Rita, no lo sé, pero la derecha se frota las manos y otros apéndices corporales, en función del género, porque ellos sí que tienen votantes fieles que acudirán con alegría e ilusión a votar para que otra vez esa amalgama de rancios, neoliberales, nostálgicos del antiguo régimen y fachas de la misma realea se lleven el gato al agua y el alquiler gratuito de la Moncloa.

Los incautos braman a la abstención.Los fatalistas dicen que no hay izquierda. Pues bien, vale, lo que sea, pero si no se va a votar, los que van a ganar por goleada son los mismos de siempre mientras la izquierda intenta encontrar todas las extremidades inferiores del felino en un cuarto a oscuras con una venda en los ojos.

Bonus extra: Hoy empiezan las detenciones  de supuestos terroristas en Catalunya, quizá porque la semana que viene es uno de octubre, y como ya hace años que les dio tanto éxito y ,sobre todo, votos, aquello del "todo es ETA", están intentando repetir la jugada.  Tiene un regusto a despropósito mezclado con paté de campaña electoral revenido.

Fuente del brillante Jonathan Martínez

Son capaces de seguir metiendo a gente a la cárcel, eso sí, de manera preventiva, debido a pruebas más que improbables con tal de formar un gobierno que tranquilice a toda esa gente que parece no estar, pero está  y manda como si les perteneciéramos.

miércoles, 18 de septiembre de 2019

La mantis asomada



Un insecto curioso. Curioso de aspecto y de actitud. La mantis religiosa contempla la calle desde el pretil de la azotea. ¿Siendo una mantis religiosa a alguien le resulta extraño que se dedique a la vida contemplativa?  Ha subido el edificio en peregrinación hacia las alturas quién sabe si para comulgar otros bichos más cerca del cielo divino. Y, ahora, poco a poco, en su lento peregrinar, desciende por la pared a ritmo procesionario, aunque la procesión vaya por dentro y la mantis religiosa, por el exterior.


Mirando al abismo

martes, 10 de septiembre de 2019

Septiembre ominoso


Llega septiembre, mes borrascoso y desapacible en el que comienza a anochecer antes y que, además, te obliga a abrigarte. Y tú, que vuelves de las opíparas vacaciones donde eres feliz despertando cuando lo dicta el cuerpo y no el despertador, que no necesitas vivir al ritmo del tic tac del reloj y que la urgencia no te va pellizcando el culo, de repente te ves sumida en la orfandad del  deprimente calendario laboral y te fuerzas a apretar los dientes, respirar hondo y apechugar con todo eso que odias.

Hasta las cigüeñas sobrevuelan los cielos en círculos llamando a congregarse para emprender el regreso. Ellas, a tierras más cálidas, tú a la aborrecible cotidianidad laboral que te esclaviza por horas. Bondades de nuestro primer mundo explotador y alientante.

No, no son buitres.

Porque te has creído libre y despojada de tu condición de clase obrera y te han hecho creer que, aunque las disfrutes y puedas pagarlas, esto funciona así. Curra como una burra (Hip, hip, hurra) durante el año y alquila una semanita en una casa rural cerca del pueblo de tus padres, aquellos que tuvieron que ir a la ciudad porque no había campo para todos.  Y visitas pueblos preciosos y comes platos típicos y combates con cervecita helada el calor pegajoso de agosto al lado de la piscinita donde te das un chapuzón de vez en cuando y tu perro, que se pasa las horas de la jornada laborable encerrado en casa esperando que vuelvas y lo saques a la calle, corre por la parcela de la casa alquilada feliz y contento persiguiendo todo aquello que le llama la atención. Ah, el verano, qué poco dura.

Así está escrito. Son los tiempos del capitalismo y la esclavitud moderna. La libertad condicional de los días de descanso según lo estipulado en el convenio y en las leyes estatales ha concluido y has de volver al ingrato alquiler de tu cuerpo y mente porque el sistema funciona de esta manera. Usan tu energía vital para producir y, en compensación, te introducen una cantidad numérica en una cuenta corriente, porque ya ni el jornal en metálico se cobra, todo muy imaginativo.

Volver a la rutina chafa.


Y tú estás jodida con depresión postvacacional, pero debe ser algo biológico y  no social cuando aparte de tú y de todos los curritos a los que se les ha acabado la libertad vacacional, el tiempo está mustio, tanto que adelanta el ya de por sí gris y tristón otoño, pero el que peor está, que viene a demostrar la debacle biológica del fin del verano riente, es el perro. Desde que llegó ayer no ha hecho otra cosa que estar tirado en el salón de casa. Quizá añora el jardín veraniego donde ha correteado todo lo que ha querido. ¡Qué mala es la depresión colectiva!

jueves, 5 de septiembre de 2019

Agur, Iñigo, nere gaztaroko musikaria (Adiós, Iñigo, músico de mis años jóvenes)


Una terrible noticia me acaba de llegar. Una necrológica que me comunica el fallecimiento de uno de los artífices de la música con la que me nutrí en mi juventud, lo cual lo hace aún más doliente. Una siempre ve lejanas las muertes de otros músicos míticos, sean del club de los 27 o de los legendarios rockeros que  se excedieron con todo tipo de sustancias, y las ve lejanas porque, generalmente, son de muy remotas tierras, pero esta vez, no.  Se nos ha ido Iñigo Muguruza, un músico tan cercano que  hasta diría que es de nuestra propia familia.

Foto de juventud.

Iñigo Muguruza, el bajista del mítico Kortatu, que dejaba ver su arte en las primeras notas del tema 9 zulo del disco "El estado de las cosas".



Guitarrista en Negu Gorriak, después en el grupo costero Delirium Tremens y, de nuevo, bajista en ese combo caribeño maravilloso que tanto me gustaba llamado Joxe Ripiau.


Después de una terrible enfermedad, por fin ha dejado de sufrir .

Goian bego, Iñigo jauna.

miércoles, 28 de agosto de 2019

Cansinos cinegéticos

Domingo por la mañana de final de verano. Te despiertas aún temprano y escuchas a lo lejos los disparos de los cazadores y te sorprende escuchar la cantidad de tiros tanto como para preguntarte si a estas horas hay tantas piezas a la vista. Después de un rato de pereza y lectura reconfortante decides aprovechar la jornada y sales a dar una larga vuelta por los caminos rurales que rodean esta ciudad de provincias. 

Buen tiempo dominical

La mañana está fresca, que no fría y aún se podrá aguantar el sol hasta antes del mediodía. Luce el sol y te llenas los ojos con los paisajes agradables y, cuanto más te alejas de la zona poblada vuelves a sentir las escopetas de los cazadores, a veces peligrosamente cerca. Ya te habías olvidado de los tiros matutinos que te han amenizado tu despertar.Tornas a preguntarte qué demonios se cazará ahora porque esto no es la selva y no hay caza mayor. ¿Conejos, torcaces? 

Torres del Bages, casa milenaria.

No estás enterada de las épocas de veda porque la cinegética te la trae fresca, pero que te disparen cerca sí que te calienta la mala leche, la verdad. Y puedes ver entre el sotobosque, algunos hombres paseando una escopeta vestidos de pseudosoldaditos, a veces son prejubilados barrigones y otras veces te sorprende divisar jóvenes treintaañeros. Todos llegan en sus todoterrenos y aparcan bajo la sombra de un árbol. Si te fijas bien. descubrirás varios automóviles a la orilla del camino. 

Balas de paja con Montserrat al fondo

Todos ellos son los coches de esos cazadores que llegan con sus escopetas, se desfogan, matan algún inocente animalillo, molestan con el ruido, irritan con la cercanía de sus proyectiles y acaban largándose a eso de las once a un bar convenido donde almorzarán como bestias contándose sus hazañas cinegéticas derrochando fantasmadas y exageraciones. 

Los cazadores ruidosos se esconden en los bosquecillos

Algunos de estos vehículos manchados de polvo del camino te rebasan cuando ya estás de vuelta hacia casa antes de que el sol del mediodía se vuelva intratable.

martes, 20 de agosto de 2019

Reunión de buitres

¡Pues cómo están mis paisanos de cabreados por la reunión del G7 en Biarritz! Biarritz esa ciudad para veraneantes decimonónicos que se encuentra a 30 kms. de la frontera con Gipuzkoa. Desde el pasado fin de semana hay controles exhaustivos. El topo (tren de vía estrecha  que enlaza San Sebastián con Irún y Hendaia, cruzando la frontera desde hace más de 100 años) ya hacía más de tres cuartos de siglo que no recordaba finales de trayectos antes de pasar la muga (Como se llama a la frontera en la zona). Numerosos nativos de la zona del este guipuzcoano que debido a la especulación inmobiliaria se establecieron en ese pueblo vecino que pertenece a otro estado de la UE ven, con cabreo legítimo, cómo les cierran las fronteras y les impiden cruzar el puente como cualquier día normal. A los transportistas los mandan, directamente por la Jonquera. Todo porque los más poderosos de la tierra tienen que venir a dar la murga a este enclave atlántico en vez de irse al desierto del Gobi a tomar Kumis en yurtas con camellos de dos jorobas a la puerta.

G7 en ningún lugar.

Y mientras esta panda de cerdos cebados se reúne  con fines más que sospechosos, la crisis de los muertos en el Mediterráneo saca lo peor de lo que piensa la ciudadanía, cada vez más próxima a votar a Vox. Peleles manipulados. Hasta el fulano que va de sobrado en este partido neofacineroso demuestra lo confundido que puede estar. Lástima que sus confundidos votantes lo crean, encima.




Los extranjeros ricos llegan sin problemas, para ellos, hasta Biarritz, aunque sea utilizando pequeños aeropuertos locales jodiéndoles la vida a los vecinos que tienen la desgracia de residir cerca del lugar donde perpetrarán sus fechorías. Esos, que sí hacen daño y que sí te quitan el trabajo y la vida, son vitoreados, mientras miles de desesperados prueban a jugarse la vida (Y muchos mueren ahogados) porque no les queda otra salida.

lunes, 19 de agosto de 2019

Divagaciones agosteñas.

Este agosto me puedo consolar con haber pasado cuatro días en mi ciudad gracias al puente. Menos da una piedra. Esa temperatura suave de calorcito sin pasarse y noches en las que tienes que echar mano a la rebequita de tanto en tanto.

La semana de fiestas inauguradas  hace un siglo en todas las capitales veraniegas norteñas para entretener al visitante estival de la meseta. Ha cambiado algo en cien años. la especulación inmobiliaria y la gentrificación están convirtiendo a Donostia en una caricatura. Todos los bares de pintxos iguales unos a otros. Tan iguales que no queda nada de su singularidad ni su autenticidad pues están pasando a ser locales de producción industrial en manos de unos pocos.

Menos mal que siempre quedan rincones.

Mi ciudad favorita desde mi monte favorito.

Y el verano sigue demostrando varias cosas, que cada vez escribo peor y que Europa es de lo más inhumana.

lunes, 5 de agosto de 2019

La cena del primer viernes de agosto

Me invitaron el viernes a unirme a una celebración. Unos afortunados operarios de una empresa celebraban el viernes el inicio de sus vacaciones. Una empresa del baqueteado sector textil que tanta fuerza tuvo en esta comarca y que fue motor de la economía del país. Echan su cerveza de las felices vacaciones en un entorno de paz y quietud, todo lo contrario que su trajinar cotidiano laboral. Un ambiente alegre y festivo que descubre el inicio  del merecido descanso estival.

Y después de este simbólico inicio nos fuimos a cenar a un pueblo cercano en el que abundan los bulliciosos  y funcionales bares de tapas. Locales nada pretenciosos en los que importa más el ambiente que la cena. Pero, claro, una cosa es que no pidas florituras de estrella Michelín y otra que te tomen el pelo.

Para empezar, el camarero nos dice que no quedan raciones de carne en salsa, cosa que a ninguno nos importó porque íbamos pensando en las socorridas bravas que a todo el mundo gustan. Y pedimos unos chocos, un plato de queso manchego de precio pelín elevado, porque la carta de tapas fija su coste en  8'50€, y también se nos antoja una ensalada con langostinos en tempura.

Vuelve el camarero con fingida contrición y nos comunica que no hay ensalada de langostinos, así que la cambiamos por una de frutas y queso de cabra. Aparecen las primeras tapas. Los cuatro miramos con sorpresa. El plato del queso manchego trae tres lonchas anoréxicas y otra más que no llega a estar entera. "¿Y este queso vale 8'50€?" preguntamos incrédulos al camarero. "Sí, se ha quedado un poco corto,  ¿no?" Y se retira a la cocina a pedir unas lonchas un poco menos miserables.


Manchego anoréxico in situ.


Los chocos salen y la ensalada, también. Nos colocan cuatro lonchas de manchego algo más generosas, que tampoco son para exagerar. Tocamos a dos porciones por barba y es manchego, que está muy bien pero tampoco está para ponerse al precio del parmigiano reggiano  que se pasa de dos a tres años de curación.

Estamos de celebración porque tienen vacaciones, yo aún no, así que aparcamos el asunto y brindamos. Aparece el encargado para decirnos que se acaba de estropear la freidora de las bravas y que no nos las pueden ofrecer, aunque acabamos de ver pasar tres o cuatro platos de esos dorados tubérculos fritos napados en salsa picante. Lo cambiamos por una torrada de jamón serrano cortado con poco cariño. Decidimos que el postre lo haremos en otro lado, a ver si hay más suerte.

Para compensar lo de las bravas, que no lo del queso disfrazado de caviar, nos regalan una porción de tarta de queso. Somos cuatro. Si la elegancia fuera lo suyo, con un convite de chupitos hubieran quedado mejor.


lunes, 29 de julio de 2019

Consumidores de racismo

Empiezo a estar un poco-bastante-muy hartita de  la cantidad de xenófobos, racistas y aporofóbicos que se alimentan de las noticias que dan los medios de comunicación de manera vergonzosa pero con un objetivo muy claro: Soliviantar a la gente. Hacer que se vuelva intolerante, despiadada y miserable y que encima se enorgullezca. Ya ni tienen vergüenza. Todos conocemos a alguien que se declara racista para desprecio de su orgullo.

La gentuza se alimenta de noticias condicionadas sobre la maldad manifiesta de los raterillos apostillados como sucios extranjeros para que, en el inconsciente subconsciente de los mononeuronales que se dejan mangonear a gusto por las directrices de los que verdaderamente nos están robando todo, distraigan y dirijan su odio hacia un grupo más vulnerable.

Oscuro medio de reciente aparición y de tremendismo racista en los titulares

Ahora la culpa de todo lo tienen los MENAs, ese colectivo ya catalogado con ese título. No dejan de ser menores sin atención. ¿Que por qué se vienen a Europa? Yo también me iría de un lugar de mala muerte donde no tengo futuro, igual que se ha ido todo el mundo en otras épocas a América o a los países industrializados de Europa más recientemente. La gente enfoca mal el problema porque te hacen mirar para el lado que les interesa. Nos están condenando a zurrarnos. Nos están llevando a la guerra. Nos están conduciendo al matadero por puta codicia.

Otro diario digital que es racista, machista y anticatalanista. Top three del mal rollo.


Curiosamente estos directores del odio que mandan a sus redactores idiotizarnos con titulares capciosos son los mismos que están fomentando el auge del fascismo en al ámbito político. Están haciendo grandes a partidos Voxmitivos para intentar restar la fuerza de tímidas coaliciones de izquierda ¡Y vaya si lo han conseguido! Fomentan y publicitan a los Voxchornosos y engañan y confunden a los cretinos que se creen que cuatro mantras patrioteros y la pulserita rojigualda van a conseguir un futuro mejor. También nos lanzan al hostigamiento fratricida y a la sinrazón más absoluta.

Canalizando el voto del miedo que lleva al odio. Típico de los fascistas.

Estamos en una guerra de baja intensidad, pero la carne de cañón ya está empezando a estar motivada por quienes no sufrirán las consecuencias. El mundo se va a la mierda y nadie se da cuenta.

jueves, 25 de julio de 2019

In bestia dura

Los revisionistas de la historia de Esssspañña, país que creen que les pertenece por la gloria de Dior, suelen ser muy selectivos. Están muy hartos de las fosas comunes de la guerra del abuelo, del suyo, que además de vencer, sacó tajada para toda la vida, pero estos días si que pretenden asustar a los ceporros con eso de la malignidad reconcentrada del frente popular. Y es que la investidura de presidente de gobierno eurosociata y liberal, que difícilmente será hoy, fallará porque no les gusta que esa izquierda desnatada que es Unidas Podemos significa lo peor.  Lo peor para ellos, claro está.
Y comparan al Frente Popular con esa amenaza de gobierno coaligado de partidos de izquierda deshidratada. Les asusta que alguien ponga unas tímidas objeciones a sus mangoneos sin obstáculos. No quieren permitir que esa izquierda, nada fuerte, por otro lado, llegue al gobierno y vaticino que no lo hará. Antes se caerán las cortes o habrá nuevas elecciones o Sánchez pactará con la derecha rancia de toda la vida. No puede llegar UP a condicionar un gobierno neoliberal por mucho que lleve el logo sociata. Antes se les pasa por la cabeza montar otro 18 de julio, como ya sucedió, para evitar que la mayoría de la ciudadanía reciba los favores que sólo unos pocos poderosos detentaban.

Los Burns del Ibex pensando "excelente".

Este post lo he escrito en mi rato de descanso esta mañana en el curro, seguramente a estas horas (Son las cuatro de la tarde del día de santiago) Sánchez se estará dando la hostia, a ver si acierto. Pero no es una sorpresa. Él lo espera y el Íbex, también. 

No, tranquilos, revisionistas, no habrá frente popular al que someter con un golpe militar de Estado.


lunes, 22 de julio de 2019

Día de playa

La canícula estival aprieta y también ahoga, por eso, en cuanto se puede, enfila una para la playa porque a la orillica del mar parece que todo se soporte mejor, o casi. La Costa Brava tiene esa curiosa cualidad de tener el borde del mar en picado donde si das un paso el agua deja de cubrirte a la altura de la cintura para cubrirte entera. Teniendo en cuenta la calidad de la arena granulienta  que te hace polvo las plantas pedestres, no hacer pie hasta es un alivio. Lo malo es intentar salir del agua que es como atacar la cordillera del Himalaya. Hacen falta crampones para alcanzar la toalla lo más dignamente posible. Una cree hacer el ridículo más estrepitoso haciendo aletear los brazos para guardar el equilibrio cuando ve a recios mocetones treintañeros echando mano a la arena para ayudarse. Te sube hasta la moral.

Hay gente que paga una pasta para viajar y aprender idiomas cuando a tu alrededor escuchas todo tipo de idiomas, desde el castellano a grito "pelao" tan carpetovetónico, al italiano también bien dotado de deciberlios, pasión mediterránea que nos une, pasando por el inglés, el francés, el ruso, el holandés o el alemán, entre las más reconocibles.

La costa tiene tela ¿A que sí?


El arenal está plagado de gente en los reductos libres de paso de embarcaciones o cotos tolderos, y es que cada vez se reduce más el área a usar por los bañistas. Todo lo delimita una cuerda moteada de boyas. 

Tanta gente que hasta en las más recónditas calas hay saturación de bañistas y eso que aún no es agosto. Llegamos temprano cuando aún no hay apenas nadie. Un matrimonio de rusos bien criados dejan que su rubio niño goce  viendo los peces con las gafas de buceo no demasiado lejos de esa orilla tan escarpada. 

Primer chapuzón matinal intentando pisar donde menos guijarros hay. Bien refrescadas utilizamos la depurada técnica que todo miope desgafado usa para encontrar su sombrilla entre miles de borrosos parasoles de colorines, coger una referencia cercana para no perderse. Éxito total.

Comienzan a llegar bañistas, algunas con bikinis dorados y gafas de sol de fantasía que harán lo indecible para no mojarse el tocado con una ola traicionera; un grupo de vocingleros  mozos andaluces intenta montar un tipo de jaima pero el ingeniero encargado desiste al poco ente el calor y el choteo de algunos de sus amigos; alguna pareja se demuestra su amor; una familia de franceses aparece y se nos pone delante. Forman una barrera de tres sillas, las bolsas, la nevera, el carrito del niño y la sombrilla. Nos damos un segundo chapuzón y decidimos ahuecar el ala ante la masificación. Mientras vamos recogiendo, la francesa de delante no pierde el tiempo de colocar su silla en el hueco que ha dejado mi toalla. Poco le ha faltado para empujarme y gritarme un "dépêche-toi".

Vámonos de cañitas frías a una terraza a la sombra.

lunes, 15 de julio de 2019

Calambre


Un dolor me saca del placentero sueño en la noche veraniega. Ventanas abiertas para que se cuele el fresco de madrugada y algún ladrido lejano. Reconozco en medio del sopor el agudo dolor que me produce la carga del gemelo de la pierna izquierda. El insoportable pinchazo muscular que me hace girarme en la cama procurando no alterar la respiración acompasada de mi pareja que duerme plácidamente. 

Dolor punzante

Me levanto aún dormida para aliviar la gran molestia poniéndome de pie. Y el dolor se atenúa hasta casi desaparecer. Aún dormida, pero aliviada, vuelvo a la acogedora cama y retomo la agradable sensación de adormecida. La brisa matutina me acaricia la espalda, algún ladrido lejano escucho mecida en el sueño.

miércoles, 10 de julio de 2019

Pop de mala educación

Poco tiempo libre tengo últimamente para poder explayarme por estos prados internáuticos. Una penica. El otro día Inés Arrimadas, le pendenciera ultraliberal, montó un pollo vergonzoso en la manifestación del orgullo en Madrid. Ver esas imágenes de buscabroncas y venirme a la cabeza la canción de Mecano, famoso grupo que rimaba sus letras a martillazos, con aquella tonada que decía "No me invitó, pero yo fui" es instantáneo. Y es que Inés y se coló en la fiesta, que no era para ella. Pero ya no voy a dedicarle ni una coma más a la agente naranja y tiro por Mecano.

Mecano era un trío de niños bien que hacía pop. Quien diga que no los oyó jamás, miente, porque su música se colaba por todas partes, y es que a principios de los ochenta la música como producto de consumo enriqueció a muchos hacedores de vinilos y casetes. Si me perdonáis el chiste, aquello fue un "cuando haces pop, no hay stop".

Si lo tenían bien montado los de la casa discográfica que lanzó a Mecano que, para copar el mercado, sacó otro grupo "rival". Ahí apareció Olé-Olé, otro grupo de instrumentistas varones con vocalista femenina, Vicky Larraz . Olé-olé tenía toda la pinta de ser un prefabricado con una rivalidad de chiste. Si sería falsa la rivalidad con Mecano que  el primer éxito de Olé-olé, "no controles", lo había compuesto nada menos que José María Cano. Bueno, la letra no es que fuera culterana precisamente. Dicen las malas lenguas que Ana Torroja no perdonó jamás, Carmena, jamás a este hermano Cano el que pusiera este hit al alcance de otra voz.

La cantante del "jimno" alejándose de esos molestos miembros de la banda que eran un lastre.

Poco después la Larraz abandonó el conjunto para alcanzar su sueño de hacerse solista pop, aunque sea cantando en la OTI y los promotores de Olé-Olé colocaron en su lugar a Marta Sánchez que por aquél entonces intentaba ser una imitación barata de Madonna. Y entonces Marta Sánchez empezó a ser más famosa que el resto del grupo, con lo cual se avecinaba tormenta, pero antes de eso, sacaron un tema que a mí me espanta. No, no es "soldados del amor", que también es como para que se te desangren los oídos, sino otra que, cuando la escuchaba en mi lejana adolescencia, me ponía los pelos de punta. Lo que me extraña es que nadie recuerde, para mayor vergüenza este tema de ACOSO SEXUAL.

La canción se llamaba "sola" y cuenta, así, alegremente, como un fulano llama a una chica joven que está sola en su casa. Cosas "educativas" como esta son las que no entiende la gente que aún se cuestiona qué es la cultura de la violación. El texto me parecía vomitivo y la voz susurrante del varón, la de un cabrón con pintas que acosa telefónicamente a una mujer. Ella, que es rematadamente gilipollas, le sigue el rollo, porque hay que educar a las mozas que consumen pop en que eso de que te llamen por teléfono con ciertos fines"es normal", cuando cualquier otra  con dos dedos de frente ya habría llamado al 091 de la época.




Una canción pop para adolescentes, a ellos, les parece sugerente poder acosar a Marta Sánchez, o a quien sea, y a ellas les tiene que parecer normal el que pretendan acorralarte en tu casa, en tu cuarto y en tu cama y que no sea nada que roce el delito.  En fin, que luego la gente se sorprende de que los jueces hagan comentarios insultantes a las víctimas de delitos de índole sexual.

martes, 2 de julio de 2019

Redada de violetas

El diario.es recoge una noticia preocupante que se ha producido gracias a la irrupción del partido fascista Vox en las cortes valencianas. Parece ser que la número dos de este partido que atenta contra los derechos fundamentales recogidos en la constitución ha pedido a la mesa del parlamento de la Generalitat Valenciana que sean recogidos los nombres de docentes afiliados a colectivos lgtbi y los certificados de penales. Escandaloso.

Los de Vox suponen que ser homosexual implica ser pederasta. Esta premisa errónea a todas luces es preocupante en el caso de las exigencias en las cámaras de representantes. ¿Qué va a ser lo próximo, perseguir sindicalistas a tiros que se niegan a empeorar el convenio ofrecido por la patronal?

¿Van a exigir afiliación al partido para obtener un puesto? ¿Van a tener que solicitar un certificado de conducta al párroco que fue apartado el colegio de los escolapios por pederasta pero que no ha tenido que pisar un tribunal? Ya que estamos ¿Por qué no pedimos test de inteligencia y estudios superiores para cenutrios que holgazanean por los hemiciclos? Ah, que eso, no, que sólo los maricones y las bolleras.

Vox es pendenciero y antidemocrático, pero nadie osará ilegalizarlo.

Lo curioso es que no hayan tenido el mismo arrojo para pedir en esos colegios religiosos concertados de tanto postín las listas de pederastas que imparten clases en ellas, que los hay, cosa que no tiene nada que ver con la homosexualidad entendida como una relación consentida entre personas del mismo sexo, pero adultas. Los de Vox confunden las cosas por su mente obtusa y cerril.

miércoles, 26 de junio de 2019

Momentos de publicidad

La campaña de verano de la empresa de seguridad más popular del país comenzaba en primavera a la vuelta de la semana santa. Una machacona campaña publicitaria en prensa, radio y televisión sobre lo inseguros que estamos dejando la casa sola y sin defensa ante la llegada de desaprensivos que codician los míseros bienes de los domicilios de la clase trabajadora que aún puede permitirse el viajar, nada exótico, al pueblo de los padres o abuelos o a ese lugar de la costa donde se han pillado media pensión en un hotelito de precio razonable después de hacer muchos equilibrios con la contabilidad familiar.

Esa empresa de seguridad montada entre prohombres del antiguo régimen, nada que ver con la revolución francesa, y acaudalados técnicos de seguridad que habían huido de esos países del cono sur americano donde se aplicaron con saña mientras aquellas respectivas dictaduras les palmeaban la espalda y les nutrían de un más que jugoso sueldo a fin de mes. Una vez reinstaurada la democracia ultraliberal en aquellas regiones australes  estos nuevos técnicos en seguridad aterrizaban en la madre patria para huir de una condena segura por crímenes contra la humanidad y pasaban a estas incipientes empresas de protección privada en aquellas épocas de los pantalones pata de elefante, camisas con cuellos picudos, pelos espesos y patillas en forma de hacha.

Lo mismo te contrato una alarma que te envío una pizza por uber eats o te hago una oferta de telefonía 5G.

Y la campaña publicitaria, creando miedo y desconfianza, seguía su curso durante la primavera y se redoblaba a comienzos del verano llenándote las emisoras de radio y los anuncios de la tele de terroríficos ataques de ladrones destrozavidas que se defecaban en el cajón de la ropa íntima para mayor humillación.

Si hasta tenían en nómina a un par de bandas de rateros que se llevaban una comisión si tras su visita a barriadas de clase media o urbanizaciones adosadas/quiero y no puedo aumentaba la demanda de sus servicios por la zona.

Miroslav, que trabajó en "Cofibís" anteriormente, te explica las tarifas de la alarma

Eso sí, en el anuncio la eficaz telefonista que hablaba con la cliente que deja para última hora el poner la alarma mientras hace la maleta para largarse en un par de horas y a la vez se prepara un lenguado a la meunière, te juraba por su madre y por todos los santos a los que les tenía fe que el instalador correcto, guapo, con olor a recién duchado y maneras suaves te llegaba en un ratito de nada, te colocaba la alarma en un momento, te recogía los cables desechados, te hacía la lavadora de blanco y te acababa las maletas mientras te recitaba a sonetos italianos del renacimiento.

Luego el que venía era un malencarado quejica habitual, tarde y mal,  que se tiraba cinco horas para hacer la instalación, o casi porque te lo dejaba a medio montar, dándote cuenta en ese preciso momento que la famosa empresa de seguridad te estaba tomando el pelo, eso sí, a un precio estupendo por la oferta del mes.

martes, 25 de junio de 2019

Suscita miedo e inseguridad para fomentar la xenofobia

No sé lo que está pasando con las noticias que se cuelan de manera subrepticia, pero me lo imagino. Llevo unas semanas leyendo noticias tremendistas en una red social de amigos de mi ciudad, una de las más seguras del estado, pero lo peor no son las noticias y cómo se dan creando alarma social, lo peor, y es algo que me abate, son las reacciones de la gente que clama a la pena de muerte, a la violencia gratuita o a denotar la elevada inseguridad ciudadana, que, repito, en mi ciudad nunca ha sido motivo de alarma.

Es como si los medios estuvieran fomentando el miedo y la desconfianza a los extranjeros, que más que xenofobia es aporofobia. Ayer un medio digital, que no sé muy bien de qué palo va, lanza la noticia de que un senegalés ha arrancado la oreja de un mordisco a un guardia de seguridad de en una línea de Cercanías Renfe.  La noticia es muy escueta y no dice el estado en el que se encuentra al autor del mordisco, pero vaya por delante que el titular miente, porque el pabellón auditivo, aunque herido sigue pegado a la cabeza de la víctima, al menos, en su mayor parte, y mucho me temo que si el autor del mordisco hubiera sido nativo del lugar no aparecería su procedencia en la noticia y quizá ni la hubiera habido.

 Datos sobre criminalidad recogidos por el INE


La gente se dedicó a clamar venganza, pérdida de piezas dentales del autor, expulsión inmediata y toda clase de barbaridades propias de una jauría humana que desea un linchamiento sin conocer nada más del incidente, añadiendo, además, que los delincuentes siempre son de fuera y negándote la razón aunque les pases por el morro los datos del INE para decirte que no te creen que "esa es tu verdad". Así se crea en la gente la xenofobia, ya les han inoculado el miedo, odio y desconfianza hacia los extranjeros...pobres (Aporofobia) aunque les demuestres que sólo el 8% de los delitos los cometen extranjeros de origen africano.

Datos sobre agresiones sexuales recogidos en el INE que algunas me rebaten sin razón.

Ya venían calentitos de un homicidio perpetrado hace un par de semanas atribuido a algún criminal foráneo aunque nadie, por aquél entonces tuviera pruebas, tanto es así que se detuvo a un hombre porque se asemejaba a alguien que salía en las imágenes de una cámara de esas que enfocan a la calle y la horda enfurecida pedía cadena perpetua, muerte dolorosa y expulsión de cualquier extranjero porque sí, todo eso sin saber quién es el culpable y cuál es su lugar de nacimiento. No veáis los comentarios cuando el juez soltó al sospechoso sin fianza a las pocas horas. A la jauría enfurecida no le cabía en la cabeza que esta persona quizá fuera inocente y por eso había quedado libre. Si llegan a saber quién es quizá lo hubieran linchado pese a que estaba libre de cargos.

Me preocupa mucho cómo se está manipulando a la ciudadanía de esta manera. ¿Alguien está fomentando futuros votantes de extrema derecha protectora de malvados delincuentes inmigrantes con mentiras en los medios sensacionalistas?

domingo, 23 de junio de 2019

Mitología del solsticio de verano

Víspera de San Juan. Tarde del solsticio de verano, o casi, porque el astronómico fue el 21. Los antiguos sabían que estos días eran los que tenían más rato el sol brillando durante la jornada, así que celebraban la venida del sol radiante, del calor y de las cosechas abundantes. Seis meses exactos desde el solsticio de invierno. Los chamanes religiosos siempre han sido muy listos a la hora de elegir símbolos. El de invierno, el nacimiento de Cristo, aunque no haya registro alguno de ello. El de verano, dedicado a su primo Juan, el bautista. Quizá menos dado a la manipulabilidad de la iglesia.

Cuentan las viejas leyendas que en fechas como hoy, la víspera de San Juan, el día más largo del año, era el momento idóneo para conseguir atrapar  a los diminutos duendes  galtzagorri de calzón rojo, como su propio nombre indica. Hay que dejar un alfiletero en un matorral esta noche y ellos solos se meterán dentro. Los galtzagorris dentro del alfiletero, te ayudarán a realizar innumerables tareas sin esfuerzo.



Como a muchos les sonará, no es más que una leyenda de esas tan abundantes que existen en otros lugares como Asturias con sus trasgus o Irlanda con sus leprechaun, quizá tenga un origen celta por lo que se ve, aunque también recuerdan a esos famosos duendes del zapatero que le hacían el curro por la noche sin cobrar pluses de nocturnidad, ni seguridad social ni nada de nada. Otra vieja leyenda venida de muy antiguo que aún no ha desaparecido y se mezcla con las creencias de la religión oficial y la vida modennna.

Trasgus, duendes, iratxoak, gorritxikiak, mamurrak o galtzagorriak, la leyenda dice que esta noche es cuando se atrapan para que te ayuden el resto del año.

lunes, 17 de junio de 2019

Si lo llegan a pillar los de Netflix

Las series de televisión están viviendo una época de oro. Hay canales especializados en todo tipo de ficciones, desde la comedia al melodrama pasando por el thriller y el culebrón de toda la vida, últimamente al estilo turco. 

Lo que jamás me imaginé es que la tele se superara a sí misma y en un doble salto mortal con tirabuzón fuera capaz de hacernos vivir dentro de una serie de época. Qué sí, chavales, que estamos siendo fagocitados por la familia Alcántara en esa España rancia del tardofranquismo y podemos observar, sin necesidad de pantalla alguna, ni siquiera la de los móviles, cómo vuelve la caspa de siempre a poblar ayuntamientos, plenos e incluso hemiciclos del poder legislativo y hay quien planta una santa custodia para jurar el cargo y sólo le ha faltado lucir peineta y mantilla al señor concejal.

...Y juro sobre los principios fundamentales del Movimiento...

Que vamos a volver a tener que correr delante de los peligrosos grises de azul o de negro y todo lo que digas o hagas será delito, que tú, mujer, no serás dueña de tu cuerpo porque hay quien decidirá que tienes que parir quieras o no, y no seas quejica porque te acosan por la calle, te magrean un poco y se atreven a perseguirte, no seas estrecha, mujer, te dirán con el farias entre los dientes, el aroma a varón dandy agriado con sudor, el paternalismo en los labios y los ojos en tu escote.

Y si no puedes pagarte los estudios, porque es cuestión de clase económica, obrerete del arroyo, te buscas un curro en el telepizza, o mejor, en el Uber eats, porque Uber también reparte a domicilio, sobre todo precariedad. 

Bienvenidos al tardofranquismo, ¡Me cagüen la leche, Merche! Ya puedes vivir la experiencia de vivir con los Alcántara  en el cuéntame para que tú mismo lo cuentes de primera mano, la de fascismo que te vas a tener que tragar, que ustedes no saben con quién está hablando, rojos de mierda.

To be continued.

miércoles, 12 de junio de 2019

Te conozco

A mí no me engañas, Baldomero. Te conozco desde que éramos mocitos y pasábamos hambre esperando que nos dieran de comer en el auxilio social. Tú no ibas para cura ni yo iba para monja. Nos metieron la vocación en el cuerpo a base de cucharadas de lentejas. Bueno, vocación, más bien poca, la verdad. No nos vayamos a engañar, que nos conocemos.

Somos del mismo barrio y hemos jugado juntos. Hasta fuimos  a aquellas escuelas con la misma maestra que nos enseñaba con tanto cariño. La maestra me quería mucho y me daba libros para leer, ya lo sabes porque tú también eras un alumno aventajado, pero yo era más lista. La primera de la clase. Doña Adela, que así se llamaba nuestra maestra, no te habrás olvidado de ella, me decía que llegaría lejos, que podría estudiar becada, que las mujeres podíamos ser lo que quisiéramos...Hasta que vino la guerra y todo se fue al traste. La posguerra se tradujo en hambre, miseria, muerte y desapariciones. Primero, la de doña Adela, que fue lo bastante lista como para huir a tiempo, luego la de mi futuro, que me quedé sin padres, sin becas, sin posibilidad de estudiar y sin nadie que me apoyara. Bastante tenía mi madre con sobrevivir en la cárcel mientras mi padre reposa sus huesos a saber en qué cuneta. Así que me quedé con las monjas porque no tenía otro lugar donde ir. Y aquí te encuentro, Baldomero, hecho un señor vicario de la diócesis, tú que no creías ni en Dios ni en amo.

No sé qué camino te ha traído aquí, Baldomero, pero a mí no me engañas. Tú, hijo de perdedores, te fuiste con los curas porque eras tan pobre como yo y esta era la única manera de acceder a la educación para los proletarios ¿Te acuerdas cuando éramos los niños de los proletarios? ¡Mírate ahora! Luces anillo y buena ropa, aunque sea talar. Y te conozco, Baldomero. Te he conocido siempre. Yo era más aplicada que tú, pero en este país donde ser mujer es un pecado, tú, Baldomero, sólo por ser hombre lo tuviste mucho más fácil.


Visita a las monjitas.

Y ahora te encuentro aquí, en las cocinas de este convento. Me has reconocido a pesar de los años, pero intentas disimular la sorpresa. te haces el interesante y finges no conocerme. Predicas la humildad pero siempre fuiste un engreído. Buena ropa de vicario, tú, que vestíamos ropas aprovechadas de nuestros hermanos mayores. Ya me ves, Baldomero, aunque te hagas el huidizo. Soy yo, tu compañera de juegos de la infancia, vestida de hábito, harta  de la hipocresía, la falsa modestia de esta sociedad mojigata e inmisericorde. Ambos somos supervivientes, Baldomero. Yo lo sé y tú lo sabes. Sobrevivimos rodeados de falsas apariencias fingiendo algo que no somos, aún serás capaz de ignorarme cuando te sirva el chocolatito con melindros, porque para eso estoy aquí, Baldomero.

lunes, 10 de junio de 2019

Pasajes de la Biblia; Hoy, Simón Macabeo

De los curas trabucaires del Antiguo Testamento, que los hay, y muchos, aunque ellos no los llamen curas sino levís, siguiendo la tradición de su padre y hermanos, aparece Simón Macabeo.

Este era hermano de Judas y Jonatán y muertos estos se ve en la tesitura de seguir luchando por la hegemonía de su pueblo frente al invasor. El general Trifón asedia la zona y Simón, el leví trabucaire, le planta cara. El imperio seleúcida tiene sus propias guerras intestinas, así, Simón aprovecha para pedir al rey Demetrio, que está enfrentado a Trifón, que le exima de pagar tributos (El IRPF de la época) para poder hacer frente a este enemigo de ambos.

Simón Macabeo, caudillo de Judea por la gracia de Dior.

Pero no os vayáis a creer que aquél hombre religioso era un hombre de paz, porque él también llevaba un ejército consigo para asediar y tomar ciudades, como Gazer. Estaba hecho todo un caudillo y jefe religioso de su tierra, respaldado por el rey seleúcida y el incipiente estado romano, que ya empezaba a tener su poder aún sin ser imperio. A todo esto el rey Demetrio acaba su vida y es su hijo, Antíoco el que sube al trono renovando su alianza con Simón para acabar con Trifón, al que persiguen con poderosos ejércitos.

Total que Antíoco descubre que Simón, exento de pagar el tributo, parece sumamente rico y cabreado por una mezcla de codicia y sentimiento de estafa por parte de Simón, decide revocar sus privilegios y reclamarle esa tierra que pertenece a su reino. Y en esas están cuando la biblia da un giro un tanto chapucero.

Moneda de Antíoco VII Evergetes, el rey cabreado con Simón que prosperó a sus expensas.


Antes que nada, nos presentan a Juan, hijo de Simón, comandante de la plaza de Gazer, que allí está mandando por ser hijo de papá. Luego nos presentan a Tolomeo, nombre de reminiscencias egipcias y urológicas, yerno del caudillo macabeo, quien decide traicionar a Simón y sus huestes conchabándose con Antíoco. Lo invita a un banquete regado con abundante alcohol, nada sospechoso porque son familia política, y aprovecha el estado de embriaguez de los macabeos para cepillárselos. Así acaba Simón Macabeo. Su hijo Juan, en cambio, recibe el alarmante chivatazo de que también se lo quieren cargar y pone medidas para que eso no ocurra, dando muerte a sus sicarios.

El resto, en otro ratito.

viernes, 7 de junio de 2019

Se descubren el rostro

Las excusas en forma de auto pronunciadas desde el Tribunal Supremo para dejar las cosas como están, como era previsible, además, han provocado grandes polémicas. Natural.


Un viejo clásico de Kalvellido.

No me voy a extender en el tema, porque de ello hablan muchos y la mayor parte de las veces con más gracia que yo. Sin embargo, cabe recordar que algunos llevan (llevamos) treinta años afirmando que el franquismo sigue en las instituciones porque nunca se fue y la mayoría se resistía a creerlo porque confiaban en una democracia y una transición ¿modelo? que nos habían regalado. Nos hemos pasado treinta años satisfechos creyéndonos las trolas de lo bien que lo hizo España democratizándose y el tiempo ha terminado dando la razón a los que negaban que este proceso se hubiera siquiera iniciado.

Extracto del auto del TS que se basa en una mentira donde reconoce el franquismo como legal.

La sentencia es un escándalo por el desprecio a las víctimas (Hay más de cien mil cadáveres en cunetas) y porque se atreven a mentir con afán de revisionista histórico para afirmar que Franco fue nombrado jefe del Estado el uno de octubre de 1936. ¿Cómo? ¿Qué? España el uno de octubre de 1936 está en guerra porque unos militares bien financiados por las clases pudientes han dado un golpe de estado contra el legítimo gobierno de la República, cuyo jefe de Estado es Manuel Azaña. Que en Burgos unos cuantos militares den el poder a este general que se apuntó a última hora y que se benefició de sendos hartazgos de tierra de los generales Mola y Sanjurjo, porque cada uno tuvo su accidente de avión no convierte a este general apuntado a última hora en jefe de un Estado dividido. Es una excusa barata y además mentirosa como ella sola.

Manuel Azaña era el jefe del Estado aquél 1 de octubre del 36 en el que se basa la excusa para dejar todo tal y como está.

Basan su conclusión en una trola asquerosa. ¿Aún hay incautos que se creen los documentales de Victoria Prego y creen que la modélica transición que nunca fue? El franquismo nunca dejó el poder, sólo esperaban el mejor momento para dejar de disimular.

martes, 4 de junio de 2019

Los crímenes de la isquierda (Emosio engañaos returns)

Hay políticos peculiares que crean odios según las filias y las fobias de quienes los mentan. Gabriel Rufián es uno de estos políticos. A algunos les parece un tipo lúcido, a otros un payaso, sea como fuere genera simpatías cordiales u odios irrefrenables. Un ejemplar de estos últimos ha tenido a bien enviar una nota informativa al propio Rufián y este, habitual usuario de redes sociales, lo ha difundido para jolgorio y pitorreo sinfín de quienes lo leen.

La hisquierda hazesina más que la deresha porke lo digo llo.


Esta mañana no daba crédito de las referencias documentadas del fulano autor de la nota. Gente como él, que se nutre en el rigor enciclopédico de la Súper-pop, viene a demostrar lo grave que llega a ser la deplorable calidad de la educación española.
El andoba, con una prosa que hace llorar a los académicos de la lengua, viene a enumerar las masacres que la izquierda se atrevió a perpetrar. Al loro porque la nota tiene más miga que una hogaza de siete kilos.
Maosetún, no confundir con Matusalén, se cargó a 80 millones de paisanos.
Hitler (Y lo escribe bien) se cargó a 17 millones, aunque no sé qué pinta Hitler entre los sanguinarios asesinos de la hisquierda.
Hitler de la mano de Estarli, porque hay amores que traspasan fronteras, concretamente Polonia con eso del pacto Ribbentrop-Molotov, 38 millones. No se sabe si hay que descontarlos de la cuenta de Führer o es para añadir.
Luis Companys, el berdugo catalán, él solo se cargó a 9000. Y mira que el asesino en serie más famoso del Estado fue el Arropiero. Y yo por más que leo la Súper-pop, el Marca o el Forocoches, donde se documenta el fulano este, no encuentro referencias a esto.
El PCE, que sí, que hizo sus tropelías, sobre todo en la primavera del 37 en Barcelona, según el docto de la epístola se cepilló a 10.000 víctimas en Para-Cuellos con Carrillo como responsable. En el cementerio de Paracuellos no sé si caben 10.000 cadáveres de una sola vez, todos asesinados a sancre fría y no en contrapartida por los asesinatos de Badajoz o Málaga, lo cual no es justificable.
Sestarli, que había abandonado a su novio Adolf y se había  cambiado el nombre ya que lo confundían con el rubiales Sterling Hayden, mató a 7 millones en los gulags meridionales de Ucrania, porque Siberia pillaba lejos. Eso sí, todos campesinos, ni un obrero fabril o profesional liberal o dedicado al sector servicios. Sólo campesinos, como dice el Chéspir de la nota.



Se despide de Rufián mentando a su madre, qué original, haciendo burla de su apellido del que dice le faborece, aún más original si cabe, recordándonos que el 11 de septiembre se derrumbaron los edificios neoyorkinos del World Trade Center (Torres muy artas an caído) 
En fin, seguro que el justiciero de la pluma afilada cree certeras sus referencias y seguro que brinda con una cerveza bien fría amorrado a la barra de su tasca de referencia, de donde saca sus brillantes documentaciones, pero tened en cuenta una cosa: Esta gente vota. Vota y es legión. Vota y se cree toda esta sarta de datos majaderos. Intoxica la verdad con bostas como las que se manuscriben en la nota. Hace mucha gracia, sí, pero al final su tozudez analfabestia nos va a costar un disgusto.

miércoles, 29 de mayo de 2019

Literatura inexistente de bachiller

Se acerca el fin de curso. Se ve en las bibliotecas y en el nerviosismo acuciante de los estudiantes. Mi sobrina, que va para científica, estudia con ahínco pero se nota que sus preferencias no son las humanísticas. Suelo echarle una mano a la hora de los deberes en literatura y siempre acabo cabreándome con el material que tiene para estudiar ¿Que por qué, os diréis? Pues porque, además de abusar del material electrónico, cosa que va en detrimento de aquellos chavales que no tienen ordenador en sus casas y tienen que recurrir a los ordenadores del colegio o de la biblioteca pública por un efímero ratito, les siguen dando historia de la literatura sin mencionar a las mujeres que escribieron.

Sor Juana Inés de la Cruz no sale en los libros de literatura escolar

Mi sobrina se descarga las unidades de su cuenta del insti y le salen unos archivos pdf preciosos y coloristas. Ahora, acabando el curso, da literatura del siglo XX. Poesía de la generación del 27, y, claro, ahí sale Pedro Salinas, Cernuda, Dámaso Alonso, Alberti, Juan Ramón Jiménez y García Lorca, cómo no. Pero así como sale Alberti o Jiménez, ni media frase sobre María Teresa León o Zenobia Camprubí.

Alberti y su señora. Ah, ¿Que su señora se llamaba María teresa León y que escribía? Pero no sería más que la lista de la compra.

Aún te contarán que Alberti fue el último miembro en morir de la generación del 27 porque resulta que Josefina de la Torre, aunque muriera después que el gaditano, estaba silenciada a pesar de que Jorge Guillen la incluyera en su antología de la poesía española contemporánea, a ella y a Ernestina de Champourcin. Y es que las mujeres de aquella época tuvieron la mala suerte de ser silenciadas y anuladas por una guerra y una posguerra. Nadie las reivindica en los colegios y mucho menos en los libros de texto escolares que se supone que refieren la historia de la literatura local.

Juan Ramón Jiménez y señora. Ah ¿Que también escribía Zenobia Camprubí? Pero sería tomando notas de secretaria de su marido, ¿No?

Los libros de literatura de los bachilleres de la segunda década del siglo XXI aún ignoran a las escritoras. Lo hacen con las poetisas de la generación del 27 y con escritoras de otra época. Me tragué los apuntes de poesía mística de los siglos XVI y XVII de los escritores hispanos y hablaban, cómo no, de Fray Luis de León o San Juan de la Cruz, pero a Santa Teresa de Jesús o a sor Juana Inés de la Cruz, que cultivó otros estilos narrativos además de la poesía, ni una mísera palabra.

Josefina de la Torre murió después de Alberti, pero ella no era de la generación del 27 porque nadie nunca la oyó nombrar, y los escolares de hoy día, tampoco.

Y así se sigue ninguneando el nombre de las mujeres que escribieron, tanto en las generaciones pasadas como en las actuales. hay que reproducir el cliché de que, para creadores, ellos ¿Ellas, quienes son ellas?

Qué vergüenza de ediciones para escolares. Qué vergüenza de docencia que a las mujeres silencia con indecencia.