Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

sábado, 31 de marzo de 2012

¿Qué destacan del día de huelga? Sólo una cosa.

Al día siguiente de la huelga general los medios de comunicación de este país, que, en su mayoría, son propaladores de la voz de su amo, y es que son medios al servicio de empresas neoliberales, nos van contando datos que se mueven más que un cosaco haciendo acrobacias en su baile. Para muchos el desarrollo de la huelga fue irregular, cuando no, un fracaso. Pero sobre lo que más inciden, a lo que le dan más importancia es, precisamente a lo que menos se produjo.


Para despistar al personal y para que acaben identificando indignados con vándalos, sólo se centraron en las algaradas callejeras ocurridas a última hora en Barcelona. Estos hechos, lamentables, sólo se han dado en este lugar y no ha sido, afortunadamente, un hecho reiterado, pero, si os dais cuenta, los medios sólo han remarcado estos altercados callejeros. Fijad la vista en los encabezados de los diarios y como se repite "antisistema" y "actos vandálicos", como si todos los que desconfiamos de este sistema que hace a los ricos más ricos y a nosotros los pobres más pobres fuéramos unos vándalos. Eso es lo que quieren, que rechacemos y nos desvinculemos de lo "antisistema" que está siendo criminalizado. ¡Qué hábiles! Así se deslegitima, un poquito, esa es su intención, el esfuerzo y la manifestación de cabreo de millones de personas. No os dejéis embaucar por la exageración mediática.

Fijaos en lo que dicen los diarios:

  • 20 minutos, diario que dirige Arsenio Escolar y que es del grupo 20 Minutos España SA, Multiprensa y Mas SL
  • El País, de Prisa, incidiendo en que hay que endurecer las penas por "kale borroka".
  • Abc, diario ultramontano de Vocento, que saca a pasear las majaderías que suelta la presidenta de la comunidad de Madrid creando alarmismo social, como si ella fuera una voz imparcial.
  • La vanguardia, del grupo Conde de Godó, minimizando la jornada, pero maximizando los aspectos violentos.
  • El mundo, minimizando, que es gerundio. Lo que tuvo enjundia fue la portada.
  • La razón, cachondos ellos, titularon su ejemplar, 29-M: día laborable.
Y esto los medios de comunicación escritos, que prefiero no hablar de los de radio y televisión con sus tertulias hipócritas y exageraciones varias. 

miércoles, 28 de marzo de 2012

¿De qué me suena?

Para despejar estos tiempos difíciles, igual que la x en una ecuación, hoy cuento una frivolidad. Estaba preparándome para comer el otro día, poniendo la mesa y de fondo tenía la tele puesta porque me gustan los Simpsons más que a Hitchcock una rubia y en eso que aparece el anuncio de la óptica Visionlab. No me fijé en qué anunciaban, sólo en la cancioncica que sacaban.

Está claro, mi generación ha llegado a las cotas de mando. Son capaces de vendernos algo con una canción infantil que hizo furor en los ochenta. Lo que no logro comprender es cómo diantres hizo furor. Van y cantan la versión vendegafas de "Súper disco chino" de Enrique y Ana. Cierto que a mí ni Enrique ni Ana me decían absolutamente nada y que jamás llegué a ver sus películas, y mucho menos me compré el juego de girar los platos que vendían con la cancioncica, pero a esta sí la recuerdo, igual que la de la gallina coco-uaua. Y como soy un ser cruel y abyecto os suelto sin miramientos el enlace. ¿Quién tiene valor de escucharlo? Ah, un ejercicio sorpresa: Entre los chavalicos que hacen que tocan está Achero Mañas, a ver si lo encontráis.



Pero es cierto que la versión que más he oído es la de los Petersellers. Yo tenía una versión no censurada, porque eso de fumarse un chino como que es ilegal.

lunes, 26 de marzo de 2012

Un mal guión de telefilme infumable de sobremesa

Llevo unos días sin pasarme por el blog, casi sin acercarme por el ordenador. Durante estos días han ocurrido muchas cosas, algunas que han desbordado los medios informativos. La semana pasada tuvimos unos luctuosos episodios en Francia. Murió mucha gente, sí, pero esto me ha recordado un post que publiqué hace casi un año y que hablaba de la personificación del mal.

La exageración se ha hecho la dueña de nuestras fuentes de información. Nos comunicaron que alguien había asesinado a tres niños y un adulto en una escuela hebrea en Toulouse, Francia. Un hecho lamentable. Enseguida llegaron informaciones contradictorias sobre quien realizó el atentado. Primero, se trataba de un neonazi, ex-militar, que había matado a unos ex-compañeros. Quizá esto no cuadraba porque el neonazi seguramente era francés y blanco 100%.

Hay que tener en cuenta que este año hay elecciones presidenciales en Francia, y tal y como está la economía nadie las tiene consigo. Pero adivinen quién se ha visto reforzado con esta historia demencial con final trágico en el que se elimina al perturbador que amenaza la vida francoeuropea. Sarkozy, que cambió por unas horas su discurso hasta hacerlo feroz. París bien vale una misa y un poco de teatro. 

Y ahora veamos otros aspectos poco claros, pero de libro de sociología elemental. Un chavalito joven de origen magrebí. Segunda o tercera generación de magrebí residente en el país de Marianne, la del gorro frigio. Por si alguien no recuerda, es el chaval tipo de esos que de vez en cuando, a la muerte en extrañas circunstancias (Es decir, a manos de la poli) de algún compañero, queman cajeros, coches, contenedores y montan batallas campales en sus barrios degradados en sus grandes urbes industriales. (Toulouse es la cuarta ciudad francesa en habitantes) Un chaval de familia trabajadora que, desencantado de unos estudios que ha abandonado se junta con la chavalería de su barrio y se dedican a la delincuencia menor, a callejear y a fumar porros, que es lo poco que se les ofrece a esos chavales de ghetto. Y de repente, en tres años, ese chaval, que pasaba de todo, ns dicen que abraza la religión, que se larga a Pakistán a entrenarse con Al-Qaeda y que alberga todo el odio en su interior. ¿Por qué me patina la historia?

Y comienza la carnavalada mediática. Nos cuentan su vida, sus datos antropométricos, y hasta lo que está digeriendo. Y se lanzan a la caza del "morito malo", que, como no puede ser de otra manera, por si a alguno le gusta escribir guiones, debe morir para subir al clímax total esta historia y que no queden cabos sueltos. Y mira por donde, eso acaba pasando, como no podía ser de otra manera. No es normal que nos pongan en directo el asedio y muerte a balazos tipo Bonnie & Clyde.  No es normal, cuando de un dato parecido, como es el sargento americano Bales, ese que estaba "enajenado" se cargó a 17 afganos. Porque queda claro que el tal Mohamed Merah es maligno porque así nos dicen que lo dice y el pobre asesino a sueldo del tío Sam es un enfermo al que le puede la presión.


Uno es un pobre enfermo, el otro es un asesino frío y calculador. ¿Os lo creéis?
 
¿Por qué será que la historia chirría, que se necesitaba una cabeza de turco -Turco, argelino, qué más da, todos moros- que había que satanizar a ese ratero de tres al cuarto de esos que sobran en los suburbios marginales de Francia?

¿Por qué me suena tanto al libro que escribió Nizar Sassí, francés de origen magrebí nacido en Marsella, que cuenta su rocambolesca historia de chaval de barrio chungo, sin demasiado apego por la religión, al que le ofrecen un viaje a Pakistán pagado que acaba en Guantánamo con un mono naranja? El libro se llama Guantánamo, prisionero 325.

Un hecho luctuoso que da pie a otro rocambolesco, que acaba en muerte, del que saca tajada el político que piensa en poner mano dura a esos moritos que pueblan los suburbios y que no hacen nada bueno, quizá porque no tienen futuro y están desencantados de todo.

¿Por qué será que me suena a guión fácil de peli infumable de televisión de sobremesa?

jueves, 22 de marzo de 2012

Monkey man

Esta es una de los temas más famosos que sacaron Toots and the Maytals, de los cuales ya hablé. La canción es del año 1969 y nació de una manera curiosa. Había unos hábiles chinojamaicanos que tenían un restaurante, eran tres hermanos. Uno de ellos, llamado Leslie Kong solía quedarse escuchando a un cantante callejero llamado Jimmy Cliff. Le gustaba tanto lo que hacía con la música que se avino a producirle un disco. Así Lesie se convirtió en productor.Fue uno de los pioneros en la edición de ska jamaicano junto a otros como Coxonne Dodd (El nombrecito tiene "coxonnes"). Por su estudio de grabación pasaron el ya mencionado Cliff, Derrick Morgan, Desmond Dekker y hasta unos jovencísimos Waylers con un paliducho Bob Marley . Toots y sus Maytals también recalaron en el estudio de Kong, donde grabaron 54 46 was my number o sweet and dandy, y también la canción Do the reggae, que fue la que le dio nombre al sonido sincopado derivado del rocksteady.

Este es Leslie Kong, del feo no hay foto.

Lo cierto es que uno de los hermanos de Lesile Kong era más feo que mandarle a la abuela a por droga al lado de la comisaría  y Leslie, vete tú a saber por qué, le dijo a Toots a ver si le escribía una canción dedicada a su fealdad. Toots un poco fastidiado por el "encarguito" le preguntó al hermano feo qué le parecía el que Leslie quisiera hacerle una canción, y al feo le pareció bien. Así salió Monkey man (hombre mono) una canción que narra el encuentro del cantante con una chica guapa que no entiende como está con un tío tan feo.

Un éxito que ha sido cantado por Toots and the maytals:

The Specials:



Los Pericos:


Amy Winehouse:


 Y la última, Toots & the maytals con No doubt:


Un buen tema.


Aye aye aye, aye aye aye!
Tell you baby,
You huggin up the big monkey man
Aye aye aye, aye aye aye!
Tell you baby,
You huggin up the big monkey man

I never saw you, I only heard of you
huggin up the big monkey man
I never saw you, I only heard of you
huggin up the big monkey man

It's no lie, it's no lie
Them a tell me,
You huggin up the big monkey man
It's no lie, it's no lie
Them a tell me,
You huggin up the big monkey man

Now I know that, now I understand
You're turning a monkey on me
Now I know that, now I understand
You're turning a monkey on me

Aye aye aye, aye aye aye!
Tell you baby,
You huggin up the big monkey man
Aye aye aye, aye aye aye!
Tell you baby,
You huggin up the big monkey man

I was on my way to Banbury Cross,
Then I see a monkey upon a white horse
With rings on he fingers, bells on him toes
Sing a little song, wherever he be
'Cos he's a monkey, 'cos he's a monkey
'Cos he's a weedy little monkey man

Aye aye aye, aye aye aye!
Tell you baby,
You huggin up the big monkey man
Aye aye aye, aye aye aye!
Tell you baby,
You huggin up the big monkey man

martes, 20 de marzo de 2012

Mercé Núñez Targa, memoria de una deportada

Creo sinceramente que recuperar la memoria histórica es fundamental para conocer y valorar el esfuerzo de mucha gente que cayó en el olvido y que vivió un infierno en vida. De entre esta memoria, habría que recuperar la memoria más olvidada porque se cree falsamente que es secundaria, como es el caso de la mujer. Mucho antes de que los esfuerzos de las fundaciones por la recuperación salieran a la luz, hubo mujeres que la habían vivido, que agarrando un magnetófono recorrían la geografía peninsular para guardar los testimonios de sus compañeras, como hizo Tomasa Cuevas. Otras, como Neus Català, que además sufrió la deportación al campo de concentración nazi de Ravensbrück, lo hacen aún, a pesar de ser nonagenarias, para recordar a las mujeres, eternas olvidadas, de estos infiernos. Por cierto, hay un fichero muy interesante aquí. 

Entre estos testimonios, hay uno que acaba de ser traducido y editado al castellano apenas hace unos meses, se trata de la memoria autobiográfica concentracionaria de Mercé Núñez Targa, que publicó en 1980 el carretó dels gossos (La carreta de los perros) que acaba de ser traducida como Destinada al crematorio.


Mercé Núñez Targa nació en Barcelona hace 101 años, hija de un inmigrante gallego y una barcelonesa, crecida en una familia que no pasaba penurias, pues su padre era joyero, un buen día, de muy joven, decidió que no quería ser la típica burguesita en busca de un marido sino que quería trabajar. A los 16 años se convierte en la secretaria del embajador de Chile, que no era otro sino Pablo Neruda. Estalla la guerra y Mercé se afilia al PSUC. Cuando acaba la guerra, la detienen en La Coruña y la envían a la cárcel de Ventas de donde ve partir, primero para consejo de guerra y luego para su ejecución a las 13 rosas. A la misma Mercé la habían condenado a 12 años de reclusión, pero un error burocrático la pone en libertad en 1942. Aprovecha la ocasión para salir zumbando hacia Francia donde están en medio de la guerra mundial. Antes de salir, una reclusa le dice que, ya que sale, escriba, para que todo el mundo sepa qué es lo que pasa en esta prisión. Mercé cumplió. Publicó un libro llamado Cárcel de Ventas.

Pero Mercé, que ya está en Francia, siguiendo sus convicciones, y con el sobrenombre de Paquita Colomer, colabora con la resistencia, hasta que es detenida y enviada a varias prisiones. Poco después aterriza en Ravensbrück, campo nazi exclusivo para mujeres, donde hay unas pocas españolas bien organizadas y unidas estrechamente a las francesas por ideología.

Comienza a narrar sus memorias contando algo inquietante. Pocos años antes, en la España republicana, había ido a parar a sus manos un libro de un tal Hans Beimler llamado El campo de asesinos de Dachau. Después de leérselo no podía dar crédito. Cuando, pocos años desués, conoció Ravensbrück, creyó que Beimler se había quedado corto. Así que comienza preguntándose "¿Y ahora me creerán a mí?", y arranca a narrar sus penosas vivencias. El libro se llama la carreta de los perros porque el desprecio hacia las presas y su gasificación le recordaban a la recogida de perros callejeros que había visto en su infancia, a los cuales se gaseaba igual.

Es un libro que se lee rápido y que está escrito con un gran sentido del humor. Debió ser una mujer espléndida, lástima que siempre las mujeres queden en un segundo plano. Después de selecciones y transportes (lo que significaba la muerte) a Mercé la mandan a fabricar obuses, y se dedica a estropear todos los que puede. Está a punto de costarle caro, pero tirando del "nicht verstehen. Spaniches" y del apoyo de algún obrero alemán que simpatiza con el antifascismo, consigue frenar la denuncia por sabotaje. Tiene mucha gracia cuando traen a una francesa de la Lorena y le hacen traducirle, en francés, lo que dice el jefe de producción, la francesa "traduce": "Este cornudo me manda decirte que....-y acaba- pero claro, tú no entiendes el francés, así que ya sabes, nada".

Campo de Ravensbrück

Los alemanes, encima, pretenden que las presas cobren un salario, lo cual es una afrenta porque ellas son esclavas y no reciben nada del Reich, así que hacen una huelga de hambre, lo cual no deja de tener gracia, porque comían un cuarto de litro de agua sucia, que pasaba por sopa y tres migas de pan al día. Ganan esa batalla, consiguen no ceder al chantaje.

Mercé agarra la escarlatina y la mandan al revier (Enfermería y antesala de la muerte). Tiene unas fiebres altísimas  y sabe que tarde o temprano la mandarán al transporte, es decir, a las cámaras de gas. Pero la suerte le sonríe, cuando está apuntada para el transporte, se da la orden de evacuar el campo. Las presas enfermas no tienen por qué hacerlo, ella prefiere quedarse. Llegan los americanos, a los que dedica unas frases bastante desdeñosas, pues el médico masticachicles yankee se limita a decir "is not my problem" para las presas que necesitan medicación.

Al final , acaban enviándola a una clínica donde ve morir a muchísima gente. Dice que más que en los campos. Se despide de las rusas, cuando la envían a reagruparse a Francia. La rusa no está feliz. Stalin se portó muy mal con los presos ya que, por haberse dejado coger y haber sobrevivido, sosn sospechosos de colaboración con los nazis, lo cual no deja de tener su mala leche, porque la URSS y su ministro Molotov, no hizo sino colaborar con su homólogo Ribentropp para partirse Polonia. Total que a los deportados rusos, se les trató peor aún que a los españoles, ya que cuando llegaron a su país, los enviaron a Siberia como castigo. Increíble pero cierto.

A los deportados españoles se les pretendía agrupar en Nancy, dicho por un gaullista. Los maquinistas del tren los avisan de que de eso, nada, que los llevan a un campo de concentración, como Argelès, igual que al finalizar la guerra civil. En esto que el gaullista llega avergonzado, para impedir que monten en el tren, que se ha enterado de que lo del campo de concentración es cierto y le pica en el honor que, después de haber luchado por Francia a los españoles se les trate así.

Mercé Núñez volvió a España en el año 1975 y vivió entre Vigo y Barcelona. Publicó esta obra en 1980 y se dedicó a dar conferencias, sobre todo a chavales, para que sepan lo que es el totalitarismo. Fue la delegada de la amical Mauthausen en Galicia y murió en 1986 sin que nadie reivindicara su figura de luchadora en aquella época de triunfo felipisocialista. Tuvo una vida apasionante y dura, pero fiel a sus convicciones, como muchas mujeres a las que tampoco se tiene en cuenta y se "olvida" con demasiada facilidad.

lunes, 19 de marzo de 2012

Campanadas de boda

Hay una compañía de teatro catalana que con cada espectáculo lo da todo y es La Cubana. Llevan más de treinta años haciendo reir con las exageraciones de sus personajes y su colorido. Este año han sacado un espectáculo nuevo: Campanadas de boda. Una familia de floristas de Barcelona se enteran de que la niña de la casa se quiere ir a vivir con su novio, un actor hindú de Bollywood, a la India. Claro, la madre y la tía le organizan el bodorrio de alto copete que ella no quiere. Ahí está el alma de la obra: Todo lo de hipocresía que tiene una boda, que es la gran función teatral de la mayoría de la gente en su vida.


La madre y la tía soltera de la hija se encargan de montar la boda y por el escenario desfilan el hijo mayor casado con una exuberante brasileña que está harta de su suegra; el hermano menor, gay (No puede faltar un gay en una obra de la Cubana) que se quiere casar con su novio después de siete años de convivencia, y a los padres no les hace gracia. He ahí la hipocresía;  el padre de la novia, separado de la madre, que vive con una francesa borrachuza; La tía de Valladolid, católica de misa diaria, que levanta su muleta contra quien vaya en contra de la única religión verdadera y Manolita, la criada de la casa, tampoco puede faltar la andaluza en una obra de la Cubana, que se marca un par de canciones muy simpáticas.

A quien le guste el estilo de esta compañía, se lo pasará de maravilla: Hiperbólicos, con su toque kitsch, exagerados, graciosos y haciendo reir al público. No han perdido la costumbre de hacer colaborar a los espectadores. Es una de las marcas de la casa.

Elenco del bodorrio al que asistimos.

Dos horas y pico que se pasan muy bien, si tenéis ocasión y si hacen bolos, no dejéis de verlos. No sabemos cuanta Cubana queda para el futuro, pero espectáculos como el suyo hacen salir del teatro maravillados y rientes.

viernes, 16 de marzo de 2012

Edoardo Vianello para un viernes

Lo confieso: Me gusta más una pegadiza canción italiana veraniega de los años 60 que otra cosa. ¿Quién sabe por qué? Y hoy me he acordado de Edoardo Vianello, un popular cantante romano que hizo unas cuantas. Guarda come dondolo, que salía en una de mis películas favoritas de todos los tiempos: Il sorpasso (La escapada)

Colle pinne fucile e d'occhialli (con las aletas, fusil y gafas) Un poco de pesca submarina

I watussi, porque antes de llamar a los tutsis así, se les llamaba watusi, como a los hutus, bantús.

Y, para acabar, Abbronzatissima:

Y es que, aunque ni ha llegado la primavera estacional, el verano de las cancioncicas tontorronas ya se acerca.

jueves, 15 de marzo de 2012

Eternos paganos

No sé si es que me hago vieja o las cosas sobre las que quiero escribir me hacen perder la alegría y despreocupación de las que hacía gala hace unos años. Antes escribía con un toque humorístico y agradable, pero tiene que ser que me he avinagrado o que la gente, cuando nos hacemos mayores, nos volvemos más cascarrabias. Los tiempos que corren y las noticias que llegan añaden leña al fuego. Ayer se hizo efectivo el copago sanitario de un euro por receta en Catalunya y la tasa de gravámen de estancias en hoteles y la subida de la tasa de consumo de agua. La crisis la seguimos pagando los de siempre: Los que pagamos la seguridad social, las hipotecas, los alquileres, las facturas del agua y de la luz. Esta última, volverá a subir, porque, como siempre, tendremos que pagar los consumidores parte del déficit contraído porque dicen que pagamos sólo una parte, la nuestra del suministro, pero que a la empresa de energía no se le abona el mantenimiento, material...¿No eran una empresa? Total, que en abril no se va a notar demasiado, porque la calefacción no se utiliza y hay más horas del luz. Ya veremos el trimestre que viene.

El cartelico tiene 101 años, nada menos...

Total, que me cabreo porque, como ya es sabido, somos los de siempre los que estamos llevando el peso del pago de la crisis, mientras los que la han permitido se van de rositas y con obsequios. La reforma laboral abarata el despido para "crear más empleos" Eso no se lo cree ni la nariz desmesurada de Pinocho. Y luego los medios nos sueltan una serie de trolas, que a fuerza de repetirse, parecen verdad y todo. Nos sacan a un jefe del Estado, que cobre tres sueldos como jefe del Estado mayor de tres ejércitos, además del presupuestazo para él y su familia con una gracieta que no la tiene. Porque dice que le quita el sueño el que sus súbditos jóvenes no encuentren un recurso con el que poder pagar sus facturas. A mí también me pasaba, siguo igual, aunque ya no soy joven.

Como dice Vicenç Navarro, al que habría que escucharle más: El fraude fiscal en España es enorme y se concentra en las grandes fortunas, en las grandes empresas que facturan más de 150 millones de euros al año y en la banca (responsables del 72% de todo el fraude fiscal) y que supera los 80.000 millones de euros. El problema no es que España no tenga fondos. Lo que ocurre es que el Estado no los recoge, y por lo tanto no puede crear empleo. Ahí está el problema silenciado en los mayores medios de difusión y persuasión del país, los mismos medios que continúan machacando con el sambenito de las rigideces del mercado laboral, culpabilizando a los sindicatos por el elevado desempleo. Y así vamos en un país que se autodefine de ser democrático.

martes, 13 de marzo de 2012

El color del cristal tintado del coche

El otro día leí que el presidente de la factoría de Ford-España creía que en el Estado los días de vacaciones son excesivos. Decía que los japoneses trabajan 20 días más al año y que rinden mejor. Se le ha olvidado decir ¿Quizá aposta? que también tienen mejores salarios. Ayer, por el contrario, leí que España es uno de los países donde más días festivos hay. Vamos a ver, porque no me cuadran las cosas. Ahora, de repente, todo el problema es los días de vacaciones pagadas de los vagos de los españoles cuando unos pocos años antes de la crisis, los países avanzados europeos estaban pensando en reducir los horarios laborales de la semana, porque el ocio es negocio y quien consume es la clase trabajadora, que es una de las cosas que tenía claras Henry Ford y por eso puso facilidades a sus trabajadores, para que ellos le compraran sus modelos T.

Miedo me da que después de la reforma laboral los medios de comunicación se hayan puesto a hablar de los días de vacaciones pagadas de los curritos nacionales. Es un poco descorazonador que en un país con más de cinco millones de desempleados se hable de que los pocos que aún conservan su empleo tienen demasiados días libres. Países como EEUU, al que es mejor no parecerse en nada, tiene muchos menos días de ocio. También tienen la sanidad privada, si es a lo que nos quieren abocar. Curiosamente dicen que Austria y Malta tienen aún un par de días más de fiesta. Austria es más rica que España. Será que el trabajo les rinde mejor a pesar de disfrutar de dos días más de fiesta.

También mencionan a Suíza diciéndonos que los suízos han decidido en referendum rechazar tener dos semanas más de vacaciones. Pues vale, es su vida, es que da la sensación de que nos quieran azuzar con esto. Teniendo en cuenta que en Suiza tardaron 38 años más que en España en que las mujeres votaran, ya que pueden hacerlo desde 1971, no es que tenga muy buena opinión de sus decisiones. Aunque después resulta que lo que han rechazado los primos de Guillermo Tell es que no se amplíen hasta seis semanas las actuales 4 de vacaciones.

Todos los que miran piensan que Paco tiene demasiados días libres.


Pero volviendo a esta avalancha de noticias para poder justificar dentro de un tiempo el que nos reduzcan las vacaciones, que para esto sirven este tipode bombardeos informapublicitarios. De ello, como decía antes, hablaba el presidente de Ford-España, un tipo que ha oído hablar de la cadena de montaje que creara el fundador de su empresa, pero seguro que no se ha puesto un mono y se ha dedicado a montar puertas durante ocho horas seis días a la semana, y así durante medio año. Esto es igual que cuando algún iluminado de despacho con el culo bien sentado en un cómodo sillón de cuero decide que jubilarse a los 70 es mejor porque cualquiera llega a esa edad sin achaques propios de las malas posturas laborales. Tampoco se ha parado a pensar que no es lo mismo calentar un asiento entre papeles que llevar pesos y hacer ejercicios de desgaste en posturas forzadas. Que no se va a jubilar igual un minero silicoso que una limpiadora con las manos quemadas y eczemas por los productos químicos que un profesional liberal.

Ya han lanzado la piedra, a ver cuanto tardan en echar la culpa de la crisis a los excesivos días de vacaciones pagadas.  Luego será que respiramos demasiado oxígeno y que tendremos que aguantarnos la respiración.

lunes, 12 de marzo de 2012

Macedonia

No, no se trata del país este que conocemos por Eurovisión, ya que Alejandro Magno nos queda lejos, sino de que es temporada de fruticas y hoy hay esto:

viernes, 9 de marzo de 2012

K.L.Reich

Hace unos días hablé de que había comenzado a leer una novela basada en el padecimiento autobiográfico del autor en el campo de concentración de Mauthausen (Austria). Es una de las pocas novelas escritas por un prisionero del Estado. El autor se llamaba Joaquim Amat-Piniella, escritor manresano que, como muchos otros, luchó en una guerra que perdió, tuvo que cruzar la frontera para salvar su vida, fue encerrado por los franceses en un campo de concentración situado en una playa mediterránea, preso en un batallón de trabajo, capturado por los nazis y, finalmente, cadáver viviente -malviviente- en el campo de Mauthausen, picando piedra en su cantera.

Al salir del cautiverio, Joaquim escribió esta novela, que no vio la luz hasta diecisiete años más tarde. Es una novela en la que plasma parte de sus vivencias y de otros compañeros. Amat Piniella fue miembro de esa asociación llamada Amical Mauthausen, una asociación de ex-deportados que se constituyó para divulgar un horror que ho debería volver a repetirse, aunque, tal y como están las cosas, no me extrañaría que lo hiciera.

K.L.Reich:

Así se llama la novela. Cuenta la historia de algunos deportados españoles que primero quedan espantados ante el horror que les ofrece el campo. (Llegan en 1941), luego se institucionalizan, encuentran su sitio entre la brutalidad, y malviven, y por último, la zozobra de los últimos días, como cuando Gupper (El comandante del campo) les ofrece hacerse soldados del III Reich.

El protagonista de esta historia se llama Emili y es un dibujante que trabajó para la prensa bacelonesa. Llega al campo con Francesc, un joven huérfano que trabajaba de confitero en Barcelona. En la desinfección y en el despojo de su mínimo equipaje, Emili enseña sus dibujos a un guardia de las SS que se muestra admirado del talento de ese infraser latino. Les asignan a un barracón y el kapo, al que llaman Popeye, se ensaña con un pobre tipo. Emili, que no da crédito, se le encara y le llueven hostias como panes. Ya cree que no va a sobrevivir al día siguiente, cuando le vinen a buscar para que trabaje en la sección de admisión de presos, por como dibuja, más que nada. El oficial al mando quiere que le dibuje escenas guarras, y a eso se dedica Emili, aunque con reparos, le da cobijo, trabajo seguro y una comida mejor que al resto.

Francesc trabaja en la cantera, junto a Vicenç, el València, un pobre hombretón de la huerta acostumbrado a la buena comida de su tierra que padece un hambre atroz. Por ahí también vive otro valenciano llamado August, que es un tipo listo, ágil para los idiomas, consigue trabajar de intérprete. Es un personaje algo fantasmón. Que si era pianista, periodista....Es un superviviente nato. Acaba convirtiéndose en kappo guardando a sus compañeros, pero pierde un poco los objetivos, con eso de que quiere sobrevivir y tiene alguna pequeña rencilla con los comunistas. Acaba esfumándose en la marcha de evacuación del campo. Nadie vuelve a saber de él. Siendo tan superviviente, se supone que caería, como los gatos, de pie.

Luego está Rubio, un barbero madrileño, miembro del partido comunista, que intenta mantener a los paisanos alerta y unidos. Termina siendo el barbero personal del comandante del campo, Gupper. Fue compañero en la guerra de España del hermano mayor de Ernest, un chaval muy joven que es el asistente del kapo de las patatas. Se supone que además de asistente, es el amante de este kapo. Consigue ascender a kapo de las patatas y está interesado en salvar jóvenes y bellos. Hay un cincuentón español que roba patatas, por orden de Rubio, para los más necesitados, Ernest lo pilla, le pega y le amenaza con mandarlo a la cantera. A pesar de la visita de Rubio para persuadirlo de que no cumpla su amenaza, Ernest hace que el pobre hombre muera en la cantera. El hijo de esta víctima, también preso, jura venganza.

Francesc una fría mañana va a por agua y se queda contemplando horrorizado como un nazi da la paliza de su vida a un judío, al advertir el nazi que los observan, intenta obligar a Francesc a que sea él el que mate al judío. Al negarse, la paliza recae sobre él. Acaba cayendo a un pozo de lo cual agarra una pulmonía. Es llevado al barracón de los deshauciados. Sabe que le espera el viaje al crematorio. El médico nazi le inocula gasolina. Así acaba su vida. Es un mazazo para Emili.

Emili, por otra parte, sigue en su puesto del almacén de ingreso de presos donde se trafica con las pertenencias de los recién llegados, sobre todo judíos, que traen oro. Gupper, el jefe del campo decide poner fin a tanto latrocinio. Detiene y tortura a casi todos los que trabajan allá, incluído Emili. A algunos presos alemanes les molesta que los españoles vayan tomando cotas de poder, así que hay un personaje que convence a Gupper de que los españoles roban. Ahí acaban los privilegios. Con Emili trabajaba Werner, un viejo excombatiente de la primera guerra mundial muy mordaz que habla de como son los alemanes, él mismo. Dedica unas frases espléndidas al nazismo sobre como un hatajo de criminales destalentados a fuerza de hacerse un grupo -jura que los alemanes deben su grandeza a su falta de individualismo- puede hacerse con el poder y hacer que triunfe la salvajada sobre todo. Werner muere al ser torturado por el asunto del tráfico de bienes robados a los ladrones para el reich.

Los últimos días todo son rumores y desaparición de la plana mayor de la oficialidad. Llegan los americanos y el júbilo da paso a los atracones de comida, cosa que hace que muchos mueran por el exceso de ingesta bajo fuertes dolores. A los kapos sanguinarios se los asesina, como a Popeye, al que le cuelgan el cartel "se le acabaron las espinacas". El hijo del cincuentón muerto en la cantera se hace con una pistola y mata de dos tiros a Ernest, el kapo de las patatas que sólo salvaba jóvenes guapos.

Por fin acaba la pesadilla, Emili vive en silencio con otro preso alemán los úmtimos momentos de esta pesadilla por la que ha pasado los últimos cuatro años de su vida.

jueves, 8 de marzo de 2012

Clases de mujer trabajadora

Hace cuatro años, tal día como hoy, inauguré este blog. Así que estoy de cumpleaños.

Estaba oyendo la radio esta mañana y hacen una enrevista a una mujer trabajadora. Tiene una empresa de consultoría. Nos cuenta como tiene que conciliar la vida familiar y laboral, y que vive conectada a su smartphone. En eso que nos dice que tiene que ir a abrir la puerta de casa a la chica que le limpia el piso. Una inmigrante que después de hacer sus cuatro horas de ejercicio, supongo que sin alta en la SS, se va a su otro trabajo como camarera en un bar. Sale a las 7 de la mañana y los viernes vuelve a la 1 de la madrugada a casa con sus hijos, en plural. ¿De qué van estos de la radio? Nos sacan la vida de una empresaria y trabajadora, no lo dudo, que se queja de que hace cuatro años que no va al cine y no sale en pareja porque tiene un niño, y no se les ocurre hacerle la entrevista a la inmigrante de los dos trabajos que, seguro vive en el extrarradio y se mueve en transporte público, que si tiene móvil, no es un smartphone con el que puede despachar asuntos laborales, que trabaja como una burra sin cotización a la SS. Ella no se ha quejado de no poder ir a cenar fuera o al cine ¡Esa es la mujer trabajadora!

Este es uno de los trabajos más duros que hay

Porque este es un día reivindicativo que busca la igualdad de oportunidades laborales tanto para hombres como para mujeres, dedico el post a todas las mujeres que trabajan como burras sin contratos ni reconocimiento. A las que hacen los trabajos menos cualificados. A las que "sólo" son las mujeres de la limpieza, y los que las pagan no se paran a pensar lo importantísimo que es porque no han probado romperse la espalda.  A las mujeres que concatenan dos, tres y hasta cuatro empleos para poder subsistir, a las que se ahoga. A esas mujeres que van a sufrir "gracias" a la reforma laboral, que tendrán que renunciar a partes importantes de su vida. A las que tienen que renunciar a la maternidad si no quieren ser despedidas de su trabajo de manera solapadamente "procedente". A todas aquellas mujeres a los que se racanea la categoría laboral y cobran menos que sus compañeros varones aunque trabajen igual y muchas veces, más.

miércoles, 7 de marzo de 2012

martes, 6 de marzo de 2012

Pasajes de la Biblia: Hoy, las tribus de israel contra los madianitas

Estaban los israelíes de Moisés en las tierras del Moab, actual zona montañosa de Jordania haciendo el hostia (dicho navarro que significa haciendo nada bueno). Dentro de las cosas naturales como la vida misma, los israelíes que tenían ganas de ligue buscaban pareja entre las tribus de alrededor, y para conseguir sus conquistas amatorias, se dedicaban a adorar a los dioses lugareños, cosa que a Jehová, que se creía un dios exclusivo, molestaba tanto que decidió pedir a los más cafres de su grey, asesinaran a los que habían adorado a diosecillos de segunda regional como Baal Fogor. Y así algunos pobres israelíes, por celos de su Jehová, fueron  muertos por sus propios hermanos. Lo cierto es que había una plaga de algún tipo y algún listo -siempre hay alguno- lo atribuyó a las mujeres foráneas (Siempre las mujeres, pueblo machista).

Había un tal Zamri, que no se había enterado de la moda y se había traído una zagala madianita, que no "medianita", que se llamaba Cozbi, por cierto. Estaban en asamblea pensando qué hacer con el tal Zamri, cuando Finés, que no era de Finlandia precisamente, agarró una lanza cegado por el celo vengador, y se la clavó a la parejita, uno detrás de otra. Lejos de castigarlo por psicópata, Jehová le agradece la carnicería y dice que su descendencia será sacerdotal. En fin, menudo premio, un carnicero transmutado en sacerdote.

Y entonces, para acabar de arreglar las cosas, va Jehová y le dice a Moisés que traten a los madianitas como enemigos y que se los carguen del todo, sólo por el hecho de que sus mujeres son atractivas para los hebreos. (El machismo, que no cesa) Y luego, dice la biblia, que se constituye un arcaico servicio militar entre los varones de las doce tribus y van sobre los madianitas. No sabemos cuántos eran estos últimos, pero los israelitas eran unos doce mil. Degüellan a todos los madianitas y les roban los enseres, ganado mujeres y niños. Moisés, que nunca ha dejado de ser el matón de la hija del faraón, echa la bronca a sus tropas por haber traído con vida a las mujeres y niños. Dice que den muerte a todos, menos a las vírgenes.

Eh, que no vale echar el ojo al ganado, viejo verde (la purificación del botí, de Tintoretto)

Teniendo en cuenta que van contra los madianitas porque las mujeres madianitas atraían a los israelitas y la guerra es por eso, no se entiende que luego se quieran quedar con las vírgenes como botín de guerra. Eso o follaban tan mal que no aceptaban las críticas por conocer la diferencia. Eso sí, después de la orgía de sangre y laceraciones por arma blanca había que acatar pasar unos días de purificación, qué dignos ellos. Los metales preciosos rapiñados debían ser purificados, y luego repartidos.

Menudas joyitas los del pueblo elegido. Lo cachondo es que dejaban constancia por escrito y justificaban sus actos de misoginia absoluta y de masacre generalizada con una alegría inusitada.

lunes, 5 de marzo de 2012

¡Que alguien apague la radio!

Antaño había un fenómeno que solía ocurrir únicamente en verano. Discográficas, radios, televisión y la orquesta contratada para las fiestas del pueblo la hacían sonar machaconamente. No hablo de otro fenómeno que la canción del verano. Era una canción pegadiza de letra superficial que se convertía en un mantra repetido hasta la saciedad. Casi era imposible huír de él.

Ahora con las nuevas tecnologías, y que hasta en el pueblo más alejado tienen ordenadores con conexión a la mula de Juan Valdés, a la que la aprobada ley sinde va a sacrificar, ya no se daba el fenómeno que yo sufrí en mi juventud de tener que oír colecciones de machacones temas con solera uo detrás de otro que se repetían hasta la desesperación año tras año en los radiocassettes de todos los bares del pueblo.

Ahora no. La globalización ha traído una variedad de música enorme, pero, ¿Entonces por qué suena una y otra vez Michel Teló y su "se eu ti pego"?

Batman agrediendo a su pareja sentimental, que no deja de joder con el temica.
Ya no se contentan con darnos la paliza en verano. Ahora en enero ya nos saturan a ritmo de contragolpe diciendo "mossa, mossa, así vocé me mataaaa". Harrrrtita estoy de la cancioncica de las narices y del joven rubiales que la canta, que sí, que es muy simpático y hasta algo guapete, pero ¿Es que nadie va a quitar el sonido? Todos los días comer pollo cansa, y escuchar la cancioncica de marras produce hemorragias en el oído medio. Para colmo, unos habituales de la canción pelma del verano, los Diablos del rayo de sol, uoh, oh, oh, sacaron su versioncica del "se eu te pego" en castellano, que la discográfica de Teló les ha prohibido editar. Lo que nos faltaba, en vez de un solo pelmazo, dos.

viernes, 2 de marzo de 2012

La Brunete mediática en las calles

Poco ha tardado en salir, pero ya lo ha hecho. La brunete mediática, auspiciada desde el poder, ha bombardeado en todos sus medios de comunicación para imponer una idea única sobre los altercados estudiantiles. Da igual si son en València, Barcelona o la próxima. La idea principal, como la que da El Mundo, dicho por el conseller d'interior de la generalitat, es que hay un grupo de profesionales violentos. Y si no, como en València, decir que hay  un manual de violencia de la extrema izquierda. Cuanto me suena esta matraca de intentos anteriores, como aquél manual de la Kale Borroka de la izquierda abertzale, que sirvió para que algún juez-vedette que otro se marcara un baile en solitario. Me recuerda al famoso asunto del libro de los protocolos de los sabios de Sión, aquél que aseguraban que lo habían escrito los judíos askenazíes para dominar el mundo, y del cual se sirvieron para multiplicar progroms, y al final, era un libro escrito por la policía zarista. Pues esto es igual.

Famosísima foto del año 1978 tomada en Rentería, donde los grises se dedicaban a mangar dulces en una pastelería y es que los destrozos los provocan los violentos...hambrientos.

Hay que anunciar a los cuatro vientos, por todos los medios de comunicación sean del color que sean (del gris al amarillo) que hay elementos profesionales y violentos en las algaradas callejeras de estos días, en previsión de los que vengan, que lo harán, porque la situación va a empeorar rápidamente. A ver si hay suerte y la gente se lo cree y así, con la idea de satanizar a los agitadores cabreados, conseguimos amansar a la peña cabreada. Porque la gente cada vez se va a manifestar más, ya que la cosa sólo va a ir a peor.

La derecha, y algunos progres de pega, excusarán  muy dignos la actuación de la policía, para enfrentarse a esa chusma incendiaria, que existe, que sale en los medios y que los tertulianos a sueldo ponen a parir, porque así se lo dicta su pagador, callándose que muchas veces son los propios policías los que calientan a la gente, para muestra, un botón. Barcelona, junio 2011:



Esto no es algo nuevo. En situaciones como estas siempre hay momentos violentos, lo que es inconcebible es que se justifiquen las cargas policiales debido a actos violentos, y lo único que sale en los medios de comunicación es la magnificación de los destrozos de la gente indignada, desviando la atención. Mientras el poder judicial archiva casos de ataques policiales, y los tertulianos de estómago insaciable de cátering de tele o los juntalentras de prensa marean la perdiz para pastorear a los que aún no han salido a la calle.

La brunete, compinchada con la autoridad (in)competente para intentar parar el creciente cabreo popular. Así tenemos al presidente de la Región de Murcia tirando la piedra de los manipuladores de los chavales de València. O a la Generalitat diciendo lo mismo de Barcelona. Y tenemos al PP hablando de los sindicatos (Que hasta ahora no conocían la calle excepto para ir de tapeo) y de la extema izquierda, para ver si eso para a la gente en su cabreo.

Vamos que, como otras veces se inventarán mil subterfugios para criminalizar la indignación popular ante sus abusos.

Es viernes, un par de canciones, el Mentiras post y el No somos nada, de la Polla Records:



jueves, 1 de marzo de 2012

¿Quién se enriquece con la sanidad pública?

El otro día me hablaron de la revista gratuíta cafè amb llet, una revista de la zona del Maresme. Y me contaron que había un par de vídeos en el que contaban cómo habían estado investigando la gestión de hospitales de su zona. Hospitales privados de gestión pública, atacados por la crisis, en el que se malversan los fondos públicos con una alegría desmesurada. Los gastos no son claros y el Catsalut (el servicio público sanitario catalán) dice que no puede hacer nada...Excepto recortar servicios. Cafè amb llet denuncia que muchos de los desvíos de dinero se hacen a empresas privadas dirigidas por políticos y expolíticos que tienen y han tenido cargo importantes en la dirección de la sanidad pública. Vergonzoso. Ramón Bagó, fue alcalde de Calella por CiU, y gerente del consorcio hospitalario de Catalunya y se hizo rico contratándose a sí mismo sin concursos públicos y sin nadie que le chistara. Y como él, tantos: Cargos públicos en consejos de administración de empresas privadas que prevarican que da gusto.

Y esto sólo es una muestra a nivel comarcal. Se silencia con toda la fuerza que les es posible, pero todo esto pasa a nivel nacional. Intentan pudrid la sanidad pública porque es un apetecible pastel para las empresas privadas. Se ponen cortapisas e impedimentos para retrasar, colapsar y dinamitar el derecho a un uso puntual y adecuado de la sanidad pública para que la sanidad privada acabe teniendo una cartera de clientes. Es mentira que la sanidad pública sea deficitaria. No lo es, porque la pagamos entre todos y para eso existen unos presupuestos,  pero si nadie controla los gastos y los que la dirigen pueden malversar sin rendir cuentas a nadie, eso es Jáuja.





Un escándalo que se intenta silenciar. Pero difundidlo, y que se sepa. Nos quieren quitar nuestros derechos. Pagamos unos impuestos para poder tener una sanidad, educación e infraestructuras públicas que los avispados cargos públicos pagados por empresas privadas nos están cercenando. Seguimos pagando y cada vez nos quitan más. ¡Hay que acabar con esos abusos! ¡Hay que embargar los bienes y las cuentas poco claras de estos ladrones!