Tengo un bló

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Tmeo, la mejor revista de humor

jueves, 31 de mayo de 2012

Filigrana profesional

A las once de la mañana en el bar, estaban el matrimonio mal avenido que lo regentaba, un abuelete leyéndose el diario junto a un café con leche en vaso, una vieja con la cesta de la compra vacía alimentando la tragaperras a ritmo campanero del tercer hombre y el operario del mono azul mahón, que además del bocadillo de lomo adobado, se había echado al coleto dos cañas y un carajillo mañanero. No tenía prisa a pesar de que ya había recibido varias llamadas de teléfono. Trabajaba para una empresa auxiliar subcontratada por el ayuntamiento, para el mantenimiento de las calles.  Le habían mandado que arreglara un armario que guarda un cuadro eléctrico que había sufrido un percance. Una furgoneta demasiado veloz había girado bruscamente con tan mala fortuna que había dejado para el arrastre su estructura. El operario había ido un par de horas después del aviso y luego había vuelto a su nave para proveerse de material con que arreglarlo, todo eso entre el carajillo, las cañas y el bocata de lomo adobado. Pensó acabar la jornada rematando un trabajo fino.

No hay nada como la cinta americana.

Después de diez minutos de mirárselo y liarlo en cinta americana, ¡Listo! ya se había ganado los garbanzos de hoy.

lunes, 28 de mayo de 2012

Cómo cocinar un Cristo (Juicio a Krahe)

Hace unos años, el programa lo + plus, emitió un vídeo de Javier Krahe rodado en 1976. El vídeo se titulaba "cómo cocinar un Cristo" Y cierto es que puede resultar ofensivo para muchos cristianos, sobre todo si no tienen el mínimo sentido del humor, que suele pasar cuando se es un exaltado fanático y fundamentalista.

Javier Krahe es un veterano cantautor que ha parido temas espléndidos y populares, que ha seguido siempre fiel a su estilo irreverente y sencillo. Después de ocho años de tribunales, se sientan en el banquillo de los acusados el cantautor y la directora del programa lo + plus, Montserrat Fernández Villa. Se enfrentan a una multa de 144.000 euros por delito contra los sentimientos religiosos.



¿Cada vez que un obispo o un cura sin graduación diga una burrada me puedo querellar como ofendida contra los sentimientos laicos?

Esto es vergonzoso, y espero que sean absueltos de esta persecución inquisitorial.



¿Por esto? ¿Y por qué no lo condenan a la hoguera,  para hacer una gracia con su famosa canción?

Ferias de primavera

Este fin de semana, con eso de que la primavera está en todo su esplendor, comienzan a celebrarse ferias, pasacalles y bailes. Este fin de semana, en esta pintoresca ciudad se celebraba la feria de primavera, y el Passeig suele llenarse de puestos de feriantes. Los feriantes no hacen sino poner altares. ¿Os habéis fijado en que suele haber tres grandes santones representados en los puestos? El Che Guevara, Bob Marley y Camarón de la Isla. Se podrían sumar dos deidades más, que cada vez cobran más imágenes: Elvis Presley y Michael Jackson. Son altares de hombres, ya que aún no he visto ni a Whitney Houston ni a Amy Winehouse, como mucho alguna figurilla de Marilyn Monroe hecha con pasta de papel.

¡Menos mal que los gigantes cabían bajo el puente de la estación!

Ayer en el pueblo de Sant Vicenç de Castellet se celebraba el baile de las gitanas. El ambiente era muy majo, aunque el sol picaba pero bien.

viernes, 25 de mayo de 2012

Football day

Ya que el tema del fútbol, indirectamente, ha dado tanto juego. Más que los 90 minutos reglamentarios, hoy, que es el día de la final, y siendo viernes, dejo una alegre pieza de un grupo mítico que habla del fútbol y de la locura que de su vorágine se desprende. De uno de sus últimos discos, Casa Babylon, el Santa Maradona (Y es que el fútbol, religión, tiene sus propios dioses, con mano incluida):



Y ya puestos, a pesar de que mi equipo es su rival eterno, deseo que esta noche gane el athletic club de Bilbao.

Y de regalo, del mismo disco de mano negra, un tema que esconde una gran crítica bajo la apariencia despreocupada y alegre de su melodía: Hamburguer fields.


miércoles, 23 de mayo de 2012

Espe, la Ultrasur

Lo veo y no lo creo, por primera, y hasta ahora única vez en mi vida, estoy de acuerdo con algo que ha dicho Basagoiti. Y es que en esos campos de fútbol de la liga profesional, llueven los insultos y el odio se puede medir. Pero que la presidenta de Madrid, que es más ultramontana que el cura Merino, suelte majaderías tipo "hay que cerrar el campo si pitan el himno", manda huevos.

¿Representa el himno de los vencedores a los vencidos?

Acotemos: La libertad de expresión es eso mismo. Si atendemos a los principios democráticos, tanto la monarquía como la marcha real  y la bandera monárquica, son imposiciones de Franco. ¿O quizá habría que recordar la que se montó en la copa Davis cuando un trompetista australiano interpretó el legítimo himno de Riego en vez de la marcha real?


Esto sí que es una vergüenza, que no sepan qué es esta pieza y la indignación del "arribista" del delegado.

Y yo cantaría, ¡Claro que sí! como cuando tenía tres años y estaba en el parvulario:

Franco, Franco,
que tiene el culo blanco,
porque su mujer
lo lava con Ariel.
Y el rey Juan Carlos
lo tiene marrón,
porque su mujer
lo lava con Coloón.

Vale, que la collares y la de los yogures laven nada es fantasía, pero los únicos que tienen derecho a quejarse son los de Colón por la mala prensa que de su producto se hace.

martes, 22 de mayo de 2012

Verano 40 en Sudeuropa

Corría el año 2040. Esta ciudad de la costa, llena de turistas noreurpoeos en verano, quedaba semidesierta en invierno, sólo quedaban los viejos. Los jóvenes se jugaban la vida para pasar los Pirineos. Había algún anciano que les enseñaba el inglés y el chino suficiente para poder buscar un empleo en Noreuropa. Sudeuropa era un país de países barato, para venir de vacaciones en verano y de turismo sexual. Las multinacionales habían financiado al jolgorio de las elecciones, donde todos los mayores de 18 años podían votar a uno de los candidatos propuestos por ellos, para que fuera el presidente del gobierno y el delegado nacional de Sudeuropa en Roma, la macrocapital de la región. De todas maneras, hace años que la población había perdido el interés por las elecciones para representante en Roma.

Los mineros del norte de Inglaterra, los trabajadores de Alemania y los jubilados de los países escandinavos viajaban cada dos años, cuando se daban las vacaciones, a tomar el sol, beber alcohol y a follar lo que se pudiera al sur de Europa. Los amos del mundo, la clase dirigente china, que hace años que había dejado atrás la bipolaridad del partido de Mao, y los hindúes capitalistas, veraneaban más cerca de sus países: En las islas del Pacífico sur.

Cada año son más caros los precios sudeuropeos

Los ciudadanos sudeuropeos vivían del turismo, la temporalidad,  las limosnas ofrecidas por la "ayuda de cooperación" y el flujo monetario que los emigrados enviaban. Hasta aquellos que habían vendido la dignidad de sus países por treinta monedas de plata, que no repartieron, se veían obligados a vivir de la mendicidad y de la caridad hipócrita de los noreuropeos.

Español, que se ve igual que su abuelo en la posguerra, durmiendo en el único banco que queda.

Había incluso desesperados que atravesaban las aguas del estrecho para ir a pedir trabajo al Magreb, donde las explotaciones agrarias intensivas ofrecían una miseria por agotadoras jornadas bajo el sofocante plástico. Pero nadie sabía cambiar las condiciones de vida. ¿Cómo si el exitoso fracaso educativo no producía sino analfabetos funcionales? Si, de vez en cuando, salía una mente preclara entre esos pobretones del arroyo, se lo llevaba becado cualquier empresa a las universidades foráneas.

Este era el alegre sur de sol, alcohol a raudales, souvenirs fabricados en China vendidos por nativos y sexo barato porque hacen lo que sea para comer. Algunos afortunados camareros, mozos de hotel y vendedoras de abanicos recordaban sus veraneos de la infancia, cuando podían hacer ellos lo mismo en la república Dominicana o en Senegal.

lunes, 21 de mayo de 2012

Cuando no queda nada

Ayer a mediodía, bajo el plomizo cielo gris, encontré esta nota pegada a un anuncio de un banco:


Dice: "El señor Rajoy me ha dejado sin trabajo a mí, a familiares míos y ya nos ha quitado la casa de un familiar"


A los deshauciados sólo les queda patalear sin que nadie repare. Son (Y serán ¿Seremos?) tantos que ya a la gente le empieza a parecer normal.

viernes, 18 de mayo de 2012

Donna Summer, la voz de la disco.

Allá por los primeros 80 yo aún era muy niña, pero recuerdo con nitidez la música que comenzaba a escuchar y a reconocer. Era la época de esplendor de la música disco. Yo, claro está, no tenía edad para discotecas, pero me gustaba el ritmo electrizante de Gloria Gaynor, los Village People  o Barry White, y recuerdo muy bien la voz de Donna Summer.


Donna Summer es una de las voces que se cuela por los resquicios de mis recuerdos de la infancia cuando apenas comenzaba a descubrir el mundo y tomar sus medidas. En aquella época, donde sonaba con fuerza la voz de Donna Summer, yo aprendí a reconocer su voz.  Descanse en paz.




miércoles, 16 de mayo de 2012

El fascismo que viene

Lo siento, pero vuelvo todo el rato a lo mismo. ¿Rato? ¿He dicho Rato?. Mi padre me ha contado que los de Bankia le dicen a la gente que esté tranquila, que tienen dinero para Rato. En fin, luego me preguntan de dónde saco yo tanto chiste malo. Me viene de herencia. Volviendo al tema. La ultraderecha ha subido en Grecia y en Francia. Aquí ya se sabe que también ganó esa derecha con careta de centro, y que la ultra tiene tribuna vocinglera en el TDT party. No hay más que ver "Interlobotomía". Lo malo del momento es que van ganándose la confianza de los desesperados.

Echando un ojo al pasado nos enontramos con que hace 80 años cayó una "similarmente igual" que diría el personaje de Manuel Manquiña en Airbag. La bolsa neoyorkina hizo crack y se abrió un abismo a los pies de los desheredados de la tierra, que eran y somos muchos. Durante los años 30, y mira que duró, el desastre económico de los EEUU arrastró a todo el mundo. ¿Qué es lo que trajo? Ya os lo podéis figurar. En Alemania, que entonces era conocida como República de Weimar, llevaban quince años pagando la factura de la primera guerra mundial, amén de haberse visto obligada a ceder los territorios de Alsacia y Lorena y la rica cuenca del Ruhr a belgas y franceses, estos, sobre todo. La humillación de tener que pagar, la pérdida de la riqueza y la crisis descomunal hizo que un pequeño partido de excombatientes, que jamás había pensado en pasar de ser regional, creciera y creciera y se llenara de fanáticos seguidores. Me refiero, claro está al NSDAP  que lideró Hitler, otro excombatiente de la Gran Guerra.

No sólo sucedió en Alemania. En muchos países surgidos del desmantelamiento del imperio Austrohúngaro, también nacieron movimientos similares. En Italia, un exsocialista, hijo de socialista, llamado Benito (En castellano original, porque su padre se lo puso en honor a Benito Juárez) Mussolini, había fundado con anterioridad algo igual.

España, que es diferente, había mandado a hacer puñetas al rey y según había elecciones daba bandazos entre izquierda o derecha. Como ahora más o menos. Había una serie de partiditos minúsculos y ridículos como las J.O.N.S., las Juntas Castellanas de Actuación Hispánica,  la propia Falange, que era un grupillo reducido compuesto por estudiantes exaltados y taxistas, movimientos como la Garra Hispánica, y algún partiducho más que no cabía en la coalición C.E.D.A. Antes de que Franco, que era la hostia, porque iba por las iglesias bajo palio, se dedicara a atarlos en corto juntándolos con los tradicionalistas en una amalgama inconcebible que tuvo un par de episodios letales entre Begoña y Montejurra por eso de que no se puede mezclar el agua con el aceite, no eran nada significativo.

Martínez, el facha, personaje de Kim, de El jueves. Cada vez más cerca del poder.

La guerra les dió un espaldarazo y todo el mundo se puso una camisa azul, a pesar de lo que opinaran. Pero ya he dicho que Spain is different. Sin embargo situaciones desesperadas como las de los años 30 y las de ahora hacen que la ultraderecha gane adeptos, votos y poder. Como no abramos los ojos, un día de estos nos encomtramos a los de Democracia nacional, el AUN, la media docena de Falanges, el partido de Anglada, España 2000 o Nación y Revolución, juntándose y poniendo al frente al exacerbado de Ynestrillas.

Las modas vuelven, y estos del brazo tieso, también. Cuando notéis que se dispara la venta de desodorante sobaquil, ya sabéis quienes estarán cogiendo el timón.


lunes, 14 de mayo de 2012

Maravedí

Los maravedíes, o "maravedises", fueron una moneda en uso hasta mediados del siglo XIX. El otro día mi suegro estaba labrando su huerto y se enontró dos monedas. Una está ilegible por el paso del tiempo y los estragos de los procesos químicos, la otra sí que era legible. Era una moneada acuñada en 1843, donde salía una adolescente bien alimentada que había sido hecha reina después de un par de regencias. La última, la de Espartero, ese general que tiene una estatua ecuestre en Logroño muy famosa por el tamaño de los genitales del caballo.

Igualica que esta era la moneda.

La primera moneda acuñada bajo el reinado de la hija de Fernando VII. Diez años más tarde se sustituiría el maravedí por el céntimo.  Una sorpresa encontrada en la tierra arada que ha salid al cabo de años, ya que ese huerto hace mucho tiempo que lo tiene.

jueves, 10 de mayo de 2012

Las monturas revolucionarias

No, no voy a hablar de las estructuras de diversos materiales sobre las que van sujetas las lentes correctoras, ni voy a hablar de las gafas de Trotsky, aquél ideólogo comunista que murió en México a los cincuenta años y pico (Vale, este último es un chiste macabro), pero sí que tiene relación con estos Estados Unidos Mexicanos. Hace cien años México vivía una época convulsa en la que se sucedían gobiernos muy rápidamente. Primero fue Francisco Madero que  expulsó al dictador Porfirio Díaz, que se exilió en los EEUU, y a Madero lo largó el general Huertas. Bueno, cuando digo "largarlo" habría que precisar que fue al otro barrio. La situación del gobierno de México durante la segunda década del siglo XX era convulsa a más no poder. Para aderezarlo, los EEUU, como siempre, que miraba por sus intereses, y cuando digo intereses digo esquilmar las materias primas de terceros países a base de aplicar la doctrina Monroe de una forma muy particular, deciden meter las narices en su país vecino.

Villa montando a Siete Leguas.

Es un tema muy complejo para dar cuatro pinceladas en el blog, pero creo que para crear ambiente, no está mal. Mientras se sucedían los gobiernos a punta de pistola en DF, mucha gente del norte y del sur (México es muy grande y muy diverso) empezaba a reclamar cosas, como por ejemplo tierra de cultivo, y es que los tipos "duquesa de Alba" contra los jornaleros no sólo se da en España. Así en el sur, en el estado de Morelos, un joven llamado Emiliano Zapata reclamaba un reparto justo de la tierra. Zapata tuvo cierta suerte, ya que, a pesar de ser hijo de una modesta familia campesina, pudo acceder a la cultura de la mano de un profesor que había sido soldado juarista. (Juárez se merece un post "currao" un día de estos)

Zapata sobre el As de Oros.

Mientras en el sur Zapata reclamaba la tierra para el campesinado, y la única baza eran las armas porque el gobierno los traicionaba, en el norte apareció en la misma época otro arriesgado hombre bautizado como Doroteo Arango, pero mundialmente famoso por su sobrenombre, que no es otro que Pancho Villa, tomó las armas. Pancho Villa, también nacido en una pobre familia, no pudo acceder a la educación hasta que alcanzó una edad provecta. Se vio obligado a ejercer de bandolero siendo muy joven, ya que tuvo que huir de la casa de su patrón. El patrón de los huérfanos Arango (Ese es el verdadero apellido de Villa, insisto) violó a la hermana mayor de Doroteo, y este, le metió cuatro tiros al agresor sexual, claro que, como no quería acabar encerrado, hubo de largarse. Un jefe de bandoleros lo prohijó y cuando este fue asesinado en una refriega, Villa tomó el mando y el nombre por el que se le conoce. Aprendió a leer entre alguna estancia en la cárcel y algún maderista que le instruyó en política, y así Villa, tomó partido en la convulsa década revolucionaria.

Y ahora, después de todo el latazo que os he dado voy a por el tema de fondo. Pocos conflictos bélicos han dado lugar a tanta producción de cantares de guerra. Puede ser que la revolución mexicana haya sido la confrontación armada más cantada que haya habido en el mundo, o, al menos, sus rancheras y corridos son los más famosos y populares. Hay miles de canciones dedicados a esta época de la historia mexicana. Famosas son Carabina 30-30, la Cucaracha, Adelita, el famoso Persecución de Villa (También conocida como México, febrero, 23) o Traiciones políticas. Además, dos de sus líderes más populares como son Pancho Villa (Doroteo Arango) y Emiliano Zapata, sus héroes más recordados tienen dedicadas a su memoria canciones como El centauro del norte (Villa) o el general Emiliano Zapata. Respecto a Pancho Villa, el centauro del norte, llamado así por ser un experto jinete, hasta su cuadrúpedo más famoso tiene más de una tonada a su memoria en la que se funden verdad y leyenda. Po cierto que este equino, llamado el Siete Leguas era, en realidad una yegua, y no un caballo, a pesar de que nos lo travistan tanto.



El cuadrúpedo del caudillo del sur, Emiliano Zapata, se llamaba As de Oros. Dice la leyenda que cuando cayó abatido Zapata en 1920, el caballo corrió sin rumbo hasta que un militar lo atrapó y lo regaló a un familiar. La silla de montar pasó de mano en mano (Quizá fuera mejor decir de culo en culo) hasta que recaló en una ex-actriz (Sasha Montenegro, nacida Aleksandra Asimovic Popovich, de origen montenegrino) viuda de José López Portillo, expresidente de México. Ella lo donó hace unos años al museo de la revolución del sur, en Tlaltizapán, estado de Morelos.





En una época en que el caballo era el medio de transporte más habitual, y en conflictos armados, aún en mayor medida, no era extraño encontrarse canciones dedicadas a los amados anmales a los que muchas veces se debía la vida. Caballo prieto azabache es un claro ejemplo. Toda una elegía a un noble bruto que salva a su jinete de una inminente ejecución, animal al que el propio Villa echa el ojo si escuchamos la letra.



Tanto Villa como Zapata acabaron asesinados de una manera bastante fea, pero en la memoria del pueblo mexicano (Y de los que no lo son, pero los conocen) son recordados muchas veces en las canciones revolucionarias, y sus monturas, también.

miércoles, 9 de mayo de 2012

¡A callar!

En el post anterior el señor Chouan Ibérico clama a la prudencia de mis manifestaciones. Se lo agradezco desde aquí. Están los tiempos enrareciéndose demasiado para creer que hay cierta libertad. Intentaré contener mi discurso porque no me gustaría acabar como una amiga de un familiar a la que detuvieron por pertenencia a banda armada, la llevaron a Madrid en condiciones infrahumanas -Tiene a resultas de ello una lesión cervical de por vida- y pasados un par de días, al cerciorarse del error, la soltaron en Madrid sin darle explicaciones (¿Disculpas, para qué, si todos somos culpables?), sin cargos, claro está, aunque los medios de este país sacaron su nombre y su cara como etarra y nadie se retractó, sin dinero y sin entender aún nada. Hala, vuélvete a casa y hazte 500 kilómetros sin un duro.

Ya se están moviendo las piezas para que, por muy pacífico que sea, cualquier conato de desobediencia civil sea delito. La pasada huelga general del 29 de marzo fue, en su mayoría, pacífica, pero se han magnificado los pocos y lamentables actos violentos habidos para poder establecer, de cara a la opinión pública, la falsa ecuación violento= huelguista.

Y así a Laura Gómez, una sindicalista de la CGT, se le ha decretado prisión sin fianza imputándosele actos delictivos en los que tiene más presión la política que otra cosa. Laura Gómez, claro está, no es la única detenida. Con la idea fijada de que los detenidos son los mismos que rompían escaparates, cosa que no tiene por qué ser cierta, pero con ello, ya tengo el respaldo de la opinión pública que pasta césped engañada, se ha empezado una caza de brujas.

Laura Gómez el día de la huelga ¿Demasiado expuesta?

Los tiempos del miedo, del "algo habra hecho" mientras se desentiende la gente y del "usted no sabe con quien está hablando" vuelven a estar de moda. Tendremos que ponernos una cremallera en la boca y en la fuente de las ideas, porque no nos van a permitir que protestemos contra la injusticia a la que nos están sometiendo.

Última hora. Del blog de JM Álvarez, la portada de la edición impresa de la razón ya ha empezado su kristallnacht. ¡Da nombres y apellidos de los estudiantes a los que acusa de agitadores!


martes, 8 de mayo de 2012

Rajoy, propietario "pepétuo" del registro de la propiedad

Ese gobierno mariano que nos recorta más allá de la línea de puntos. Ese gobierno lleno de empresarios que han hecho fortuna a base de inflar el precio del ladrillo y de dar pelotazos a amigos y familiares como esa condesa presidenta de Madrid, cuyo marido tenía unas tierras en Guadalajara al paso del Ave. Ese rey Midas de la antígua caja de Madrid, ex vicepresidente aznariano al que le ha costado dimitir mientras inyectan una burrada de dinero público a un banco que ya no lo es. ¿Estos nos van a sacar de la crisis? No, estos, nos van a meter la cabeza bajo el agua. Pero eso no es lo peor.

Ese presidente del gobierno que nos agobia a férreas medidas para hacernos más pobres recortando sueldos y subiendo impuestos, que se esconde y deja que otros den la cara por él. Ese tiparraco que ha intentado y casi conseguido que no se haga público que sigue cobrando grandes sumas de dinero como registrador de la propiedad en un pueblo costero alicantino.  Este indivíduo, si las noticias que se difunden por varios medios, resultan ciertas a la postre, se convertiría en un ladrón de la peor calaña y encima tiene la caradura de decirnos que debemos resignarnos a los recortes.Hace más de veinte años que pidió una excedencia para la que se nombro registrador interino a un colega de promoción, lo cual no le impide cobrar, al 50% su amiguete y él, las ganancias por las que todo individuo que compra o vende una casa debe pasar. La plaza de registrador de Santa Pola, en interinidad hace más de dos décadas nunca ha salido a concurso y Rajoy dice que lo que recibe es la cuota colegial. O sea que se ha pasado 20 años defraudando no solo al fisco, sino pasándose por el arco de triunfo la obligatoria renuncia de cargo por conflicto de intereses con el puesto público. Lo podéis ver en el enlace.

Ejemplares de charcutería

Además, no olvidemos que era registrador en Santa Pola, Alicante, uno de los paraísos de la burbuja inmobiliaria que ha favorecido mucho a los mangantes del PP. ¿Y este presunto ladrón se atreve a hablarnos de recortes?

viernes, 4 de mayo de 2012

Son de la loma

Un clásico cubano del trío Matamoros para que disfrutéis de unos buenos momentos. La canción se llama Son de la loma, aunque muchos lo conocen como "Mamá" o "¿De dónde son los cantantes?" Seguro que os suena, y si no es así, seguro que os gusta:

jueves, 3 de mayo de 2012

La internacional

Estoy leyendo un montón de obras concentracionarias (De campos de concentración nazis, vaya) Ahora tengo entre manos un sesudo trabajo de un norteamericano, David Wingeate Pike, titulado Españoles en el holocausto. Es un compendio de vivencias muy bien estructurado. Pues bien, narra un acontecido gracioso: Un grupo de españoles van a trabajar fuera del KL de Mauthausen (Austria) y para amenizar el camino, que se lo hacen a pata, se ponen a cantar. Eligen la internacional, y así van caminando mientras corean: "Arriba parias de la tierra, en pié famélica legión...." Cuando llega un kapo español y les dice: "Mejor que no cantéis eso si no queréis que os den una paliza los guardias" y contesta un miembro del coro "¡Si no se enteran, que cantamos en español!" A estos nadie les había explicado que la melodía de la internacional se llama así por algo.

La cantera de Mauthausen y sus esclavos.

miércoles, 2 de mayo de 2012

Pacto de buitres

Juré que iba a pasarme una temporadita sin escribir sobre la tormenta que se nos viene encima y los que nos niegan los paraguas y chubasqueros, pero no puedo. Me solivianta tanta caradura de los poderosos. Parece un pacto, y no precisamente de caballeros, sino de buitres o ratas o hienas hediondas, que se dedican a enriquecerse a costa de la miseria de millones de personas. Un jefe del Estado que se dedica a cazar elefantes por el día y conejos por la noche que desprecia el mal momento que pasan sus súbditos por "dedocracia". Un yerno que va a salir impune después de haber chorizado pasta a raudales por eso de no "meneallo", ya que si se hace, puede caer alguien más importante y no hablo de la hija duquesa. Un montón de malversadores que hacen el negocio de sus vidas quedándose con partidas y comisiones de fondos públicos aliándose en sociedad con delincuentes probados. Miles de empresarios que piden EREs para ahorrarse un pico, aunque sean falsos, a los que no les infunde lástima que sus trabajadores vayan malgastando el subsidio mientras trabajan por cuenta de su empresa un día sí y otro no. Otros que se frotan las manos y otros apéndices de la entrepierna pensando lo barato que les va salir miserabilizar los sueldos de quienes les hacen engordar el bolsillo. Un montón de directores de cajas de ahorro privatizadísimas que se fusionan con la alegría de una orgía porno autoadjudicándose indemnizaciones bárbaras y pensiones lujosas mientras prejubilan y congelan el sueldo a cincuentones y echan sin miramientos a empleados más jóvenes. Unos gobernantes que mienten como cabrones y aprietan nuestros cuellos a la vez que vacían con presteza nuestros bolsillos mientras nos amenazan con la faca de Albacete jurando que es por nuestro bien....



Y juré que iba a estar un tiempecico sin hablar de todo esto, pero cada vez me cabreo más. Ya sé que lo que explico está más que sabido, pero la rabia no me deja razonar de otra manera. Vamos a terminar pidiendo la sangre de los que se llenan los bolsillos, y lo peor es que no me va a dar pena.

martes, 1 de mayo de 2012

Tierra trágame, pero mastica con cuidado

Me he acordado de un momento espeluznante fantástico para el concurso de Candela, en la modalidad "participo, pero no quiero premio, gracias". Hace ya algunos años Juli Gan hacía teatro de aficionados. Preparábamos una obra para junio. A alguien se le ocurrió la brillante idea de representar el enfermo imaginario de Molière. Es la historia de Argan, un hipocondríaco que tiene tanta necesidad de tener un médico al lado que pretende casar a su hija con el hijo de un galeno, a pesar de que la hija ya tiene un noviete. Yo hacía el papel de Antoinette, la criada, confidente de la hija que se encara con Argan, su jefe. Tiene gracia que quien hacía del anciano Argan, al que llamaremos J, era mucho más joven y bastante más bajito que yo, pero, eso sí, tiene un talentazo que "pa qué".

Total que estamos sobre el escenario, y con público, en el momento en que le tengo que cantar las cuarenta a Argán por ser tan interesado en condenar a su hija para emparentar con un médico cuando me quedo en blanco y no encuentro el pie del texto, así que empiezo a improvisar (Total, quién se ha leído a Molière en nuestro barrio), ¿Qué podía hacer?J,  que es muy avispado y se da cuenta de mi cara de terror empieza a seguirme el juego, que duró un par de minutos que se me hicieron eternos, en los que estaba esperando que se abriera un agujero negro para meterme en él. En la escena, Argan tiene que perseguir a Antoinette para darle un bastonazo por su insolencia, cosa que alargamos un rato mientras la gente se reía del "toreo escénico".Al final, tropiezo con el texto, retomamos la fidelidad de lo escrito por el dramaturgo francés y nadie se da cuenta del momentazo de pánico y ansiedad que he sufrido y al que he arrastrado al pobre J.

Ni una más, Jean Baptiste!

Un momento horrible, menos mal que tenía un buen compañero. Llega a ser otro y salimos hechos una ensalada (Por los tomates lanzados). Nunca quise ser actriz profesional, pero en ese momento menos que nunca.