Historia de unos vaqueros

Hace unas pocas semanas, mi mitad aprovechó una tarde que yo curraba para irse con una de sus hermanas a practicar uno de sus hobbies favoritos (de las dos), que no es otro que pasearse y curiosear por los centros comerciales. A mí tal "deporte" me da quince millones de patadas en las espinillas. Si queréis sulfurarme, y mira que es algo difícil, porque tengo amig@s de décadas que aún no me han visto cabreada ni una vez, sólo tenéis que pasearme -a punta de pistola, eso sí- por una gran superficie comercial.

Cuando llegué a casa al finalizar la tarde, mi mitad, después de horas de conducción de carrito, aún no había vuelto. Cuando lo hizo, me enseñó unos vaqueros que se había comprado que le costaron tirados de precio. Supuestamente eran de su talla, aunque no se los había probado (ya vamos mal). Y, efectivamente, la talla de la etiqueta no se corresponde con la real. Los chinos, por lo visto, no están muy adaptados a las tallas europeas. Así que mi mitad me tiende los pantalones y me dice: "Pruébatelos, que a ti te estarán bien".

Yo veía la prenda demasiado estrecha, pero bueno, y ella decía "si son elásticos" (els collons, noia) Entre eso, mi retención natural de líquidos y que en los días de pago de la mensualidad una se hincha, me sentía como una morcilla embutida en tripa de cerdo. Después de haber cabido en ellos y sentir como aprisionaba mis muslos y la plaza de toros que tengo debajo de la espalda, llegó la hora de cerrar el botón de la cintura. Desde entonces no puedo respirar y mucho menos soltarme los vaqueros que me aprisionan.

Por lo menos, mi único consuelo es que no tuve que pasear horas por el hipermercado, y menos con los vaqueros opresores.