El cumpleaños de mi madre

Un día como hoy, 8 de noviembre, nació mi madre. Hoy habría cumplido la redonda edad de 70 años a la que nunca llegó porque ayer mismo hizo la friolera de 16 que nos dejó. Recuerdo que unos días antes le pregunté qué quería para su cumpleaños y ella dijo "salir de aquí" (Del hospital). Casualidades del destino, así fue.

Mi madre sosteniéndome


La recordaré siempre joven, como fue. Con ese genio vivo y esa impaciencia por las que tantas veces chocábamos, quizá por eso de que yo he salido a ella en el carácter. Siempre con una palabra amable, hasta en el hospital. El capellán del hospital también la recuerda aún, porque cada año llama en esta fecha y es que, supongo, que pocos enfermos solían tomar el viático a diario. Mi madre, sí. Todas las mañanas, muy temprano, la sombra del capellán aparecía por la puerta con el viático, la comunión de los enfermos, vaya. Menudos sustos me daba el tío, después de haber pasado la noche hecha un cuatro en esa butaca imposible de la habitación.

Mi madre, siempre jovial, a pesar de su estado cada vez más débil. Con una sonrisa dulce y una risa contagiosa cada vez más apagada, pero que le duró hasta el final.

Hoy, en el día de su cumpleaños, le dedico este escueto post. Zorionak, amatxo. Maite zaitut.