Graffiti

La Yéssica- Sí, habitualmente utilizaban el artículo delante de su nombre, con Y griega- había naufragado en la ESO sin terminarla. Vivía en un pueblo sin futuro en un cinturón industrial de una gran urbe. Nadie sabe por qué le decían industrial,ya que la mayoría de las fábricas estaban abandonadas y, en vez de albergar trabajos, albergaban roedores de varios tamaños y vegetales oportunistas, amén de algunos deshauciados de la sociedad a los que se prefería en las fábricas desvencijadas y no guarecidos en los cajeros automáticos del centro.

Colgó los estudios sin acabarlos. "Total, ¿pa qué?, si no hay curro". En su casa nadie le prestaba demasiada atención, ya que bastante tenían con sus hermanos, sobre todo con el mayor, adicto a la cocaína, al que habían tenido que internar en un centro de desintoxicación. La única que miraba algo por ella era la abuela, cuando tenía un día bueno, ya que la mayoría no hacía sino quejarse de todo. A los padres les hubiera gustado que la Yessi se colocara de obrera en una de las fábricas, pero como los dueños se habían llevado la producción a Brasil (Otros decían que a Eslovaquia, aunque daba igual, nadie sabía poner estos países en el mapa), tendría que buscarse las alubias por otra parte. La Yessi estaba harta de una educación que no le ofrecía ningún aliciente y estaba harta de su pueblo sin futuro. Se contentaba con lo que tenía: Un móvil con What'sapp, un ordenador con conexión a internet a pachas con su hermana pequeña, que se pasaba el día en el Habbo y el botellón del párquing del cementerio. El único sueño al que la Yessi podía apostar era entrar en un programa de la tele, aunque fuera enseñando las tetas. El único ídolo en el que se reflejaba era aquella choni de barrio bien instalada en la tele soltando burradas gracias a que un torero analfabestia le había hecho un bombo ya que los otros ídolos, los deportivos, sólo eran alcanzables para varones. Ninguna mujer se ha hecho multimillonaria dándole al balón o en la Fórmula uno. En esta última, porque no hay.

Por eso, una noche de botellón, la Yessi, contentilla por los porros, dejó su grito de guerra escrito en la tapia del cementerio:

Dudó un rato si arriba iba con "b" o con "v", pero acertó.