De canto

Ella acababa de irse hacía apenas diez minutos para empezar su temprana jornada laboral. Aún no eran las seis de la mañana. Las ganas de orinar hacía forzoso el salir de la acogedora cama a quien aún se hallaba en ella. Con los ojitos a media asta iba camino del cuarto de baño cuando sintió un fuerte golpe en el pómulo izquierdo. A pesar de la somnolencia pudo precisar con prontitud que se había precipitado hacia la puerta medio entornada. El abrazo nada amistoso con ella le había producido un fuerte dolor y una hinchazón progresiva del pómulo. "Genial, ahora voy a parecer un boxeador" pensó mientras miccionaba.

Un arma de filo peligroso

Mientras se embadurnaba con "thrombocid" la mejilla izquierda recordaba que siempre habían tenido una silenciosa discursión sobre si tener las puertas abiertas o cerradas. Irónicamente, para prolongar su sueño, ahora magullado, su pareja, que detestaba las puertas cerradas, había dejado la puerta entornada para que no penetrase la luz en el dormitorio. La luz no penetró, lo que penetró fue el canto de la puerta en toda la cara.

Eso sí, a pesar del golpe, del pestilente olor a pomada antiinflamatoria y de la sensación de ridículo, aún se volvió al lecho y durmió una horita más.