Domingo en el mercat de Sant Antoni

Por fin este domingo pasado mi maravillosa novia me dió su regalo de cumpleaños. Bueno, más bien me llevó a él. Como sabe que hay pocas cosas que me gusten más que rebuscar entre libros viejos, me llevó al mercat de Sant Antoni en Barcelona donde cada domingo hay un inmenso trajín de libros de segunda mano, revistas, videojuegos, dvds y todo tipo de colecciones. En las esquinas hay enjambres de coleccionistas de cromos cambiándose los repes. Nunca había visto cosa igual. Y yo, felíz como unas castañuelas me dí una vuelta por todo el perímetro. Aunque bien es cierto que se necesita tiempo y paciencia para dar con algo que merezca la pena (cada uno tiene sus intereses y gustos), no está mal para tener una ligera idea de lo que se cuece en esas paradas. Creo que este ha sido uno de los mejores regalos que me han hecho nunca: Descubrirme un lugar tan interesante. Conseguí el TMEO número 100, pero no encontré nada del fanzine "mondo brutto". Ella quería completar el regalo comprándome un libro que me gustara, lo que pasa es que me parecía muy obsceno que me regalara el "Mi lucha" de Hitler, cosa que ella, como es lógico, tampoco quería hacer, pero es que mi deformación académica me pedía hacerme con un ejemplar para poder ver al enemigo desde dentro. Una vez lo estuve ojeando en la biblioteca Koldo Mitxelena de Donostia y sopesé si llevármelo en préstamo o no. Al final lo dejé para otra ocasión, y cuando volví por él algún desaprensivo lo había chorizado, porque nadie de allá me supo decir dónde estaba.

Volviendo a la maravillosa jornada que fue el domingo con su solecito otoñal y su transitable Barcelona, nos fuimos a celebrar la comida al Vermell de Manresa donde dimos cuenta de un muy sabroso banquete. Un día feliz este domingo, de esos para guardar con ternura en el corazón.

Sí, yo también voy a hablar de Obama. Me rindo.

No se lo digáis a mis jefes, pero estoy en el trabajo escribiendo este blog. Sobre todo porque uno de ellos me ha hecho cancelar las citas de hoy y he tenido que venir antes de la hora y ahora me vengo hasta que empiece el otro. En fin, al turrón. El otro día estaba viendo el intermedio que es ese programa de la sexta presentado por Wyoming que es de lo poco que se salva de la tele a esas horas. (Porque ya no tengo modo de ver "Sé lo que hicisteis" si no es por el youtube). Es una pena que ya no salga ni Yolanda Ramos ni aquella chica que se llamaba Cristina que salía muy gótica ella- Ahora sale lo que supongo una descendiente directa del fundador del ABC, que no me acaba de entrar por el ojo benevolente. En fins, a lo que iba. El otro día, no sé por qué, salieron hablando de Portugal. Imaginándose que España era Portugal. ¿Y qué se les ocurrió? lanzarse a los tópicos. El Wyoming con un bigotazo y Beatriz Montañez con una toalla en la cabeza. Eso me hizo reflexionar. ¿Qué sabemos de los portugueses, nuestros vecinos? Nada. Como son un país al que no miramos ni nos molestamos en saber nada de ellos. Aunque sí salió de una manera desafortunada o galo de Barcelo. Sólo conocemos cosas de los países a los que nos gustaría parecernos o por los que sentimos envidia: Francia, Italia, Gran Bretaña, Alemania o EEUU. Todo el mundo conoce ta torre Eiffel o el Big Ben, pero pocos sabrían identificar la torre de Belem, que por cierto, es de un precioso gótico manuelino. No sabemos nada de Porugal, ni de Marruecos. Sólo tópicos. Igual que era conocida España hace cuarenta años por el resto de Europa. Emigrantes poco cultos. ¿Lo de los bigotes del Wyoming no se parece mucho a la idea que tenían de los bigotes de los y las español@s de los años de la emigración a Alemania y Francia?. No sé.

Y, sí. Voy a dejarme arrastrar por la corriente y voy a hablar de la p#### campaña electoral yankee. Sí, ha ganado Obama, como era de esperar. Y sí, es un gran cambio. Hay que ver como lloraba el reverendo Jesse Jackson. Pero nos olvidamos de algo: Aparte de que el Obama es mulato y no negro, criado entre blancos y asiáticos del Hawaii. ¿Ya nadie se acuerda que la secretaria de Estado del hijop### de Bush era una negra pata negra llamada Condoleezza Rice? Más conservadora que la madre que la parió, que si no fuera por eso y solo por eso sería considerada Dios? Ya se sabe que Dios es negra, comunista y lesbiana, y la Rice sólo cojea en lo de comunista. Obama ni es negro, ni lo va a parecer desde el 20 de enero del 2009.

Dieciséis jueces de un juzgado comen hígado de un colgado

Es uno de los trabalenguas favoritos de los catalanes: setze jutges d'un jutjat mengen fetge d'un penjat . La traducción en el título. Vaya aficiones tienen aquí los magistrados. Parece la trama para "divendres tretze" (viernes trece). Ayer tenía que ir al juzgado de Manresa a declarar por videoconferencia. Iba mirando a los togados con cierto recelo. Es acojonante que la sala de videoconferencia sea la misma que la sala de juicios. Me colé entre dos juicios para declarar. Una experiencia curiosa pero que no me hizo nada feliz, al contrario, salí con una sensación un poco fosca. El juicio real se celebraba en Donostia, así que no tuve que ver más que al fiscal, al juez y al abogado defensor, que ne hizo un par de preguntas algo estúpidas. Supongo que para salvar la papeleta.

Hoy es mi cumpleaños y me he despertado sin acordarme de ello. Justo me ha llamado una vieja amiga para felicitarme. Es curioso, se ofendió conmigo porque fue una de las pocas a quien no dije que me iba de la ciudad. Pero es que no sabéis lo mal que encaja que hagamos cosas sin que ella esté por medio. Es como una cría. Hace mes y medio la llamé para su cumpleaños y parace que desde entonces enterró de nuevo el hacha de guerra.

Cuando he ido a desayunar me he encontrado con una preciosa felicitación que me ha arrancado una gran sonrisa. (Gracias, cariño). A ver qué nos deparará hoy el frío polar.

Buenos días a todos.

Esencia de perroflautismo

Yo no sé si la época invita a ello de una manera objetiva o es que los días nublados me duelen hasta sumirme en un pesimismo de categoría A, pero con los tiempos que corren de crisis de los ricos, que siempre nos tenemos que tragar ineludiblemente los pobres, empieza a tener sentido el perroflautismo.

¿Qué es el perroflautismo? Para los pocos que no lo sepan es una cierta versión local de pobre basura blanca norteamericana. Gente joven aún, pero avejentada, tatuada, "piercingada" con los pelos greñudos y la ropa vieja y arrugada que pasa una gorra vieja por las calles pidiendo limosna con la excusa de tocar la flauta, un djembé o un didgeridoo, solos o en grupos, acompañados de perros malolientes sin pedigree.

El sábado vi un clarísimo exponente de este colectivo. Una pareja. Él con un chándal sucio y zarrapastroso, barbudo y con los pocos pelos que escapan a su calva hechos "dreadlocks" y ella con una larga chaqueta de punto, su cabello coloreado y desgreñado, sus bolsas, su perro grandote y multirracial y su flauta morada de plástico atada con un cordel a dada extremo del instrumento colocado como una bandolera sobre su hombro izquierdo. Perro y flauta cercando a una misma persona: Es sin duda una honorable perroflauta.

Malrrollo ambiental

Todo parece indicar que estamos ante el davenimiento de un nuevo órden mundial. El capitalismo salvaje hace crack y eso trae miedo, que es la mejor manera de control. Hay quienes dicen que ello puede desencadenar, al igual que en el 29, políticas intolerantes y fascistizadas. Quien sabe.

La semana pasada, por si la pobreza a macroescala llamando a nuestra puerta no es demasiado, leí en la vanguardia una entrevista a Stephen Hawking, quien, resumiendo, agaba diciendo que el mundo pinchará como un globo y que el futuro está en las estaciones espaciales. Pero vamos a ver. Puede que el mundo se autodesintegre, pero este señor, que no dudo que sabe tanto, y que supera barreras insalvables por su enfermedad, habla de estaciones espaciales, como la de la inquietante Alien 2. ¿Sólo se salvarán los elegidos y al resto que nos pudran?. Me guardo para dentro de mí lo que opino de este señor que se sabe tan inteligente pero que necesita burros de carga prescindibles, como yo, para su elitismo paraplégico, y que viva Popper.



Como la única ciencia que maldomino es la social, ando detrás de un libro de mondadori descatalogado que sé que mi amor me quiere regalar para mi cumpleaños (gracias por el esfuerzo, cariño) que se titula "Franquismo pop". Pero ahondando en temas sociales, ayer encontré un documental excelente de un par de catalanes acerca del conflicto vasco.

http://www.youtube.com/watch?v=wRor0TkjiN8



Son tres partes, y es bastante desolador, además de cotidiano, tristemente.



Sobre la imágen que os dejo, que sepáis que es un chiste del gran Orúe.

Roxali de Tupindegi

Ayer a última hora de la tarde cayó una tormenta espectacular. No se veía la ladera de enfrente de casa y luego el meteorólogo de la tv3 informó de que se habían registrado 50 litros por m2. Menudos surcos hizo el agua en el terraplén que están haciendo en la carretera del eix.

Pero este post va dedicado a una melodía que recordé el otro día. Recordaba cuando era niña y la oía cantada a una mujer con un dulce euskera oriental (francesa, vaya). Es una tonada alegre pero cuenta de manera muy socarrona la actitud de esta Roxali de Tupindegi (Tupindegiko Roxali) que, por lo visto, se fue a vivir a París dejando su pueblecito vasco, y vuelve a él afrancesada y renegando de sus orígenes, haciéndose la refinada gabacha. Recuerdo que en uno de esos especiales del grupo oskorri hechos para navidad y retransmitidos por ETB, la cantaba Anne Igartiburu. Creo que Natxo de Felipe y los suyos tuvieron un pelín de mala leche al hacer interpretar esta popular melodía a alguien que en parte es reflejo de Roxali.

La actitud de Roxali es algo demasiado habitual en gente que de repente ha "progresado".

Tupindegiko Roxali,
tantilu lilu liluli
Tupindegiko Roxali
Paristik zaigun itzuli.
Dena fazoin dena takoin
arrunt gaskoin.
Tupindegiko Roxali
Paristik zaigu itzuli.

(Roxali de Tupindegi nos ha vuelto de París. Todo poses, todo tacón y un poco afrancesada)

Andere handi iduri
Tantiru tiru tiruri
Andere handi iduri
ez dio "bonjour" deneri
Ezpain gorri,
ile hori,
begi xuri
Andere handi iduri
ez dio "bonjour" deneri

( Dándoselas de gran señora, no da los "bonjour" a casi nadie. Los labios rojos, el cabello rubio, los ojos claros, no dice "bonjour" a casi nadie)

Karrikan xut-xut ibilki,
tantiku tiku tikuki
karrikan xut-xut ibliki
ai, espantuka badaki
Luze-luze,
mehe-mehe,
ai, tetele
karrikan xut-xut ibliki,
ai espantuka badaki

(Anda por la calle taconeando y no sabe ni llevar tacones. Larga y delgada, ay, tontuela. Si no sabe ni llevar tacones)

Hari eskuara, ez aski,
tantikukiku kikuki
hari eskuara, ez aski,
baina frantsesa baleki
kixkun kaxkun je n´suis gasconne
pas eskualdun.
baina frantsesa baleki

(el euskara no es lo suficientemente bueno para ella, pero si por lo menos hablara francés bien. Chamulla el francés y dice yo soy gascona, no vasca.)

Parisko lili, Roxali,
Tantilu-lilu tiluli
Parisko lili, Roxali,
bai frantximent,
bai t'es jolie
utzan modak,
utzan tintak,
ai, potreta!
Parisko lili, tiluli,
hago eskualdun, Roxali.

(Lis de París, Roxali, sí que haces de francesa, sí que eres guapetona. Deja las modas, deja las tintas, lis de París vuelve a ser vasca, Roxali)

En fins, la canción es alegre y la letra, aunque hace burla del agabachamiento de la tal Rosalie, en el fondo la trata con cariño.

Paseos por mi txoko

Aprovechando que los catalanes celebran su día nacional el 11 de septiembre. -Que dicho sea de paso, es la fecha en que Felipe V el rencoroso les arrebató sus fueros- y que es el último puente que vamos a tener en muuuuucho tiempo, nos fuimos a dar una vuelta a mi húmeda Gipuzkoa. Nada más entrar en Navarra este pasado jueves se encapotó el cielo, y nos comenzó a lloviznar mientras salíamos de Olite. En Donostia hacía un fresquillo considerable. El viernes aproveché para ir al dentista y luego nos fuimos a un verde pueblecico de la zona a cosechar castañas (eso que tanto te gusta, mi amor). A pesar de la lluvia y de que teníamos hora cogida en un agradable jatetxe (Tolare, restaurante muy recomendable) de la zona, en un rato nos hicimos con casi 15 kilos. Pero no sufráis que aún quedan muchos erizos en los árboles. Luego fuimos a quitarnos el barro a la piscina de mi barrio (los pinchos de las castañas, cariño, necesitarán pinzas) y después de potes con mis amigos, cosa que siempre es reconfortante. Luego me dicen que no entienden como en mi ciudad me pasaba el día en la calle y salgo tan poco en mi ciudad ed adopción. Pues está claro, es que Donostia invita a salir. Hay vidilla en la calle y siempre algo que ver. En Manresa muy poca cosa.

El sábado bajamos otra vez al barrio de Gros porque una de mis tamborradas hacía 20 años y salía tocando por las calles. La lluvia nos respetón. Nos comimos un prohibitivo bocata de jamón en casa Durán y nos fuimos a la feria del libro antíguo y de ocasión. A mí se me hacía la boca agua. Entre los libros de Sven Hassel y Ángel Palomino (es decir,lo que la gente desecha de los 70) rescaté otra novela de Giorgio Scerbanenco (pronunciar : Sherbanenko) Un italiano de orígen ruso que escribía unas novelas negras muy chulo. Mi padre se ha quedado el libro. Le faltó tiempo para llevárselo a su mesilla de noche.

Y con esto y poco más, se nos pasó el finde y vuelta a casa con 15 kilos de castañas.

Que la crisis nos coja confesados, comidos y bebidos.