Café

Las mañanas de diciembre son oscuras y no clarea hasta tarde. Aún es de noche cuando enroscas la cafetera italiana después de haber prensado con mimo un poco de café molido sobre el soporte que hace pasar el agua bullente. El aroma del café que aún gorgotea inunda la casa. En medio de un mundo cada vez más contaminado durante esos días en los que se celebra la alarmante cumbre del cambio climático  no deja de tener su jodida ironía que las grandes multinacionales del sector cafetero y alimenticio nos estén imponiendo su dictadura de las cápsulas de plástico.

Esta, sí.

Las mastodónticas empresas que se nutren de cultivos extensivos y roban el agua de los manantiales imponen la dictadura de la puta capsulita de ¿seguro que es café? y los fabricantes de cafeteras se dedican a fabricar modelos para dichas capsulitas y hay que decir dos cosas sobre esto. Una que si es para imponer la dictadura de la capsulita, les importa una mierda que se fabrique tanto recipiente de plástico en miniatura, porque la pasta es su única verdad por muy contaminante que sea y dos. Esa mierda envuelta en plastiquito de colorines con la dosis justa no es café ni sabe a café ni ha visto un tostadero de café de verdad en su plastificada y sucedánea vida.

Esta, no.

Un tostadero de café donde te venden café molido al peso para tu cafetera italiana de rosca de toda la vida. Eso es café que sabe a café y que huele a café, y, además, no deja huella en forma de capsulita de los cojones. A ver si se entera la dictadora multinacional Nestlé contaminante de una puta vez.

Tigretón

Cada uno tiene sus maneras a la hora de meterse en la cama. A mí me gusta taparme hasta las orejas y sentirme bien arropada y calentita. La que me sufre a mi lado dice que yo me doy la vuelta y me llevo el edredón. Dice que, al igual que les sucede con la vida a los que están en peligro de muerte, ve pasar todo el edredón a cámara lenta delante de sus ojos. Ella se queda sin cobertura y yo me enrosco como un tigretón.

Tigretón de cama


El tigretón, ya sabéis, aquel pastelito de Bimbo que era un brazo de gitano en miniatura. ¿Y qué es el brazo de gitano? Un fino bizcocho bañado enroscado sobre si mismo. Un símil de la táctica que algunos tenemos para aislarnos de las hostilidades climatológicas del invierno, lo malo es que este enroscamiento perjudica a quien nos acompaña, sobre todo en las estaciones de frío.

Envolverse y rotar sobre sí mismo, cual tigretón

En fin, que una no lo hace queriendo, pero tiendo a ganar la batalla silenciosa del cobertor nocturno aunque ni es una batalla ni me tengo por una sucia egoísta que tiende a robar el calor nocturno. No quiero hacer pasar frío a mí pareja, pero es algo que hago de manera involuntaria. Es totalmente inconsciente esa tendencia a hacer el tigretón.

Haciendo cumbre

Si el viento de noviembre agita con furia las copas de los árboles para que caigan sus hojas muertas y luego llueve con ganas, la calle queda cubierta por un curioso magma marrón. Agua y vegetal caduco fraguándose a la espera de patosos que resbalen. Mi calle es un espeso manto de hojas de almez en descomposición y en las grandes avenidas, las hojas de los plátanos, el árbol, no el fruto subtropical, lo inundan todo. La ley otoñal de la caída de la fronda ha arreciado estos días y en los suelos pueden verse más hojas que en la fábrica de Gillette.

Luego dicen que ya no hay estaciones, a pesar de que aquí tenemos invierno, verano, la de bus y la de Renfe. Será cosa del cambio climático, excusa por la cual un montón de bienintencionados, junto a empresas interesadas y caraduras sin límites se han juntado en Madrid porque en Chile no están para hostias...o para más hostias, porque ya han pasado el tope.

Publirreportaje de la empresa que más contamina dándoselas de ejemplar en la prensa "imparcial"


Y así en los medios de comunicación se encargan de recordarnos que contaminamos y mucho, y seguro que es verdad, pero tal y como nos aleccionan, parece que fuéramos plastificando la alimentación de la fauna de manera intencionada. Como si tuviéramos fábricas de plástico para envasar en cada casa, como si en vez de tener un coche viejo porque no podemos comprar uno eléctrico, viajáramos en avión cada vez que vamos a Barcelona. Porque esta es otra. Está muy bien que no permitan acceder a los automóviles en épocas de alta densidad de CO2, pero  a ningún loco de la administración municipal se le ha ocurrido pensar que cada avión de pasajeros que aterriza en el Prat, y aterriza un bicho de esos cada tres minutos, que una vez en la playa de Castelldefels lo cronometré, contamina por miles de autos y los transatlánticos y cargeros transoceánicos no te quiero contar. Pero, no, es tu coche el que contamina, que lo hace, pero la hipocresía más.  Será que si pagas bien porque eres una gran empresa, no hay problema en el contaminado.

Y así nos va. Nos exigen medidas contra el cambio climático, pero sólo a los pobres. No olvidéis que España es ese país de rico sol mediterráneo que le puso un impuesto al sol para que las energéticas no perdieran sus ganancias, que las placas solares en España pueden hacer mucho bien, pero no a los dueños de Endesa, Iberdrola, etc,etc...aunque compren las portadas de los diarios con la puta cumbre del cambio climático, que eso ya es de vergüenza.


Pero para Vergüenza, el alcalde ese que han puesto en Madrid, que afirmaba sin sonrojo que iba a cepillarse Madrid Central y ahí lo tienes, sacando pecho de esta medida del consistorio anterior delante de los mandatarios a los que tampoco les interesa demasiado el tema porque la industria no les deja.

En fin, buenas tardes.

Cinco metros eternos

Ahí te ves con un dolor inenarrable que te troncha la espalda. Ni dar un paso, ni poder ponerte derecha. Te has quedado clavada al ir a anudarte los zapatos antes de salir de casa para ir a trabajar. Descubres que eres incapaz de andar y que el dolor de las lumbares te apuñala sin piedad.

A gatas, pues eres incapaz de incorporarte te haces con el teléfono para avisar a la jefa de personal de que debe sustituirte. Tiene gracia que trabajes en un hospital porque deberás ir de urgencias a que te pongan un calmante intravenoso cuando tu pareja venga a casa, te ayude a caminar y que te acerque. De momento es imposible moverte y te subes a la cama, porque sigues de rodillas, gimiendo de dolor.

L4-L5 y L5-S1 tocadas y hundidas.

Y llega el momento en que necesitas ir al baño a orinar. Pruebas a ponerte en pie, te agarras a una silla y la arrastras como si fuera el andador de una abuela con problemas de motricidad. Vas apoyándote en los muebles y consigues sentarte en el inodoro. Un alivio inmenso, el nirvana que se apaga de golpe porque tienes que volver y lo haces a gatas, que te duele menos. Diez minutos para hacer cinco miserables metros entre el váter y la cama.

Te ha dado fuerte esta vez. Hasta pensar en llegar al ambulatorio a que te firmen la baja te parece una expedición a la cima del Everest: Dura y dolorosa.

Turbulencias planetarias

Bueno, pues ya está. Se ha perdido una millonada en unas elecciones para que el vencedor se alíe con el candidato de la izquierda desnatada que tiene el país, cosa que podía haber hecho hace medio año, pero, claro, prefería agotar posibilidades, paciencia de la ciudadanía y parte del erario público a ver si al candidato de esta mentada izquierda se desdibujaba, que lo hace, pero no tanto como Albert Ribera y su partido ultraliberal. Eso sí, gracias a esta carnavalada ahora hay una cincuentena de fascistas en el congreso.

Pero si en España vamos mal es porque en el resto del mundo no es diferente. Tenemos populistas insoportables en los países potentados y el odio, la aporofobia y el racismo campan a sus anchas en los ricos países occidentales.

Ehpaña eh asín.

Y los ricos occidentales caen como plagas sobre los países pobres y así nos encontramos con medio mundo en guerra, golpes de estado, invasiones fronterizas que hacen huir a su vecindario cuando no son aniquilados "in situ"...Un paraíso, vaya. Y todo ello es para que unos pocos vivan bien mientras nos arrastran al resto al salvajismo y la barbarie.

La masa humana impelida por ideas de unos espabilados creen legítimo el uso de la violencia y no ponen objeción en eliminar a parte de la humanidad porque asimilan que estos no son dignos de esta categoría. Llámese religión, supremacía racial, supremacía de género o supremacía cultural.

La puta codicia de siempre.

Y si Venezuela tiene petróleo, Chile, cobre y Bolivia, litio, elementos muy necesarios para las tecnologías del primer mundo donde estos escasean, no es difícil de calcular que haya intereses en derrocar a estos gobiernos molestos que nacionalizan lo que podían privatizar poderosas empresas. Es, por ello, intolerable y se debe derrocar al gobierno alegando que son el mal en persona. No hay gobierno impecable, claro, pero se exageran las maldades de esos gobiernos donde los ricos ven escasear sus privilegios y prefieren que malvivan sus compatriotas de pieles algo más oscuras, aunque ellos no los consideran iguales ni siquiera en el pasaporte, mientras dilapidan sus riquezas excavadas en tierras australes para darse la vida en Norteamérica donde les reciben codiciosos para hacer negocio, aunque sea a golpe de fusil.

El norte está mal, el sur está peor, oriente se desangra en guerras y occidente se deshumaniza. Y lo que es una verdad absoluta: El pobre es pobre en cualquier latitud y malvive lo que otros mezquinos mejor situados le dejan.

El mundo se sigue yendo a la mierda.

Porquería en el buzón

Campaña electoral express para que salga un gobierno de derechas, neoliberal, complaciente con la CEOE y sin un ápice de interés por el servicio a la ciudadanía. A mí ya me han metido la consabida mierda en el buzón: El sobre azulito del PP, el sobre naranjita del aspirante Rivera y uno que no saca foto de ningún gañán de esos que dice bobadas y mentiras en esos "dewáteres" públicos que hacen por la tele, así que me figuro que al llevar los colores "rojiguáldicos" en anverso y reverso del sobre, luciendo, además el escudo del Estado con sus tres florecicas de lis en el centro, no vayamos a olvidarnos de las borboneces, tiene que ser del tuercebotas ese que no fue a la mili, pero pide soldados de reemplazo, que habla de los santos sacramentos del matrimonio, pero está divorciado, y que apela al voto de los desesperados económicos hablando del despilfarro, cuando el mamón no ha hecho otra cosa que chupar de la teta del Estado sin haber dado un palo al agua, pero cobrando como veinte.

¡Que no quiero bobadas en el buzón!

El santiago Abascal que sale en los papeles de Bárcenas dicen que es el padre y no el hijo. Del espíritu santo no se sabe nada. Pero aún así, seguro que el hijo del padre que cobraba sueldazos en  B no se mostraba reacio a estos emolumentos.

El domingo el Íbex dará una fiesta y nosotros pagaremos la factura.

La víctima de la ministra revisionista

Tiempos curiosos los que vivimos. la ministra Carmen Calvo ante las preguntas sobre qué se hace con José Antonio Primo de Rivera, el otro inquilino del altar del Fallen's Valley, se atreve a soltar por esa boca egabrense que José Antonio era una víctima.

Sí, a José Antonio lo pasaron por el paredón en la cárcel de Alicante, eso ya lo sabemos, pero él era el fundador de ese grupo de exaltados que participaron del golpe de Estado contra el gobierno legítimo elegido en sufragio democrático. No me vale que era una víctima porque no era un fusilado anónimo de esos que está perdido para siempre bajo la tierra de un páramo, ni es de esos que ¿gozan? la discutible suerte de reposar sus huesos en esa fosa común del mismo valle fuera sublevado o antifascista. No es lo mismo José Antonio que cualquier maestra que enseñaba a leer a los pobres a la cual se llenó de plomo tras violarla en grupo, darle aceite de ricino, afeitarle la cabeza y pasearla para escarnio, chanza y diana de los gargajos de todos los miserables.




Estoy un poco harta de que ese PSOE que lleva las siglas de aquél partido, pero sólo las siglas, porque el ideal ya se perdió hace más de cuarenta años, se dedique a blanquear y revisar la historia. Calvo, ministra y del PSOE, comete una injusticia brutal contra el nombre y la memoria de todas las víctimas de la guerra civil, fueran del bando que fueran, sobre todo porque esa víctima que está enterrada con honores en el altar del Valle de los caídos, fue un instigador de la misma guerra.

Vegüenza le debería dar a esta señora que milita en ese partido por el que murió, muy víctima, otro ministro, como ella, del PSOE, como ella, que también fue fusilado, aunque la guerra ya hubiera acabado, después de haber sido detenido en parís por la Gestapo y entregado a ese gobierno de militares y camisas viejas que mataban en nombre de esa víctima no tan ausente. ¿Carmen Calvo sabrá quién fue Julián Zugazagoitia?