De plomo las calaveras

Este país está desquiciado. La vergüenza ya no asoma su rubor a los caraduras que encabezan partidos políticos que reclutan candidatos, no ya por sus cualidades adecuadas para el cargo, sino porque un voto lo vale todo, hasta que pose un torero, un actor o el predicador que cuenta una biblia poco ortodoxa.

se ha llegado a ignorar la fabricación de pruebas falsas con tal de que el Frente Popular de Judea no consiga demasiados escaños. Y mejor no hablar demasiado de la judicatura.

La ley mordaza y ese orinarse en la libertad de expresión ha concluido con obligar a una discográfica a eliminar un tema musical de su catálogo. El tema O.V.N.I. (Objeto verde nada inteligente), de Piperrak, debe dejar de divulgarse. Recuerda, y mucho a otros temas de la vieja época punk.

La carga, de Ramón Casas.

Me ha venido a la cabeza aquél tema de Vómito. Os ruego que no os escandalicéis, ya que la primera obligación del punk es provocar.

De aquél mítico "Skalherria punk" de 1988, disco compartido por cuatro grupos, aparte del tema del grupo anterior, también sonaba el de Virus de Rebelión dedicado a la policía municipal.

O el mítico de Eskorbuto "mucha policía, poca diversión":

Hay infinidad de temas, claro está. Seguro que se os ocurren algunos otros, pero tened en cuenta que yo esrcibo del tirón y que a esta hora, después de la jornada laboral interminable, no doy para más, pero os dejo "Romero, el madero" de Ska-P

De niña oí en mi casa que a García Lorca bien pudiera ser que lo hubieran fusilado por aquél romance dedicado a la guardia civil en la que dice aquello de "tienen, por eso no lloran, de plomo las calaveras", porque, paece ser, ojo, que de humanidad no andaban demasiado sobrados.  

¿Le aplicarán la ley mordaza?

Aún se atreverán a pedirle cuentas a García Lorca, allá donde estén sus huesos, para que no mancille el ¿buen? nombre de este cuerpo militar que miente hasta en su nombre.

Romance de la Guardia Civil

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

La Virgen y San José,
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar, sin
peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando atrás fugaces
remolinos de tijeras.

En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la sierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.

Juego de luna y arena.