En estos días de explosión primaveral, primeros calores, golondrinas haciendo caprichosas figuras geométricas sobre los campos de trigo aún verde y de brotes en los vegetales, esos brotes verdes que no salen en la economía mundial, y ojo con la depreciación del "leuro" porque el dólar y la libra están en pleno ataque. En estos días que el ciclo de la vida vuelve y que Perséfone ha vuelto al jardín de sus padres pon el permiso machista de su esposo Hades, como no, señor de los infiernos, también vuelve a mí gente que hacía años no encontraba a mi paso.
Anteayer me llama una amiga (exjugadora de élite), antígua compañera de curro para que le redacte una carta pedigüeña de ésas que se me dan tan bien. Mi mitad dice que soy capaz de hacer que se salten las lágrimas al leerme (No sé por dónde tomármelo). Y en el facebook me escribe una amiga del pueblo (U) preguntándome si estoy enfadada con ella porque hace años que no la llamo. Para empezar os diré que soy la persona más antiteléfono del mundo y tener que marcar números de abonado me resulta un esfuerzo titánico.
La carta petitoria ya está y le ha parecido bien a mi exjugadora de élite. Sí que se me dan bien las cartas. Dando el coñazo pedigüeño hasta hemos conseguido que nos reemplacen el refrigerador. Y a U (Ioaeeeee...) la he tranquilizado como he podido. Qué tía más sensible, por Dior.
Vamos a ver si me sale este post porque estoy tan perpleja que me cuesta hasta confeccionar un discurso lógico. El otro día estaba viendo el programa de la TV3 30 minuts y hablaba de las descargas de internet. Cada uno va sacando sus argumentos según le pilla la feria. En esto que sale un pavo de Sony España llorando porque, claro, la industria de la música va a desaparecer si nadie compra ya en las tiendas de discos, buaaa, que la mamá de Bambi ha muerto, y Chanquete también. "Amoavé", que eso lo diga un pobre dueño de sello discográfico NO multinacional, aún tiene un pase, pero ¡¡¡¿¿¿LA SONY???!!!
En eso que, para ilustrar salen unas imágenes de unos artistas protestando por la piratería. Sale Rosario Flores desgañitándose y poniéndole más ganas que en un concierto y a su lado, la Chenoa. Chenoa protesta. A ver. Yo, que tengo mi propio gusto musical jamás de los jamases compraré ni oiré, porque me da cienmil patadas en la barriga, a ningún triunfito, porque si algo me producen es asco. No me gusta la canción ligera (Y creo sinceramente que más que ligera, la suya es "diarréica"). Chenoa es ó era un fichaje de la Sony. Pero, y ahí viene "The mother of the lamb" (la madre del cordero): La Sony, cuyo vocero lloraba tanto líneas arriba, produce ordenadores, grabadoras de CD, mp3, mp4, teléfonos con almacenaje para música y pelis, cámaras de fotos, y CDs grabables y regrabables. Es decir, nos ponen las herramientas en la mano. Ellos mismos te dan la tecnología para que grabes lo que quieras. Entre esto, yo, si me compro una cámara de fotos Sony (la mía es de otra marca) estoy pagando un canon por hacer MIS FOTOS. Y si me compro un CD grabable en mi grabador de CD todo ello SONY para verlo en mi tele SONY, estoy pagando el cánon por si en todas las cosas personales creadas por mí, pongamos que me dedico a escribir mis chorradas aburrevacas en este CD y luego verlo por la tele para dormirme,. Estoy pagando por las canciones de la Chenoa de los coj.... ¿Yo pagándole a Chenoa un cánon por un uso no fraudulento?
¿Y luego me dice el tío de la división musical de la SONY que la industria va a desaparecer, y estoy pagándole a su pupila Chenoa canciones que no quiero ni para que me torturen? Pero qué puto morro tienen estos hipócritas.
No se pueden poner puertas al campo. Ya pueden empezar a utilizar sus webs para su mercadito descargas de canciones triunfitas.
Hoy es 26 de abril, lunes. Igual que el lunes 26 de abril de hace 73 años. Era lunes, día de mercado. A pesar de que la guerra estaba cerca, la gente de la villa celebraba su día semanal de mercado. Los baserritarras (campesinos) de las zonas de alrededor habían llegado como cada lunes a vender sus mercancías. Había llegado gente del este de la provincia, y de Gipuzkoa, también, porque la guerra los había hecho huír. Había más gente que de lo normal y empezaba a caer la tarde.
Gernika, después del bombardeo
Hacia las 4:30 de la tarde se acercaron los primeros aviones. Cayeron bombas incenciarias y se ametralló a los asustados peatones que corrían despavoridos por las carreteras que les llevaban fuera de la población. Tres horas de idas y venidas de aviones italianos y alemanes. Aviones Fiat, Junkers y Henkels dejaban caer la pesada muerte de sus vientres. La ciudad quedó arrasada. Nadie se lo podía creer. Llegaron de Bilbao unos periodistas ingleses con algunos responsables del ejército del gobierno vasco. Todo eran ruinas , socavones y cuerpos calcinados. Gernika, ó lo que quedaba de ella, ardió a resultas de las bombas incendiarias que prendieron las vigas de madera de las casas. Unas casas que se construyeron sin pensar que los aviones podían destruír poblaciones civiles.
El ejército franquista no podía dar crédito a la acción de la legión condor alemana, así que se dedicó a negarlo categóricamente durante toda su vida, inventándose monstruosas barbaridades como que fue el mismo ejército vasco quien incendió la villa. Tanto es así que miles de jóvenes vascos que años después se veían obligados a hacer el servicio militar, eran también obligados a censurar su verdad y mentir por orden superior.
Hay cosas que nunca se sabrán, como por ejemplo cuanta gente murió de verdad en aquél bombardeo del 26 de abril de 1937. Se aventura además que la luftwaffe quiso experimentar en un lugar real con el bombardeo civil para asustar a futuros enemigos. Encima no dió explicaciones al ejército franquista y éste símplemente se dedicó a negar la evidente realidad. Y así seguimos. Alemania, años después pidió perdón a las poblaciones bombardeadas (porque Genika es un símbolo, pero no la única villa bombardeada en este primer ensayo de fuego a civiles en la guerra del 36), en España aún se castiga a quienes intantan resarcir la injusticia de hace 74 años.
Tal y como está el mundo con la crisis y la delincuencia "in crescendo", los chinos de mi barrio parece ser que dejan las cosas muy claras:
Ó quizá es que mezclan el català con el castellano y cuelgan rótulos que invitan a delinquir. Ropa está en catalán, pero el resto en castellano. Quizá es el siguiente establecimiento chino donde los del "Gorka ETA" (sic) van a intentar dar el palo http://txistorradigital.blogspot.com/2010/04/marchando-una-de-robos-chuscos.html
Hoy es Sant Jordi, San Jorge. Es fiesta en Aragón y en Castilla-León. Y en Catalunya se considera un día parejo al día de l@senamorad@s. Es por eso que se acostumbra a regalar rosas, aunque ya se haga por tradición y te dediques a endosar floripondios a "to dios". También es el día internacional del libro, ya que se dice que en esta fecha, sin mencionar los ajustes julianos del calendario, murieron dos de los escritores más venerados de la literatura universal, como fueron Shakespeare y Cervantes. Y en Catalunya, tan industriosa como es, a pesar de la tremenda importancia socioclutural del día, es una jornada laborable. Barcelona hoy en día sigue liderando la cabeza editorial española. Las grandes editoriales del país se encuentran en la ciudad condal, por esto también tiene su importancia este día, ya que si se celebra una fiesta del libro, es lógico que Barcelona saque sus ediciones a la calle. Así se estableció que sea típico regalar rosas y libros. Libros a los varones, porque es normal para ellos leer, y rosas a las féminas, porque es muy peligroso que las mujeres lean, no sea que aprendan demasiado.
Estoy haciendo tiempo para bajar al centro de este cogollito de ciudad y ver qué se cuece (Y comprar rosas y libros a manta). Pero éste año en el Passeig Pere III de Manresa faltará algo en el tramo más céntrico. Las sillas verdes metálicas. Desde éste año Rosita la de les cadires (Rosita la de las sillas) dejará su trabajo y se jubilará a punto de hacer los 82 años.
Rosita es una anciana menuda de pelo blanco y de voz quebrada que hasta el otoño pasado iba cobrando la ocupación de las sillas y chillaba a los chavales que corrían más que ella y no daban el dinero de tan curioso alquiler. Rosita es toda una institución. Todo un personaje. Ayer en el diario le dedicaron dos páginas centrales y el editorial. Rosita de les cadires sacaba sus sillas verdes los viernes santos, pero éste año ya no puede más, y el ayuntamiento como que pasa del tema. Un tema obsoleto.
Hoy, día de Sant Jordi, entre puestos de libros y rosas las sillas del paseo habrán desaparecido.
Por qué será que cada vez que tienes que llamar por teléfono a alguna empresa de servicios (Un servicio técnico de un electrodoméstico, un seguro de hogar, uno sanitario, telefónica, cualquier empresa para hablar con el departamento X, extensión Y, señora Z, etc, etc, por toda la eternidad), te cascan una musiquilla de espera que puede ser entre una versión a ocarina del "love me tender" del gran fantasma Elvis ó el concierto para piano nº 21 de otro pretérito fantasma que fue Mozart. Por cierto que cada vez más empresas de éste tipo se pasan al lado oscuro de los 901 y 902 para hacer negocio mientras se te revuelve la endolinfa del oído mientras escuchas a los Bee Gees suavemente.
Pero no te libras si te presentas en una típica oficina, porque el puñetero hilo musical es un refinadísimo método de tortura y suenan los Beatles para cencerro y oquesta. Yo curraba en un lugar donde lo ponían íninterrumpidamente y sólo lo cambiaban en navidades para endosarte un repertorio rechinante de villancicos cantados por niños agoniosos y esperabas en vano la llegada de los soldados del rey Herodes para tan señaladas fechas. Argh!
Es la historia de un apocado joven (Jean Louis Trintignant) que estudia derecho que un día conoce a un caradura loco del volante (Vittorio Gassman). Es un día de agosto en una calurosa Roma desierta. Gassman convence al joven para que le acompañe a hacer un aperitivo, y luego a comer, y luego a dar una vuelta en su Aureliasport....El joven Roberto al principio duda de todo y está asustado de la vitalidad arrolladora y de la conducción suicida de Bruno. Poco a poco se van conociendo y hasta se caen bien. Bruno lleva a Roberto a casa de su ex esposa y su hia y duermen allá. Al día siguiente se distraen en la playa hasta la hora de volver a casa. Trepidante final.
La escapada (Il sorpasso http://www.imdb.com/title/tt0056512/ ) de Dino Risi, autor de pelis como "profumo di donna" es una road movie colosal que deja joyitas como ésta escena. Os la dejo en el italiano original y doblada al castellano también.
El aire fresco, las calles limpias. El sol brilla lo suficiente para calentar. Tranquilidad y sin embarco hay un leve bullicio en los negocios de alrededor, sobre todo en los bares a la hora del aperitivo, porque otra cosa, no, pero bares allá no faltan.
Un día hermoso en un pueblo hermoso.
Y el agua del río Onín está fría hasta el 8 de julio
Farala me envió esta foto de su cosecha (Thanks, jefa) en la que se puede leer, no sin esfuerzo:
Dice: Por favor el baño no es para pacer "popó" sino para hacer "pipí", gracias. Teniendo varios verbos para expresar de forma correcta ó basta estas tareas excretoras lo de "pipí" y "popó" debería ser multable.
Me alegra ver que se abren locales nuevos en la ciudad, aunque llevo meses esperando que abran el restaurante hindú que parece que se haya quedado en standby. Curiosamente después de la oleada de apertura compulsiva de bazares chinos, locutorios magrebíes y colmados latinoamericanos,que viva la riqueza cultural, ahora hay una alegre oleada de apertura de döner kebabs turcos por todas partes. Los pastores se frotan las manos y otros apéndices corporales ante la posibilidad de la venta de tanto cordero. Y como estamos en crisis, tan en crisis que el gobierno de "sociolistos" no han tenido otra idea que proponer abaratar el despido. Pooobres empresarios si es que nadie piensa en ellos. Así que además de que nos suban el IVA de la vaselina anal nos van a dar por detrás con más fuerza si cabe. Claro, como sus madres en el puticlub cobran en negro...
En fins, niñ@s, a lo que iba, que de tanto irme por las ramas, parezco Tarzán, que se reciclan hasta los cristales de los establecimientos turcos de Kebab.
Ah, y os dejo una noticia de "humor". Qué derroche de imaginación perdida:
Hoy iba a endulzar un poco el post con alguna chorrada de las mías para compensar el amargor del que escribí anteriormente, pero no va a ser así tampoco hoy. Necesito hablar de la vergüenza del Estado de Derecho y de los laureles rancios con los que sueñan jueces-vedettes a los que el sombrero-frutero carmenmirandesco (Gracias, sra. Castafiore, me encantó su comentario)se les ha podrido mientras abren diligencias sin pruebas e imputan periódicos, a sus redactores, cierran el puesto de trabajo de tantos, torturan a los procesados, y siete años después reconocen que NO se incurrió en delito. Hablo, cómo no del diario Egunkaria.
Si alguno no sabe de lo que hablo aún, les contaré que había antes un diario -el único- escrito íntegramente en euskara. A algunos, como a la asociación Dignidad y Justicia, el hecho de que se escribiera en euskara y difundiera por ello la cultura vasca era suficiente indicio delictivo como así recoge el acta de la sentencia en su página 16, leedlo porque es impactante http://www.gara.net/agiriak/20100412_sent_egunk.pdf La sentencia dice más abajo que erróneamente se liga euskara y difusión de la cultura vasca con ETA, cosa que hace el 99% de los desinformados que aún se creen indignados con que no se mande a la cárcel porque sí a los procesados ya que sólo por el hecho de ser vascos y hablar euskara SON culpables. De hecho, yo también soy culpable, ya que he comprado muchas veces prensa en euskara y hablo euskara, eso me convierte en una peligrosa terrorista de idioma afilado.
Pero si le damos la vuelta a la tortilla lo único que interesa a los periódicos que apoyaron el cierre de egunkaria, como La razón, es que ahora el Estado, si no condena a los directores de Egunkaria, es que tiene que pagar 60 millones de Euros y eso les molesta, como si la tremenda metedura de pata del Estado tuviera que pagar injustamente http://www.larazon.es/hemeroteca/4255-el-estado-pagara-60-millones-si-los-dirigentes-de-egunkaria-son-absueltos Que piensen quienes han escrito este titular para La razón y el redactor jefe que lo autorizó si les parece justo ó injusto que el probado error de cierre de egunkaria, lo dice la sentencia, es barato ó caro pensando ellos si se hubieran quedado en el paro de un día para otro por culpa de aquellos que desean abiertamente terminar con el euskara y la cultura vasca.
Porque el error judicial no es tal, se consiguieron los objetivos, que no eran otros que satanizar la cultura vasca y cerrar el único diario en la lengua propia. Objetivo cumplido, aunque salga un poco caro.
No es que el juez-vedette Garzón sea muy de mi devoción que digamos, me parece un tipo ambicioso que alguna vez ha utilizado su cargo para vengarse de la zancadilla que el partido del gobierno la hizo cuando le relegó de las listas de candidatos, pero lo que me parece increíble es que uno de los casos por los que se le imputa sea que no esté cualificado para abrir diligencias sobre las fosas comunes y otras cunetas llenas de huesos de desafectos al régimen. Ya se sabe que en este país del inmovilismo, cuando la famosa ¿transición? aquí no cambió nadie ni en estado mayor del ejército, ni en poder legislativo, ni en el ejecutivo (cuanto camisa azul hay en el PSOE) y mucho menos en el judicial, que está lleno de antíguos procuradores a cortes de aquellos del fuero de los españoles. Si hasta el hijo de camisa vieja y flecha de juventud ¿señor? José Bono, presidente del congreso hizo retirar una legítima bandera tricolor a un anciano al que le habían arrebatado sus derechos y hasta el de enseñar la legítima bandera en el hemiciclo donde se ejerce la ¿democracia?.
Pero lo más chocante y desproporcionado es que además de "Libertad e identidad" y "Manos limpias" sea "Falange española y de los coJONS" el que se querelle contra Garzón. Falange, que es una de las máximas culpables de la cantidad de muertos que hay esparcidos por los campos.http://www.diariodirecto.com/nacional/2010/01/13/admitida-querella-falange-contra-garzon-548473536968.html Falange que es la máxima responsable de crímenes abyectos e impunes como es la violación, asesinato y posterior abandono del cadaver de una "peligrosa" niña de 14 años, cuyo único "delito" era querer saber dónde se llevaban detenido a su padre en agosto del 36 en una provincia como Navarra donde ni siquiera hubo contienda. Hablo de Maravillas Lamberto, cuyo crimen fue una barbaridad perpetrada por falangistas http://es.wikipedia.org/wiki/Maravillas_Lamberto en una Navarra que para no estar en guerra sufrió una represalia espectacular, como en el pueblo de Sartaguda, desde entonces conocido como "El pueblo de las viudas", ó donde Marino Ayerra, el cura de Alsásua reclamaba horrorizado a las autoridades que pararan a los sublevados y que dejaran de dar paseos y lanzar presos a las simas de la montaña. Hay un libro "¡Malditos seáis!" escrito de su puño y letra que narra los horrores de una guerra y del mirar para otro lado del obispo. Hay hasta una peli sobre ello "La buena nueva". Pero no sólo se cometió una aberración contra la pobre adolescente Maravillas, sino contra toda su familia, hasta su hermana, que cuando profesó como monja la mandaron a Pakistán y la prohibían hablar con todo el mundo. Además de ultrajada y asesinada su hermana y su padre, ella castigada por esa iglesia de los vencedores.
¿Y falange española se atreve a querellarse contra un tío que sólo investiga donde hay restos de cadáveres? ¿Falange, que tiene la culpa de la mayoría de esos cadáveres? Es asqueroso e indigno.
Ni derecho tienen a ser exonerados, a exhumados puede.
Os dejo una canción de Rubén Blades que habla de las desapariciones de personas por parte del ejército y paramilitares, que ilustra muy bien lo que pasó en Sudamérica...y en España. Y os lo dejo en la versión del grupo argentino "Los Fabulosos Cádillcas", que la interpretan tan bien que da escalofríos oírla.
Corría el año 1944 en aquél acogedor caserío del norte de Navarra siempre lleno de gente. Los hijos, hermanos y sobrinos subían a la casa de los padres para celebrar en familia una navidad alegre, si hay que tener en cuenta que sólo hace cinco años que había acabado una cruel guerra donde el nieto primogénito había sido obligado por estar en el servicio militar a pegar tiros en el ejército nacional pasando mucho frío y hambre en Teruel y luego en el curso del Ebro. Pero había vuelto a casa casi sano y salvo, con la espalda agujereada por la metralla y sin dientes debido a la piorrea y a una mala higiene dental en la trinchera. Había vuelto a casa y el domingo en el baile de la plaza había saludado a la que fuera su novia y ésta no lo había reconocido de lo avejentado y flaco que se presentaba. Se casaron ya entrando la década de los 40 y en junio del año de la foto les había nacido el primer hijo, un varón que llevaría el nombre del patrón de Navarra.
Mis bisabuelos en las esquinas y mis tatarabuelos en el centro. Attona lleva en su txapela dos estrellas que apenas se ven.
Attona que era como llamaban al abuelo tenía 91 años y gozaba de una salud envidiable. Lo llamaban “attona”, que denotaba su origen guipuzcoano, ya que a los abuelos en aquél bucólico valle angosto recibían el nominativo “attatxi”. El attona veía satisfecho reunirse a la mayor parte de su descendencia, incluido a su biznieto, para la navidad, a pesar de que tenía varios hijos pastoreando por el cada vez menos salvaje oeste norteamericano. Aún coleaba la guerra mundial, la segunda. Las playas de Normandía ya habían visto desembarcar al ejército aliado seis meses antes y el general De Gaulle acababa de entrar triunfalmente en París. La guerra siempre es miserable decía lamentándose. Attona llevaba perennemente en su txapela dos estrellas que indicaban su grado de teniente conseguidos en la guerra carlista de 1875. Las llevaba a pesar de haber perdido, porque antes los ideales no se fusilaban, al contrario que ahora. Coincidía con su nieto en que la mezquindad humana perpetuaba las guerras y que cada generación las sentiría dolorosamente sobre su piel. Attona había tenido un hijo en el ejército norteamericano en las trincheras de la desolada Francia de la guerra del 14. A pesar de sus estrellas, estaba harto de guerras. Él quería que los suyos vivieran como siempre habían vivido, con sus leyes viejas y su lengua viva, y aunque obligaría a sus biznietos blandiendo el bastón a acudir a clase con profesores que les impartían formación del espíritu nacional y otras zarandajas, pues creía que el estudio era necesario para formarse como persona, veía con tristeza como su lengua desaparecía por la fuerza de los vencedores. Era otra época diferente a la suya, al menos esperaba morir en paz, centenario, en un mundo que aún tuviera sentido para él.
Como no hará mucho puse una foto de mi más lejana infancia y estos días he encontrado más de esas, de cuando era pequeñita, mona y rubia, que ya ninguna de las tres, inserto en éste blog una foto con mi madre, la más trendy de las trendies aquellos 70. Por si alguien tiene curiosidad de saber el lugar donde está sacada, es el viejo molino de Ulía, monte urbano de Donostia. ¿Dónde habría puesto mi madre esas gafas después? Porque mira que no las he encontrado.
El tío Goyo, http://eltiogoyo.blogspot.com/ , me ha concedido el honor de publicar ésta foto que él sacó en Nicaragua y que forma parte de mi colección particular. Ante tanto escrito me quedo sin palabras:
El sábado santo salimos a respirar el aire cargado de salitre que ofrecía un mar tempestuoso. Las olas saltaban una y otra vez por el Paseo Nuevo. No llegaba a tener la fuerza de la época de las mareas vivas a finales de agosto, pero ofrecía un bello y salvaje espectáculo para aquellos, como mi mitad, que nunca habían disfrutado del peligroso y bello oleaje del mar sobre el paseo-
A esa hora muy povos se atrevían a asomarse sobre la barandilla. Los más listos, ante la dimensión de la onda marina, salían corriendo al calcular el salto que iba a dar ésta, y algunos otros, como decía una mujer sacando fotos con el móvil "estos seguro que no son de aquí", se quedaban petrificados bajo la cortina de agua que les iba a caer inevitablemente encima. El sabor salado de las gotas de agua marina que te salpican la cara son vivificantes.
Un bello espectáculo que hacía años no contemplaba.
Nick Cravat, el secundario acróbata y mudo
-
El otro día me acordé de este actor secundario tan expresivo. Solía
aparecer en las pelis donde su gran amigo, Burt Lancaster, hacía de galán
atlético c...
Nacida en los 70. Fiel reflejo de la generación Y (Con estudios, casi mileurista, y con un trabajo precario)Pero con ganas de tirar "p´alante", si el destino y quienes lo tejen nos dejan un poco en paz.
.JPG)
