Vuelve Zarama

Estaba leyendo el blog de Roberto Moso http://zaramatimes.blogspot.com/ y hoy describía las canciones que sacan en su nuevo disco. Las canciones más famosas de Zarama. Se titula Zarama Zuzen (Zarama directo). Y cuando iba leyendo como Roberto nos presenta los temas, me acordaba de mi hermano mayor. Mi cultura musical debe mucho a mi hermano mayor. Por medio de él descubrí a los Beatles, a Scorpions, a AC-DC,a The Clash, a Mano Negra, a The Specials....En los años 80 éramos unos críos y en nuestra región geográfica salían grupos musicales contundentes. De mi hermano conocí a Kortatu, Hertzainak, Delirium Tremens, La Polla records, Eskorbuto, y entre ellos a los mencionados Zarama. Todos ellos fueron la banda sonora de mi infancia y adolescencia, porque sí que había grupetes comerciales como Europe o Bon Jovi o Duran Duran, o Spandau Ballet, que también vuelven, pero estos no me decían gran cosa, y sin embargo la música de los grupos de mi zona me parecía real, cercana-cómo no- y apasionante.



Un poco de Zarama (que quiere decir "basura") para todos:

Estampa navideña

Las navidades se disfrutan cuando se es niño, aunque hay adultos, como mi mitad, que siguen manteniendo la misma ilusión toda su vida. Cuando se es un tierno infante la navidad tiene mucho de especial, por los dulces, porque te reencuentras con tu familia, porque todo son sonrisas, porque hay regalos, aunque sepas desde los cinco años quienes son los reyes, porque no hay colegio...

Y todo se refleja en lo que se dibuja:

Fruto tardío del árbol

Mis vecinos, los Churumbel, siguen irradiando originalidad, por no decir otra cosa. Después de las obras que acabaron con su terraza techada, creí que ésta vez no enrejarían todo el frente de su trozo de ático como tenían antes. Pero sí. Volvieron a inutilizar la grandiosa balaustrada que da a la calle, colocando celdillas de madera. Como la lógica no la conocen ni de lejos, en vez de poner un cómodo tenderete, colocan, como pueden, entre las celosías demadera, la ropa a secar. Son familia numerosa, así que ponen muchas lavadoras. Además de carecer de tenderete (y de sentido común), carecen de pinzas, porque ponen la ropa sin nada que la sujete, y con el viento que corre por esta zona, es algo peligroso, así en el árbol de debajo quedan enganchadas camisetas, jerseys, calcetines, y hasta esto:

Para el que no se imagine qué es, es un sujetador. Parece que este otoño el árbol haya dado frutos tardíos. ¿Será un peral?

Detrás de las noticias

Este post va a ser de esos que mi mitad califica "de los tuyos", que significa que escribo seria y cabreada con el mundo. Hablando de éste, me viene a la memoria el tango que cantara aquél hijo de madre soltera-cosa que sigue siendo un estigma porque el mundo de los padres irreconocibles es demasiado fuerte- de orígen francés que se mató en un avión. Vamos, Gardel. El tango decía "Al mundo le falta un tornillo. Que venga un mecánico, a ver si lo puede arreglar".

Nos siguen atontando con coñazos tales como la caída del muro de Berlín, lo que no cuentan es que cuando U2 fue a celebrar el aniversario allá mismo, levantaron un muro temporal para que los que no habían pagado entrada no disfrutaran del concierto de los irlandeses. Vamos, que queda demasiado claro que, aunque se tiren los muros políticos, los económicos prevalecen y son hábilmente ignorados por los medios para que ningún agilipollao de los que paseamos por la calle nos demos cuenta con qué mano nos dan el sopapo.

El orgullo del Sáhara, Aminatu Haidar, está en huelga de hambre en Lanzarote, porque el gobierno de España, al igual que cuando se bajó los pantalones ante Hassan II de Marruecos, abandonando la provincia española-vaya, vaya- del Sáhara, lo ha vuelto a hacer ante Mohamed VI. ¿Por qué? Porque esta señora, con todo su derecho, se negó a poner en los papeles de la aduana "nacionalidad, marroquí". Así que Marruecos, ante tanto peligro, porque autodeterminarse es un arma mortal, por lo visto, le quitó el pasaporte y la embarcó en un avión hacia las Canarias. Al no tener pasaporte, España le niega la entrada al país, aunque cuando esta señora era una niña, por lo visto era española. Cosas de la colonización de África en el XIX. Y ni siquiera de aquello se pudo aprovechar la señora Haidar. La quieren embarcar a Argelia para no molestar al soberano hachemita.

Pero de cositas de estas no "nos enteran" en los medios de comunicación, no sea que nos de por tener opiniones propias. Sólo nos cuentan si el barça ha pasado de fase en la champions, si Cristiano Ronaldo tiene la pierna recuperada, y la cartera, también, y que hay que felicitar al gobierno porque han detenido a 34 personas en Euskal Herria. De momento ya se les acusa desde los medios de ser "algo". Seguramente cuando suelten a muchos sin cargos, como es habitual, no nos dirán nada para no empañar su imagen. Como tampoco cuentan que un señor que se llama Jon Anza, lleva seis meses en paradero desconocido y que una parte de las fuerzas armadas españolas tiene mucho que ver con esta "desaparición".

Esto sólo es un botón de toda una muestra. Para más reseñas, hay que rebuscar mucho debajo de las noticias-cebo.

Una exjefa por la calle

El sábado salimos a ver el ambiente del festival de cine negro de Manresa. Los premios se llaman "Plácido" en honor a la película de García Berlanga que se rodó en esta ciudad. Plácido no es un film de cine negro en sí, es más bien de humor negro. A mí me encantan las pelis de Berlanga, y ésta en especial. Mi mitad y yo tenemos unos gustos diametralmente opuestos tanto en música como en películas, pero, de vez en cuando, cae alguna antigualla en blanco y negro de las que a mí me gustan -como Plácido- y la ve sin protestar....hasta que se queda como un tronco. Hablando de troncos, me he ido por las ramas. En eso que me encuentro -Más bien me encontró ella- a mi ex-jefa con un vientre hinchadísimo (ya sale de cuentas). Esta vez va a ser niña. La vi mejor que nunca, con los rasgos faciales suavizados y sin tabaco cerca. (Mi jefa y mi compañera fumaban como carreteras, es lo que peor llevaba de la oficina). Mientras estuve en la oficina, ella perdió el embarazo por segunda vez, y entre eso y la crisis, estaba muy mal.

Me alegré de verla, y de advertir que por fin el embarazo tan deseado había logrado durar.Se portó muy bien conmigo, y es de las que cree que tengo un talento oculto en algún sitio. Ya me gustaría saber dónde.

¿Y la cabra?

Volvíamos ayer tarde a la hora de la comida de volvernos locas por el toys r' us, con los juguetes para el Cagatió (versión local de quien trae los regalos la noche de navidad), cuando vimos esta, cada vez menos frecuente, estampa. Están desapareciendo, como los afiladores ambulantes que se anuncian con su flauta de pan, los gitanos musicales de la cabra que sube por una escalera.

El de azul, que baja la calle, es el que pasa el cesto.

Ya no tocan la trompeta, ahora tiran de un carro donde llevan un teclado sintetizador. Ya no tocan rumbitas flamencas, ahora te hacen un remix de corridos y rancheras y te saltan alegremente de la "Adelita" de la revolución al "Me gustas mucho" que cantara la difunta Rocío Dúrcal.

Parece que el público está frío

¿Qué habrá sido de la cabra? La crisis es para todos, está visto.En fin, "O tempora, o mores".

Un penique por tus pensamientos

Es comprensible para una mente negra como la mía que en este mundo globalizado y apresurado convivan al alimón diferentes culturas en un mismo lugar como si esto fuera un cajón desastre. Sé que es habitual percibir hábitos, usos y objetos exóticos en tu propia casa. Sé que existe una unión europea que nos ha traído mileurismo y arañas solitarias en bolsillos vacíos, y sé que, a pesar de la moneda única conviven otras monedas fuertes en la zona euro, como es la libra esterlina. Pero lo que no entiendo es que venga un anormal y te de en las vueltas de 5 céntimos, un penique. Sí, ya sé que la libra es más fuerte, ¿pero a dónde voy con mi penique? Es mejor que no me den un penique por mi pensamiento, porque la madre del que tuvo la idea de colar la moneda puede verse muy molesta. La cara de imbécil que se me ha quedado en el "mercadoña" cuando he ido a comprarme un botellín de agua y he sacado "esto" del monedero.

Esperando.....

Salimos el sábado a dar una vuelta por el centro de Manresa aprovechando que hacía una temperatura agradable para lo que es esta ciudad, que tiene dos estaciones: Seis meses de invierno y seis de infierno. Al salir por al lado de la biblioteca del casino, me encontré con esta curiosa pintada

¡¡Me quemo esperando!!

¿Qué habrá querido decir el "escriba" con esto? ¿Qué estará esperando?

Francia y el currículum anónimo

El otro día leí que Francia iba a probar en un puñado de empresas el llamado currículum anónimo. De todos es sabido que se mira mucho la apariencia del candidato a un empleo. Se miran los apellidos, la procedencia, el lugar de residencia y el sexo. Muchos franceses aspirantes a empleados se quejan de que no se les contrata o bien por su raza, ó bien por la zona deprimida donde viven ó bien porque son mujeres y no hombres, así que el gobierno francés ha dispuesto que los currículums vitae para las empresas sean anónimos, que no dispongan de nombres, apellidos, raza (se librarán de las horribles fotos), domicilio y sexo.

Una empresa francesa que ya lo ha probado comentó que con esta medida había cntratado a un 58% más de mujeres. Con lo cual, se demuestra una vez más, que sí que hay prejuicio empresarial a la hora de elegir.

Para el que quiera mirar la reseña:

http://www.bbc.co.uk/mundo/economia/2009/11/091103_2302_cv_francia_jg.shtml

El beso (No, no es el pasodoble)

Las autopstas de la -des-información y la globalización hacen que se den hechos en la tierra que crean buenos ratos de hilaridad. En el estado mexicano de Hidalgo han creado una campaña divulgativa para que se enseñe -¿De verdad me lo dices?- a la población qué es lo que no hay que hacer para evitar contagios de la gripe A, y de la gripe J, porque eso vale para cualquiera de los tipos de enfermedad contagiosa por fluídos corporales. Sacan un cartel como este:

Imagínate pasear por Pachuca y encontrarte esto

Me importa bastante poco la guerra intestina por el poder que lleva Ángela Chann...digo Esperanza Aguirre y el resto de sus compañeros de partido, pero es gracioso que hayan empleado tan lejos su ejemplo de beso de judas para mostrar a la gente lo que no hay que hacer. No deja de ser divertido. Cierto es que ponerse a tiro de estos dos es tan peligroso como invitar a Jessica Fletcher a una fiesta (alguien saldrá muy perjudicado), quizá se contagie lo suyo.

En fins. Ánimo, que es viernes.

Riomundo

Ayer terminé de leer “Riomundo”, un libro escrito por Jon Maia. Jon Maia es un conocido bertsolari (improvisador de versos cantados) guipuzcoano que siempre ha exhibido su condición de hijo de emigrantes. En este primer libro que publica, explica la vida de un joven manchego, jornalero, harto de ser explotado por los terratenientes de su zona y golpeado por los tricornios de verde al servicio de estos, que, aprovechando la guerra civil toma parte…del lado de los que luego perdieron. Durante la contienda, en Extremadura, conoció a la que sería su compañera. Después de años de cárcel, por perdedor, y de no tener ni trabajo, ni comida, ni amigos (nadie se atrevía en el desolado mundo rural a tener amigos rojos) decide buscar un empleo que le de de comer en el norte. El norte húmedo, verde, montañoso y fabril, donde hay chimeneas, humo negro, comercios y trabajo, pero que también hay unos nativos que hablan un idioma que no entiende. La familia se establece y va saliendo adelante. Los niños van a la escuela y ven como los niños nativos que apenas se expresan en castellano, son castigados, golpeados y humillados por no saber la lengua del imperio. A pesar de todo, sigue habiendo unos vencedores y unos vencidos de aquella guerra.

Jon Maia describe con pasión lo que seguramente oyó de boca de su propia familia. Más que inmigrantes habría que decir que muchos de ellos eran realmente exiliados. Obligados a marchar de sus casas por castigo. Las grandes ciudades el estado español recibieron a partir de los años 40 a todo un mundo rural que “sobraba” por esta y otras razones. Madrid, Barcelona, Valencia, Bilbao….Y en el caso guipuzcoano, muchos de los pueblos de cada valle, pues cada pueblo tenía su gran fábrica. El autor no ahonda en la coexistencia de dos culturas tan diferentes que viven juntas. No explica cómo han terminado mezclándose y enriqueciéndose la una a la otra, y eso que él es un producto de ambas. Así como describe ámpliamente hechos que se desarrollan en Albacete (de ahí el nombre del libro, del Río Mundo) se queda corto a la hora de desarrollar la segunda parte del libro. Del hecho en sí de la emigración. Pero, por favor no comparéis este Riomundo con una de las obras del ex-farmacéutico de mi barrio, Raúl Guerra Garrido.

Jon Maia, además de escritor en ciernes, es un sólido bertsolari (improvisador de versos cantados) que ha participado varias veces en la apoteósica final del campeonato de Euskal Herria. Esto me recuerda que una vez ví la película "8 millas", donde salía el inaguantable de Eminem contándonos su triste vida de pobre basura blanca, saliéndo ganador de un concurso de rap. Me recordó mucho lo que es una sesión de bertsolaris, sólo que no hay tanta agresividad, porque, al contrario que los obreros urbanos norteamericanos, los habitantes rurales que hacen versos en euskara, lo suelen hacer durante una cena, hacia el final, donde todo son copitas , relax y buen humor.

Lo que no te cuentan de la historia

La originalidad del ser humano es una cualidad muy rara. Tanto para hacer el bien como para hacer el mal. Además muchos no sabemos, porque no nos lo han enseñado, ni quieren, que la originalidad de los campos de concentración nazis no era tal. Antes de existir Auschwitz, Majdanek, Treblinka ó Mauthausen, este último famosa por la cantera donde murieron tantos rottspenien (españoles rojos), el franquismo de primera hora ya se dedicaba a encerrar seres infrahumanizados ,que no infrahumanos, por mucho que el psiquiatra de camisa azul Vallejo Nágera se empeñara en comprobar científicamente, en lugares como Albatera, Castuera, Miranda de Ebro, Durango, y, en el caso de las mujeres, como un Ravensbrück ibérico, en la playa de Saturrarán. Si alguien quiere tener una referencia del tema, le recomiendo el libro de Eduardo de Guzmán "El año de la victoria" (Ed. Vosa), donde cuenta de primera y acojonada mano lo que este director de periódico llegó a sufrir.



Pero me estoy apartando del tema. Decía que la originalidad no es una cosa habitual. Tampoco lo es en el caso del macabro tráfico de niños de la dictadura argentina, donde los hijos de las presas "desaparecían", pero a diferencia de sus madres, vivían, aunque en otras familias, con otros nombres. El juez vedette Garzón, en un arranque flamenco de los suyos, se puso a montar uno de sus sumarios sobre lejanos españoles en Argentina que sufrieron algo tan poco original -desgraciadamente- como es la tortura y el exterminio por parte de la fuerza militar y policial, cuando le dijeron algunas voces españoles que se dejara de mirar tanto para fuera y rascara entre las fosas comunes de la península ibérica. Pues bien, en este caso TAMPOCO es original el tráfico de niños. No lo fue en los primeros años de enchironamientos masivos a rojos y rojas (algunos de los niños eran fruto de las violaciones a presas) como lo demuestran gritos silenciados que se pueden encontrar si se sabe de qué se habla: http://www.nodo50.org/foroporlamemoria/documentos/lafogata_ninosperdidosfranquismo.htm



Pero, por desgracia, no sólo se dio en aquella época. Los amantes del foro de la familia, tan protectores de los embarazos ellos, tan en contra de las interrupciones conceptivas que se rasgan las vestiduras y los escapularios ante el que ellos determinan vínculo sagrado maternofilial, no pían, porque no les interesa, que durante toooodo el franquismo y los años ucedistas, en muchas clínicas "desaparecían" niños de madres solteras y "morían", por lo visto de una enfermedad que hacía desaparecer los cuerpos. Esa gente tan amante de la famila se dedicaba al tráfico de bebés. Muchos de ellos quizá sean trenitaañeros que no sepan que médicos y religiosas se compinchaban para falsificar certificados de defunción y nacimiento. Para quien quiera leer más:

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=94659&titular=gritos-en-la-noche-otoño-de-2009-



Sobre el tema:

http://www.revistapueblos.org/spip.php?article1311



http://www.elpais.com/articulo/espana/ESPAnA/SOCIALISMO/GUERRA_CIVIL_ESPAnOLA/COMUNISMO/FRANQUISMO/busca/gen/rojo/elpepiesp/19960107elpepinac_22/Tes/

Husemos el kasteyano. Capítulo IV: Vusco travajo.

Vuscar enpleo está jodido:

Nota aclaratoria: Sé que hay personas que no han tenido la suerte de recibir una educación como debiera de ser, que nadie se ofenda por la imagen. Sólo quiero hacer una puntialización: Si escribes esto con el programa "word", podrías darle al corrector ortográfico.

Crimen en la terraza

Ayer llegó mi mitad a comer y se asomó a la puerta de la terraza. Luego exclamó: "¡Qué asco! ¿Qué es eso?". La terraza abierta a los campos de alrededor de la casa presentaba en su suelo rastros de sangre, y un poco más allá, un tercio de paloma -rata del aire- sanguinolienta y eviscerada. Un sinfín de plumas revoloteando como consecuencia del fuerte viento. Lo de las plumas en esta santa casa fue motivo de inacabables chistes por parte de las inquilinas. Ella barrió y restregó con lejía el suelo, y yo me deshice del cadáver. (¿Ha de ponerse en el de restos orgánicos?). Yo diría que alguna rapaz, tipo halcón, aguilucho, etc. debió ser el criminal que se pegó tal banquete en nuestra terraza. Puede ser. Esto está lleno de campos y se ven muchas aves, pero rapaces, yo sólo he visto algún cernícalo, que es ese pájaro que bate las alas incesantemente pero no se mueve un milímetro en el aire. Creo que pasamos de llamar a Grissom y al CSI. ¿Alguien quiere pollo?

La víctima.

La sociedad patriarcal y sus zarpas

Estaba leyendo blogs hace un rato, afición que va en aumento, cuando he visitado dos que me han hecho reflexionar sobre una misma cosa. Porque todo nos lleva a lo mismo. Leía el diario de un viajero en el tiempo, que habla sobre el acoso -mobbing- ejercido sobre la única mujer beefeater por parte de sus ¿compañeros?http://diariodeunviajeroeneltiempo.blogspot.com/2009/11/mobbing-en-la-torre-de-londres.html

Una mujer que hace un par de años consiguió por méritos propios ese desfasado traje para pasearse por la torre de Londres. Muchos no aceptaron que una mujer invadiera esa parcela varonil. Y no voy a hablar de que ahora aquellos militares son símplemente bedeles. Una sociedad británica que de vez en cuando saca su verdadero yo cuando miembros de su iglesia prefieren asimilarse al catolicismo más rancio con tal de no tener que ver con las mujeres sacerdotisas anglicanas. Al menos la curia católica, que es capaz de decir sandeces sobre la familia y el aborto, aún no acepta a las mujeres como curas. (Acabo de recordar que ¿San? Josemaría fundador no pensaba incluír mujeres en su obra, hasta que se dio cuenta que necesitaban criadas...y entonces, sí.)

Esto viene al hilo de lo que escribe la oveja negra en su blog: http://nosbesaenlaboca.blogspot.com/2009/10/la-edad-en-espana.html

Sobre lo que dice Gabilondo (el hermano periodista, no el ministro) en sus noticias de Prisa, acerca de la cacareada ley del aborto. Gabilondo habla de la relatividad de la ley sobre diversas opciones que tienen los jóvenes a la hora de ejercer derechos y obligaciones. Todo el mundo habla de edad legal, pero olvidan que la biología hace que niñas de 10 años menstruen. Sí, legalmente son menores, pero ¿Y biológicamente? ¿Pueden pasar por ser piratas en el Índico? Hay cosas que son tabú. Hoy en día la gente se horroriza porque una niña de 16 años tenga la opción de elegir si quiere interrumpir su embarazo. Pero a nadie le importa que hace unos años las niñas se casaran aún sin terminar de crecer. Los reyes y las reinas se casaban a edades indecentes y nadie se acuerda de que Antonio Machado sería un buen poeta, pero era un pedazo de pederasta, que casó en la treintena con una chica de trece años. ¿Por qué será que se oculta la mezquindad de los grandes hombres? Machado, pederasta. Juan Ramón Jiménez, un desequilibrado que maltrataba psíquicamente a si brillante esposa Zenobia Camprubí. Un Mozart padre que tenía dos hijos geniales, pero que a la niña la dejaron tocando encerrada en casa (Maria Anna "Nannerl" Mozart), mientras W.A. era admirado hasta la náusea.Un Albert Einstein que se aprovechó de los conocimientos de su novia, Mileva Maric, para echar a rodar su teoría de la relatividad. Se aprovechó de ella.

Todos ellos son ilustres hombres -unos ejemplos, porque hay miles- de una sociedad patriarcal que no puede evitar vengarse de las mujeres que están adentrándose en las parcelas de su monopolio. Nunca acabará.

Husemos el kasteyano. Capítulo III. Hoy: El apeyido

Es la "ija" del de los "envutidos Rebiya".

El xispas

El xispas es el mejor amigo que le queda a mi mitad. Ya se sabe que a medida que aumenta la edad, las amistades se difuminan por infinidad de casos. A mi mitad le queda el Xispas, que es electricista de vocación, aunque la mayoría de su vida laboral la desempeño en la famosa Pirelli de Manresa, hoy en horas subterráneas, en favor de algún nuevo emplazamiento en otro lugar de salarios más baratos y horario menos tipificado por ley. El Xispas está prejubilado, pero tiene sus aficiones, como son las de hacer chapucillas, pasear a su perra, sacar su moto ó ir a buscar setas.

Habíamos decidido celebrar con él tanto mi cumpleaños como el de mi mitad. El mío fue este viernes y el de ella hace dos jueves. Hacía un montón que mi mitad se encargó de avisar al Xispas, pero es igual. El Xispas, apareció el jueves por mi trabajo, me largó un billete y me encargó de que comprara yo el regalo para mi mitad. No es la primera vez que lo hace, y yo, aunque me repatee, sobre todo por la falta de tiempo material para comprar nada -además de que yo ya había entregado mis regalos a mi niña-, soy incapaz de sacar los colores a una persona mayor, como bien me educaron en casa. Como nos lo olíamos mi mitad y yo, al día siguiente, el viernes, se apareció por donde se hallaba ella con la idea de hacer lo mismo. Es decir, largar un billete y dejar que otro asuma la responabilidad y el coñazo de tener que buscar algo que regalar. Pero mi mitad, que siempre ha tenido un par de atributos, no le dejó ni abrir la boca y mucho menos llevarse la mano a la cartera. Eso sí, tuvo la piedad justa para darle una excelente pista sobre qué comprarme.

Total que el Xispas tuvo que hacer un hueco en su ajetreada vida de prejubilado para ir a comprarme algo. Lo cual fue motivo de chanza en la cena.

El finde de mi cumpleaños

El viernes fue mi cumpleaños. Uno más. Siempre solía aprovechar el puente que daba el día de todos los santos para hacer una cenita con mis amigos. Esta vez nos fuimos a celebarlo a un restaurante ruso. Vareniki (ravioli de queso fresco) y cerveza Báltika. El chupito de vodka que te cura el resfriado de golpe y te desinfecta la garganta, porque es alcohol puro, fue la guinda del restaurante. A la vuelta, en la rotonda de al lado de casa estaban los mossos de esquadra haciendo un control de alcoholemia. Nos debieron ver cara de discretísimas señoras formales, porque nos miraron un par de segundos y nos hicieron seguir la marcha. En cuanto nos dejaron dever la cara, soplamos de alivio, porque si mi mitad llega a soplar de verdad...quien sabe lo que hubiera pasado.

Ayer decidimos hacer las escalera de esta casa porque estaban hechas una mierda. El cabrón del yerno de la familia churumbel está haciendo su castañada propia porque estaba sempbrando las escaleras de cáscaras y trozos desechables de este fruto. Aquí, los catalanes tienen la costumbre de comer castañas para el día 1 de noviembre. Yo siempre preferí la lechefrita para estos días, las castañas, a lo largo de todo el otoño-invierno. En eso que la gitana-madre salió con su turbante puesto (cosas de la quimioterapia) para manifestarnos su vergüenza por como esta la escalera (mucha palabra, pero las vagas de sus hijas, no agarran una escoba ni para montarse en ella y celebrar su halloween). Un rellano fregado después, sale para preguntarnos cuál es el teléfono de las ambulancias, porque su sobrina se había tomado un bote de pastillas. Al rato teníamos a ls mossos, a la urbana y a los sanitarios pisándonos los rellanos. En fin. Para echarle un poco de humor negro. Humor de todos los santos, mi mitad dijo: "Pues menos mal que no se ha cortado las venas, que si no, tenemos además de huellas, un reguero de sangre."

Ya se ha acabado el mes. Hala, qué rápido.