Llegar al otro lado

Pues sí, a veces, para llegar al otro lado nos lo ponen difícil, aunque nos faciliten el paso.

Muy bien, y ¿Qué hacemos, saltar la higuera?

Maitia, nun zira? (¿Dónde estás, amor?)

Una pieza exquisita cantada por una voz sublime. Dulce Pontes tiene una voz prodigiosa y canta con un gusto extraordinario esta música popular, acompañada por el acordeón de Kepa Junkera.



Es muy popular en el País Vasco, sobre todo, en la zona francesa, de donde es originaria. Hasta las palabras delatan su origen oriental (del País Vasco-francés, quiero decir). La portuguesa Dulce Pontes, con esa voz hermosa que posee, la hace deliciosa, y además pronuncia de maravilla esta canción de amor huidizo, y ya se sabe las exigencias que entraña el amor...

Maitia nun zira?

Maitia, nun zira?
Nik ez zaitut ikusten,
ez berririk jakiten.
Nurat galdu zira?
Hala kanbiatu da
zure deseina?
Hitz eman zenereitan
ez behin, bai berritan
enia zinela.

¿Dónde estás, amor?

¿Dónde estás, amor?
No te veo,
ni tengo noticias tuyas.
¿Dónde te has perdido?
¿Acaso ha cambiado
tu parecer?
Me diste tu palabra,
no una vez, sino varias,
de que eras mía.

Mi gran boda gitana

Iba yo el otro día por el barrio cuando una "fregoneta" pega un frenazo a mi altura y queda parada en el paso de cebra, de ella sale mi vecino gitano y me dice: "Oyeeee, que esta tarde se casa mi Sharay y vamos a hacer el ajuntamiento en casa. No os asustéis y tened cuidado porque vamos a tirar peladillas por las escaleras. Mañana las recogemos". Así que le doy las gracias, le deseo que tengan una hermosa tarde de fiesta y que todo vaya bien. Le doy la enhorabuena y sigo mi camino. Desenfundo el whatsapp para participarle a mi niña que cuando venga a casa no crea que se ha metido dentro del canal "cuatro" en un bucle del programa "callejeros" o "palabra de gitano". También se lo casco el grupo de whatsapp  que conforma la "familia". Mi cuñada quiere que de noticias y fotos como si fuera un canal 24 horas.

La Sharay es la cuarta churumbela de la casa. La menor. Me parece que es la única que se casa, el resto se escapó con el noviete, quizá porque no había pasta para montar un fastuoso espectáculo como el del lunes. Porque esa es otra, se casan el lunes, como no tienen horarios....

¡Una pasta en camisas!

A mediodía aparece el "cuñao" mayor de la Sharay con su hija mayor (Una cría de unos seis años) a ver si puedo prestarles hilo para el traje de fiesta de la chiquilla. Hilo, sí, pañuelos para el "ajuntamiento" (Comprobar si el virgo de la novia  pasa la ITV) sólo usamos de papel...por si acaso. Soy una mentirosa porque  me tocan el timbre, él vestido con zapato de tacón cubano, traje blanco y camisa negra, ella de sambera. Sólo le faltan las maracas. Un traje de sambera, con una falda abierta por delante y un corpiño tropical, todo de amarillo. Si le pones un frutero en la cabeza, se convierte en mini Carmen Miranda. Al verlos yo digo "¡Qué guapos!". Mentira, no hay por donde cogerlos, pero, en fin.

Total que yo me largo antes de que empiece el jolgorio, a pesar de que ya hay un tapón de fregonetas colapsando la calle y una manada de gitanos en corrillos. Mi niña se queda en casa un rato más para decirme por whatsapp que en el piso de enfrente no cabe una gitana gorda más. Dice que sólo suben gitanas gordas con un moño enorme en todo lo alto. Como la Rosariyo Churumbel, más o menos.

Modelo de vieja gorda que poblaba el rellano 

Mis vecinos no son excesivamente horteras. La novia va incluso guapa. Le sobra la tiara recargada que le han puesto en la cabeza, pero no va mal. El ajuntamiento es la comprobación de que la niña está  a estrenar, (Mira si serán vagos los hombres gitanos, que la que estrena a la niña es una vieja, no el marido). En fin, sus costumbres.

Afortunadamente no son muy escandalosos mis vecinos. Por la noche aún no han vuelto. La fiesta es en otra parte, y, sí, al día siguiente limpian las escaleras. Claro está que no tiene nada que ver esta humilde boda gitana con esas que nos sacan en la tele con esos mafiosos gitanos montando bodas a sus hijos con dinero negro llenas de lujos y horteradas a raudales.

Y ahora, la gran pregunta ¿La Sharay, al igual que sus hermanas, se pasará el tiempo en casa de sus padres o se irá con la familia de su marido? A ver si repartimos un poco a la familia.....

Profanando tumbas.

No hace mucho en este blog hice referencia a la secta pijouniversitaria yankee skull &bones (calavera y huesos) en la cual comentaba como el abuelo de George W. Bush, junto a otros pijos de Yale, escondidos de la primera guerra mundial bien lejos de las trincheras, se habían apoderado de la calavera de Gerónimo, el guerrero apache.

Estaba leyéndome la minuciosa biografía que de Pancho Villa hizo hace un lustro Paco Ignacio Taibo II, cuando cuenta una historia similar en la que el cráneo del centauro del norte (Villa), se comenta, acaba en la misma logia de iluminatii de Yale.

Villa está enterrado sin cráneo

A Villa, ya retirado de la guerra, se lo cepillaron en Parral, en 1923, cuando iba conduciendo un coche y lo frieron nueve tipos armados hasta los dientes. Creo que el coche/colador, se exhibe en un museo y todo. Tres años más tarde alguien profanó su tumba y el cadáver apareció decapitado. Se dice que fueron unos soldados mandados por un superior, mandado por otro, que cobró de alguien muy influyente. Hasta se detuvo a un tipo, soldado de fortuna americano, llamado Emil Holmdahl. El tal Holmdahl, parece ser, que fue quien entregó la calavera de Villa a los skull & bones. Holmdahl, hijo de suecos, soldadico profesional, estuvo en Filipinas en 1898 y luego en el berenjenal mexicano hacia 1916, con la expedición punitiva yankee contra Villa, al que no encontró Black Jack Pershing (Esto da para otro post). Por eso había oído hablar de Tomás Urbina, revolucionario villista, y las historias acerca de sus tesoros enterrados en el norte de México. Hasta los estuvo buscando, sin éxito, junto al famoso actor alemán Emil Jennings. No encontró los tesoros enterrados de Urbina, pero sí la calavera.

Emil Holmdahl, ¿el Indiana Jones de los skull & bones de Yale?

Sin embargo ese mal gusto de profanar tumbas y no dejar descansar a los difuntos, por desgracia, se practica desde hace tiempo. La primera vez que oí hablar de profanaciones de sepulturas fue cuando, en Hernani, estábamos en su iglesia de san Juan Bautista, y nos contaban que Juan de Urbieta, el titular de la sepultura, soldado de infantería, que en la batalla de Pavía, por pura casualidad se encontró con Francisco I de Francia cayéndose del caballo a sus pies, lo hizo preso. Tal feliz (para él) acontecimiento le hizo ser festejado por Carlos I, que lo nombró capitán. Pues bien, 250 años más tarde, los franceses, primero, en la guerra de la convención (1794-95) y luego en la de la independencia (1808-1813), abrieron su tumba, quizá por venganza, ¿quién lo sabe? y no dejaron ni un huesecico.

Urbieta, profanado su sepulcro por chauvinismo

Claro, una cría como yo preguntando en casa sobre eso de abrir tumbas y te cuentan quién es Howard Carter, el que se encontró la tumba de Tutan Kamón, y se hizo famoso, en el mundo de la egiptología, de las maldiciones, del cine de momias, del de aventuras tipo Indiana Jones...

Howard Carter en plena profanación científica

Y de ahí a saber que Franco se paseaba con el brazo incorrupto de Santa Teresa por todas partes, para que le diera suerte. Claro que la iglesia suele, no se sabe por qué, desmembrar a sus santos y repartir sus vísceras y huesos por medio planeta. La pobre Santa Teresa, por eso de ser santa, está en cachitos entre Roma, Lisboa, París, y Ronda. Si del pobre niño Jesús guardan un montón de prepucios sagrados (Buajjj). Si hasta se exhibe la sangre de San Pantaleón en la región de Campania,  Italia, de la que dicen, tiene poderes sobrenaturales y se licúa sola.

Franco y su amuleto anatómico teresiano

Ya da mal rollico que los antes referidos de Yale tengan los cráneos de Gerónimo o Pancho Villa, pero es que se comenta que tienen una colección que comprehende los de Omar Torrijos y Patrice Lumumba, entre otros. Ya se sabe que hay gente que colecciona cosas raras, y que los museos se pirran por tener momias o cabezas reducidas de los jíbaros. Tanta necrofilia resulta inconcebible. Si hasta al pobre Ötzi, la momia del año 3000 a.c. que se encontraron en los Alpes tiroleses reposa en un museo de Bolzano.

Ötzi, de los Alpes, al museo

Pero claro, una cosa es la necrofilia y otra profanar tumbas. Al poco de derrocar a Perón en Argentina, el general Aramburu, obesionado con Evita Perón, mandó secuestrar su cadáver enbalsamado. El cadáver estuvo estacionado por medio Buenos Aires hasta que consiguieron sacarlo del país y llevarlo a Italia. Años más tarde, un comando de montoneros (seguidores de Evita) secuestró el cadáver del secuestrador, general Aramburu, para canjearlo, como si fueran cromos, y así acabar con ese trajín de muertos de un lado para otro.

Evita en proceso de embalsamado

También Lenin o Mao están momificados y expuestos, como muchos cadáveres, y es que la religiosidad y la veneración no se quedan solo en las iglesias. Menos mal que a ellos no los han profanado, como tampoco a Prim, del que ya hablé hace un año, al que han sacado de su tumba después de 140 años para ver si murió por los tiros de la calle del Turco o envenenado. ¡Qué ganas de sacar cadáveres a pasear!

¡Qué bien se cuida ud. general, para tener 200 años!

En fin, hay gente menos escrupulosa...

Canciones del paredón.

El otro día sonaba de fondo el tema musical que va a continuación y hablábamos de ello. Era al alba de Luis Eduardo Aute, un tema inspirado en los últimos fusilamientos del franquismo. Desde luego, es una canción inquietante, que es capaz de poner los pelos de punta por lo que vendrá "al alba". Una vez oí a Aute decir que pocas canciones han sido tan rápidas a la hora de componerlas. La rabia hizo funcionar el talento musical. También alguna vez he oído decir a Aute como se las arreglaba para poder meter canciones sin que la censura se las rechazara: Metiendo temas mucho más salvajes, para que pasara la canción que le interesaba.

Volviendo al lío. Al alba es una canción sobrecogedora:



Pero no es la única que trata el controvertido momento del fusilamiento. Los Olimareños dedicaron a los asesinados en la dictadura de Uruguay esta milonga del fusilado:



Quizá, la guerra que más temas ha dado al fusilamiento sea la revolución mexicana. Un país tan tremendamente musical tiene numerosas canciones, como la de caballo prieto azabache, que narra la historia de un tipo que se libra de su fusilamiento gracias a su caballo. Hay hasta una película protagonizada por Antonio Aguilar, la voz que la canta. También encontramos a grupos como Chumbawamba. Los británicos cantan el fusilado, basada en el fusilamiento real del superviviente Wenceslao Moguel (Curioso, el otro día escribí sobre Bizenta Mogel, comparten apellido) que pudo superar su ejecución con 9 balas en el cuerpo, incluido el tiro de gracia, y vivir para contarlo.

Sin embargo, más famoso, y mortal, fue el fusilamiento de Benjamín Argumedo. Un revolucionario que se levantó en armas contra Porfirio Díaz, y que, más tarde apoyó a Victoriano Huerta, y acabó en contra de Venustiano Carranza. Al final, fue apresado y fusilado en 1916 el llamado león de la laguna.



Claro que hay muchos otros ejemplos, como el que canta Fermín Valencia sobre un fusilado en el alto de Loiti en el año 1937, lo cual es inquietante, porque en Navarra No hubo guerra, pero represión sí, por lo visto.



Estas son unas de las pocas canciones sobre un acto tan reprobable como es asesinar por las armas a  quien sea. Por último, aunque no sea sobre fusilamientos en sentido estricto, dejo esta versión de desapariciones. Un tema compuesto por Rubén Blades, que ha versionado mucha gente, como los Maná, pero no llegan a hacer un tema tan contundente como Los Fabulosos Cádillacs. Es sobrecogedor. Dedicado a todas las víctimas que fueron de las detenciones, torturas, fusilamientos y, en suma, desapariciones de las dictaduras militares: Desapariciones:

Tradiciones

Hay que ver la cola que trae el toro de la Vega. ¡Si ese fuera el único! Que conste que me importa un rábano cómo celebren sus fiestas en otros lugares, pero. ¿Y los de aquél pueblo castellano que tiraban una cabra del campanario? ¿Es que eso no es tradición? ¿Por qué se defiende tanto el acoso y tortura del toro en aquél pago pucelano y nadie rompe una lanza (es lo que tiene) por ese campanario huérfano de cabra voladora zamorana?

Si es cultura, es cultura. Essa cabra, esssa cabra, eh, eh!!

Los de la carcundia televisiva, con alguna presentadora de la pública con menos asesores que la alcaldesa de Madrid, defienden con vehemencia esa maravillosa fiesta de asesinar animales y para ello, entre muchas, defienden postulados como: "El toro de lidia vive muy bien sin hacer nada durante 5 años ". Pues nada, puestos a decir chorradas, propongo que se asedie y lancee a los cargos políticos, porque también viven muy bien, sin hacer nada, incluso más tiempo.

Si lo echan por la tele, arrasa en el share!!

Otra de las premisas defensoras es que es una longeva tradición que lleva más de 500 años. ¡Coño! y quemar brujas y herejes por la Santa Inquisición, también. Pues nada, desempolvemos los hábitos y las actas del Santo Oficio y hagamos una fiesta con cada auto de fe. Menudas risas que nos vamos a echar. Ya me veo sacando productos de merchandising: Chapas, imanes de nevera, camisetas, capirotes de condenados.

Montemos raves salvajes en honor de la tradición. ¡Si es cultura pura!

La mujer fabulista

Una escritora de comienzos, muy comienzos del XIX. Poco conocida por dos cosas que la condenan, primero, el ser mujer, segundo, el escribir en un idioma más que minoritario, a extinguir.

Era Bizenta Mogel (Léase Vicenta Moguel) una joven muy inteligente, nacida en la villa de Azkoitia en 1782. Esa Azkoitia de ilustrados, los llamados "caballeritos", de la real sociedad bascongada de amigos del país (sí, bascongada con "b"), comandada por el conde de Peñaflorida, para desarrollar la ciencia y las letras, donde los hermanos riojanos Elhuyar desarrollaron los primeros estudios acerca del wolframio, también llamado tungsteno. Con ese admirador de Esopo y Lafontaine que era el fabulista alavés Félix María Samaniego.

Imagen de Bizenta extemporánea.

Bizenta provenía de una familia erudita. Su tío Juan Antonio Mogel había tenido el honor de escribir la primera novela en euskara Peru Abarca en 1802. Bizenta, de niña aprendió sola latín al ver como un hermano suyo estudiaba para sacerdote. Con 22 añitos, en 1804, publica su Ipuin onac (Buenos cuentos), una serie de fábulas, algunas de ellas traducidas de otros fabulistas, como la zorra y las uvas, y otras originales de la autora.

La primera impresión es la que queda :D

Una época en que no estaba bien visto que las féminas escribieran, y así Cecilia Bohl de Fáber, se transmutó en Fernán Caballero y Mary Shelley se las veía para publicar su Frankenstein. Pero Bizenta tuvo el valor de publicar. Y tuvo bastante éxito en su pequeño mundo.Eso sí, poco más. Su "Ipui onac, ceintzuetan arquituco dituzten euscaldun necazari ta gazte gueiac eracaste ederrac beren vicitza zucentzeco"(Buenos cuentos, de los que saquen hermosas lecciones los campesinos y los jóvenes vascos para inspirar su vida)