Fluídos

Viernes a media mañana. Cojo el cercanías en Sants para volver a casa, y como viene vacío elijo un asiento que no esté muy baqueteado en el sentido de la marcha. En la Plaça de Catalunya entra un montón de gente. Al otro lado del pasillo y en el sentido de contramarcha ocupa el asiento de al lado de la ventana un chavalote que bordea la mayoría de edad, vaqueros ajados, cinturonazo con un Lacoste enorme en la hebilla, cazadora de polipiel y una gorra de béisbol a tres colores, chillones, en la que pone "spirit of freedom". El chaval, con cara de malas pulgas, lleva unos papeles metidos en un plástico blanco, y los dobla y los desdobla. A pesar de que ha entrado gente en el vagón, nadie ha tenido la infeliz idea de ir a sentarse a su lado, ya que el chaval no hace más que moverse, poner las patazas en el borde del asiento de enfrente y mirar a todas partes con cara furibinda.

A mí el niño ese que se comporta como un orangután rabioso del zoo no me interesa, así que me meto entre las hojas del periódico para ver las trolas que nos sueltan como si fuesen verdad, pero cada vez que levanto la vista, el chavalote se mueve como si le hubieran metido una guindilla en el culo. En esto que el chaval tiene mocos, y como no tiene pañuelo, se restriega la nariz en la palma de la mano, se mira la mano, luego acerca la otra a la nariz y vuelve a restregarla contra esta otra mano, y luego va el pedazo de guarro y se limpia en el asiento.  Yo envuelvo mi asco en el periódico.

El chavalote de los flujos nasales se baja, nerviosote él, en Sabadell, y yo, tiempo después, al salir del tren procuro no tocar nada de lo que él ha tocado, aunque vete tú a saber qué se limpiaron las manos que tocaron el mobiliario del vagón antes que tú.