Tengo un bló

Tengo un bló
Tmeo, la mejor revista de humor

martes, 31 de mayo de 2011

El túnel del casino

Hace poco encontré en la biblioteca de Manresa, sección historia, un libro llamado Cecilia García de Guillarte, repórter de la CNT. En él se narraba la sucinta biografía de una joven de Tolosa, Gipuzkoa, de familia proletaria y por ello, anarquista. Y comprehendía toda su obra de reportera en el frente del norte. Acabó exhiliándose en México como tantos otros.

En la página 47 del libro se cuenta como Buenaventura Durruti, allá por 1920 se hallaba en Donostia, que era la capital veraniega de la monarquía y de la gente bien que zanganeaba a su alrededor. Se cuenta el poco conocido hecho de que intentaron ejecutar a Alfonso XIII mediante una explosión curiosamente preparada. Sa sabía que al tarambana rey desde el vientre de su madre le gustaba jugar y los anarquistas encabezados por Durruti, habían excavado desde la casa de enfrente, en la Parte Vieja donostiarra, un túnel que llegaría hasta el casino donde asistiría el monarca. Tratándose de un casino en la Parte Vieja, supnogo que no sería otro que el Petit Casino por estar situado en aquél barrio, ya que el casino de Alderdi Eder, donde se paseó en su día Mata Hari, pillaba un poquillo, sólo un poquillo alejado, y el del Kursaal, al otro lado del río. Así que, si no estoy equivocada, no puede ser otro que el Petit Casino de la calle mayor. El Petit Casino, como su nombre indica, es un edicifio chiquitín, en comparación a los otros, que, por expresa prohibición de Franco de terminar con el vicio del juego, se reconvirtió en cine. Un cine muy "familiar" por lo pequeño de tres salas donde he visto infinidad de películas desde mi más tierna infancia, hasta mi juventud, en la que, como el juego da más pasta que la exhibición de pelis, el petit casino volvió a ser lo que fue en su inicio. También el franquismo le cambió el nombre, ya que en la lengua del imperio, los extranjerismos quedaban fuera y yo lo llegué a conocer como "Pequeño Casino".

Éste es el Petit Casino, ahora casino Kursaal (Como todos)

El Kursaal, en cambio. Otrora un majestuoso palacio de piedra arenisca, fue demolido antes de que yo naciera, y en su solar iban a levantar un edificio espantoso, pero la idea y la constructora quebró y durante casi 20 años, aquello fue un agujero a pie de playa hasta que levantaron el Kursaal moderno. Edificio que ganó el concurso de maquetas del ayuntamiento sólo porque era el más barato, aunque se encareciera el presupuesto, cuando se vino abajo la escalera central que se estaba construyendo.

Del casino de Alderdi Eder, por el que se paseara en la gran guerra la espía Mata Hari, como ya he dicho, era un salón para juego y baile, y a veces hospital de campaña, como cuando las guerras coloniales, al que la ley franquista de prohibición de juego, reconvirtió. Se dejaron de ver ladrones de ruleta, para ver ladrones de cargo municipal, ya que hoy día es el ayuntamiento de la ciudad.

Volviendo al tema del atentado anarquista contra Alfonso XIII, los excavadores del túnel por debajo de la calle, desde la casa de enfrente tuvieron que dejarlo todo por un chivatazo y cruzar la frontera a toda prisa. El atentado no tuvo lugar, pero se asemeja, y mucho a aquél que en diciembre de 1973 elevara a las alturas al almirante Carrero Blanco, ya que la preparación era similar: Túnel desde una casa aledaña. Sobre este atentado, del que se sabe mucho más que del otro, hay libros y peli. El libro se titula Operación ogro y es de Ángel Amigo. Y la peli, italiana, del mismo título es del director Gillo Pontecorvo. Descargable hasta que la Sinde cierre el grifo.

sábado, 28 de mayo de 2011

Y de postre, un chiste lácteo

Estaba mirando distraídamente un folleto propagandístico de las ofertas de un centro comercial y me encuentro con el dibujo del Actimel de Danone. Ojiplática me quedo y se lo enseño a mi mitad y le digo "a ver qué te sugiere". Os lo enseño:

Observad al del centro. Fálico y desproporcionado. Y encima el actimel es un líquido blanco

Los de la casa de cromos italiana Panini y la multinacional Danone se han aliado para sacar unos dibujos animados. El que sale en el derivado lácteo (ejem!) es de un remarcado acento fálico.

Vamos, que lo que nos ha quedado claro que los Actimel de Danone son la polla.

Hagan sus chistes.

jueves, 26 de mayo de 2011

Marditoh roedoreh!!

Si os gustan los dibujos animados, muy posiblemente hayáis visto alguna que otra vez los populares dibujos que creara la productora Hanna-Barbera. El nombre era el de dos dibuantes asociados que crearon un estudio de dibujos hacia 1957. Trabajaban desde 1939 para la Metro Goldwyn Mayer. La MGM sacó personajes como Tom y Jerry. William Hanna y Joseph Barbera se dedicaban con ahínco a producir historias de ratón y gato. Tanto es así que consiguieron varios óscars.

En el año 57 la MGM cierra su sección de animación, y los socios Hanna-Barbera llevan su productora adelante. Contratan a sus excompañeros y los rescatan de la oficina de empleo. Sacaron cientos de personajes como los Picapiedra, Scooby Doo, Maguila gorila, Jinks, Pixie y Dixie, Don Gato, Hong Kong Phooey,  los Supersónicos, el oso Yogi, los autos locos.... A finales de los 90 la empresa va mal y se la queda el magnate Turner, que la acaba desmantelando en el 2001. William Hanna murió en ese mismo año. Joseph Barbera en el 2006, ambos nonagenarios.

Seguro que conocéis a la mayoría de los personajes antes citados.  La productora H-B hacía cortos de ocho minutos y, aunque se les acusaba de una mala calidad y de sacar una y otra vez los mismos planos, por ejemplo en las miles de persecuciones, lo cierto es que gozaban de fama internacional. En EEUU los echaban antes de las películas en el cine, por aquí valían de relleno mientras ajustaban los horarios de programación de la antígua única cadena existente en los 70 y 80.

Para sorpresa de muchos, acostumbrados que estábamos al habla inequívocamente latinoamericana de los dibujos animados, a alguien se le ocurrió la feliz idea de agarrar al gato y los dos ratones de Jinxs, Pixie y Dixie y dotarlos de acentos concretos. Los ratones eran Dixie, el del chaleco, de dicción cubana y Pixie, el de la pajarita, de habla mexicana. Pero el gato tenía unos giros y una dicción que sorprendía en España, pues era un gato andaluz, con un marcado acento y unas expresiones auténticas. ¿Cómo podía ser que lo hicieran tan bien?

La explicación es bien sencilla. El actor de doblaje que subía el nivel de los dibujos en castellano era un actor sevillano llamado Florencio Castelló. Nacido en 1905, dedicábase al teatro, hasta que la guerra civil se presentó y tuvo que exiliarse, como muchos otros. En la página 232 del libro El montaje del franquismo, de Emterio Díez Puertas, donde habla de la represión de la gente dedicada al cine en España, pues de eso va el libro, Florencio Castelló figura como actor emigrado a México, como la mayoría de artistas que siguió el mismo camino.
     El alma del gato calé

Llegó en la época dorada del cine mexicano, donde brillaban aguerridos cantantes guapos de buena voz como Pedro Infante, en Escándalo de estrellas, por ejemplo, o incluso Jorge Negrete (Así se quiere en Jalisco), y Florencio Castelló participó en muchas de aquellas películas. Era el momento en que ese fenómeno cinematográfico llamado Cantinflas comenzaba a brillar con luz propia (El padrecito). Pues en alguna de sus pelis podéis oír el acento andaluz de Castelló. Hasta llegó a salir en alguna peli de Buñuel y, tiempo después, en las protagonizadas por otro cantante ranchero como Antonio Aguilar.

Pero a Florencio Castelló se le conoce como esa voz rumbosa de gato andalú. Castelló se tornó Jinks y así nos llegó a todos los que no pudimos conocerlo. Murión e México a mediados de los 80.

miércoles, 25 de mayo de 2011

El mañana me pertenece

Tras la resaca electoral surge lo que de verdad piensan los políticos, ya que, después de tener que analizar al microscopio lo que dicen para que nadie se mosquee, una vez pasado el ejercicio electoral, hablan sin cortapisas. Así los Peperos, crecidos, piden a gritos adelantos en las elecciones. Las que sean. Rajoy, además, vocea que en el País Vasco todo vale y que se alíen todos los partidos aquellos que se juntaban en Ajuria Enea, para cercenar la legitimidad del liderazgo de Bildu. No es por ideología, qué va, es porque van a perder concejalías y junteros de las diputaciones.

Y ahora, a lo que iba. Se está montando lo peor. Se ve, aunque nadie lo note. La extrema derecha va medrando. Si hace unos años eran tres tarados, al igual que lo era la Falange en los años 30. Cada vez hay más simpatizantes, que se traducen en votos. No es ya sólo que algunos miembros de partidos "de centro" como el PP, se desmadren, como en Badalona, y jueguen la baza falsa de que los inmigrantes son el mal personificado. Hacen creer a la ciudadanía por reiteración plasta que los inmigrantes se aprovechan de las ayudas. Lo que se callan es que, si eso es así, la culpa no es de los inmigrantes, sino de que las subvenciones se gestionan muy mal.

Lo peor es que calientan la cabeza, hasta que se lo creen, de mucha gente. Sobre todo, y me exaspera, de los hijos de inmigrantes del sur del país (andaluces, extremeños, manchegos...) que dan por cierto las mismas mentiras que decían sobre sus padres, y, lo peor, que muchos pasan a militar en esos grupos políticos de ideas xenófobas preñadas de demagogia.

 Una verdad como una casa

Así nos encontramos al alcalde electo de Badalona, García Albiol, cuyo caballo de batalla electoral era la inmigración "ilegal". Y el PP de Catalunya encima apoya a este sujeto.  Pues en Manresa pasa algo que está pasando en toda Calatunya. Hay un partido político de la extrema derecha llamado Plataforma per Catalunya, liderado por Josep Anglada, político de Vic, antíguo miembro de fuerza nueva, del partido de Ruíz Mateos y que coqueteó con el PP. Como se cansó de organizar viajes al valle de los caídos, se centró en el odio por aumento de la población magrebí.

No dejéis que sujetos como este accedan al poder

Lo malo es que su partido, cada elección que pasa, gana votos y puestos. En estas municipales, en detrimento de la suave izquierda catalana (ERC y IC-EU-EV) en los resultados de Manresa ya ha conseguido dos concejales. ¿Cuánta gente ha votado a estos cafres? Pues teniendo en cuenta que ha votado la mitad de la población con derecho a ello, que son 27.049, PxC ha conseguido nada menos que  2.391 votos, es decir, el 9% del total. 100 votos menos que el PP. Y subiendo.

Da miedo. No dejéis que la derecha, y peor, la ultraderecha, consiga poder. O nos veremos como en la canción premonitoria de Cabaret:

martes, 24 de mayo de 2011

Ordem e progresso

Pues estaba yo atareada en mi curro, porque los lunes aquello es una casa de locos, y apareció la garota brasileira que siempre me sonríe tanto y asegura que soy muy amable. Lo soy con la gente que no me da el coñazo. Siempre me trae alguna cosica de comer. Un croissant, unas chocolatinas... Pero esta vez va y me dice que ha estado en su tierra y


Me ha traído una pulserica del Brasil, con los colores de su bandera. Y yo le digo ordem e progresso, y ella sonríe, abre mucho los ojos y me dice ¡Síii!, el lema de Brasil.

Pues eso, moito obrigada.

lunes, 23 de mayo de 2011

Nada nuevo bajo el sol

Las elecciones municipales han dado los resultados esperados. Palos multitudinarios al PSOE y victorias generalizadas del PP. Tanto es así que la bruja malvada que habita la presidencia de la comunidad de Madrid ya se ha atrevido a pedir elecciones generales anticipadas. Espejo de lo que nos roedea.

El PSOE se lleva los palos por la crisis, como es lógico, lo que me asusta es que la peña vote al PP pensando que estos empresarios van a mirar por hacer la vida más fácil al currela. ¿Votar a la derecha en una crisis? Eso es como regalar unas botas con punta de acero al tío que te va a patear.

UPN ha vuelto a ganar en Navarra y la alcaldesa saliente de Pamplona presidirá el gobierno foral, Bildu se convierte en la tercera fuerza política. Asturias, con un partido hecho a medida para Álvarez Cascos, gobernará hasta que se diluya, como pasa siempre. CiU se queda con la mayoría de votos en la ciudad de Barcelona, y también en Manresa, echando al PSC en ambos casos.

Y otro hecho ya conocido. Bildu arrasa en Gipuzkoa. Tercera fuerza en Araba, segunda en Bizkaia y primera en Gipuzkoa. 300.000 votos. El 25 % de la cantidad de votos emitidos. Una cuarta parte de la gente que votó, y, claro, durante muchos años, una cuarta parte de los electores que no han podido ejercer su expresión electoral, con la excusa que sea, pero es que un 25% de los votos, son muchos votos.

Y, aunque las elecciones municipales son unas elecciones donde mucha gente pasa de ir al colegio electoral, son la antesala de un fobierno de derechas que a los pobres currelas, por mucho que lo crean, sin ser conscientes, no nos va a dar beneficios en nada.

jueves, 19 de mayo de 2011

La entrada de los gladiadores

Cada vez que alguien va a hacer algo para lo que se requiere habilidad, y es fácil que salga mal, suelo dar rienda suelta a la música de circo. Entono la marcha de la entrada de gladiadores. Lo hago incluso conmigo, porque tengo unas manos eróticas (Cosa que toco, cosa que jodo) Una música que seguro que habéis oído.

La compuso Julius Fucik. Me llevé una sorpresa porque pensé que era el mismo Julius Fucikque había escrito la terrible vivencia de la tortura nazi Reportaje al pié la horca. Pero, no, son dos Julius Fucik diferentes. Tío y sobrino. Julius Fucik, tío, era un músico militar que compuso marchas para desfiles, entre ellas, la famosa entrada de gladiadores. Vivió entre 1872 y 1916. Murió en Berlín en plena primera guerra mundial.

Julius Fucik, tío. El músico

Los Fucik no tenían buena suerte con las guerras, Julius Fucik, el sobrino, había nacido en 1903 en Praga y se había dedicado a escribir. Se ganaba la vida como periodista. Comunista por convicción, decidió actuar en cuanto la Alemania nazi se quedó con el joven país Checoslovaco. Pasó a la resistencia desde 1938. Al estallar la guerra, su actividad se aceleró. Los nazis dieron con él en 1942, y fue ejecutado en 1943. Escribió unas memorias de su detención, torturas y encarcelación que fue sacando hoja por hoja y se publicaron al concluír el conflicto bélico. Narra los horrores de la tortura para que cometa delación. Le cuesta la dentadura y casi la vida. Su esposa pudo editar su obra a la salida de ella del campo de concentración para mujeres de Ravensbrück.
Julius Fucik, el sobrino de la resistencia checa

La música del tío Fucik seguro que os suena:

miércoles, 18 de mayo de 2011

Ser un cero a la izquierda

Después de mucho tiempo sin pisar un ambulatorio, un buen día necesité acudir a uno, pero para poder hacerlo en condiciones, decidí que lo más lógico era empadronarme en esta ciudad, así que voy este septiembre, me empadrono en el ayuntamiento con fines médicos, me llevo el certificado de empadronamiento, paso por la tesorería de la Seguridad Social y pido un certifiacdo de mi número, me hago una fotocopia del DNI en el curro y me voy al centro de salud. Tramito toda la movida, además de pasar por mi nueva médico de cabecera, y al cabo de un mes, me llega la tarjeta del Catsalut.

Todo va bien, excepto algún problemilla que es intermitente en mí, y pido hora on line en febrero. Todo genial, la tarjeta funciona. Había pedido una analítica en mayo. Tenía hora y me la hacen. Encima, como soy paliducha y se me ve bien la vena, hasta hago de mártir y accedo, y animo, a la enfermera aún sin título, que está de prácticas, a que sea ella la que me aguijonee ante la atenta mirada de la enfermera experimentada. El haber tenido un hermano que pasó por aquello, me anima a dejarme ser cobaya. No lo hace mal del todo. No sufro.

Vengo a casa e intento pedir hora por internet, ya que me parece un abuso y una tomadura de pelo que por teléfono haya que pedir la hora mediante un 902. ¿Un servicio público usando una línea telefónica cara? Pero el servidor no me deja. Hay un error, así que decido llamar desde mi trabajo y que pague el jefe.

Llamo al 902 y pido hora y lo que me dicen por el otro lado del teléfono me deja estupefacta. No existo. Prueban con mis apellidos, con mi número de la tarjeta, con mi DNI. No consto en la base de datos. Soy una enferma fantasma. La chica del 902, que es muy atenta, me da la hora con mi médico, a pesar de todo, y me dice que vaya con un nuevo documento de empadronamiento no superior a 3 meses de expedición para arreglar la cosa. Así que, aguijoneada por la mala leche les escribo un correo a los del catsalut explicándoles que me hice la tarjeta hace medio año y hasta febrero iba bien. La verdad es que fui un poco irónica y cargué mis frases con bastante mala leche.

Al cabo de una hora o dos me llama la mujer del catsalut que ha leído mi correo y noto en su tono de voz un poco de indignación. La tipa esperaba pillarme en un error mío porque me dice que no consto en la base de datos (again). Cuando le contesto, al lgual que en el mail, que me empadroné sólamente por el médico, que si no yo estaba de fábula empadronada en Donostia, y que fue en setiembre y que hasta febrero la tarjeta funcionaba, me dice la tipa a ver si me he ido a visitar al País Vasco a mi viejo ambulatorio. Cuando le digo que no, que no me he movido administrativamente de Catalunya, que si no, no daría la lata, la tipa echa balones fuera y dice que debe ser un error de la Seguridad Social estatal. Vamos, pienso, que no existo, que aunque recuerde a Descartes, más bien es a descartada. Ni que me hubiera muerto. Me dice que me llamarían al día siguiente para comunicarme algo.

Tengo una como esta expedida a alguien que no existe :-(

Ayer me llama una compañera de la anterior, muy amable, y me dice que no hace falta que me tome la molestia de acudir al ayuntamiento a por un certificado de empadronamiento, que ya está subsanado, que había un error informático -¡Ja! no me lo creo, alguien me ha matado administrativamente- y que recibiré otra tarjeta del catsalut, aunque tenga hora con mi médico el miércoles que viene. Ostras, ahora me explico por qué me dijo la farmacéutica el otro día, cuando fui a por las pastillas que no me las podía dar porque en la tarjeta electrónica ponía traslado. ¿Quién coño me ha trasladado?

Está visto que quien no llora no mama, y si no les escribo este correo, me hubiera tenido que ir a hacer cola al ayuntamiento y luego al ambulatorio. Parece que tanto escribir como discutir en català se me da mejor que en castellano. Eso sí, de mi queja por el abuso de tener que marcar un teléfono 902, ni rastro, como mi número de tarjeta sanitaria.

martes, 17 de mayo de 2011

Una vida derrumbada

Una bloguera tiene una amiga que tenia una casa en Lorca, Murcia. Y digo "tenía", porque de tan mal que está, la van a demoler. No puede entrar a lo que queda de ella, porque van a echar abajo lo poco que quedó en pié. Esta amiga que ha sufrido la sacudida de la tierra, recibe la sacudida de encontrarse sola en el mundo, sin nadie que la rescate. ¿A dónde ir, cuando no te queda nada? Todo lo que tenía, lo que había ganado trabajado durante décadas, se ha derrumbado.

Colaboro y difundo esta llamada de socorro. Podéis encontrar en la foto de la cabecera del blog este mismo enlace.

lunes, 16 de mayo de 2011

Símiles

No descubro a nadie que vivimos en una sociedad sexista y que el deporte también lo es. No voy a adentrarme en estos jardines. Hay cosas desafortunadas en el lenguaje, que, además arrastran a la sociedad, y si es algo pasional como el fútbol, ¿Qué te voy a contar?

Al día siguiente de que el Barça se impusiera al Real Madrid en la semifinal de la liga de campeones, que parece que no haya otra cosa para que no nos acordemos de la crisis, de los recortes y de que quieren bajarnos el nivel de vida para fijarlo en el que tenían nuestos bisabuelos, el diario Mundo deportivo traía esta contraportada:
Dos pimientos, uno azul y el otro granate, porque para los catalanes decir "amb dos pebrots" equivale a "con dos cojones". Lo de los pimientos lo he vuelto a ver cuando se hicieron campeones matemáticos de liga. Pero me parece desafortunado, sexista, zafio, grosero y de muy mal ganador.

¿A qué imbécil con el cerebro en los pebrots se le ocurrió esta macarrada?

sábado, 14 de mayo de 2011

Thomas Sankara

Acabo de terminar una biografía de un honrado político y militar africano. Sí, ya sé que habéis leído las palabras "honrado", "político" y "militar" unidas, pero, aunque no suele ser el caso, esta vez es cierto. A este ilustre personaje se le ha apodado como "el Che Guevara africano".

Thomas Sankara

El politólogo italiano Carlo Batà nos habla de Thomas Sankara, un hombre íntegro que creció pobre y nativo en una colonia francesa que se llamó Alto Volta. Pasó hambre y alguna vez metió en problemas a su padre, excombatiente por Francia en la segunda guerra mundial, por rebuscar comida cerca de las casas de los colonos. Pero tuvo suerte y pudo estudiar de la única manera que le era permitido, que era alistándose en el ejército. Sirviendo en el ejército colonial conocióa Blaise Compaoré, que se convirtió en un fiel amigo y seguidor...De momento.

Accedió a puestos gubernamentales, pero lamentaba lo que veía. Sankara, que era marxista, veía con desolación cómo los altos cargos robaban a sus anchas y se enriquecían mientras la población cada vez lo pasaba peor. Su amigo Compaoré dio un golpe de Estado en agosto de 1983 e hizo a Sankara presidente.

 Sankara (derecha) y su compañero Compaoré (izquierda)

Nunca antes un presidente tomó medidas tan espectaculares para acabar con la deshumanización. Primero cambió el nombre a la ex-colonia francesa y ahora todos lo conocemos como Burkina Faso. Llevó a la ONU molestas cuestiones sobre la codicia del hombre blanco en la tierra africana. Habló claro sobre los problemas de una geografía política trazada para África en la Viena decimonónica. Separando etnias y unificando en naciones artificiales a pueblos enfrentados desde siempre. Habló del negocio de la ayuda humanitaria, que condena a los pueblos a un eterno sometimiento a los poco caritativos estados que ofrecen tales engaños. Habló de los cultivos exensivos para los países ricos que hacen que los campesinos africanos se miserabilicen...

Habló de muchas cosas Sankara, e hizo algunas increíbles, como eliminar los privilegios de la clase dirigente, lo cual le creó grandes y poderosos enemigos. Rebajó sueldos, se deshizo de los coches caros de los miembros del gobierno y les propuso utilizar modestos utilitarios Renault 5, se deshizo del aire acondicionado de los centros del gobierno, exigió a los cargos diplomáticos burkineses que utilizaran hoteles modestos para llevar los asuntos oficiales en el exterior, y sobre todo, comenzó una larga modificación de las leyes acerca de la mujer, porque Sankara era consciente de que la mujer en África, como en otros muchos lugares, es la que más carga de trabajo lleva, pero es la más desamparada. Las mujeres llevan la casa y el trabajo, y ciudar y alimentar a su prole, pero están supeditadas al hombre y a las costumbres. La mujer an África aún tiene una esperanza de vida inferior al hombre por los riesgos sépticos del parto, por ser la última en alimentarse, por trabajar más, por la violencia sexista, porque se le niega la educación para que pueda aspirar a trabajos menos duros y mejor pagados (¿A que os suena?) Pues Sankara veía la injusticia y quiso repararla. Fue uno de los primeros africanos que abolió y persiguió la barbaridad de las ablaciones genitales femeninas.

Sankara, como ya he dicho, se buscó muchos enemigos. Abolió privilegios que le granjearon el odio de peligrosos burkineses con posibles. or ejemplo, los terratenientes, ya que la reforma agraria de Sankara redistribuyó tierras expropiadas a ricos para los campesinos pobres. Se negó a pagar la deuda de la "ayuda humanitaria", que de eso tiene poco, lo cual le granjeó la animadversión de países ricos y de algunos países vecinos, como Malí. Intentó fomentar el consumo de productos nacionales entre los burkineses para sacar de la ruina a los cada vez menos productores agrícolas y textiles.

Por codicia, y por patriotismo mal entendido, el fiel compañero de fatigas, Blaise Compaoré, traicionando a Thomas Sankara, dio un golpe de Estado en 1987. Sankara, como el Che Guevara, fue asesinado. Desde entonces el amigo traidor Compaoré es el presidente de una Burkina Faso que volvió a ser un país de pobres regido con mano dura por perros fieles de los países ricos. Él dice que no quiso su muerte, pero asumió la responsabilidad. Al poco tiempo el nuevo presidente se había comprado un Boeing 747 para sus viajes al exterior y había aceptado la “ayuda humanitaria” chantajista, cosa que con Sankara vivo no se atrevió a hacer. Un día estaba Sankara con un periodista y hablaban del Che Guevara, que fue asesinado con 39 años en Bolivia. Sankara manifestó que probablemente él no llegaría a esa edad, y tuvo razón, aún no había cumplido los 38 cuando fue ametrallado.

 Compaoré, vigente presidente burkinés. Asesinó a su amigo.

Por si a alguien le interesa, el libro se llama El África de Thomas Sankara, de Carlo Batà, editado por Txalaparta.

viernes, 13 de mayo de 2011

¿Ya funciona el blogger?

Quizá sea porque es viernes 13, que es como el martes 13, pero en versión anglosajona. Pero blogger se ha llevado al agujero negro nustros últimos posts, al menos el mío sobre Thomas Sankara. ¿Volverá? No lo sé.Sólo escribo para ver si esto tira.....

...Parece que sí.....

martes, 10 de mayo de 2011

Fondo de un bolsillo

Una de las últimas veces que fui a Donostia, rescaté un bolso que tenía guardado en una caja junto a otras prendas que un día de estos irán derechitos a cáritas o algo así. Decido que lo voy a usar, porque es negro y no está mal y decido mirar en los bolsillos. En uno de ellos me encontré esto:
Mi viejo carnet deportivo, con el escudo de la gallinota y todo (en otra de las fichas postriores). Menuda antigualla. Igual la enmarco.

Hay que ver cómo se estropea la gente con la edad.

lunes, 9 de mayo de 2011

Que aún hay clases

Hay un hecho innegable, y es que los tipos con coches caros se creen los dueños de la carretera. Esto me ha hecho recordar una vieja historia. Hace ya algunos años estaba yo currando en el Velódromo de Anoeta. Me tocaba estar en la portería y a una compañera, bastante inútil, para qué voy a andarme con rodeos, le tocaba estar de mantenimiento. En esto que llega un compañero -el rubio-  que estaba en las piscinas del otro lado de la calle. La ciudad deportiva de Donostia tiene un montón de instalaciones juntas. Venía a por unas vallas y a por la femwick del velódromo para llevárselas. Necesitaba una ayuda, y como la compañera que estaba conmigo, aparte de negada, no caía bien a nadie, el rubio me pidió a mí que le echara una mano.

A todo esto hay que decir que en el Velódromo faltaban un par de horas para que comenzara la asamblea de socios accionistas de la Real Sociedad de Fútbol S.A.D., que estaba en una gran crisis económica, flirteaba con la segunda división, y había un cabreo supino con el presidente de la entidad, que era ese tipo que ahora es el presidente de la Liga Profesional de Fútbol. Había un escándalo con los fichajes y con dónde había ido a parar parte de la pasta recibida por la venta de Xabi Alonso al Liverpool. Yo estaba en la portería, pero pedí a mi compañera que me relevase para que yo hiciera su trabajo en el almacén.

Ahí pretendía aparcar el tío del mercedes con gemelacos de oro

El velódromo es un recinto cerrado donde hay una pista de ciclismo, una pista de atletismo indoor y en medio una planicie para la práctica de varios deportes, con su foso de arena para el salto de longitud, su colchoneta para pértiga, su área de lanzamiento de peso...Todo eso se tapaba para eventos tales como conciertos, o sesiones del festival de cine para los escolares. Ese día, como es lógico, había un mar de sillas y una tarima con una mesa para la junta directiva de la Real Sociedad. Y hay una rampa de acceso al exterior por el que entran camiones para carga y descarga. El rubio y yo bajábamos con la femwick cargadita de vallas y nos encontramos en medio de la rampa un cochazo. Un mercedes impoluto. Así que me bajo de la femwick y me dirijo al conductor:

Juli Gan: ¿Oiga, ¿Dónde va?

Directivo con unos gemelacos de oro y corbata de seda  mirándome de arriba a abajo con cara de "por qué le tengo que dar explicaciones a esta proletaria con uniforme": A aparcar el coche para la junta de accionistas.
Juli Gan: Saque el coche

Directivo: ¿No hay aparcamiento para los directivos?

Juli Gan: ¿Dónde lo quiere aparcar, en mitad de las sillas de los accionistas? No tenemos aparcamientos.

Directivo: Pero el chico de la puerta -Un tío de una empresa auxiliar que estaba en el exterior- me ha dicho que aquí se puede aparcar.

Juli Gan: ¿Y quién es ese? Yo soy la conserje y aquí no hay aparcamiento. Vaya a aparcarlo al estadio de fútbol. Además, tenemos que salir con el toro (la femwick)

Para quien no me conozca, Juli Gan es la persona menos desafiante del mundo, pero me tocó las narices que para cinco minutos que dejo a la inútil en la portería, va y monta un follón. Así que salimos al exterior el mercedes marcha atrás, nosotros con la femwick cargada y me voy derecha para el tontolhaba  del chaleco fosforito de la empresa auxiliar y le digo:

Juli Gan: ¿Quién ha dejado pasar a ese coche dentro?

Guardia amateur: Yo

Juli Gan: Pues no mandes más, que ahí no hay ningún garaje.

Guardia amateur: ¡A mí me ha dicho mi jefe que vayan ahí dentro!- me dice subiendo la voz y eso me cabrea....

Juli Gan: ¿Y quién coño es tu jefe? ¡Aquí mando yo!

Le miro con seriedad y me largo a paso decidido derechita a la portería del velódromo ya con el cabreo, nada natural en mí, me encuentro a la inútil de mi compañera leyéndose una revista y le digo:

Juli Gan: ¿Por qué has abierto la puerta de la rampa para que entren coches?

Compañera indolente: Ah, no sé, me han dicho...

Juli Gan: Pero vamos a ver,  usa un poco la cabeza, ¿Dónde van a meter los coches, en las pistas de atletismo?
La rampa de acceso es esa cosa a la derecha por donde van a pasar los ciclistas

Dejo cinco minutos la portería en poder de la inútil, que ni aprobó el examen de la bolsa de trabajo, y me monta un follón. El payaso de la empresa auxiliar, en vez de preguntar nada, decide hacer de aparcacoches gritón. El tipo importante de los gemelacos que conducía el mercedes me mira como si fuera chusma sin autoridad. Y lo peor es que el estadio de fútbol no está ni a cien metros y allá sí tienen garaje.

viernes, 6 de mayo de 2011

Clases de cultura con Yola Berrocal

Yola Berrocal da una clase de cultura general a una chavalilla llamada Lara Hardocore Esteban. No sé por qué me viene a la cabeza la letra apócrifa del pasodoble "Manolete": Si no sabes torear, "pa" qué te metes.

Atençâo, querid@s lector@s: Amenábar es una palabra esdrújula. Fernando Fernán Gómez dijo lo de "yo he venido a hablar de mi libro" haciéndose pasar por Umbral y fue miembro de la Real Academia de la lengua del cine, "Wolf " Disney, animador (?) inglés de EEUU, "Gris Kelly", ¿Actriz de qué tipo? Pues porno, no te jode. Cary Grant, inglés empadronado en EEUU. Pablo Ruiz Picasso, pintor cubista porque hacía cuadros en forma de cubo...¿De Rubik? Teresa de Calcuta, albanesa ¿de dónde? del pueblo de Al Bano el de Romina, que fue premio Nobel de la bondad. Soraya Sáez de Santamaría (¿Como la canción?) que debe ser del PSOE y ella no se ha enterado.

¿Pero esto es de verdad lo que creen o es una broma? Vaya dos palurdas. Perdonadme por ofreceros esto, pero me hago cruces, menorás, budas, kalis y medias lunas. Todo a la vez.

Este vídeo debería exhibirse en los centros de la ESO para motivar a la chavalería, para que no deseen ser unos melones que tiren de un arado.





¿De verdad no había mejor profesora que la Berrocal?

¡Qué país! Mira que ponernos de referentes culturales para envidia del vulgo a este pedrusco con piercings.

jueves, 5 de mayo de 2011

La personificación del mal

Ante las muestras de júbilo vistas en medio mundo por el asesinato de Osama Bin Laden, hay cosas que me preocupan demasiado. Primero es que mi padre me inculcó que no había que alegrarse del fallecimiento de nadie, aunque fuera una persona malvada. Yo no voy a hacer una apología de Ben Laden, porque es un tipo que vivió de, por y para la violencia, gracias, entre otros, a la CIA. Sin embargo me entristece ver y oir ciertas cosas, como por ejemplo los brindis achampanados de los americanos que tienen muchas más cosas de las que preocuparse que si matan a un fulano al que realmente no conocen.

Y ahí está el motivo principal de mi argumento. Una vez leí un manual llamado "Principios elementales de la propaganda de guerra". Un libro excelente, que publicó la editorial hiru, en el que se argumentaba que era necesario personalizar al malvado enemigo. Todos los humanos somos seres capaces de lo peor, pero no podemos odiar “a bulto”. Por eso se personifica al mal. Cuando la primera guerra mundial, la personificación del mal era el káiser Guillermo. Era motivo de caricaturas por parte de los países de la triple entente. Él tenía las culpas de la guerra, sobre todo para los británicos, con cuya casa real estaba emparentado el alemán.

De hecho la esposa del cenizo de Alfonso XIII, como casó 8 años antes de empezar las hostialidades mundiales, llevaba el apellido original Battemberg, apellido que luego sus parientes británicos, creo que Eduardo VII, cambió por Mountbatten, lo mismo, pero anglizado, no sea que se los relacionara con el mal personalizado.

Pasaron otras guerras y otros males y algunos tipos se llevaron la personificación maligna, al igual que Satanás, y así no os costará preguntaros por algunos personajes que se han llevado una fama superior de sus mezquindades que la que fuera realmente. No os costará encontrar ejemplos en cada guerra.
Pues en el caso de Bin Laden es igual, pero lo peor es que gobiernos, organizaciones supraestatales y listillos aparcelados en su poder se atrevan a decir que el mundo es mucho más seguro ahora. ¿Por qué, porque la haya cascado un viejo enfermo? ¿Es que no hay otros con armas por ahí que no puedan hacer cosas peores? O se trata de dar ánimos a la jubilosa borreguería . Hay que ser muy idiota o muy bastardo, o las dos, para soltar memeces semejantes.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Condenada sin pruebas

Ayer Neska dejó un comentario en el que decía que Patricia Heras, detenida, juzgada y condenada sin pruebas, se había suicidado. A Patri y a su amigo Alf los detuvieron acusándolos de un atentado contra un guardia urbano en una fiesta okupa a la que nunca habían asistido. Patri era bloguera, podéis leer su kafkiana detención escrita por ella misma.

Acabó con su vida, harta de una delirante trama en la que se vio envuelta sin comerlo ni beberlo el martes 26de abril. El martes pasado. No se les caerá la cara de vergüenza a los responsables. ¿Serán capaces de no tener mala conciencia? Fueron condenados sin pruebas, porque lo de Sacco y Vanzetti no fue fortuíto, y, por desgracia, nadie está a salvo, y Patri se cansó de luchar en vano.

martes, 3 de mayo de 2011

Riera de Sant Esteve







Con esto de que caen unos tormentones tremendos por las tardes, la riera de Sant Esteve bajaba cargadita de agua chocolateada debido al arrastre de tierra provocado por la fuerza de la lluvia. Es un lugar hermoso muy cerca de la ciudad.


El sonido del agua fluyente es impresionante. Vale más el sonido que la imagen:

video

lunes, 2 de mayo de 2011

La historia la escribe el que la gana

Esto está claro. No hay más que ver como se explican los hechos pasados. Después de la segunda guerra mundial, los vencedores establecieron un mundo según sus proyectos. Dos grandes vencedores. Dos polos del poder. Los demás somos títeres y encima decimos amén. Una vez en una discursión en un foro de internet un tipo me decía, a colación de alguna invasión interesada yankee, que aún le teníamos que dar las gracias porque no hablábamos alemán con el brazo tieso. Contesté que según, aquí ya estábamos con el brazo tieso, y que eso no garantizaba el que los alemanes hubieran vencido, pero que ya estábamos agradeciéndole al amo que los fustigue con el látigo él, que es bueno, y no otros.

Crearon una ONU, tan mala como la SDN donde los vencedores, y luego China, pueden vetar las resoluciones que les salgan de la bragueta. Los países vencedores tienen derecho de pernada y escriben la historia como quieren. Hoy día pasa igual.

 La noticia del día es el asesinato de Osama Bin Laden en Pakistán. Parece ser que lo ha matado la CIA. La CIA ha entrado en un país ajeno, nada nuevo, y ha matado a uno de los suyos. ¿Y Pakistán qué tiene que decir? ¿Tanta masacre en Afganistán para nada? ¿Han construído ya el oleoducto afgano, que es lo único que interesa de toda la cortina de humo? ¿Nos tienen embobados con Bin Laden por algo?

¿Matan a Bin Laden para que nadie se fije en las muertes de Libia? ¿La ONU ahora no sabe nada de las muertes de los familiares de Gadafi, porque el resto de l@s lib@s no cuentan?

Los vencedores justifican todos sus actos con un argumento cansino que han procurado que asimilemos como asnos en una noria. España tiene sus propios argumentos. Las matemáticas políticas son claras. El lío que se traen con ilegalizar Sortu, bildu o zorabiatu (crear, reunir, marear) esconde una realidad que pocos saben.

Dirán que si las listas tienen miembros de ETA, lo cual tiene gracia, porque se han empeñado en decir que "todo es ETA", y si yo recibí estudios en una ikastola, soy ETA, con lo cual, cualquier lista está contaminada. Deberían hacérselo mirar, porque si aplicamo la ley de partidos, el PSOE debería ilegalizarse, ya que tiene miembros de ETA entre sus afiliados, ya que asumió a Euskadiko Ezkerra, y ese alto miembro llamado "Teo" Uriarte fue condenado a muerte dos veces por asociación a banda armada.

Pajas aparte os diré por qué de la negativa de partido de la izquierda abertzale en las próximas elecciones. No es nada romántico. Son 150.000 votos. ¿Qué son 150.000 votos? Perder el poder, ayuntamientos, diputaciones, influencia y pasta. Al PNV, PSE y PP les venía de coña que 150.000 votantes no pudieran ejercer su derecho, porque se repartían las habas y por eso no pueden consentir que se legalice un partido que supondría su pérdida de poder, y dentro de nada, perderían hasta renovar legislatura en el gobierno vasco. ESA ES LA VERDAD, no las trolas disfrazadas que nos quieren endilgar.

La historia la cuentan los que mandan, por eso cuentan cosas que no son verdad del todo, porque la verdad avergüenza.

ATENCIÓN, que es de última hora.

Según agencias, Bin Laden será llevado a Afganistán para ser sepultado en el mar. Fantástico. ¿Qué ignoto mar baña las costas inexistentes de Afganistán?